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I 

Era un hermoso día de otoño a finales de 

la década de 1830. Por aquel entonces había en 

Uppsala una alta casa amarilla de dos pisos, que 

se erigía, extrañamente solitaria, en medio de un 

pequeño y muy apartado prado en las afueras de la 

ciudad. Era una casa bastante fea e inhóspita, pero 

la embellecía la frondosa enredadera que reptaba 

por la parte soleada de la fachada ambarina, tan alto 

que enmarcaba las tres ventanas del piso superior. 

En una habitación al otro lado de una de esas 

ventanas enmarcadas por la enredadera se hallaba 

un estudiante desayunando. Era un mozo alto y 

guapo, de aspecto distinguido. Llevaba el cabello, 

que se le ondulaba con gracia, peinado hacia atrás, 

muy retirado de la frente, aunque un mechón le 

caía continuamente sobre los ojos. Vestía un atuendo 

cómodo y holgado, pero muy elegante. 

9

La habitación estaba bellamente decorada, 

con un buen sofá, sillas tapizadas, un amplio escritorio 

y unas magníficas estanterías en las que, 

sin embargo, no había apenas libros. 

Antes de que se bebiera el café, entró otro estudiante. 

Era muy distinto a él: bajo y de anchos 

hombros, robusto, fuerte, feo, de rostro grande, 

cabello fino y piel tosca. 

—Hede —dijo—, he venido a hablar muy 

seriamente contigo. 

—¿Estás en un aprieto? 

—¡Oh, no, yo no! —respondió el otro—. Eres 

más bien tú quien lo está. 

Guardó silencio un momento, con los ojos 

bajos. 

—Caramba, qué incómodo es tener que decírtelo 

—continuó. 

—¡Pues entonces no lo digas! —sugirió Hede, 

a quien tal solemne gravedad le había dado ganas 

de reír. 

—Eso es precisamente lo que ya no puedo 

hacer, callarme —replicó el visitante—. Debería 

haber hablado contigo hace mucho tiempo, pero, 

como comprenderás, me resulta muy difícil. 

No puedo evitar pensar que estarás diciéndote: 

«Mira, el Gustav Ålin este, hijo de uno de mis 

jornaleros, se cree ahora con derecho a leerme la 

cartilla». 

10

—¡Por Dios, Ålin —contestó Hede—, cómo 

puedes creer que voy a pensar algo así! Pero si mi 

abuelo paterno era hijo de un campesino. 

—Sí, pero hoy ya nadie se acuerda de eso 

—dijo Ålin, mientras su figura tosca y pesada adquiría 

por momentos modales más rústicos, como 

si eso pudiera ayudarle a superar la vergüenza—. 

Mira, cuando pienso en la diferencia que hay entre 

tu familia y la mía, creo que debería callarme; pero 

cuando recuerdo que fue tu padre quien en su momento 

me facilitó el acceso a los estudios, entonces 

veo que debo hablar. 

Hede lo contempló con una bella expresión en 

la mirada: 

—Habla pues —le conminó—, y así cesará tu 

apuro. 

—Lo que ocurre —expuso Ålin— es que me 

he enterado de que no haces nada de nada. Parece 

que apenas has abierto un libro en los cuatro semestres 

que llevas matriculado en la Universidad. 

Dicen que no haces más que tocar el violín todo el 

día; y me lo creo, pues antaño, cuando estabas en 

la escuela de Falun, tampoco querías hacer ninguna 

otra cosa: lo que pasa es que allí te obligaban a 

trabajar. 

Hede se enderezó en su silla, algo rígido. A 

Ålin se le veía cada vez más azorado, pero prosiguió 

con tenaz resolución: 

11

—Pareces pensar que alguien que tiene en propiedad 

una finca como la de Munkhyttan debería 

poder hacer lo que le dé la gana: trabajar, si quiere; 

o no hacerlo, si no le apetece. Si te licencias, bien; 

si no te licencias, bien también, ya que en todo caso 

no quieres ser nada más que terrateniente, y aspiras 

a vivir en Munkhyttan toda la vida. Te entiendo 

perfectamente, sé que esas son tus intenciones. 

Hede callaba, mientras a Ålin le parecía verlo 

rodeado de un halo de distinción, el mismo que a 

los ojos de Ålin siempre acompañó a su padre, el 

Vicepresidente de la Junta de Minas, y a su madre, 

la Vicepresidenta. 1 

—Pero se da la circunstancia —continuó con 

cautela— de que Munkhyttan ya no es lo que era 

entonces, cuando la mina de hierro producía. Eso 

sin duda lo sabía tu padre, y por ello antes de su 

muerte decidió que tú debías estudiar. Tu madre 

también lo sabe, la pobre, lo sabe todo el pueblo. El 

único que no sabe nada eres tú, Hede. 

—¿Insinúas —preguntó Hede un tanto irritado— 

que yo no sé que la mina ya no puede explotarse? 

1. La Junta de Minas (Bergskollegium) era un organismo 

de la administración central sueca creado en 1637 con la misión 

de dirigir y controlar la industria minera y metalúrgica. 

Desapareció en 1857, cuando sus funciones fueron asumidas 

por la Junta de Comercio. 

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—Ah, no —respondió Ålin—, eso lo sabes 

muy bien, pero de lo que no estás al tanto es de que 

Munkhyttan no vale nada. ¡Reflexiona y te darás 

cuenta de que allá, en casa, en Dalecarlia occidental, 

no es posible vivir de la agricultura! Bueno, no 

sé por qué tu madre te lo ha ocultado. Pero ella tiene 

el control de la herencia indivisa, así que no necesita 

pedirte ningún consejo. No obstante, todo el 

mundo sabe que su situación es apurada: dicen que 

anda todo el tiempo pidiendo préstamos. A buen 

seguro no ha querido preocuparte con sus problemas, 

y en vez de eso intentará ir tirando hasta que 

te licencies. No quiere vender la propiedad antes de 

que hayas acabado y tengas un nuevo hogar. 

Hede se levantó y dio una vuelta por la habitación. 

Finalmente, se detuvo frente a Ålin: 

—Pero amigo mío, estás tratando de meterme 

en la cabeza un sinfín de tonterías. Si somos ricos... 

—Soy perfectamente consciente de que aún 

gozáis de gran prestigio en nuestra tierra —declaró 

Ålin—. Pero comprenderás que nada puede durar 

siempre, cuando no se deja de gastar, sin que haya 

ningún ingreso. La situación era distinta cuando teníais 

la mina. 

Hede se volvió a sentar. 

—Mi madre me habría informado de todo 

esto. Te estoy agradecido, Ålin, pero creo que te has 

dejado asustar por los chismes que circulan. 

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—Bien, ya me figuraba que no tenías ni idea 

—replicó Ålin con obstinación—. En Munkhyttan 

tienes a tu madre ahorrando y afanándose para poder 

enviarte dinero aquí a Uppsala, y para poder 

recibirte con alegría cuando al final de cada semestre 

vuelves a casa. Y mientras tanto tú estás aquí 

ocioso, porque no sabes el peligro que te acecha. Yo 

ya no puedo soportar más el ver cómo os engañáis 

el uno a la otra. Tu señora madre cree que tú estás 

estudiando, y tú crees que ella es rica. No puedo 

quedarme mirando cómo arruinas tu futuro sin decirte 

nada. 

Hede se quedó un rato en silencio, sumido en 

cavilaciones. Luego se levantó y le tendió a Ålin la 

mano con una triste sonrisa: 

—Como comprenderás, sé que dices la verdad, 

pero no quiero creerte. ¡Gracias! 

Ålin le estrechó la mano, radiante de felicidad. 

—Entiende, Hede, que nada está perdido, 

siempre y cuando te pongas a trabajar. Con la cabeza 

que tienes, serás capaz de licenciarte en siete u 

ocho semestres. 

Hede se puso derecho. 

—Tranquilo, Ålin. A partir de ahora me aplicaré. 

Ålin se levantó y se dirigió a la puerta, si bien 

con paso muy vacilante. Antes de haber llegado al 

umbral, se volvió. 

14

—Querría una cosa más —dijo, mientras de 

nuevo se turbaba sobremanera—. Querría pedirte 

que me dejaras el violín, hasta que te pongas al día 

con tus estudios. 

—¿Que te deje el violín? 

—Sí, envuélvelo en la funda de seda, mételo 

en su estuche y permíteme que me lo lleve, pues de 

lo contrario no vas a ponerte a estudiar. Antes de que 

haya salido por la puerta, estarás ya tocando. Tienes 

una adicción tan fuerte que no vas a poder resistir 

la tentación mientras el violín esté aquí. Una cosa 

así no puede superarse sin ayuda. Es demasiado poderosa. 

Hede, reacio, no se movió. 

—Eso es una tontería —dijo. 

—No, no es ninguna tontería. Sabes bien que 

en eso has salido a tu padre, llevas la música en la 

sangre. Y desde que vives solo aquí en Uppsala, no 

has hecho más que tocar sin parar. Te has buscado 

una casa en las afueras precisamente para no molestar 

a nadie con el violín. Tú solo no podrás controlar 

el impulso. ¡Déjame que me lo lleve! 

—Bueno —repuso Hede—, antes no habría 

podido controlar el impulso de tocar. Pero ahora se 

trata de Munkhyttan. Le tengo más amor a mi casa 

que a mi violín. 

Pero Ålin, con tenacidad, siguió pidiéndole 

que le diera el instrumento. 

15

—¿De que servirá? —arguyó Hede—. Si tengo 

deseos de tocar, no me hace falta ir muy lejos 

para pedir prestado otro violín. 

—Ya lo sé —contestó Ålin—, pero creo que 

con otro no será lo mismo. Es este viejo violín italiano 

el que entraña para ti el mayor peligro. Y además 

pensaba sugerirte que te encierres unos cuantos 

días al principio, hasta que cojas el ritmo. 

Continuó rogando y suplicando, pero Hede se 

mantenía en sus trece. No quería someterse a algo 

tan ridículo como un arresto domiciliario. Ålin se 

puso rojo como la grana. 

—Me llevo el violín conmigo —insistió, acalorado 

e impaciente—. De lo contrario, todo 

esto no habrá servido para nada. No pensaba hablar 

del tema, pero ocurre que no se trata solo de 

Munkhyttan. La primavera pasada, en el baile de fin 

de semestre, conocí a una chica que, según decían, 

era tu prometida. Bueno, yo no suelo bailar, pero 

me encantó verla deslizarse al ritmo de la música, 

radiante y luminosa como una flor de la pradera. Y 

cuando me enteré de que era tu novia, sentí lástima 

por ella. 

—¿Sentiste lástima? 

—Oh sí, pues yo sabía que si continuabas así, 

no ibas a llegar a nada en la vida. De modo que 

me juré que esa muchacha no estaría eternamente 

a la expectativa de algo que nunca iba a suceder, no 

16

se ajaría ni se marchitaría esperándote. No quiero 

encontrármela dentro de unos años con el rostro 

tenso y un profundo rictus en torno a la boca... 

Se interrumpió. La mirada de Hede se hallaba 

posada en él, muy inquisitiva. 

Gunnar Hede se había percatado de que a Ålin 

le gustaba su prometida. Le conmovió profundamente 

que este quisiera salvarle a él en esas circunstancias, 

y bajo el efecto de ese sentimiento, cedió y 

consintió en darle el violín. 

Una vez Ålin se hubo marchado, Hede se puso 

a estudiar como un loco, pero al cabo de una hora, 

soltó el libro. 

¡Como si estudiar valiese la pena! No acabaría 

antes de tres o cuatro años, y ¿quién podía asegurar 

que mientras tanto la finca no sería vendida? 

Casi con espanto, se dio cuenta de lo mucho 

que amaba aquel viejo lugar. Era un auténtico hechizo. 

Veía ante sí todas sus estancias, todos sus árboles. 

Si se quedaba sin esas cosas, no sería feliz. ¡Y 

ahora se le escapaban, mientras se veía obligado a 

recluirse con sus libros! 

Su preocupación crecía, y sentía cómo la sangre 

se le agolpaba en las sienes como si tuviese fiebre. 

Y su inquietud se trocó en desesperación al no 

poder agarrar el violín y tocar para calmarse. 

—Dios mío —dijo—, este Ålin va a acabar por 

volverme loco. ¡Primero me viene con semejantes 

17

noticias, y luego me arrebata el violín! Alguien como 

yo necesita sentir un arco entre los dedos, tanto en 

la alegría como en la pena. Tengo que hacer algo, 

tengo que conseguir dinero, pero no se me ocurre 

qué ni cómo. No puedo pensar sin el violín. 

Le desquiciaba el hecho de estar prisionero, 

atado a sus libros. Era una locura ponerse a estudiar 

durante tanto tiempo para conseguir una licenciatura 

cuando lo que necesitaba era dinero, dinero, 

dinero... 

No toleraba la idea de hallarse encerrado. Sentía 

tanta ira hacia Ålin, por ser el artífice de ese despropósito, 

que temía llegar a ser capaz de pegarle, 

en caso de que regresara. 

¡Pues claro que se habría aferrado al violín, si lo 

hubiera tenido consigo! Pero es que eso era lo que 

necesitaba. El desasosiego le hacía hervir la sangre 

de tal forma, que estaba a punto de volverse loco. 

Justo en el momento en que Hede añoraba su 

violín más que nunca, llegó un músico ambulante 

que se puso a tocar en el patio. Se trataba de un anciano 

ciego que desafinaba y tocaba sin sentimiento, 

pero a Hede le emocionó tanto oír un violín 

justo entonces, que aguzó el oído mientras cruzaba 

las manos y las lágrimas le brotaban de los ojos. 

Y un instante después, abrió de golpe la ventana 

y, agarrándose a la enredadera, se deslizó hacia el 

suelo. No sintió remordimiento alguno por aban- 

18

donar el estudio. Estaba convencido de que aquel 

violín había llegado a su patio sólo para consolarle 

en su desgracia. 

Hede, por supuesto, no había nunca solicitado 

nada de manera tan sumisa como ahora, cuando 

le tocó rogar al viejo ciego que le prestara su violín. 

Le suplicó con la gorra en la mano, aunque el 

hombre no veía tres en un burro. Este no parecía 

comprender lo que se le pedía, así que Hede se volvió 

hacia la niña que le hacía de lazarillo e, inclinándose 

ante la pobre chiquilla, repitió su ruego. 

Ella le miró de la manera en que lo hacen aquellos 

que han de tener ojos para dos. Su mirada le brotó 

tan firme de las grandes pupilas grises, que a 

Hede le pareció sentir cómo se posaba en su cuello 

para apreciar su recién almidonado encaje; luego 

en su torso, para admirar su bien cepillado gabán; 

y finalmente en sus pies, para contemplar sus relucientes 

botas. 

A Hede nunca le habían pasado revista de esa 

forma, y vio claramente que esos ojos iban a emitir 

un juicio desaprobatorio. 

Pero no fue así. La muchacha tenía una sonrisa 

peculiar. Su rostro mostraba una expresión tan seria 

que, cuando sonreía un poco, daba la sensación 

de que era la primera y última vez que adquiría un 

aspecto medianamente alegre. Y en ese momento sus 

labios esbozaron una de aquellas escasas sonrisas. 

19

Cogió el violín de manos del viejo y se lo alargó 

a Hede. 

—Toca el vals de El cazador furtivo 2 —exigió. 

A Hede le pareció extraño que le pidieran 

que tocase un vals en ese momento, pero le daba 

igual tocar una cosa u otra, con tal de tener un 

arco en la mano. 

Era justo lo que le hacía falta: el violín de inmediato 

comenzó a ejercer su efecto lenitivo, hablándole 

con sus notas débiles y chirriantes. «No 

soy más que el violín de un pobre —decía—, pero, 

tal como soy, sirvo de consuelo y de ayuda a un 

miserable ciego. Para él, constituyo la luz, el color y 

la claridad. Soy yo quien alivia su pobreza, su vejez 

y su ceguera». 

Hede sintió cómo el horrible desánimo que le 

había hecho perder la esperanza empezaba a alejarse 

de él. «Eres joven y fuerte —proseguía el violín—, 

capaz de luchar y pelear. Puedes retener aquello que 

quiere escaparse. ¿Por qué te muestras tan afligido 

y desalentado?». 

Hede al principio tocaba con los ojos bajos, 

pero ahora alzó la cabeza para contemplar a los 

que le rodeaban. En el patio se había formado un 

2. Der Freischütz (El cazador furtivo): ópera alemana en 

tres actos con música de Carl Maria von Weber y libreto de 

Friedrich Kind, estrenada en 1821. En ella una joven salva a 

un cazador de un pacto con el diablo. 

20

pequeño grupo de niños y transeúntes que habían 

acudido a escuchar la música. 

Aunque no solo habían venido por la música: 

el ciego y la niña lazarillo no constituían toda la 

tropa. Frente a Hede, se hallaba un personaje en 

leotardos y lentejuelas, que tenía sus desnudos brazos 

cruzados sobre el pecho. Tenía aspecto viejo y 

cansado, pero Hede no pudo evitar pensar que era 

un tipo enorme, con su ancho pecho y sus largos 

bigotes. Y al lado estaba su mujer, pequeña y regordeta 

y ya tampoco muy joven, pero radiante de 

felicidad, con sus lentejuelas y su falda de gasa meciéndose 

al viento. 

Durante los primeros compases de la música 

permanecieron inmóviles, contando los tiempos. Al 

poco, se les formó una pequeña sonrisa en el rostro, 

se cogieron de la mano y, bailando, se colocaron 

sobre una pequeña alfombra de retales. 

Hede reparó en que, durante todos los números 

acrobáticos que a continuación ejecutaron, la 

mujer se quedaba casi del todo quieta, mientras el 

hombre, solo, llevaba a cabo los ejercicios: saltaba 

por encima de ella, hacía la rueda a su alrededor, y 

daba volteretas sobre su cabeza. La mujer prácticamente 

no hacía otra cosa que tirar besos al público. 

Pero la verdad es que Hede no les hacía mucho 

caso. El arco había comenzado a volar sobre las 

cuerdas, al tiempo que le recordaba la felicidad que 

21

proporcionan la lucha y la conquista. Casi parecía 

congratularle a él por estar en una situación tan delicada. 

Así que Hede seguía tocando, con creciente 

valor y esperanza, sin pensar en los viejos acróbatas. 

Pero, de pronto, notó la inquietud de estos, 

que dejaron de sonreír y de lanzar besos al público. 

El hombre dio un mal salto, y la mujer comenzó a 

mecerse al compás de la música. 

Hede tocaba cada vez con mayor ardor. Terminó 

El cazador furtivo y acometió una antigua melodía 

característica de un fauno de los torrentes, 3 

que solía volver loco a todo el mundo cuando se 

tocaba en una fiesta campestre. Los viejos acróbatas, 

mudos de asombro, perdieron por completo la 

compostura. Hasta que llegó un momento en que 

ya no pudieron resistirse. Cogidos del brazo, dieron 

un paso adelante y se pusieron a bailar el vals sobre 

la polícroma alfombra. 

¡Y bailaron sin parar! Con pasitos cortos, dando 

pequeñas y cerradas vueltas, sin salirse de la alfombra. 

Sus rostros resplandecían de alegría y entusiasmo, 

invadidos de felicidad juvenil y arrebato 

amoroso. 

3. El genio o fauno de los torrentes (strömkarl o näck en 

sueco) es en la mitología escandinava y germánica un espíritu 

del agua. Habitante de los lagos, ríos y riachuelos, puede, cual 

sirena, hechizar a cuantos se crucen en su camino, especialmente 

tocando el violín. 

22

La multitud se regocijó al verlos bailar. El semblante 

de la pequeña y adusta lazarillo se iluminó 

con una gran sonrisa, y Hede experimentó una gran 

excitación. 

¡He aquí lo que su violín era capaz de conseguir: 

enardecer a la gente! Tenía en sus manos un 

gran poder. Podía tomar posesión de su reino en 

cualquier momento. Bastarían unos dos años de estudio 

en el extranjero con un gran maestro, y después 

podría dar la vuelta al mundo y, con su música, 

ganar dinero, gloria, fama. 

Hede pensó entonces que los acróbatas habían 

acudido allí para decirle eso, para indicarle cuál era 

su camino: un camino que se abría ante él, amplio 

y luminoso. Se dijo a sí mismo: «Eso es lo que quiero, 

quiero ser músico, tengo que serlo. Será mucho 

mejor que estudiar. Soy capaz de hechizar a la gente 

con mi violín, puedo hacerme rico». 

Hede dejó de tocar. Los acróbatas se acercaron 

de inmediato a felicitarle. El hombre le dijo que su 

nombre era Blomgren: ese era su nombre civil, pues 

como nombre artístico usaba otro. Él y su esposa 

eran veteranos del circo. La señora Blomgren había 

sido antes la señorita Viola, que volaba a lomos de 

un caballo. Y aún hoy, a pesar de que habían dejado 

el circo, eran artistas, artistas apasionados. Él ya había 

tenido la oportunidad de comprobarlo: por eso 

no habían podido resistirse a su música. 

23

Hede los acompañó durante un par de horas. 

No podía separarse del violín, y además le 

gustaba el entusiasmo de los viejos artistas hacia 

su profesión. De paso se probaba a sí mismo. 

«Quiero ver si tengo la vena artística, quiero ver 

si puedo provocar emoción, quiero ver si puedo 

arrastrar a los niños y a los holgazanes de acá para 

allá». 

Para su peregrinación, el señor Blomgren se 

echó a los hombros un gabán viejo y raído, mientras 

que la señora Blomgren se cubría con una capa 

marrón de corte redondo, y, así guarnecidos, caminaron 

al lado de Hede, charlando. 

El señor Blomgren no quería hablar de toda la 

gloria que él y la señora Blomgren habían cosechado 

en la época en que trabajaban para un circo de 

verdad. Pero el director había despedido a la señora 

Blomgren, bajo el pretexto de que había engordado 

mucho. El señor Blomgren no había sido despedido, 

pero había presentado su dimisión. Nadie confiaría 

en él si se quedaba al servicio de un director 

que había despedido a su esposa. 

La señora Blomgren amaba su oficio, y por 

ella el señor Blomgren había decidido convertirse 

en un artista independiente, para que ella pudiera 

continuar actuando. En invierno, cuando hacía 

demasiado frío para dar espectáculos en la calle, se 

prodigaban en tiendas de campaña. Tenían un re- 

24

pertorio muy rico, con pantomimas, números de 

magia y juegos malabares. 

El circo, no el arte, los había echado, decía el 

señor Blomgren. Así que ellos servían al arte, valía 

la pena serle fiel hasta la muerte. ¡Siempre, siempre 

serían artistas! Eso pensaba el señor Blomgren, 

y la señora Blomgren estaba completamente de 

acuerdo. 

Hede escuchaba sin decir nada. Sus pensamientos 

andaban errantes, inquietos, de proyecto 

en proyecto. A veces a uno le ocurren cosas que 

constituyen símbolos, signos que hay que descifrar. 

Lo que le estaba ocurriendo ahora tenía un sentido. 

Si era capaz de desentrañarlo correctamente, podría 

tomar una decisión sabia. 

El señor Blomgren pidió entonces al estudiante 

que prestara un poco de atención a la pequeña lazarillo. 

¿Había visto sus ojos? ¿No le parecía a él que 

esos ojos tenían que significar algo? ¿Podía alguien 

tener esos ojos sin estar destinado a algo grande? 

Hede se volvió a mirar a la pálida muchachita. 

Efectivamente, sus ojos eran como estrellas en unas 

tristes y un tanto demacradas facciones. 

—Nuestro Señor sabe siempre lo que hace 

—dijo la señora Blomgren—, y hasta creo que tiene 

un sentido hacer que un artista como el señor 

Blomgren actúe en la calle. Pero ¿en qué pensaba 

cuando le dio a esta niña esos ojos y esa sonrisa? 

25

—Le diré algo —añadió el señor Blomgren—. 

No tiene la menor disposición artística. ¡Con esos 

ojos! 

Hede comenzó a sospechar que no le hablaban 

a él, sino que el discurso iba dirigido a la niña, que 

iba detrás de ellos y podía oír todo lo que decían. 

—No tiene más que trece años y, por tanto, no 

es en absoluto vieja para aprender, pero es imposible, 

imposible, carece por completo de talento. Enséñele 

a coser, señor estudiante, si no quiere perder 

el tiempo, ¡pero no intente enseñarle a hacer el pino! 

—Esa sonrisa vuelve a la gente loca —continuó 

el señor Blomgren—. Solo por esa sonrisa recibe 

la chica ofertas constantes de familias que desean 

adoptarla. Podría crecer en una casa rica, si quisiera 

abandonar a su abuelo. ¿Pero a qué tener una sonrisa 

que vuelve a la gente loca, si nunca va a querer 

subirse a un caballo o a un trapecio? 

—Conocemos a otros artistas —expuso la señora 

Blomgren—, que recogen a niños de la calle 

para enseñarles el oficio, cuando ellos mismos ya 

no están en condiciones de actuar. Más de uno ha 

logrado crear una estrella, y hacerle ganar una enorme 

cantidad de dinero. Pero el señor Blomgren y yo 

nunca hemos pensado en el beneficio económico, 

solo soñamos con ver a Ingrid volar a través de un 

aro, mientras el circo entero se deshace en aplausos. 

Sería como empezar una nueva vida. 

26

—¿Por qué conservamos a su abuelo? —se preguntó 

el señor Blomgren—. ¿Es un artista digno de 

nosotros? Podríamos tener a un ex miembro de una 

gran orquesta. Pero adoramos a la muchacha, no 

podríamos deshacernos de ella, y por ella conservamos 

al viejo. 

—¿No es cruel por su parte que no nos permita 

convertirla en una gran artista? —concluyeron 

ambos. 

Hede miró a su alrededor. La pequeña lazarillo 

caminaba junto a ellos con un gesto de resignado 

sufrimiento estampado en el rostro. Al verla, comprendió 

que estaba convencida de que alguien que 

no supiera bailar en la cuerda floja, era una criatura 

inútil y despreciable. 

Justo en ese momento entraban en otra finca, 

pero, antes de comenzar a actuar, Hede se subió a 

una carretilla puesta boca abajo y echó un pequeño 

sermón. 

En él defendió a la pobre lazarillo. Reprochó al 

señor y a la señora Blomgren el querer entregarla 

al público, inmenso y cruel, que la amaría y aplaudiría 

durante un tiempo, para después, al estar ella 

ya vieja y agotada, dejarla arrastrarse por las calles 

bajo la lluvia de otoño y el frío de invierno. No, el 

verdadero artista es el que hace feliz a sus congéneres. 

Ella, Ingrid, guardaría sus ojos y su sonrisa 

para una única persona, una persona que jamás la 

27

abandonaría mientras viviese, sino que le ofrecería 

un hogar protector. 

Las lágrimas se agolparon a los ojos de Hede 

mientras decía estas palabras. Hablaba más para 

sí mismo que para los demás, pues de pronto le 

invadió un repentino terror ante la idea de lanzarse 

al mundo, separándose de la tranquila vida 

hogareña. 

Entonces, vio cómo los grandes ojos de estrella 

de la pequeña comenzaban a brillar. Era como 

si hubiera entendido todo lo que había dicho. Era 

como si de nuevo se atreviera a vivir. 

Pero el señor Blomgren y su esposa se habían 

puesto muy serios. Estrecharon la mano de 

Hede, prometiéndole que nunca volverían a intentar 

empujar a la niña a la carrera artística. Ella 

escogería su propio camino. El discurso los había 

emocionado. Como artistas que eran, apasionados 

artistas, entendían lo que quería decir cuando 

hablaba de lealtad y amor. 

Después de eso, Hede se separó de ellos y regresó 

a casa. Ya no deseaba encontrar algún significado 

secreto a esa aventura. Después de todo, lo 

único que había hecho era intentar evitar que la 

pobre niña muriera de pena a causa de la ineptitud 

que le reprochaban. 

28

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