Nacido en las tierras baldías llenas de polvo del Medio Oeste estadounidense, Caleb Quinn era hijo de inmigrantes irlandeses en dificultades. En el borde de la frontera, la enfermedad, la hambruna y la muerte eran visiones comunes, y los pioneros competían por los desechos que podían reclamar mientras los magnates festejaban. El padre de Caleb, que una vez fue ingeniero, tenía pocas opciones para ejercer su oficio, ya que las empresas publicaban un letrero común: No Irish Need Apply. Sus herramientas anticuadas permanecieron intactas durante años hasta que Caleb las descubrió. Al darse cuenta del interés de su hijo en el comercio, le regaló su vieja llave inglesa. Los dispositivos que Caleb hizo bajo la guía de su padre tenían aplicaciones pintorescas, pero cuando su padre estaba fuera, dieron un giro sombrío. Él ocultó los planes para una máscara que desgarraría las agujas de púas en los ojos de un humano y las arrancaría de sus cuencas, con bocetos de los niños que lo acosaron. Con la edad, las habilidades de ingeniería de Caleb se volvieron comercializables y los empleadores dejaron de lado su discriminación. Henry Bayshore, el dueño de United West Rail, lo contrató. Caleb primero inventó una pistola que disparó clavos de ferrocarril en el suelo. Luego, hizo un taladro de túnel a vapor. Pero cuando Bayshore fingió indiferencia, los dispositivos comenzaron a aparecer en otras compañías, las patentes fueron robadas a Caleb y vendidas.
Una sensación familiar recorrió la sangre de Caleb, alimentando el dolor agudo en su corazón. La rabia lo abrumaba, irrumpió en la oficina de Bayshore y se estrelló la cara en un estofado sangriento. Cuando lo alejaron, empujó su arma especializada hacia las entrañas de su jefe y apretó el gatillo. Una punta de ferrocarril atravesó la piel y las vísceras, clavando Bayshore en su escritorio. Lo único que salvó a Caleb de la horca fue la improbable supervivencia de Bayshore.
Durante quince años, Caleb estuvo confinado en la Penitenciaría de Hellshire, la primera prisión privada de la nación. En una fortaleza de convictos analfabetos, encontró un amigo poco probable en el educado director de la prisión. Diseñó dispositivos de tortura para él y, a cambio, recibió comidas adicionales. Después de un tiempo, el director se ofreció a conmutar su sentencia. Habló de algo más grande que la riqueza monetaria, el capital político, y que sus conexiones podrían tener Bayshore enmarcado y pudriéndose tras las rejas de por vida. Solo tenía una petición: hacerlo rico. Llena la prisión. Usa el ingenio para traer forajidos vivos. Caleb regresó a su taller, y con algunas modificaciones surgió algo nuevo: el fusil. El primer juicio ocurrió cuando un ladrón robó una lavandería china.
Aprovechando la oportunidad, Caleb desató su prototipo. Las articulaciones de metal chirriaron cuando la punta se disparó hacia adelante, penetrando en el abdomen del objetivo. Pero cuando la lanza tiró, atrapó los intestinos del ladrón y, con un sonido impío, los empujó hacia el camino polvoriento. Después de varias reiteraciones, los destripamientos disminuyeron, pero Caleb ya se había ganado su nuevo apodo: El Deathslinger. Buscando proteger su patrimonio, el director de la prisión tiró de las cuerdas y liberó a los presos irlandeses para formar la pandilla de Caleb. La banda de Hellshire nació. Durante seis años, recorrieron el país recolectando forajidos buscados para la prisión, cumpliendo su parte del trato. Después de una sangrienta batalla en Glenvale, Caleb notó el titular de un periódico: Henry Bayshore compra la penitenciaría de Hellshire.
En la imagen, un Bayshore desfigurado orgullosamente estrechó la mano del alcaide. El corazón de Caleb latía con rabia, la sangre se hinchaba como si fuera a estallar por sus venas. Había sido vendido, un peón en el juego de un hombre rico. La Pandilla Hellshire prometió su lealtad a Caleb y pidió la cabeza del alcaide. En un galope atronador, atravesaron la entrada de la prisión, chillando como merodeadores sedientos de sangre. Un guardia levantó su pistola, pero vaciló. Una lanza le atravesó el pecho. Caleb agarró la cabeza del hombre y la golpeó contra una celda de la prisión hasta que se derramó a través de los barrotes.
Al llegar a la oficina del alcaide, Caleb pateó la puerta y se encontró con una vista afortunada: no solo el alcaide de la prisión se encogió en una esquina, sino Henry Bayshore. Abrumado por la ira, Caleb corrió a Bayshore, golpeando, golpeando, desgarrando su carne. La sangre del hombre goteaba de su cara, charcos carmesí a sus pies. La Pandilla de Hellshire invadió al alcaide, rompiendo huesos con cada patada.
Con los dos hombres destrozados y rogando por la muerte, la pandilla los arrastró a los comunes, donde fueron dejados a la creciente multitud de prisioneros.
Rociado de sangre y sudor, Caleb cojeó hasta su vieja celda, apenas prestando atención a los gritos de Bayshore. Se sentó en el borde de la cama mientras gotas de sangre corrían de la punta de sus dedos. Una espesa niebla antinatural fluía por la ventana enrejada. Sacó su vieja llave inglesa, agrietada y oxidada, y pasó un pulgar por el metal, mirándolo con los ojos desvaídos. No podía recordar cuándo llegó a su posesión. No le importaba recordarlo. A sus pies, vio un camino polvoriento y, al final, siluetas de todos los que lo habían hecho mal: los muchachos que lo acosaron, los ejecutivos que se aprovecharon de él y, de nuevo ... Henry Bayshore.
Emergiendo de una niebla estaban las herramientas para deshacerse de ellos: implacables ganchos de acero, brillantes y hermosos en su simplicidad. El dolor le atravesó la pierna cuando se puso de pie, pero aguantó, empujando hacia adelante, caminando por el camino polvoriento, dejando un rastro de sangre fluyendo detrás de él.
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Esa es la historia del arponero.. espero que lo hayan disfrutado...
