Segunda parte del ingenioso caballero Don Quijote de la Mancha

Miguel de Cervantes Saavedra 

Segunda parte del ingenioso caballero Don 

Quijote de la Mancha 

2003 - Reservados todos los derechos 

Permitido el uso sin fines comerciales

Miguel de Cervantes Saavedra 

Segunda parte del ingenioso caballero Don 

Quijote de la Mancha 

[Preliminares] 

Tasa 

Yo, Hernando de Vallejo, escribano de Cámara del Rey nuestro señor, de los que residen en 

su Consejo, doy fe que, habiéndose visto por los señores dél un libro que compuso Miguel 

de Cervantes Saavedra, intitulado Don Quijote de la Mancha, Segunda parte, que con 

licencia de Su Majestad fue impreso, le tasaron a cuatro maravedís cada pliego en papel, el 

cual tiene setenta y tres pliegos, que al dicho respeto suma y monta docientos y noventa y 

dos maravedís, y mandaron que esta tasa se ponga al principio de cada volumen del dicho 

libro, para que se sepa y entienda lo que por él se ha de pedir y llevar, sin que se exceda en 

ello en manera alguna, como consta y parece por el auto y decreto orig[i]nal sobre ello 

dado, y que queda en mi poder, a que me refiero; y de mandamiento de los dichos señores 

del Consejo y de pedimiento de la parte del dicho Miguel de Cervantes, di esta fee en 

Madrid, a veinte y uno días del mes de otubre del mil y seiscientos y quince años. 

Hernando de Vallejo. 

Fee de erratas 

Vi este libro intitulado Segunda parte de don Quijote de la Mancha, compuesto por Miguel 

de Cervantes Saavedra, y no hay en él cosa digna de notar que no corresponda a su original. 

Dada en Madrid, a veinte y uno de otubre, mil y seiscientos y quince. 

El licenciado Francisco Murcia de la Llana. 

Aprobación 

Por comisión y mandado de los señores del Consejo, he hecho ver el libro contenido en este 

memorial: no contiene cosa contra la fe ni buenas costumbres, antes es libro de mucho

entretenimiento lícito, mezclado de mucha filosofía moral; puédesele dar licencia para 

imprimirle. En Madrid, a cinco de noviembre de mil seiscientos y quince. 

Doctor Gutierre de Cetina. 

Aprobación 

Por comisión y mandado de los señores del Consejo, he visto la Segunda parte de don 

Quijote de la Mancha, por Miguel de Cervantes Saavedra: no contiene cosa contra nuestra 

santa fe católica, ni buenas costumbres, antes, muchas de honesta recreación y apacible 

divertimiento, que los antiguos juzgaron convenientes a sus repúblicas, pues aun [en] la 

severa de los lacedemonios levantaron estatua a la risa, y los de Tesalia la dedicaron fiestas, 

como lo dice Pausanias, referido de Bosio, libro II De signis Ecclesiae, cap. 10, alentando 

ánimos marchitos y espíritus melancólicos, de que se acordó Tulio en el primero De 

legibus, y el poeta diciendo: 

Interpone tuis interdum gaudia curis, 

lo cual hace el autor mezclando las veras a las burlas, lo dulce a lo provechoso y lo moral a 

lo faceto, disimulando en el cebo del donaire el anzuelo de la reprehensión, y cumpliendo 

con el acertado asunto en que pretende la expulsión de los libros de caballerías, pues con su 

buena diligencia mañosamente alimpiando de su contagiosa dolencia a estos reinos, es obra 

muy digna de su grande ingenio, honra y lustre de nuestra nación, admiración y invidia de 

las estrañas. Éste es mi parecer, salvo etc. En Madrid, a 17 de marzo de 1615. 

El maestro Josef de Valdivielso. 

Aprobación 

Por comisión del señor doctor Gutierre de Cetina, vicario general desta villa de Madrid, 

corte de Su Majestad, he visto este libro de la Segunda parte del ingenioso caballero don 

Quijote de la Mancha, por Miguel de Cervantes Saavedra, y no hallo en él cosa indigna de 

un cristiano celo, ni que disuene de la decencia debida a buen ejemplo, ni virtudes morales;

antes, mucha erudición y aprovechamiento, así en la continencia de su bien seguido asunto 

para extirpar los vanos y mentirosos libros de caballerías, cuyo contagio había cundido más 

de lo que fuera justo, como en la lisura del lenguaje castellano, no adulterado con enfadosa 

y estudiada afectación, vicio con razón aborrecido de hombres cuerdos; y en la correción de 

vicios que generalmente toca, ocasionado de sus agudos discursos, guarda con tanta cordura 

las leyes de reprehensión cristiana, que aquel que fuere tocado de la enfermedad que 

pretende curar, en lo dulce y sabroso de sus medicinas gustosamente habrá bebido, cuando 

menos lo imagine, sin empacho ni asco alguno, lo provechoso de la detestación de su vicio, 

con que se hallará, que es lo más difícil de conseguirse, gustoso y reprehendido. Ha habido 

muchos que, por no haber sabido templar ni mezclar a propósito lo útil con lo dulce, han 

dado con todo su molesto trabajo en tierra, pues no pudiendo imitar a Diógenes en lo 

filósofo y docto, atrevida, por no decir licenciosa y desalumbradamente, le pretenden imitar 

en lo cínico, entregándose a maldicientes, inventando casos que no pasaron, para hacer 

capaz al vicio que tocan de su áspera reprehensión, y por ventura descubren caminos para 

seguirle, hasta entonces ignorados, con que vienen a quedar, si no reprehensores, a lo 

menos maestros dél. Hácense odiosos a los bien entendidos, con el pueblo pierden el 

crédito, si alguno tuvieron, para admitir sus escritos y los vicios que arrojada e 

imprudentemente quisieren corregir en muy peor estado que antes, que no todas las 

postemas a un mismo tiempo están dispuestas para admitir las recetas o cauterios; antes, 

algunos mucho mejor reciben las blandas y suaves medicinas, con cuya aplicación, el 

atentado y docto médico consigue el fin de resolverlas, término que muchas veces es mejor 

que no el que se alcanza con el rigor del hierro. Bien diferente han sentido de los escritos de 

Miguel [de] Cervantes, así nuestra nación como las estrañas, pues como a milagro desean 

ver el autor de libros que con general aplauso, así por su decoro y decencia como por la 

suavidad y blandura de sus discursos, han recebido España, Francia, Italia, Alemania y 

Flandes. Certifico con verdad que en veinte y cinco de febrero deste año de seiscientos y 

quince, habiendo ido el ilustrísimo señor don Bernardo de Sandoval y Rojas, cardenal 

arzobispo de Toledo, mi señor, a pagar la visita que a Su Ilustrísima hizo el embajador de 

Francia, que vino a tratar cosas tocantes a los casamientos de sus príncipes y los de España, 

muchos caballeros franceses, de los que vinieron acompañando al embajador, tan corteses 

como entendidos y amigos de buenas letras, se llegaron a mí y a otros capellanes del 

cardenal mi señor, deseosos de saber qué libros de ingenio andaban más validos; y, tocando 

acaso en éste que yo estaba censurando, apenas oyeron el nombre de Miguel de Cervantes, 

cuando se comenzaron a hacer lenguas, encareciendo la estimación en que, así en Francia 

como en los reinos sus confinantes, se tenían sus obras: la Galatea, que alguno dellos tiene 

casi de memoria la primera parte désta, y las Novelas. Fueron tantos sus encarecimientos, 

que me ofrecí llevarles que viesen el autor dellas, que estimaron con mil demostraciones de 

vivos deseos. Preguntáronme muy por menor su edad, su profesión, calidad y cantidad. 

Halléme obligado a decir que era viejo, soldado, hidalgo y pobre, a que uno respondió 

estas formales palabras: «Pues, ¿a tal hombre no le tiene España muy rico y sustentado del 

erario público?» Acudió otro de aquellos caballeros con este pensamiento y con mucha 

agudeza, y dijo: «Si necesidad le ha de obligar a escribir, plega a Dios que nunca tenga 

abundancia, para que con sus obras, siendo él pobre, haga rico a todo el mundo». Bien creo 

que está, para censura, un poco larga; alguno dirá que toca los límites de lisonjero elogio; 

mas la verdad de lo que cortamente digo deshace en el crítico la sospecha y en mí el 

cuidado; además que el día de hoy no se lisonjea a quien no tiene con qué cebar el pico del

adulador, que, aunque afectuosa y falsamente dice de burlas, pretende ser remunerado de 

veras. En Madrid, a veinte y siete de febrero de mil y seiscientos y quince. 

El licenciado Márquez Torres. 

Privilegio 

Por cuanto por parte de vos, Miguel de Cervantes Saavedra, nos fue fecha relación que 

habíades compuesto la Segunda parte de don Quijote de la Mancha, de la cual hacíades 

presentación, y, por ser libro de historia agradable y honesta, y haberos costado mucho 

trabajo y estudio, nos suplicastes os mandásemos dar licencia para le poder imprimir y 

privilegio por veinte años, o como la nuestra merced fuese; lo cual visto por los del nuestro 

Consejo, por cuanto en el dicho libro se hizo la diligencia que la premática por nos sobre 

ello fecha dispone, fue acordado que debíamos mandar dar esta nuestra cédula en la dicha 

razón, y nos tuvímoslo por bien. Por la cual vos damos licencia y facultad para que, por 

tiempo y espacio de diez años, cumplidos primeros siguientes, que corran y se cuenten 

desde el día de la fecha de esta nuestra cédula en adelante, vos, o la persona que para ello 

vuestro poder hobiere, y no otra alguna, podáis imprimir y vender el dicho libro que desuso 

se hace mención; y por la presente damos licencia y facultad a cualquier impresor de 

nuestros reinos que nombráredes para que durante el dicho tiempo le pueda imprimir por el 

original que en el nuestro Consejo se vio, que va rubricado y firmado al fin de Hernando de 

Vallejo, nuestro escribano de Cámara, y uno de los que en él residen, con que antes y 

primero que se venda lo traigáis ante ellos, juntamente con el dicho original, para que se 

vea si la dicha impresión está conforme a él, o traigáis fe en pública forma cómo, por 

corretor por nos nombrado, se vio y corrigió la dicha impresión por el dicho original, y más 

al dicho impresor que ansí imprimiere el dicho libro no imprima el principio y primer 

pliego dél, ni entregue más de un solo libro con el original al autor y persona a cuya 

costa lo imprimiere, ni a otra alguna, para efecto de la dicha correción y tasa, hasta que 

antes y primero el dicho libro esté corregido y tasado por los del nuestro Consejo, y estando 

hecho, y no de otra manera, pueda imprimir el dicho principio y primer pliego, en el cual 

imediatamente ponga esta nuestra licencia y la aprobación, tasa y erratas, ni lo podáis 

vender ni vendáis vos ni otra persona alguna, hasta que esté el dicho libro en la forma 

susodicha, so pena de caer e incurrir en las penas contenidas en la dicha premática y leyes 

de nuestros reinos que sobre ello disponen; y más, que durante el dicho tiempo persona 

alguna sin vuestra licencia no le pueda imprimir ni vender, so pena que el que lo 

imprimiere y vendiere haya perdido y pierda cualesquiera libros, moldes y aparejos que dél 

tuviere, y más incurra en pena de cincuenta mil maravedís por cada vez que lo contrario 

hiciere, de la cual dicha pena sea la tercia parte para nuestra Cámara, y la otra tercia parte 

para el juez que lo sentenciare, y la otra tercia parte par el que lo denunciare; y más a los 

del nuestro Consejo, presidentes, oidores de las nuestras Audiencias, alcaldes, alguaciles de 

la nuestra Casa y Corte y Chancillerías, y a otras cualesquiera justicias de todas las 

ciudades, villas y lugares de los nuestros reinos y señoríos, y a cada uno en su juridición,

ansí a los que agora son como a los que serán de aquí adelante, que vos guarden y cumplan 

esta nuestra cédula y merced, que ansí vos hacemos, y contra ella no vayan ni pasen en 

manera alguna, so pena de la nuestra merced y de diez mil maravedís para la nuestra 

Cámara. Dada en Madrid, a treinta días del mes de marzo de mil y seiscientos y quince 

años. 

Yo, el rey. 

Por mandado del rey nuestro señor: 

Pedro de Contreras. 

Prólogo al lector 

¡Válame Dios, y con cuánta gana debes de estar esperando ahora, lector ilustre, o quier 

plebeyo, este prólogo, creyendo hallar en él venganzas, riñas y vituperios del autor del 

segundo Don Quijote; digo de aquel que dicen que se engendró en Tordesillas y nació en 

Tarragona! Pues en verdad que no te he dar este contento; que, puesto que los agravios 

despiertan la cólera en los más humildes pechos, en el mío ha de padecer excepción esta 

regla. Quisieras tú que lo diera del asno, del mentecato y del atrevido, pero no me pasa por 

el pensamiento: castíguele su pecado, con su pan se lo coma y allá se lo haya. Lo que no he 

podido dejar de sentir es que me note de viejo y de manco, como si hubiera sido en mi 

mano haber detenido el tiempo, que no pasase por mí, o si mi manquedad hubiera nacido en 

alguna taberna, sino en la más alta ocasión que vieron los siglos pasados, los presentes, ni 

esperan ver los venideros. Si mis heridas no resplandecen en los ojos de quien las mira, son 

estimadas, a lo menos, en la estimación de los que saben dónde se cobraron; que el soldado 

más bien parece muerto en la batalla que libre en la fuga; y es esto en mí de manera, que si 

ahora me propusieran y facilitaran un imposible, quisiera antes haberme hallado en aquella 

facción prodigiosa que sano ahora de mis heridas sin haberme hallado en ella. Las que el 

soldado muestra en el rostro y en los pechos, estrellas son que guían a los demás al cielo de 

la honra, y al de desear la justa alabanza; y hase de advertir que no se escribe con las canas, 

sino con el entendimiento, el cual suele mejorarse con los años. 

He sentido también que me llame invidioso, y que, como a ignorante, me describa qué cosa 

sea la invidia; que, en realidad de verdad, de dos que hay, yo no conozco sino a la santa, a 

la noble y bien intencionada; y, siendo esto así, como lo es, no tengo yo de perseguir a 

ningún sacerdote, y más si tiene por añadidura ser familiar del Santo Oficio; y si él lo dijo 

por quien parece que lo dijo, engañóse de todo en todo: que del tal adoro el ingenio, admiro 

las obras y la ocupación continua y virtuosa. Pero, en efecto, le agradezco a este señor autor

el decir que mis novelas son más satíricas que ejemplares, pero que son buenas; y no lo 

pudieran ser si no tuvieran de todo. 

Paréceme que me dices que ando muy limitado y que me contengo mucho en los términos 

de mi modestia, sabiendo que no se ha de añadir aflición al afligido, y que la que debe de 

tener este señor sin duda es grande, pues no osa parecer a campo abierto y al cielo claro, 

encubriendo su nombre, fingiendo su patria, como si hubiera hecho alguna traición de lesa 

majestad. Si, por ventura, llegares a conocerle, dile de mi parte que no me tengo por 

agraviado: que bien sé lo que son tentaciones del demonio, y que una de las mayores es 

ponerle a un hombre en el entendimiento que puede componer y imprimir un libro, con que 

gane tanta fama como dineros, y tantos dineros cuanta fama; y, para confirmación desto, 

quiero que en tu buen donaire y gracia le cuentes este cuento: 

«Había en Sevilla un loco que dio en el más gracioso disparate y tema que dio loco en el 

mundo. Y fue que hizo un cañuto de caña puntiagudo en el fin, y, en cogiendo algún perro 

en la calle, o en cualquiera otra parte, con el un pie le cogía el suyo, y el otro le alzaba con 

la mano, y como mejor podía le acomodaba el cañuto en la parte que, soplándole, le ponía 

redondo como una pelota; y, en teniéndolo desta suerte, le daba dos palmaditas en la 

barriga, y le soltaba, diciendo a los circunstantes, que siempre eran muchos: “¿Pensarán 

vuestras mercedes ahora que es poco trabajo hinchar un perro?”» 

¿Pensará vuestra merced ahora que es poco trabajo hacer un libro? 

Y si este cuento no le cuadrare, dirásle, lector amigo, éste, que también es de loco y de 

perro: 

«Había en Córdoba otro loco, que tenía por costumbre de traer encima de la cabeza un 

pedazo de losa de mármol, o un canto no muy liviano, y, en topando algún perro 

descuidado, se le ponía junto, y a plomo dejaba caer sobre él el peso. Amohinábase el 

perro, y, dando ladridos y aullidos, no paraba en tres calles. Sucedió, pues, que, entre los 

perros que descargó la carga, fue uno un perro de un bonetero, a quien quería mucho su 

dueño. Bajó el canto, diole en la cabeza, alzó el grito el molido perro, violo y sintiólo su 

amo, asió de una vara de medir, y salió al loco y no le dejó hueso sano; y cada palo que le 

daba decía: “Perro ladrón, ¿a mi podenco? ¿No viste, cruel, que era podenco mi perro?” Y, 

repitiéndole el nombre de podenco muchas veces, envió al loco hecho una alheña. 

Escarmentó el loco y retiróse, y en más de un mes no salió a la plaza; al cabo del cual 

tiempo, volvió con su invención y con más carga. Llegábase donde estaba el perro, y, 

mirándole muy bien de hito en hito, y sin querer ni atreverse a descargar la piedra, decía: 

“Este es podenco: ¡guarda!” En efeto, todos cuantos perros topaba, aunque fuesen alanos, o 

gozques, decía que eran podencos; y así, no soltó más el canto.» 

Quizá de esta suerte le podrá acontecer a este historiador: que no se atreverá a soltar más la 

presa de su ingenio en libros que, en siendo malos, son más duros que las peñas. 

Dile también que de la amenaza que me hace, que me ha de quitar la ganancia con su libro, 

no se me da un ardite, que, acomodándome al entremés famoso de La Perendenga, le

espondo que me viva el Veinte y cuatro, mi señor, y Cristo con todos. Viva el gran conde 

de Lemos, cuya cristiandad y liberalidad, bien conocida, contra todos los golpes de mi corta 

fortuna me tiene en pie, y vívame la suma caridad del ilustrísimo de Toledo, don 

Bernardo de Sandoval y Rojas, y siquiera no haya emprentas en el mundo, y siquiera se 

impriman contra mí más libros que tienen letras las Coplas de Mingo Revulgo. Estos dos 

príncipes, sin que los solicite adulación mía ni otro género de aplauso, por sola su bondad, 

han tomado a su cargo el hacerme merced y favorecerme; en lo que me tengo por más 

dichoso y más rico que si la fortuna por camino ordinario me hubiera puesto en su cumbre. 

La honra puédela tener el pobre, pero no el vicioso; la pobreza puede anublar a la nobleza, 

pero no escurecerla del todo; pero, como la virtud dé alguna luz de sí, aunque sea por los 

inconvenientes y resquicios de la estrecheza, viene a ser estimada de los altos y nobles 

espíritus, y, por el consiguiente, favorecida. 

Y no le digas más, ni yo quiero decirte más a ti, sino advertirte que consideres que esta 

segunda parte de Don Quijote que te ofrezco es cortada del mismo artífice y del mesmo 

paño que la primera, y que en ella te doy a don Quijote dilatado, y, finalmente, muerto y 

sepultado, porque ninguno se atreva a levantarle nuevos testimonios, pues bastan los 

pasados y basta también que un hombre honrado haya dado noticia destas discretas locuras, 

sin querer de nuevo entrarse en ellas: que la abundancia de las cosas, aunque sean buenas, 

hace que no se estimen, y la carestía, aun de las malas, se estima en algo. Olvídaseme de 

decirte que esperes el Persiles, que ya estoy acabando, y la segunda parte de Galatea. 

Dedicatoria al conde de Lemos 

Enviando a Vuestra Excelencia los días pasados mis comedias, antes impresas que 

representadas, si bien me acuerdo, dije que don Quijote quedaba calzadas las espuelas para 

ir a besar las manos a Vuestra Excelencia; y ahora digo que se las ha calzado y se ha puesto 

en camino, y si él allá llega, me parece que habré hecho algún servicio a Vuestra 

Excelencia, porque es mucha la priesa que de infinitas partes me dan a que le envíe para 

quitar el hámago y la náusea que ha causado otro don Quijote, que, con nombre de Segunda 

parte, se ha disfrazado y corrido por el orbe; y el que más ha mostrado desearle ha sido el 

grande emperador de la China, pues en lengua chinesca habrá un mes que me escribió una 

carta con un propio, pidiéndome, o, por mejor decir, suplicándome se le enviase, porque 

quería fundar un colegio donde se leyese la lengua castellana, y quería que el libro que se 

leyese fuese el de la historia de don Quijote. Juntamente con esto, me decía que fuese yo a 

ser el rector del tal colegio. 

Preguntéle al portador si Su Majestad le había dado para mí alguna ayuda de costa. 

Respondióme que ni por pensamiento. «Pues, hermano -le respondí yo-, vos os podéis 

volver a vuestra China a las diez, o a las veinte, o a las que venís despachado, porque yo 

no estoy con salud para ponerme en tan largo viaje; además que, sobre estar enfermo, estoy 

muy sin dineros, y emperador por emperador, y monarca por monarca, en Nápoles tengo al 

grande conde de Lemos, que, sin tantos titulillos de colegios ni rectorías, me sustenta, me 

ampara y hace más merced que la que yo acierto a desear».

Con esto le despedí, y con esto me despido, ofreciendo a Vuestra Excelencia los Trabajos 

de Persiles y Sigismunda, libro a quien daré fin dentro de cuatro meses, Deo volente; el 

cual ha de ser o el más malo o el mejor que en nuestra lengua se haya compuesto, quiero 

decir de los de entretenimiento; y digo que me arrepiento de haber dicho el más malo, 

porque, según la opinión de mis amigos, ha de llegar al estremo de bondad posible. 

Venga Vuestra Excelencia con la salud que es deseado; que ya estará Persiles para besarle 

las manos, y yo los pies, como criado que soy de Vuestra Excelencia. De Madrid, último de 

otubre de mil seiscientos y quince. 

Criado de Vuestra Excelencia, 

Miguel de Cervantes Saavedra. 

Capítulo I 

De lo que el cura y el barbero pasaron con don Quijote cerca de su enfermedad 

CUENTA Cide Hamete Benengeli, en la segunda parte desta historia y tercera salida de 

don Quijote, que el cura y el barbero se estuvieron casi un mes sin verle, por no renovarle y 

traerle a la memoria las cosas pasadas; pero no por esto dejaron de visitar a su sobrina y a 

su ama, encargándolas tuviesen cuenta con regalarle, dándole a comer cosas confortativas y 

apropiadas para el corazón y el celebro, de donde procedía, según buen discurso, toda su 

mala ventura. Las cuales dijeron que así lo hacían, y lo harían, con la voluntad y cuidado 

posible, porque echaban de ver que su señor por momentos iba dando muestras de estar en 

su entero juicio; de lo cual recibieron los dos gran contento, por parecerles que habían 

acertado en haberle traído encantado en el carro de los bueyes, como se contó en la primera 

parte desta tan grande como puntual historia, en su último capítulo. Y así, determinaron de 

visitarle y hacer esperiencia de su mejoría, aunque tenían casi por imposible que la tuviese, 

y acordaron de no tocarle en ningún punto de la andante caballería, por no ponerse a peligro 

de descoser los de la herida, que tan tiernos estaban. 

Visitáronle, en fin, y halláronle sentado en la cama, vestida una almilla de bayeta verde, 

con un bonete colorado toledano; y estaba tan seco y amojamado, que no parecía sino

hecho de carne momia. Fueron dél muy bien recebidos, preguntáronle por su salud, y él dio 

cuenta de sí y de ella con mucho juicio y con muy elegantes palabras; y en el discurso de su 

plática vinieron a tratar en esto que llaman razón de estado y modos de gobierno, 

enmendando este abuso y condenando aquél, reformando una costumbre y desterrando otra, 

haciéndose cada uno de los tres un nuevo legislador, un Licurgo moderno o un Solón 

flamante; y de tal manera renovaron la república, que no pareció sino que la habían puesto 

en una fragua, y sacado otra de la que pusieron; y habló don Quijote con tanta discreción en 

todas las materias que se tocaron, que los dos esaminadores creyeron indubitadamente que 

estaba del todo bueno y en su entero juicio. 

Halláronse presentes a la plática la sobrina y ama, y no se hartaban de dar gracias a Dios de 

ver a su señor con tan buen entendimiento; pero el cura, mudando el propósito primero, que 

era de no tocarle en cosa de caballerías, quiso hacer de todo en todo esperiencia si la 

sanidad de don Quijote era falsa o verdadera, y así, de lance en lance, vino a contar algunas 

nuevas que habían venido de la corte; y, entre otras, dijo que se tenía por cierto que el 

Turco bajaba con una poderosa armada, y que no se sabía su designio, ni adónde había de 

descargar tan gran nublado; y, con este temor, con que casi cada año nos toca arma, estaba 

puesta en ella toda la cristiandad, y Su Majestad había hecho proveer las costas de Nápoles 

y Sicilia y la isla de Malta. A esto respondió don Quijote: 

-Su Majestad ha hecho como prudentísimo guerrero en proveer sus estados con tiempo, 

porque no le halle desapercebido el enemigo; pero si se tomara mi consejo, aconsejárale yo 

que usara de una prevención, de la cual Su Majestad la hora de agora debe estar muy ajeno 

de pensar en ella. 

Apenas oyó esto el cura, cuando dijo entre sí: 

-¡Dios te tenga de su mano, pobre don Quijote: que me parece que te despeñas de la alta 

cumbre de tu locura hasta el profundo abismo de tu simplicidad! 

Mas el barbero, que ya había dado en el mesmo pensamiento que el cura, preguntó a don 

Quijote cuál era la advertencia de la prevención que decía era bien se hiciese; quizá podría 

ser tal, que se pusiese en la lista de los muchos advertimientos impertinentes que se suelen 

dar a los príncipes. 

-El mío, señor rapador -dijo don Quijote-, no será impertinente, sino perteneciente. 

-No lo digo por tanto -replicó el barbero-, sino porque tiene mostrado la esperiencia que 

todos o los más arbitrios que se dan a Su Majestad, o son imposibles, o disparatados, o en 

daño del rey o del reino. 

-Pues el mío -respondió don Quijote- ni es imposible ni disparatado, sino el más fácil, el 

más justo y el más mañero y breve que puede caber en pensamiento de arbitrante alguno. 

-Ya tarda en decirle vuestra merced, señor don Quijote -dijo el cura.

-No querría -dijo don Quijote- que le dijese yo aquí agora, y amaneciese mañana en los 

oídos de los señores consejeros, y se llevase otro las gracias y el premio de mi trabajo. 

-Por mí -dijo el barbero-, doy la palabra, para aquí y para delante de Dios, de no decir lo 

que vuestra merced dijere a rey ni a roque, ni a hombre terrenal, juramento que aprendí del 

romance del cura que en el prefacio avisó al rey del ladrón que le había robado las cien 

doblas y la su mula la andariega. 

-No sé historias -dijo don Quijote-, pero sé que es bueno ese juramento, en fee de que sé 

que es hombre de bien el señor barbero. 

-Cuando no lo fuera -dijo el cura-, yo le abono y salgo por él, que en este caso no hablará 

más que un mudo, so pena de pagar lo juzgado y sentenciado. 

-Y a vuestra merced, ¿quién le fía, señor cura? -dijo don Quijote. 

-Mi profesión -respondió el cura-, que es de guardar secreto. 

-¡Cuerpo de tal! -dijo a esta sazón don Quijote-. ¿Hay más, sino mandar Su Majestad por 

público pregón que se junten en la corte para un día señalado todos los caballeros andantes 

que vagan por España; que, aunque no viniesen sino media docena, tal podría venir entre 

ellos, que solo bastase a destruir toda la potestad del Turco? Esténme vuestras mercedes 

atentos, y vayan conmigo. ¿Por ventura es cosa nueva deshacer un solo caballero andante 

un ejército de docientos mil hombres, como si todos juntos tuvieran una sola garganta, o 

fueran hechos de alfenique? Si no, díganme: ¿cuántas historias están llenas destas 

maravillas? ¡Había, en hora mala para mí, que no quiero decir para otro, de vivir hoy el 

famoso don Belianís, o alguno de los del inumerable linaje de Amadís de Gaula; que si 

alguno déstos hoy viviera y con el Turco se afrontara, a fee que no le arrendara la ganancia! 

Pero Dios mirará por su pueblo, y deparará alguno que, si no tan bravo como los pasados 

andantes caballeros, a lo menos no les será inferior en el ánimo; y Dios me entiende, y no 

digo más. 

-¡Ay! -dijo a este punto la sobrina-; ¡que me maten si no quiere mi señor volver a ser 

caballero andante! 

A lo que dijo don Quijote: 

-Caballero andante he de morir, y baje o suba el Turco cuando él quisiere y cuan 

poderosamente pudiere; que otra vez digo que Dios me entiende. 

A esta sazón dijo el barbero: 

-Suplico a vuestras mercedes que se me dé licencia para contar un cuento breve que sucedió 

en Sevilla, que, por venir aquí como de molde, me da gana de contarle. 

Dio la licencia don Quijote, y el cura y los demás le prestaron atención, y él comenzó 

desta manera:

-«En la casa de los locos de Sevilla estaba un hombre a quien sus parientes habían puesto 

allí por falto de juicio. Era graduado en cánones por Osuna, pero, aunque lo fuera por 

Salamanca, según opinión de muchos, no dejara de ser loco. Este tal graduado, al cabo de 

algunos años de recogimiento, se dio a entender que estaba cuerdo y en su entero juicio, y 

con esta imaginación escribió al arzobispo, suplicándole encarecidamente y con muy 

concertadas razones le mandase sacar de aquella miseria en que vivía, pues por la 

misericordia de Dios había ya cobrado el juicio perdido; pero que sus parientes, por gozar 

de la parte de su hacienda, le tenían allí, y, a pesar de la verdad, querían que fuese loco 

hasta la muerte. 

»El arzobispo, persuadido de muchos billetes concertados y discretos, mandó a un capellán 

suyo se informase del retor de la casa si era verdad lo que aquel licenciado le escribía, y 

que asimesmo hablase con el loco, y que si le pareciese que tenía juicio, le sacase y pusiese 

en libertad. Hízolo así el capellán, y el retor le dijo que aquel hombre aún se estaba loco: 

que, puesto que hablaba muchas veces como persona de grande entendimiento, al cabo 

disparaba con tantas necedades, que en muchas y en grandes igualaban a sus primeras 

discreciones, como se podía hacer la esperiencia hablándole. Quiso hacerla el capellán, y, 

poniéndole con el loco, habló con él una hora y más, y en todo aquel tiempo jamás el loco 

dijo razón torcida ni disparatada; antes, habló tan atentadamente, que el capellán fue 

forzado a creer que el loco estaba cuerdo; y entre otras cosas que el loco le dijo fue que el 

retor le tenía ojeriza, por no perder los regalos que sus parientes le hacían porque dijese que 

aún estaba loco, y con lúcidos intervalos; y que el mayor contrario que en su desgracia tenía 

era su mucha hacienda, pues, por gozar della sus enemigos, ponían dolo y dudaban de la 

merced que Nuestro Señor le había hecho en volverle de bestia en hombre. Finalmente, 

él habló de manera que hizo sospechoso al retor, codiciosos y desalmados a sus parientes, y 

a él tan discreto que el capellán se determinó a llevársele consigo a que el arzobispo le 

viese y tocase con la mano la verdad de aquel negocio. 

»Con esta buena fee, el buen capellán pidió al retor mandase dar los vestidos con que allí 

había entrado el licenciado; volvió a decir el retor que mirase lo que hacía, porque, sin duda 

alguna, el licenciado aún se estaba loco. No sirvieron de nada para con el capellán las 

prevenciones y advertimientos del retor para que dejase de llevarle; obedeció el retor, 

viendo ser orden del arzobispo; pusieron al licenciado sus vestidos, que eran nuevos y 

decentes, y, como él se vio vestido de cuerdo y desnudo de loco, suplicó al capellán que por 

caridad le diese licencia para ir a despedirse de sus compañeros los locos. El capellán dijo 

que él le quería acompañar y ver los locos que en la casa había. Subieron, en efeto, y con 

ellos algunos que se hallaron presentes; y, llegado el licenciado a una jaula adonde estaba 

un loco furioso, aunque entonces sosegado y quieto, le dijo: “Hermano mío, mire si me 

manda algo, que me voy a mi casa; que ya Dios ha sido servido, por su infinita bondad y 

misericordia, sin yo merecerlo, de volverme mi juicio: ya estoy sano y cuerdo; que acerca 

del poder de Dios ninguna cosa es imposible. Tenga grande esperanza y confianza en Él, 

que, pues a mí me ha vuelto a mi primero estado, también le volverá a él si en Él confía. Yo 

tendré cuidado de enviarle algunos regalos que coma, y cómalos en todo caso, que le hago 

saber que imagino, como quien ha pasado por ello, que todas nuestras locuras proceden de 

tener los estómagos vacíos y los celebros llenos de aire. Esfuércese, esfuércese, que el 

descaecimiento en los infortunios apoca la salud y acarrea la muerte”.

»Todas estas razones del licenciado escuchó otro loco que estaba en otra jaula, frontero de 

la del furioso, y, levantándose de una estera vieja donde estaba echado y desnudo en cueros, 

preguntó a grandes voces quién era el que se iba sano y cuerdo. El licenciado respondió: 

“Yo soy, hermano, el que me voy; que ya no tengo necesidad de estar más aquí, por lo que 

doy infinitas gracias a los cielos, que tan grande merced me han hecho”. “Mirad lo que 

decís, licenciado, no os engañe el diablo -replicó el loco-; sosegad el pie, y estaos quedito 

en vuestra casa, y ahorraréis la vuelta”. “Yo sé que estoy bueno -replicó el licenciado-, y no 

habrá para qué tornar a andar estaciones”. “¿Vos bueno? -dijo el loco-: agora bien, ello 

dirá; andad con Dios, pero yo os voto a Júpiter, cuya majestad yo represento en la tierra, 

que por solo este pecado que hoy comete Sevilla, en sacaros desta casa y en teneros por 

cuerdo, tengo de hacer un tal castigo en ella, que quede memoria dél por todos los siglos 

del los siglos, amén. ¿No sabes tú, licenciadillo menguado, que lo podré hacer, pues, como 

digo, soy Júpiter Tonante, que tengo en mis manos los rayos abrasadores con que puedo y 

suelo amenazar y destruir el mundo? Pero con sola una cosa quiero castigar a este ignorante 

pueblo, y es con no llover en él ni en todo su distrito y contorno por tres enteros años, que 

se han de contar desde el día y punto en que ha sido hecha esta amenaza en adelante. ¿Tú 

libre, tú sano, tú cuerdo, y yo loco, y yo enfermo, y yo atado...? Así pienso llover como 

pensar ahorcarme”. 

»A las voces y a las razones del loco estuvieron los circustantes atentos, pero nuestro 

licenciado, volviéndose a nuestro capellán y asiéndole de las manos, le dijo: “No tenga 

vuestra merced pena, señor mío, ni haga caso de lo que este loco ha dicho, que si él es 

Júpiter y no quisiere llover, yo, que soy Neptuno, el padre y el dios de las aguas, lloveré 

todas las veces que se me antojare y fuere menester”. A lo que respondió el capellán: “Con 

todo eso, señor Neptuno, no será bien enojar al señor Júpiter: vuestra merced se quede en su 

casa, que otro día, cuando haya más comodidad y más espacio, volveremos por vuestra 

merced”. Rióse el retor y los presentes, por cuya risa se medio corrió el capellán; 

desnudaron al licenciado, quedóse en casa y acabóse el cuento.» 

-Pues, ¿éste es el cuento, señor barbero -dijo don Quijote-, que, por venir aquí como de 

molde, no podía dejar de contarle? ¡Ah, señor rapista, señor rapista, y cuán ciego es aquel 

que no vee por tela de cedazo! Y ¿es posible que vuestra merced no sabe que las 

comparaciones que se hacen de ingenio a ingenio, de valor a valor, de hermosura a 

hermosura y de linaje a linaje son siempre odiosas y mal recebidas? Yo, señor barbero, no 

soy Neptuno, el dios de las aguas, ni procuro que nadie me tenga por discreto no lo siendo; 

sólo me fatigo por dar a entender al mundo en el error en que está en no renovar en sí el 

felicísimo tiempo donde campeaba la orden de la andante caballería. Pero no es merecedora 

la depravada edad nuestra de gozar tanto bien como el que gozaron las edades donde los 

andantes caballeros tomaron a su cargo y echaron sobre sus espaldas la defensa de los 

reinos, el amparo de las doncellas, el socorro de los huérfanos y pupilos, el castigo de los 

soberbios y el premio de los humildes. Los más de los caballeros que agora se usan, antes 

les crujen los damascos, los brocados y otras ricas telas de que se visten, que la malla con 

que se arman; ya no hay caballero que duerma en los campos, sujeto al rigor del cielo, 

armado de todas armas desde los pies a la cabeza; y ya no hay quien, sin sacar los pies de 

los estribos, arrimado a su lanza, sólo procure descabezar, como dicen, el sueño, como lo 

hacían los caballeros andantes. Ya no hay ninguno que, saliendo deste bosque, entre en

aquella montaña, y de allí pise una estéril y desierta playa del mar, las más veces proceloso 

y alterado, y, hallando en ella y en su orilla un pequeño batel sin remos, vela, mástil ni 

jarcia alguna, con intrépido corazón se arroje en él, entregándose a las implacables olas del 

mar profundo, que ya le suben al cielo y ya le bajan al abismo; y él, puesto el pecho a la 

incontrastable borrasca, cuando menos se cata, se halla tres mil y más leguas distante del 

lugar donde se embarcó, y, saltando en tierra remota y no conocida, le suceden cosas dignas 

de estar escritas, no en pergaminos, sino en bronces. Mas agora, ya triunfa la pereza de la 

diligencia, la ociosidad del trabajo, el vicio de la virtud, la arrogancia de la valentía y la 

teórica de la práctica de las armas, que sólo vivieron y resplandecieron en las edades del 

oro y en los andantes caballeros. Si no, díganme: ¿quién más honesto y más valiente que el 

famoso Amadís de Gaula?; ¿quién más discreto que Palmerín de Inglaterra?; ¿quién más 

acomodado y manual que Tirante el Blanco?; ¿quién más galán que Lisuarte de Grecia?; 

¿quién más acuchillado ni acuchillador que don Belianís?; ¿quién más intrépido que Perión 

de Gaula, o quién más acometedor de peligros que Felixmarte de Hircania, o quién más 

sincero que Esplandián?; ¿quién mas arrojado que don Cirongilio de Tracia?; ¿quién más 

bravo que Rodamonte?; ¿quién más prudente que el rey Sobrino?; ¿quién más atrevido que 

Reinaldos?; ¿quién más invencible que Roldán?; y ¿quién más gallardo y más cortés que 

Rugero, de quien decienden hoy los duques de Ferrara, según Turpín en su Cosmografía? 

Todos estos caballeros, y otros muchos que pudiera decir, señor cura, fueron caballeros 

andantes, luz y gloria de la caballería. Déstos, o tales como éstos, quisiera yo que fueran los 

de mi arbitrio, que, a serlo, Su Majestad se hallara bien servido y ahorrara de mucho 

gasto, y el Turco se quedara pelando las barbas, y con esto, no quiero quedar en mi casa, 

pues no me saca el capellán della; y si su Júpiter, como ha dicho el barbero, no lloviere, 

aquí estoy yo, que lloveré cuando se me antojare. Digo esto porque sepa el señor Bacía que 

le entiendo. 

-En verdad, señor don Quijote -dijo el barbero-, que no lo dije por tanto, y así me ayude 

Dios como fue buena mi intención, y que no debe vuestra merced sentirse. 

-Si puedo sentirme o no -respondió don Quijote-, yo me lo sé. 

A esto dijo el cura: 

-Aun bien que yo casi no he hablado palabra hasta ahora, y no quisiera quedar con un 

escrúpulo que me roe y escarba la conciencia, nacido de lo que aquí el señor don Quijote ha 

dicho. 

-Para otras cosas más -respondió don Quijote- tiene licencia el señor cura; y así, puede 

decir su escrúpulo, porque no es de gusto andar con la conciencia escrupulosa. 

-Pues con ese beneplácito -respondió el cura-, digo que mi escrúpulo es que no me puedo 

persuadir en ninguna manera a que toda la caterva de caballeros andantes que vuestra 

merced, señor don Quijote, ha referido, hayan sido real y verdaderamente personas de carne 

y hueso en el mundo; antes, imagino que todo es ficción, fábula y mentira, y sueños 

contados por hombres despiertos, o, por mejor decir, medio dormidos.

-Ése es otro error -respondió don Quijote- en que han caído muchos, que no creen que haya 

habido tales caballeros en el mundo; y yo muchas veces, con diversas gentes y ocasiones, 

he procurado sacar a la luz de la verdad este casi común engaño; pero algunas veces no he 

salido con mi intención, y otras sí, sustentándola sobre los hombros de la verdad; la cual 

verdad es tan cierta, que estoy por decir que con mis propios ojos vi a Amadís de Gaula, 

que era un hombre alto de cuerpo, blanco de rostro, bien puesto de barba, aunque negra, de 

vista entre blanda y rigurosa, corto de razones, tardo en airarse y presto en deponer la ira; y 

del modo que he delineado a Amadís pudiera, a mi parecer, pintar y descubrir todos 

cuantos caballeros andantes andan en las historias en el orbe, que, por la aprehensión que 

tengo de que fueron como sus historias cuentan, y por las hazañas que hicieron y 

condiciones que tuvieron, se pueden sacar por buena filosofía sus faciones, sus colores y 

estaturas. 

-¿Que tan grande le parece a vuestra merced, mi señor don Quijote -preguntó el barbero-, 

debía de ser el gigante Morgante? 

-En esto de gigantes -respondió don Quijote- hay diferentes opiniones, si los ha habido o no 

en el mundo; pero la Santa Escritura, que no puede faltar un átomo en la verdad, nos 

muestra que los hubo, contándonos la historia de aquel filisteazo de Golías, que tenía siete 

codos y medio de altura, que es una desmesurada grandeza. También en la isla de Sicilia se 

han hallado canillas y espaldas tan grandes, que su grandeza manifiesta que fueron gigantes 

sus dueños, y tan grandes como grandes torres; que la geometría saca esta verdad de duda. 

Pero, con todo esto, no sabré decir con certidumbre qué tamaño tuviese Morgante, aunque 

imagino que no debió de ser muy alto; y muéveme a ser deste parecer hallar en la historia 

donde se hace mención particular de sus hazañas que muchas veces dormía debajo de 

techado; y, pues hallaba casa donde cupiese, claro está que no era desmesurada su 

grandeza. 

-Así es -dijo el cura. 

El cual, gustando de oírle decir tan grandes disparates, le preguntó que qué sentía acerca de 

los rostros de Reinaldos de Montalbán y de don Roldán, y de los demás Doce Pares de 

Francia, pues todos habían sido caballeros andantes. 

-De Reinaldos -respondió don Quijote- me atrevo a decir que era ancho de rostro, de color 

bermejo, los ojos bailadores y algo saltados, puntoso y colérico en demasía, amigo de 

ladrones y de gente perdida. De Roldán, o Rotolando, o Orlando, que con todos estos 

nombres le nombran las historias, soy de parecer y me afirmo que fue de mediana 

estatura, ancho de espaldas, algo estevado, moreno de rostro y barbitaheño, velloso en el 

cuerpo y de vista amenazadora; corto de razones, pero muy comedido y bien criado. 

-Si no fue Roldán más gentilhombre que vuestra merced ha dicho -replicó el cura-, no fue 

maravilla que la señora Angélica la Bella le desdeñase y dejase por la gala, brío y donaire 

que debía de tener el morillo barbiponiente a quien ella se entregó; y anduvo discreta de 

adamar antes la blandura de Medoro que la aspereza de Roldán.

-Esa Angélica -respondió don Quijote-, señor cura, fue una doncella destraída, andariega y 

algo antojadiza, y tan lleno dejó el mundo de sus impertinencias como de la fama de su 

hermosura: despreció mil señores, mil valientes y mil discretos, y contentóse con un 

pajecillo barbilucio, sin otra hacienda ni nombre que el que le pudo dar de agradecido la 

amistad que guardó a su amigo. El gran cantor de su belleza, el famoso Ariosto, por no 

atreverse, o por no querer cantar lo que a esta señora le sucedió después de su ruin entrego, 

que no debieron ser cosas demasiadamente honestas, la dejó donde dijo: 

Y como del Catay recibió el cetro, 

quizá otro cantará con mejor plectro. 

Y, sin duda, que esto fue como profecía; que los poetas también se llaman vates, que quiere 

decir adivinos. Véese esta verdad clara, porque, después acá, un famoso poeta andaluz lloró 

y cantó sus lágrimas, y otro famoso y único poeta castellano cantó su hermosura. 

-Dígame, señor don Quijote -dijo a esta sazón el barbero-, ¿no ha habido algún poeta que 

haya hecho alguna sátira a esa señora Angélica, entre tantos como la han alabado? 

-Bien creo yo -respondió don Quijote- que si Sacripante o Roldán fueran poetas, que ya me 

hubieran jabonado a la doncella; porque es propio y natural de los poetas desdeñados y no 

admitidos de sus damas fingidas -o fingidas, en efeto, de aquéllos a quien ellos escogieron 

por señoras de sus pensamientos-, vengarse con sátiras y libelos (venganza, por cierto, 

indigna de pechos generosos), pero hasta agora no ha llegado a mi noticia ningún verso 

infamatorio contra la señora Angélica, que trujo revuelto el mundo. 

-¡Milagro! -dijo el cura. 

Y, en esto, oyeron que la ama y la sobrina, que ya habían dejado la conversación, daban 

grandes voces en el patio, y acudieron todos al ruido. 

Capítulo II 

Que trata de la notable pendencia que Sancho Panza tuvo con la sobrina y ama de don 

Quijote, con otros sujetos graciosos

CUENTA la historia que las voces que oyeron don Quijote, el cura y el barbero eran de la 

sobrina y ama, que las daban diciendo a Sancho Panza, que pugnaba por entrar a ver a don 

Quijote, y ellas le defendían la puerta: 

-¿Qué quiere este mostrenco en esta casa? Idos a la vuestra, hermano, que vos sois, y no 

otro, el que destrae y sonsaca a mi señor, y le lleva por esos andurriales. 

A lo que Sancho respondió: 

-Ama de Satanás, el sonsacado, y el destraído, y el llevado por esos andurriales soy yo, que 

no tu amo; él me llevó por esos mundos, y vosotras os engañáis en la mitad del justo precio: 

él me sacó de mi casa con engañifas, prometiéndome una ínsula, que hasta agora la espero. 

-Malas ínsulas te ahoguen -respondió la sobrina-, Sancho maldito. Y ¿qué son ínsulas? 

¿Es alguna cosa de comer, golosazo, comilón, que tú eres? 

-No es de comer -replicó Sancho-, sino de gobernar y regir mejor que cuatro ciudades y que 

cuatro alcaldes de corte. 

-Con todo eso -dijo el ama-, no entraréis acá, saco de maldades y costal de malicias. Id a 

gobernar vuestra casa y a labrar vuestros pegujares, y dejaos de pretender ínsulas ni ínsulos. 

Grande gusto recebían el cura y el barbero de oír el coloquio de los tres; pero don Quijote, 

temeroso que Sancho se descosiese y desbuchase algún montón de maliciosas necedades, y 

tocase en puntos que no le estarían bien a su crédito, le llamó, y hizo a las dos que callasen 

y le dejasen entrar. Entró Sancho, y el cura y el barbero se despidieron de don Quijote, de 

cuya salud desesperaron, viendo cuán puesto estaba en sus desvariados pensamientos, y 

cuán embebido en la simplicidad de sus malandantes caballerías; y así, dijo el cura al 

barbero: 

-Vos veréis, compadre, cómo, cuando menos lo pensemos, nuestro hidalgo sale otra vez a 

volar la ribera. 

-No pongo yo duda en eso -respondió el barbero-, pero no me maravillo tanto de la locura 

del caballero como de la simplicidad del escudero, que tan creído tiene aquello de la ínsula, 

que creo que no se lo sacarán del casco cuantos desengaños pueden imaginarse. 

-Dios los remedie -dijo el cura-, y estemos a la mira: veremos en lo que para esta máquina 

de disparates de tal caballero y de tal escudero, que parece que los forjaron a los dos en una 

mesma turquesa, y que las locuras del señor, sin las necedades del criado, no valían un 

ardite. 

-Así es -dijo el barbero-, y holgara mucho saber qué tratarán ahora los dos. 

-Yo seguro -respondió el cura- que la sobrina o el ama nos lo cuenta después, que no son de 

condición que dejarán de escucharlo.

En tanto, don Quijote se encerró con Sancho en su aposento; y, estando solos, le dijo: 

-Mucho me pesa, Sancho, que hayas dicho y digas que yo fui el que te saqué de tus 

casillas, sabiendo que yo no me quedé en mis casas: juntos salimos, juntos fuimos y juntos 

peregrinamos; una misma fortuna y una misma suerte ha corrido por los dos: si a ti te 

mantearon una vez, a mí me han molido ciento, y esto es lo que te llevo de ventaja. 

-Eso estaba puesto en razón -respondió Sancho-, porque, según vuestra merced dice, más 

anejas son a los caballeros andantes las desgracias que a sus escuderos. 

-Engáñaste, Sancho -dijo don Quijote-; según aquello, quando caput dolet, etcétera. 

-No entiendo otra lengua que la mía -respondió Sancho. 

-Quiero decir -dijo don Quijote- que, cuando la cabeza duele, todos los miembros duelen; y 

así, siendo yo tu amo y señor, soy tu cabeza, y tú mi parte, pues eres mi criado; y, por esta 

razón, el mal que a mí me toca, o tocare, a ti te ha de doler, y a mí el tuyo. 

-Así había de ser -dijo Sancho-, pero cuando a mí me manteaban como a miembro, se 

estaba mi cabeza detrás de las bardas, mirándome volar por los aires, sin sentir dolor 

alguno; y, pues los miembros están obligados a dolerse del mal de la cabeza, había de estar 

obligada ella a dolerse dellos. 

-¿Querrás tú decir agora, Sancho -respondió don Quijote-, que no me dolía yo cuando a ti te 

manteaban? Y si lo dices, no lo digas, ni lo pienses; pues más dolor sentía yo entonces en 

mi espíritu que tú en tu cuerpo. Pero dejemos esto aparte por agora, que tiempo habrá 

donde lo ponderemos y pongamos en su punto, y dime, Sancho amigo: ¿qué es lo que dicen 

de mí por ese lugar? ¿En qué opinión me tiene el vulgo, en qué los hidalgos y en qué los 

caballeros? ¿Qué dicen de mi valentía, qué de mis hazañas y qué de mi cortesía? ¿Qué se 

platica del asumpto que he tomado de resucitar y volver al mundo la ya olvidada orden 

caballeresca? Finalmente, quiero, Sancho, me digas lo que acerca desto ha llegado a tus 

oídos; y esto me has de decir sin añadir al bien ni quitar al mal cosa alguna, que de los 

vasallos leales es decir la verdad a sus señores en su ser y figura propia, sin que la 

adulación la acreciente o otro vano respeto la disminuya; y quiero que sepas, Sancho, que si 

a los oídos de los príncipes llegase la verdad desnuda, sin los vestidos de la lisonja, otros 

siglos correrían, otras edades serían tenidas por más de hierro que la nuestra, que entiendo 

que, de las que ahora se usan, es la dorada. Sírvate este advertimiento, Sancho, para que 

discreta y bienintencionadamente pongas en mis oídos la verdad de las cosas que supieres 

de lo que te he preguntado. 

-Eso haré yo de muy buena gana, señor mío -respondió Sancho-, con condición que vuestra 

merced no se ha de enojar de lo que dijere, pues quiere que lo diga en cueros, sin vestirlo de 

otras ropas de aquellas con que llegaron a mi noticia. 

-En ninguna manera me enojaré -respondió don Quijote-. Bien puedes, Sancho, hablar 

libremente y sin rodeo alguno.

-Pues lo primero que digo -dijo-, es que el vulgo tiene a vuestra merced por grandísimo 

loco, y a mí por no menos mentecato. Los hidalgos dicen que, no conteniéndose vuestra 

merced en los límites de la hidalguía, se ha puesto don y se ha arremetido a caballero con 

cuatro cepas y dos yugadas de tierra y con un trapo atrás y otro adelante. Dicen los 

caballeros que no querrían que los hidalgos se opusiesen a ellos, especialmente aquellos 

hidalgos escuderiles que dan humo a los zapatos y toman los puntos de las medias negras 

con seda verde. 

-Eso -dijo don Quijote- no tiene que ver conmigo, pues ando siempre bien vestido, y jamás 

remendado; roto, bien podría ser; y el roto, más de las armas que del tiempo. 

-En lo que toca -prosiguió Sancho- a la valentía, cortesía, hazañas y asumpto de vuestra 

merced, hay diferentes opiniones; unos dicen: «loco, pero gracioso»; otros, «valiente, pero 

desgraciado»; otros, «cortés, pero impertinente»; y por aquí van discurriendo en tantas 

cosas, que ni a vuestra merced ni a mí nos dejan hueso sano. 

-Mira, Sancho -dijo don Quijote-: dondequiera que está la virtud en eminente grado, es 

perseguida. Pocos o ninguno de los famosos varones que pasaron dejó de ser calumniado 

de la malicia. Julio César, animosísimo, prudentísimo y valentísimo capitán, fue notado de 

ambicioso y algún tanto no limpio, ni en sus vestidos ni en sus costumbres. Alejandro, a 

quien sus hazañas le alcanzaron el renombre de Magno, dicen dél que tuvo sus ciertos 

puntos de borracho. De Hércules, el de los muchos trabajos, se cuenta que fue lascivo y 

muelle. De don Galaor, hermano de Amadís de Gaula, se murmura que fue más que 

demasiadamente rijoso; y de su hermano, que fue llorón. Así que, ¡oh Sancho!, entre las 

tantas calumnias de buenos, bien pueden pasar las mías, como no sean más de las que has 

dicho. 

-¡Ahí está el toque, cuerpo de mi padre! -replicó Sancho. 

-Pues, ¿hay más? -preguntó don Quijote. 

-Aún la cola falta por desollar -dijo Sancho-. Lo de hasta aquí son tortas y pan pintado; mas 

si vuestra merced quiere saber todo lo que hay acerca de las caloñas que le ponen, yo le 

traeré aquí luego al momento quien se las diga todas, sin que les falte una meaja; que 

anoche llegó el hijo de Bartolomé Carrasco, que viene de estudiar de Salamanca, hecho 

bachiller, y, yéndole yo a dar la bienvenida, me dijo que andaba ya en libros la historia de 

vuestra merced, con nombre del Ingenioso Hidalgo don Quijote de la Mancha; y dice que 

me mientan a mí en ella con mi mesmo nombre de Sancho Panza, y a la señora Dulcinea 

del Toboso, con otras cosas que pasamos nosotros a solas, que me hice cruces de espantado 

cómo las pudo saber el historiador que las escribió. 

-Yo te aseguro, Sancho -dijo don Quijote-, que debe de ser algún sabio encantador el autor 

de nuestra historia; que a los tales no se les encubre nada de lo que quieren escribir. 

-Y ¡cómo -dijo Sancho- si era sabio y encantador, pues (según dice el bachiller Sansón 

Carrasco, que así se llama el que dicho tengo) que el autor de la historia se llama Cide 

Hamete Berenjena!

-Ese nombre es de moro -respondió don Quijote. 

-Así será -respondió Sancho-, porque por la mayor parte he oído decir que los moros son 

amigos de berenjenas. 

-Tú debes, Sancho -dijo don Quijote-, errarte en el sobrenombre de ese Cide, que en 

arábigo quiere decir señor. 

-Bien podría ser -replicó Sancho-, mas, si vuestra merced gusta que yo le haga venir aquí, 

iré por él en volandas. 

-Harásme mucho placer, amigo -dijo don Quijote-, que me tiene suspenso lo que me has 

dicho, y no comeré bocado que bien me sepa hasta ser informado de todo. 

-Pues yo voy por él -respondió Sancho. 

Y, dejando a su señor, se fue a buscar al bachiller, con el cual volvió de allí a poco espacio, 

y entre los tres pasaron un graciosísimo coloquio. 

Capítulo III 

Del ridículo razonamiento que pasó entre don Quijote, Sancho Panza y el bachiller Sansón 

Carrasco 

PENSATIVO además quedó don Quijote, esperando al bachiller Carrasco, de quien 

esperaba oír las nuevas de sí mismo puestas en libro, como había dicho Sancho; y no se 

podía persuadir a que tal historia hubiese, pues aún no estaba enjuta en la cuchilla de su 

espada la sangre de los enemigos que había muerto, y ya querían que anduviesen en 

estampa sus altas caballerías. Con todo eso, imaginó que algún sabio, o ya amigo o 

enemigo, por arte de encantamento las habrá dado a la estampa: si amigo, para 

engrandecerlas y levantarlas sobre las más señaladas de caballero andante; si enemigo, para 

aniquilarlas y ponerlas debajo de las más viles que de algún vil escudero se hubiesen 

escrito, puesto -decía entre sí- que nunca hazañas de escuderos se escribieron; y cuando 

fuese verdad que la tal historia hubiese, siendo de caballero andante, por fuerza había de ser 

grandílocua, alta, insigne, magnífica y verdadera.

Con esto se consoló algún tanto, pero desconsolóle pensar que su autor era moro, según 

aquel nombre de Cide; y de los moros no se podía esperar verdad alguna, porque todos son 

embelecadores, falsarios y quimeristas. Temíase no hubiese tratado sus amores con alguna 

indecencia, que redundase en menoscabo y perjuicio de la honestidad de su señora Dulcinea 

del Toboso; deseaba que hubiese declarado su fidelidad y el decoro que siempre la había 

guardado, menospreciando reinas, emperatrices y doncellas de todas calidades, teniendo a 

raya los ímpetus de los naturales movimientos; y así, envuelto y revuelto en estas y otras 

muchas imaginaciones, le hallaron Sancho y Carrasco, a quien don Quijote recibió con 

mucha cortesía. 

Era el bachiller, aunque se llamaba Sansón, no muy grande de cuerpo, aunque muy gran 

socarrón, de color macilenta, pero de muy buen entendimiento; tendría hasta veinte y cuatro 

años, carirredondo, de nariz chata y de boca grande, señales todas de ser de condición 

maliciosa y amigo de donaires y de burlas, como lo mostró en viendo a don Quijote, 

poniéndose delante dél de rodillas, diciéndole: 

-Déme vuestra grandeza las manos, señor don Quijote de la Mancha; que, por el hábito de 

San Pedro que visto, aunque no tengo otras órdenes que las cuatro primeras, que es vuestra 

merced uno de los más famosos caballeros andantes que ha habido, ni aun habrá, en toda la 

redondez de la tierra. Bien haya Cide Hamete Benengeli, que la historia de vuestras 

grandezas dejó escritas, y rebién haya el curioso que tuvo cuidado de hacerlas traducir de 

arábigo en nuestro vulgar castellano, para universal entretenimiento de las gentes. 

Hízole levantar don Quijote y dijo: 

-Desa manera, ¿verdad es que hay historia mía, y que fue moro y sabio el que la compuso? 

-Es tan verdad, señor -dijo Sansón-, que tengo para mí que el día de hoy están impresos 

más de doce mil libros de la tal historia; si no, dígalo Portugal, Barcelona y Valencia, 

donde se han impreso; y aun hay fama que se está imprimiendo en Amberes, y a mí se me 

trasluce que no ha de haber nación ni lengua donde no se traduzga. 

-Una de las cosas -dijo a esta sazón don Quijote- que más debe de dar contento a un hombre 

virtuoso y eminente es verse, viviendo, andar con buen nombre por las lenguas de las 

gentes, impreso y en estampa. Dije con buen nombre porque, siendo al contrario, ninguna 

muerte se le igualará. 

-Si por buena fama y si por buen nombre va -dijo el bachiller-, solo vuestra merced lleva la 

palma a todos los caballeros andantes; porque el moro en su lengua y el cristiano en la suya 

tuvieron cuidado de pintarnos muy al vivo la gallardía de vuestra merced, el ánimo grande 

en acometer los peligros, la paciencia en las adversidades y el sufrimiento, así en las 

desgracias como en las heridas, la honestidad y continencia en los amores tan platónicos de 

vuestra merced y de mi señora doña Dulcinea del Toboso. 

-Nunca -dijo a este punto Sancho Panza- he oído llamar con don a mi señora Dulcinea, sino 

solamente la señora Dulcinea del Toboso, y ya en esto anda errada la historia.

-No es objeción de importancia ésa -respondió Carrasco. 

-No, por cierto -respondió don Quijote-; pero dígame vuestra merced, señor bachiller: ¿qué 

hazañas mías son las que más se ponderan en esa historia? 

-En eso -respondió el bachiller-, hay diferentes opiniones, como hay diferentes gustos: unos 

se atienen a la aventura de los molinos de viento, que a vuestra merced le parecieron 

Briareos y gigantes; otros, a la de los batanes; éste, a la descripción de los dos ejércitos, que 

después parecieron ser dos manadas de carneros; aquél encarece la del muerto que llevaban 

a enterrar a Segovia; uno dice que a todas se aventaja la de la libertad de los galeotes; otro, 

que ninguna iguala a la de los dos gigantes benitos, con la pendencia del valeroso vizcaíno. 

-Dígame, señor bachiller -dijo a esta sazón Sancho-: ¿entra ahí la aventura de los 

yangüeses, cuando a nuestro buen Rocinante se le antojó pedir cotufas en el golfo? 

-No se le quedó nada -respondió Sansón- al sabio en el tintero: todo lo dice y todo lo 

apunta, hasta lo de las cabriolas que el buen Sancho hizo en la manta. 

-En la manta no hice yo cabriolas -respondió Sancho-; en el aire sí, y aun más de las que yo 

quisiera. 

-A lo que yo imagino -dijo don Quijote-, no hay historia humana en el mundo que no tenga 

sus altibajos, especialmente las que tratan de caballerías, las cuales nunca pueden estar 

llenas de prósperos sucesos. 

-Con todo eso -respondió el bachiller-, dicen algunos que han leído la historia que se 

holgaran se les hubiera olvidado a los autores della algunos de los infinitos palos que en 

diferentes encuentros dieron al señor don Quijote. 

-Ahí entra la verdad de la historia -dijo Sancho. 

-También pudieran callarlos por equidad -dijo don Quijote-, pues las acciones que ni mudan 

ni alteran la verdad de la historia no hay para qué escribirlas, si han de redundar en 

menosprecio del señor de la historia. A fee que no fue tan piadoso Eneas como Virgilio le 

pinta, ni tan prudente Ulises como le describe Homero. 

-Así es -replicó Sansón-, pero uno es escribir como poeta y otro como historiador: el poeta 

puede contar, o cantar las cosas, no como fueron, sino como debían ser; y el historiador las 

ha de escribir, no como debían ser, sino como fueron, sin añadir ni quitar a la verdad cosa 

alguna. 

-Pues si es que se anda a decir verdades ese señor moro -dijo Sancho-, a buen seguro que 

entre los palos de mi señor se hallen los míos; porque nunca a su merced le tomaron la 

medida de las espaldas que no me la tomasen a mí de todo el cuerpo; pero no hay de qué 

maravillarme, pues, como dice el mismo señor mío, del dolor de la cabeza han de participar 

los miembros.

-Socarrón sois, Sancho -respondió don Quijote-. A fee que no os falta memoria cuando vos 

queréis tenerla. 

-Cuando yo quisiese olvidarme de los garrotazos que me han dado -dijo Sancho-, no lo 

consentirán los cardenales, que aún se están frescos en las costillas. 

-Callad, Sancho -dijo don Quijote-, y no interrumpáis al señor bachiller, a quien suplico 

pase adelante en decirme lo que se dice de mí en la referida historia. 

-Y de mí -dijo Sancho-, que también dicen que soy yo uno de los principales presonajes 

della. 

-Personajes que no presonajes, Sancho amigo -dijo Sansón. 

-¿Otro reprochador de voquibles tenemos? -dijo Sancho-. Pues ándense a eso, y no 

acabaremos en toda la vida. 

-Mala me la dé Dios, Sancho -respondió el bachiller-, si no sois vos la segunda persona de 

la historia; y que hay tal, que precia más oíros hablar a vos que al más pintado de toda ella, 

puesto que también hay quien diga que anduvistes demasiadamente de crédulo en creer que 

podía ser verdad el gobierno de aquella ínsula, ofrecida por el señor don Quijote, que está 

presente. 

-Aún hay sol en las bardas -dijo don Quijote-, y, mientras más fuere entrando en edad 

Sancho, con la esperiencia que dan los años, estará más idóneo y más hábil para ser 

gobernador que no está agora. 

-Por Dios, señor -dijo Sancho-, la isla que yo no gobernase con los años que tengo, no la 

gobernaré con los años de Matusalén. El daño está en que la dicha ínsula se entretiene, no 

sé dónde, y no en faltarme a mí el caletre para gobernarla. 

-Encomendadlo a Dios, Sancho -dijo don Quijote-, que todo se hará bien, y quizá mejor de 

lo que vos pensáis; que no se mueve la hoja en el árbol sin la voluntad de Dios. 

-Así es verdad -dijo Sansón-, que si Dios quiere, no le faltarán a Sancho mil islas que 

gobernar, cuanto más una. 

-Gobernador he visto por ahí -dijo Sancho- que, a mi parecer, no llegan a la suela de mi 

zapato, y, con todo eso, los llaman señoría, y se sirven con plata. 

-Ésos no son gobernadores de ínsulas -replicó Sansón-, sino de otros gobiernos más 

manuales; que los que gobiernan ínsulas, por lo menos han de saber gramática. 

-Con la grama bien me avendría yo -dijo Sancho-, pero con la tica, ni me tiro ni me pago, 

porque no la entiendo. Pero, dejando esto del gobierno en las manos de Dios, que me eche a 

las partes donde más de mí se sirva, digo, señor bachiller Sansón Carrasco, que 

infinitamente me ha dado gusto que el autor de la historia haya hablado de mí de manera

que no enfadan las cosas que de mí se cuentan; que a fe de buen escudero que si hubiera 

dicho de mí cosas que no fueran muy de cristiano viejo, como soy, que nos habían de oír 

los sordos. 

-Eso fuera hacer milagros -respondió Sansón. 

-Milagros o no milagros -dijo Sancho-, cada uno mire cómo habla o cómo escribe de las 

presonas, y no ponga a troche moche lo primero que le viene al magín. 

-Una de las tachas que ponen a la tal historia -dijo el bachiller- es que su autor puso en ella 

una novela intitulada El curioso impertinente; no por mala ni por mal razonada, sino por no 

ser de aquel lugar, ni tiene que ver con la historia de su merced del señor don Quijote. 

-Yo apostaré -replicó Sancho- que ha mezclado el hideperro berzas con capachos. 

-Ahora digo -dijo don Quijote- que no ha sido sabio el autor de mi historia, sino algún 

ignorante hablador, que, a tiento y sin algún discurso, se puso a escribirla, salga lo que 

saliere, como hacía Orbaneja, el pintor de Úbeda, al cual preguntándole qué pintaba, 

respondió: «Lo que saliere». Tal vez pintaba un gallo, de tal suerte y tan mal parecido, que 

era menester que con letras góticas escribiese junto a él: «Éste es gallo». Y así debe de ser 

de mi historia, que tendrá necesidad de comento para entenderla. 

-Eso no -respondió Sansón-, porque es tan clara, que no hay cosa que dificultar en ella: los 

niños la manosean, los mozos la leen, los hombres la entienden y los viejos la celebran; y, 

finalmente, es tan trillada y tan leída y tan sabida de todo género de gentes, que, apenas han 

visto algún rocín flaco, cuando dicen: «Allí va Rocinante». Y los que más se han dado a 

su letura son los pajes: no hay antecámara de señor donde no se halle un Don Quijote: unos 

le toman si otros le dejan; éstos le embisten y aquéllos le piden. Finalmente, la tal historia 

es del más gustoso y menos perjudicial entretenimiento que hasta agora se haya visto, 

porque en toda ella no se descubre, ni por semejas, una palabra deshonesta ni un 

pensamiento menos que católico. 

-A escribir de otra suerte -dijo don Quijote-, no fuera escribir verdades, sino mentiras; y los 

historiadores que de mentiras se valen habían de ser quemados, como los que hacen 

moneda falsa; y no sé yo qué le movió al autor a valerse de novelas y cuentos ajenos, 

habiendo tanto que escribir en los míos: sin duda se debió de atener al refrán: «De paja y de 

heno...», etcétera. Pues en verdad que en sólo manifestar mis pensamientos, mis sospiros, 

mis lágrimas, mis buenos deseos y mis acometimientos pudiera hacer un volumen mayor, o 

tan grande que el que pueden hacer todas las obras del Tostado. En efeto, lo que yo alcanzo, 

señor bachiller, es que para componer historias y libros, de cualquier suerte que sean, es 

menester un gran juicio y un maduro entendimiento. Decir gracias y escribir donaires es de 

grandes ingenios: la más discreta figura de la comedia es la del bobo, porque no lo ha de ser 

el que quiere dar a entender que es simple. La historia es como cosa sagrada; porque ha de 

ser verdadera, y donde está la verdad está Dios, en cuanto a verdad; pero, no obstante esto, 

hay algunos que así componen y arrojan libros de sí como si fuesen buñuelos. 

-No hay libro tan malo -dijo el bachiller- que no tenga algo bueno.

-No hay duda en eso -replicó don Quijote-; pero muchas veces acontece que los que tenían 

méritamente granjeada y alcanzada gran fama por sus escritos, en dándolos a la estampa, la 

perdieron del todo, o la menoscabaron en algo. 

-La causa deso es -dijo Sansón- que, como las obras impresas se miran despacio, 

fácilmente se veen sus faltas, y tanto más se escudriñan cuanto es mayor la fama del que las 

compuso. Los hombres famosos por sus ingenios, los grandes poetas, los ilustres 

historiadores, siempre, o las más veces, son envidiados de aquellos que tienen por gusto y 

por particular entretenimiento juzgar los escritos ajenos, sin haber dado algunos propios a la 

luz del mundo. 

-Eso no es de maravillar -dijo don Quijote-, porque muchos teólogos hay que no son 

buenos para el púlpito, y son bonísimos para conocer las faltas o sobras de los que predican. 

-Todo eso es así, señor don Quijote -dijo Carrasco-, pero quisiera yo que los tales 

censuradores fueran más misericordiosos y menos escrupulosos, sin atenerse a los átomos 

del sol clarísimo de la obra de que murmuran; que si aliquando bonus dormitat Homerus, 

consideren lo mucho que estuvo despierto, por dar la luz de su obra con la menos sombra 

que pudiese; y quizá podría ser que lo que a ellos les parece mal fuesen lunares, que a las 

veces acrecientan la hermosura del rostro que los tiene; y así, digo que es grandísimo el 

riesgo a que se pone el que imprime un libro, siendo de toda imposibilidad imposible 

componerle tal, que satisfaga y contente a todos los que le leyeren. 

-El que de mí trata -dijo don Quijote-, a pocos habrá contentado. 

-Antes es al revés; que, como de stultorum infinitus est numerus, infinitos son los que han 

gustado de la tal historia; y algunos han puesto falta y dolo en la memoria del autor, pues se 

le olvida de contar quién fue el ladrón que hurtó el rucio a Sancho, que allí no se declara, y 

sólo se infiere de lo escrito que se le hurtaron, y de allí a poco le vemos a caballo sobre el 

mesmo jumento, sin haber parecido. También dicen que se le olvidó poner lo que Sancho 

hizo de aquellos cien escudos que halló en la maleta en Sierra Morena, que nunca más los 

nombra, y hay muchos que desean saber qué hizo dellos, o en qué los gastó, que es uno 

de los puntos sustanciales que faltan en la obra. 

Sancho respondió: 

-Yo, señor Sansón, no estoy ahora para ponerme en cuentas ni cuentos; que me ha tomado 

un desmayo de estómago, que si no le reparo con dos tragos de lo añejo, me pondrá en la 

espina de Santa Lucía. En casa lo tengo, mi oíslo me aguarda; en acabando de comer, daré 

la vuelta, y satisfaré a vuestra merced y a todo el mundo de lo que preguntar quisieren, así 

de la pérdida del jumento como del gasto de los cien escudos. 

Y, sin esperar respuesta ni decir otra palabra, se fue a su casa. 

Don Quijote pidió y rogó al bachiller se quedase a hacer penitencia con él. Tuvo el 

bachiller el envite: quedóse, añadióse al ordinario un par de pichones, tratóse en la mesa de

caballerías, siguióle el humor Carrasco, acabóse el banquete, durmieron la siesta, volvió 

Sancho y renovóse la plática pasada. 

Capítulo IV 

Donde Sancho Panza satisface al bachiller Sansón Carrasco de sus dudas y preguntas, con 

otros sucesos dignos de saberse y de contarse 

VOLVIÓ Sancho a casa de don Quijote, y, volviendo al pasado razonamiento, dijo: 

-A lo que el señor Sansón dijo que se deseaba saber quién, o cómo, o cuándo se me hurtó el 

jumento, respondiendo digo que la noche misma que, huyendo de la Santa Hermandad, nos 

entramos en Sierra Morena, después de la aventura sin ventura de los galeotes y de la del 

difunto que llevaban a Segovia, mi señor y yo nos metimos entre una espesura, adonde mi 

señor arrimado a su lanza, y yo sobre mi rucio, molidos y cansados de las pasadas refriegas, 

nos pusimos a dormir como si fuera sobre cuatro colchones de pluma; especialmente yo 

dormí con tan pesado sueño, que quienquiera que fue tuvo lugar de llegar y suspenderme 

sobre cuatro estacas que puso a los cuatro lados de la albarda, de manera que me dejó a 

caballo sobre ella, y me sacó debajo de mí al rucio, sin que yo lo sintiese. 

-Eso es cosa fácil, y no acontecimiento nuevo, que lo mesmo le sucedió a Sacripante 

cuando, estando en el cerco de Albraca, con esa misma invención le sacó el caballo de entre 

las piernas aquel famoso ladrón llamado Brunelo. 

-Amaneció -prosiguió Sancho-, y, apenas me hube estremecido, cuando, faltando las 

estacas, di conmigo en el suelo una gran caída; miré por el jumento, y no le vi; 

acudiéronme lágrimas a los ojos, y hice una lamentación, que si no la puso el autor de 

nuestra historia, puede hacer cuenta que no puso cosa buena. Al cabo de no sé cuántos días, 

viniendo con la señora princesa Micomicona, conocí mi asno, y que venía sobre él en 

hábito de gitano aquel Ginés de Pasamonte, aquel embustero y grandísimo maleador que 

quitamos mi señor y yo de la cadena. 

-No está en eso el yerro -replicó Sansón-, sino en que, antes de haber parecido el jumento, 

dice el autor que iba a caballo Sancho en el mesmo rucio. 

-A eso -dijo Sancho-, no sé qué responder, sino que el historiador se engañó, o ya sería 

descuido del impresor. 

-Así es, sin duda -dijo Sansón-; pero, ¿qué se hicieron los cien escudos?; ¿deshiciéronse?

Respondió Sancho: 

-Yo los gasté en pro de mi persona y de la de mi mujer, y de mis hijos, y ellos han sido 

causa de que mi mujer lleve en paciencia los caminos y carreras que he andado sirviendo a 

mi señor don Quijote; que si, al cabo de tanto tiempo, volviera sin blanca y sin el jumento a 

mi casa, negra ventura me esperaba; y si hay más que saber de mí, aquí estoy, que 

responderé al mesmo rey en presona, y nadie tiene para qué meterse en si truje o no truje, si 

gasté o no gasté; que si los palos que me dieron en estos viajes se hubieran de pagar a 

dinero, aunque no se tasaran sino a cuatro maravedís cada uno, en otros cien escudos no 

había para pagarme la mitad; y cada uno meta la mano en su pecho, y no se ponga a juzgar 

lo blanco por negro y lo negro por blanco; que cada uno es como Dios le hizo, y aun peor 

muchas veces. 

-Yo tendré cuidado -dijo Carrasco- de acusar al autor de la historia que si otra vez la 

imprimiere, no se le olvide esto que el buen Sancho ha dicho, que será realzarla un buen 

coto más de lo que ella se está. 

-¿Hay otra cosa que enmendar en esa leyenda, señor bachiller? -preguntó don Quijote. 

-Sí debe de haber -respondió él-, pero ninguna debe de ser de la importancia de las ya 

referidas. 

-Y por ventura -dijo don Quijote-, ¿promete el autor segunda parte? 

-Sí promete -respondió Sansón-, pero dice que no ha hallado ni sabe quién la tiene, y así, 

estamos en duda si saldrá o no; y así por esto como porque algunos dicen: «Nunca 

segundas partes fueron buenas», y otros: «De las cosas de don Quijote bastan las escritas», 

se duda que no ha de haber segunda parte; aunque algunos que son más joviales que 

saturninos dicen: «Vengan más quijotadas: embista don Quijote y hable Sancho Panza, y 

sea lo que fuere, que con eso nos contentamos». 

-Y ¿a qué se atiene el autor? 

-A que -respondió Sansón-, en hallando que halle la historia, que él va buscando con 

extraordinarias diligencias, la dará luego a la estampa, llevado más del interés que de darla 

se le sigue que de otra alabanza alguna. 

A lo que dijo Sancho: 

-¿Al dinero y al interés mira el autor? Maravilla será que acierte, porque no hará sino 

harbar, harbar, como sastre en vísperas de pascuas, y las obras que se hacen apriesa nunca 

se acaban con la perfeción que requieren. Atienda ese señor moro, o lo que es, a mirar lo 

que hace; que yo y mi señor le daremos tanto ripio a la mano en materia de aventuras y de 

sucesos diferentes, que pueda componer no sólo segunda parte, sino ciento. Debe de pensar 

el buen hombre, sin duda, que nos dormimos aquí en las pajas; pues ténganos el pie al 

herrar, y verá del que cosqueamos. Lo que yo sé decir es que si mi señor tomase mi

consejo, ya habíamos de estar en esas campañas deshaciendo agravios y enderezando 

tuertos, como es uso y costumbre de los buenos andantes caballeros. 

No había bien acabado de decir estas razones Sancho, cuando llegaron a sus oídos relinchos 

de Rocinante; los cuales relinchos tomó don Quijote por felicísimo agüero, y determinó de 

hacer de allí a tres o cuatro días otra salida; y, declarando su intento al bachiller, le pidió 

consejo por qué parte comenzaría su jornada; el cual le respondió que era su parecer que 

fuese al reino de Aragón y a la ciudad de Zaragoza, adonde, de allí a pocos días, se habían 

de hacer unas solenísimas justas por la fiesta de San Jorge, en las cuales podría ganar fama 

sobre todos los caballeros aragoneses, que sería ganarla sobre todos los del mundo. Alabóle 

ser honradísima y valentísima su determinación, y advirtióle que anduviese más atentado en 

acometer los peligros, a causa que su vida no era suya, sino de todos aquellos que le habían 

de menester para que los amparase y socorriese en sus desventuras. 

-Deso es lo que yo reniego, señor Sansón -dijo a este punto Sancho-, que así acomete mi 

señor a cien hombres armados como un muchacho goloso a media docena de badeas. 

¡Cuerpo del mundo, señor bachiller! Sí, que tiempos hay de acometer y tiempos de retirar; 

sí, no ha de ser todo «¡Santiago, y cierra, España!» Y más, que yo he oído decir, y creo que 

a mi señor mismo, si mal no me acuerdo, que en los estremos de cobarde y de temerario 

está el medio de la valentía; y si esto es así, no quiero que huya sin tener para qué, ni que 

acometa cuando la demasía pide otra cosa. Pero, sobre todo, aviso a mi señor que si me ha 

de llevar consigo, ha de ser con condición que él se lo ha de batallar todo, y que yo no he de 

estar obligado a otra cosa que a mirar por su persona en lo que tocare a su limpieza y a su 

regalo; que en esto yo le bailaré el agua delante; pero pensar que tengo de poner mano a la 

espada, aunque sea contra villanos malandrines de hacha y capellina, es pensar en lo 

escusado. Yo, señor Sansón, no pienso granjear fama de valiente, sino del mejor y más leal 

escudero que jamás sirvió a caballero andante; y si mi señor don Quijote, obligado de mis 

muchos y buenos servicios, quisiere darme alguna ínsula de las muchas que su merced dice 

que se ha de topar por ahí, recibiré mucha merced en ello; y cuando no me la diere, 

nacido soy, y no ha de vivir el hombre en hoto de otro sino de Dios; y más, que tan bien, y 

aun quizá mejor, me sabrá el pan desgobernado que siendo gobernador; y ¿sé yo por 

ventura si en esos gobiernos me tiene aparejada el diablo alguna zancadilla donde tropiece 

y caiga y me haga las muelas? Sancho nací, y Sancho pienso morir; pero si con todo esto, 

de buenas a buenas, sin mucha solicitud y sin mucho riesgo, me deparase el cielo alguna 

ínsula, o otra cosa semejante, no soy tan necio que la desechase; que también se dice: 

«Cuando te dieren la vaquilla, corre con la soguilla»; y «Cuando viene el bien, mételo en tu 

casa». 

-Vos, hermano Sancho -dijo Carrasco-, habéis hablado como un catedrático; pero, con todo 

eso, confiad en Dios y en el señor don Quijote, que os ha de dar un reino, no que una ínsula. 

-Tanto es lo de más como lo de menos -respondió Sancho-; aunque sé decir al señor 

Carrasco que no echara mi señor el reino que me diera en saco roto, que yo he tomado el 

pulso a mí mismo, y me hallo con salud para regir reinos y gobernar ínsulas, y esto ya otras 

veces lo he dicho a mi señor.

-Mirad, Sancho -dijo Sansón-, que los oficios mudan las costumbres, y podría ser que 

viéndoos gobernador no conociésedes a la madre que os parió. 

-Eso allá se ha de entender -respondió Sancho- con los que nacieron en las malvas, y no con 

los que tienen sobre el alma cuatro dedos de enjundia de cristianos viejos, como yo los 

tengo. ¡No, sino llegaos a mi condición, que sabrá usar de desagradecimiento con alguno! 

-Dios lo haga -dijo don Quijote-, y ello dirá cuando el gobierno venga; que ya me parece 

que le trayo entre los ojos. 

Dicho esto, rogó al bachiller que, si era poeta, le hiciese merced de componerle unos versos 

que tratasen de la despedida que pensaba hacer de su señora Dulcinea del Toboso, y que 

advirtiese que en el principio de cada verso había de poner una letra de su nombre, de 

manera que al fin de los versos, juntando las primeras letras, se leyese: Dulcinea del 

Toboso. 

El bachiller respondió que, puesto que él no era de los famosos poetas que había en España, 

que decían que no eran sino tres y medio, que no dejaría de componer los tales metros, 

aunque hallaba una dificultad grande en su composición, a causa que las letras que 

contenían el nombre eran diez y siete; y que si hacía cuatro castellanas de a cuatro versos, 

sobrara una letra; y si de a cinco, a quien llaman décimas o redondillas, faltaban tres letras; 

pero, con todo eso, procuraría embeber una letra lo mejor que pudiese, de manera que en 

las cuatro castellanas se incluyese el nombre de Dulcinea del Toboso. 

-Ha de ser así en todo caso -dijo don Quijote-; que si allí no va el nombre patente y de 

manifiesto, no hay mujer que crea que para ella se hicieron los metros. 

Quedaron en esto y en que la partida sería de allí a ocho días. Encargó don Quijote al 

bachiller la tuviese secreta, especialmente al cura y a maese Nicolás, y a su sobrina y al 

ama, porque no estorbasen su honrada y valerosa determinación. Todo lo prometió 

Carrasco. Con esto se despidió, encargando a don Quijote que de todos sus buenos o malos 

sucesos le avisase, habiendo comodidad; y así, se despidieron, y Sancho fue a poner en 

orden lo necesario para su jornada. 

Capítulo V 

De la discreta y graciosa plática que pasó entre Sancho Panza y su mujer Teresa Panza, y 

otros sucesos dignos de felice recordación

(LLEGANDO a escribir el traductor desta historia este quinto capítulo, dice que le tiene por 

apócrifo, porque en él habla Sancho Panza con otro estilo del que se podía prometer de su 

corto ingenio, y dice cosas tan sutiles, que no tiene por posible que él las supiese; pero que 

no quiso dejar de traducirlo, por cumplir con lo que a su oficio debía; y así, prosiguió 

diciendo:) 

Llegó Sancho a su casa tan regocijado y alegre, que su mujer conoció su alegría a tiro de 

ballesta; tanto, que la obligó a preguntarle: 

-¿Qué traés, Sancho amigo, que tan alegre venís? 

A lo que él respondió: 

-Mujer mía, si Dios quisiera, bien me holgara yo de no estar tan contento como muestro. 

-No os entiendo, marido -replicó ella-, y no sé qué queréis decir en eso de que os 

holgáredes, si Dios quisiera, de no estar contento; que, maguer tonta, no sé yo quién recibe 

gusto de no tenerle. 

-Mirad, Teresa -respondió Sancho-: yo estoy alegre porque tengo determinado de volver a 

servir a mi amo don Quijote, el cual quiere la vez tercera salir a buscar las aventuras; y yo 

vuelvo a salir con él, porque lo quiere así mi necesidad, junto con la esperanza, que me 

alegra, de pensar si podré hallar otros cien escudos como los ya gastados, puesto que me 

entristece el haberme de apartar de ti y de mis hijos; y si Dios quisiera darme de comer a 

pie enjuto y en mi casa, sin traerme por vericuetos y encrucijadas, pues lo podía hacer a 

poca costa y no más de quererlo, claro está que mi alegría fuera más firme y valedera, pues 

que la que tengo va mezclada con la tristeza del dejarte; así que, dije bien que holgara, si 

Dios quisiera, de no estar contento. 

-Mirad, Sancho -replicó Teresa-: después que os hicistes miembro de caballero andante 

habláis de tan rodeada manera, que no hay quien os entienda. 

-Basta que me entienda Dios, mujer -respondió Sancho-, que Él es el entendedor de todas 

las cosas, y quédese esto aquí; y advertid, hermana, que os conviene tener cuenta estos tres 

días con el rucio, de manera que esté para armas tomar: dobladle los piensos, requerid la 

albarda y las demás jarcias, porque no vamos a bodas, sino a rodear el mundo, y a tener 

dares y tomares con gigantes, con endriagos y con vestiglos, y a oír silbos, rugidos, 

bramidos y baladros; y aun todo esto fuera flores de cantueso si no tuviéramos que 

entender con yangüeses y con moros encantados. 

-Bien creo yo, marido -replicó Teresa-, que los escuderos andantes no comen el pan de 

balde; y así, quedaré rogando a Nuestro Señor os saque presto de tanta mala ventura. 

-Yo os digo, mujer -respondió Sancho-, que si no pensase antes de mucho tiempo verme 

gobernador de una ínsula, aquí me caería muerto.

-Eso no, marido mío -dijo Teresa-: viva la gallina, aunque sea con su pepita; vivid vos, y 

llévese el diablo cuantos gobiernos hay en el mundo; sin gobierno salistes del vientre de 

vuestra madre, sin gobierno habéis vivido hasta ahora, y sin gobierno os iréis, o os llevarán, 

a la sepultura cuando Dios fuere servido. Como ésos hay en el mundo que viven sin 

gobierno, y no por eso dejan de vivir y de ser contados en el número de las gentes. La 

mejor salsa del mundo es la hambre; y como ésta no falta a los pobres, siempre comen con 

gusto. Pero mirad, Sancho: si por ventura os viéredes con algún gobierno, no os olvidéis de 

mí y de vuestros hijos. Advertid que Sanchico tiene ya quince años cabales, y es razón que 

vaya a la escuela, si es que su tío el abad le ha de dejar hecho de la Iglesia. Mirad también 

que Mari Sancha, vuestra hija, no se morirá si la casamos; que me va dando barruntos que 

desea tanto tener marido como vos deseáis veros con gobierno; y, en fin en fin, mejor 

parece la hija mal casada que bien abarraganada. 

-A buena fe -respondió Sancho- que si Dios me llega a tener algo qué de gobierno, que 

tengo de casar, mujer mía, a Mari Sancha tan altamente que no la alcancen sino con 

llamarla señora. 

-Eso no, Sancho -respondió Teresa-: casadla con su igual, que es lo más acertado; que si de 

los zuecos la sacáis a chapines, y de saya parda de catorceno a verdugado y saboyanas de 

seda, y de una Marica y un tú a una doña tal y señoría, no se ha de hallar la mochacha, y a 

cada paso ha de caer en mil faltas, descubriendo la hilaza de su tela basta y grosera. 

-Calla, boba -dijo Sancho-, que todo será usarlo dos o tres años; que después le vendrá el 

señorío y la gravedad como de molde; y cuando no, ¿qué importa? Séase ella señoría, y 

venga lo que viniere. 

-Medíos, Sancho, con vuestro estado -respondió Teresa-; no os queráis alzar a mayores, y 

advertid al refrán que dice: «Al hijo de tu vecino, límpiale las narices y métele en tu casa». 

¡Por cierto, que sería gentil cosa casar a nuestra María con un condazo, o con caballerote 

que, cuando se le antojase, la pusiese como nueva, llamándola de villana, hija del 

destripaterrones y de la pelarruecas! ¡No en mis días, marido! ¡Para eso, por cierto, he 

criado yo a mi hija! Traed vos dineros, Sancho, y el casarla dejadlo a mi cargo; que ahí está 

Lope Tocho, el hijo de Juan Tocho, mozo rollizo y sano, y que le conocemos, y sé que no 

mira de mal ojo a la mochacha; y con éste, que es nuestro igual, estará bien casada, y le 

tendremos siempre a nuestros ojos, y seremos todos unos, padres y hijos, nietos y yernos, y 

andará la paz y la bendición de Dios entre todos nosotros; y no casármela vos ahora en esas 

cortes y en esos palacios grandes, adonde ni a ella la entiendan, ni ella se entienda. 

-Ven acá, bestia y mujer de Barrabás -replicó Sancho-: ¿por qué quieres tú ahora, sin qué ni 

para qué, estorbarme que no case a mi hija con quien me dé nietos que se llamen señoría? 

Mira, Teresa: siempre he oído decir a mis mayores que el que no sabe gozar de la ventura 

cuando le viene, que no se debe quejar si se le pasa. Y no sería bien que ahora, que está 

llamando a nuestra puerta, se la cerremos; dejémonos llevar deste viento favorable que nos 

sopla.

(Por este modo de hablar, y por lo que más abajo dice Sancho, dijo el tradutor desta historia 

que tenía por apócrifo este capítulo). 

-¿No te parece, animalia -prosiguió Sancho-, que será bien dar con mi cuerpo en algún 

gobierno provechoso que nos saque el pie del lodo? Y cásese a Mari Sancha con quien yo 

quisiere, y verás cómo te llaman a ti doña Teresa Panza, y te sientas en la iglesia sobre 

alcatifa, almohadas y arambeles, a pesar y despecho de las hidalgas del pueblo. ¡No, sino 

estaos siempre en un ser, sin crecer ni menguar, como figura de paramento! Y en esto no 

hablemos más, que Sanchica ha de ser condesa, aunque tú más me digas. 

-¿Veis cuanto decís, marido? -respondió Teresa-. Pues, con todo eso, temo que este 

condado de mi hija ha de ser su perdición. Vos haced lo que quisiéredes, ora la hagáis 

duquesa o princesa, pero séos decir que no será ello con voluntad ni consentimiento mío. 

Siempre, hermano, fui amiga de la igualdad, y no puedo ver entonos sin fundamentos. 

Teresa me pusieron en el bautismo, nombre mondo y escueto, sin añadiduras ni cortapisas, 

ni arrequives de dones ni donas; Cascajo se llamó mi padre, y a mí, por ser vuestra mujer, 

me llaman Teresa Panza, que a buena razón me habían de llamar Teresa Cascajo. Pero allá 

van reyes do quieren leyes, y con este nombre me contento, sin que me le pongan un don 

encima, que pese tanto que no le pueda llevar, y no quiero dar que decir a los que me vieren 

andar vestida a lo condesil o a lo de gobernadora, que luego dirán: «¡Mirad qué entonada va 

la pazpuerca!; ayer no se hartaba de estirar de un copo de estopa, y iba a misa cubierta la 

cabeza con la falda de la saya, en lugar de manto, y ya hoy va con verdugado, con broches 

y con entono, como si no la conociésemos». Si Dios me guarda mis siete, o mis cinco 

sentidos, o los que tengo, no pienso dar ocasión de verme en tal aprieto. Vos, hermano, idos 

a ser gobierno o ínsulo, y entonaos a vuestro gusto; que mi hija ni yo, por el siglo de mi 

madre, que no nos hemos de mudar un paso de nuestra aldea: la mujer honrada, la pierna 

quebrada, y en casa; y la doncella honesta, el hacer algo es su fiesta. Idos con vuestro don 

Quijote a vuestras aventuras, y dejadnos a nosotras con nuestras malas venturas, que Dios 

nos las mejorará como seamos buenas; y yo no sé, por cierto, quién le puso a él don, que no 

tuvieron sus padres ni sus agüelos. 

-Ahora digo -replicó Sancho- que tienes algún familiar en ese cuerpo. ¡Válate Dios, la 

mujer, y qué de cosas has ensartado unas en otras, sin tener pies ni cabeza! ¿Qué tiene que 

ver el Cascajo, los broches, los refranes y el entono con lo que yo digo? Ven acá, mentecata 

e ignorante (que así te puedo llamar, pues no entiendes mis razones y vas huyendo de la 

dicha): si yo dijera que mi hija se arrojara de una torre abajo, o que se fuera por esos 

mundos, como se quiso ir la infanta doña Urraca, tenías razón de no venir con mi gusto; 

pero si en dos paletas, y en menos de un abrir y cerrar de ojos, te la chanto un don y una 

señoría a cuestas, y te la saco de los rastrojos, y te la pongo en toldo y en peana, y en un 

estrado de más almohadas de velludo que tuvieron moros en su linaje los Almohadas de 

Marruecos, ¿por qué no has de consentir y querer lo que yo quiero? 

-¿Sabéis por qué, marido? -respondió Teresa-; por el refrán que dice: «¡Quien te cubre, te 

descubre!» Por el pobre todos pasan los ojos como de corrida, y en el rico los detienen; y si 

el tal rico fue un tiempo pobre, allí es el murmurar y el maldecir, y el peor perseverar de los 

maldicientes, que los hay por esas calles a montones, como enjambres de abejas.

-Mira, Teresa -respondió Sancho-, y escucha lo que agora quiero decirte; quizá no lo habrás 

oído en todos los días de tu vida, y yo agora no hablo de mío; que todo lo que pienso decir 

son sentencias del padre predicador que la Cuaresma pasada predicó en este pueblo, el cual, 

si mal no me acuerdo, dijo que todas las cosas presentes que los ojos están mirando se 

presentan, están y asisten en nuestra memoria mucho mejor y con más vehemencia que las 

cosas pasadas. 

(Todas estas razones que aquí va diciendo Sancho son las segundas por quien dice el 

tradutor que tiene por apócrifo este capítulo, que exceden a la capacidad de Sancho. El cual 

prosiguió diciendo:) 

-De donde nace que, cuando vemos alguna persona bien aderezada, y con ricos vestidos 

compuesta, y con pompa de criados, parece que por fuerza nos mueve y convida a que la 

tengamos respeto, puesto que la memoria en aquel instante nos represente alguna bajeza en 

que vimos a la tal persona; la cual inominia, ahora sea de pobreza o de linaje, como ya 

pasó, no es, y sólo es lo que vemos presente. Y si éste a quien la fortuna sacó del borrador 

de su bajeza (que por estas mesmas razones lo dijo el padre) a la alteza de su prosperidad, 

fuere bien criado, liberal y cortés con todos, y no se pusiere en cuentos con aquellos que 

por antigüedad son nobles, ten por cierto, Teresa, que no habrá quien se acuerde de lo que 

fue, sino que reverencien lo que es, si no fueren los invidiosos, de quien ninguna próspera 

fortuna está segura. 

-Yo no os entiendo, marido -replicó Teresa-: haced lo que quisiéredes, y no me quebréis 

más la cabeza con vuestras arengas y retóricas. Y si estáis revuelto en hacer lo que decís... 

-Resuelto has de decir, mujer -dijo Sancho-, y no revuelto. 

-No os pongáis a disputar, marido, conmigo -respondió Teresa-. Yo hablo como Dios es 

servido, y no me meto en más dibujos; y digo que si estáis porfiando en tener gobierno, que 

llevéis con vos a vuestro hijo Sancho, para que desde agora le enseñéis a tener gobierno, 

que bien es que los hijos hereden y aprendan los oficios de sus padres. 

-En teniendo gobierno -dijo Sancho-, enviaré por él por la posta, y te enviaré dineros, que 

no me faltarán, pues nunca falta quien se los preste a los gobernadores cuando no los 

tienen; y vístele de modo que disimule lo que es y parezca lo que ha de ser. 

-Enviad vos dinero -dijo Teresa-, que yo os lo vistiré como un palmito. 

-En efecto, quedamos de acuerdo -dijo Sancho- de que ha de ser condesa nuestra hija. 

-El día que yo la viere condesa -respondió Teresa-, ése haré cuenta que la entierro, pero otra 

vez os digo que hagáis lo que os diere gusto, que con esta carga nacemos las mujeres, de 

estar obedientes a sus maridos, aunque sean unos porros. 

Y, en esto, comenzó a llorar tan de veras como si ya viera muerta y enterrada a Sanchica. 

Sancho la consoló diciéndole que, ya que la hubiese de hacer condesa, la haría todo lo más

tarde que ser pudiese. Con esto se acabó su plática, y Sancho volvió a ver a don Quijote 

para dar orden en su partida. 

Capítulo VI 

De lo que le pasó a don Quijote con su sobrina y con su ama, y es uno de los importantes 

capítulos de toda la historia 

EN TANTO que Sancho Panza y su mujer Teresa Cascajo pasaron la impertinente referida 

plática, no estaban ociosas la sobrina y el ama de don Quijote, que por mil señales iban 

coligiendo que su tío y señor quería desgarrarse la vez tercera, y volver al ejercicio de su, 

para ellas, mal andante caballería: procuraban por todas las vías posibles apartarle de tan 

mal pensamiento, pero todo era predicar en desierto y majar en hierro frío. Con todo esto, 

entre otras muchas razones que con él pasaron, le dijo el ama: 

-En verdad, señor mío, que si vuesa merced no afirma el pie llano y se está quedo en su 

casa, y se deja de andar por los montes y por los valles como ánima en pena, buscando esas 

que dicen que se llaman aventuras, a quien yo llamo desdichas, que me tengo de quejar en 

voz y en grita a Dios y al rey, que pongan remedio en ello. 

A lo que respondió don Quijote: 

-Ama, lo que Dios responderá a tus quejas yo no lo sé, ni lo que ha de responder Su 

Majestad tampoco, y sólo sé que si yo fuera rey, me escusara de responder a tanta infinidad 

de memoriales impertinentes como cada día le dan; que uno de los mayores trabajos que los 

reyes tienen, entre otros muchos, es el estar obligados a escuchar a todos y a responder a 

todos; y así, no querría yo que cosas mías le diesen pesadumbre. 

A lo que dijo el ama: 

-Díganos, señor: en la corte de Su Majestad, ¿no hay caballeros? 

-Sí -respondió don Quijote-, y muchos; y es razón que los haya, para adorno de la grandeza 

de los príncipes y para ostentación de la majestad real. 

-Pues, ¿no sería vuesa merced -replicó ella- uno de los que a pie quedo sirviesen a su rey y 

señor, estándose en la corte?

-Mira, amiga -respondió don Quijote-: no todos los caballeros pueden ser cortesanos, ni 

todos los cortesanos pueden ni deben ser caballeros andantes: de todos ha de haber en el 

mundo; y, aunque todos seamos caballeros, va mucha diferencia de los unos a los otros; 

porque los cortesanos, sin salir de sus aposentos ni de los umbrales de la corte, se pasean 

por todo el mundo, mirando un mapa, sin costarles blanca, ni padecer calor ni frío, hambre 

ni sed; pero nosotros, los caballeros andantes verdaderos, al sol, al frío, al aire, a las 

inclemencias del cielo, de noche y de día, a pie y a caballo, medimos toda la tierra con 

nuestros mismos pies; y no solamente conocemos los enemigos pintados, sino en su mismo 

ser, y en todo trance y en toda ocasión los acometemos, sin mirar en niñerías, ni en las leyes 

de los desafíos; si lleva, o no lleva, más corta la lanza, o la espada; si trae sobre sí reliquias, 

o algún engaño encubierto; si se ha de partir y hacer tajadas el sol, o no, con otras 

ceremonias deste jaez, que se usan en los desafíos particulares de persona a persona, que tú 

no sabes y yo sí. Y has de saber más: que el buen caballero andante, aunque vea diez 

gigantes que con las cabezas no sólo tocan, sino pasan las nubes, y que a cada uno le sirven 

de piernas dos grandísimas torres, y que los brazos semejan árboles de gruesos y poderosos 

navíos, y cada ojo como una gran rueda de molino y más ardiendo que un horno de vidrio, 

no le han de espantar en manera alguna; antes con gentil continente y con intrépido 

corazón los ha de acometer y embestir, y, si fuere posible, vencerlos y desbaratarlos en un 

pequeño instante, aunque viniesen armados de unas conchas de un cierto pescado que dicen 

que son más duras que si fuesen de diamantes, y en lugar de espadas trujesen cuchillos 

tajantes de damasquino acero, o porras ferradas con puntas asimismo de acero, como yo las 

he visto más de dos veces. Todo esto he dicho, ama mía, porque veas la diferencia que hay 

de unos caballeros a otros; y sería razón que no hubiese príncipe que no estimase en más 

esta segunda, o, por mejor decir, primera especie de caballeros andantes, que, según leemos 

en sus historias, tal ha habido entre ellos que ha sido la salud no sólo de un reino, sino de 

muchos. 

-¡Ah, señor mío! -dijo a esta sazón la sobrina-; advierta vuestra merced que todo eso que 

dice de los caballeros andantes es fábula y mentira, y sus historias, ya que no las quemasen, 

merecían que a cada una se le echase un sambenito, o alguna señal en que fuese conocida 

por infame y por gastadora de las buenas costumbres. 

-Por el Dios que me sustenta -dijo don Quijote-, que si no fueras mi sobrina derechamente, 

como hija de mi misma hermana, que había de hacer un tal castigo en ti, por la blasfemia 

que has dicho, que sonara por todo el mundo. ¿Cómo que es posible que una rapaza que 

apenas sabe menear doce palillos de randas se atreva a poner lengua y a censurar las 

historias de los caballeros andantes? ¿Qué dijera el señor Amadís si lo tal oyera? Pero a 

buen seguro que él te perdonara, porque fue el más humilde y cortés caballero de su tiempo, 

y, demás, grande amparador de las doncellas; mas, tal te pudiera haber oído que no te fuera 

bien dello, que no todos son corteses ni bien mirados: algunos hay follones y 

descomedidos. Ni todos los que se llaman caballeros lo son de todo en todo: que unos 

son de oro, otros de alquimia, y todos parecen caballeros, pero no todos pueden estar al 

toque de la piedra de la verdad. Hombres bajos hay que revientan por parecer caballeros, y 

caballeros altos hay que parece que aposta mueren por parecer hombres bajos; aquéllos se 

llevantan o con la ambición o con la virtud, éstos se abajan o con la flojedad o con el vicio; 

y es menester aprovecharnos del conocimiento discreto para distinguir estas dos maneras de 

caballeros, tan parecidos en los nombres y tan distantes en las acciones.

-¡Válame Dios! -dijo la sobrina-. ¡Que sepa vuestra merced tanto, señor tío, que, si fuese 

menester en una necesidad, podría subir en un púlpito e irse a predicar por esas calles, y 

que, con todo esto, dé en una ceguera tan grande y en una sandez tan conocida, que se dé a 

entender que es valiente, siendo viejo, que tiene fuerzas, estando enfermo, y que endereza 

tuertos, estando por la edad agobiado, y, sobre todo, que es caballero, no lo siendo; porque, 

aunque lo puedan ser los hidalgos, no lo son los pobres! 

-Tienes mucha razón, sobrina, en lo que dices -respondió don Quijote-, y cosas te pudiera 

yo decir cerca de los linajes, que te admiraran; pero, por no mezclar lo divino con lo 

humano, no las digo. Mirad, amigas: a cuatro suertes de linajes, y estadme atentas, se 

pueden reducir todos los que hay en el mundo, que son éstas: unos, que tuvieron principios 

humildes, y se fueron estendiendo y dilatando hasta llegar a una suma grandeza; otros, que 

tuvieron principios grandes, y los fueron conservando y los conservan y mantienen en el ser 

que comenzaron; otros, que, aunque tuvieron principios grandes, acabaron en punta, como 

pirámide, habiendo diminuido y aniquilado su principio hasta parar en nonada, como lo es 

la punta de la pirámide, que respeto de su basa o asiento no es nada; otros hay, y éstos son 

los más, que ni tuvieron principio bueno ni razonable medio, y así tendrán el fin, sin 

nombre, como el linaje de la gente plebeya y ordinaria. De los primeros, que tuvieron 

principio humilde y subieron a la grandeza que agora conservan, te sirva de ejemplo la Casa 

Otomana, que, de un humilde y bajo pastor que le dio principio, está en la cumbre que le 

vemos. Del segundo linaje, que tuvo principio en grandeza y la conserva sin aumentarla, 

serán ejemplo muchos príncipes que por herencia lo son, y se conservan en ella, sin 

aumentarla ni diminuirla, conteniéndose en los límites de sus estados pacíficamente. De los 

que comenzaron grandes y acabaron en punta hay millares de ejemplos, porque todos los 

Faraones y Tolomeos de Egipto, los Césares de Roma, con toda la caterva, si es que se le 

puede dar este nombre, de infinitos príncipes, monarcas, señores, medos, asirios, persas, 

griegos y bárbaros, todos estos linajes y señoríos han acabado en punta y en nonada, así 

ellos como los que les dieron principio, pues no será posible hallar agora ninguno de sus 

decendientes, y si le hallásemos, sería en bajo y humilde estado. Del linaje plebeyo no 

tengo qué decir, sino que sirve sólo de acrecentar el número de los que viven, sin que 

merezcan otra fama ni otro elogio sus grandezas. De todo lo dicho quiero que infiráis, 

bobas mías, que es grande la confusión que hay entre los linajes, y que solos aquéllos 

parecen grandes y ilustres que lo muestran en la virtud, y en la riqueza y liberalidad de sus 

dueños. Dije virtudes, riquezas y liberalidades, porque el grande que fuere vicioso será 

vicioso grande, y el rico no liberal será un avaro mendigo; que al poseedor de las riquezas 

no le hace dichoso el tenerlas, sino el gastarlas, y no el gastarlas comoquiera, sino el 

saberlas bien gastar. Al caballero pobre no le queda otro camino para mostrar que es 

caballero sino el de la virtud, siendo afable, bien criado, cortés y comedido, y oficioso; no 

soberbio, no arrogante, no murmurador, y, sobre todo, caritativo; que con dos maravedís 

que con ánimo alegre dé al pobre se mostrará tan liberal como el que a campana herida da 

limosna, y no habrá quien le vea adornado de las referidas virtudes que, aunque no le 

conozca, deje de juzgarle y tenerle por de buena casta, y el no serlo sería milagro; y 

siempre la alabanza fue premio de la virtud, y los virtuosos no pueden dejar de ser 

alabados. Dos caminos hay, hijas, por donde pueden ir los hombres a llegar a ser ricos y 

honrados: el uno es el de las letras; otro, el de las armas. Yo tengo más armas que letras, y 

nací, según me inclino a las armas, debajo de la influencia del planeta Marte; así que, casi

me es forzoso seguir por su camino, y por él tengo de ir a pesar de todo el mundo, y será en 

balde cansaros en persuadirme a que no quiera yo lo que los cielos quieren, la fortuna 

ordena y la razón pide, y, sobre todo, mi voluntad desea. Pues con saber, como sé, los 

innumerables trabajos que son anejos al andante caballería, sé también los infinitos bienes 

que se alcanzan con ella; y sé que la senda de la virtud es muy estrecha, y el camino del 

vicio, ancho y espacioso; y sé que sus fines y paraderos son diferentes, porque el del vicio, 

dilatado y espacioso, acaba en muerte, y el de la virtud, angosto y trabajoso, acaba en vida, 

y no en vida que se acaba, sino en la que no tendrá fin; y sé, como dice el gran poeta 

castellano nuestro, que 

Por estas asperezas se camina 

de la inmortalidad al alto asiento, 

do nunca arriba quien de allí declina. 

-¡Ay, desdichada de mí -dijo la sobrina-, que también mi señor es poeta! Todo lo sabe, todo 

lo alcanza: yo apostaré que si quisiera ser albañil, que supiera fabricar una casa como una 

jaula. 

-Yo te prometo, sobrina -respondió don Quijote-, que si estos pensamientos caballerescos 

no me llevasen tras sí todos los sentidos, que no habría cosa que yo no hiciese, ni 

curiosidad que no saliese de mis manos, especialmente jaulas y palillos de dientes. 

A este tiempo, llamaron a la puerta, y, preguntando quién llamaba, respondió Sancho Panza 

que él era; y, apenas le hubo conocido el ama, cuando corrió a esconderse por no verle: 

tanto le aborrecía. Abrióle la sobrina, salió a recebirle con los brazos abiertos su señor don 

Quijote, y encerráronse los dos en su aposento, donde tuvieron otro coloquio que no le hace 

ventaja el pasado. 

Capítulo VI[I] 

De lo que pasó don Quijote con su escudero, con otros sucesos famosísimos 

APENAS vio el ama que Sancho Panza se encerraba con su señor, cuando dio en la cuenta 

de sus tratos; y, imaginando que de aquella consulta había de salir la resolución de su 

tercera salida y tomando su manto, toda llena de congoja y pesadumbre, se fue a buscar al

achiller Sansón Carrasco, pareciéndole que, por ser bien hablado y amigo fresco de su 

señor, le podría persuadir a que dejase tan desvariado propósito. 

Hallóle paseándose por el patio de su casa, y, viéndole, se dejó caer ante sus pies, 

trasudando y congojosa. Cuando la vio Carrasco con muestras tan doloridas y 

sobresaltadas, le dijo: 

-¿Qué es esto, señora ama? ¿Qué le ha acontecido, que parece que se le quiere arrancar el 

alma? 

-No es nada, señor Sansón mío, sino que mi amo se sale; ¡sálese sin duda! 

-Y ¿por dónde se sale, señora? -preguntó Sansón-. ¿Hásele roto alguna parte de su cuerpo? 

-No se sale -respondió ella-, sino por la puerta de su locura. Quiero decir, señor bachiller de 

mi ánima, que quiere salir otra vez, que con ésta será la tercera, a buscar por ese mundo 

lo que él llama venturas, que yo no puedo entender cómo les da este nombre. La vez 

primera nos le volvieron atravesado sobre un jumento, molido a palos. La segunda vino en 

un carro de bueyes, metido y encerrado en una jaula, adonde él se daba a entender que 

estaba encantado; y venía tal el triste, que no le conociera la madre que le parió: flaco, 

amarillo, los ojos hundidos en los últimos camaranchones del celebro, que, para haberle de 

volver algún tanto en sí, gasté más de seiscientos huevos, como lo sabe Dios y todo el 

mundo, y mis gallinas, que no me dejaran mentir. 

-Eso creo yo muy bien -respondió el bachiller-; que ellas son tan buenas, tan gordas y tan 

bien criadas, que no dirán una cosa por otra, si reventasen. En efecto, señora ama: ¿no hay 

otra cosa, ni ha sucedido otro desmán alguno, sino el que se teme que quiere hacer el señor 

don Quijote? 

-No, señor -respondió ella. 

-Pues no tenga pena -respondió el bachiller-, sino váyase en hora buena a su casa, y 

téngame aderezado de almorzar alguna cosa caliente, y, de camino, vaya rezando la oración 

de Santa Apolonia si es que la sabe, que yo iré luego allá, y verá maravillas. 

-¡Cuitada de mí! -replicó el ama-; ¿la oración de Santa Apolonia dice vuestra merced que 

rece?: eso fuera si mi amo lo hubiera de las muelas, pero no lo ha sino de los cascos. 

-Yo sé lo que digo, señora ama: váyase y no se ponga a disputar conmigo, pues sabe que 

soy bachiller por Salamanca, que no hay más que bachillear -respondió Carrasco. 

Y con esto, se fue el ama, y el bachiller fue luego a buscar al cura, a comunicar con él lo 

que se dirá a su tiempo. 

En el que estuvieron encerrados don Quijote y Sancho, pasaron las razones que con mucha 

puntualidad y verdadera relación cuenta la historia.

Dijo Sancho a su amo: 

-Señor, ya yo tengo relucida a mi mujer a que me deje ir con vuestra merced adonde 

quisiere llevarme. 

-Reducida has de decir, Sancho -dijo don Quijote-, que no relucida. 

-Una o dos veces -respondió Sancho-, si mal no me acuerdo, he suplicado a vuestra 

merced que no me emiende los vocablos, si es que entiende lo que quiero decir en ellos, y 

que, cuando no los entienda, diga: «Sancho, o diablo, no te entiendo»; y si yo no me 

declarare, entonces podrá emendarme; que yo soy tan fócil... 

-No te entiendo, Sancho -dijo luego don Quijote-, pues no sé qué quiere decir soy tan fócil. 

-Tan fócil quiere decir -respondió Sancho- soy tan así. 

-Menos te entiendo agora -replicó don Quijote. 

-Pues si no me puede entender -respondió Sancho-, no sé cómo lo diga: no sé más, y Dios 

sea conmigo. 

-Ya, ya caigo -respondió don Quijote- en ello: tú quieres decir que eres tan dócil, blando y 

mañero que tomarás lo que yo te dijere, y pasarás por lo que te enseñare. 

-Apostaré yo -dijo Sancho- que desde el emprincipio me caló y me entendió, sino que quiso 

turbarme por oírme decir otras docientas patochadas. 

-Podrá ser -replicó don Quijote-. Y, en efecto, ¿qué dice Teresa? 

-Teresa dice -dijo Sancho- que ate bien mi dedo con vuestra merced, y que hablen cartas y 

callen barbas, porque quien destaja no baraja, pues más vale un toma que dos te daré. Y yo 

digo que el consejo de la mujer es poco, y el que no le toma es loco. 

-Y yo lo digo también -respondió don Quijote-. Decid, Sancho amigo; pasá adelante, que 

habláis hoy de perlas. 

-Es el caso -replicó Sancho- que, como vuestra merced mejor sabe, todos estamos sujetos a 

la muerte, y que hoy somos y mañana no, y que tan presto se va el cordero como el carnero, 

y que nadie puede prometerse en este mundo más horas de vida de las que Dios quisiere 

darle, porque la muerte es sorda, y, cuando llega a llamar a las puertas de nuestra vida, 

siempre va depriesa y no la harán detener ni ruegos, ni fuerzas, ni ceptros, ni mitras, según 

es pública voz y fama, y según nos lo dicen por esos púlpitos. 

-Todo eso es verdad -dijo don Quijote-, pero no sé dónde vas a parar. 

-Voy a parar -dijo Sancho- en que vuesa merced me señale salario conocido de lo que me 

ha de dar cada mes el tiempo que le sirviere, y que el tal salario se me pague de su

hacienda; que no quiero estar a mercedes, que llegan tarde, o mal, o nunca; con lo mío me 

ayude Dios. En fin, yo quiero saber lo que gano, poco o mucho que sea, que sobre un huevo 

pone la gallina, y muchos pocos hacen un mucho, y mientras se gana algo no se pierde 

nada. Verdad sea que si sucediese, lo cual ni lo creo ni lo espero, que vuesa merced me 

diese la ínsula que me tiene prometida, no soy tan ingrato, ni llevo las cosas tan por los 

cabos, que no querré que se aprecie lo que montare la renta de la tal ínsula, y se descuente 

de mi salario gata por cantidad. 

-Sancho amigo -respondió don Quijote-, a las veces, tan buena suele ser una gata como una 

rata. 

-Ya entiendo -dijo Sancho-: yo apostaré que había de decir rata, y no gata; pero no importa 

nada, pues vuesa merced me ha entendido. 

-Y tan entendido -respondió don Quijote- que he penetrado lo último de tus pensamientos, 

y sé al blanco que tiras con las inumerables saetas de tus refranes. Mira, Sancho: yo bien te 

señalaría salario, si hubiera hallado en alguna de las historias de los caballeros andantes 

ejemplo que me descubriese y mostrase, por algún pequeño resquicio, qué es lo que solían 

ganar cada mes, o cada año; pero yo he leído todas o las más de sus historias, y no me 

acuerdo haber leído que ningún caballero andante haya señalado conocido salario a su 

escudero. Sólo sé que todos servían a merced, y que, cuando menos se lo pensaban, si a sus 

señores les había corrido bien la suerte, se hallaban premiados con una ínsula, o con otra 

cosa equivalente, y, por lo menos, quedaban con título y señoría. Si con estas esperanzas y 

aditamentos vos, Sancho, gustáis de volver a servirme, sea en buena hora: que pensar que 

yo he de sacar de sus términos y quicios la antigua usanza de la caballería andante es pensar 

en lo escusado. Así que, Sancho mío, volveos a vuestra casa, y declarad a vuestra Teresa 

mi intención; y si ella gustare y vos gustáredes de estar a merced conmigo, bene quidem; y 

si no, tan amigos como de antes; que si al palomar no le falta cebo, no le faltarán palomas. 

Y advertid, hijo, que vale más buena esperanza que ruin posesión, y buena queja que mala 

paga. Hablo de esta manera, Sancho, por daros a entender que también como vos sé yo 

arrojar refranes como llovidos. Y, finalmente, quiero decir, y os digo, que si no queréis 

venir a merced conmigo y correr la suerte que yo corriere, que Dios quede con vos y os 

haga un santo; que a mí no me faltarán escuderos más obedientes, más solícitos, y no tan 

empachados ni tan habladores como vos. 

Cuando Sancho oyó la firme resolución de su amo se le anubló el cielo y se le cayeron las 

alas del corazón, porque tenía creído que su señor no se iría sin él por todos los haberes del 

mundo; y así, estando suspenso y pensativo, entró Sansón Carrasco y la sobrina, deseosos 

de oír con qué razones persuadía a su señor que no tornarse a buscar las aventuras. Llegó 

Sansón, socarrón famoso, y, abrazándole como la vez primera y con voz levantada, le dijo: 

-¡Oh flor de la andante caballería; oh luz resplandeciente de las armas; oh honor y espejo de 

la nación española! Plega a Dios todopoderoso, donde más largamente se contiene, que la 

persona o personas que pusieren impedimento y estorbaren tu tercera salida, que no la 

hallen en el laberinto de sus deseos, ni jamás se les cumpla lo que mal desearen. 

Y, volviéndose al ama, le dijo:

-Bien puede la señora ama no rezar más la oración de Santa Apolonia, que yo sé que es 

determinación precisa de las esferas que el señor don Quijote vuelva a ejecutar sus altos y 

nuevos pensamientos, y yo encargaría mucho mi conciencia si no intimase y persuadiese a 

este caballero que no tenga más tiempo encogida y detenida la fuerza de su valeroso brazo 

y la bondad de su ánimo valentísimo, porque defrauda con su tardanza el derecho de los 

tuertos, el amparo de los huérfanos, la honra de las doncellas, el favor de las viudas y el 

arrimo de las casadas, y otras cosas deste jaez, que tocan, atañen, dependen y son anejas a 

la orden de la caballería andante. ¡Ea, señor don Quijote mío, hermoso y bravo, antes hoy 

que mañana se ponga vuestra merced y su grandeza en camino; y si alguna cosa faltare para 

ponerle en ejecución, aquí estoy yo para suplirla con mi persona y hacienda; y si fuere 

necesidad servir a tu magnificencia de escudero, lo tendré a felicísima ventura! 

A esta sazón, dijo don Quijote, volviéndose a Sancho: 

-¿No te dije yo, Sancho, que me habían de sobrar escuderos? Mira quién se ofrece a serlo, 

sino el inaudito bachiller Sansón Carrasco, perpetuo trastulo y regocijador de los patios de 

las escuelas salmanticenses, sano de su persona, ágil de sus miembros, callado, sufridor así 

del calor como del frío, así de la hambre como de la sed, con todas aquellas partes que se 

requieren para ser escudero de un caballero andante. Pero no permita el cielo que, por 

seguir mi gusto, desjarrete y quiebre la coluna de las letras y el vaso de las ciencias, y 

tronque la palma eminente de las buenas y liberales artes. Quédese el nuevo Sansón en su 

patria, y, honrándola, honre juntamente las canas de sus ancianos padres; que yo con 

cualquier escudero estaré contento, ya que Sancho no se digna de venir conmigo. 

-Sí digno -respondió Sancho, enternecido y llenos de lágrimas los ojos; y prosiguió-: No se 

dirá por mí, señor mío: el pan comido y la compañía deshecha; sí, que no vengo yo de 

alguna alcurnia desagradecida, que ya sabe todo el mundo, y especialmente mi pueblo, 

quién fueron los Panzas, de quien yo deciendo, y más, que tengo conocido y calado por 

muchas buenas obras, y por más buenas palabras, el deseo que vuestra merced tiene de 

hacerme merced; y si me he puesto en cuentas de tanto más cuanto acerca de mi salario, 

ha sido por complacer a mi mujer; la cual, cuando toma la mano a persuadir una cosa, no 

hay mazo que tanto apriete los aros de una cuba como ella aprieta a que se haga lo que 

quiere; pero, en efeto, el hombre ha de ser hombre, y la mujer, mujer; y, pues yo soy 

hombre dondequiera, que no lo puedo negar, también lo quiero ser en mi casa, pese a quien 

pesare; y así, no hay más que hacer, sino que vuestra merced ordene su testamento con su 

codicilo, en modo que no se pueda revolcar, y pongámonos luego en camino, porque no 

padezca el alma del señor Sansón, que dice que su conciencia le lita que persuada a vuestra 

merced a salir vez tercera por ese mundo; y yo de nuevo me ofrezco a servir a vuestra 

merced fiel y legalmente, tan bien y mejor que cuantos escuderos han servido a caballeros 

andantes en los pasados y presentes tiempos. 

Admirado quedó el bachiller de oír el término y modo de hablar de Sancho Panza; que, 

puesto que había leído la primera historia de su señor, nunca creyó que era tan gracioso 

como allí le pintan; pero, oyéndole decir ahora testamento y codicilo que no se pueda 

revolcar, en lugar de testamento y codicilo que no se pueda revocar, creyó todo lo que dél

había leído, y confirmólo por uno de los más solenes mentecatos de nuestros siglos; y dijo 

entre sí que tales dos locos como amo y mozo no se habrían visto en el mundo. 

Finalmente, don Quijote y Sancho se abrazaron y quedaron amigos, y con parecer y 

beneplácito del gran Carrasco, que por entonces era su oráculo, se ordenó que de allí a tres 

días fuese su partida; en los cuales habría lugar de aderezar lo necesario para el viaje, y de 

buscar una celada de encaje, que en todas maneras dijo don Quijote que la había de llevar. 

Ofreciósela Sansón, porque sabía no se la negaría un amigo suyo que la tenía, puesto que 

estaba más escura por el orín y el moho que clara y limpia por el terso acero. 

Las maldiciones que las dos, ama y sobrina, echaron al bachiller no tuvieron cuento: 

mesaron sus cabellos, arañaron sus rostros, y, al modo de las endechaderas que se 

usaban, lamentaban la partida como si fuera la muerte de su señor. El designo que tuvo 

Sansón, para persuadirle a que otra vez saliese, fue hacer lo que adelante cuenta la historia, 

todo por consejo del cura y del barbero, con quien él antes lo había comunicado. 

En resolución, en aquellos tres días don Quijote y Sancho se acomodaron de lo que les 

pareció convenirles; y, habiendo aplacado Sancho a su mujer, y don Quijote a su sobrina y 

a su ama, al anochecer, sin que nadie lo viese, sino el bachiller, que quiso acompañarles 

media legua del lugar, se pusieron en camino del Toboso: don Quijote sobre su buen 

Rocinante, y Sancho sobre su antiguo rucio, proveídas las alforjas de cosas tocantes a la 

bucólica, y la bolsa de dineros que le dio don Quijote para lo que se ofreciese. Abrazóle 

Sansón, y suplicóle le avisase de su buena o mala suerte, para alegrarse con ésta o 

entristecerse con aquélla, como las leyes de su amistad pedían. Prometióselo don Quijote, 

dio Sansón la vuelta a su lugar, y los dos tomaron la de la gran ciudad del Toboso. 

Capítulo VIII 

Donde se cuenta lo que le sucedió a don Quijote yendo a ver su señora Dulcinea del Toboso 

«¡BENDITO sea el poderoso Alá! -dice Hamete Benengeli al comienzo deste octavo 

capítulo-. ¡Bendito sea Alá!», repite tres veces; y dice que da estas bendiciones por ver que 

tiene ya en campaña a don Quijote y a Sancho, y que los letores de su agradable historia 

pueden hacer cuenta que desde este punto comienzan las hazañas y donaires de don Quijote 

y de su escudero; persuádeles que se les olviden las pasadas caballerías del ingenioso 

hidalgo, y pongan los ojos en las que están por venir, que desde agora en el camino del 

Toboso comienzan, como las otras comenzaron en los campos de Montiel, y no es mucho 

lo que pide para tanto como él promete; y así prosigue diciendo:

Solos quedaron don Quijote y Sancho, y, apenas se hubo apartado Sansón, cuando comenzó 

a relinchar Rocinante y a sospirar el rucio, que de entrambos, caballero y escudero, fue 

tenido a buena señal y por felicísimo agüero; aunque, si se ha de contar la verdad, más 

fueron los sospiros y rebuznos del rucio que los relinchos del rocín, de donde coligió 

Sancho que su ventura había de sobrepujar y ponerse encima de la de su señor, fundándose 

no sé si en astrología judiciaria que él se sabía, puesto que la historia no lo declara; sólo le 

oyeron decir que, cuando tropezaba o caía, se holgara no haber salido de casa, porque del 

tropezar o caer no se sacaba otra cosa sino el zapato roto o las costillas quebradas; y, 

aunque tonto, no andaba en esto muy fuera de camino. Díjole don Quijote: 

-Sancho amigo, la noche se nos va entrando a más andar, y con más escuridad de la que 

habíamos menester para alcanzar a ver con el día al Toboso, adonde tengo determinado de 

ir antes que en otra aventura me ponga, y allí tomaré la bendición y buena licencia de la sin 

par Dulcinea, con la cual licencia pienso y tengo por cierto de acabar y dar felice cima a 

toda peligrosa aventura, porque ninguna cosa desta vida hace más valientes a los caballeros 

andantes que verse favorecidos de sus damas. 

-Yo así lo creo -respondió Sancho-; pero tengo por dificultoso que vuestra merced pueda 

hablarla ni verse con ella, en parte, a lo menos, que pueda recebir su bendición, si ya no se 

la echa desde las bardas del corral, por donde yo la vi la vez primera, cuando le llevé la 

carta donde iban las nuevas de las sandeces y locuras que vuestra merced quedaba haciendo 

en el corazón de Sierra Morena. 

-¿Bardas de corral se te antojaron aquéllas, Sancho -dijo don Quijote-, adonde o por donde 

viste aquella jamás bastantemente alabada gentileza y hermosura? No debían de ser sino 

galerías o corredores, o lonjas, o como las llaman, de ricos y reales palacios. 

-Todo pudo ser -respondió Sancho-, pero a mí bardas me parecieron, si no es que soy falto 

de memoria. 

-Con todo eso, vamos allá, Sancho -replicó don Quijote-, que como yo la vea, eso se me da 

que sea por bardas que por ventanas, o por resquicios, o verjas de jardines; que cualquier 

rayo que del sol de su belleza llegue a mis ojos alumbrará mi entendimiento y fortalecerá 

mi corazón, de modo que quede único y sin igual en la discreción y en la valentía. 

-Pues en verdad, señor -respondió Sancho-, que cuando yo vi ese sol de la señora Dulcinea 

del Toboso, que no estaba tan claro, que pudiese echar de sí rayos algunos, y debió de ser 

que, como su merced estaba ahechando aquel trigo que dije, el mucho polvo que sacaba se 

le puso como nube ante el rostro y se le escureció. 

-¡Que todavía das, Sancho -dijo don Quijote-, en decir, en pensar, en creer y en porfiar que 

mi señora Dulcinea ahechaba trigo, siendo eso un menester y ejercicio que va desviado de 

todo lo que hacen y deben hacer las personas principales que están constituidas y guardadas 

para otros ejercicios y entretenimientos, que muestran a tiro de ballesta su principalidad...! 

Mal se te acuerdan a ti, ¡oh Sancho!, aquellos versos de nuestro poeta donde nos pinta las 

labores que hacían allá en sus moradas de cristal aquellas cuatro ninfas que del Tajo amado

sacaron las cabezas, y se sentaron a labrar en el prado verde aquellas ricas telas que allí el 

ingenioso poeta nos describe, que todas eran de oro, sirgo y perlas contestas y tejidas. Y 

desta manera debía de ser el de mi señora cuando tú la viste; sino que la envidia que algún 

mal encantador debe de tener a mis cosas, todas las que me han de dar gusto trueca y 

vuelve en diferentes figuras que ellas tienen; y así, temo que, en aquella historia que dicen 

que anda impresa de mis hazañas, si por ventura ha sido su autor algún sabio mi enemigo, 

habrá puesto unas cosas por otras, mezclando con una verdad mil mentiras, divertiéndose a 

contar otras acciones fuera de lo que requiere la continuación de una verdadera historia. 

¡Oh envidia, raíz de infinitos males y carcoma de las virtudes! Todos los vicios, Sancho, 

traen un no sé qué de deleite consigo, pero el de la envidia no trae sino disgustos, rancores 

y rabias. 

-Eso es lo que yo digo también -respondió Sancho-, y pienso que en esa leyenda o historia 

que nos dijo el bachiller Carrasco que de nosotros había visto debe de andar mi honra a 

coche acá, cinchado, y, como dicen, al estricote, aquí y allí, barriendo las calles. Pues, a fe 

de bueno, que no he dicho yo mal de ningún encantador, ni tengo tantos bienes que pueda 

ser envidiado; bien es verdad que soy algo malicioso, y que tengo mis ciertos asomos de 

bellaco, pero todo lo cubre y tapa la gran capa de la simpleza mía, siempre natural y nunca 

artificiosa. Y cuando otra cosa no tuviese sino el creer, como siempre creo, firme y 

verdaderamente en Dios y en todo aquello que tiene y cree la Santa Iglesia Católica 

Romana, y el ser enemigo mortal, como lo soy, de los judíos, debían los historiadores tener 

misericordia de mí y tratarme bien en sus escritos. Pero digan lo que quisieren; que desnudo 

nací, desnudo me hallo: ni pierdo ni gano; aunque, por verme puesto en libros y andar por 

ese mundo de mano en mano, no se me da un higo que digan de mí todo lo que quisieren. 

-Eso me parece, Sancho -dijo don Quijote-, a lo que sucedió a un famoso poeta destos 

tiempos, el cual, habiendo hecho una maliciosa sátira contra todas las damas cortesanas, no 

puso ni nombró en ella a una dama que se podía dudar si lo era o no; la cual, viendo que no 

estaba en la lista de las demás, se quejó al poeta, diciéndole que qué había visto en ella para 

no ponerla en el número de las otras, y que alargase la sátira, y la pusiese en el ensanche; si 

no, que mirase para lo que había nacido. Hízolo así el poeta, y púsola cual no digan dueñas, 

y ella quedó satisfecha, por verse con fama, aunque infame. También viene con esto lo que 

cuentan de aquel pastor que puso fuego y abrasó el templo famoso de Diana, contado por 

una de las siete maravillas del mundo, sólo porque quedase vivo su nombre en los siglos 

venideros; y, aunque se mandó que nadie le nombrase, ni hiciese por palabra o por escrito 

mención de su nombre, porque no consiguiese el fin de su deseo, todavía se supo que se 

llamaba Eróstrato. También alude a esto lo que sucedió al grande emperador Carlo Quinto 

con un caballero en Roma. Quiso ver el emperador aquel famoso templo de la Rotunda, que 

en la antigüedad se llamó el templo de todos los dioses, y ahora, con mejor vocación, se 

llama de todos los santos, y es el edificio que más entero ha quedado de los que alzó la 

gentilidad en Roma, y es el que más conserva la fama de la grandiosidad y magnificencia 

de sus fundadores: él es de hechura de una media naranja, grandísimo en estremo, y está 

muy claro, sin entrarle otra luz que la que le concede una ventana, o, por mejor decir, 

claraboya redonda que está en su cima, desde la cual mirando el emperador el edificio, 

estaba con él y a su lado un caballero romano, declarándole los primores y sutilezas de 

aquella gran máquina y memorable arquitetura; y, habiéndose quitado de la claraboya, dijo 

al emperador: «Mil veces, Sacra Majestad, me vino deseo de abrazarme con vuestra

Majestad y arrojarme de aquella claraboya abajo, por dejar de mí fama eterna en el 

mundo». «Yo os agradezco -respondió el emperador- el no haber puesto tan mal 

pensamiento en efeto, y de aquí adelante no os pondré yo en ocasión que volváis a hacer 

prueba de vuestra lealtad; y así, os mando que jamás me habléis, ni estéis donde yo 

estuviere». Y, tras estas palabras, le hizo una gran merced. Quiero decir, Sancho, que el 

deseo de alcanzar fama es activo en gran manera. ¿Quién piensas tú que arrojó a Horacio 

del puente abajo, armado de todas armas, en la profundidad del Tibre? ¿Quién abrasó el 

brazo y la mano a Mucio? ¿Quién impelió a Curcio a lanzarse en la profunda sima ardiente 

que apareció en la mitad de Roma? ¿Quién, contra todos los agüeros que en contra se le 

habían mostrado, hizo pasar el Rubicón a César? Y, con ejemplos más modernos, ¿quién 

barrenó los navíos y dejó en seco y aislados los valerosos españoles guiados por el 

cortesísimo Cortés en el Nuevo Mundo? Todas estas y otras grandes y diferentes hazañas 

son, fueron y serán obras de la fama, que los mortales desean como premios y parte de la 

inmortalidad que sus famosos hechos merecen, puesto que los cristianos, católicos y 

andantes caballeros más habemos de atender a la gloria de los siglos venideros, que es 

eterna en las regiones etéreas y celestes, que a la vanidad de la fama que en este presente y 

acabable siglo se alcanza; la cual fama, por mucho que dure, en fin se ha de acabar con el 

mesmo mundo, que tiene su fin señalado. Así, ¡oh Sancho!, que nuestras obras no han de 

salir del límite que nos tiene puesto la religión cristiana, que profesamos. Hemos de matar 

en los gigantes a la soberbia; a la envidia, en la generosidad y buen pecho; a la ira, en el 

reposado continente y quietud del ánimo; a la gula y al sueño, en el poco comer que 

comemos y en el mucho velar que velamos; a la lujuria y lascivia, en la lealtad que 

guardamos a las que hemos hecho señoras de nuestros pensamientos; a la pereza, con andar 

por todas las partes del mundo, buscando las ocasiones que nos puedan hacer y hagan, 

sobre cristianos, famosos caballeros. Ves aquí, Sancho, los medios por donde se alcanzan 

los estremos de alabanzas que consigo trae la buena fama. 

-Todo lo que vuestra merced hasta aquí me ha dicho -dijo Sancho- lo he entendido muy 

bien, pero, con todo eso, querría que vuestra merced me sorbiese una duda que agora en 

este punto me ha venido a la memoria. 

-Asolviese quieres decir, Sancho -dijo don Quijote-. Di en buen hora, que yo responderé lo 

que supiere. 

-Dígame, señor -prosiguió Sancho-: esos Julios o Agostos, y todos esos caballeros 

hazañosos que ha dicho, que ya son muertos, ¿dónde están agora? 

-Los gentiles -respondió don Quijote- sin duda están en el infierno; los cristianos, si fueron 

buenos cristianos, o están en el purgatorio o en el cielo. 

-Está bien -dijo Sancho-, pero sepamos ahora: esas sepulturas donde están los cuerpos 

desos señorazos, ¿tienen delante de sí lámparas de plata, o están adornadas las paredes de 

sus capillas de muletas, de mortajas, de cabelleras, de piernas y de ojos de cera? Y si desto 

no, ¿de qué están adornadas? 

A lo que respondió don Quijote:

-Los sepulcros de los gentiles fueron por la mayor parte suntuosos templos: las cenizas del 

cuerpo de Julio César se pusieron sobre una pirámide de piedra de desmesurada grandeza, a 

quien hoy llaman en Roma La aguja de San Pedro; al emperador Adriano le sirvió de 

sepultura un castillo tan grande como una buena aldea, a quien llamaron Moles Hadriani, 

que agora es el castillo de Santángel en Roma; la reina Artemisa sepultó a su marido 

Mausoleo en un sepulcro que se tuvo por una de las siete maravillas del mundo; pero 

ninguna destas sepulturas ni otras muchas que tuvieron los gentiles se adornaron con 

mortajas ni con otras ofrendas y señales que mostrasen ser santos los que en ellas estaban 

sepultados. 

-A eso voy -replicó Sancho-. Y dígame agora: ¿cuál es más: resucitar a un muerto, o matar 

a un gigante? 

-La respuesta está en la mano -respondió don Quijote-: más es resucitar a un muerto. 

-Cogido le tengo -dijo Sancho-: luego la fama del que resucita muertos, da vista a los 

ciegos, endereza los cojos y da salud a los enfermos, y delante de sus sepulturas arden 

lámparas, y están llenas sus capillas de gentes devotas que de rodillas adoran sus reliquias, 

mejor fama será, para este y para el otro siglo, que la que dejaron y dejaren cuantos 

emperadores gentiles y caballeros andantes ha habido en el mundo. 

-También confieso esa verdad -respondió don Quijote. 

-Pues esta fama, estas gracias, estas prerrogativas, como llaman a esto -respondió 

Sancho-, tienen los cuerpos y las reliquias de los santos que, con aprobación y licencia de 

nuestra santa madre Iglesia, tienen lámparas, velas, mortajas, muletas, pinturas, cabelleras, 

ojos, piernas, con que aumentan la devoción y engrandecen su cristiana fama. Los cuerpos 

de los santos o sus reliquias llevan los reyes sobre sus hombros, besan los pedazos de sus 

huesos, adornan y enriquecen con ellos sus oratorios y sus más preciados altares... 

-¿Qué quieres que infiera, Sancho, de todo lo que has dicho? -dijo don Quijote. 

-Quiero decir -dijo Sancho- que nos demos a ser santos, y alcanzaremos más brevemente la 

buena fama que pretendemos; y advierta, señor, que ayer o antes de ayer, que, según ha 

poco se puede decir desta manera, canonizaron o beatificaron dos frailecitos descalzos, 

cuyas cadenas de hierro con que ceñían y atormentaban sus cuerpos se tiene ahora a gran 

ventura el besarlas y tocarlas, y están en más veneración que está, según dije, la espada de 

Roldán en la armería del rey, nuestro señor, que Dios guarde. Así que, señor mío, más vale 

ser humilde frailecito, de cualquier orden que sea, que valiente y andante caballero; mas 

alcanzan con Dios dos docenas de diciplinas que dos mil lanzadas, ora las den a gigantes, 

ora a vestiglos o a endrigos. 

-Todo eso es así -respondió don Quijote-, pero no todos podemos ser frailes, y muchos son 

los caminos por donde lleva Dios a los suyos al cielo: religión es la caballería; caballeros 

santos hay en la gloria.

-Sí -respondió Sancho-, pero yo he oído decir que hay más frailes en el cielo que caballeros 

andantes. 

-Eso es -respondió don Quijote- porque es mayor el número de los religiosos que el de los 

caballeros. 

-Muchos son los andantes -dijo Sancho. 

-Muchos -respondió don Quijote-, pero pocos los que merecen nombre de caballeros. 

En estas y otras semejantes pláticas se les pasó aquella noche y el día siguiente, sin 

acontecerles cosa que de contar fuese, de que no poco le pesó a don Quijote. En fin, otro 

día, al anochecer, descubrieron la gran ciudad del Toboso, con cuya vista se le alegraron los 

espíritus a don Quijote y se le entristecieron a Sancho, porque no sabía la casa de Dulcinea, 

ni en su vida la había visto, como no la había visto su señor; de modo que el uno por verla, 

y el otro por no haberla visto, estaban alborotados, y no imaginaba Sancho qué había de 

hacer cuando su dueño le enviase al Toboso. Finalmente, ordenó don Quijote entrar en la 

ciudad entrada la noche, y, en tanto que la hora se llegaba, se quedaron entre unas encinas 

que cerca del Toboso estaban, y, llegado el determinado punto, entraron en la ciudad, donde 

les sucedió cosas que a cosas llegan. 

Capítulo IX 

Donde se cuenta lo que en él se verá 

MEDIA noche era por filo, poco más a menos, cuando don Quijote y Sancho dejaron el 

monte y entraron en el Toboso. Estaba el pueblo en un sosegado silencio, porque todos sus 

vecinos dormían y reposaban a pierna tendida, como suele decirse. Era la noche entreclara, 

puesto que quisiera Sancho que fuera del todo escura, por hallar en su escuridad disculpa de 

su sandez. No se oía en todo el lugar sino ladridos de perros, que atronaban los oídos de 

don Quijote y turbaban el corazón de Sancho. De cuando en cuando, rebuznaba un jumento, 

gruñían puercos, mayaban gatos, cuyas voces, de diferentes sonidos, se aumentaban con el 

silencio de la noche, todo lo cual tuvo el enamorado caballero a mal agüero; pero, con todo 

esto, dijo a Sancho: 

-Sancho, hijo, guía al palacio de Dulcinea: quizá podrá ser que la hallemos despierta. 

-¿A qué palacio tengo de guiar, cuerpo del sol -respondió Sancho-, que en el que yo vi a su 

grandeza no era sino casa muy pequeña?

-Debía de estar retirada, entonces -respondió don Quijote-, en algún pequeño apartamiento 

de su alcázar, solazándose a solas con sus doncellas, como es uso y costumbre de las altas 

señoras y princesas. 

-Señor -dijo Sancho-, ya que vuestra merced quiere, a pesar mío, que sea alcázar la casa de 

mi señora Dulcinea, ¿es hora ésta por ventura de hallar la puerta abierta? Y ¿será bien que 

demos aldabazos para que nos oyan y nos abran, metiendo en alboroto y rumor toda la 

gente? ¿Vamos por dicha a llamar a la casa de nuestras mancebas, como hacen los 

abarraganados, que llegan, y llaman, y entran a cualquier hora, por tarde que sea? 

-Hallemos primero una por una el alcázar -replicó don Quijote-, que entonces yo te diré, 

Sancho, lo que será bien que hagamos. Y advierte, Sancho, que yo veo poco, [o] que aquel 

bulto grande y sombra que desde aquí se descubre la debe de hacer el palacio de Dulcinea. 

-Pues guíe vuestra merced -respondió Sancho-: quizá será así; aunque yo lo veré con los 

ojos y lo tocaré con las manos, y así lo creeré yo como creer que es ahora de día. 

Guió don Quijote, y, habiendo andado como docientos pasos, dio con el bulto que hacía la 

sombra, y vio una gran torre, y luego conoció que el tal edificio no era alcázar, sino la 

iglesia principal del pueblo. Y dijo: 

-Con la iglesia hemos dado, Sancho. 

-Ya lo veo -respondió Sancho-; y plega a Dios que no demos con nuestra sepultura, que no 

es buena señal andar por los cimenterios a tales horas, y más, habiendo yo dicho a vuestra 

merced, si mal no [me] acuerdo, que la casa desta señora ha de estar en una callejuela sin 

salida. 

-¡Maldito seas de Dios, mentecato! -dijo don Quijote-. ¿Adónde has tú hallado que los 

alcázares y palacios reales estén edificados en callejuelas sin salida? 

-Señor -respondió Sancho-, en cada tierra su uso: quizá se usa aquí en el Toboso edificar en 

callejuelas los palacios y edificios grandes; y así, suplico a vuestra merced me deje buscar 

por estas calles o callejuelas que se me ofrecen: podría ser que en algún rincón topase 

con ese alcázar, que le vea yo comido de perros, que así nos trae corridos y asendereados. 

-Habla con respeto, Sancho, de las cosas de mi señora -dijo don Quijote-, y tengamos la 

fiesta en paz, y no arrojemos la soga tras el caldero. 

-Yo me reportaré -respondió Sancho-; pero, ¿con qué paciencia podré llevar que quiera 

vuestra merced que de sola una vez que vi la casa de nuestra ama, la haya de saber siempre 

y hallarla a media noche, no hallándola vuestra merced, que la debe de haber visto millares 

de veces? 

-Tú me harás desesperar, Sancho -dijo don Quijote-. Ven acá, hereje: ¿no te he dicho mil 

veces que en todos los días de mi vida no he visto a la sin par Dulcinea, ni jamás atravesé

los umbrales de su palacio, y que sólo estoy enamorado de oídas y de la gran fama que 

tiene de hermosa y discreta? 

-Ahora lo oigo -respondió Sancho-; y digo que, pues vuestra merced no la ha visto, ni yo 

tampoco... 

-Eso no puede ser -replicó don Quijote-; que, por lo menos, ya me has dicho tú que la viste 

ahechando trigo, cuando me trujiste la respuesta de la carta que le envié contigo. 

-No se atenga a eso, señor -respondió Sancho-, porque le hago saber que también fue de 

oídas la vista y la respuesta que le truje; porque, así sé yo quién es la señora Dulcinea como 

dar un puño en el cielo. 

-Sancho, Sancho -respondió don Quijote-, tiempos hay de burlar, y tiempos donde caen y 

parecen mal las burlas. No porque yo diga que ni he visto ni hablado a la señora de mi alma 

has tú de decir también que ni la has hablado ni visto, siendo tan al revés como sabes. 

Estando los dos en estas pláticas, vieron que venía a pasar por donde estaban uno con dos 

mulas, que, por el ruido que hacía el arado, que arrastraba por el suelo, juzgaron que debía 

de ser labrador, que habría madrugado antes del día a ir a su labranza; y así fue la verdad. 

Venía el labrador cantando aquel romance que dicen: 

Mala la hubistes, franceses, 

en esa de Roncesvalles. 

-Que me maten, Sancho -dijo, en oyéndole, don Quijote-, si nos ha de suceder cosa buena 

esta noche. ¿No oyes lo que viene cantando ese villano? 

-Sí oigo -respondió Sancho-; pero, ¿qué hace a nuestro propósito la caza de Roncesvalles? 

Así pudiera cantar el romance de Calaínos, que todo fuera uno para sucedernos bien o mal 

en nuestro negocio. 

Llegó, en esto, el labrador, a quien don Quijote preguntó: 

-¿Sabréisme decir, buen amigo, que buena ventura os dé Dios, dónde son por aquí los 

palacios de la sin par princesa doña Dulcinea del Toboso? 

-Señor -respondió el mozo-, yo soy forastero y ha pocos días que estoy en este pueblo, 

sirviendo a un labrador rico en la labranza del campo; en esa casa frontera viven el cura y el 

sacristán del lugar; entrambos, o cualquier dellos, sabrá dar a vuestra merced razón desa 

señora princesa, porque tienen la lista de todos los vecinos del Toboso; aunque para mí 

tengo que en todo él no vive princesa alguna; muchas señoras, sí, principales, que cada una 

en su casa puede ser princesa.

-Pues entre ésas -dijo don Quijote- debe de estar, amigo, ésta por quien te pregunto. 

-Podría ser -respondió el mozo-; y adiós, que ya viene el alba. 

Y, dando a sus mulas, no atendió a más preguntas. Sancho, que vio suspenso a su señor y 

asaz mal contento, le dijo: 

-Señor, ya se viene a más andar el día, y no será acertado dejar que nos halle el sol en la 

calle; mejor será que nos salgamos fuera de la ciudad, y que vuestra merced se embosque 

en alguna floresta aquí cercana, y yo volveré de día, y no dejaré ostugo en todo este lugar 

donde no busque la casa, alcázar o palacio de mi señora, y asaz sería de desdichado si no le 

hallase; y, hallándole, hablaré con su merced, y le diré dónde y cómo queda vuestra merced 

esperando que le dé orden y traza para verla, sin menoscabo de su honra y fama. 

-Has dicho, Sancho -dijo don Quijote-, mil sentencias encerradas en el círculo de breves 

palabras: el consejo que ahora me has dado le apetezco y recibo de bonísima gana. Ven, 

hijo, y vamos a buscar donde me embosque, que tú volverás, como dices, a buscar, a ver y 

hablar a mi señora, de cuya discreción y cortesía espero más que milagrosos favores. 

Rabiaba Sancho por sacar a su amo del pueblo, porque no averiguase la mentira de la 

respuesta que de parte de Dulcinea le había llevado a Sierra Morena; y así, dio priesa a la 

salida, que fue luego, y a dos millas del lugar hallaron una floresta o bosque, donde don 

Quijote se emboscó en tanto que Sancho volvía a la ciudad a hablar a Dulcinea; en cuya 

embajada le sucedieron cosas que piden nueva atención y nuevo crédito. 

Capítulo X 

Donde se cuenta la industria que Sancho tuvo para encantar a la señora Dulcinea, y de otros 

sucesos tan ridículos como verdaderos 

LLEGANDO el autor desta grande historia a contar lo que en este capítulo cuenta, dice que 

quisiera pasarle en silencio, temeroso de que no había de ser creído, porque las locuras de 

don Quijote llegaron aquí al término y raya de las mayores que pueden imaginarse, y aun 

pasaron dos tiros de ballesta más allá de las mayores. Finalmente, aunque con este miedo y 

recelo, las escribió de la misma manera que él las hizo, sin añadir ni quitar a la historia un 

átomo de la verdad, sin dársele nada por las objeciones que podían ponerle de mentiroso. Y 

tuvo razón, porque la verdad adelgaza y no quiebra, y siempre anda sobre la mentira como 

el aceite sobre el agua.

Y así, prosiguiendo su historia, dice que, así como don Quijote se emboscó en la floresta, 

encinar o selva junto al gran Toboso, mandó a Sancho volver a la ciudad, y que no volviese 

a su presencia sin haber primero hablado de su parte a su señora, pidiéndola fuese servida 

de dejarse ver de su cautivo caballero, y se dignase de echarle su bendición, para que 

pudiese esperar por ella felicísimos sucesos de todos sus acometimientos y dificultosas 

empresas. Encargóse Sancho de hacerlo así como se le mandaba, y de traerle tan buena 

respuesta como le trujo la vez primera. 

-Anda, hijo -replicó don Quijote-, y no te turbes cuando te vieres ante la luz del sol de 

hermosura que vas a buscar. ¡Dichoso tú sobre todos los escuderos del mundo! Ten 

memoria, y no se te pase della cómo te recibe: si muda las colores el tiempo que la 

estuvieres dando mi embajada; si se desasosiega y turba oyendo mi nombre; si no cabe en 

la almohada, si acaso la hallas sentada en el estrado rico de su autoridad; y si está en pie, 

mírala si se pone ahora sobre el uno, ahora sobre el otro pie; si te repite la respuesta que te 

diere dos o tres veces; si la muda de blanda en áspera, de aceda en amorosa; si levanta la 

mano al cabello para componerle, aunque no esté desordenado; finalmente, hijo, mira todas 

sus acciones y movimientos; porque si tú me los relatares como ellos fueron, sacaré yo lo 

que ella tiene escondido en lo secreto de su corazón acerca de lo que al fecho de mis 

amores toca; que has de saber, Sancho, si no lo sabes, que entre los amantes, las acciones y 

movimientos exteriores que muestran, cuando de sus amores se trata, son certísimos correos 

que traen las nuevas de lo que allá en lo interior del alma pasa. Ve, amigo, y guíete otra 

mejor ventura que la mía, y vuélvate otro mejor suceso del que yo quedo temiendo y 

esperando en esta amarga soledad en que me dejas. 

-Yo iré y volveré presto -dijo Sancho-; y ensanche vuestra merced, señor mío, ese 

corazoncillo, que le debe de tener agora no mayor que una avellana, y considere que se 

suele decir que buen corazón quebranta mala ventura, y que donde no hay tocinos, no hay 

estacas; y también se dice: donde no piensa, salta la liebre. Dígolo porque si esta noche no 

hallamos los palacios o alcázares de mi señora, agora que es de día los pienso hallar, 

cuando menos los piense, y hallados, déjenme a mí con ella. 

-Por cierto, Sancho -dijo don Quijote-, que siempre traes tus refranes tan a pelo de lo que 

tratamos cuanto me dé Dios mejor ventura en lo que deseo. 

Esto dicho, volvió Sancho las espaldas y vareó su rucio, y don Quijote se quedó a caballo, 

descansando sobre los estribos y sobre el arrimo de su lanza, lleno de tristes y confusas 

imaginaciones, donde le dejaremos, yéndonos con Sancho Panza, que no menos confuso y 

pensativo se apartó de su señor que él quedaba; y tanto, que, apenas hubo salido del bosque, 

cuando, volviendo la cabeza y viendo que don Quijote no parecía, se apeó del jumento, y, 

sentándose al pie de un árbol, comenzó a hablar consigo mesmo y a decirse: 

-Sepamos agora, Sancho hermano, adónde va vuesa merced. ¿Va a buscar algún jumento 

que se le haya perdido? «No, por cierto». Pues, ¿qué va a buscar? «Voy a buscar, como 

quien no dice nada, a una princesa, y en ella al sol de la hermosura y a todo el cielo junto». 

Y ¿adónde pensáis hallar eso que decís, Sancho? «¿Adónde? En la gran ciudad del 

Toboso». Y bien: ¿y de parte de quién la vais a buscar? «De parte del famoso caballero don

Quijote de la Mancha, que desface los tuertos, y da de comer al que ha sed, y de beber al 

que ha hambre». Todo eso está muy bien. Y ¿sabéis su casa, Sancho? «Mi amo dice que 

han de ser unos reales palacios o unos soberbios alcázares». Y ¿habéisla visto algún día por 

ventura? «Ni yo ni mi amo la habemos visto jamás». Y ¿paréceos que fuera acertado y bien 

hecho que si los del Toboso supiesen que estáis vos aquí con intención de ir a sonsacarles 

sus princesas y a desasosegarles sus damas, viniesen y os moliesen las costillas a puros 

palos, y no os dejasen hueso sano? «En verdad que tendrían mucha razón, cuando no 

considerasen que soy mandado, y que mensajero sois, amigo, no merecéis culpa, non». No 

os fiéis en eso, Sancho, porque la gente manchega es tan colérica como honrada, y no 

consiente cosquillas de nadie. Vive Dios que si os huele, que os mando mala ventura. 

«¡Oxte, puto! ¡Allá darás, rayo! ¡No, sino ándeme yo buscando tres pies al gato por el gusto 

ajeno! Y más, que así será buscar a Dulcinea por el Toboso como a Marica por Rávena, o al 

bachiller en Salamanca. ¡El diablo, el diablo me ha metido a mí en esto, que otro no!» 

Este soliloquio pasó consigo Sancho, y lo que sacó dél fue que volvió a decirse: 

-Ahora bien, todas las cosas tienen remedio, si no es la muerte, debajo de cuyo yugo hemos 

de pasar todos, mal que nos pese, al acabar de la vida. Este mi amo, por mil señales, he 

visto que es un loco de atar, y aun también yo no le quedo en zaga, pues soy más mentecato 

que él, pues le sigo y le sirvo, si es verdadero el refrán que dice: «Dime con quién andas, 

decirte he quién eres», y el otro de «No con quien naces, sino con quien paces». Siendo, 

pues, loco, como lo es, y de locura que las más veces toma unas cosas por otras, y juzga lo 

blanco por negro y lo negro por blanco, como se pareció cuando dijo que los molinos de 

viento eran gigantes, y las mulas de los religiosos dromedarios, y las manadas de carneros 

ejércitos de enemigos, y otras muchas cosas a este tono, no será muy difícil hacerle creer 

que una labradora, la primera que me topare por aquí, es la señora Dulcinea; y, cuando él 

no lo crea, juraré yo; y si él jurare, tornaré yo a jurar; y si porfiare, porfiaré yo más, y de 

manera que tengo de tener la mía siempre sobre el hito, venga lo que viniere. Quizá con 

esta porfía acabaré con él que no me envíe otra vez a semejantes mensajerías, viendo cuán 

mal recado le traigo dellas, o quizá pensará, como yo imagino, que algún mal encantador de 

estos que él dice que le quieren mal la habrá mudado la figura por hacerle mal y daño. 

Con esto que pensó Sancho Panza quedó sosegado su espíritu, y tuvo por bien acabado su 

negocio, y deteniéndose allí hasta la tarde, por dar lugar a que don Quijote pensase que le 

había tenido para ir y volver del Toboso; y sucedióle todo tan bien que, cuando se levantó 

para subir en el rucio, vio que del Toboso hacia donde él estaba venían tres labradoras 

sobre tres pollinos, o pollinas, que el autor no lo declara, aunque más se puede creer que 

eran borricas, por ser ordinaria caballería de las aldeanas; pero, como no va mucho en esto, 

no hay para qué detenernos en averiguarlo. En resolución: así como Sancho vio a las 

labradoras, a paso tirado volvió a buscar a su señor don Quijote, y hallóle suspirando y 

diciendo mil amorosas lamentaciones. Como don Quijote le vio, le dijo: 

-¿Qué hay, Sancho amigo? ¿Podré señalar este día con piedra blanca, o con negra? 

-Mejor será -respondió Sancho- que vuesa merced la señale con almagre, como rétulos de 

cátedras, porque le echen bien de ver los que le vieren.

-De ese modo -replicó don Quijote-, buenas nuevas traes. 

-Tan buenas -respondió Sancho-, que no tiene más que hacer vuesa merced sino picar a 

Rocinante y salir a lo raso a ver a la señora Dulcinea del Toboso, que con otras dos 

doncellas suyas viene a ver a vuesa merced. 

-¡Santo Dios! ¿Qué es lo que dices, Sancho amigo? -dijo don Quijote-. Mira no me 

engañes, ni quieras con falsas alegrías alegrar mis verdaderas tristezas. 

-¿Qué sacaría yo de engañar a vuesa merced -respondió Sancho-, y más estando tan cerca 

de descubrir mi verdad? Pique, señor, y venga, y verá venir a la princesa, nuestra ama, 

vestida y adornada, en fin, como quien ella es. Sus doncellas y ella todas son una ascua de 

oro, todas mazorcas de perlas, todas son diamantes, todas rubíes, todas telas de brocado de 

más de diez altos; los cabellos, sueltos por las espaldas, que son otros tantos rayos del sol 

que andan jugando con el viento; y, sobre todo, vienen a caballo sobre tres cananeas 

remendadas, que no hay más que ver. 

-Hacaneas querrás decir, Sancho. 

-Poca diferencia hay -respondió Sancho- de cananeas a hacaneas; pero, vengan sobre lo que 

vinieren, ellas vienen las más galanas señoras que se puedan desear, especialmente la 

princesa Dulcinea, mi señora, que pasma los sentidos. 

-Vamos, Sancho hijo -respondió don Quijote-; y, en albricias destas no esperadas como 

buenas nuevas, te mando el mejor despojo que ganare en la primera aventura que tuviere, y 

si esto no te contenta, te mando las crías que este año me dieren las tres yeguas mías, que tú 

sabes que quedan para parir en el prado concejil de nuestro pueblo. 

-A las crías me atengo -respondió Sancho-, porque de ser buenos los despojos de la primera 

aventura no está muy cierto. 

Ya en esto salieron de la selva, y descubrieron cerca a las tres aldeanas. Tendió don Quijote 

los ojos por todo el camino del Toboso, y como no vio sino a las tres labradoras, turbóse 

todo, y preguntó a Sancho si las había dejado fuera de la ciudad. 

-¿Cómo fuera de la ciudad? -respondió-. ¿Por ventura tiene vuesa merced los ojos en el 

colodrillo, que no vee que son éstas, las que aquí vienen, resplandecientes como el mismo 

sol a mediodía? 

-Yo no veo, Sancho -dijo don Quijote-, sino a tres labradoras sobre tres borricos. 

-¡Agora me libre Dios del diablo! -respondió Sancho-. Y ¿es posible que tres hacaneas, o 

como se llaman, blancas como el ampo de la nieve, le parezcan a vuesa merced borricos? 

¡Vive el Señor, que me pele estas barbas si tal fuese verdad! 

-Pues yo te digo, Sancho amigo -dijo don Quijote-, que es tan verdad que son borricos, o 

borricas, como yo soy don Quijote y tú Sancho Panza; a lo menos, a mí tales me parecen.

-Calle, señor -dijo Sancho-, no diga la tal palabra, sino despabile esos ojos, y venga a hacer 

reverencia a la señora de sus pensamientos, que ya llega cerca. 

Y, diciendo esto, se adelantó a recebir a las tres aldeanas; y, apeándose del rucio, tuvo 

del cabestro al jumento de una de las tres labradoras, y, hincando ambas rodillas en el 

suelo, dijo: 

-Reina y princesa y duquesa de la hermosura, vuestra altivez y grandeza sea servida de 

recebir en su gracia y buen talente al cautivo caballero vuestro, que allí está hecho piedra 

mármol, todo turbado y sin pulsos de verse ante vuestra magnífica presencia. Yo soy 

Sancho Panza, su escudero, y él es el asendereado caballero don Quijote de la Mancha, 

llamado por otro nombre el Caballero de la Triste Figura. 

A esta sazón, ya se había puesto don Quijote de hinojos junto a Sancho, y miraba con ojos 

desencajados y vista turbada a la que Sancho llamaba reina y señora, [y], como no 

descubría en ella sino una moza aldeana, y no de muy buen rostro, porque era carirredonda 

y chata, estaba suspenso y admirado, sin osar desplegar los labios. Las labradoras estaban 

asimismo atónitas, viendo aquellos dos hombres tan diferentes hincados de rodillas, que no 

dejaban pasar adelante a su compañera; pero, rompiendo el silencio la detenida, toda 

desgraciada y mohína, dijo: 

-Apártense nora en tal del camino, y déjenmos pasar, que vamos de priesa. 

A lo que respondió Sancho: 

-¡Oh princesa y señora universal del Toboso! ¿Cómo vuestro magnánimo corazón no se 

enternece viendo arrodillado ante vuestra sublimada presencia a la coluna y sustento de la 

andante caballería? 

Oyendo lo cual, otra de las dos dijo: 

-Mas, ¡jo, que te estrego, burra de mi suegro! ¡Mirad con qué se vienen los señoritos ahora 

a hacer burla de las aldeanas, como si aquí no supiésemos echar pullas como ellos! Vayan 

su camino, e déjenmos hacer el nueso, y serles ha sano. 

-Levántate, Sancho -dijo a este punto don Quijote-, que ya veo que la Fortuna, de mi mal no 

harta, tiene tomados los caminos todos por donde pueda venir algún contento a esta ánima 

mezquina que tengo en las carnes. Y tú, ¡oh estremo del valor que puede desearse, 

término de la humana gentileza, único remedio deste afligido corazón que te adora!, ya que 

el maligno encantador me persigue, y ha puesto nubes y cataratas en mis ojos, y para sólo 

ellos y no para otros ha mudado y transformado tu sin igual hermosura y rostro en el de una 

labradora pobre, si ya también el mío no le ha cambiado en el de algún vestiglo, para 

hacerle aborrecible a tus ojos, no dejes de mirarme blanda y amorosamente, echando de ver 

en esta sumisión y arrodillamiento que a tu contrahecha hermosura hago, la humildad con 

que mi alma te adora.

-¡Tomá que mi agüelo! -respondió la aldeana-. ¡Amiguita soy yo de oír resquebrajos! 

Apártense y déjenmos ir, y agradecérselo hemos. 

Apartóse Sancho y dejóla ir, contentísimo de haber salido bien de su enredo. 

Apenas se vio libre la aldeana que había hecho la figura de Dulcinea, cuando, picando a su 

cananea con un aguijón que en un palo traía, dio a correr por el prado adelante. Y, como la 

borrica sentía la punta del aguijón, que le fatigaba más de lo ordinario, comenzó a dar 

corcovos, de manera que dio con la señora Dulcinea en tierra; lo cual visto por don Quijote, 

acudió a levantarla, y Sancho a componer y cinchar el albarda, que también vino a la 

barriga de la pollina. Acomodada, pues, la albarda, y quiriendo don Quijote levantar a su 

encantada señora en los brazos sobre la jumenta, la señora, levantándose del suelo, le quitó 

de aquel trabajo, porque, haciéndose algún tanto atrás, tomó una corridica, y, puestas ambas 

manos sobre las ancas de la pollina, dio con su cuerpo, más ligero que un halcón, sobre la 

albarda, y quedó a horcajadas, como si fuera hombre; y entonces dijo Sancho: 

-¡Vive Roque, que es la señora nuestra ama más ligera que un acotán, y que puede enseñar 

a subir a la jineta al más diestro cordobés o mejicano! El arzón trasero de la silla pasó de un 

salto, y sin espuelas hace correr la hacanea como una cebra. Y no le van en zaga sus 

doncellas; que todas corren como el viento. 

Y así era la verdad, porque, en viéndose a caballo Dulcinea, todas picaron tras ella y 

dispararon a correr, sin volver la cabeza atrás por espacio de más de media legua. Siguiólas 

don Quijote con la vista, y, cuando vio que no parecían, volviéndose a Sancho, le dijo: 

-Sancho, ¿qué te parece cuán malquisto soy de encantadores? Y mira hasta dónde se 

estiende su malicia y la ojeriza que me tienen, pues me han querido privar del contento que 

pudiera darme ver en su ser a mi señora. En efecto, yo nací para ejemplo de desdichados, y 

para ser blanco y terrero donde tomen la mira y asiesten las flechas de la mala fortuna. Y 

has también de advertir, Sancho, que no se contentaron estos traidores de haber vuelto y 

transformado a mi Dulcinea, sino que la transformaron y volvieron en una figura tan baja y 

tan fea como la de aquella aldeana, y juntamente le quitaron lo que es tan suyo de las 

principales señoras, que es el buen olor, por andar siempre entre ámbares y entre flores. 

Porque te hago saber, Sancho, que cuando llegué a subir a Dulcinea sobre su hacanea, 

según tú dices, que a mí me pareció borrica, me dio un olor de ajos crudos, que me 

encalabrinó y atosigó el alma. 

-¡Oh canalla! -gritó a esta sazón Sancho- ¡Oh encantadores aciagos y malintencionados, y 

quién os viera a todos ensartados por las agallas, como sardinas en lercha! Mucho sabéis, 

mucho podéis y mucho más hacéis. Bastaros debiera, bellacos, haber mudado las perlas de 

los ojos de mi señora en agallas alcornoqueñas, y sus cabellos de oro purísimo en cerdas de 

cola de buey bermejo, y, finalmente, todas sus faciones de buenas en malas, sin que le 

tocárades en el olor; que por él siquiera sacáramos lo que estaba encubierto debajo de 

aquella fea corteza; aunque, para decir verdad, nunca yo vi su fealdad, sino su 

hermosura, a la cual subía de punto y quilates un lunar que tenía sobre el labio derecho, a 

manera de bigote, con siete o ocho cabellos rubios como hebras de oro y largos de más de 

un palmo.

-A ese lunar -dijo don Quijote-, según la correspondencia que tienen entre sí los del rostro 

con los del cuerpo, ha de tener otro Dulcinea en la tabla del muslo que corresponde al lado 

donde tiene el del rostro, pero muy luengos para lunares son pelos de la grandeza que has 

significado. 

-Pues yo sé decir a vuestra merced -respondió Sancho- que le parecían allí como nacidos. 

-Yo lo creo, amigo -replicó don Quijote-, porque ninguna cosa puso la naturaleza en 

Dulcinea que no fuese perfecta y bien acabada; y así, si tuviera cien lunares como el que 

dices, en ella no fueran lunares, sino lunas y estrellas resplandecientes. Pero dime, Sancho: 

aquella que a mí me pareció albarda, que tú aderezaste, ¿era silla rasa o sillón? 

-No era -respondió Sancho- sino silla a la jineta, con una cubierta de campo que vale la 

mitad de un reino, según es de rica. 

-¡Y que no viese yo todo eso, Sancho! -dijo don Quijote-. Ahora torno a decir, y diré mil 

veces, que soy el más desdichado de los hombres. 

Harto tenía que hacer el socarrón de Sancho en disimular la risa, oyendo las sandeces de su 

amo, tan delicadamente engañado. Finalmente, después de otras muchas razones que entre 

los dos pasaron, volvieron a subir en sus bestias, y siguieron el camino de Zaragoza, adonde 

pensaban llegar a tiempo que pudiesen hallarse en unas solenes fiestas que en aquella 

insigne ciudad cada año suelen hacerse. Pero, antes que allá llegasen, les sucedieron cosas 

que, por muchas, grandes y nuevas, merecen ser escritas y leídas, como se verá adelante. 

Capítulo XI 

De la estraña aventura que le sucedió al valeroso don Quijote con el carro, o carreta, de Las 

Cortes de la Muerte 

PENSATIVO además iba don Quijote por su camino adelante, considerando la mala burla 

que le habían hecho los encantadores volviendo a su señora Dulcinea en la mala figura de la 

aldeana, y no imaginaba qué remedio tendría para volverla a su ser primero; y estos 

pensamientos le llevaban tan fuera de sí, que, sin sentirlo, soltó las riendas a Rocinante, el 

cual, sintiendo la libertad que se le daba, a cada paso se detenía a pacer la verde yerba de 

que aquellos campos abundaban. De su embelesamiento le volvió Sancho Panza, 

diciéndole:

-Señor, las tristezas no se hicieron para las bestias, sino para los hombres; pero si los 

hombres las sienten demasiado, se vuelven bestias: vuestra merced se reporte, y vuelva en 

sí, y coja las riendas a Rocinante, y avive y despierte, y muestre aquella gallardía que 

conviene que tengan los caballeros andantes. ¿Qué diablos es esto? ¿Qué descaecimiento es 

éste? ¿Estamos aquí, o en Francia? Mas que se lleve Satanás a cuantas Dulcineas hay en el 

mundo, pues vale más la salud de un solo caballero andante que todos los encantos y 

transformaciones de la tierra. 

-Calla, Sancho -respondió don Quijote con voz no muy desmayada-; calla, digo, y no digas 

blasfemias contra aquella encantada señora, que de su desgracia y desventura yo solo tengo 

la culpa: de la invidia que me tienen los malos ha nacido su mala andanza. 

-Así lo digo yo -respondió Sancho-: quien la vido y la vee ahora, ¿cuál es el corazón que no 

llora? 

-Eso puedes tú decir bien, Sancho -replicó don Quijote-, pues la viste en la entereza cabal 

de su hermosura, que el encanto no se estendió a turbarte la vista ni a encubrirte su belleza: 

contra mí solo y contra mis ojos se endereza la fuerza de su veneno. Mas, con todo esto, 

he caído, Sancho, en una cosa, y es que me pintaste mal su hermosura, porque, si mal no 

me acuerdo, dijiste que tenía los ojos de perlas, y los ojos que parecen de perlas antes son 

de besugo que de dama; y, a lo que yo creo, los de Dulcinea deben ser de verdes 

esmeraldas, rasgados, con dos celestiales arcos que les sirven de cejas; y esas perlas 

quítalas de los ojos y pásalas a los dientes, que sin duda te trocaste, Sancho, tomando los 

ojos por los dientes. 

-Todo puede ser -respondió Sancho-, porque también me turbó a mí su hermosura como a 

vuesa merced su fealdad. Pero encomendémoslo todo a Dios, que Él es el sabidor de las 

cosas que han de suceder en este valle de lágrimas, en este mal mundo que tenemos, donde 

apenas se halla cosa que esté sin mezcla de maldad, embuste y bellaquería. De una cosa me 

pesa, señor mío, más que de otras; que es pensar qué medio se ha de tener cuando vuesa 

merced venza a algún gigante o otro caballero, y le mande que se vaya a presentar ante la 

hermosura de la señora Dulcinea: ¿adónde la ha de hallar este pobre gigante, o este pobre y 

mísero caballero vencido? Paréceme que los veo andar por el Toboso hechos unos 

bausanes, buscando a mi señora Dulcinea, y, aunque la encuentren en mitad de la calle, no 

la conocerán más que a mi padre. 

-Quizá, Sancho -respondió don Quijote-, no se estenderá el encantamento a quitar el 

conocimiento de Dulcinea a los vencidos y presentados gigantes y caballeros; y, en uno o 

dos de los primeros que yo venza y le envíe, haremos la experiencia si la ven o no, 

mandándoles que vuelvan a darme relación de lo que acerca desto les hubiere sucedido. 

-Digo, señor -replicó Sancho-, que me ha parecido bien lo que vuesa merced ha dicho, y 

que con ese artificio vendremos en conocimiento de lo que deseamos; y si es que ella a solo 

vuesa merced se encubre, la desgracia más será de vuesa merced que suya; pero, como la 

señora Dulcinea tenga salud y contento, nosotros por acá nos avendremos y lo pasaremos

lo mejor que pudiéremos, buscando nuestras aventuras y dejando al tiempo que haga de las 

suyas, que él es el mejor médico destas y de otras mayores enfermedades. 

Responder quería don Quijote a Sancho Panza, pero estorbóselo una carreta que salió al 

través del camino, cargada de los más diversos y estraños personajes y figuras que pudieron 

imaginarse. El que guiaba las mulas y servía de carretero era un feo demonio. Venía la 

carreta descubierta al cielo abierto, sin toldo ni zarzo. La primera figura que se ofreció a los 

ojos de don Quijote fue la de la misma Muerte, con rostro humano; junto a ella venía un 

ángel con unas grandes y pintadas alas; al un lado estaba un emperador con una corona, al 

parecer de oro, en la cabeza; a los pies de la Muerte estaba el dios que llaman Cupido, sin 

venda en los ojos, pero con su arco, carcaj y saetas. Venía también un caballero armado de 

punta en blanco, excepto que no traía morrión, ni celada, sino un sombrero lleno de plumas 

de diversas colores; con éstas venían otras personas de diferentes trajes y rostros. Todo lo 

cual visto de improviso, en alguna manera alborotó a don Quijote y puso miedo en el 

corazón de Sancho; mas luego se alegró don Quijote, creyendo que se le ofrecía alguna 

nueva y peligrosa aventura, y con este pensamiento, y con ánimo dispuesto de acometer 

cualquier peligro, se puso delante de la carreta, y, con voz alta y amenazadora, dijo: 

-Carretero, cochero, o diablo, o lo que eres, no tardes en decirme quién eres, a dó vas y 

quién es la gente que llevas en tu carricoche, que más parece la barca de Carón que carreta 

de las que se usan. 

A lo cual, mansamente, deteniendo el Diablo la carreta, respondió: 

-Señor, nosotros somos recitantes de la compañía de Angulo el Malo; hemos hecho en un 

lugar que está detrás de aquella loma, esta mañana, que es la octava del Corpus, el auto 

de Las Cortes de la Muerte, y hémosle de hacer esta tarde en aquel lugar que desde aquí se 

parece; y, por estar tan cerca y escusar el trabajo de desnudarnos y volvernos a vestir, nos 

vamos vestidos con los mesmos vestidos que representamos. Aquel mancebo va de Muerte; 

el otro, de Ángel; aquella mujer, que es la del autor, va de Reina; el otro, de Soldado; aquél, 

de Emperador, y yo, de Demonio, y soy una de las principales figuras del auto, porque hago 

en esta compañía los primeros papeles. Si otra cosa vuestra merced desea saber de nosotros, 

pregúntemelo, que yo le sabré responder con toda puntualidad; que, como soy demonio, 

todo se me alcanza. 

-Por la fe de caballero andante -respondió don Quijote-, que, así como vi este carro, 

imaginé que alguna grande aventura se me ofrecía; y ahora digo que es menester tocar las 

apariencias con la mano para dar lugar al desengaño. Andad con Dios, buena gente, y haced 

vuestra fiesta, y mirad si mandáis algo en que pueda seros de provecho, que lo haré con 

buen ánimo y buen talante, porque desde mochacho fui aficionado a la carátula, y en mi 

mocedad se me iban los ojos tras la farándula. 

Estando en estas pláticas, quiso la suerte que llegase uno de la compañía, que venía vestido 

de bojiganga, con muchos cascabeles, y en la punta de un palo traía tres vejigas de vaca 

hinchadas; el cual moharracho, llegándose a don Quijote, comenzó a esgrimir el palo y a 

sacudir el suelo con las vejigas, y a dar grandes saltos, sonando los cascabeles, cuya mala 

visión así alborotó a Rocinante, que, sin ser poderoso a detenerle don Quijote, tomando el

freno entre los dientes, dio a correr por el campo con más ligereza que jamás prometieron 

los huesos de su notomía. Sancho, que consideró el peligro en [que] iba su amo de ser 

derribado, saltó del rucio, y a toda priesa fue a valerle; pero, cuando a él llegó, ya estaba en 

tierra, y junto a él, Rocinante, que, con su amo, vino al suelo: ordinario fin y paradero de 

las lozanías de Rocinante y de sus atrevimientos. 

Mas, apenas hubo dejado su caballería Sancho por acudir a don Quijote, cuando el demonio 

bailador de las vejigas saltó sobre el rucio, y, sacudiéndole con ellas, el miedo y ruido, más 

que el dolor de los golpes, le hizo volar por la campaña hacia el lugar donde iban a hacer la 

fiesta. Miraba Sancho la carrera de su rucio y la caída de su amo, y no sabía a cuál de las 

dos necesidades acudiría primero; pero, en efecto, como buen escudero y como buen 

criado, pudo más con él el amor de su señor que el cariño de su jumento, puesto que cada 

vez que veía levantar las vejigas en el aire y caer sobre las ancas de su rucio eran para él 

tártagos y sustos de muerte, y antes quisiera que aquellos golpes se los dieran a él en las 

niñas de los ojos que en el más mínimo pelo de la cola de su asno. Con esta perpleja 

tribulación llegó donde estaba don Quijote, harto más maltrecho de lo que él quisiera, y, 

ayudándole a subir sobre Rocinante, le dijo: 

-Señor, el Diablo se ha llevado al rucio. 

-¿Qué diablo? -preguntó don Quijote. 

-El de las vejigas -respondió Sancho. 

-Pues yo le cobraré -replicó don Quijote-, si bien se encerrase con él en los más hondos y 

escuros calabozos del infierno. Sígueme, Sancho, que la carreta va despacio, y con las 

mulas della satisfaré la pérdida del rucio. 

-No hay para qué hacer esa diligencia, señor -respondió Sancho-: vuestra merced temple su 

cólera, que, según me parece, ya el Diablo ha dejado el rucio, y vuelve a la querencia. 

Y así era la verdad; porque, habiendo caído el Diablo con el rucio, por imitar a don Quijote 

y a Rocinante, el Diablo se fue a pie al pueblo, y el jumento se volvió a su amo. 

-Con todo eso -dijo don Quijote-, será bien castigar el descomedimiento de aquel demonio 

en alguno de los de la carreta, aunque sea el mesmo emperador. 

-Quítesele a vuestra merced eso de la imaginación -replicó Sancho-, y tome mi consejo, que 

es que nunca se tome con farsantes, que es gente favorecida. Recitante he visto yo estar 

preso por dos muertes y salir libre y sin costas. Sepa vuesa merced que, como son gentes 

alegres y de placer, todos los favorecen, todos los amparan, ayudan y estiman, y más siendo 

de aquellos de las compañías reales y de título, que todos, o los más, en sus trajes y 

compostura parecen unos príncipes. 

-Pues con todo -respondió don Quijote-, no se me ha de ir el demonio farsante alabando, 

aunque le favorezca todo el género humano.

Y, diciendo esto, volvió a la carreta, que ya estaba bien cerca del pueblo. Iba dando voces, 

diciendo: 

-Deteneos, esperad, turba alegre y regocijada, que os quiero dar a entender cómo se han de 

tratar los jumentos y alimañas que sirven de caballería a los escuderos de los caballeros 

andantes. 

Tan altos eran los gritos de don Quijote, que los oyeron y entendieron los de la carreta; y, 

juzgando por las palabras la intención del que las decía, en un instante saltó la Muerte de la 

carreta, y tras ella, el Emperador, el Diablo carretero y el Ángel, sin quedarse la Reina ni el 

dios Cupido; y todos se cargaron de piedras y se pusieron en ala, esperando recebir a don 

Quijote en las puntas de sus guijarros. Don Quijote, que los vio puestos en tan gallardo 

escuadrón, los brazos levantados con ademán de despedir poderosamente las piedras, 

detuvo las riendas a Rocinante y púsose a pensar de qué modo los acometería con menos 

peligro de su persona. En esto que se detuvo, llegó Sancho, y, viéndole en talle de acometer 

al bien formado escuadrón, le dijo: 

-Asaz de locura sería intentar tal empresa: considere vuesa merced, señor mío, que para 

sopa de arroyo y tente bonete, no hay arma defensiva en el mundo, si no es embutirse y 

encerrarse en una campana de bronce; y también se ha de considerar que es más temeridad 

que valentía acometer un hombre solo a un ejército donde está la Muerte, y pelean en 

persona emperadores, y a quien ayudan los buenos y los malos ángeles; y si esta 

consideración no le mueve a estarse quedo, muévale saber de cierto que, entre todos los que 

allí están, aunque parecen reyes, príncipes y emperadores, no hay ningún caballero andante. 

-Ahora sí -dijo don Quijote- has dado, Sancho, en el punto que puede y debe mudarme de 

mi ya determinado intento. Yo no puedo ni debo sacar la espada, como otras veces muchas 

te he dicho, contra quien no fuere armado caballero. A ti, Sancho, toca, si quieres tomar la 

venganza del agravio que a tu rucio se le ha hecho, que yo desde aquí te ayudaré con voces 

y advertimientos saludables. 

-No hay para qué, señor -respondió Sancho-, tomar venganza de nadie, pues no es de 

buenos cristianos tomarla de los agravios; cuanto más, que yo acabaré con mi asno que 

ponga su ofensa en las manos de mi voluntad, la cual es de vivir pacíficamente los días que 

los cielos me dieren de vida. 

-Pues ésa es tu determinación -replicó don Quijote-, Sancho bueno, Sancho discreto, 

Sancho cristiano y Sancho sincero, dejemos estas fantasmas y volvamos a buscar mejores y 

más calificadas aventuras; que yo veo esta tierra de talle, que no han de faltar en ella 

muchas y muy milagrosas. 

Volvió las riendas luego, Sancho fue a tomar su rucio, la Muerte con todo su escuadrón 

volante volvieron a su carreta y prosiguieron su viaje, y este felice fin tuvo la temerosa 

aventura de la carreta de la Muerte, gracias sean dadas al saludable consejo que Sancho 

Panza dio a su amo; al cual, el día siguiente, le sucedió otra con un enamorado y andante 

caballero, de no menos suspensión que la pasada.

Capítulo XII 

De la estraña aventura que le sucedió al valero[so] don Quijote con el bravo Caballero de 

los Espejos 

LA NOCHE que siguió al día del rencuentro de la Muerte la pasaron don Quijote y su 

escudero debajo de unos altos y sombrosos árboles, habiendo, a persuasión de Sancho, 

comido don Quijote de lo que venía en el repuesto del rucio, y entre la cena dijo Sancho a 

su señor: 

-Señor, ¡qué tonto hubiera andado yo si hubiera escogido en albricias los despojos de la 

primera aventura que vuestra merced acabara, antes que las crías de las tres yeguas! En 

efecto, en efecto, más vale pájaro en mano que buitre volando. 

-Todavía -respondió don Quijote-, si tú, Sancho, me dejaras acometer, como yo quería, te 

hubieran cabido en despojos, por lo menos, la corona de oro de la Emperatriz y las pintadas 

alas de Cupido, que yo se las quitara al redropelo y te las pusiera en las manos. 

-Nunca los cetros y coronas de los emperadores farsantes -respondió Sancho Panza- fueron 

de oro puro, sino de oropel o hoja de lata. 

-Así es verdad -replicó don Quijote-, porque no fuera acertado que los atavíos de la 

comedia fueran finos, sino fingidos y aparentes, como lo es la mesma comedia, con la cual 

quiero, Sancho, que estés bien, teniéndola en tu gracia, y por el mismo consiguiente a los 

que las representan y a los que las componen, porque todos son instrumentos de hacer un 

gran bien a la república, poniéndonos un espejo a cada paso delante, donde se veen al vivo 

las acciones de la vida humana, y ninguna comparación hay que más al vivo nos represente 

lo que somos y lo que habemos de ser como la comedia y los comediantes. Si no, dime: ¿no 

has visto tú representar alguna comedia adonde se introducen reyes, emperadores y 

pontífices, caballeros, damas y otros diversos personajes? Uno hace el rufián, otro el 

embustero, éste el mercader, aquél el soldado, otro el simple discreto, otro el enamorado 

simple; y, acabada la comedia y desnudándose de los vestidos della, quedan todos los 

recitantes iguales. 

-Sí he visto -respondió Sancho. 

-Pues lo mesmo -dijo don Quijote- acontece en la comedia y trato deste mundo, donde unos 

hacen los emperadores, otros los pontífices, y, finalmente, todas cuantas figuras se pueden

introducir en una comedia; pero, en llegando al fin, que es cuando se acaba la vida, a todos 

les quita la muerte las ropas que los diferenciaban, y quedan iguales en la sepultura. 

-¡Brava comparación! -dijo Sancho-, aunque no tan nueva que yo no la haya oído muchas y 

diversas veces, como aquella del juego del ajedrez, que, mientras dura el juego, cada pieza 

tiene su particular oficio; y, en acabándose el juego, todas se mezclan, juntan y barajan, y 

dan con ellas en una bolsa, que es como dar con la vida en la sepultura. 

-Cada día, Sancho -dijo don Quijote-, te vas haciendo menos simple y más discreto. 

-Sí, que algo se me ha de pegar de la discreción de vuestra merced -respondió Sancho-; que 

las tierras que de suyo son estériles y secas, estercolándolas y cultivándolas, vienen a dar 

buenos frutos: quiero decir que la conversación de vuestra merced ha sido el estiércol que 

sobre la estéril tierra de mi seco ingenio ha caído; la cultivación, el tiempo que ha que le 

sirvo y comunico; y con esto espero de dar frutos de mí que sean de bendición, tales, que no 

desdigan ni deslicen de los senderos de la buena crianza que vuesa merced ha hecho en el 

agostado entendimiento mío. 

Rióse don Quijote de las afectadas razones de Sancho, y parecióle ser verdad lo que decía 

de su emienda, porque de cuando en cuando hablaba de manera que le admiraba; puesto 

que todas o las más veces que Sancho quería hablar de oposición y a lo cortesano, acababa 

su razón con despeñarse del monte de su simplicidad al profundo de su ignorancia; y en 

lo que él se mostraba más elegante y memorioso era en traer refranes, viniesen o no 

viniesen a pelo de lo que trataba, como se habrá visto y se habrá notado en el discurso desta 

historia. 

En estas y en otras pláticas se les pasó gran parte de la noche, y a Sancho le vino en 

voluntad de dejar caer las compuertas de los ojos, como él decía cuando quería dormir, y, 

desaliñando al rucio, le dio pasto abundoso y libre. No quitó la silla a Rocinante, por ser 

expreso mandamiento de su señor que, en el tiempo que anduviesen en campaña, o no 

durmiesen debajo de techado, no desaliñase a Rocinante: antigua usanza establecida y 

guardada de los andantes caballeros, quitar el freno y colgarle del arzón de la silla; pero, 

¿quitar la silla al caballo?, ¡guarda!; y así lo hizo Sancho, y le dio la misma libertad que al 

rucio, cuya amistad dél y de Rocinante fue tan única y tan trabada, que hay fama, por 

tradición de padres a hijos, que el autor desta verdadera historia hizo particulares capítulos 

della; mas que, por guardar la decencia y decoro que a tan heroica historia se debe, no los 

puso en ella, puesto que algunas veces se descuida deste su prosupuesto, y escribe que, así 

como las dos bestias se juntaban, acudían a rascarse el uno al otro, y que, después de 

cansados y satisfechos, cruzaba Rocinante el pescuezo sobre el cuello del rucio (que le 

sobraba de la otra parte más de media vara), y, mirando los dos atentamente al suelo, se 

solían estar de aquella manera tres días; a lo menos, todo el tiempo que les dejaban, o no les 

compelía la hambre a buscar sustento. 

Digo que dicen que dejó el autor escrito que los había comparado en la amistad a la que 

tuvieron Niso y Euríalo, y Pílades y Orestes; y si esto es así, se podía echar de ver, para 

universal admiración, cuán firme debió ser la amistad destos dos pacíficos animales, y para

confusión de los hombres, que tan mal saben guardarse amistad los unos a los otros. Por 

esto se dijo: 

No hay amigo para amigo: 

las cañas se vuelven lanzas; 

y el otro que cantó: 

De amigo a amigo la chinche, etc. 

Y no le parezca a alguno que anduvo el autor algo fuera de camino en haber comparado la 

amistad destos animales a la de los hombres, que de las bestias han recebido muchos 

advertimientos los hombres y aprendido muchas cosas de importancia, como son: de las 

cigüeñas, el cristel; de los perros, el vómito y el agradecimiento; de las grullas, la 

vigilancia; de las hormigas, la providencia; de los elefantes, la honestidad, y la lealtad, del 

caballo. 

Finalmente, Sancho se quedó dormido al pie de un alcornoque, y don Quijote dormitando al 

de una robusta encina; pero, poco espacio de tiempo había pasado, cuando le despertó un 

ruido que sintió a sus espaldas, y, levantándose con sobresalto, se puso a mirar y a escuchar 

de dónde el ruido procedía, y vio que eran dos hombres a caballo, y que el uno, dejándose 

derribar de la silla, dijo al otro: 

-Apéate, amigo, y quita los frenos a los caballos, que, a mi parecer, este sitio abunda de 

yerba para ellos, y del silencio y soledad que han menester mis amorosos pensamientos. 

El decir esto y el tenderse en el suelo todo fue a un mesmo tiempo; y, al arrojarse, hicieron 

ruido las armas de que venía armado, manifiesta señal por donde conoció don Quijote que 

debía de ser caballero andante; y, llegándose a Sancho, que dormía, le trabó del brazo, y 

con no pequeño trabajo le volvió en su acuerdo, y con voz baja le dijo: 

-Hermano Sancho, aventura tenemos. 

-Dios nos la dé buena -respondió Sancho-; y ¿adónde está, señor mío, su merced de esa 

señora aventura? 

-¿Adónde, Sancho? -replicó don Quijote-; vuelve los ojos y mira, y verás allí tendido un 

andante caballero, que, a lo que a mí se me trasluce, no debe de estar demasiadamente 

alegre, porque le vi arrojar del caballo y tenderse en el suelo con algunas muestras de 

despecho, y al caer le crujieron las armas.

-Pues ¿en qué halla vuesa merced -dijo Sancho- que ésta sea aventura? 

-No quiero yo decir -respondió don Quijote- que ésta sea aventura del todo, sino principio 

della; que por aquí se comienzan las aventuras. Pero escucha, que, a lo que parece, 

templando está un laúd o vigüela, y, según escupe y se desembaraza el pecho, debe de 

prepararse para cantar algo. 

-A buena fe que es así -respondió Sancho-, y que debe de ser caballero enamorado. 

-No hay ninguno de los andantes que no lo sea -dijo don Quijote-. Y escuchémosle, que por 

el hilo sacaremos el ovillo de sus pensamientos, si es que canta; que de la abundancia del 

corazón habla la lengua. 

Replicar quería Sancho a su amo, pero la voz del Caballero del Bosque, que no era muy 

mala ni muy buena, lo estorbó; y, estando los dos atónitos, oyeron que lo que cantó fue este 

soneto: 

-Dadme, señora, un término que siga, 

conforme a vuestra voluntad cortado; 

que será de la mía así estimado, 

que por jamás un punto dél desdiga. 

Si gustáis que callando mi fatiga 5 

muera, contadme ya por acabado: 

si queréis que os la cuente en desusado 

modo, haré que el mesmo amor la diga. 

A prueba de contrarios estoy hecho, 

de blanda cera y de diamante duro, 10 

y a las leyes de amor el alma ajusto. 

Blando cual es, o fuerte, ofrezco el pecho: 

entallad o imprimid lo que os dé gusto, 

que de guardarlo eternamente juro. 

Con un ¡ay!, arrancado, al parecer, de lo íntimo de su corazón, dio fin a su canto el 

Caballero del Bosque; y, de allí a un poco, con voz doliente y lastimada, dijo: 

-¡Oh la más hermosa y la más ingrata mujer del orbe! ¿Cómo que será posible, serenísima 

Casildea de Vandalia, que has de consentir que se consuma y acabe en continuas

peregrinaciones y en ásperos y duros trabajos este tu cautivo caballero? ¿No basta ya que 

he hecho que te confiesen por la más hermosa del mundo todos los caballeros de Navarra, 

todos los leoneses, todos los tartesios, todos los castellanos y, finalmente, todos los 

caballeros de la Mancha? 

-Eso no -dijo a esta sazón don Quijote-, que yo soy de la Mancha y nunca tal he confesado, 

ni podía ni debía confesar una cosa tan perjudicial a la belleza de mi señora; y este tal 

caballero ya vees tú, Sancho, que desvaría. Pero, escuchemos: quizá se declarará más. 

-Sí hará -replicó Sancho-, que término lleva de quejarse un mes arreo. 

Pero no fue así, porque, habiendo entreoído el Caballero del Bosque que hablaban cerca 

dél, sin pasar adelante en su lamentación, se puso en pie, y dijo con voz sonora y comedida: 

-¿Quién va allá? ¿Qué gente? ¿Es por ventura de la del número de los contentos, o la del de 

los afligidos? 

-De los afligidos -respondió don Quijote. 

-Pues lléguese a mí -respondió el del Bosque-, y hará cuenta que se llega a la mesma 

tristeza y a la aflición mesma. 

Don Quijote, que se vio responder tan tierna y comedidamente, se llegó a él, y Sancho ni 

más ni menos. 

El caballero lamentador asió a don Quijote del brazo, diciendo: 

-Sentaos aquí, señor caballero, que para entender que lo sois, y de los que profesan la 

andante caballería, bástame el haberos hallado en este lugar, donde la soledad y el sereno os 

hacen compañía, naturales lechos y propias estancias de los caballeros andantes. 


-Caballero soy, y de la profesión que decís; y, aunque en mi alma tienen su propio asiento 

las tristezas, las desgracias y las desventuras, no por eso se ha ahuyentado della la 

compasión que tengo de las ajenas desdichas. De lo que contaste poco ha, colegí que las 

vuestras son enamoradas, quiero decir, del amor que tenéis a aquella hermosa ingrata que 

en vuestras lamentaciones nombrastes. 

Ya cuando esto pasaban estaban sentados juntos sobre la dura tierra, en buena paz y 

compañía, como si al romper del día no se hubieran de romper las cabezas. 

-Por ventura, señor caballero -preguntó el del Bosque a don Quijote-, ¿sois enamorado? 

-Por desventura lo soy -respondió don Quijote-; aunque los daños que nacen de los bien 

colocados pensamientos, antes se deben tener por gracias que por desdichas.

-Así es la verdad -replicó el del Bosque-, si no nos turbasen la razón y el entendimiento los 

desdenes, que, siendo muchos, parecen venganzas. 

-Nunca fui desdeñado de mi señora -respondió don Quijote. 

-No, por cierto -dijo Sancho, que allí junto estaba-, porque es mi señora como una borrega 

mansa: es más blanda que una manteca. 

-¿Es vuestro escudero éste? -preguntó el del Bosque. 

-Sí es -respondió don Quijote. 

-Nunca he visto yo escudero -replicó el del Bosque- que se atreva a hablar donde habla su 

señor; a lo menos, ahí está ese mío, que es tan grande como su padre, y no se probará que 

haya desplegado el labio donde yo hablo. 

-Pues a fe -dijo Sancho-, que he hablado yo, y puedo hablar delante de otro tan..., y aun 

quédese aquí, que es peor meneallo. 

El escudero del Bosque asió por el brazo a Sancho, diciéndole: 

-Vámonos los dos donde podamos hablar escuderilmente todo cuanto quisiéremos, y 

dejemos a estos señores amos nuestros que se den de las astas, contándose las historias de 

sus amores; que a buen seguro que les ha de coger el día en ellas y no las han de haber 

acabado. 

-Sea en buena hora -dijo Sancho-; y yo le diré a vuestra merced quién soy, para que vea si 

puedo entrar en docena con los más hablantes escuderos. 

Con esto se apartaron los dos escuderos, entre los cuales pasó un tan gracioso coloquio 

como fue grave el que pasó entre sus señores. 

Capítulo XIII 

Donde se prosigue la aventura del Caballero del Bosque, con el discreto, nuevo y suave 

coloquio que pasó entre los dos escuderos

DIVIDIDOS estaban caballeros y escuderos: éstos contándose sus vidas, y aquéllos sus 

amores; pero la historia cuenta primero el razonamiento de los mozos y luego prosigue el 

de los amos; y así, dice que, apartándose un poco dellos, el del Bosque dijo a Sancho: 

-Trabajosa vida es la que pasamos y vivimos, señor mío, estos que somos escuderos de 

caballeros andantes: en verdad que comemos el pan en el sudor de nuestros rostros, que es 

una de las maldiciones que echó Dios a nuestros primeros padres. 

-También se puede decir -añadió Sancho- que lo comemos en el yelo de nuestros cuerpos; 

porque, ¿quién más calor y más frío que los miserables escuderos de la andante caballería? 

Y aun menos mal si comiéramos, pues los duelos, con pan son menos; pero tal vez hay que 

se nos pasa un día y dos sin desayunarnos, si no es del viento que sopla. 

-Todo eso se puede llevar y conllevar -dijo el del Bosque-, con la esperanza que tenemos 

del premio; porque si demasiadamente no es desgraciado el caballero andante a quien un 

escudero sirve, por lo menos, a pocos lances se verá premiado con un hermoso gobierno de 

cualque ínsula, o con un condado de buen parecer. 

-Yo -replicó Sancho- ya he dicho a mi amo que me contento con el gobierno de alguna 

ínsula; y él es tan noble y tan liberal, que me le ha prometido muchas y diversas veces. 

-Yo -dijo el del Bosque-, con un canonicato quedaré satisfecho de mis servicios, y ya me le 

tiene mandado mi amo, y ¡qué tal! 

-Debe de ser -dijo Sancho- su amo de vuesa merced caballero a lo eclesiástico, y podrá 

hacer esas mercedes a sus buenos escuderos; pero el mío es meramente lego, aunque yo me 

acuerdo cuando le querían aconsejar personas discretas, aunque, a mi parecer mal 

intencionadas, que procurase ser arzobispo; pero él no quiso sino ser emperador, y yo 

estaba entonces temblando si le venía en voluntad de ser de la Iglesia, por no hallarme 

suficiente de tener beneficios por ella; porque le hago saber a vuesa merced que, aunque 

parezco hombre, soy una bestia para ser de la Iglesia. 

-Pues en verdad que lo yerra vuesa merced -dijo el del Bosque-, a causa que los gobiernos 

insulanos no son todos de buena data. Algunos hay torcidos, algunos pobres, algunos 

malencónicos, y finalmente, el más erguido y bien dispuesto trae consigo una pesada carga 

de pensamientos y de incomodidades, que pone sobre sus hombros el desdichado que le 

cupo en suerte. Harto mejor sería que los que profesamos esta maldita servidumbre nos 

retirásemos a nuestras casas, y allí nos entretuviésemos en ejercicios más suaves, como si 

dijésemos, cazando o pescando; que, ¿qué escudero hay tan pobre en el mundo, a quien le 

falte un rocín, y un par de galgos, y una caña de pescar, con que entretenerse en su aldea? 

-A mí no me falta nada deso -respondió Sancho-: verdad es que no tengo rocín, pero tengo 

un asno que vale dos veces más que el caballo de mi amo. Mala pascua me dé Dios, y sea la 

primera que viniere, si le trocara por él, aunque me diesen cuatro fanegas de cebada 

encima. A burla tendrá vuesa merced el valor de mi rucio, que rucio es el color de mi 

jumento. Pues galgos no me habían de faltar, habiéndolos sobrados en mi pueblo; y más, 

que entonces es la caza más gustosa cuando se hace a costa ajena.

-Real y verdaderamente -respondió el del Bosque-, señor escudero, que tengo propuesto y 

determinado de dejar estas borracherías destos caballeros, y retirarme a mi aldea, y criar 

mis hijitos, que tengo tres como tres orientales perlas. 

-Dos tengo yo -dijo Sancho-, que se pueden presentar al Papa en persona, especialmente 

una muchacha a quien crío para condesa, si Dios fuere servido, aunque a pesar de su 

madre. 

-Y ¿qué edad tiene esa señora que se cría para condesa? -preguntó el del Bosque. 

-Quince años, dos más a menos -respondió Sancho-, pero es tan grande como una lanza, y 

tan fresca como una mañana de abril, y tiene una fuerza de un ganapán. 

-Partes son ésas -respondió el del Bosque- no sólo para ser condesa, sino para ser ninfa del 

verde bosque. ¡Oh hideputa, puta, y qué rejo debe de tener la bellaca! 

A lo que respondió Sancho, algo mohíno: 

-Ni ella es puta, ni lo fue su madre, ni lo será ninguna de las dos, Dios quiriendo, mientras 

yo viviere. Y háblese más comedidamente, que, para haberse criado vuesa merced entre 

caballeros andantes, que son la mesma cortesía, no me parecen muy concertadas esas 

palabras. 

-¡Oh, qué mal se le entiende a vuesa merced -replicó el del Bosque- de achaque de 

alabanzas, señor escudero! ¿Cómo y no sabe que cuando algún caballero da una buena 

lanzada al toro en la plaza, o cuando alguna persona hace alguna cosa bien hecha, suele 

decir el vulgo: «¡Oh hideputa, puto, y qué bien que lo ha hecho!?» Y aquello que parece 

vituperio, en aquel término, es alabanza notable; y renegad vos, señor, de los hijos o hijas 

que no hacen obras que merezcan se les den a sus padres loores semejantes. 

-Sí reniego -respondió Sancho-, y dese modo y por esa misma razón podía echar vuestra 

merced a mí y hijos y a mi mujer toda una putería encima, porque todo cuanto hacen y 

dicen son estremos dignos de semejantes alabanzas, y para volverlos a ver ruego yo a Dios 

me saque de pecado mortal, que lo mesmo será si me saca deste peligroso oficio de 

escudero, en el cual he incurrido segunda vez, cebado y engañado de una bolsa con cien 

ducados que me hallé un día en el corazón de Sierra Morena, y el diablo me pone ante los 

ojos aquí, allí, acá no, sino acullá, un talego lleno de doblones, que me parece que a cada 

paso le toco con la mano, y me abrazo con él, y lo llevo a mi casa, y echo censos, y 

fundo rentas, y vivo como un príncipe; y el rato que en esto pienso se me hacen fáciles y 

llevaderos cuantos trabajos padezco con este mentecato de mi amo, de quien sé que tiene 

más de loco que de caballero. 

-Por eso -respondió el del Bosque- dicen que la codicia rompe el saco; y si va a tratar 

dellos, no hay otro mayor en el mundo que mi amo, porque es de aquellos que dicen: 

«Cuidados ajenos matan al asno»; pues, porque cobre otro caballero el juicio que ha

perdido, se hace el loco, y anda buscando lo que no sé si después de hallado le ha de salir a 

los hocicos. 

-Y ¿es enamorado, por dicha? 

-Sí -dijo el del Bosque-: de una tal Casildea de Vandalia, la más cruda y la más asada 

señora que en todo el orbe puede hallarse; pero no cojea del pie de la crudeza, que otros 

mayores embustes le gruñen en las entrañas, y ello dirá antes de muchas horas. 

-No hay camino tan llano -replicó Sancho- que no tenga algún tropezón o barranco; en otras 

casas cuecen habas, y en la mía, a calderadas; más acompañados y paniaguados debe de 

tener la locura que la discreción. Mas si es verdad lo que comúnmente se dice, que el tener 

compañeros en los trabajos suele servir de alivio en ellos, con vuestra merced podré 

consolarme, pues sirve a otro amo tan tonto como el mío. 

-Tonto, pero valiente -respondió el del Bosque-, y más bellaco que tonto y que valiente. 

-Eso no es el mío -respondió Sancho-: digo, que no tiene nada de bellaco; antes tiene una 

alma como un cántaro: no sabe hacer mal a nadie, sino bien a todos, ni tiene malicia alguna: 

un niño le hará entender que es de noche en la mitad del día; y por esta sencillez le quiero 

como a las telas de mi corazón, y no me amaño a dejarle, por más disparates que haga. 

-Con todo eso, hermano y señor -dijo el del Bosque-, si el ciego guía al ciego, ambos van a 

peligro de caer en el hoyo. Mejor es retirarnos con buen compás de pies, y volvernos a 

nuestras querencias; que los que buscan aventuras no siempre las hallan buenas. 

Escupía Sancho a menudo, al parecer, un cierto género de saliva pegajosa y algo seca; lo 

cual visto y notado por el caritativo bosqueril escudero, dijo: 

-Paréceme que de lo que hemos hablado se nos pegan al paladar las lenguas; pero yo traigo 

un despegador pendiente del arzón de mi caballo, que es tal como bueno. 

Y, levantándose, volvió desde allí a un poco con una gran bota de vino y una empanada de 

media vara; y no es encarecimiento, porque era de un conejo albar, tan grande que Sancho, 

al tocarla, entendió ser de algún cabrón, no que de cabrito; lo cual visto por Sancho, dijo: 

-Y ¿esto trae vuestra merced consigo, señor? 

-Pues ¿qué se pensaba? -respondió el otro-. ¿Soy yo por ventura algún escudero de agua y 

lana? Mejor repuesto traigo yo en las ancas de mi caballo que lleva consigo cuando va de 

camino un general. 

Comió Sancho sin hacerse de rogar, y tragaba a escuras bocados de nudos de suelta. Y dijo: 

-Vuestra merced sí que es escudero fiel y legal, moliente y corriente, magnífico y grande, 

como lo muestra este banquete, que si no ha venido aquí por arte de encantamento, 

parécelo, a lo menos; y no como yo, mezquino y malaventurado, que sólo traigo en mis

alforjas un poco de queso, tan duro que pueden descalabrar con ello a un gigante, a quien 

hacen compañía cuatro docenas de algarrobas y otras tantas de avellanas y nueces, 

mercedes a la estrecheza de mi dueño, y a la opinión que tiene y orden que guarda de que 

los caballeros andantes no se han de mantener y sustentar sino con frutas secas y con las 

yerbas del campo. 

-Por mi fe, hermano -replicó el del Bosque-, que yo no tengo hecho el estómago a 

tagarninas, ni a piruétanos, ni a raíces de los montes. Allá se lo hayan con sus opiniones y 

leyes caballerescas nuestros amos, y coman lo que ellos mandaren. Fiambreras traigo, y 

esta bota colgando del arzón de la silla, por sí o por no; y es tan devota mía y quiérola tanto, 

que pocos ratos se pasan sin que la dé mil besos y mil abrazos. 

Y, diciendo esto, se la puso en las manos a Sancho, el cual, empinándola, puesta a la boca, 

estuvo mirando las estrellas un cuarto de hora, y, en acabando de beber, dejó caer la cabeza 

a un lado, y, dando un gran suspiro, dijo: 

-¡Oh hideputa bellaco, y cómo es católico! 

-¿Veis ahí -dijo el del Bosque, en oyendo el hideputa de Sancho-, cómo habéis alabado este 

vino llamándole hideputa? 

-Digo -respondió Sancho-, que confieso que conozco que no es deshonra llamar hijo de 

puta a nadie, cuando cae debajo del entendimiento de alabarle. Pero dígame, señor, por el 

siglo de lo que más quiere: ¿este vino es de Ciudad Real? 

-¡Bravo mojón! -respondió el del Bosque-. En verdad que no es de otra parte, y que tiene 

algunos años de ancianidad. 

-¡A mí con eso! -dijo Sancho-. No toméis menos, sino que se me fuera a mí por alto dar 

alcance a su conocimiento. ¿No será bueno, señor escudero, que tenga yo un instinto tan 

grande y tan natural, en esto de conocer vinos, que, en dándome a oler cualquiera, acierto la 

patria, el linaje, el sabor, y la dura, y las vueltas que ha de dar, con todas las circunstancias 

al vino atañederas? Pero no hay de qué maravillarse, si tuve en mi linaje por parte de mi 

padre los dos más excelentes mojones que en luengos años conoció la Mancha; para prueba 

de lo cual les sucedió lo que ahora diré: «Diéronles a los dos a probar del vino de una cuba, 

pidiéndoles su parecer del estado, cualidad, bondad o malicia del vino. El uno lo probó con 

la punta de la lengua, el otro no hizo más de llegarlo a las narices. El primero dijo que aquel 

vino sabía a hierro, el segundo dijo que más sabía a cordobán. El dueño dijo que la cuba 

estaba limpia, y que el tal vino no tenía adobo alguno por donde hubiese tomado sabor de 

hierro ni de cordobán. Con todo eso, los dos famosos mojones se afirmaron en lo que 

habían dicho. Anduvo el tiempo, vendióse el vino, y al limpiar de la cuba hallaron en ella 

una llave pequeña, pendiente de una correa de cordobán.» Porque vea vuestra merced si 

quien viene desta ralea podrá dar su parecer en semejantes causas. 

-Por eso digo -dijo el del Bosque- que nos dejemos de andar buscando aventuras; y, pues 

tenemos hogazas, no busquemos tortas, y volvámonos a nuestras chozas, que allí nos 

hallará Dios, si Él quiere.

-Hasta que mi amo llegue a Zaragoza, le serviré; que después todos nos entenderemos. 

Finalmente, tanto hablaron y tanto bebieron los dos buenos escuderos, que tuvo necesidad 

el sueño de atarles las lenguas y templarles la sed, que quitársela fuera imposible; y así, 

asidos entrambos de la ya casi vacía bota, con los bocados a medio mascar en la boca, se 

quedaron dormidos, donde los dejaremos por ahora, por contar lo que el Caballero del 

Bosque pasó con el de la Triste Figura. 

Capítulo XIV 

Donde se prosigue la aventura del Caballero del Bosque 

ENTRE muchas razones que pasaron don Quijote y el Caballero de la Selva, dice la historia 

que el del Bosque dijo a don Quijote: 

-Finalmente, señor caballero, quiero que sepáis que mi destino, o, por mejor decir, mi 

elección, me trujo a enamorar de la sin par Casildea de Vandalia. Llámola sin par porque no 

le tiene, así en la grandeza del cuerpo como en el estremo del estado y de la hermosura. 

Esta tal Casildea, pues, que voy contando, pagó mis buenos pensamientos y comedidos 

deseos con hacerme ocupar, como su madrina a Hércules, en muchos y diversos peligros, 

prometiéndome al fin de cada uno que en el fin del otro llegaría el de mi esperanza; pero así 

se han ido eslabonando mis trabajos, que no tienen cuento, ni yo sé cuál ha de ser el 

último que dé principio al cumplimiento de mis buenos deseos. Una vez me mandó que 

fuese a desafiar a aquella famosa giganta de Sevilla llamada la Giralda, que es tan valiente 

y fuerte como hecha de bronce, y, sin mudarse de un lugar, es la más movible y voltaria 

mujer del mundo. Llegué, vila, y vencíla, y hícela estar queda y a raya, porque en más de 

una semana no soplaron sino vientos nortes. Vez también hubo que me mandó fuese a 

tomar en peso las antiguas piedras de los valientes Toros de Guisando, empresa más para 

encomendarse a ganapanes que a caballeros. Otra vez me mandó que me precipitase y 

sumiese en la sima de Cabra, peligro inaudito y temeroso, y que le trujese particular 

relación de lo que en aquella escura profundidad se encierra. Detuve el movimiento a la 

Giralda, pesé los Toros de Guisando, despeñéme en la sima y saqué a luz lo escondido de 

su abismo: y mis esperanzas, muertas que muertas, y sus mandamientos y desdenes, vivos 

que vivos. En resolución, últimamente me ha mandado que discurra por todas las 

provincias de España y haga confesar a todos los andantes caballeros que por ellas vagaren 

que ella sola es la más aventajada en hermosura de cuantas hoy viven, y que yo soy el más 

valiente y el más bien enamorado caballero del orbe; en cuya demanda he andado ya la 

mayor parte de España, y en ella he vencido muchos caballeros que se han atrevido a

contradecirme. Pero de lo que yo más me precio y ufano es de haber vencido, en singular 

batalla, a aquel tan famoso caballero don Quijote de la Mancha, y héchole confesar que es 

más hermosa mi Casildea que su Dulcinea; y en solo este vencimiento hago cuenta que he 

vencido todos los caballeros del mundo, porque el tal don Quijote que digo los ha vencido a 

todos; y, habiéndole yo vencido a él, su gloria, su fama y su honra se ha transferido y 

pasado a mi persona; 

y tanto el vencedor es más honrado, 

cuanto más el vencido es reputado; 

así que, ya corren por mi cuenta y son mías las inumerables hazañas del ya referido don 

Quijote. 

Admirado quedó don Quijote de oír al Caballero del Bosque, y estuvo mil veces por decirle 

que mentía, y ya tuvo el mentís en el pico de la lengua; pero reportóse lo mejor que pudo, 

por hacerle confesar por su propia boca su mentira; y así, sosegadamente le dijo: 

-De que vuesa merced, señor caballero, haya vencido a los más caballeros andantes de 

España, y aun de todo el mundo, no digo nada; pero de que haya vencido a don Quijote de 

la Mancha, póngolo en duda. Podría ser que fuese otro que le pareciese, aunque hay pocos 

que le parezcan. 

-¿Cómo no? -replicó el del Bosque-. Por el cielo que nos cubre, que peleé con don Quijote, 

y le vencí y rendí; y es un hombre alto de cuerpo, seco de rostro, estirado y avellanado de 

miembros, entrecano, la nariz aguileña y algo corva, de bigotes grandes, negros y caídos. 

Campea debajo del nombre del Caballero de la Triste Figura, y trae por escudero a un 

labrador llamado Sancho Panza; oprime el lomo y rige el freno de un famoso caballo 

llamado Rocinante, y, finalmente, tiene por señora de su voluntad a una tal Dulcinea del 

Toboso, llamada un tiempo Aldonza Lorenzo; como la mía, que, por llamarse Casilda y ser 

de la Andalucía, yo la llamo Casildea de Vandalia. Si todas estas señas no bastan para 

acreditar mi verdad, aquí está mi espada, que la hará dar crédito a la mesma incredulidad. 

-Sosegaos, señor caballero -dijo don Quijote-, y escuchad lo que deciros quiero. Habéis de 

saber que ese don Quijote que decís es el mayor amigo que en este mundo tengo, y tanto, 

que podré decir que le tengo en lugar de mi misma persona, y que por las señas que dél me 

habéis dado, tan puntuales y ciertas, no puedo pensar sino que sea el mismo que habéis 

vencido. Por otra parte, veo con los ojos y toco con las manos no ser posible ser el 

mesmo, si ya no fuese que como él tiene muchos enemigos encantadores, especialmente 

uno que de ordinario le persigue, no haya alguno dellos tomado su figura para dejarse 

vencer, por defraudarle de la fama que sus altas caballerías le tienen granjeada y adquirida 

por todo lo descubierto de la tierra. Y, para confirmación desto, quiero también que sepáis 

que los tales encantadores sus contrarios no ha más de dos días que transformaron la figura 

y persona de la hermosa Dulcinea del Toboso en una aldeana soez y baja, y desta manera

habrán transformado a don Quijote; y si todo esto no basta para enteraros en esta verdad 

que digo, aquí está el mesmo don Quijote, que la sustentará con sus armas a pie, o a 

caballo, o de cualquiera suerte que os agradare. 

Y, diciendo esto, se levantó en pie y se empuñó en la espada, esperando qué resolución 

tomaría el Caballero del Bosque; el cual, con voz asimismo sosegada, respondió y dijo: 

-Al buen pagador no le duelen prendas: el que una vez, señor don Quijote, pudo venceros 

transformado, bien podrá tener esperanza de rendiros en vuestro propio ser. Mas, porque no 

es bien que los caballeros hagan sus fechos de armas ascuras, como los salteadores y 

rufianes, esperemos el día, para que el sol vea nuestras obras. Y ha de ser condición de 

nuestra batalla que el vencido ha de quedar a la voluntad del vencedor, para que haga dél 

todo lo que quisiere, con tal que sea decente a caballero lo que se le ordenare. 

-Soy más que contento desa condición y convenencia -respondió don Quijote. 

Y, en diciendo esto, se fueron donde estaban sus escuderos, y los hallaron roncando y en la 

misma forma que estaban cuando les salteó el sueño. Despertáronlos y mandáronles que 

tuviesen a punto los caballos, porque, en saliendo el sol, habían de hacer los dos una 

sangrienta, singular y desigual batalla; a cuyas nuevas quedó Sancho atónito y pasmado, 

temeroso de la salud de su amo, por las valentías que había oído decir del suyo al 

escudero del Bosque; pero, sin hablar palabra, se fueron los dos escuderos a buscar su 

ganado, que ya todos tres caballos y el rucio se habían olido, y estaban todos juntos. 

En el camino dijo el del Bosque a Sancho: 

-Ha de saber, hermano, que tienen por costumbre los peleantes de la Andalucía, cuando son 

padrinos de alguna pendencia, no estarse ociosos mano sobre mano en tanto que sus 

ahijados riñen. Dígolo porque esté advertido que mientras nuestros dueños riñeren, nosotros 

también hemos de pelear y hacernos astillas. 

-Esa costumbre, señor escudero -respondió Sancho-, allá puede correr y pasar con los 

rufianes y peleantes que dice, pero con los escuderos de los caballeros andantes, ni por 

pienso. A lo menos, yo no he oído decir a mi amo semejante costumbre, y sabe de memoria 

todas las ordenanzas de la andante caballería. Cuanto más, que yo quiero que sea verdad y 

ordenanza expresa el pelear los escuderos en tanto que sus señores pelean; pero yo no 

quiero cumplirla, sino pagar la pena que estuviere puesta a los tales pacíficos escuderos, 

que yo aseguro que no pase de dos libras de cera, y más quiero pagar las tales libras, que sé 

que me costarán menos que las hilas que podré gastar en curarme la cabeza, que ya me la 

cuento por partida y dividida en dos partes. Hay más: que me imposibilita el reñir el no 

tener espada, pues en mi vida me la puse. 

-Para eso sé yo un buen remedio -dijo el del Bosque-: yo traigo aquí dos talegas de lienzo, 

de un mesmo tamaño: tomaréis vos la una, y yo la otra, y riñiremos a talegazos, con armas 

iguales.

-Desa manera, sea en buena hora -respondió Sancho-, porque antes servirá la tal pelea de 

despolvorearnos que de herirnos. 

-No ha de ser así -replicó el otro-, porque se han de echar dentro de las talegas, porque no 

se las lleve el aire, media docena de guijarros lindos y pelados, que pesen tanto los unos 

como los otros, y desta manera nos podremos atalegar sin hacernos mal ni daño. 

-¡Mirad, cuerpo de mi padre -respondió Sancho-, qué martas cebollinas, o qué copos de 

algodón cardado pone en las talegas, para no quedar molidos los cascos y hechos alheña los 

huesos! Pero, aunque se llenaran de capullos de seda, sepa, señor mío, que no he de pelear: 

peleen nuestros amos, y allá se lo hayan, y bebamos y vivamos nosotros, que el tiempo 

tiene cuidado de quitarnos las vidas, sin que andemos buscando apetites para que se acaben 

antes de llegar su sazón y término y que se cayan de maduras. 

-Con todo -replicó el del Bosque-, hemos de pelear siquiera media hora. 

-Eso no -respondió Sancho-: no seré yo tan descortés ni tan desagradecido, que con quien 

he comido y he bebido trabe cuestión alguna, por mínima que sea; cuanto más que, estando 

sin cólera y sin enojo, ¿quién diablos se ha de amañar a reñir a secas? 

-Para eso -dijo el del Bosque- yo daré un suficiente remedio: y es que, antes que 

comencemos la pelea, yo me llegaré bonitamente a vuestra merced y le daré tres o cuatro 

bofetadas, que dé con él a mis pies, con las cuales le haré despertar la cólera, aunque esté 

con más sueño que un lirón. 

-Contra ese corte sé yo otro -respondió Sancho-, que no le va en zaga: cogeré yo un garrote, 

y, antes que vuestra merced llegue a despertarme la cólera, haré yo dormir a garrotazos de 

tal suerte la suya, que no despierte si no fuere en el otro mundo, en el cual se sabe que no 

soy yo hombre que me dejo manosear el rostro de nadie; y cada uno mire por el virote, 

aunque lo más acertado sería dejar dormir su cólera a cada uno, que no sabe nadie el alma 

de nadie, y tal suele venir por lana que vuelve tresquilado; y Dios bendijo la paz y maldijo 

las riñas, porque si un gato acosado, encerrado y apretado se vuelve en león, yo, que soy 

hombre, Dios sabe en lo que podré volverme; y así, desde ahora intimo a vuestra merced, 

señor escudero, que corra por su cuenta todo el mal y daño que de nuestra pendencia 

resultare. 

-Está bien -replicó el del Bosque-. Amanecerá Dios y medraremos. 

En esto, ya comenzaban a gorjear en los árboles mil suertes de pintados pajarillos, y en sus 

diversos y alegres cantos parecía que daban la norabuena y saludaban a la fresca aurora, 

que ya por las puertas y balcones del oriente iba descubriendo la hermosura de su rostro, 

sacudiendo de sus cabellos un número infinito de líquidas perlas, en cuyo suave licor 

bañándose las yerbas, parecía asimesmo [que] ellas brotaban y llovían blanco y menudo 

aljófar; los sauces destilaban maná sabroso, reíanse las fuentes, murmuraban los arroyos, 

alegrábanse las selvas y enriquecíanse los prados con su venida. Mas, apenas dio lugar la 

claridad del día para ver y diferenciar las cosas, cuando la primera que se ofreció a los ojos 

de Sancho Panza fue la nariz del escudero del Bosque, que era tan grande que casi le hacía

sombra a todo el cuerpo. Cuéntase, en efecto, que era de demasiada grandeza, corva en la 

mitad y toda llena de verrugas, de color amoratado, como de berenjena; bajábale dos dedos 

más abajo de la boca; cuya grandeza, color, verrugas y encorvamiento así le afeaban el 

rostro, que, en viéndole Sancho, comenzó a herir de pie y de mano, como niño con 

alferecía, y propuso en su corazón de dejarse dar docientas bofetadas antes que despertar la 

cólera para reñir con aquel vestiglo. 

Don Quijote miró a su contendor, y hallóle ya puesta y calada la celada, de modo que no le 

pudo ver el rostro, pero notó que era hombre membrudo, y no muy alto de cuerpo. Sobre las 

armas traía una sobrevista o casaca de una tela, al parecer, de oro finísimo, sembradas por 

ella muchas lunas pequeñas de resplandecientes espejos, que le hacían en grandísima 

manera galán y vistoso; volábanle sobre la celada grande cantidad de plumas verdes, 

amarillas y blancas; la lanza, que tenía arrimada a un árbol, era grandísima y gruesa, y de 

un hierro acerado de más de un palmo. 

Todo lo miró y todo lo notó don Quijote, y juzgó de lo visto y mirado que el ya dicho 

caballero debía de ser de grandes fuerzas; pero no por eso temió, como Sancho Panza; 

antes, con gentil denuedo, dijo al Caballero de los Espejos: 

-Si la mucha gana de pelear, señor caballero, no os gasta la cortesía, por ella os pido que 

alcéis la visera un poco, porque yo vea si la gallardía de vuestro rostro responde a la de 

vuestra disposición. 

-O vencido o vencedor que salgáis desta empresa, señor caballero -respondió el de los 

Espejos-, os quedará tiempo y espacio demasiado para verme; y si ahora no satisfago a 

vuestro deseo, es por parecerme que hago notable agravio a la hermosa Casildea de 

Vandalia en dilatar el tiempo que tardare en alzarme la visera, sin haceros confesar lo que 

ya sabéis que pretendo. 

-Pues, en tanto que subimos a caballo -dijo don Quijote-, bien podéis decirme si soy yo 

aquel don Quijote que dijistes haber vencido. 

-A eso vos respondemos -dijo el de los Espejos- que parecéis, como se parece un huevo a 

otro, al mismo caballero que yo vencí; pero, según vos decís que le persiguen encantadores, 

no osaré afirmar si sois el contenido o no. 

-Eso me basta a mí -respondió don Quijote- para que crea vuestro engaño; empero, para 

sacaros dél de todo punto, vengan nuestros caballos; que, en menos tiempo que el que 

tardárades en alzaros la visera, si Dios, si mi señora y mi brazo me valen, veré yo vuestro 

rostro, y vos veréis que no soy yo el vencido don Quijote que pensáis. 

Con esto, acortando razones, subieron a caballo, y don Quijote volvió las riendas a 

Rocinante para tomar lo que convenía del campo, para volver a encontrar a su contrario, y 

lo mesmo hizo el de los Espejos. Pero, no se había apartado don Quijote veinte pasos, 

cuando se oyó llamar del de los Espejos, y, partiendo los dos el camino, el de los Espejos le 

dijo:

-Advertid, señor caballero, que la condición de nuestra batalla es que el vencido, como otra 

vez he dicho, ha de quedar a discreción del vencedor. 

-Ya la sé -respondió don Quijote-; con tal que lo que se le impusiere y mandare al vencido 

han de ser cosas que no salgan de los límites de la caballería. 

-Así se entiende -respondió el de los Espejos. 

Ofreciéronsele en esto a la vista de don Quijote las estrañas narices del escudero, y no se 

admiró menos de verlas que Sancho; tanto, que le juzgó por algún monstro, o por hombre 

nuevo y de aquellos que no se usan en el mundo. Sancho, que vio partir a su amo para 

tomar carrera, no quiso quedar solo con el narigudo, temiendo que con solo un pasagonzalo 

con aquellas narices en las suyas sería acabada la pendencia suya, quedando del golpe, o 

del miedo, tendido en el suelo, y fuese tras su amo, asido a una acción de Rocinante; y, 

cuando le pareció que ya era tiempo que volviese, le dijo: 

-Suplico a vuesa merced, señor mío, que antes que vuelva a encontrarse me ayude a subir 

sobre aquel alcornoque, de donde podré ver más a mi sabor, mejor que desde el suelo, el 

gallardo encuentro que vuesa merced ha de hacer con este caballero. 

-Antes creo, Sancho -dijo don Quijote-, que te quieres encaramar y subir en andamio por 

ver sin peligro los toros. 

-La verdad que diga -respondió Sancho-, las desaforadas narices de aquel escudero me 

tienen atónito y lleno de espanto, y no me atrevo a estar junto a él. 

-Ellas son tales -dijo don Quijote-, que, a no ser yo quien soy, también me asombraran; y 

así, ven: ayudarte he a subir donde dices. 

En lo que se detuvo don Quijote en que Sancho subiese en el alcornoque, tomó el de los 

Espejos del campo lo que le pareció necesario; y, creyendo que lo mismo habría hecho don 

Quijote, sin esperar son de trompeta ni otra señal que los avisase, volvió las riendas a su 

caballo -que no era más ligero ni de mejor parecer que Rocinante-, y, a todo su correr, que 

era un mediano trote, iba a encontrar a su enemigo; pero, viéndole ocupado en la subida de 

Sancho, detuvo las riendas y paróse en la mitad de la carrera, de lo que el caballo quedó 

agradecidísimo, a causa que ya no podía moverse. Don Quijote, que le pareció que ya su 

enemigo venía volando, arrimó reciamente las espuelas a las trasijadas ijadas de Rocinante, 

y le hizo aguijar de manera, que cuenta la historia que esta sola vez se conoció haber 

corrido algo, porque todas las demás siempre fueron trotes declarados; y con esta no vista 

furia llegó donde el de los Espejos estaba hincando a su caballo las espuelas hasta los 

botones, sin que le pudiese mover un solo dedo del lugar donde había hecho estanco de su 

carrera. 

En esta buena sazón y coyuntura halló don Quijote a su contrario embarazado con su 

caballo y ocupado con su lanza, que nunca, o no acertó, o no tuvo lugar de ponerla en ristre. 

Don Quijote, que no miraba en estos inconvenientes, a salvamano y sin peligro alguno, 

encontró al de los Espejos con tanta fuerza, que mal de su grado le hizo venir al suelo por

las ancas del caballo, dando tal caída, que, sin mover pie ni mano, dio señales de que estaba 

muerto. 

Apenas le vio caído Sancho, cuando se deslizó del alcornoque y a toda priesa vino donde su 

señor estaba, el cual, apeándose de Rocinante, fue sobre el de los Espejos, y, quitándole las 

lazadas del yelmo para ver si era muerto y para que le diese el aire si acaso estaba vivo; y 

vio... ¿Quién podrá decir lo que vio, sin causar admiración, maravilla y espanto a los que lo 

oyeren? Vio, dice la historia, el rostro mesmo, la misma figura, el mesmo aspecto, la misma 

fisonomía, la mesma efigie, la pespetiva mesma del bachiller Sansón Carrasco; y, así como 

la vio, en altas voces dijo: 

-¡Acude, Sancho, y mira lo que has de ver y no lo has creer! ¡Aguija, hijo, y advierte lo que 

puede la magia, lo que pueden los hechiceros y los encantadores! 

Llegó Sancho, y, como vio el rostro del bachiller Carrasco, comenzó a hacerse mil cruces y 

a santiguarse otras tantas. En todo esto, no daba muestras de estar vivo el derribado 

caballero, y Sancho dijo a don Quijote: 

-Soy de parecer, señor mío, que, por sí o por no, vuesa merced hinque y meta la espada 

por la boca a este que parece el bachiller Sansón Carrasco; quizá matará en él a alguno de 

sus enemigos los encantadores. 

-No dices mal -dijo don Quijote-, porque de los enemigos, los menos. 

Y, sacando la espada para poner en efecto el aviso y consejo de Sancho, llegó el escudero 

del de los Espejos, ya sin las narices que tan feo le habían hecho, y a grandes voces dijo: 

-Mire vuesa merced lo que hace, señor don Quijote, que ese que tiene a los pies es el 

bachiller Sansón Carrasco, su amigo, y yo soy su escudero. 

Y, viéndole Sancho sin aquella fealdad primera, le dijo: 

-¿Y las narices? 

A lo que él respondió: 

-Aquí las tengo, en la faldriquera. 

Y, echando mano a la derecha, sacó unas narices de pasta y barniz, de máscara, de la 

manifatura que quedan delineadas. Y, mirándole más y más Sancho, con voz admirativa y 

grande, dijo: 

-¡Santa María, y valme! ¿Éste no es Tomé Cecial, mi vecino y mi compadre? 

-Y ¡cómo si lo soy! -respondió el ya desnarigado escudero-: Tomé Cecial soy, compadre y 

amigo Sancho Panza, y luego os diré los arcaduces, embustes y enredos por donde soy aquí 

venido; y en tanto, pedid y suplicad al señor vuestro amo que no toque, maltrate, hiera ni

mate al caballero de los Espejos, que a sus pies tiene, porque sin duda alguna es el atrevido 

y mal aconsejado del bachiller Sansón Carrasco, nuestro compatrioto. 

En esto, volvió en sí el de los Espejos, lo cual visto por don Quijote, le puso la punta 

desnuda de su espada encima del rostro, y le dijo: 

-Muerto sois, caballero, si no confesáis que la sin par Dulcinea del Toboso se aventaja en 

belleza a vuestra Casildea de Vandalia; y demás de esto habéis de prometer, si de esta 

contienda y caída quedárades con vida, de ir a la ciudad del Toboso y presentaros en su 

presencia de mi parte, para que haga de vos lo que más en voluntad le viniere; y si os dejare 

en la vuestra, asimismo habéis de volver a buscarme, que el rastro de mis hazañas os 

servirá de guía que os traiga donde yo estuviere, y a decirme lo que con ella hubiéredes 

pasado; condiciones que, conforme a las que pusimos antes de nuestra batalla, no salen de 

los términos de la andante caballería. 

-Confieso -dijo el caído caballero- que vale más el zapato descosido y sucio de la señora 

Dulcinea del Toboso que las barbas mal peinadas, aunque limpias, de Casildea, y prometo 

de ir y volver de su presencia a la vuestra, y daros entera y particular cuenta de lo que me 

pedís. 

-También habéis de confesar y creer -añadió don Quijote- que aquel caballero que vencistes 

no fue ni pudo ser don Quijote de la Mancha, sino otro que se le parecía, como yo confieso 

y creo que vos, aunque parecéis el bachiller Sansón Carrasco, no lo sois, sino otro que le 

parece, y que en su figura aquí me le han puesto mis enemigos, para que detenga y temple 

el ímpetu de mi cólera, y para que use blandamente de la gloria del vencimiento. 

-Todo lo confieso, juzgo y siento como vos lo creéis, juzgáis y sentís -respondió el 

derrengado caballero-. Dejadme levantar, os ruego, si es que lo permite el golpe de mi 

caída, que asaz maltrecho me tiene. 

Ayudóle a levantar don Quijote y Tomé Cecial, su escudero, del cual no apartaba los ojos 

Sancho, preguntándole cosas cuyas respuestas le daban manifiestas señales de que 

verdaderamente era el Tomé Cecial que decía; mas la aprehensión que en Sancho había 

hecho lo que su amo dijo, de que los encantadores habían mudado la figura del Caballero 

de los Espejos en la del bachiller Carrasco, no le dejaba dar crédito a la verdad que con los 

ojos estaba mirando. Finalmente, se quedaron con este engaño amo y mozo, y el de los 

Espejos y su escudero, mohínos y malandantes, se apartaron de don Quijote y Sancho, con 

intención de buscar algún lugar donde bizmarle y entablarle las costillas. Don Quijote y 

Sancho volvieron a proseguir su camino de Zaragoza, donde los deja la historia, por dar 

cuenta de quién era el Caballero de los Espejos y su narigante escudero. 

Capítulo XV

Donde se cuenta y da noticia de quién era el Caballero de los Espejos y su escudero 

EN ESTREMO contento, ufano y vanaglorioso iba don Quijote por haber alcanzado vitoria 

de tan valiente caballero como él se imaginaba que era el de los Espejos, de cuya 

caballeresca palabra esperaba saber si el encantamento de su señora pasaba adelante, pues 

era forzoso que el tal vencido caballero volviese, so pena de no serlo, a darle razón de lo 

que con ella le hubiese sucedido. Pero uno pensaba don Quijote y otro el de los Espejos, 

puesto que por entonces no era otro su pensamiento sino buscar donde bizmarse, como se 

ha dicho. 

Dice, pues, la historia que cuando el bachiller Sansón Carrasco aconsejó a don Quijote que 

volviese a proseguir sus dejadas caballerías, fue por haber entrado primero en bureo con el 

cura y el barbero sobre qué medio se podría tomar para reducir a don Quijote a que se 

estuviese en su casa quieto y sosegado, sin que le alborotasen sus mal buscadas aventuras; 

de cuyo consejo salió, por voto común de todos y parecer particular de Carrasco, que 

dejasen salir a don Quijote, pues el detenerle parecía imposible, y que Sansón le saliese al 

camino como caballero andante, y trabase batalla con él, pues no faltaría sobre qué, y le 

venciese, teniéndolo por cosa fácil, y que fuese pacto y concierto que el vencido quedase a 

merced del vencedor; y así vencido don Quijote, le había de mandar el bachiller caballero 

se volviese a su pueblo y casa, y no saliese della en dos años, o hasta tanto que por él le 

fuese mandado otra cosa; lo cual era claro que don Quijote vencido cumpliría 

indubitablemente, por no contravenir y faltar a las leyes de la caballería, y podría ser que en 

el tiempo de su reclusión se le olvidasen sus vanidades, o se diese lugar de buscar a su 

locura algún conveniente remedio. 

Aceptólo Carrasco, y ofreciósele por escudero Tomé Cecial, compadre y vecino de Sancho 

Panza, hombre alegre y de lucios cascos. Armóse Sansón como queda referido y Tomé 

Cecial acomodó sobre sus naturales narices las falsas y de máscara ya dichas, porque no 

fuese conocido de su compadre cuando se viesen; y así, siguieron el mismo viaje que 

llevaba don Quijote, y llegaron casi a hallarse en la aventura del carro de la Muerte. Y, 

finalmente, dieron con ellos en el bosque, donde les sucedió todo lo que el prudente ha 

leído; y si no fuera por los pensamientos extraordinarios de don Quijote, que se dio a 

entender que el bachiller no era el bachiller, el señor bachiller quedara imposibilitado para 

siempre de graduarse de licenciado, por no haber hallado nidos donde pensó hallar pájaros. 

Tomé Cecial, que vio cuán mal había logrado sus deseos y el mal paradero que había tenido 

su camino, dijo al bachiller: 

-Por cierto, señor Sansón Carrasco, que tenemos nuestro merecido: con facilidad se piensa 

y se acomete una empresa, pero con dificultad las más veces se sale della. Don Quijote 

loco, nosotros cuerdos: él se va sano y riendo, vuesa merced queda molido y triste. 

Sepamos, pues, ahora, cuál es más loco: ¿el que lo es por no poder menos, o el que lo es por 

su voluntad?

A lo que respondió Sansón: 

-La diferencia que hay entre esos dos locos es que el que lo es por fuerza lo será siempre, y 

el que lo es de grado lo dejará de ser cuando quisiere. 

-Pues así es -dijo Tomé Cecial-, yo fui por mi voluntad loco cuando quise hacerme 

escudero de vuestra merced, y por la misma quiero dejar de serlo y volverme a mi casa. 

-Eso os cumple -respondió Sansón-, porque pensar que yo he de volver a la mía, hasta 

haber molido a palos a don Quijote, es pensar en lo escusado; y no me llevará ahora a 

buscarle el deseo de que cobre su juicio, sino el de la venganza; que el dolor grande de mis 

costillas no me deja hacer más piadosos discursos. 

En esto fueron razonando los dos, hasta que llegaron a un pueblo donde fue ventura hallar 

un algebrista, con quien se curó el Sansón desgraciado. Tomé Cecial se volvió y le dejó, y 

él quedó imaginando su venganza; y la historia vuelve a hablar dél a su tiempo, por no dejar 

de regocijarse ahora con don Quijote. 

Capítulo XVI 

De lo que sucedió a don Quijote con un discreto caballero de la Mancha 

CON LA ALEGRÍA, contento y ufanidad que se ha dicho, seguía don Quijote su jornada, 

imaginándose por la pasada vitoria ser el caballero andante más valiente que tenía en 

aquella edad el mundo; daba por acabadas y a felice fin conducidas cuantas aventuras 

pudiesen sucederle de allí adelante; tenía en poco a los encantos y a los encantadores; no se 

acordaba de los inumerables palos que en el discurso de sus caballerías le habían dado, ni 

de la pedrada que le derribó la mitad de los dientes, ni del desagradecimiento de los 

galeotes, ni del atrevimiento y lluvia de estacas de los yangüeses. Finalmente, decía entre sí 

que si él hallara arte, modo o manera como desencantar a su señora Dulcinea, no invidiara a 

la mayor ventura que alcanzó o pudo alcanzar el más venturoso caballero andante de los 

pasados siglos. En estas imaginaciones iba todo ocupado, cuando Sancho le dijo: 

-¿No es bueno, señor, que aun todavía traigo entre los ojos las desaforadas narices, y 

mayores de marca, de mi compadre Tomé Cecial? 

-Y ¿crees tú, Sancho, por ventura, que el Caballero de los Espejos era el bachiller Carrasco; 

y su escudero, Tomé Cecial, tu compadre?

-No sé qué me diga a eso -respondió Sancho-; sólo sé que las señas que me dio de mi casa, 

mujer y hijos no me las podría dar otro que él mesmo; y la cara, quitadas las narices, era la 

misma de Tomé Cecial, como yo se la he visto muchas veces en mi pueblo y pared en 

medio de mi misma casa; y el tono de la habla era todo uno. 

-Estemos a razón, Sancho -replicó don Quijote-. Ven acá: ¿en qué consideración puede 

caber que el bachiller Sansón Carrasco viniese como caballero andante, armado de armas 

ofensivas y defensivas, a pelear conmigo? ¿He sido yo su enemigo por ventura? ¿Hele dado 

yo jamás ocasión para tenerme ojeriza? ¿Soy yo su rival, o hace él profesión de las armas, 

para tener invidia a la fama que yo por ellas he ganado? 

-Pues, ¿qué diremos, señor -respondió Sancho-, a esto de parecerse tanto aquel caballero, 

sea el que se fuere, al bachiller Carrasco, y su escudero a Tomé Cecial, mi compadre? Y si 

ello es encantamento, como vuestra merced ha dicho, ¿no había en el mundo otros dos a 

quien se parecieran? 

-Todo es artificio y traza -respondió don Quijote- de los malignos magos que me persiguen, 

los cuales, anteviendo que yo había de quedar vencedor en la contienda, se previnieron de 

que el caballero vencido mostrase el rostro de mi amigo el bachiller, porque la amistad que 

le tengo se pusiese entre los filos de mi espada y el rigor de mi brazo, y templase la justa ira 

de mi corazón, y desta manera quedase con vida el que con embelecos y falsías procuraba 

quitarme la mía. Para prueba de lo cual ya sabes, ¡oh Sancho!, por experiencia que no te 

dejará mentir ni engañar, cuán fácil sea a los encantadores mudar unos rostros en otros, 

haciendo de lo hermoso feo y de lo feo hermoso, pues no ha dos días que viste por tus 

mismos ojos la hermosura y gallardía de la sin par Dulcinea en toda su entereza y natural 

conformidad, y yo la vi en la fealdad y bajeza de una zafia labradora, con cataratas en los 

ojos y con mal olor en la boca; y más, que el perverso encantador que se atrevió a hacer 

una transformación tan mala no es mucho que haya hecho la de Sansón Carrasco y la de tu 

compadre, por quitarme la gloria del vencimiento de las manos. Pero, con todo esto, me 

consuelo; porque, en fin, en cualquiera figura que haya sido, he quedado vencedor de mi 

enemigo. 

-Dios sabe la verdad de todo -respondió Sancho. 

Y como él sabía que la transformación de Dulcinea había sido traza y embeleco suyo, no le 

satisfacían las quimeras de su amo; pero no le quiso replicar, por no decir alguna palabra 

que descubriese su embuste. 

En estas razones estaban cuando los alcanzó un hombre que detrás dellos por el mismo 

camino venía sobre una muy hermosa yegua tordilla, vestido un gabán de paño fino verde, 

jironado de terciopelo leonado, con una montera del mismo terciopelo; el aderezo de la 

yegua era de campo y de la jineta, asimismo de morado y verde. Traía un alfanje morisco 

pendiente de un ancho tahalí de verde y oro, y los borceguíes eran de la labor del tahalí; las 

espuelas no eran doradas, sino dadas con un barniz verde, tan tersas y bruñidas que, por 

hacer labor con todo el vestido, parecían mejor que si fuera de oro puro. Cuando llegó a

ellos, el caminante los saludó cortésmente, y, picando a la yegua, se pasaba de largo; pero 

don Quijote le dijo: 

-Señor galán, si es que vuestra merced lleva el camino que nosotros y no importa el darse 

priesa, merced recibiría en que nos fuésemos juntos. 

-En verdad -respondió el de la yegua- que no me pasara tan de largo, si no fuera por temor 

que con la compañía de mi yegua no se alborotara ese caballo. 

-Bien puede, señor -respondió a esta sazón Sancho-, bien puede tener las riendas a su 

yegua, porque nuestro caballo es el más honesto y bien mirado del mundo: jamás en 

semejantes ocasiones ha hecho vileza alguna, y una vez que se desmandó a hacerla la 

lastamos mi señor y yo con las setenas. Digo otra vez que puede vuestra merced 

detenerse, si quisiere; que, aunque se la den entre dos platos, a buen seguro que el caballo 

no la arrostre. 

Detuvo la rienda el caminante, admirándose de la apostura y rostro de don Quijote, el cual 

iba sin celada, que la llevaba Sancho como maleta en el arzón delantero de la albarda del 

rucio; y si mucho miraba el de lo verde a don Quijote, mucho más miraba don Quijote al de 

lo verde, pareciéndole hombre de chapa. La edad mostraba ser de cincuenta años; las canas, 

pocas, y el rostro, aguileño; la vista, entre alegre y grave; finalmente, en el traje y apostura 

daba a entender ser hombre de buenas prendas. 

Lo que juzgó de don Quijote de la Mancha el de lo verde fue que semejante manera ni 

parecer de hombre no le había visto jamás: admiróle la longura de su caballo, la grandeza 

de su cuerpo, la flaqueza y amarillez de su rostro, sus armas, su ademán y compostura: 

figura y retrato no visto por luengos tiempos atrás en aquella tierra. Notó bien don Quijote 

la atención con que el caminante le miraba, y leyóle en la suspensión su deseo; y, como era 

tan cortés y tan amigo de dar gusto a todos, antes que le preguntase nada, le salió al camino, 

diciéndole: 

-Esta figura que vuesa merced en mí ha visto, por ser tan nueva y tan fuera de las que 

comúnmente se usan, no me maravillaría yo de que le hubiese maravillado; pero dejará 

vuesa merced de estarlo cuando le diga, como le digo, que soy caballero 

destos que dicen las gentes 

que a sus aventuras van. 

Salí de mi patria, empeñé mi hacienda, dejé mi regalo, y entreguéme en los brazos de la 

Fortuna, que me llevasen donde más fuese servida. Quise resucitar la ya muerta andante 

caballería, y ha muchos días que, tropezando aquí, cayendo allí, despeñándome acá y 

levantándome acullá, he cumplido gran parte de mi deseo, socorriendo viudas, amparando 

doncellas y favoreciendo casadas, huérfanos y pupilos, propio y natural oficio de

caballeros andantes; y así, por mis valerosas, muchas y cristianas hazañas he merecido 

andar ya en estampa en casi todas o las más naciones del mundo. Treinta mil volúmenes se 

han impreso de mi historia, y lleva camino de imprimirse treinta mil veces de millares, si el 

cielo no lo remedia. Finalmente, por encerrarlo todo en breves palabras, o en una sola, digo 

que yo soy don Quijote de la Mancha, por otro nombre llamado el Caballero de la Triste 

Figura; y, puesto que las propias alabanzas envilecen, esme forzoso decir yo tal vez las 

mías, y esto se entiende cuando no se halla presente quien las diga; así que, señor 

gentilhombre, ni este caballo, esta lanza, ni este escudo, ni escudero, ni todas juntas estas 

armas, ni la amarillez de mi rostro, ni mi atenuada flaqueza, os podrá admirar de aquí 

adelante, habiendo ya sabido quién soy y la profesión que hago. 

Calló en diciendo esto don Quijote, y el de lo verde, según se tardaba en responderle, 

parecía que no acertaba a hacerlo; pero de allí a buen espacio le dijo: 

-Acertastes, señor caballero, a conocer por mi suspensión mi deseo; pero no habéis acertado 

a quitarme la maravilla que en mí causa el haberos visto; que, puesto que, como vos, señor, 

decís, que el saber ya quién sois me lo podría quitar, no ha sido así; antes, agora que lo sé, 

quedo más suspenso y maravillado. ¿Cómo y es posible que hay hoy caballeros andantes en 

el mundo, y que hay historias impresas de verdaderas caballerías? No me puedo persuadir 

que haya hoy en la tierra quien favorezca viudas, ampare doncellas, ni honre casadas, ni 

socorra huérfanos, y no lo creyera si en vuesa merced no lo hubiera visto con mis ojos. 

¡Bendito sea el cielo!, que con esa historia, que vuesa merced dice que está impresa, de sus 

altas y verdaderas caballerías, se habrán puesto en olvido las innumerables de los fingidos 

caballeros andantes, de que estaba lleno el mundo, tan en daño de las buenas costumbres 

y tan en perjuicio y descrédito de las buenas historias. 

-Hay mucho que decir -respondió don Quijote- en razón de si son fingidas, o no, las 

historias de los andantes caballeros. 

-Pues, ¿hay quien dude -respondió el Verde- que no son falsas las tales historias? 

-Yo lo dudo -respondió don Quijote-, y quédese esto aquí; que si nuestra jornada dura, 

espero en Dios de dar a entender a vuesa merced que ha hecho mal en irse con la corriente 

de los que tienen por cierto que no son verdaderas. 

Desta última razón de don Quijote tomó barruntos el caminante de que don Quijote debía 

de ser algún mentecato, y aguardaba que con otras lo confirmase; pero, antes que se 

divertiesen en otros razonamientos, don Quijote le rogó le dijese quién era, pues él le había 

dado parte de su condición y de su vida. A lo que respondió el del Verde Gabán: 

-Yo, señor Caballero de la Triste Figura, soy un hidalgo natural de un lugar donde iremos a 

comer hoy, si Dios fuere servido. Soy más que medianamente rico y es mi nombre don 

Diego de Miranda; paso la vida con mi mujer, y con mis hijos, y con mis amigos; mis 

ejercicios son el de la caza y pesca, pero no mantengo ni halcón ni galgos, sino algún 

perdigón manso, o algún hurón atrevido. Tengo hasta seis docenas de libros, cuáles de 

romance y cuáles de latín, de historia algunos y de devoción otros; los de caballerías aún no 

han entrado por los umbrales de mis puertas. Hojeo más los que son profanos que los

devotos, como sean de honesto entretenimiento, que deleiten con el lenguaje y admiren y 

suspendan con la invención, puesto que déstos hay muy pocos en España. Alguna vez como 

con mis vecinos y amigos, y muchas veces los convido; son mis convites limpios y aseados, 

y no nada escasos; ni gusto de murmurar, ni consiento que delante de mí se murmure; no 

escudriño las vidas ajenas, ni soy lince de los hechos de los otros; oigo misa cada día; 

reparto de mis bienes con los pobres, sin hacer alarde de las buenas obras, por no dar 

entrada en mi corazón a la hipocresía y vanagloria, enemigos que blandamente se apoderan 

del corazón más recatado; procuro poner en paz los que sé que están desavenidos; soy 

devoto de nuestra Señora, y confío siempre en la misericordia infinita de Dios nuestro 

Señor. 

Atentísimo estuvo Sancho a la relación de la vida y entretenimientos del hidalgo; y, 

pareciéndole buena y santa y que quien la hacía debía de hacer milagros, se arrojó del rucio, 

y con gran priesa le fue a asir del estribo derecho, y con devoto corazón y casi lágrimas le 

besó los pies una y muchas veces. Visto lo cual por el hidalgo, le preguntó: 

-¿Qué hacéis, hermano? ¿Qué besos son éstos? 

-Déjenme besar -respondió Sancho-, porque me parece vuesa merced el primer santo a la 

jineta que he visto en todos los días de mi vida. 

-No soy santo -respondió el hidalgo-, sino gran pecador; vos sí, hermano, que debéis de ser 

bueno, como vuestra simplicidad lo muestra. 

Volvió Sancho a cobrar la albarda, habiendo sacado a plaza la risa de la profunda 

malencolía de su amo y causado nueva admiración a don Diego. Preguntóle don Quijote 

que cuántos hijos tenía, y díjole que una de las cosas en que ponían el sumo bien los 

antiguos filósofos, que carecieron del verdadero conocimiento de Dios, fue en los bienes de 

la naturaleza, en los de la fortuna, en tener muchos amigos y en tener muchos y buenos 

hijos. 

-Yo, señor don Quijote -respondió el hidalgo-, tengo un hijo, que, a no tenerle, quizá me 

juzgara por más dichoso de lo que soy; y no porque él sea malo, sino porque no es tan 

bueno como yo quisiera. Será de edad de diez y ocho años: los seis ha estado en Salamanca, 

aprendiendo las lenguas latina y griega; y, cuando quise que pasase a estudiar otras 

ciencias, halléle tan embebido en la de la poesía, si es que se puede llamar ciencia, que 

no es posible hacerle arrostrar la de las leyes, que yo quisiera que estudiara, ni de la reina 

de todas, la teología. Quisiera yo que fuera corona de su linaje, pues vivimos en siglo donde 

nuestros reyes premian altamente las virtuosas y buenas letras; porque letras sin virtud son 

perlas en el muladar. Todo el día se le pasa en averiguar si dijo bien o mal Homero en tal 

verso de la Ilíada; si Marcial anduvo deshonesto, o no, en tal epigrama; si se han de 

entender de una manera o otra tales y tales versos de Virgilio. En fin, todas sus 

conversaciones son con los libros de los referidos poetas, y con los de Horacio, Persio, 

Juvenal y Tibulo; que de los modernos romancistas no hace mucha cuenta; y, con todo el 

mal cariño que muestra tener a la poesía de romance, le tiene agora desvanecidos los 

pensamientos el hacer una glosa a cuatro versos que le han enviado de Salamanca, y pienso 

que son de justa literaria.

A todo lo cual respondió don Quijote: 

-Los hijos, señor, son pedazos de las entrañas de sus padres, y así, se han de querer, o 

buenos o malos que sean, como se quieren las almas que nos dan vida; a los padres toca el 

encaminarlos desde pequeños por los pasos de la virtud, de la buena crianza y de las buenas 

y cristianas costumbres, para que cuando grandes sean báculo de la vejez de sus padres y 

gloria de su posteridad; y en lo de forzarles que estudien esta o aquella ciencia no lo tengo 

por acertado, aunque el persuadirles no será dañoso; y cuando no se ha de estudiar para 

pane lucrando, siendo tan venturoso el estudiante que le dio el cielo padres que se lo dejen, 

sería yo de parecer que le dejen seguir aquella ciencia a que más le vieren inclinado; y, 

aunque la de la poesía es menos útil que deleitable, no es de aquellas que suelen deshonrar 

a quien las posee. La poesía, señor hidalgo, a mi parecer, es como una doncella tierna y 

de poca edad, y en todo estremo hermosa, a quien tienen cuidado de enriquecer, pulir y 

adornar otras muchas doncellas, que son todas las otras ciencias, y ella se ha de servir de 

todas, y todas se han de autorizar con ella; pero esta tal doncella no quiere ser manoseada, 

ni traída por las calles, ni publicada por las esquinas de las plazas ni por los rincones de los 

palacios. Ella es hecha de una alquimia de tal virtud, que quien la sabe tratar la volverá en 

oro purísimo de inestimable precio; hala de tener, el que la tuviere, a raya, no dejándola 

correr en torpes sátiras ni en desalmados sonetos; no ha de ser vendible en ninguna manera, 

si ya no fuere en poemas heroicos, en lamentables tragedias, o en comedias alegres y 

artificiosas; no se ha de dejar tratar de los truhanes, ni del ignorante vulgo, incapaz de 

conocer ni estimar los tesoros que en ella se encierran. Y no penséis, señor, que yo llamo 

aquí vulgo solamente a la gente plebeya y humilde; que todo aquel que no sabe, aunque sea 

señor y príncipe, puede y debe entrar en número de vulgo. Y así, el que con los requisitos 

que he dicho tratare y tuviere a la poesía, será famoso y estimado su nombre en todas las 

naciones políticas del mundo. Y a lo que decís, señor, que vuestro hijo no estima mucho la 

poesía de romance, doyme a entender que no anda muy acertado en ello, y la razón es ésta: 

el grande Homero no escribió en latín, porque era griego, ni Virgilio no escribió en griego, 

porque era latino. En resolución, todos los poetas antiguos escribieron en la lengua que 

mamaron en la leche, y no fueron a buscar las estranjeras para declarar la alteza de sus 

conceptos. Y, siendo esto así, razón sería se estendiese esta costumbre por todas las 

naciones, y que no se desestimase el poeta alemán porque escribe en su lengua, ni el 

castellano, ni aun el vizcaíno, que escribe en la suya. Pero vuestro hijo, a lo que yo, 

señor, imagino, no debe de estar mal con la poesía de romance, sino con los poetas que son 

meros romancistas, sin saber otras lenguas ni otras ciencias que adornen y despierten y 

ayuden a su natural impulso; y aun en esto puede haber yerro; porque, según es opinión 

verdadera, el poeta nace: quieren decir que del vientre de su madre el poeta natural sale 

poeta; y, con aquella inclinación que le dio el cielo, sin más estudio ni artificio, compone 

cosas, que hace verdadero al que dijo: est Deus in nobis..., etcétera. También digo que el 

natural poeta que se ayudare del arte será mucho mejor y se aventajará al poeta que sólo por 

saber el arte quisiere serlo; la razón es porque el arte no se aventaja a la naturaleza, sino 

perficiónala; así que, mezcladas la naturaleza y el arte, y el arte con la naturaleza, sacarán 

un perfetísimo poeta. Sea, pues, la conclusión de mi plática, señor hidalgo, que vuesa 

merced deje caminar a su hijo por donde su estrella le llama; que, siendo él tan buen 

estudiante como debe de ser, y habiendo ya subido felicemente el primer escalón de las 

esencias, que es el de las lenguas, con ellas por sí mesmo subirá a la cumbre de las letras

humanas, las cuales tan bien parecen en un caballero de capa y espada, y así le adornan, 

honran y engrandecen, como las mitras a los obispos, o como las garnachas a los peritos 

jurisconsultos. Riña vuesa merced a su hijo si hiciere sátiras que perjudiquen las honras 

ajenas, y castíguele, y rómpaselas, pero si hiciere sermones al modo de Horacio, donde 

reprehenda los vicios en general, como tan elegantemente él lo hizo, alábele: porque lícito 

es al poeta escribir contra la invidia, y decir en sus versos mal de los invidiosos, y así de los 

otros vicios, con que no señale persona alguna; pero hay poetas que, a trueco de decir 

una malicia, se pondrán a peligro que los destierren a las islas de Ponto. Si el poeta fuere 

casto en sus costumbres, lo será también en sus versos; la pluma es lengua del alma: cuales 

fueren los conceptos que en ella se engendraren, tales serán sus escritos; y cuando los reyes 

y príncipes veen la milagrosa ciencia de la poesía en sujetos prudentes, virtuosos y graves, 

los honran, los estiman y los enriquecen, y aun los coronan con las hojas del árbol a quien 

no ofende el rayo, como en señal que no han de ser ofendidos de nadie los que con tales 

coronas veen honrados y adornadas sus sienes. 

Admirado quedó el del Verde Gabán del razonamiento de don Quijote, y tanto, que fue 

perdiendo de la opinión que con él tenía, de ser mentecato. Pero, a la mitad desta plática, 

Sancho, por no ser muy de su gusto, se había desviado del camino a pedir un poco de leche 

a unos pastores que allí junto estaban ordeñando unas ovejas; y, en esto, ya volvía a renovar 

la plática el hidalgo, satisfecho en estremo de la discreción y buen discurso de don Quijote, 

cuando, alzando don Quijote la cabeza, vio que por el camino por donde ellos iban venía un 

carro lleno de banderas reales; y, creyendo que debía de ser alguna nueva aventura, a 

grandes voces llamó a Sancho que viniese a darle la celada. El cual Sancho, oyéndose 

llamar, dejó a los pastores, y a toda priesa picó al rucio, y llegó donde su amo estaba, a 

quien sucedió una espantosa y desatinada aventura. 

Capítulo XVII 

De donde se declaró el último punto y estremo adonde llegó y pudo llegar el inaudito ánimo 

de don Quijote, con la felicemente acabada aventura de los leones 

CUENTA la historia que cuando don Quijote daba voces a Sancho que le trujese el yelmo, 

estaba él comprando unos requesones que los pastores le vendían; y, acosado de la mucha 

priesa de su amo, no supo qué hacer dellos, ni en qué traerlos, y, por no perderlos, que ya 

los tenía pagados, acordó de echarlos en la celada de su señor, y con este buen recado 

volvió a ver lo que le quería; el cual, en llegando, le dijo:

-Dame, amigo, esa celada; que yo sé poco de aventuras, o lo que allí descubro es alguna 

que me ha de necesitar, y me necesita, a tomar mis armas. 

El del Verde Gabán, que esto oyó, tendió la vista por todas partes, y no descubrió otra cosa 

que un carro que hacia ellos venía, con dos o tres banderas pequeñas, que le dieron a 

entender que el tal carro debía de traer moneda de Su Majestad, y así se lo dijo a don 

Quijote; pero él no le dio crédito, siempre creyendo y pensando que todo lo que le 

sucediese habían de ser aventuras y más aventuras, y así, respondió al hidalgo: 

-Hombre apercebido, medio combatido: no se pierde nada en que yo me aperciba, que sé 

por experiencia que tengo enemigos visibles e invisibles, y no sé cuándo, ni adónde, ni en 

qué tiempo, ni en qué figuras me han de acometer. 

Y, volviéndose a Sancho, le pidió la celada; el cual, como no tuvo lugar de sacar los 

requesones, le fue forzoso dársela como estaba. Tomóla don Quijote, y, sin que echase de 

ver lo que dentro venía, con toda priesa se la encajó en la cabeza; y, como los requesones 

se apretaron y exprimieron, comenzó a correr el suero por todo el rostro y barbas de don 

Quijote, de lo que recibió tal susto, que dijo a Sancho: 

-¿Qué será esto, Sancho, que parece que se me ablandan los cascos, o se me derriten los 

sesos, o que sudo de los pies a la cabeza? Y si es que sudo, en verdad que no es de miedo; 

sin duda creo que es terrible la aventura que agora quiere sucederme. Dame, si tienes, con 

que me limpie, que el copioso sudor me ciega los ojos. 

Calló Sancho y diole un paño, y dio con él gracias a Dios de que su señor no hubiese caído 

en el caso. Limpióse don Quijote y quitóse la celada por ver qué cosa era la que, a su 

parecer, le enfriaba la cabeza, y, viendo aquellas gachas blancas dentro de la celada, las 

llegó a las narices, y en oliéndolas dijo: 

-Por vida de mi señora Dulcinea del Toboso, que son requesones los que aquí me has 

puesto, traidor, bergante y mal mirado escudero. 

A lo que, con gran flema y disimulación, respondió Sancho: 

-Si son requesones, démelos vuesa merced, que yo me los comeré... Pero cómalos el diablo, 

que debió de ser el que ahí los puso. ¿Yo había de tener atrevimiento de ensuciar el yelmo 

de vuesa merced? ¡Hallado le habéis el atrevido! A la fe, señor, a lo que Dios me da a 

entender, también debo yo de tener encantadores que me persiguen como a hechura y 

miembro de vuesa merced, y habrán puesto ahí esa inmundicia para mover a cólera su 

paciencia y hacer que me muela, como suele, las costillas. Pues en verdad que esta vez han 

dado salto en vago, que yo confío en el buen discurso de mi señor, que habrá considerado 

que ni yo tengo requesones, ni leche, ni otra cosa que lo valga, y que si la tuviera, antes la 

pusiera en mi estómago que en la celada. 

-Todo puede ser -dijo don Quijote.

Y todo lo miraba el hidalgo, y de todo se admiraba, especialmente cuando, después de 

haberse limpiado don Quijote cabeza, rostro y barbas y celada, se la encajó; y, 

afirmándose bien en los estribos, requiriendo la espada y asiendo la lanza, dijo: 

-Ahora, venga lo que veniere, que aquí estoy con ánimo de tomarme con el mesmo Satanás 

en persona. 

Llegó en esto el carro de las banderas, en el cual no venía otra gente que el carretero, en las 

mulas, y un hombre sentado en la delantera. Púsose don Quijote delante y dijo: 

-¿Adónde vais, hermanos? ¿Qué carro es éste, qué lleváis en él y qué banderas son 

aquéstas? 

A lo que respondió el carretero: 

-El carro es mío; lo que va en él son dos bravos leones enjaulados, que el general de Orán 

envía a la corte, presentados a Su Majestad; las banderas son del rey nuestro señor, en señal 

que aquí va cosa suya. 

-Y ¿son grandes los leones? -preguntó don Quijote. 

-Tan grandes -respondió el hombre que iba a la puerta del carro-, que no han pasado 

mayores, ni tan grandes, de África a España jamás; y yo soy el leonero, y he pasado otros, 

pero como éstos, ninguno. Son hembra y macho; el macho va en esta jaula primera, y la 

hembra en la de atrás; y ahora van hambrientos porque no han comido hoy; y así, vuesa 

merced se desvíe, que es menester llegar presto donde les demos de comer. 

A lo que dijo don Quijote, sonriéndose un poco: 

-¿Leoncitos a mí? ¿A mí leoncitos, y a tales horas? Pues, ¡por Dios que han de ver esos 

señores que acá los envían si soy yo hombre que se espanta de leones! Apeaos, buen 

hombre, y, pues sois el leonero, abrid esas jaulas y echadme esas bestias fuera, que en 

mitad desta campaña les daré a conocer quién es don Quijote de la Mancha, a despecho y 

pesar de los encantadores que a mí los envían. 

-¡Ta, ta! -dijo a esta sazón entre sí el hidalgo-, dado ha señal de quién es nuestro buen 

caballero: los requesones, sin duda, le han ablandado los cascos y madurado los sesos. 

Llegóse en esto a él Sancho y díjole: 

-Señor, por quien Dios es, que vuesa merced haga de manera que mi señor don Quijote no 

se tome con estos leones, que si se toma, aquí nos han de hacer pedazos a todos. 

-Pues, ¿tan loco es vuestro amo -respondió el hidalgo-, que teméis, y creéis que se ha de 

tomar con tan fieros animales? 

-No es loco -respondió Sancho-, sino atrevido.

-Yo haré que no lo sea -replicó el hidalgo. 

Y, llegándose a don Quijote, que estaba dando priesa al leonero que abriese las jaulas, le 

dijo: 

-Señor caballero, los caballeros andantes han de acometer las aventuras que prometen 

esperanza de salir bien dellas, y no aquellas que de en todo la quitan; porque la valentía que 

se entra en la juridición de la temeridad, más tiene de locura que de fortaleza. Cuanto más, 

que estos leones no vienen contra vuesa merced, ni lo sueñan: van presentados a Su 

Majestad, y no será bien detenerlos ni impedirles su viaje. 

-Váyase vuesa merced, señor hidalgo -respondió don Quijote-, a entender con su perdigón 

manso y con su hurón atrevido, y deje a cada uno hacer su oficio. Éste es el mío, y yo sé si 

vienen a mí, o no, estos señores leones. 

Y, volviéndose al leonero, le dijo: 

-¡Voto a tal, don bellaco, que si no abrís luego luego las jaulas, que con esta lanza os he de 

coser con el carro! 

El carretero, que vio la determinación de aquella armada fantasía, le dijo: 

-Señor mío, vuestra merced sea servido, por caridad, dejarme desuncir las mulas y ponerme 

en salvo con ellas antes que se desenvainen los leones, porque si me las matan, quedaré 

rematado para toda mi vida; que no tengo otra hacienda sino este carro y estas mulas. 

-¡Oh hombre de poca fe! -respondió don Quijote-, apéate y desunce, y haz lo que quisieres, 

que presto verás que trabajaste en vano y que pudieras ahorrar desta diligencia. 

Apeóse el carretero y desunció a gran priesa, y el leonero dijo a grandes voces: 

-Séanme testigos cuantos aquí están cómo contra mi voluntad y forzado abro las jaulas y 

suelto los leones, y de que protesto a este señor que todo el mal y daño que estas bestias 

hicieren corra y vaya por su cuenta, con más mis salarios y derechos. Vuestras mercedes, 

señores, se pongan en cobro antes que abra, que yo seguro estoy que no me han de hacer 

daño. 

Otra vez le persuadió el hidalgo que no hiciese locura semejante, que era tentar a Dios 

acometer tal disparate. A lo que respondió don Quijote que él sabía lo que hacía. 

Respondióle el hidalgo que lo mirase bien, que él entendía que se engañaba. 

-Ahora, señor -replicó don Quijote-, si vuesa merced no quiere ser oyente desta que a su 

parecer ha de ser tragedia, pique la tordilla y póngase en salvo. 

Oído lo cual por Sancho, con lágrimas en los ojos le suplicó desistiese de tal empresa, en 

cuya comparación habían sido tortas y pan pintado la de los molinos de viento y la

temerosa de los batanes, y, finalmente, todas las hazañas que había acometido en todo el 

discurso de su vida. 

-Mire, señor -decía Sancho-, que aquí no hay encanto ni cosa que lo valga; que yo he visto 

por entre las verjas y resquicios de la jaula una uña de león verdadero, y saco por ella que el 

tal león, cuya debe de ser la tal uña, es mayor que una montaña. 

-El miedo, a lo menos -respondió don Quijote-, te le hará parecer mayor que la mitad del 

mundo. Retírate, Sancho, y déjame; y si aquí muriere, ya sabes nuestro antiguo concierto: 

acudirás a Dulcinea, y no te digo más. 

A éstas añadió otras razones, con que quitó las esperanzas de que no había de dejar de 

proseguir su desvariado intento. Quisiera el del Verde Gabán oponérsele, pero viose 

desigual en las armas, y no le pareció cordura tomarse con un loco, que ya se lo había 

parecido de todo punto don Quijote; el cual, volviendo a dar priesa al leonero y a reiterar 

las amenazas, dio ocasión al hidalgo a que picase la yegua, y Sancho al rucio, y el carretero 

a sus mulas, procurando todos apartarse del carro lo más que pudiesen, antes que los leones 

se desembanastasen. 

Lloraba Sancho la muerte de su señor, que aquella vez sin duda creía que llegaba en las 

garras de los leones; maldecía su ventura, y llamaba menguada la hora en que le vino al 

pensamiento volver a servirle; pero no por llorar y lamentarse dejaba de aporrear al rucio 

para que se alejase del carro. Viendo, pues, el leonero que ya los que iban huyendo estaban 

bien desviados, tornó a requerir y a intimar a don Quijote lo que ya le había requerido e 

intimado, el cual respondió que lo oía, y que no se curase de más intimaciones y 

requirimientos, que todo sería de poco fruto, y que se diese priesa. 

En el espacio que tardó el leonero en abrir la jaula primera, estuvo considerando don 

Quijote si sería bien hacer la batalla antes a pie que a caballo; y, en fin, se determinó de 

hacerla a pie, temiendo que Rocinante se espantaría con la vista de los leones. Por esto saltó 

del caballo, arrojó la lanza y embrazó el escudo, y, desenvainando la espada, paso ante 

paso, con maravilloso denuedo y corazón valiente, se fue a poner delante del carro, 

encomendándose a Dios de todo corazón, y luego a su señora Dulcinea. 

Y es de saber que, llegando a este paso, el autor de esta verdadera historia exclama y dice: 

«¡Oh fuerte y, sobre todo encarecimiento, animoso don Quijote de la Mancha, espejo donde 

se pueden mirar todos los valientes del mundo, segundo y nuevo don Manuel de León, que 

fue gloria y honra de los españoles caballeros! ¿Con qué palabras contaré esta tan espantosa 

hazaña, o con qué razones la haré creíble a los siglos venideros, o qué alabanzas habrá que 

no te convengan y cuadren, aunque sean hipérboles sobre todos los hipérboles? Tú a pie, tú 

solo, tú intrépido, tú magnánimo, con sola una espada, y no de las del perrillo cortadoras, 

con un escudo no de muy luciente y limpio acero, estás aguardando y atendiendo los dos 

más fieros leones que jamás criaron las africanas selvas. Tus mismos hechos sean los que 

te alaben, valeroso manchego, que yo los dejo aquí en su punto por faltarme palabras con 

que encarecerlos».

Aquí cesó la referida exclamación del autor, y pasó adelante, anudando el hilo de la 

historia, diciendo que, visto el leonero ya puesto en postura a don Quijote, y que no podía 

dejar de soltar al león macho, so pena de caer en la desgracia del indignado y atrevido 

caballero, abrió de par en par la primera jaula, donde estaba, como se ha dicho, el león, el 

cual pareció de grandeza extraordinaria y de espantable y fea catadura. Lo primero que hizo 

fue revolverse en la jaula, donde venía echado, y tender la garra, y desperezarse todo; abrió 

luego la boca y bostezó muy despacio, y, con casi dos palmos de lengua que sacó fuera, se 

despolvoreó los ojos y se lavó el rostro; hecho esto, sacó la cabeza fuera de la jaula y miró a 

todas partes con los ojos hechos brasas, vista y ademán para poner espanto a la misma 

temeridad. Sólo don Quijote lo miraba atentamente, deseando que saltase ya del carro y 

viniese con él a las manos, entre las cuales pensaba hacerle pedazos. 

Hasta aquí llegó el estremo de su jamás vista locura. Pero el generoso león, más comedido 

que arrogante, no haciendo caso de niñerías, ni de bravatas, después de haber mirado a una 

y otra parte, como se ha dicho, volvió las espaldas y enseñó sus traseras partes a don 

Quijote, y con gran flema y remanso se volvió a echar en la jaula. Viendo lo cual don 

Quijote, mandó al leonero que le diese de palos y le irritase para echarle fuera. 

-Eso no haré yo -respondió el leonero-, porque si yo le instigo, el primero a quien hará 

pedazos será a mí mismo. Vuesa merced, señor caballero, se contente con lo hecho, que es 

todo lo que puede decirse en género de valentía, y no quiera tentar segunda fortuna. El león 

tiene abierta la puerta: en su mano está salir, o no salir; pero, pues no ha salido hasta 

ahora, no saldrá en todo el día. La grandeza del corazón de vuesa merced ya está bien 

declarada: ningún bravo peleante, según a mí se me alcanza, está obligado a más que a 

desafiar a su enemigo y esperarle en campaña; y si el contrario no acude, en él se queda la 

infamia, y el esperante gana la corona del vencimiento. 

-Así es verdad -respondió don Quijote-: cierra, amigo, la puerta, y dame por testimonio, en 

la mejor forma que pudieres, lo que aquí me has visto hacer; conviene a saber: cómo tú 

abriste al león, yo le esperé, él no salió; volvíle a esperar, volvió a no salir y volvióse 

acostar. No debo más, y encantos afuera, y Dios ayude a la razón y a la verdad, y a la 

verdadera caballería; y cierra, como he dicho, en tanto que hago señas a los huidos y 

ausentes, para que sepan de tu boca esta hazaña. 

Hízolo así el leonero, y don Quijote, poniendo en la punta de la lanza el lienzo con que se 

había limpiado el rostro de la lluvia de los requesones, comenzó a llamar a los que no 

dejaban de huir ni de volver la cabeza a cada paso, todos en tropa y antecogidos del 

hidalgo; pero, alcanzando Sancho a ver la señal del blanco paño, dijo: 

-Que me maten si mi señor no ha vencido a las fieras bestias, pues nos llama. 

Detuviéronse todos, y conocieron que el que hacía las señas era don Quijote; y, perdiendo 

alguna parte del miedo, poco a poco se vinieron acercando hasta donde claramente oyeron 

las voces de don Quijote, que los llamaba. Finalmente, volvieron al carro, y, en llegando, 

dijo don Quijote al carretero:

-Volved, hermano, a uncir vuestras mulas y a proseguir vuestro viaje; y tú, Sancho, dale 

dos escudos de oro, para él y para el leonero, en recompensa de lo que por mí se han 

detenido. 

-Ésos daré yo de muy buena gana -respondió Sancho-; pero, ¿qué se han hecho los leones? 

¿Son muertos, o vivos? 

Entonces el leonero, menudamente y por sus pausas, contó el fin de la contienda, 

exagerando, como él mejor pudo y supo, el valor de don Quijote, de cuya vista el león, 

acobardado, no quiso ni osó salir de la jaula, puesto que había tenido un buen espacio 

abierta la puerta de la jaula; y que, por haber él dicho a aquel caballero que era tentar a Dios 

irritar al león para que por fuerza saliese, como él quería que se irritase, mal de su grado y 

contra toda su voluntad, había permitido que la puerta se cerrase. 

-¿Qué te parece desto, Sancho? -dijo don Quijote-. ¿Hay encantos que valgan contra la 

verdadera valentía? Bien podrán los encantadores quitarme la ventura, pero el esfuerzo y el 

ánimo, será imposible. 

Dio los escudos Sancho, unció el carretero, besó las manos el leonero a don Quijote por la 

merced recebida, y prometióle de contar aquella valerosa hazaña al mismo rey, cuando en 

la corte se viese. 

-Pues, si acaso Su Majestad preguntare quién la hizo, diréisle que el Caballero de los 

Leones, que de aquí adelante quiero que en éste se trueque, cambie, vuelva y mude el que 

hasta aquí he tenido del Caballero de la Triste Figura; y en esto sigo la antigua usanza de 

los andantes caballeros, que se mudaban los nombres cuando querían, o cuando les venía a 

cuento. 

Siguió su camino el carro, y don Quijote, Sancho y el del Verde Gabán prosiguieron el 

suyo. 

En todo este tiempo no había hablado palabra don Diego de Miranda, todo atento a mirar y 

a notar los hechos y palabras de don Quijote, pareciéndole que era un cuerdo loco y un loco 

que tiraba a cuerdo. No había aún llegado a su noticia la primera parte de su historia; que si 

la hubiera leído, cesara la admiración en que lo ponían sus hechos y sus palabras, pues ya 

supiera el género de su locura; pero, como no la sabía, ya le tenía por cuerdo y ya por loco, 

porque lo que hablaba era concertado, elegante y bien dicho, y lo que hacía, disparatado, 

temerario y tonto. Y decía entre sí: 

-¿Qué más locura puede ser que ponerse la celada llena de requesones y darse a entender 

que le ablandaban los cascos los encantadores? Y ¿qué mayor temeridad y disparate que 

querer pelear por fuerza con leones? 

Destas imaginaciones y deste soliloquio le sacó don Quijote, diciéndole: 

-¿Quién duda, señor don Diego de Miranda, que vuestra merced no me tenga en su opinión 

por un hombre disparatado y loco? Y no sería mucho que así fuese, porque mis obras no

pueden dar testimonio de otra cosa. Pues, con todo esto, quiero que vuestra merced advierta 

que no soy tan loco ni tan menguado como debo de haberle parecido. Bien parece un 

gallardo caballero, a los ojos de su rey, en la mitad de una gran plaza, dar una lanzada con 

felice suceso a un bravo toro; bien parece un caballero, armado de resplandecientes armas, 

pasar la tela en alegres justas delante de las damas, y bien parecen todos aquellos caballeros 

que en ejercicios militares, o que lo parezcan, entretienen y alegran, y, si se puede decir, 

honran las cortes de sus príncipes; pero sobre todos éstos parece mejor un caballero 

andante, que por los desiertos, por las soledades, por las encrucijadas, por las selvas y por 

los montes anda buscando peligrosas aventuras, con intención de darles dichosa y bien 

afortunada cima, sólo por alcanzar gloriosa fama y duradera. Mejor parece, digo, un 

caballero andante, socorriendo a una viuda en algún despoblado, que un cortesano 

caballero, requebrando a una doncella en las ciudades. Todos los caballeros tienen sus 

particulares ejercicios: sirva a las damas el cortesano; autorice la corte de su rey con 

libreas; sustente los caballeros pobres con el espléndido plato de su mesa; concierte justas, 

mantenga torneos y muéstrese grande, liberal y magnífico, y buen cristiano, sobre todo, y 

desta manera cumplirá con sus precisas obligaciones. Pero el andante caballero busque los 

rincones del mundo; éntrese en los más intricados laberintos; acometa a cada paso lo 

imposible; resista en los páramos despoblados los ardientes rayos del sol en la mitad del 

verano, y en el invierno la dura inclemencia de los vientos y de los yelos; no le asombren 

leones, ni le espanten vestiglos, ni atemoricen endriagos; que buscar éstos, acometer 

aquéllos y vencerlos a todos son sus principales y verdaderos ejercicios. Yo, pues, como me 

cupo en suerte ser uno del número de la andante caballería, no puedo dejar de acometer 

todo aquello que a mí me pareciere que cae debajo de la juridición de mis ejercicios; y así, 

el acometer los leones que ahora acometí derechamente me tocaba, puesto que conocí ser 

temeridad esorbitante, porque bien sé lo que es valentía, que es una virtud que está puesta 

entre dos estremos viciosos, como son la cobardía y la temeridad; pero menos mal será que 

el que es valiente toque y suba al punto de temerario, que no que baje y toque en el punto 

de cobarde; que así como es más fácil venir el pródigo a ser liberal que al avaro, así es más 

fácil dar el temerario en verdadero valiente que no el cobarde subir a la verdadera valentía; 

y, en esto de acometer aventuras, créame vuesa merced, señor don Diego, que antes se ha 

de perder por carta de más que de menos, porque mejor suena en las orejas de los que lo 

oyen «el tal caballero es temerario y atrevido» que no «el tal caballero es tímido y 

cobarde». 

-Digo, señor don Quijote -respondió don Diego-, que todo lo que vuesa merced ha dicho y 

hecho va nivelado con el fiel de la misma razón, y que entiendo que si las ordenanzas y 

leyes de la caballería andante se perdiesen, se hallarían en el pecho de vuesa merced como 

en su mismo depósito y archivo. Y démonos priesa, que se hace tarde, y lleguemos a mi 

aldea y casa, donde descansará vuestra merced del pasado trabajo, que si no ha sido del 

cuerpo, ha sido del espíritu, que suele tal vez redundar en cansancio del cuerpo. 

-Tengo el ofrecimiento a gran favor y merced, señor don Diego- respondió don Quijote. 

Y, picando más de lo que hasta entonces, serían como las dos de la tarde cuando llegaron a 

la aldea y a la casa de don Diego, a quien don Quijote llamaba el Caballero del Verde 

Gabán.

Capítulo XVIII 

De lo que sucedió a don Quijote en el castillo o casa del Caballero del Verde Gabán, con 

otras cosas extravagantes 

HALLÓ don Quijote ser la casa de don Diego de Miranda ancha como de aldea; las armas, 

empero, aunque de piedra tosca, encima de la puerta de la calle; la bodega, en el patio; la 

cueva, en el portal, y muchas tinajas a la redonda, que, por ser del Toboso, le renovaron las 

memorias de su encantada y transformada Dulcinea; y sospirando, y sin mirar lo que decía, 

ni delante de quién estaba, dijo: 

-¡Oh dulces prendas, por mi mal halladas, 

dulces y alegres cuando Dios quería! 

»¡Oh tobosescas tinajas, que me habéis traído a la memoria la dulce prenda de mi mayor 

amargura! 

Oyóle decir esto el estudiante poeta, hijo de don Diego, que con su madre había salido a 

recebirle, y madre y hijo quedaron suspensos de ver la estraña figura de don Quijote; el 

cual, apeándose de Rocinante, fue con mucha cortesía a pedirle las manos para besárselas, y 

don Diego dijo: 

-Recebid, señora, con vuestro sólito agrado al señor don Quijote de la Mancha, que es el 

que tenéis delante, andante caballero y el más valiente y el más discreto que tiene el mundo. 

La señora, que doña Cristina se llamaba, le recibió con muestras de mucho amor y de 

mucha cortesía, y don Quijote se le ofreció con asaz de discretas y comedidas razones. Casi 

los mismos comedimientos pasó con el estudiante, que, en oyéndole hablar don Quijote, le 

tuvo por discreto y agudo. 

Aquí pinta el autor todas las circunstancias de la casa de don Diego, pintándonos en ellas lo 

que contiene una casa de un caballero labrador y rico; pero al traductor desta historia le 

pa[re]ció pasar estas y otras semejantes menudencias en silencio, porque no venían bien 

con el propósito principal de la historia, la cual más tiene su fuerza en la verdad que en las 

frías digresiones.

Entraron a don Quijote en una sala, desarmóle Sancho, quedó en valones y en jubón de 

camuza, todo bisunto con la mugre de las armas: el cuello era valona a lo estudiantil, sin 

almidón y sin randas; los borceguíes eran datilados, y encerados los zapatos. Ciñóse su 

buena espada, que pendía de un tahalí de lobos marinos; que es opinión que muchos años 

fue enfermo de los riñones; cubrióse un herreruelo de buen paño pardo; pero antes de todo, 

con cinco calderos, o seis, de agua, que en la cantidad de los calderos hay alguna diferencia, 

se lavó la cabeza y rostro, y todavía se quedó el agua de color de suero, merced a la 

golosina de Sancho y a la compra de sus negros requesones, que tan blanco pusieron a su 

amo. Con los referidos atavíos, y con gentil donaire y gallardía, salió don Quijote a otra 

sala, donde el estudiante le estaba esperando para entretenerle en tanto que las mesas se 

ponían; que, por la venida de tan noble huésped, quería la señora doña Cristina mostrar que 

sabía y podía regalar a los que a su casa llegasen. 

En tanto que don Quijote se estuvo desarmando, tuvo lugar don Lorenzo, que así se llamaba 

el hijo de don Diego, de decir a su padre: 

-¿Quién diremos, señor, que es este caballero que vuesa merced nos ha traído a casa? Que 

el nombre, la figura, y el decir que es caballero andante, a mí y a mi madre nos tiene 

suspensos. 

-No sé lo que te diga, hijo -respondió don Diego-; sólo te sabré decir que le he visto hacer 

cosas del mayor loco del mundo, y decir razones tan discretas que borran y deshacen sus 

hechos: háblale tú, y toma el pulso a lo que sabe, y, pues eres discreto, juzga de su 

discreción o tontería lo que más puesto en razón estuviere; aunque, para decir verdad, antes 

le tengo por loco que por cuerdo. 

Con esto, se fue don Lorenzo a entretener a don Quijote, como queda dicho, y, entre otras 

pláticas que los dos pasaron, dijo don Quijote a don Lorenzo: 

-El señor don Diego de Miranda, padre de vuesa merced, me ha dado noticia de la rara 

habilidad y sutil ingenio que vuestra merced tiene, y, sobre todo, que es vuesa merced un 

gran poeta. 

-Poeta, bien podrá ser -respondió don Lorenzo-, pero grande, ni por pensamiento. Verdad 

es que yo soy algún tanto aficionado a la poesía y a leer los buenos poetas, pero no de 

manera que se me pueda dar el nombre de grande que mi padre dice. 

-No me parece mal esa humildad -respondió don Quijote-, porque no hay poeta que no sea 

arrogante y piense de sí que es el mayor poeta del mundo. 

-No hay regla sin excepción -respondió don Lorenzo-, y alguno habrá que lo sea y no lo 

piense. 

-Pocos -respondió don Quijote-; pero dígame vuesa merced: ¿qué versos son los que agora 

trae entre manos, que me ha dicho el señor su padre que le traen algo inquieto y pensativo? 

Y si es alguna glosa, a mí se me entiende algo de achaque de glosas, y holgaría saberlos; y

si es que son de justa literaria, procure vuestra merced llevar el segundo premio, que el 

primero siempre se lleva el favor o la gran calidad de la persona, el segundo se le lleva la 

mera justicia, y el tercero viene a ser segundo, y el primero, a esta cuenta, será el tercero, al 

modo de las licencias que se dan en las universidades; pero, con todo esto, gran personaje 

es el nombre de primero. 

-Hasta ahora -dijo entre sí don Lorenzo-, no os podré yo juzgar por loco; vamos adelante. 

Y díjole: 

-Paréceme que vuesa merced ha cursado las escuelas: ¿qué ciencias ha oído? 

-La de la caballería andante -respondió don Quijote-, que es tan buena como la de la poesía, 

y aun dos deditos más. 

-No sé qué ciencia sea ésa -replicó don Lorenzo-, y hasta ahora no ha llegado a mi noticia. 

-Es una ciencia -replicó don Quijote- que encierra en sí todas o las más ciencias del mundo, 

a causa que el que la profesa ha de ser jurisperito, y saber las leyes de la justicia 

distributiva y comutativa, para dar a cada uno lo que es suyo y lo que le conviene; ha de ser 

teólogo, para saber dar razón de la cristiana ley que profesa, clara y distintamente, 

adondequiera que le fuere pedido; ha de ser médico y principalmente herbolario, para 

conocer en mitad de los despoblados y desiertos las yerbas que tienen virtud de sanar las 

heridas, que no ha de andar el caballero andante a cada triquete buscando quien se las cure; 

ha de ser astrólogo, para conocer por las estrellas cuántas horas son pasadas de la noche, y 

en qué parte y en qué clima del mundo se halla; ha de saber las matemáticas, porque a cada 

paso se le ofrecerá tener necesidad dellas; y, dejando aparte que ha de estar adornado de 

todas las virtudes teologales y cardinales, decendiendo a otras menudencias, digo que ha de 

saber nadar como dicen que nadaba el peje Nicolás o Nicolao; ha de saber herrar un caballo 

y aderezar la silla y el freno; y, volviendo a lo de arriba, ha de guardar la fe a Dios y a su 

dama; ha de ser casto en los pensamientos, honesto en las palabras, liberal en las obras, 

valiente en los hechos, sufrido en los trabajos, caritativo con los menesterosos, y, 

finalmente, mantenedor de la verdad, aunque le cueste la vida el defenderla. De todas estas 

grandes y mínimas partes se compone un buen caballero andante; porque vea vuesa merced, 

señor don Lorenzo, si es ciencia mocosa lo que aprende el caballero que la estudia y la 

profesa, y si se puede igualar a las más estiradas que en los ginasios y escuelas se enseñan. 

-Si eso es así -replicó don Lorenzo-, yo digo que se aventaja esa ciencia a todas. 

-¿Cómo si es así? -respondió don Quijote. 

-Lo que yo quiero decir -dijo don Lorenzo- es que dudo que haya habido, ni que los hay 

ahora, caballeros andantes y adornados de virtudes tantas. 

-Muchas veces he dicho lo que vuelvo a decir ahora -respondió don Quijote-: que la mayor 

parte de la gente del mundo está de parecer de que no ha habido en él caballeros 

andantes; y, por parecerme a mí que si el cielo milagrosamente no les da a entender la

verdad de que los hubo y de que los hay, cualquier trabajo que se tome ha de ser en vano, 

como muchas veces me lo ha mostrado la experiencia, no quiero detenerme agora en sacar 

a vuesa merced del error que con los muchos tiene; lo que pienso hacer es el rogar al cielo 

le saque dél, y le dé a entender cuán provechosos y cuán necesarios fueron al mundo los 

caballeros andantes en los pasados siglos, y cuán útiles fueran en el presente si se usaran; 

pero triunfan ahora, por pecados de las gentes, la pereza, la ociosidad, la gula y el regalo. 

-Escapado se nos ha nuestro huésped -dijo a esta sazón entre sí don Lorenzo-, pero, con 

todo eso, él es loco bizarro, y yo sería mentecato flojo si así no lo creyese. 

Aquí dieron fin a su plática, porque los llamaron a comer. Preguntó don Diego a su hijo qué 

había sacado en limpio del ingenio del huésped. A lo que él respondió: 

-No le sacarán del borrador de su locura cuantos médicos y buenos escribanos tiene el 

mundo: él es un entreverado loco, lleno de lúcidos intervalos. 

Fuéronse a comer, y la comida fue tal como don Diego había dicho en el camino que la 

solía dar a sus convidados: limpia, abundante y sabrosa; pero de lo que más se contentó don 

Quijote fue del maravilloso silencio que en toda la casa había, que semejaba un monasterio 

de cartujos. Levantados, pues, los manteles, y dadas gracias a Dios y agua a las manos, don 

Quijote pidió ahincadamente a don Lorenzo dijese los versos de la justa literaria; a lo que él 

respondió que, por no parecer de aquellos poetas que cuando les ruegan digan sus versos 

los niegan y cuando no se los piden los vomitan, 

-...yo diré mi glosa, de la cual no espero premio alguno, que sólo por ejercitar el ingenio la 

he hecho. 

-Un amigo y discreto -respondió don Quijote- era de parecer que no se había de cansar 

nadie en glosar versos; y la razón, decía él, era que jamás la glosa podía llegar al texto, y 

que muchas o las más veces iba la glosa fuera de la intención y propósito de lo que pedía lo 

que se glosaba; y más, que las leyes de la glosa eran demasiadamente estrechas: que no 

sufrían interrogantes, ni dijo, ni diré, ni hacer nombres de verbos, ni mudar el sentido, con 

otras ataduras y estrechezas con que van atados los que glosan, como vuestra merced debe 

de saber. 

-Verdaderamente, señor don Quijote -dijo don Lorenzo-, que deseo coger a vuestra merced 

en un mal latín continuado, y no puedo, porque se me desliza de entre las manos como 

anguila. 

-No entiendo -respondió don Quijote- lo que vuestra merced dice ni quiere decir en eso del 

deslizarme. 

-Yo me daré a entender -respondió don Lorenzo-; y por ahora esté vuesa merced atento a 

los versos glosados y a la glosa, que dicen desta manera: 

¡Si mi fue tornase a es, 

sin esperar más será,

o viniese el tiempo ya 

de lo que será después...! 

Glosa 

Al fin, como todo pasa, 

se pasó el bien que me dio 

Fortuna, un tiempo no escasa, 

y nunca me le volvió, 

ni abundante, ni por tasa. 5 

Siglos ha ya que me vees, 

Fortuna, puesto a tus pies; 

vuélveme a ser venturoso, 

que será mi ser dichoso 

si mi fue tornase a es. 10 

No quiero otro gusto o gloria, 

otra palma o vencimiento, 

otro triunfo, otra vitoria, 

sino volver al contento 

que es pesar en mi memoria. 15 

Si tú me vuelves allá, 

Fortuna, templado está 

todo el rigor de mi fuego, 

y más si este bien es luego, 

sin esperar más será. 20 

Cosas imposibles pido, 

pues volver el tiempo a ser 

después que una vez ha sido, 

no hay en la tierra poder 

que a tanto se haya estendido. 25 

Corre el tiempo, vuela y va 

ligero, y no volverá, 

y erraría el que pidiese, 

o que el tiempo ya se fuese, 

o volviese el tiempo ya. 30 

Vivo en perpleja vida, 

ya esperando, ya temiendo:

es muerte muy conocida, 

y es mucho mejor muriendo 

buscar al dolor salida. 35 

A mí me fuera interés 

acabar, mas no lo es, 

pues, con discurso mejor, 

me da la vida el temor 

de lo que será después. 40 

En acabando de decir su glosa don Lorenzo, se levantó en pie don Quijote, y, en voz 

levantada, que parecía grito, asiendo con su mano la derecha de don Lorenzo, dijo: 

-¡Viven los cielos donde más altos están, mancebo generoso, que sois el mejor poeta del 

orbe, y que merecéis estar laureado, no por Chipre ni por Gaeta, como dijo un poeta, que 

Dios perdone, sino por las academias de Atenas, si hoy vivieran, y por las que hoy viven de 

París, Bolonia y Salamanca! Plega al cielo que los jueces que os quitaren el premio 

primero, Febo los asaetee y las Musas jamás atraviesen los umbrales de sus casas. 

Decidme, señor, si sois servido, algunos versos mayores, que quiero tomar de todo en todo 

el pulso a vuestro admirable ingenio. 

¿No es bueno que dicen que se holgó don Lorenzo de verse alabar de don Quijote, aunque 

le tenía por loco? ¡Oh fuerza de la adulación, a cuánto te estiendes, y cuán dilatados límites 

son los de tu juridición agradable! Esta verdad acreditó don Lorenzo, pues concedió con la 

demanda y deseo de don Quijote, diciéndole este soneto a la fábula o historia de Píramo y 

Tisbe: 

Soneto 

El muro rompe la doncella hermosa 

que de Píramo abrió el gallardo pecho: 

parte el Amor de Chipre, y va derecho 

a ver la quiebra estrecha y prodigiosa. 

Habla el silencio allí, porque no osa 5 

la voz entrar por tan estrecho estrecho; 

las almas sí, que amor suele de hecho 

facilitar la más difícil cosa. 

Salió el deseo de compás, y el paso

de la imprudente virgen solicita 10 

por su gusto su muerte; ved qué historia: 

que a entrambos en un punto, ¡oh estraño caso!, 

los mata, los encubre y resucita 

una espada, un sepulcro, una memoria. 

-¡Bendito sea Dios! -dijo don Quijote habiendo oído el soneto a don Lorenzo-, que entre los 

infinitos poetas consumidos que hay, he visto un consumado poeta, como lo es vuesa 

merced, señor mío; que así me lo da a entender el artificio deste soneto. 

Cuatro días estuvo don Quijote regaladísimo en la casa de don Diego, al cabo de los cuales 

le pidió licencia para irse, diciéndole que le agradecía la merced y buen tratamiento que en 

su casa había recebido; pero que, por no parecer bien que los caballeros andantes se den 

muchas horas a ocio y al regalo, se quería ir a cumplir con su oficio, buscando las 

aventuras, de quien tenía noticia que aquella tierra abundaba, donde esperaba entretener el 

tiempo hasta que llegase el día de las justas de Zaragoza, que era el de su derecha derrota; y 

que primero había de entrar en la cueva de Montesinos, de quien tantas y tan admirables 

cosas en aquellos contornos se contaban, sabiendo e inquiriendo asimismo el nacimiento 

y verdaderos manantiales de las siete lagunas llamadas comúnmente de Ruidera. 

Don Diego y su hijo le alabaron su honrosa determinación, y le dijeron que tomase de su 

casa y de su hacienda todo lo que en grado le viniese, que le servirían con la voluntad 

posible; que a ello les obligaba el valor de su persona y la honrosa profesión suya. 

Llegóse, en fin, el día de su partida, tan alegre para don Quijote como triste y aciago para 

Sancho Panza, que se hallaba muy bien con la abundancia de la casa de don Diego, y 

rehusaba de volver a la hambre que se usa en las florestas, despoblados, y a la estrecheza de 

sus mal proveídas alforjas. Con todo esto, las llenó y colmó de lo más necesario que le 

pareció; y al despedirse dijo don Quijote a don Lorenzo: 

-No sé si he dicho a vuesa merced otra vez, y si lo he dicho lo vuelvo a decir, que cuando 

vuesa merced quisiere ahorrar caminos y trabajos para llegar a la inacesible cumbre del 

templo de la Fama, no tiene que hacer otra cosa sino dejar a una parte la senda de la poesía, 

algo estrecha, y tomar la estrechísima de la andante caballería, bastante para hacerle 

emperador en daca las pajas. 

Con estas razones acabó don Quijote de cerrar el proceso de su locura, y más con las que 

añadió, diciendo: 

-Sabe Dios si quisiera llevar conmigo al señor don Lorenzo, para enseñarle cómo se han de 

perdonar los sujetos, y supeditar y acocear los soberbios, virtudes anejas a la profesión que 

yo profeso; pero, pues no lo pide su poca edad, ni lo querrán consentir sus loables

ejercicios, sólo me contento con advertirle a vuesa merced que, siendo poeta, podrá ser 

famoso si se guía más por el parecer ajeno que por el propio, porque no hay padre ni madre 

a quien sus hijos le parezcan feos, y en los que lo son del entendimiento corre más este 

engaño. 

De nuevo se admiraron padre y hijo de las entremetidas razones de don Quijote, ya 

discretas y ya disparatadas, y del tema y tesón que llevaba de acudir de todo en todo a la 

busca de sus desventuradas aventuras, que las tenía por fin y blanco de sus deseos. 

Reiteráronse los ofrecimientos y comedimientos, y, con la buena licencia de la señora del 

castillo, don Quijote y Sancho, sobre Rocinante y el rucio, se partieron. 

Capítulo XIX 

Donde se cuenta la aventura del pastor enamorado, con otros en verdad graciosos sucesos 

POCO trecho se había alongado don Quijote del lugar de don Diego, cuando encontró con 

dos como clérigos o como estudiantes y con dos labradores que sobre cuatro bestias asnales 

venían caballeros. El uno de los estudiantes traía, como en portamanteo, en un lienzo de 

bocací verde envuelto, al parecer, un poco de grana blanca y dos pares de medias de 

cordellate; el otro no traía otra cosa que dos espadas negras de esgrima, nuevas, y con sus 

zapatillas. Los labradores traían otras cosas, que daban indicio y señal que venían de alguna 

villa grande, donde las habían comprado, y las llevaban a su aldea; y así estudiantes como 

labradores cayeron en la misma admiración en que caían todos aquellos que la vez primera 

veían a don Quijote, y morían por saber qué hombre fuese aquél tan fuera del uso de los 

otros hombres. 

Saludóles don Quijote, y, después de saber el camino que llevaban, que era el mesmo que él 

hacía, les ofreció su compañía, y les pidió detuviesen el paso, porque caminaban más sus 

pollinas que su caballo; y, para obligarlos, en breves razones les dijo quién era, y su oficio y 

profesión, que era de caballero andante que iba a buscar las aventuras por todas las partes 

del mundo. Díjoles que se llamaba de nombre propio don Quijote de la Mancha, y por el 

apelativo, el Caballero de los Leones. Todo esto para los labradores era hablarles en griego 

o en jerigonza, pero no para los estudiantes, que luego entendieron la flaqueza del celebro 

de don Quijote; pero, con todo eso, le miraban con admiración y con respecto, y uno dellos 

le dijo: 

-Si vuestra merced, señor caballero, no lleva camino determinado, como no le suelen llevar 

los que buscan las aventuras, vuesa merced se venga con nosotros: verá una de las mejores

odas y más ricas que hasta el día de hoy se habrán celebrado en la Mancha, ni en otras 

muchas leguas a la redonda. 

Preguntóle don Quijote si eran de algún príncipe, que así las ponderaba. 

-No son -respondió el estudiante- sino de un labrador y una labradora: él, el más rico de 

toda esta tierra; y ella, la más hermosa que han visto los hombres. El aparato con que se han 

de hacer es estraordinario y nuevo, porque se han de celebrar en un prado que está junto al 

pueblo de la novia, a quien por excelencia llaman Quiteria la hermosa, y el desposado se 

llama Camacho el rico; ella de edad de diez y ocho años, y él de veinte y dos; ambos para 

en uno, aunque algunos curiosos que tienen de memoria los linajes de todo el mundo 

quieren decir que el de la hermosa Quiteria se aventaja al de Camacho; pero ya no se mira 

en esto, que las riquezas son poderosas de soldar muchas quiebras. En efecto, el tal 

Camacho es liberal y hásele antojado de enramar y cubrir todo el prado por arriba, de tal 

suerte que el sol se ha de ver en trabajo si quiere entrar a visitar las yerbas verdes de que 

está cubierto el suelo. Tiene asimesmo maheridas danzas, así de espadas como de cascabel 

menudo, que hay en su pueblo quien los repique y sacuda por estremo; de zapateadores no 

digo nada, que es un juicio los que tiene muñidos; pero ninguna de las cosas referidas ni 

otras muchas que he dejado de referir ha de hacer más memorables estas bodas, sino las 

que imagino que hará en ellas el despechado Basilio. Es este Basilio un zagal vecino del 

mesmo lugar de Quiteria, el cual tenía su casa pared y medio de la de los padres de 

Quiteria, de donde tomó ocasión el amor de renovar al mundo los ya olvidados amores de 

Píramo y Tisbe, porque Basilio se enamoró de Quiteria desde sus tiernos y primeros años, y 

ella fue correspondiendo a su deseo con mil honestos favores, tanto, que se contaban por 

entretenimiento en el pueblo los amores de los dos niños Basilio y Quiteria. Fue creciendo 

la edad, y acordó el padre de Quiteria de estorbar a Basilio la ordinaria entrada que en su 

casa tenía; y, por quitarse de andar receloso y lleno de sospechas, ordenó de casar a su hija 

con el rico Camacho, no pareciéndole ser bien casarla con Basilio, que no tenía tantos 

bienes de fortuna como de naturaleza; pues si va a decir las verdades sin invidia, él es el 

más ágil mancebo que conocemos: gran tirador de barra, luchador estremado y gran jugador 

de pelota; corre como un gamo, salta más que una cabra y birla a los bolos como por 

encantamento; canta como una calandria, y toca una guitarra, que la hace hablar, y, sobre 

todo, juega una espada como el más pintado. 

-Por esa sola gracia -dijo a esta sazón don Quijote-, merecía ese mancebo no sólo casarse 

con la hermosa Quiteria, sino con la mesma reina Ginebra, si fuera hoy viva, a pesar de 

Lanzarote y de todos aquellos que estorbarlo quisieran. 

-¡A mi mujer con eso! -dijo Sancho Panza, que hasta entonces había ido callando y 

escuchando-, la cual no quiere sino que cada uno case con su igual, ateniéndose al refrán 

que dicen «cada oveja con su pareja». Lo que yo quisiera es que ese buen Basilio, que ya 

me le voy aficionando, se casara con esa señora Quiteria; que buen siglo hayan y buen 

poso, iba a decir al revés, los que estorban que se casen los que bien se quieren. 

-Si todos los que bien se quieren se hubiesen de casar -dijo don Quijote-, quitaríase la 

eleción y juridición a los padres de casar sus hijos con quien y cuando deben; y si a la 

voluntad de las hijas quedase escoger los maridos, tal habría que escogiese al criado de su

padre, y tal al que vio pasar por la calle, a su parecer, bizarro y entonado, aunque fuese un 

desbaratado espadachín; que el amor y la afición con facilidad ciegan los ojos del 

entendimiento, tan necesarios para escoger estado, y el del matrimonio está muy a peligro 

de errarse, y es menester gran tiento y particular favor del cielo para acertarle. Quiere hacer 

uno un viaje largo, y si es prudente, antes de ponerse en camino busca alguna compañía 

segura y apacible con quien acompañarse; pues, ¿por qué no hará lo mesmo el que ha de 

caminar toda la vida, hasta el paradero de la muerte, y más si la compañía le ha de 

acompañar en la cama, en la mesa y en todas partes, como es la de la mujer con su marido? 

La de la propia mujer no es mercaduría que una vez comprada se vuelve, o se trueca o 

cambia, porque es accidente inseparable, que dura lo que dura la vida: es un lazo que si una 

vez le echáis al cuello, se vuelve en el nudo gordiano, que si no le corta la guadaña de la 

muerte, no hay desatarle. Muchas más cosas pudiera decir en esta materia, si no lo estorbara 

el deseo que tengo de saber si le queda más que decir al señor licenciado acerca de la 

historia de Basilio. 

A lo que respondió el estudiante bachiller, o licenciado, como le llamó don Quijote, que: 

-De todo no me queda más que decir sino que desde el punto que Basilio supo que la 

hermosa Quiteria se casaba con Camacho el rico, nunca más le han visto reír ni hablar 

razón concertada, y siempre anda pensativo y triste, hablando entre sí mismo, con que da 

ciertas y claras señales de que se le ha vuelto el juicio: come poco y duerme poco, y lo que 

come son frutas, y en lo que duerme, si duerme, es en el campo, sobre la dura tierra, como 

animal bruto; mira de cuando en cuando al cielo, y otras veces clava los ojos en la tierra, 

con tal embelesamiento, que no parece sino estatua vestida que el aire le mueve la ropa. En 

fin, él da tales muestras de tener apasionado el corazón, que tememos todos los que le 

conocemos que el dar el sí mañana la hermosa Quiteria ha de ser la sentencia de su muerte. 

-Dios lo hará mejor -dijo Sancho-; que Dios, que da la llaga, da la medicina; nadie sabe lo 

que está por venir: de aquí a mañana muchas horas hay, y en una, y aun en un momento, se 

cae la casa; yo he visto llover y hacer sol, todo a un mesmo punto; tal se acuesta sano la 

noche, que no se puede mover otro día. Y díganme, ¿por ventura habrá quien se alabe que 

tiene echado un clavo a la rodaja de la Fortuna? No, por cierto; y entre el sí y el no de la 

mujer no me atrevería yo a poner una punta de alfiler, porque no cabría. Denme a mí que 

Quiteria quiera de buen corazón y de buena voluntad a Basilio, que yo le daré a él un saco 

de buena ventura: que el amor, según yo he oído decir, mira con unos antojos que hacen 

parecer oro al cobre, a la pobreza riqueza, y a las lagañas perlas. 

-¿Adónde vas a parar, Sancho, que seas maldito? -dijo don Quijote-; que cuando comienzas 

a ensartar refranes y cuentos, no te puede esperar sino el mesmo Judas, que te lleve. Dime, 

animal, ¿qué sabes tú de clavos, ni de rodajas, ni de otra cosa ninguna? 

-¡Oh! Pues si no me entienden -respondió Sancho-, no es maravilla que mis sentencias sean 

tenidas por disparates. Pero no importa: yo me entiendo, y sé que no he dicho muchas 

necedades en lo que he dicho; sino que vuesa merced, señor mío, siempre es friscal de mis 

dichos, y aun de mis hechos.

-Fiscal has de decir -dijo don Quijote-, que no friscal, prevaricador del buen lenguaje, que 

Dios te confunda. 

-No se apunte vuestra merced conmigo -respondió Sancho-, pues sabe que no me he criado 

en la Corte, ni he estudiado en Salamanca, para saber si añado o quito alguna letra a mis 

vocablos. Sí, que, ¡válgame Dios!, no hay para qué obligar al sayagués a que hable como el 

toledano, y toledanos puede haber que no las corten en el aire en esto del hablar polido. 

-Así es -dijo el licenciado-, porque no pueden hablar tan bien los que se crían en las 

Tenerías y en Zocodover como los que se pasean casi todo el día por el claustro de la 

Iglesia Mayor, y todos son toledanos. El lenguaje puro, el propio, el elegante y claro, está 

en los discretos cortesanos, aunque hayan nacido en Majalahonda: dije discretos porque hay 

muchos que no lo son, y la discreción es la gramática del buen lenguaje, que se acompaña 

con el uso. Yo, señores, por mis pecados, he estudiado Cánones en Salamanca, y pícome 

algún tanto de decir mi razón con palabras claras, llanas y significantes. 

-Si no os picáredes más de saber más menear las negras que lleváis que la lengua -dijo el 

otro estudiante-, vos llevárades el primero en licencias, como llevastes cola. 

-Mirad, bachiller -respondió el licenciado-: vos estáis en la más errada opinión del mundo 

acerca de la destreza de la espada, teniéndola por vana. 

-Para mí no es opinión, sino verdad asentada -replicó Corchuelo-; y si queréis que os lo 

muestre con la experiencia, espadas traéis, comodidad hay, yo pulsos y fuerzas tengo, que 

acompañadas de mi ánimo, que no es poco, os harán confesar que yo no me engaño. 

Apeaos, y usad de vuestro compás de pies, de vuestros círculos y vuestros ángulos y 

ciencia; que yo espero de haceros ver estrellas a mediodía con mi destreza moderna y zafia, 

en quien espero, después de Dios, que está por nacer hombre que me haga volver las 

espaldas, y que no le hay en el mundo a quien yo no le haga perder tierra. 

-En eso de volver, o no, las espaldas no me meto -replicó el diestro-; aunque podría ser que 

en la parte donde la vez primera clavásedes el pie, allí os abriesen la sepultura: quiero decir 

que allí quedásedes muerto por la despreciada destreza. 

-Ahora se verá -respondió Corchuelo. 

Y, apeándose con gran presteza de su jumento, tiró con furia de una de las espadas que 

llevaba el licenciado en el suyo. 

-No ha de ser así -dijo a este instante don Quijote-, que yo quiero ser el maestro desta 

esgrima, y el juez desta muchas veces no averiguada cuestión. 

Y, apeándose de Rocinante y asiendo de su lanza, se puso en la mitad del camino, a 

tiempo que ya el licenciado, con gentil donaire de cuerpo y compás de pies, se iba contra 

Corchuelo, que contra él se vino, lanzando, como decirse suele, fuego por los ojos. Los 

otros dos labradores del acompañamiento, sin apearse de sus pollinas, sirvieron de 

aspetatores en la mortal tragedia. Las cuchilladas, estocadas, altibajos, reveses y mandobles

que tiraba Corchuelo eran sin número, más espesas que hígado y más menudas que granizo. 

Arremetía como un león irritado, pero salíale al encuentro un tapaboca de la zapatilla de la 

espada del licenciado, que en mitad de su furia le detenía, y se la hacía besar como si fuera 

reliquia, aunque no con tanta devoción como las reliquias deben y suelen besarse. 

Finalmente, el licenciado le contó a estocadas todos los botones de una media sotanilla que 

traía vestida, haciéndole tiras los faldamentos, como colas de pulpo; derribóle el sombrero 

dos veces, y cansóle de manera que de despecho, cólera y rabia asió la espada por la 

empuñadura, y arrojóla por el aire con tanta fuerza, que uno de los labradores asistentes, 

que era escribano, que fue por ella, dio después por testimonio que la alongó de sí casi tres 

cuartos de legua; el cual testimonio sirve y ha servido para que se conozca y vea con toda 

verdad cómo la fuerza es vencida del arte. 

Sentóse cansado Corchuelo, y llegándose a él Sancho, le dijo: 

-Mía fe, señor bachiller, si vuesa merced toma mi consejo, de aquí adelante no ha de 

desafiar a nadie a esgrimir, sino a luchar o a tirar la barra, pues tiene edad y fuerzas para 

ello; que destos a quien llaman diestros he oído decir que meten una punta de una espada 

por el ojo de una aguja. 

-Yo me contento -respondió Corchuelo- de haber caído de mi burra, y de que me haya 

mostrado la experiencia la verdad, de quien tan lejos estaba. 

Y, levantándose, abrazó al licenciado, y quedaron más amigos que de antes, y no queriendo 

esperar al escribano, que había ido por la espada, por parecerle que tardaría mucho; y así, 

determinaron seguir, por llegar temprano a la aldea de Quiteria, de donde todos eran. 

En lo que faltaba del camino, les fue contando el licenciado las excelencias de la espada, 

con tantas razones demostrativas y con tantas figuras y demostraciones matemáticas, que 

todos quedaron enterados de la bondad de la ciencia y Corchuelo reducido de su pertinacia. 

Era anochecido, pero antes que llegasen les pareció a todos que estaba delante del pueblo 

un cielo lleno de inumerables y resplandecientes estrellas. Oyeron, asimismo, confusos y 

suaves sonidos de diversos instrumentos, como de flautas, tamborinos, salterios, albogues, 

panderos y sonajas; y cuando llegaron cerca vieron que los árboles de una enramada, que a 

mano habían puesto a la entrada del pueblo, estaban todos llenos de luminarias, a quien no 

ofendía el viento, que entonces no soplaba sino tan manso que no tenía fuerza para mover 

las hojas de los árboles. Los músicos eran los regocijadores de la boda, que en diversas 

cuadrillas por aquel agradable sitio andaban, unos bailando, y otros cantando, y otros 

tocando la diversidad de los referidos instrumentos. En efecto, no parecía sino que por todo 

aquel prado andaba corriendo la alegría y saltando el contento. 

Otros muchos andaban ocupados en levantar andamios, de donde con comodidad pudiesen 

ver otro día las representaciones y danzas que se habían de hacer en aquel lugar dedicado 

para solenizar las bodas del rico Camacho y las exequias de Basilio. No quiso entrar en el 

lugar don Quijote, aunque se lo pidieron así el labrador como el bachiller; pero él dio por 

disculpa, bastantísima a su parecer, ser costumbre de los caballeros andantes dormir por los

campos y florestas antes que en los poblados, aunque fuese debajo de dorados techos; y con 

esto, se desvió un poco del camino, bien contra la voluntad de Sancho, viniéndosele a la 

memoria el buen alojamiento que había tenido en el castillo o casa de don Diego. 

Capítulo XX 

Donde se cuentan las bodas de Camacho el rico, con el suceso de Basilio el pobre 

APENAS la blanca aurora había dado lugar a que el luciente Febo, con el ardor de sus 

calientes rayos, las líquidas perlas de sus cabellos de oro enjugase, cuando don Quijote, 

sacudiendo la pereza de sus miembros, se puso en pie y llamó a su escudero Sancho, que 

aún todavía roncaba; lo cual visto por don Quijote, antes que le despertase, le dijo: 

-¡Oh tú, bienaventurado sobre cuantos viven sobre la haz de la tierra, pues sin tener invidia 

ni ser invidiado, duermes con sosegado espíritu, ni te persiguen encantadores, ni 

sobresaltan encantamentos! Duerme, digo otra vez, y lo diré otras ciento, sin que te tengan 

en contina vigilia celos de tu dama, ni te desvelen pensamientos de pagar deudas que debas, 

ni de lo que has de hacer para comer otro día tú y tu pequeña y angustiada familia. Ni la 

ambición te inquieta, ni la pompa vana del mundo te fatiga, pues los límites de tus deseos 

no se estienden a más que a pensar tu jumento; que el de tu persona sobre mis hombros le 

tienes puesto: contrapeso y carga que puso la naturaleza y la costumbre a los señores. 

Duerme el criado, y está velando el señor, pensando cómo le ha de sustentar, mejorar y 

hacer mercedes. La congoja de ver que el cielo se hace de bronce sin acudir a la tierra con 

el conveniente rocío no aflige al criado, sino al señor, que ha de sustentar en la esterilidad y 

hambre al que le sirvió en la fertilidad y abundancia. 

A todo esto no respondió Sancho, porque dormía, ni despertara tan presto si don Quijote 

con el cuento de la lanza no le hiciere volver en sí. Despertó, en fin, soñoliento y perezoso, 

y, volviendo el rostro a todas partes, dijo: 

-De la parte desta enramada, si no me engaño, sale un tufo y olor harto más de torreznos 

asados que de juncos y tomillos: bodas que por tales olores comienzan, para mi 

santiguada que deben de ser abundantes y generosas. 

-Acaba, glotón -dijo don Quijote-; ven, iremos a ver estos desposorios, por ver lo que hace 

el desdeñado Basilio. 

-Mas que haga lo que quisiere -respondió Sancho-: no fuera él pobre y casárase con 

Quiteria. ¿No hay más sino no tener un cuarto y querer [al]zarse por las nubes? A la fe,

señor, yo soy de parecer que el pobre debe de contentarse con lo que hallare, y no pedir 

cotufas en el golfo. Yo apostaré un brazo que puede Camacho envolver en reales a Basilio; 

y si esto es así, como debe de ser, bien boba fuera Quiteria en desechar las galas y las joyas 

que le debe de haber dado, y le puede dar Camacho, por escoger el tirar de la barra y el 

jugar de la negra de Basilio. Sobre un buen tiro de barra o sobre una gentil treta de espada 

no dan un cuartillo de vino en la taberna. Habilidades y gracias que no son vendibles, mas 

que las tenga el conde Dirlos; pero, cuando las tales gracias caen sobre quien tiene buen 

dinero, tal sea mi vida como ellas parecen. Sobre un buen cimiento se puede levantar un 

buen edificio, y el mejor cimiento y zanja del mundo es el dinero. 

-Por quien Dios es, Sancho -dijo a esta sazón don Quijote-, que concluyas con tu arenga; 

que tengo para mí que si te dejasen seguir en las que a cada paso comienzas, no te quedaría 

tiempo para comer ni para dormir, que todo le gastarías en hablar. 

-Si vuestra merced tuviera buena memoria -replicó Sancho-, debiérase acordar de los 

capítulos de nuestro concierto antes que esta última vez saliésemos de casa: uno dellos fue 

que me había de dejar hablar todo aquello que quisiese, con que no fuese contra el prójimo 

ni contra la autoridad de vuesa merced; y hasta agora me parece que no he contravenido 

contra el tal capítulo. 

-Yo no me acuerdo, Sancho -respondió don Quijote-, del tal capítulo; y, puesto que sea así, 

quiero que calles y vengas, que ya los instrumentos que anoche oímos vuelven a alegrar los 

valles, y sin duda los desposorios se celebrarán en el frescor de la mañana, y no en el 

calor de la tarde. 

Hizo Sancho lo que su señor le mandaba, y, poniendo la silla a Rocinante y la albarda al 

rucio, subieron los dos, y paso ante paso se fueron entrando por la enramada. 

Lo primero que se le ofreció a la vista de Sancho fue, espetado en un asador de un olmo 

entero, un entero novillo; y en el fuego donde se había de asar ardía un mediano monte de 

leña, y seis ollas que alrededor de la hoguera estaban no se habían hecho en la común 

turquesa de las demás ollas, porque eran seis medias tinajas, que cada una cabía un rastro 

de carne: así embebían y encerraban en sí carneros enteros, sin echarse de ver, como si 

fueran palominos; las liebres ya sin pellejo y las gallinas sin pluma que estaban colgadas 

por los árboles para sepultarlas en las ollas no tenían número; los pájaros y caza de diversos 

géneros eran infinitos, colgados de los árboles para que el aire los enfriase. 

Contó Sancho más de sesenta zaques de más de a dos arrobas cada uno, y todos llenos, 

según después pareció, de generosos vinos; así había rimeros de pan blanquísimo, como los 

suele haber de montones de trigo en las eras; los quesos, puestos como ladrillos enrejados, 

formaban una muralla, y dos calderas de aceite, mayores que las de un tinte, servían de freír 

cosas de masa, que con dos valientes palas las sacaban fritas y las zabullían en otra caldera 

de preparada miel que allí junto estaba. 

Los cocineros y cocineras pasaban de cincuenta: todos limpios, todos diligentes y todos 

contentos. En el dilatado vientre del novillo estaban doce tiernos y pequeños lechones, que, 

cosidos por encima, servían de darle sabor y enternecerle. Las especias de diversas suertes

no parecía haberlas comprado por libras, sino por arrobas, y todas estaban de manifiesto en 

una grande arca. Finalmente, el aparato de la boda era rústico, pero tan abundante que podía 

sustentar a un ejército. 

Todo lo miraba Sancho Panza, y todo lo contemplaba, y de todo se aficionaba: primero le 

cautivaron y rindieron el deseo las ollas, de quién él tomara de bonísima gana un 

mediano puchero; luego le aficionaron la voluntad los zaques; y, últimamente, las frutas de 

sartén, si es que se podían llamar sartenes las tan orondas calderas; y así, sin poderlo sufrir 

ni ser en su mano hacer otra cosa, se llegó a uno de los solícitos cocineros, y, con corteses y 

hambrientas razones, le rogó le dejase mojar un mendrugo de pan en una de aquellas ollas. 

A lo que el cocinero respondió: 

-Hermano, este día no es de aquellos sobre quien tiene juridición la hambre, merced al rico 

Camacho. Apeaos y mirad si hay por ahí un cucharón, y espumad una gallina o dos, y buen 

provecho os hagan. 

-No veo ninguno -respondió Sancho. 

-Esperad -dijo el cocinero-. ¡Pecador de mí, y qué melindroso y para poco debéis de ser! 

Y, diciendo esto, asió de un caldero, y, encajándole en una de las medias tinajas, sacó en él 

tres gallinas y dos gansos, y dijo a Sancho: 

-Comed, amigo, y desayunaos con esta espuma, en tanto que se llega la hora del yantar. 

-No tengo en qué echarla -respondió Sancho. 

-Pues llevaos -dijo el cocinero- la cuchara y todo, que la riqueza y el contento de Camacho 

todo lo suple. 

En tanto, pues, que esto pasaba Sancho, estaba don Quijote mirando cómo, por una parte de 

la enramada, entraban hasta doce labradores sobre doce hermosísimas yeguas, con ricos y 

vistosos jaeces de campo y con muchos cascabeles en los petrales, y todos vestidos de 

regocijo y fiestas; los cuales, en concertado tropel, corrieron no una, sino muchas carreras 

por el prado, con regocijada algazara y grita, diciendo: 

-¡Vivan Camacho y Quiteria: él tan rico como ella hermosa, y ella la más hermosa del 

mundo! 

Oyendo lo cual don Quijote, dijo entre sí: 

-Bien parece que éstos no han visto a mi Dulcinea del Toboso, que si la hubieran visto, 

ellos se fueran a la mano en las alabanzas desta su Quiteria. 

De allí a poco comenzaron a entrar por diversas partes de la enramada muchas y diferentes 

danzas, entre las cuales venía una de espadas, de hasta veinte y cuatro zagales de gallardo 

parecer y brío, todos vestidos de delgado y blanquísimo lienzo, con sus paños de tocar,

labrados de varias colores de fina seda; y al que los guiaba, que era un ligero mancebo, 

preguntó uno de los de las yeguas si se había herido alguno de los danzantes. 

-Por ahora, bendito sea Dios, no se ha herido nadie: todos vamos sanos. 

Y luego comenzó a enredarse con los demás compañeros, con tantas vueltas y con tanta 

destreza que, aunque don Quijote estaba hecho a ver semejantes danzas, ninguna le había 

parecido tan bien como aquélla. 

También le pareció bien otra que entró de doncellas hermosísimas, tan mozas que, al 

parecer, ninguna bajaba de catorce ni llegaba a diez y ocho años, vestidas todas de palmilla 

verde, los cabellos parte tranzados y parte sueltos, pero todos tan rubios, que con los del sol 

podían tener competencia, sobre los cuales traían guirnaldas de jazmines, rosas, amaranto y 

madreselva compuestas. Guiábalas un venerable viejo y una anciana matrona, pero más 

ligeros y sueltos que sus años prometían. Hacíales el son una gaita zamorana, y ellas, 

llevando en los rostros y en los ojos a la honestidad y en los pies a la ligereza, se mostraban 

las mejores bailadoras del mundo. 

Tras ésta entró otra danza de artificio y de las que llaman habladas. Era de ocho ninfas, 

repartidas en dos hileras: de la una hilera era guía el dios Cupido, y de la otra, el Interés; 

aquél, adornado de alas, arco, aljaba y saetas; éste, vestido de ricas y diversas colores de 

oro y seda. Las ninfas que al Amor seguían traían a las espaldas, en pargamino blanco y 

letras grandes, escritos sus nombres: POESÍA era el título de la primera, el de la segunda 

DISCRECIÓN, el de la tercera BUEN LINAJE, el de la cuarta VALENTÍA; del modo 

mesmo venían señaladas las que al Interés seguían: decía LIBERALIDAD el título de la 

primera, DÁDIVA el de la segunda, TESORO el de la tercera y el de la cuarta 

POSESIÓN PACÍFICA. Delante de todos venía un castillo de madera, a quien tiraban 

cuatro salvajes, todos vestidos de yedra y de cáñamo teñido de verde, tan al natural, que por 

poco espantaran a Sancho. En la frontera del castillo y en todas cuatro partes de sus cuadros 

traía escrito: CASTILLO DEL BUEN RECATO. Hacíanles el son cuatro diestros tañedores 

de tamboril y flauta. 

Comenzaba la danza Cupido, y, habiendo hecho dos mudanzas, alzaba los ojos y flechaba 

el arco contra una doncella que se ponía entre las almenas del castillo, a la cual desta suerte 

dijo: 

-Yo soy el dios poderoso 

en el aire y en la tierra 

y en el ancho mar undoso, 

y en cuanto el abismo encierra 

en su báratro espantoso. 

Nunca conocí qué es miedo; 

todo cuanto quiero puedo, 

aunque quiera lo imposible, 

y en todo lo que es posible 

mando, quito, pongo y vedo.

Acabó la copla, disparó una flecha por lo alto del castillo y retiróse a su puesto. Salió luego 

el Interés, y hizo otras dos mudanzas; callaron los tamborinos, y él dijo: 

-Soy quien puede más que Amor, 

y es Amor el que me guía; 

soy de la estirpe mejor 

que el cielo en la tierra cría, 

más conocida y mayor. 

Soy el Interés, en quien 

pocos suelen obrar bien, 

y obrar sin mí es gran milagro; 

y cual soy te me consagro, 

por siempre jamás, amén. 

Retiróse el Interés, y hízose adelante la Poesía; la cual, después de haber hecho sus 

mudanzas como los demás, puestos los ojos en la doncella del castillo, dijo: 

-En dulcísimos conceptos, 

la dulcísima Poesía, 

altos, graves y discretos, 

señora, el alma te envía 

envuelta entre mil sonetos. 

Si acaso no te importuna 

mi porfía, tu fortuna, 

de otras muchas invidiada, 

será por mí levantada 

sobre el cerco de la luna. 

Desvióse la Poesía, y de la parte del Interés salió la Liberalidad, y, después de hechas sus 

mudanzas, dijo: 

-Llaman Liberalidad 

al dar que el estremo huye 

de la prodigalidad, 

y del contrario, que arguye 

tibia y floja voluntad. 

Mas yo, por te engrandecer, 

de hoy más, pródiga he de ser; 

que, aunque es vicio, es vicio honrado 

y de pecho enamorado, 

que en el dar se echa de ver.

Deste modo salieron y se retiraron todas las dos figuras de las dos escuadras, y cada uno 

hizo sus mudanzas y dijo sus versos, algunos elegantes y algunos ridículos, y sólo tomó de 

memoria don Quijote -que la tenía grande- los ya referidos; y luego se mezclaron todos, 

haciendo y deshaciendo lazos con gentil donaire y desenvoltura; y cuando pasaba el Amor 

por delante del castillo, disparaba por alto sus flechas, pero el Interés quebraba en él 

alcancías doradas. 

Finalmente, después de haber bailado un buen espacio, el Interés sacó un bolsón, que le 

formaba el pellejo de un gran gato romano, que parecía estar lleno de dineros, y, 

arrojándole al castillo, con el golpe se desencajaron las tablas y se cayeron, dejando a la 

doncella descubierta y sin defensa alguna. Llegó el Interés con las figuras de su valía, y, 

echándola una gran cadena de oro al cuello, mostraron prenderla, rendirla y cautivarla; lo 

cual visto por el Amor y sus valedores, hicieron ademán de quitársela; y todas las 

demostraciones que hacían eran al son de los tamborinos, bailando y danzando 

concertadamente. Pusiéronlos en paz los salvajes, los cuales con mucha presteza volvieron 

a armar y a encajar las tablas del castillo, y la doncella se encerró en él como de nuevo, y 

con esto se acabó la danza con gran contento de los que la miraban. 

Preguntó don Quijote a una de las ninfas que quién la había compuesto y ordenado. 

Respondióle que un beneficiado de aquel pueblo, que tenía gentil caletre para semejantes 

invenciones. 

-Yo apostaré -dijo don Quijote- que debe de ser más amigo de Camacho que de Basilio el 

tal bachiller o beneficiado, y que debe de tener más de satírico que de vísperas: ¡bien ha 

encajado en la danza las habilidades de Basilio y las riquezas de Camacho! 

Sancho Panza, que lo escuchaba todo, dijo: 

-El rey es mi gallo: a Camacho me atengo. 

-En fin -dijo don Quijote-, bien se parece, Sancho, que eres villano y de aquéllos que dicen: 

«¡Viva quien vence!» 

-No sé de los que soy -respondió Sancho-, pero bien sé que nunca de ollas de Basilio sacaré 

yo tan elegante espuma como es esta que he sacado de las de Camacho. 

Y enseñóle el caldero lleno de gansos y de gallinas, y, asiendo de una, comenzó a comer 

con mucho donaire y gana, y dijo: 

-¡A la barba de las habilidades de Basilio!, que tanto vales cuanto tienes, y tanto tienes 

cuanto vales. Dos linajes solos hay en el mundo, como decía una agüela mía, que son el 

tener y el no tener, aunque ella al del tener se atenía; y el día de hoy, mi señor don Quijote, 

antes se toma el pulso al haber que al saber: un asno cubierto de oro parece mejor que un 

caballo enalbardado. Así que vuelvo a decir que a Camacho me atengo, de cuyas ollas son 

abundantes espumas gansos y gallinas, liebres y conejos; y de las de Basilio serán, si viene 

a mano, y aunque no venga sino al pie, aguachirle.

-¿Has acabado tu arenga, Sancho? -dijo don Quijote. 

-Habréla acabado -respondió Sancho-, porque veo que vuestra merced recibe pesadumbre 

con ella; que si esto no se pusiera de por medio, obra había cortada para tres días. 

-Plega a Dios, Sancho -replicó don Quijote-, que yo te vea mudo antes que me muera. 

-Al paso que llevamos -respondió Sancho-, antes que vuestra merced se muera estaré yo 

mascando barro, y entonces podrá ser que esté tan mudo que no hable palabra hasta la fin 

del mundo, o, por lo menos, hasta el día del Juicio. 

-Aunque eso así suceda, ¡oh Sancho! -respondió don Quijote-, nunca llegará tu silencio a do 

ha llegado lo que has hablado, hablas y tienes de hablar en tu vida; y más, que está muy 

puesto en razón natural que primero llegue el día de mi muerte que el de la tuya; y así, 

jamás pienso verte mudo, ni aun cuando estés bebiendo o durmiendo, que es lo que puedo 

encarecer. 

-A buena fe, señor -respondió Sancho-, que no hay que fiar en la descarnada, digo, en la 

muerte, la cual también come cordero como carnero; y a nuestro cura he oído decir que con 

igual pie pisaba las altas torres de los reyes como las humildes chozas de los pobres. Tiene 

esta señora más de poder que de melindre: no es nada asquerosa, de todo come y a todo 

hace, y de toda suerte de gentes, edades y preeminencias hinche sus alforjas. No es segador 

que duerme las siestas, que a todas horas siega, y corta así la seca como la verde yerba; y 

no parece que masca, sino que engulle y traga cuanto se le pone delante, porque tiene 

hambre canina, que nunca se harta; y, aunque no tiene barriga, da a entender que está 

hidrópica y sedienta de beber solas las vidas de cuantos viven, como quien se bebe un jarro 

de agua fría. 

-No más, Sancho -dijo a este punto don Quijote-. Tente en buenas, y no te dejes caer; que 

en verdad que lo que has dicho de la muerte por tus rústicos términos es lo que pudiera 

decir un buen predicador. Dígote, Sancho que si como tienes buen natural y discreción, 

pudieras tomar un púlpito en la mano y irte por ese mundo predicando lindezas... 

-Bien predica quien bien vive -respondió Sancho-, y yo no sé otras tologías. 

-Ni las has menester -dijo don Quijote-; pero yo no acabo de entender ni alcanzar cómo, 

siendo el principio de la sabiduría el temor de Dios, tú, que temes más a un lagarto que a Él, 

sabes tanto. 

-Juzgue vuesa merced, señor, de sus caballerías -respondió Sancho-, y no se meta en juzgar 

de los temores o valentías ajenas, que tan gentil temeroso soy yo de Dios como cada hijo 

de vecino; y déjeme vuestra merced despabilar esta espuma, que lo demás todas son 

palabras ociosas, de que nos han de pedir cuenta en la otra vida. 

Y, diciendo esto, comenzó de nuevo a dar asalto a su caldero, con tan buenos alientos que 

despertó los de don Quijote, y sin duda le ayudara, si no lo impidiera lo que es fuerza se 

diga adelante.

Capítulo XXI 

Donde se prosiguen las bodas de Camacho, con otros gustosos sucesos 

CUANDO estaban don Quijote y Sancho en las razones referidas en el capítulo 

antecedente, se oyeron grandes voces y gran ruido, y dábanlas y causábanle los de las 

yeguas, que con larga carrera y grita iban a recebir a los novios, que, rodeados de mil 

géneros de instrumentos y de invenciones, venían acompañados del cura, y de la parentela 

de entrambos, y de toda la gente más lucida de los lugares circunvecinos, todos vestidos de 

fiesta. Y como Sancho vio a la novia, dijo: 

-A buena fe que no viene vestida de labradora, sino de garrida palaciega. ¡Pardiez, que 

según diviso, que las patenas que había de traer son ricos corales, y la palmilla verde de 

Cuenca es terciopelo de treinta pelos! ¡Y montas que la guarnición es de tiras de lienzo, 

blanca!, ¡voto a mí que es de raso!; pues, ¡tomadme las manos, adornadas con sortijas de 

azabache!: no medre yo si no son anillos de oro, y muy de oro, y empedrados con pelras 

blancas como una cuajada, que cada una debe de valer un ojo de la cara. ¡Oh hideputa, y 

qué cabellos; que, si no son postizos, no los he visto mas luengos ni más rubios en toda mi 

vida! ¡No, sino ponedla tacha en el brío y en el talle, y no la comparéis a una palma que se 

mueve cargada de racimos de dátiles, que lo mesmo parecen los dijes que trae pendientes 

de los cabellos y de la garganta! Juro en mi ánima que ella es una chapada moza, y que 

puede pasar por los bancos de Flandes. 

Rióse don Quijote de las rústicas alabanzas de Sancho Panza; parecióle que, fuera de su 

señora Dulcinea del Toboso, no había visto mujer más hermosa jamás. Venía la hermosa 

Quiteria algo descolorida, y debía de ser de la mala noche que siempre pasan las novias en 

componerse para el día venidero de sus bodas. Íbanse acercando a un teatro que a un lado 

del prado estaba, adornado de alfombras y ramos, adonde se habían de hacer los 

desposorios, y de donde habían de mirar las danzas y las invenciones; y, a la sazón que 

llegaban al puesto, oyeron a sus espaldas grandes voces, y una que decía: 

-Esperaos un poco, gente tan inconsiderada como presurosa. 

A cuyas voces y palabras todos volvieron la cabeza, y vieron que las daba un hombre 

vestido, al parecer, de un sayo negro, jironado de carmesí a llamas. Venía coronado -como 

se vio luego- con una corona de funesto ciprés; en las manos traía un bastón grande. En 

llegando más cerca, fue conocido de todos por el gallardo Basilio, y todos estuvieron

suspensos, esperando en qué habían de parar sus voces y sus palabras, temiendo algún mal 

suceso de su venida en sazón semejante. 

Llegó, en fin, cansado y sin aliento; y, puesto delante de los desposados, hincando el bastón 

en el suelo, que tenía el cuento de una punta de acero, mudada la color, puestos los ojos en 

Quiteria, con voz tremente y ronca, estas razones dijo: 

-Bien sabes, desconocida Quiteria, que conforme a la santa ley que profesamos, que 

viviendo yo, tú no puedes tomar esposo; y juntamente no ignoras que, por esperar yo que el 

tiempo y mi diligencia mejorasen los bienes de mi fortuna, no he querido dejar de guardar 

el decoro que a tu honra convenía; pero tú, echando a las espaldas todas las obligaciones 

que debes a mi buen deseo, quieres hacer señor de lo que es mío a otro, cuyas riquezas le 

sirven no sólo de buena fortuna, sino de bonísima ventura. Y para que la tenga colmada, 

y no como yo pienso que la merece, sino como se la quieren dar los cielos, yo, por mis 

manos, desharé el imposible o el inconveniente que puede estorbársela, quitándome a mí de 

por medio. ¡Viva, viva el rico Camacho con la ingrata Quiteria largos y felices siglos, y 

muera, muera el pobre Basilio, cuya pobreza cortó las alas de su dicha y le puso en la 

sepultura! 

Y, diciendo esto, asió del bastón que tenía hincado en el suelo, y, quedándose la mitad dél 

en la tierra, mostró que servía de vaina a un mediano estoque que en él se ocultaba; y, 

puesta la que se podía llamar empuñadura en el suelo, con ligero desenfado y determinado 

propósito se arrojó sobre él, y en un punto mostró la punta sangrienta a las espaldas, con la 

mitad del acerada cuchilla, quedando el triste bañado en su sangre y tendido en el suelo, de 

sus mismas armas traspasado. 

Acudieron luego sus amigos a favorecerle, condolidos de su miseria y lastimosa desgracia; 

y, dejando don Quijote a Rocinante, acudió a favorecerle y le tomó en sus brazos, y halló 

que aún no había espirado. Quisiéronle sacar el estoque, pero el cura, que estaba presente, 

fue de parecer que no se le sacasen antes de confesarle, porque el sacársele y el espirar sería 

todo a un tiempo. Pero, volviendo un poco en sí Basilio, con voz doliente y desmayada 

dijo: 

-Si quisieses, cruel Quiteria, darme en este último y forzoso trance la mano de esposa, aún 

pensaría que mi temeridad tendría desculpa, pues en ella alcancé el bien de ser tuyo. 

El cura, oyendo lo cual, le dijo que atendiese a la salud del alma antes que a los gustos del 

cuerpo, y que pidiese muy de veras a Dios perdón de sus pecados y de su desesperada 

determinación. A lo cual replicó Basilio que en ninguna manera se confesaría si primero 

Quiteria no le daba la mano de ser su esposa: que aquel contento le adobaría la voluntad y 

le daría aliento para confesarse. 

En oyendo don Quijote la petición del herido, en altas voces dijo que Basilio pedía una cosa 

muy justa y puesta en razón, y además, muy hacedera, y que el señor Camacho quedaría 

tan honrado recibiendo a la señora Quiteria viuda del valeroso Basilio como si la recibiera 

del lado de su padre:

-Aquí no ha de haber más de un sí, que no tenga otro efecto que el pronunciarle, pues el 

tálamo de estas bodas ha de ser la sepultura. 

Todo lo oía Camacho, y todo le tenía suspenso y confuso, sin saber qué hacer ni qué decir; 

pero las voces de los amigos de Basilio fueron tantas, pidiéndole que consintiese que 

Quiteria le diese la mano de esposa, porque su alma no se perdiese, partiendo desesperado 

desta vida, que le movieron, y aun forzaron, a decir que si Quiteria quería dársela, que él se 

contentaba, pues todo era dilatar por un momento el cumplimiento de sus deseos. 

Luego acudieron todos a Quiteria, y unos con ruegos, y otros con lágrimas, y otros con 

eficaces razones, la persuadían que diese la mano al pobre Basilio; y ella, más dura que un 

mármol y más sesga que una estatua, mostraba que ni sabía ni podía, ni quería responder 

palabra; ni la respondiera si el cura no la dijera que se determinase presto en lo que había de 

hacer, porque tenía Basilio ya el alma en los dientes, y no daba lugar a esperar inresolutas 

determinaciones. 

Entonces la hermosa Quiteria, sin responder palabra alguna, turbada, al parecer triste y 

pesarosa, llegó donde Basilio estaba, ya los ojos vueltos, el aliento corto y apresurado, 

murmurando entre los dientes el nombre de Quiteria, dando muestras de morir como gentil, 

y no como cristiano. Llegó, en fin, Quiteria, y, puesta de rodillas, le pidió la mano por 

señas, y no por palabras. Desencajó los ojos Basilio, y, mirándola atentamente, le dijo: 

-¡Oh Quiteria, que has venido a ser piadosa a tiempo cuando tu piedad ha de servir de 

cuchillo que me acabe de quitar la vida, pues ya no tengo fuerzas para llevar la gloria que 

me das en escogerme por tuyo, ni para suspender el dolor que tan apriesa me va cubriendo 

los ojos con la espantosa sombra de la muerte! Lo que te suplico es, ¡oh fatal estrella 

mía!, que la mano que me pides y quieres darme no sea por cumplimiento, ni para 

engañarme de nuevo, sino que confieses y digas que, sin hacer fuerza a tu voluntad, me la 

entregas y me la das como a tu legítimo esposo; pues no es razón que en un trance como 

éste me engañes, ni uses de fingimientos con quien tantas verdades ha tratado contigo. 

Entre estas razones, se desmayaba, de modo que todos los presentes pensaban que cada 

desmayo se había de llevar el alma consigo. Quiteria, toda honesta y toda vergonzosa, 

asiendo con su derecha mano la de Basilio, le dijo: 

-Ninguna fuerza fuera bastante a torcer mi voluntad; y así, con la más libre que tengo te doy 

la mano de legítima esposa, y recibo la tuya, si es que me la das de tu libre albedrío, sin que 

la turbe ni contraste la calamidad en que tu discurso acelerado te ha puesto. 

-Sí doy -respondió Basilio-, no turbado ni confuso, sino con el claro entendimiento que el 

cielo quiso darme; y así, me doy y me entrego por tu esposo. 

-Y yo por tu esposa -respondió Quiteria-, ahora vivas largos años, ahora te lleven de mis 

brazos a la sepultura.

-Para estar tan herido este mancebo -dijo a este punto Sancho Panza-, mucho habla; háganle 

que se deje de requiebros y que atienda a su alma, que, a mi parecer, más la tiene en la 

lengua que en los dientes. 

Estando, pues, asidos de las manos Basilio y Quiteria, el cura, tierno y lloroso, los echó la 

bendición y pidió al cielo diese buen poso al alma del nuevo desposado; el cual, así como 

recibió la bendición, con presta ligereza se levantó en pie, y con no vista desenvoltura se 

sacó el estoque, a quien servía de vaina su cuerpo. 

Quedaron todos los circunstantes admirados, y algunos dellos, más simples que curiosos, en 

altas voces, comenzaron a decir: 

-¡Milagro, milagro! 

Pero Basilio replicó: 

-¡No «milagro, milagro», sino industria, industria! 

El cura, desatentado y atónito, acudió con ambas manos a tentar la herida, y halló que la 

cuchilla había pasado, no por la carne y costillas de Basilio, sino por un cañón hueco de 

hierro que, lleno de sangre, en aquel lugar bien acomodado tenía; preparada la sangre, 

según después se supo, de modo que no se helase. 

Finalmente, el cura y Camacho, con todos los más circunstantes, se tuvieron por burlados y 

escarnidos. La esposa no dio muestras de pesarle de la burla; antes, oyendo decir que aquel 

casamiento, por haber sido engañoso, no había de ser valedero, dijo que ella le confirmaba 

de nuevo; de lo cual coligieron todos que de consentimiento y sabiduría de los dos se había 

trazado aquel caso, de lo que quedó Camacho y sus valedores tan corridos que remitieron 

su venganza a las manos, y, desenvainando muchas espadas, arremetieron a Basilio, en 

cuyo favor en un instante se desenvainaron casi otras tantas. Y, tomando la delantera a 

caballo don Quijote, con la lanza sobre el brazo y bien cubierto de su escudo, se hacía dar 

lugar de todos. Sancho, a quien jamás pluguieron ni solazaron semejantes fechurías, se 

acogió a las tinajas, donde había sacado su agradable espuma, pareciéndole aquel lugar 

como sagrado, que había de ser tenido en respeto. Don Quijote, a grandes voces, decía: 

-Teneos, señores, teneos, que no es razón toméis venganza de los agravios que el amor nos 

hace; y advertid que el amor y la guerra son una misma cosa, y así como en la guerra es 

cosa lícita y acostumbrada usar de ardides y estratagemas para vencer al enemigo, así en las 

contiendas y competencias amorosas se tienen por buenos los embustes y marañas que se 

hacen para conseguir el fin que se desea, como no sean en menoscabo y deshonra de la cosa 

amada. Quiteria era de Basilio, y Basilio de Quiteria, por justa y favorable disposición de 

los cielos. Camacho es rico, y podrá comprar su gusto cuando, donde y como quisiere. 

Basilio no tiene más desta oveja, y no se la ha de quitar alguno, por poderoso que sea; 

que a los dos que Dios junta no podrá separar el hombre; y el que lo intentare, primero ha 

de pasar por la punta desta lanza.

Y, en esto, la blandió tan fuerte y tan diestramente, que puso pavor en todos los que no le 

conocían, y tan intensamente se fijó en la imaginación de Camacho el desdén de Quiteria, 

que se la borró de la memoria en un instante; y así tuvieron lugar con él las persuasiones del 

cura, que era varón prudente y bien intencionado, con las cuales quedó Camacho y los de su 

parcialidad pacíficos y sosegados; en señal de lo cual volvieron las espadas a sus lugares, 

culpando más a la facilidad de Quiteria que a la industria de Basilio; haciendo discurso 

Camacho que si Quiteria quería bien a Basilio doncella, también le quisiera casada, y que 

debía de dar gracias al cielo, más por habérsela quitado que por habérsela dado. 

Consolado, pues, y pacífico Camacho y los de su mesnada, todos los de la de Basilio se 

sosegaron, y el rico Camacho, por mostrar que no sentía la burla, ni la estimaba en nada, 

quiso que las fiestas pasasen adelante como si realmente se desposara; pero no quisieron 

asistir a ellas Basilio ni su esposa ni secuaces; y así, se fueron a la aldea de Basilio, que 

también los pobres virtuosos y discretos tienen quien los siga, honre y ampare, como los 

ricos tienen quien los lisonjee y acompañe. 

Lleváronse consigo a don Quijote, estimándole por hombre de valor y de pelo en pecho. A 

sólo Sancho se le escureció el alma, por verse imposibilitado de aguardar la espléndida 

comida y fiestas de Camacho, que duraron hasta la noche; y así, asenderado y triste, siguió 

a su señor, que con la cuadrilla de Basilio iba, y así se dejó atrás las ollas de Egipto, aunque 

las llevaba en el alma, cuya ya casi consumida y acabada espuma, que en el caldero llevaba, 

le representaba la gloria y la abundancia del bien que perdía; y así, congojado y pensativo, 

aunque sin hambre, sin apearse del rucio, siguió las huellas de Rocinante. 

Capítulo XXII 

Donde se da cuenta [de] la grande aventura de la cueva de Montesinos, que está en el 

corazón de la Mancha, a quien dio felice cima el valeroso don Quijote de la Mancha 

GRANDES fueron y muchos los regalos que los desposados hicieron a don Quijote, 

obligados de las muestras que había dado defendiendo su causa, y al par de la valentía le 

graduaron la discreción, teniéndole por un Cid en las armas y por un Cicerón en la 

elocuencia. El buen Sancho se refociló tres días a costa de los novios, de los cuales se supo 

que no fue traza comunicada con la hermosa Quiteria el herirse fingidamente, sino industria 

de Basilio, esperando della el mesmo suceso que se había visto; bien es verdad que confesó 

que había dado parte de su pensamiento a algunos de sus amigos, para que al tiempo 

necesario favoreciesen su intención y abonasen su engaño.

-No se pueden ni deben llamar engaños -dijo don Quijote- los que ponen la mira en 

virtuosos fines. 

Y que el de casarse los enamorados era el fin de más excelencia, advirtiendo que el mayor 

contrario que el amor tiene es la hambre y la continua necesidad, porque el amor es todo 

alegría, regocijo y contento, y más cuando el amante está en posesión de la cosa amada, 

contra quien son enemigos opuestos y declarados la necesidad y la pobreza; y que todo esto 

decía con intención de que se dejase el señor Basilio de ejercitar las habilidades que sabe, 

que, aunque le daban fama, no le daban dineros, y que atendiese a granjear hacienda por 

medios lícitos e industriosos, que nunca faltan a los prudentes y aplicados. 

-El pobre honrado, si es que puede ser honrado el pobre, tiene prenda en tener mujer 

hermosa, que, cuando se la quitan, le quitan la honra y se la matan. La mujer hermosa y 

honrada, cuyo marido es pobre, merece ser coronada con laureles y palmas de vencimiento 

y triunfo. La hermosura, por sí sola, atrae las voluntades de cuantos la miran y conocen, y 

como a señuelo gustoso se le abaten las águilas reales y los pájaros altaneros; pero si a la tal 

hermosura se le junta la necesidad y la estrecheza, también la embisten los cuervos, los 

milanos y las otras aves de rapiña; y la que está a tantos encuentros firme bien merece 

llamarse corona de su marido. Mirad, discreto Basilio -añadió don Quijote-: opinión fue de 

no sé qué sabio que no había en todo el mundo sino una sola mujer buena, y daba por 

consejo que cada uno pensase y creyese que aquella sola buena era la suya, y así viviría 

contento. Yo no soy casado, ni hasta agora me ha venido en pensamiento serlo; y, con todo 

esto, me atrevería a dar consejo al que me lo pidiese del modo que había de buscar la mujer 

con quien se quisiese casar. Lo primero, le aconsejaría que mirase más a la fama que a la 

hacienda, porque la buena mujer no alcanza la buena fama solamente con ser buena, sino 

con parecerlo; que mucho más dañan a las honras de las mujeres las desenvolturas y 

libertades públicas que las maldades secretas. Si traes buena mujer a tu casa, fácil cosa sería 

conservarla, y aun mejorarla, en aquella bondad; pero si la traes mala, en trabajo te pondrá 

el enmendarla: que no es muy hacedero pasar de un estremo a otro. Yo no digo que sea 

imposible, pero téngolo por dificultoso. 

Oía todo esto Sancho, y dijo entre sí: 

-Este mi amo, cuando yo hablo cosas de meollo y de sustancia suele decir que podría yo 

tomar un púlpito en las manos y irme por ese mundo adelante predicando lindezas; y yo 

digo dél que cuando comienza a enhilar sentencias y a dar consejos, no sólo puede tomar 

púlpito en las manos, sino dos en cada dedo, y andarse por esas plazas a ¿qué quieres boca? 

¡Válate el diablo por caballero andante, que tantas cosas sabes! Yo pensaba en mi ánima 

que sólo podía saber aquello que tocaba a sus caballerías, pero no hay cosa donde no pique 

y deje de meter su cucharada. 

Murmuraba esto algo Sancho, y entreoyóle su señor, y preguntóle: 

-¿Qué murmuras, Sancho?

-No digo nada, ni murmuro de nada -respondió Sancho-; sólo estaba diciendo entre mí que 

quisiera haber oído lo que vuesa merced aquí ha dicho antes que me casara, que quizá 

dijera yo agora: «El buey suelto bien se lame». 

-¿Tan mala es tu Teresa, Sancho? -dijo don Quijote. 

-No es muy mala -respondió Sancho-, pero no es muy buena; a lo menos, no es tan buena 

como yo quisiera. 

-Mal haces, Sancho -dijo don Quijote-, en decir mal de tu mujer, que, en efecto, es madre 

de tus hijos. 

-No nos debemos nada -respondió Sancho-, que también ella dice mal de mí cuando se le 

antoja, especialmente cuando está celosa, que entonces súfrala el mesmo Satanás. 

Finalmente, tres días estuvieron con los novios, donde fueron regalados y servidos como 

cuerpos de rey. Pidió don Quijote al diestro licenciado le diese una guía que le encaminase 

a la cueva de Montesinos, porque tenía gran deseo de entrar en ella y ver a ojos vistas si 

eran verdaderas las maravillas que de ella se decían por todos aquellos contornos. El 

licenciado le dijo que le daría a un primo suyo, famoso estudiante y muy aficionado a leer 

libros de caballerías, el cual con mucha voluntad le pondría a la boca de la mesma cueva, y 

le enseñaría las lagunas de Ruidera, famosas ansimismo en toda la Mancha, y aun en 

toda España; y díjole que llevaría con él gustoso entretenimiento, a causa que era mozo que 

sabía hacer libros para imprimir y para dirigirlos a príncipes. Finalmente, el primo vino con 

una pollina preñada, cuya albarda cubría un gayado tapete o arpillera. Ensilló Sancho a 

Rocinante y aderezó al rucio, proveyó sus alforjas, a las cuales acompañaron las del primo, 

asimismo bien proveídas, y, encomendándose a Dios y despediéndose de todos, se pusieron 

en camino, tomando la derrota de la famosa cueva de Montesinos. 

En el camino preguntó don Quijote al primo de qué género y calidad eran sus ejercicios, su 

profesión y estudios; a lo que él respondió que su profesión era ser humanista; sus 

ejercicios y estudios, componer libros para dar a la estampa, todos de gran provecho y no 

menos entretenimiento para la república; que el uno se intitulaba el de las libreas, donde 

pinta setecientas y tres libreas, con sus colores, motes y cifras, de donde podían sacar y 

tomar las que quisiesen en tiempo de fiestas y regocijos los caballeros cortesanos, sin 

andarlas mendigando de nadie, ni lambicando, como dicen, el cerbelo, por sacarlas 

conformes a sus deseos e intenciones. 

-Porque doy al celoso, al desdeñado, al olvidado y al ausente las que les convienen, que les 

vendrán más justas que pecadoras. Otro libro tengo también, a quien he de llamar 

Metamorfóseos, o Ovidio español, de invención nueva y rara; porque en él, imitando a 

Ovidio a lo burlesco, pinto quién fue la Giralda de Sevilla y el Ángel de la Madalena, quién 

el Caño de Vecinguerra, de Córdoba, quiénes los Toros de Guisando, la Sierra Morena, las 

fuentes de Leganitos y Lavapiés, en Madrid, no olvidándome de la del Piojo, de la del Caño 

Dorado y de la Priora; y esto, con sus alegorías, metáforas y translaciones, de modo que 

alegran, suspenden y enseñan a un mismo punto. Otro libro tengo, que le llamo Suplemento 

a Virgilio Polidoro, que trata de la invención de las cosas, que es de grande erudición y

estudio, a causa que las cosas que se dejó de decir Polidoro de gran sustancia, las averiguo 

yo, y las declaro por gentil estilo. Olvidósele a Virgilio de declararnos quién fue el primero 

que tuvo catarro en el mundo, y el primero que tomó las unciones para curarse del morbo 

gálico, y yo lo declaro al pie de la letra, y lo autorizo con más de veinte y cinco autores: 

porque vea vuesa merced si he trabajado bien y si ha de ser útil el tal libro a todo el mundo. 

Sancho, que había estado muy atento a la narración del primo, le dijo: 

-Dígame, señor, así Dios le dé buena manderecha en la impresión de sus libros: ¿sabríame 

decir, que sí sabrá, pues todo lo sabe, quién fue el primero que se rascó en la cabeza, que yo 

para mí tengo que debió de ser nuestro padre Adán? 

-Sí sería -respondió el primo-, porque Adán no hay duda sino que tuvo cabeza y cabellos; y, 

siendo esto así, y siendo el primer hombre del mundo, alguna vez se rascaría. 

-Así lo creo yo -respondió Sancho-; pero dígame ahora: ¿quién fue el primer volteador del 

mundo? 

-En verdad, hermano -respondió el primo-, que no me sabré determinar por ahora, hasta que 

lo estudie. Yo lo estudiaré, en volviendo adonde tengo mis libros, y yo os satisfaré cuando 

otra vez nos veamos, que no ha de ser ésta la postrera. 

-Pues mire, señor -replicó Sancho-, no tome trabajo en esto, que ahora he caído en la cuenta 

de lo que le he preguntado. Sepa que el primer volteador del mundo fue Lucifer, cuando le 

echaron o arrojaron del cielo, que vino volteando hasta los abismos. 

-Tienes razón, amigo -dijo el primo. 

Y dijo don Quijote: 

-Esa pregunta y respuesta no es tuya, Sancho: a alguno las has oído decir. 

-Calle, señor -replicó Sancho-, que a buena fe que si me doy a preguntar y a responder, que 

no acabe de aquí a mañana. Sí, que para preguntar necedades y responder disparates no he 

menester yo andar buscando ayuda de vecinos. 

-Más has dicho, Sancho, de lo que sabes -dijo don Quijote-; que hay algunos que se cansan 

en saber y averiguar cosas que, después de sabidas y averiguadas, no importan un ardite al 

entendimiento ni a la memoria. 

En estas y otras gustosas pláticas se les pasó aquel día, y a la noche se albergaron en una 

pequeña aldea, adonde el primo dijo a don Quijote que desde allí a la cueva de Montesinos 

no había más de dos leguas, y que si llevaba determinado de entrar en ella, era menester 

proverse de sogas, para atarse y descolgarse en su profundidad. 

Don Quijote dijo que, aunque llegase al abismo, había de ver dónde paraba; y así, 

compraron casi cien brazas de soga, y otro día, a las dos de la tarde, llegaron a la cueva,

cuya boca es espaciosa y ancha, pero llena de cambroneras y cabrahígos, de zarzas y 

malezas, tan espesas y intricadas, que de todo en todo la ciegan y encubren. En viéndola, se 

apearon el primo, Sancho y don Quijote, al cual los dos le ataron luego fortísimamente con 

las sogas; y, en tanto que le fajaban y ceñían, le dijo Sancho: 

-Mire vuestra merced, señor mío, lo que hace: no se quiera sepultar en vida, ni se ponga 

adonde parezca frasco que le ponen a enfriar en algún pozo. Sí, que a vuestra merced no le 

toca ni atañe ser el escudriñador desta que debe de ser peor que mazmorra. 

-Ata y calla -respondió don Quijote-, que tal empresa como aquésta, Sancho amigo, para mí 

estaba guardada. 

Y entonces dijo la guía: 

-Suplico a vuesa merced, señor don Quijote, que mire bien y especule con cien ojos lo que 

hay allá dentro: quizá habrá cosas que las ponga yo en el libro de mis Transformaciones. 

-En manos está el pandero que le sabrá bien tañer -respondió Sancho Panza. 

Dicho esto y acabada la ligadura de don Quijote -que no fue sobre el arnés, sino sobre el 

jubón de armar-, dijo don Quijote: 

-Inadvertidos hemos andado en no habernos proveído de algún esquilón pequeño, que fuera 

atado junto a mí en esta mesma soga, con cuyo sonido se entendiera que todavía bajaba y 

estaba vivo; pero, pues ya no es posible, a la mano de Dios, que me guíe. 

Y luego se hincó de rodillas y hizo una oración en voz baja al cielo, pidiendo a Dios le 

ayudase y le diese buen suceso en aquella, al parecer, peligrosa y nueva aventura, y en voz 

alta dijo luego: 

-¡Oh señora de mis acciones y movimientos, clarísima y sin par Dulcinea del Toboso! Si es 

posible que lleguen a tus oídos las plegarias y rogaciones deste tu venturoso amante, por tu 

inaudita belleza te ruego las escuches, que no son otras que rogarte no me niegues tu favor 

y amparo, ahora que tanto le he menester. Yo voy a despeñarme, a empozarme y a 

hundirme en el abismo que aquí se me representa, sólo porque conozca el mundo que si tú 

me favoreces, no habrá imposible a quien yo no acometa y acabe. 

Y, en diciendo esto, se acercó a la sima; vio no ser posible descolgarse, ni hacer lugar a la 

entrada, si no era a fuerza de brazos, o a cuchilladas, y así, poniendo mano a la espada, 

comenzó a derribar y a cortar de aquellas malezas que a la boca de la cueva estaban, por 

cuyo ruido y estruendo salieron por ella una infinidad de grandísimos cuervos y grajos, tan 

espesos y con tanta priesa, que dieron con don Quijote en el suelo; y si él fuera tan agorero 

como católico cristiano, lo tuviera a mala señal y escusara de encerrarse en lugar semejante. 

Finalmente se levantó, y, viendo que no salían más cuervos ni otras aves noturnas, como 

fueron murciélagos, que asimismo entre los cuervos salieron, dándole soga el primo y

Sancho, se dejó calar al fondo de la caverna espantosa; y, al entrar, echándole Sancho su 

bendición y haciendo sobre él mil cruces, dijo: 

-¡Dios te guíe y la Peña de Francia, junto con la Trinidad de Gaeta, flor, nata y espuma de 

los caballeros andantes! ¡Allá vas, valentón del mundo, corazón de acero, brazos de bronce! 

¡Dios te guíe, otra vez, y te vuelva libre, sano y sin cautela a la luz desta vida que dejas 

por enterrarte en esta escuridad que buscas! 

Casi las mismas plegarias y deprecaciones hizo el primo. 

Iba don Quijote dando voces que le diesen soga y más soga, y ellos se la daban poco a 

poco; y cuando las voces, que acanaladas por la cueva salían, dejaron de oírse, ya ellos 

tenían descolgadas las cien brazas de soga, y fueron de parecer de volver a subir a don 

Quijote, pues no le podían dar más cuerda. Con todo eso, se detuvieron como media hora, 

al cabo del cual espacio volvieron a recoger la soga con mucha facilidad y sin peso alguno, 

señal que les hizo imaginar que don Quijote se quedaba dentro; y, creyéndolo así, Sancho 

lloraba amargamente y tiraba con mucha priesa por desengañarse, pero, llegando, a su 

parecer, a poco más de las ochenta brazas, sintieron peso, de que en estremo se alegraron. 

Finalmente, a las diez vieron distintamente a don Quijote, a quien dio voces Sancho, 

diciéndole: 

-Sea vuestra merced muy bien vuelto, señor mío, que ya pensábamos que se quedaba allá 

para casta. 

Pero no respondía palabra don Quijote; y, sacándole del todo, vieron que traía cerrados los 

ojos, con muestras de estar dormido. Tendiéronle en el suelo y desliáronle, y con todo esto 

no despertaba; pero tanto le volvieron y revolvieron, sacudieron y menearon, que al cabo de 

un buen espacio volvió en sí, desperezándose, bien como si de algún grave y profundo 

sueño despertara; y, mirando a una y otra parte, como espantado, dijo: 

-Dios os lo perdone, amigos; que me habéis quitado de la más sabrosa y agradable vida y 

vista que ningún humano ha visto ni pasado. En efecto, ahora acabo de conocer que todos 

los contentos desta vida pasan como sombra y sueño, o se marchitan como la flor del 

campo. ¡Oh desdichado Montesinos! ¡Oh mal ferido Durandarte! ¡Oh sin ventura Belerma! 

¡Oh lloroso Guadiana, y vosotras sin dicha hijas de Ruidera, que mostráis en vuestras aguas 

las que lloraron vuestros hermosos ojos! 

[Es]cuchaban el primo y Sancho las palabras de don Quijote, que las decía como si con 

dolor inmenso las sacara de las entrañas. Suplicáronle les diese a entender lo que decía, y 

les dijese lo que en aquel infierno había visto. 

-¿Infierno le llamáis? -dijo don Quijote-; pues no le llaméis ansí, porque no lo merece, 

como luego veréis. 

Pidió que le diesen algo de comer, que traía grandísima hambre. Tendieron la arpillera del 

primo sobre la verde yerba, acudieron a la despensa de sus alforjas, y, sentados todos tres

en buen amor y compaña, merendaron y cenaron, todo junto. Levantada la arpillera, dijo 

don Quijote de la Mancha: 

-No se levante nadie, y estadme, hijos, todos atentos. 

Capítulo XXIII 

De las admirables cosas que el estremado don Quijote contó que había visto en la profunda 

cueva de Montesinos, cuya imposibilidad y grandeza hace que se tenga esta aventura por 

apócrifa 

LAS CUATRO de la tarde serían cuando el sol, entre nubes cubierto, con luz escasa y 

templados rayos, dio lugar a don Quijote para que, sin calor y pesadumbre, contase a sus 

dos clarísimos oyentes lo que en la cueva de Montesinos había visto. Y comenzó en el 

modo siguiente: 

-A obra de doce o catorce estados de la profundidad desta mazmorra, a la derecha mano, se 

hace una concavidad y espacio capaz de poder caber en ella un gran carro con sus mulas. 

Éntrale una pequeña luz por unos resquicios o agujeros, que lejos le responden, abiertos en 

la superficie de la tierra. Esta concavidad y espacio vi yo a tiempo cuando ya iba cansado 

y mohíno de verme, pendiente y colgado de la soga, caminar por aquella escura región 

abajo, sin llevar cierto ni determinado camino; y así, determiné entrarme en ella y descansar 

un poco. Di voces, pidiéndoos que no descolgásedes más soga hasta que yo os lo dijese, 

pero no debistes de oírme. Fui recogiendo la soga que enviábades, y, haciendo della una 

rosca o rimero, me senté sobre él, pensativo además, considerando lo que hacer debía para 

calar al fondo, no teniendo quién me sustentase; y, estando en este pensamiento y 

confusión, de repente y sin procurarlo, me salteó un sueño profundísimo; y, cuando menos 

lo pensaba, sin saber cómo ni cómo no, desperté dél y me hallé en la mitad del más bello, 

ameno y deleitoso prado que puede criar la naturaleza ni imaginar la más discreta 

imaginación humana. Despabilé los ojos, limpiémelos, y vi que no dormía, sino que 

realmente estaba despierto; con todo esto, me tenté la cabeza y los pechos, por certificarme 

si era yo mismo el que allí estaba, o alguna fantasma vana y contrahecha; pero el tacto, el 

sentimiento, los discursos concertados que entre mí hacía, me certificaron que yo era allí 

entonces el que soy aquí ahora. Ofrecióseme luego a la vista un real y suntuoso palacio o 

alcázar, cuyos muros y paredes parecían de transparente y claro cristal fabricados; del cual 

abriéndose dos grandes puertas, vi que por ellas salía y hacia mí se venía un venerable 

anciano, vestido con un capuz de bayeta morada, que por el suelo le arrastraba: ceñíale los 

hombros y los pechos una beca de colegial, de raso verde; cubríale la cabeza una gorra 

milanesa negra, y la barba, canísima, le pasaba de la cintura; no traía arma ninguna, sino un

osario de cuentas en la mano, mayores que medianas nueces, y los dieces asimismo como 

huevos medianos de avestruz; el continente, el paso, la gravedad y la anchísima presencia, 

cada cosa de por sí y todas juntas, me suspendieron y admiraron. Llegóse a mí, y lo 

primero que hizo fue abrazarme estrechamente, y luego decirme: «Luengos tiempos ha, 

valeroso caballero don Quijote de la Mancha, que los que estamos en estas soledades 

encantados esperamos verte, para que des noticia al mundo de lo que encierra y cubre la 

profunda cueva por donde has entrado, llamada la cueva de Montesinos: hazaña sólo 

guardada para ser acometida de tu invencible corazón y de tu ánimo stupendo. Ven 

conmigo, señor clarísimo, que te quiero mostrar las maravillas que este transparente alcázar 

solapa, de quien yo soy alcaide y guarda mayor perpetua, porque soy el mismo Montesinos, 

de quien la cueva toma nombre». Apenas me dijo que era Montesinos, cuando le pregunté 

si fue verdad lo que en el mundo de acá arriba se contaba: que él había sacado de la mitad 

del pecho, con una pequeña daga, el corazón de su grande amigo Durandarte y llevádole a 

la Señora Belerma, como él se lo mandó al punto de su muerte. Respondióme que en todo 

decían verdad, sino en la daga, porque no fue daga, ni pequeña, sino un puñal buido, más 

agudo que una lezna. 

-Debía de ser -dijo a este punto Sancho- el tal puñal de Ramón de Hoces, el sevillano. 

-No sé -prosiguió don Quijote-, pero no sería dese puñalero, porque Ramón de Hoces fue 

ayer, y lo de Roncesvalles, donde aconteció esta desgracia, ha muchos años; y esta 

averiguación no es de importancia, ni turba ni altera la verdad y contesto de la historia. 

-Así es -respondió el primo-; prosiga vuestra merced, señor don Quijote, que le escucho con 

el mayor gusto del mundo. 

-No con menor lo cuento yo -respondió don Quijote-; y así, digo que el venerable 

Montesinos me metió en el cristalino palacio, donde en una sala baja, fresquísima 

sobremodo y toda de alabastro, estaba un sepulcro de mármol, con gran maestría fabricado, 

sobre el cual vi a un caballero tendido de largo a largo, no de bronce, ni de mármol, ni de 

jaspe hecho, como los suele haber en otros sepulcros, sino de pura carne y de puros huesos. 

Tenía la mano derecha (que, a mi parecer, es algo peluda y nervosa, señal de tener muchas 

fuerzas su dueño) puesta sobre el lado del corazón, y, antes que preguntase nada a 

Montesinos, viéndome suspenso mirando al del sepulcro, me dijo: «Éste es mi amigo 

Durandarte, flor y espejo de los caballeros enamorados y valientes de su tiempo; tiénele 

aquí encantado, como me tiene a mí y a otros muchos y muchas, Merlín, aquel francés 

encantador que dicen que fue hijo del diablo; y lo que yo creo es que no fue hijo del diablo, 

sino que supo, como dicen, un punto más que el diablo. El cómo o para qué nos encantó 

nadie lo sabe, y ello dirá andando los tiempos, que no están muy lejos, según imagino. Lo 

que a mí me admira es que sé, tan cierto como ahora es de día, que Durandarte acabó los de 

su vida en mis brazos, y que después de muerto le saqué el corazón con mis propias manos; 

y en verdad que debía de pesar dos libras, porque, según los naturales, el que tiene mayor 

corazón es dotado de mayor valentía del que le tiene pequeño. Pues siendo esto así, y que 

realmente murió este caballero, ¿cómo ahora se queja y sospira de cuando en cuando, como 

si estuviese vivo?» Esto dicho, el mísero Durandarte, dando una gran voz, dijo: 

«¡Oh, mi primo Montesinos!

Lo postrero que os rogaba, 

que cuando yo fuere muerto, 

y mi ánima arrancada, 

que llevéis mi corazón 

adonde Belerma estaba, 

sacándomele del pecho, 

ya con puñal, ya con daga». 

Oyendo lo cual el venerable Montesinos, se puso de rodillas ante el lastimado caballero, y, 

con lágrimas en los ojos, le dijo: «Ya, señor Durandarte, carísimo primo mío, ya hice lo que 

me mandastes en el aciago día de nuestra pérdida: yo os saqué el corazón lo mejor que 

pude, sin que os dejase una mínima parte en el pecho; yo le limpié con un pañizuelo de 

puntas; yo partí con él de carrera para Francia, habiéndoos primero puesto en el seno de 

la tierra, con tantas lágrimas, que fueron bastantes a lavarme las manos y limpiarme con 

ellas la sangre que tenían, de haberos andado en las entrañas; y, por más señas, primo de mi 

alma, en el primero lugar que topé, saliendo de Roncesvalles, eché un poco de sal en 

vuestro corazón, porque no oliese mal, y fuese, si no fresco, a lo menos amojamado, a la 

presencia de la señora Belerma; la cual, con vos, y conmigo, y con Guadiana, vuestro 

escudero, y con la dueña Ruidera y sus siete hijas y dos sobrinas, y con otros muchos de 

vuestros conocidos y amigos, nos tiene aquí encantados el sabio Merlín ha muchos años; y, 

aunque pasan de quinientos, no se ha muerto ninguno de nosotros: solamente faltan Ruidera 

y sus hijas y sobrinas, las cuales llorando, por compasión que debió de tener Merlín dellas, 

las convirtió en otras tantas lagunas, que ahora, en el mundo de los vivos y en la provincia 

de la Mancha, las llaman las lagunas de Ruidera; las siete son de los reyes de España, y las 

dos sobrinas, de los caballeros de una orden santísima, que llaman de San Juan. Guadiana, 

vuestro escudero, plañendo asimesmo vuestra desgracia, fue convertido en un río llamado 

de su mesmo nombre; el cual, cuando llegó a la superficie de la tierra y vio el sol del otro 

cielo, fue tanto el pesar que sintió de ver que os dejaba, que se sumergió en las entrañas de 

la tierra; pero, como no es posible dejar de acudir a su natural corriente, de cuando en 

cuando sale y se muestra donde el sol y las gentes le vean. Vanle administrando de sus 

aguas las referidas lagunas, con las cuales y con otras muchas que se llegan, entra pomposo 

y grande en Portugal. Pero, con todo esto, por dondequiera que va muestra su tristeza y 

melancolía, y no se precia de criar en sus aguas peces regalados y de estima, sino burdos y 

desabridos, bien diferentes de los del Tajo dorado; y esto que agora os digo, ¡oh primo 

mío!, os lo he dicho muchas veces; y, como no me respondéis, imagino que no me dais 

crédito, o no me oís, de lo que yo recibo tanta pena cual Dios lo sabe. Unas nuevas os 

quiero dar ahora, las cuales, ya que no sirvan de alivio a vuestro dolor, no os le aumentarán 

en ninguna manera. Sabed que tenéis aquí en vuestra presencia, y abrid los ojos y veréislo, 

aquel gran caballero de quien tantas cosas tiene profetizadas el sabio Merlín, aquel don 

Quijote de la Mancha, digo, que de nuevo y con mayores ventajas que en los pasados siglos 

ha resucitado en los presentes la ya olvidada andante caballería, por cuyo medio y favor 

podría ser que nosotros fuésemos desencantados; que las grandes hazañas para los grandes 

hombres están guardadas». «Y cuando así no sea -respondió el lastimado Durandarte con 

voz desmayada y baja-, cuando así no sea, ¡oh primo!, digo, paciencia y barajar». Y, 

volviéndose de lado, tornó a su acostumbrado silencio, sin hablar más palabra. Oyéronse en 

esto grandes alaridos y llantos, acompañados de profundos gemidos y angustiados sollozos;

volví la cabeza, y vi por las paredes de cristal que por otra sala pasaba una procesión de dos 

hileras de hermosísimas doncellas, todas vestidas de luto, con turbantes blancos sobre las 

cabezas, al modo turquesco. Al cabo y fin de las hileras venía una señora, que en la 

gravedad lo parecía, asimismo vestida de negro, con tocas blancas tan tendidas y largas, 

que besaban la tierra. Su turbante era mayor dos veces que el mayor de alguna de las otras; 

era cejijunta y la nariz algo chata; la boca grande, pero colorados los labios; los dientes, que 

tal vez los descubría, mostraban ser ralos y no bien puestos, aunque eran blancos como 

unas peladas almendras; traía en las manos un lienzo delgado, y entre él, a lo que pude 

divisar, un corazón de carne momia, según venía seco y amojamado. Díjome Montesinos 

como toda aquella gente de la procesión eran sirvientes de Durandarte y de Belerma, que 

allí con sus dos señores estaban encantados, y que la última, que traía el corazón entre el 

lienzo y en las manos, era la señora Belerma, la cual con sus doncellas cuatro días en la 

semana hacían aquella procesión y cantaban, o, por mejor decir, lloraban endechas sobre el 

cuerpo y sobre el lastimado corazón de su primo; y que si me había parecido algo fea, o no 

tan hermosa como tenía la fama, era la causa las malas noches y peores días que en aquel 

encantamento pasaba, como lo podía ver en sus grandes ojeras y en su color quebradiza. «Y 

no toma ocasión su amarillez y sus ojeras de estar con el mal mensil, ordinario en las 

mujeres, porque ha muchos meses, y aun años, que no le tiene ni asoma por sus puertas, 

sino del dolor que siente su corazón por el que de contino tiene en las manos, que le 

renueva y trae a la memoria la desgracia de su mal logrado amante; que si esto no fuera, 

apenas la igualara en hermosura, donaire y brío la gran Dulcinea del Toboso, tan celebrada 

en todos estos contornos, y aun en todo el mundo». «¡Cepos quedos! -dije yo entonces-, 

señor don Montesinos: cuente vuesa merced su historia como debe, que ya sabe que toda 

comparación es odiosa, y así, no hay para qué comparar a nadie con nadie. La sin par 

Dulcinea del Toboso es quien es, y la señora doña Belerma es quien es, y quien ha sido, y 

quédese aquí». A lo que él me respondió: «Señor don Quijote, perdóneme vuesa merced, 

que yo confieso que anduve mal, y no dije bien en decir que apenas igualara la señora 

Dulcinea a la señora Belerma, pues me bastaba a mí haber entendido, por no sé qué 

barruntos, que vuesa merced es su caballero, para que me mordiera la lengua antes de 

compararla sino con el mismo cielo». Con esta satisfación que me dio el gran Montesinos 

se quietó mi corazón del sobresalto que recebí en oír que a mi señora la comparaban con 

Belerma. 

-Y aun me maravillo yo -dijo Sancho- de cómo vuestra merced no se subió sobre el 

vejote, y le molió a coces todos los huesos, y le peló las barbas, sin dejarle pelo en ellas. 

-No, Sancho amigo -respondió don Quijote-, no me estaba a mí bien hacer eso, porque 

estamos todos obligados a tener respeto a los ancianos, aunque no sean caballeros, y 

principalmente a los que lo son y están encantados; yo sé bien que no nos quedamos a 

deber nada en otras muchas demandas y respuestas que entre los dos pasamos. 

A esta sazón dijo el primo: 

-Yo no sé, señor don Quijote, cómo vuestra merced en tan poco espacio de tiempo como ha 

que está allá bajo, haya visto tantas cosas y hablado y respondido tanto. 

-¿Cuánto ha que bajé? -preguntó don Quijote.

-Poco más de una hora -respondió Sancho. 

-Eso no puede ser -replicó don Quijote-, porque allá me anocheció y amaneció, y tornó a 

anochecer y amanecer tres veces; de modo que, a mi cuenta, tres días he estado en aquellas 

partes remotas y escondidas a la vista nuestra. 

-Verdad debe de decir mi señor -dijo Sancho-, que, como todas las cosas que le han 

sucedido son por encantamento, quizá lo que a nosotros nos parece un hora, debe de 

parecer allá tres días con sus noches. 

-Así será -respondió don Quijote. 

-Y ¿ha comido vuestra merced en todo este tiempo, señor mío? -preguntó el primo. 

-No me he desayunado de bocado -respondió don Quijote-, ni aun he tenido hambre, ni por 

pensamiento. 

-Y los encantados, ¿comen? -dijo el primo. 

-No comen -respondió don Quijote-, ni tienen escrementos mayores; aunque es opinión que 

les crecen las uñas, las barbas y los cabellos. 

-¿Y duermen, por ventura, los encantados, señor? -preguntó Sancho. 

-No, por cierto -respondió don Quijote-; a lo menos, en estos tres días que yo he estado con 

ellos, ninguno ha pegado el ojo, ni yo tampoco. 

-Aquí encaja bien el refrán -dijo Sancho- de dime con quién andas, decirte he quién eres: 

ándase vuestra merced con encantados ayunos y vigilantes, mirad si es mucho que ni 

coma ni duerma mientras con ellos anduviere. Pero perdóneme vuestra merced, señor mío, 

si le digo que de todo cuanto aquí ha dicho, lléveme Dios, que iba a decir el diablo, si le 

creo cosa alguna. 

-¿Cómo no? -dijo el primo-, pues ¿había de mentir el señor don Quijote, que, aunque 

quisiera, no ha tenido lugar para componer e imaginar tanto millón de mentiras? 

-Yo no creo que mi señor miente -respondió Sancho. 

-Si no, ¿qué crees? -le preguntó don Quijote. 

-Creo -respondió Sancho- que aquel Merlín, o aquellos encantadores que encantaron a toda 

la chusma que vuestra merced dice que ha visto y comunicado allá bajo, le encajaron en el 

magín o la memoria toda esa máquina que nos ha contado, y todo aquello que por contar le 

queda.

-Todo eso pudiera ser, Sancho -replicó don Quijote-, pero no es así, porque lo que he 

contado lo vi por mis propios ojos y lo toqué con mis mismas manos. Pero, ¿qué dirás 

cuando te diga yo ahora cómo, entre otras infinitas cosas y maravillas que me mostró 

Montesinos, las cuales despacio y a sus tiempos te las iré contando en el discurso de 

nuestro viaje, por no ser todas deste lugar, me mostró tres labradoras que por aquellos 

amenísimos campos iban saltando y brincando como cabras; y, apenas las hube visto, 

cuando conocí ser la una la sin par Dulcinea del Toboso, y las otras dos aquellas mismas 

labradoras que venían con ella, que hablamos a la salida del Toboso? Pregunté a 

Montesinos si las conocía, respondióme que no, pero que él imaginaba que debían de ser 

algunas señoras principales encantadas, que pocos días había que en aquellos prados habían 

parecido; y que no me maravillase desto, porque allí estaban otras muchas señoras de los 

pasados y presentes siglos, encantadas en diferentes y estrañas figuras, entre las cuales 

conocía él a la reina Ginebra y su dueña Quintañona, escanciando el vino a Lanzarote, 

cuando de Bretaña vino. 

Cuando Sancho Panza oyó decir esto a su amo, pensó perder el juicio, o morirse de risa; 

que, como él sabía la verdad del fingido encanto de Dulcinea, de quien él había sido el 

encantador y el levantador de tal testimonio, acabó de conocer indubitablemente que su 

señor estaba fuera de juicio y loco de todo punto; y así, le dijo: 

-En mala coyuntura y en peor sazón y en aciago día bajó vuestra merced, caro patrón mío, 

al otro mundo, y en mal punto se encontró con el señor Montesinos, que tal nos le ha 

vuelto. Bien se estaba vuestra merced acá arriba con su entero juicio, tal cual Dios se le 

había dado, hablando sentencias y dando consejos a cada paso, y no agora, contando los 

mayores disparates que pueden imaginarse. 

-Como te conozco, Sancho -respondió don Quijote-, no hago caso de tus palabras. 

-Ni yo tampoco de las de vuestra merced -replicó Sancho-, siquiera me hiera, siquiera me 

mate por las que le he dicho, o por las que le pienso decir si en las suyas no se corrige y 

enmienda. Pero dígame vuestra merced, ahora que estamos en paz: ¿cómo o en qué conoció 

a la señora nuestra ama? Y si la habló, ¿qué dijo, y qué le respondió? 

-Conocíla -respondió don Quijote- en que trae los mesmos vestidos que traía cuando tú me 

le mostraste. Habléla, pero no me respondió palabra; antes, me volvió las espaldas, y se fue 

huyendo con tanta priesa, que no la alcanzara una jara. Quise seguirla, y lo hiciera, si no me 

aconsejara Montesinos que no me cansase en ello, porque sería en balde, y más porque se 

llegaba la hora donde me convenía volver a salir de la sima. Díjome asimesmo que, 

andando el tiempo, se me daría aviso cómo habían de ser desencantados él, y Belerma y 

Durandarte, con todos los que allí estaban; pero lo que más pena me dio, de las que allí vi y 

noté, fue que, estándome diciendo Montesinos estas razones, se llegó a mí por un lado, sin 

que yo la viese venir, una de las dos compañeras de la sin ventura Dulcinea, y, llenos los

ojos de lágrimas, con turbada y baja voz, me dijo: «Mi señora Dulcinea del Toboso besa a 

vuestra merced las manos, y suplica a vuestra merced se la haga de hacerla saber cómo 

está; y que, por estar en una gran necesidad, asimismo suplica a vuestra merced, cuan 

encarecidamente puede, sea servido de prestarle sobre este faldellín que aquí traigo, de 

cotonía, nuevo, media docena de reales, o los que vuestra merced tuviere, que ella da su 

palabra de volvérselos con mucha brevedad». Suspendióme y admiróme el tal recado, y, 

volviéndome al señor Montesinos, le pregunté: «¿Es posible, señor Montesinos, que los 

encantados principales padecen necesidad?» A lo que él me respondió: «Créame vuestra 

merced, señor don Quijote de la Mancha, que ésta que llaman necesidad adondequiera se 

usa, y por todo se estiende, y a todos alcanza, y aun hasta los encantados no perdona; y, 

pues la señora Dulcinea del Toboso envía a pedir esos seis reales, y la prenda es buena, 

según parece, no hay sino dárselos; que, sin duda, debe de estar puesta en algún grande 

aprieto». «Prenda, no la tomaré yo -le respondí-, ni menos le daré lo que pide, porque no 

tengo sino solos cuatro reales»; los cuales le di (que fueron los que tú, Sancho, me diste el 

otro día para dar limosna a los pobres que topase por los caminos), y le dije: «Decid, amiga 

mía, a vuesa señora que a mí me pesa en el alma de sus trabajos, y que quisiera ser un Fúcar 

para remediarlos; y que le hago saber que yo no puedo ni debo tener salud careciendo de su 

agradable vista y discreta conversación, y que le suplico, cuan encarecidamente puedo, sea 

servida su merced de dejarse ver y tratar deste su cautivo servidor y asendereado caballero. 

Diréisle también que, cuando menos se lo piense, oirá decir como yo he hecho un 

juramento y voto, a modo de aquel que hizo el marqués de Mantua, de vengar a su sobrino 

Baldovinos, cuando le halló para espirar en mitad de la montiña, que fue de no comer pan a 

manteles, con las otras zarandajas que allí añadió, hasta vengarle; y así le haré yo de no 

sosegar, y de andar las siete partidas del mundo, con más puntualidad que las anduvo el 

infante don Pedro de Portugal, hasta desencantarla». «Todo eso, y más, debe vuestra 

merced a mi señora», me respondió la doncella. Y, tomando los cuatro reales, en lugar de 

hacerme una reverencia, hizo una cabriola, que se levantó dos varas de medir en el aire. 

-¡Oh santo Dios! -dijo a este tiempo dando una gran voz Sancho-. ¿Es posible que tal hay 

en el mundo, y que tengan en él tanta fuerza los encantadores y encantamentos, que hayan 

trocado el buen juicio de mi señor en una tan disparatada locura? ¡Oh señor, señor, por 

quien Dios es, que vuestra merced mire por sí y vuelva por su honra, y no dé crédito a esas 

vaciedades que le tienen menguado y descabalado el sentido! 

-Como me quieres bien, Sancho, hablas desa manera -dijo don Quijote-; y, como no estás 

experimentado en las cosas del mundo, todas las cosas que tienen algo de dificultad te 

parecen imposibles; pero andará el tiempo, como otra vez he dicho, y yo te contaré algunas 

de las que allá abajo he visto, que te harán creer las que aquí he contado, cuya verdad ni 

admite réplica ni disputa. 

Capítulo XXIV

Donde se cuentan mil zarandajas tan impertinentes como necesarias al verdadero 

entendimiento desta grande historia 

DICE el que tradujo esta grande historia del original, de la que escribió su primer autor 

Cide Hamete Benengeli, que, llegando al capítulo de la aventura de la cueva de 

Montesinos, en el margen dél estaban escritas, de mano del mesmo Hamete, estas mismas 

razones: 

«No me puedo dar a entender, ni me puedo persuadir, que al valeroso don Quijote le pasase 

puntualmente todo lo que en el antecedente capítulo queda escrito: la razón es que todas las 

aventuras hasta aquí sucedidas han sido contingibles y verisímiles, pero ésta desta cueva 

no le hallo entrada alguna para tenerla por verdadera, por ir tan fuera de los términos 

razonables. Pues pensar yo que don Quijote mintiese, siendo el más verdadero hidalgo y el 

más noble caballero de sus tiempos, no es posible; que no dijera él una mentira si le 

asaetearan. Por otra parte, considero que él la contó y la dijo con todas las circunstancias 

dichas, y que no pudo fabricar en tan breve espacio tan gran máquina de disparates; y si 

esta aventura parece apócrifa, yo no tengo la culpa; y así, sin afirmarla por falsa o 

verdadera, la escribo. Tú, letor, pues eres prudente, juzga lo que te pareciere, que yo no 

debo ni puedo más; puesto que se tiene por cierto que al tiempo de su fin y muerte dicen 

que se retrató della, y dijo que él la había inventado, por parecerle que convenía y cuadraba 

bien con las aventuras que había leído en sus historias». 

Y luego prosigue, diciendo: 

Espantóse el primo, así del atrevimiento de Sancho Panza como de la paciencia de su amo, 

y juzgó que del contento que tenía de haber visto a su señora Dulcinea del Toboso, aunque 

encantada, le nacía aquella condición blanda que entonces mostraba; porque, si así no fuera, 

palabras y razones le dijo Sancho, que merecían molerle a palos; porque realmente le 

pareció que había andado atrevidillo con su señor, a quien le dijo: 

-Yo, señor don Quijote de la Mancha, doy por bien empleadísima la jornada que con 

vuestra merced he hecho, porque en ella he granjeado cuatro cosas. La primera, haber 

conocido a vuestra merced, que lo tengo a gran felicidad. La segunda, haber sabido lo que 

se encierra en esta cueva de Montesinos, con las mutaciones de Guadiana y de las lagunas 

de Ruidera, que me servirán para el Ovidio español que traigo entre manos. La tercera, 

entender la antigüedad de los naipes, que, por lo menos, ya se usaban en tiempo del 

emperador Carlomagno, según puede colegirse de las palabras que vuesa merced dice 

que dijo Durandarte, cuando, al cabo de aquel grande espacio que estuvo hablando con él 

Montesinos, él despertó diciendo: «Paciencia y barajar»; y esta razón y modo de hablar no 

la pudo aprender encantado, sino cuando no lo estaba, en Francia y en tiempo del referido 

emperador Carlomagno. Y esta averiguación me viene pintiparada para el otro libro que 

voy componiendo, que es Suplemento de Virgilio Polidoro, en la invención de las 

antigüedades; y creo que en el suyo no se acordó de poner la de los naipes, como la pondré 

yo ahora, que será de mucha importancia, y más alegando autor tan grave y tan verdadero

como es el señor Durandarte. La cuarta es haber sabido con certidumbre el nacimiento del 

río Guadiana, hasta ahora ignorado de las gentes. 

-Vuestra merced tiene razón -dijo don Quijote-, pero querría yo saber, ya que Dios le haga 

merced de que se le dé licencia para imprimir esos sus libros, que lo dudo, a quién piensa 

dirigirlos. 

-Señores y grandes hay en España a quien puedan dirigirse -dijo el primo. 

-No muchos -respondió don Quijote-; y no porque no lo merezcan, sino que no quieren 

admitirlos, por no obligarse a la satisfación que parece se debe al trabajo y cortesía de sus 

autores. Un príncipe conozco yo que puede suplir la falta de los demás, con tantas ventajas 

que, si me atreviere a decirlas, quizá despertara la invidia en más de cuatro generosos 

pechos; pero quédese esto aquí para otro tiempo más cómodo, y vamos a buscar a donde 

recogernos esta noche. 

-No lejos de aquí -respondió el primo- está una ermita, donde hace su habitación un 

ermitaño, que dicen ha sido soldado, y está en opinión de ser un buen cristiano, y muy 

discreto y caritativo además. Junto con la ermita tiene una pequeña casa, que él ha labrado a 

su costa; pero, con todo, aunque chica, es capaz de recibir huéspedes. 

-¿Tiene por ventura gallinas el tal ermitaño? -preguntó Sancho. 

-Pocos ermitaños están sin ellas -respondió don Quijote-, porque no son los que agora se 

usan como aquellos de los desiertos de Egipto, que se vestían de hojas de palma y comían 

raíces de la tierra. Y no se entienda que por decir bien de aquéllos no lo digo de aquéstos, 

sino que quiero decir que al rigor y estrecheza de entonces no llegan las penitencias de los 

de agora; pero no por esto dejan de ser todos buenos; a lo menos, yo por buenos los juzgo; 

y, cuando todo corra turbio, menos mal hace el hipócrita que se finge bueno que el público 

pecador. 

Estando en esto, vieron que hacia donde ellos estaban venía un hombre a pie, caminando 

apriesa, y dando varazos a un macho que venía cargado de lanzas y de alabardas. Cuando 

llegó a ellos, los saludó y pasó de largo. Don Quijote le dijo: 

-Buen hombre, deteneos, que parece que vais con más diligencia que ese macho ha 

menester. 

-No me puedo detener, señor -respondió el hombre-, porque las armas que veis que aquí 

llevo han de servir mañana; y así, me es forzoso el no detenerme, y a Dios. Pero si 

quisiéredes saber para qué las llevo, en la venta que está más arriba de la ermita pienso 

alojar esta noche; y si es que hacéis este mesmo camino, allí me hallaréis, donde os contaré 

maravillas. Y a Dios otra vez. 

Y de tal manera aguijó el macho, que no tuvo lugar don Quijote de preguntarle qué 

maravillas eran las que pensaba decirles; y, como él era algo curioso y siempre le fatigaban

deseos de saber cosas nuevas, ordenó que al momento se partiesen y fuesen a pasar la 

noche en la venta, sin tocar en la ermita, donde quisiera el primo que se quedaran. 

Hízose así, subieron a caballo, y siguieron todos tres el derecho camino de la venta, a la 

cual llegaron un poco antes de anochecer. Dijo el primo a don Quijote que llegasen a ella a 

beber un trago. Apenas oyó esto Sancho Panza, cuando encaminó el rucio a la ermita, y lo 

mismo hicieron don Quijote y el primo; pero la mala suerte de Sancho parece que ordenó 

que el ermitaño no estuviese en casa; que así se lo dijo una sotaermitaño que en la ermita 

hallaron. Pidiéronle de lo caro; respondió que su señor no lo tenía, pero que si querían agua 

barata, que se la daría de muy buena gana. 

-Si yo la tuviera de agua -respondió Sancho-, pozos hay en el camino, donde la hubiera 

satisfecho. ¡Ah bodas de Camacho y abundancia de la casa de don Diego, y cuántas veces 

os tengo de echar menos! 

Con esto, dejaron la ermita y picaron hacia la venta; y a poco trecho toparon un mancebito, 

que delante dellos iba caminando no con mucha priesa; y así, le alcanzaron. Llevaba la 

espada sobre el hombro, y en ella puesto un bulto o envoltorio, al parecer de sus vestidos; 

que, al parecer, debían de ser los calzones o greguescos, y herreruelo, y alguna camisa, 

porque traía puesta una ropilla de terciopelo con algunas vislumbres de raso, y la camisa, de 

fuera; las medias eran de seda, y los zapatos cuadrados, a uso de corte; la edad llegaría a 

diez y ocho o diez y nueve años; alegre de rostro, y, al parecer, ágil de su persona. Iba 

cantando seguidillas, para entretener el trabajo del camino. Cuando llegaron a él, acababa 

de cantar una, que el primo tomó de memoria, que dicen que decía: 

A la guerra me lleva 

mi necesidad; 

si tuviera dineros, 

no fuera, en verdad. 

El primero que le habló fue don Quijote, diciéndole: 

-Muy a la ligera camina vuesa merced, señor galán. Y ¿adónde bueno? Sepamos, si es que 

gusta decirlo. 

A lo que el mozo respondió: 

-El caminar tan a la ligera lo causa el calor y la pobreza, y el adónde voy es a la guerra. 

-¿Cómo la pobreza? -preguntó don Quijote-; que por el calor bien puede ser. 

-Señor -replicó el mancebo-, yo llevo en este envoltorio unos greguescos de terciopelo, 

compañeros desta ropilla; si los gasto en el camino, no me podré honrar con ellos en la 

ciudad, y no tengo con qué comprar otros; y, así por esto como por orearme, voy desta 

manera, hasta alcanzar unas compañías de infantería que no están doce leguas de aquí, 

donde asentaré mi plaza, y no faltarán bagajes en que caminar de allí adelante hasta el

embarcadero, que dicen ha de ser en Cartagena. Y más quiero tener por amo y por señor al 

rey, y servirle en la guerra, que no a un pelón en la corte. 

-Y ¿lleva vuesa merced alguna ventaja por ventura? -preguntó el primo. 

-Si yo hubiera servido a algún grande de España, o algún principal personaje -respondió el 

mozo-, a buen seguro que yo la llevara, que eso tiene el servir a los buenos: que del tinelo 

suelen salir a ser alférez o capitanes, o con algún buen entretenimiento; pero yo, 

desventurado, serví siempre a catarriberas y a gente advenediza, de ración y quitación tan 

mísera y atenuada, que en pagar el almidonar un cuello se consumía la mitad della; y sería 

tenido a milagro que un paje aventurero alcanzase alguna siquiera razonable ventura. 

-Y dígame, por su vida, amigo -preguntó don Quijote-: ¿es posible que en los años que 

sirvió no ha podido alcanzar alguna librea? 

-Dos me han dado -respondió el paje-; pero, así como el que se sale de alguna religión antes 

de profesar le quitan el hábito y le vuelven sus vestidos, así me volvían a mí los míos mis 

amos, que, acabados los negocios a que venían a la corte, se volvían a sus casas y recogían 

las libreas que por sola ostentación habían dado. 

-Notable espilorchería, como dice el italiano -dijo don Quijote-; pero, con todo eso, tenga a 

felice ventura el haber salido de la corte con tan buena intención como lleva; porque no hay 

otra cosa en la tierra más honrada ni de más provecho que servir a Dios, primeramente, y 

luego, a su rey y señor natural, especialmente en el ejercicio de las armas, por las cuales se 

alcanzan, si no más riquezas, a lo menos, más honra que por las letras, como yo tengo dicho 

muchas veces; que, puesto que han fundado más mayorazgos las letras que las armas, 

todavía llevan un no sé qué los de las armas a los de las letras, con un sí sé qué de esplendor 

que se halla en ellos, que los aventaja a todos. Y esto que ahora le quiero decir llévelo en la 

memoria, que le será de mucho provecho y alivio en sus trabajos; y es que, aparte la 

imaginación de los sucesos adversos que le podrán venir, que el peor de todos es la muerte, 

y como ésta sea buena, el mejor de todos es el morir. Preguntáronle a Julio César, aquel 

valeroso emperador romano, cuál era la mejor muerte; respondió que la impensada, la de 

repente y no prevista; y, aunque respondió como gentil y ajeno del conocimiento del 

verdadero Dios, con todo eso, dijo bien, para ahorrarse del sentimiento humano; que, 

puesto caso que os maten en la primera facción y refriega, o ya de un tiro de artillería, o 

volado de una mina, ¿qué importa? Todo es morir, y acabóse la obra; y, según Terencio, 

más bien parece el soldado muerto en la batalla que vivo y salvo en la huida; y tanto 

alcanza de fama el buen soldado cuanto tiene de obediencia a sus capitanes y a los que 

mandarle pueden. Y advertid, hijo, que al soldado mejor le está el oler a pólvora que 

algalia, y que si la vejez os coge en este honroso ejercicio, aunque sea lleno de heridas y 

estropeado o cojo, a lo menos no os podrá coger sin honra, y tal, que no os la podrá 

menoscabar la pobreza; cuanto más, que ya se va dando orden cómo se entretengan y 

remedien los soldados viejos y estropeados, porque no es bien que se haga con ellos lo que 

suelen hacer los que ahorran y dan libertad a sus negros cuando ya son viejos y no pueden 

servir, y, echándolos de casa con título de libres, los hacen esclavos de la hambre, de quien 

no piensan ahorrarse sino con la muerte. Y por ahora no os quiero decir más, sino que

subáis a las ancas deste mi caballo hasta la venta, y allí cenaréis conmigo, y por la mañana 

seguiréis el camino, que os le dé Dios tan bueno como vuestros deseos merecen. 

El paje no aceptó el convite de las ancas, aunque sí el de cenar con él en la venta; y, a esta 

sazón, dicen que dijo Sancho entre sí: 

-¡Válate Dios por señor! Y ¿es posible que hombre que sabe decir tales, tantas y tan buenas 

cosas como aquí ha dicho, diga que ha visto los disparates imposibles que cuenta de la 

cueva de Montesinos? Ahora bien, ello dirá. 

Y en esto, llegaron a la venta, a tiempo que anochecía, y no sin gusto de Sancho, por ver 

que su señor la juzgó por verdadera venta, y no por castillo, como solía. No hubieron bien 

entrado, cuando don Quijote preguntó al ventero por el hombre de las lanzas y alabardas; el 

cual le respondió que en la caballeriza estaba acomodando el macho. Lo mismo hicieron de 

sus jumentos el primo y Sancho, dando a Rocinante el mejor pesebre y el mejor lugar de la 

caballeriza. 

Capítulo XXV 

Donde se apunta la aventura del rebuzno y la graciosa del titerero, con las memorables 

adivinanzas del mono adivino 

NO SE LE COCÍA el pan a don Quijote, como suele decirse, hasta oír y saber las 

maravillas prometidas del hombre condutor de las armas. Fuele a buscar donde el ventero le 

había dicho que estaba, y hallóle, y díjole que en todo caso le dijese luego lo que le había 

de decir después, acerca de lo que le había preguntado en el camino. El hombre le 

respondió: 

-Más despacio, y no en pie, se ha de tomar el cuento de mis maravillas: déjeme vuestra 

merced, señor bueno, acabar de dar recado a mi bestia, que yo le diré cosas que le admiren. 

-No quede por eso -respondió don Quijote-, que yo os ayudaré a todo. 

Y así lo hizo, ahechándole la cebada y limpiando el pesebre, humildad que obligó al 

hombre a contarle con buena voluntad lo que le pedía; y, sentándose en un poyo y don 

Quijote junto a él, teniendo por senado y auditorio al primo, al paje, a Sancho Panza y al 

ventero, comenzó a decir desta manera:

-«Sabrán vuesas mercedes que en un lugar que está cuatro leguas y media desta venta 

sucedió que a un regidor dél, por industria y engaño de una muchacha criada suya, y esto 

es largo de contar, le faltó un asno, y, aunque el tal regidor hizo las diligencias posibles por 

hallarle, no fue posible. Quince días serían pasados, según es pública voz y fama, que el 

asno faltaba, cuando, estando en la plaza el regidor perdidoso, otro regidor del mismo 

pueblo le dijo: “Dadme albricias, compadre, que vuestro jumento ha parecido”. “Yo os las 

mando y buenas, compadre -respondió el otro-, pero sepamos dónde ha parecido”. “En el 

monte -respondió el hallador-, le vi esta mañana, sin albarda y sin aparejo alguno, y tan 

flaco que era una compasión miralle. Quísele antecoger delante de mí y traérosle, pero está 

ya tan montaraz y tan huraño, que, cuando llegué a él, se fue huyendo y se entró en lo más 

escondido del monte. Si queréis que volvamos los dos a buscarle, dejadme poner esta 

borrica en mi casa, que luego vuelvo”. “Mucho placer me haréis -dijo el del jumento-, e yo 

procuraré pagároslo en la mesma moneda”. Con estas circunstancias todas, y de la mesma 

manera que yo lo voy contando, lo cuentan todos aquellos que están enterados en la verdad 

deste caso. En resolución, los dos regidores, a pie y mano a mano, se fueron al monte, y, 

llegando al lugar y sitio donde pensaron hallar el asno, no le hallaron, ni pareció por todos 

aquellos contornos, aunque más le buscaron. Viendo, pues, que no parecía, dijo el regidor 

que le había visto al otro: “Mirad, compadre: una traza me ha venido al pensamiento, con la 

cual sin duda alguna podremos descubrir este animal, aunque esté metido en las entrañas de 

la tierra, no que del monte; y es que yo sé rebuznar maravillosamente; y si vos sabéis algún 

tanto, dad el hecho por concluido”. “¿Algún tanto decís, compadre? -dijo el otro-; por Dios, 

que no dé la ventaja a nadie, ni aun a los mesmos asnos”. “Ahora lo veremos -respondió el 

regidor segundo-, porque tengo determinado que os vais vos por una parte del monte y 

yo por otra, de modo que le rodeemos y andemos todo, y de trecho en trecho rebuznaréis 

vos y rebuznaré yo, y no podrá ser menos sino que el asno nos oya y nos responda, si es 

que está en el monte”. A lo que respondió el dueño del jumento: “Digo, compadre, que la 

traza es excelente y digna de vuestro gran ingenio”. Y, dividiéndose los dos según el 

acuerdo, sucedió que casi a un mesmo tiempo rebuznaron, y cada uno engañado del 

rebuzno del otro, acudieron a buscarse, pensando que ya el jumento había parecido; y, en 

viéndose, dijo el perdidoso: “¿Es posible, compadre, que no fue mi asno el que rebuznó?” 

“No fue, sino yo”, respondió el otro. “Ahora digo -dijo el dueño-, que de vos a un asno, 

compadre, no hay alguna diferencia, en cuanto toca al rebuznar, porque en mi vida he visto 

ni oído cosa más propia”. “Esas alabanzas y encarecimiento -respondió el de la traza-, 

mejor os atañen y tocan a vos que a mí, compadre; que por el Dios que me crió que podéis 

dar dos rebuznos de ventaja al mayor y más perito rebuznador del mundo; porque el sonido 

que tenéis es alto; lo sostenido de la voz, a su tiempo y compás; los dejos, muchos y 

apresurados, y, en resolución, yo me doy por vencido y os rindo la palma y doy la bandera 

desta rara habilidad”. “Ahora digo -respondió el dueño-, que me tendré y estimaré en más 

de aquí adelante, y pensaré que sé alguna cosa, pues tengo alguna gracia; que, puesto que 

pensara que rebuznaba bien, nunca entendí que llegaba el estremo que decís”. “También 

diré yo ahora -respondió el segundo- que hay raras habilidades perdidas en el mundo, y que 

son mal empleadas en aquellos que no saben aprovecharse dellas”. “Las nuestras - 

respondió el dueño-, si no es en casos semejantes como el que traemos entre manos, no nos 

pueden servir en otros, y aun en éste plega a Dios que nos sean de provecho”. Esto dicho, 

se tornaron a dividir y a volver a sus rebuznos, y a cada paso se engañaban y volvían a 

juntarse, hasta que se dieron por contraseño que, para entender que eran ellos, y no el 

asno, rebuznasen dos veces, una tras otra. Con esto, doblando a cada paso los rebuznos,

odearon todo el monte sin que el perdido jumento respondiese, ni aun por señas. Mas, 

¿cómo había de responder el pobre y mal logrado, si le hallaron en lo más escondido del 

bosque, comido de lobos? Y, en viéndole, dijo su dueño: “Ya me maravillaba yo de que él 

no respondía, pues a no estar muerto, él rebuznara si nos oyera, o no fuera asno; pero, a 

trueco de haberos oído rebuznar con tanta gracia, compadre, doy por bien empleado el 

trabajo que he tenido en buscarle, aunque le he hallado muerto”. “En buena mano está, 

compadre -respondió el otro-, pues si bien canta el abad, no le va en zaga el monacillo”. 

Con esto, desconsolados y roncos, se volvieron a su aldea, adonde contaron a sus amigos, 

vecinos y conocidos cuanto les había acontecido en la busca del asno, exagerando el uno la 

gracia del otro en el rebuznar; todo lo cual se supo y se estendió por los lugares 

circunvecinos. Y el diablo, que no duerme, como es amigo de sembrar y derramar rencillas 

y discordia por doquiera, levantando caramillos en el viento y grandes quimeras de nonada, 

ordenó e hizo que las gentes de los otros pueblos, en viendo a alguno de nuestra aldea, 

rebuznase, como dándoles en rostro con el rebuzno de nuestros regidores. Dieron en ello los 

muchachos, que fue dar en manos y en bocas de todos los demonios del infierno, y fue 

cundiendo el rebuzno de en uno en otro pueblo, de manera que son conocidos los naturales 

del pueblo del rebuzno, como son conocidos y diferenciados los negros de los blancos; y ha 

llegado a tanto la desgracia desta burla, que muchas veces con mano armada y formado 

escuadrón han salido contra los burladores los burlados a darse la batalla, sin poderlo 

remediar rey ni roque, ni temor ni vergüenza. Yo creo que mañana o esotro día han de salir 

en campaña los de mi pueblo, que son los del rebuzno, contra otro lugar que está a dos 

leguas del nuestro, que es uno de los que más nos persiguen; y, por salir bien apercebidos, 

llevo compradas estas lanzas y alabardas que habéis visto.» Y éstas son las maravillas que 

dije que os había de contar, y si no os lo han parecido, no sé otras. 

Y con esto dio fin a su plática el buen hombre; y, en esto, entró por la puerta de la venta un 

hombre todo vestido de camuza, medias, greguescos y jubón, y con voz levantada dijo: 

-Señor huésped, ¿hay posada? Que viene aquí el mono adivino y el retablo de la libertad de 

Melisendra. 

-¡Cuerpo de tal -dijo el ventero-, que aquí está el señor mase Pedro! Buena noche se nos 

apareja. 

Olvidábaseme de decir como el tal mase Pedro traía cubierto el ojo izquierdo, y casi medio 

carrillo, con un parche de tafetán verde, señal que todo aquel lado debía de estar enfermo; y 

el ventero prosiguió, diciendo: 

-Sea bien venido vuestra merced, señor mase Pedro. ¿Adónde está el mono y el retablo, que 

no los veo? 

-Ya llegan cerca -respondió el todo camuza-, sino que yo me he adelantado, a saber si hay 

posada. 

-Al mismo duque de Alba se la quitara para dársela al señor mase Pedro -respondió el 

ventero-; llegue el mono y el retablo, que gente hay esta noche en la venta que pagará el 

verle y las habilidades del mono.

-Sea en buen hora -respondió el del parche-, que yo moderaré el precio, y con sola la costa 

me daré por bien pagado; y yo vuelvo a hacer que camine la carreta donde viene el mono y 

el retablo. 

Y luego se volvió a salir de la venta. 

Preguntó luego don Quijote al ventero qué mase Pedro era aquél, y qué retablo y qué mono 

traía. A lo que respondió el ventero: 

-Éste es un famoso titerero, que ha muchos días que anda por esta Mancha de Aragón 

enseñando un retablo de Melisendra, libertada por el famoso don Gaiferos, que es una de 

las mejores y más bien representadas historias que de muchos años a esta parte en este reino 

se han visto. Trae asimismo consigo un mono de la más rara habilidad que se vio entre 

monos, ni se imaginó entre hombres, porque si le preguntan algo, está atento a lo que le 

preguntan y luego salta sobre los hombros de su amo, y, llegándosele al oído, le dice la 

respuesta de lo que le preguntan, y maese Pedro la declara luego; y de las cosas pasadas 

dice mucho más que de las que están por venir; y, aunque no todas veces acierta en todas, 

en las más no yerra, de modo que nos hace creer que tiene el diablo en el cuerpo. Dos reales 

lleva por cada pregunta, si es que el mono responde; quiero decir, si responde el amo por él, 

después de haberle hablado al oído; y así, se cree que el tal maese Pedro esta riquísimo; y 

es hombre galante, como dicen en Italia y bon compaño, y dase la mejor vida del mundo; 

habla más que seis y bebe más que doce, todo a costa de su lengua y de su mono y de su 

retablo. 

En esto, volvió maese Pedro, y en una carreta venía el retablo, y el mono, grande y sin cola, 

con las posaderas de fieltro, pero no de mala cara; y, apenas le vio don Quijote, cuando le 

preguntó: 

-Dígame vuestra merced, señor adivino: ¿qué peje pillamo? ¿Qué ha de ser de nosotros? Y 

vea aquí mis dos reales. 

Y mandó a Sancho que se los diese a maese Pedro, el cual respondió por el mono, y dijo: 

-Señor, este animal no responde ni da noticia de las cosas que están por venir; de las 

pasadas sabe algo, y de las presentes, algún tanto. 

-¡Voto a Rus -dijo Sancho-, no dé yo un ardite porque me digan lo que por mí ha pasado!; 

porque, ¿quién lo puede saber mejor que yo mesmo? Y pagar yo porque me digan lo que sé, 

sería una gran necedad; pero, pues sabe las cosas presentes, he aquí mis dos reales, y 

dígame el señor monísimo qué hace ahora mi mujer Teresa Panza, y en qué se entretiene. 

No quiso tomar maese Pedro el dinero, diciendo: 

-No quiero recebir adelantados los premios, sin que hayan precedido los servicios.

Y, dando con la mano derecha dos golpes sobre el hombro izquierdo, en un brinco se le 

puso el mono en él, y, llegando la boca al oído, daba diente con diente muy apriesa; y, 

habiendo hecho este ademán por espacio de un credo, de otro brinco se puso en el suelo, 

y al punto, con grandísima priesa, se fue maese Pedro a poner de rodillas ante don Quijote, 

y, abrazándole las piernas, dijo: 

-Estas piernas abrazo, bien así como si abrazara las dos colunas de Hércules, ¡oh 

resucitador insigne de la ya puesta en olvido andante caballería!; ¡oh no jamás como se 

debe alabado caballero don Quijote de la Mancha, ánimo de los desmayados, arrimo de los 

que van a caer, brazo de los caídos, báculo y consuelo de todos los desdichados! 

Quedó pasmado don Quijote, absorto Sancho, suspenso el primo, atónito el paje, abobado 

el del rebuzno, confuso el ventero, y, finalmente, espantados todos los que oyeron las 

razones del titerero, el cual prosiguió diciendo: 

-Y tú, ¡oh buen Sancho Panza!, el mejor escudero y del mejor caballero del mundo, 

alégrate, que tu buena mujer Teresa está buena, y ésta es la hora en que ella está rastrillando 

una libra de lino, y, por más señas, tiene a su lado izquierdo un jarro desbocado que cabe un 

buen porqué de vino, con que se entretiene en su trabajo. 

-Eso creo yo muy bien -respondió Sancho-, porque es ella una bienaventurada, y, a no ser 

celosa, no la trocara yo por la giganta Andandona, que, según mi señor, fue una mujer muy 

cabal y muy de pro; y es mi Teresa de aquellas que no se dejan mal pasar, aunque sea a 

costa de sus herederos. 

-Ahora digo -dijo a esta sazón don Quijote-, que el que lee mucho y anda mucho, vee 

mucho y sabe mucho. Digo esto porque, ¿qué persuasión fuera bastante para persuadirme 

que hay monos en el mundo que adivinen, como lo he visto ahora por mis propios ojos? 

Porque yo soy el mesmo don Quijote de la Mancha que este buen animal ha dicho, puesto 

que se ha estendido algún tanto en mis alabanzas; pero comoquiera que yo me sea, doy 

gracias al cielo, que me dotó de un ánimo blando y compasivo, inclinado siempre a hacer 

bien a todos, y mal a ninguno. 

-Si yo tuviera dineros -dijo el paje-, preguntara al señor mono qué me ha de suceder en la 

peregrinación que llevo. 

A lo que respondió maese Pedro, que ya se había levantado de los pies de don Quijote: 

-Ya he dicho que esta bestezuela no responde a lo por venir; que si respondiera, no 

importara no haber dineros; que, por servicio del señor don Quijote, que está presente, 

dejara yo todos los intereses del mundo. Y agora, porque se lo debo, y por darle gusto, 

quiero armar mi retablo y dar placer a cuantos están en la venta, sin paga alguna. 

Oyendo lo cual el ventero, alegre sobremanera, señaló el lugar donde se podía poner el 

retablo, que en un punto fue hecho.

Don Quijote no estaba muy contento con las adivinanzas del mono, por parecerle no ser a 

propósito que un mono adivinase, ni las de por venir, ni las pasadas cosas; y así, en tanto 

que maese Pedro acomodaba el retablo, se retiró don Quijote con Sancho a un rincón de la 

caballeriza, donde, sin ser oídos de nadie, le dijo: 

-Mira, Sancho, yo he considerado bien la estraña habilidad deste mono, y hallo por mi 

cuenta que sin duda este maese Pedro, su amo, debe de tener hecho pacto, tácito o espreso, 

con el demonio. 

-Si el patio es espeso y del demonio -dijo Sancho-, sin duda debe de ser muy sucio patio; 

pero, ¿de qué provecho le es al tal maese Pedro tener esos patios? 

-No me entiendes, Sancho: no quiero decir sino que debe de tener hecho algún concierto 

con el demonio de que infunda esa habilidad en el mono, con que gane de comer, y después 

que esté rico le dará su alma, que es lo que este universal enemigo pretende. Y háceme 

creer esto el ver que el mono no responde sino a las cosas pasadas o presentes, y la 

sabiduría del diablo no se puede estender a más, que las por venir no las sabe si no es por 

conjeturas, y no todas veces; que a solo Dios está reservado conocer los tiempos y los 

momentos, y para Él no hay pasado ni porvenir, que todo es presente. Y, siendo esto así, 

como lo es, está claro que este mono habla con el estilo del diablo; y estoy maravillado 

cómo no le han acusado al Santo Oficio, y examinádole y sacádole de cuajo en virtud de 

quién adivina; porque cierto está que este mono no es astrólogo, ni su amo ni él alzan, ni 

saben alzar, estas figuras que llaman judiciarias, que tanto ahora se usan en España, que no 

hay mujercilla, ni paje, ni zapatero de viejo que no presuma de alzar una figura, como si 

fuera una sota de naipes del suelo, echando a perder con sus mentiras e ignorancias la 

verdad maravillosa de la ciencia. De una señora sé yo que preguntó a uno destos figureros 

que si una perrilla de falda pequeña, que tenía, si se empreñaría y pariría, y cuántos y de 

qué color serían los perros que pariese. A lo que el señor judiciario, después de haber 

alzado la figura, respondió que la perrica se empreñaría, y pariría tres perricos, el uno 

verde, el otro encarnado y el otro de mezcla, con tal condición que la tal perra se cubriese 

entre las once y doce del día, o de la noche, y que fuese en lunes o en sábado; y lo que 

sucedió fue que de allí a dos días se murió la perra de ahíta, y el señor levantador quedó 

acreditado en el lugar por acertadísimo judiciario, como lo quedan todos o los más 

levantadores. 

-Con todo eso, querría -dijo Sancho- que vuestra merced dijese a maese Pedro preguntase a 

su mono si es verdad lo que a vuestra merced le pasó en la cueva de Montesinos; que yo 

para mí tengo, con perdón de vuestra merced, que todo fue embeleco y mentira, o por lo 

menos, cosas soñadas. 

-Todo podría ser -respondió don Quijote-, pero yo haré lo que me aconsejas, puesto que me 

ha de quedar un no sé qué de escrúpulo. 

Estando en esto, llegó maese Pedro a buscar a don Quijote y decirle que ya estaba en orden 

el retablo; que su merced viniese a verle, porque lo merecía. Don Quijote le comunicó su 

pensamiento, y le rogó preguntase luego a su mono le dijese si ciertas cosas que había 

pasado en la cueva de Montesinos habían sido soñadas o verdaderas; porque a él le parecía

que tenían de todo. A lo que maese Pedro, sin responder palabra, volvió a traer el mono, 

y, puesto delante de don Quijote y de Sancho, dijo: 

-Mirad, señor mono, que este caballero quiere saber si ciertas cosas que le pasaron en una 

cueva llamada de Montesinos, si fueron falsas o verdaderas. 

Y, haciéndole la acostumbrada señal, el mono se le subió en el hombro izquierdo, y, 

hablándole, al parecer, en el oído, dijo luego maese Pedro: 

-El mono dice que parte de las cosas que vuesa merced vio, o pasó, en la dicha cueva son 

falsas, y parte verisímiles; y que esto es lo que sabe, y no otra cosa, en cuanto a esta 

pregunta; y que si vuesa merced quisiere saber más, que el viernes venidero responderá a 

todo lo que se le preguntare, que por ahora se le ha acabado la virtud, que no le vendrá 

hasta el viernes, como dicho tiene. 

-¿No lo decía yo -dijo Sancho-, que no se me podía asentar que todo lo que vuesa merced, 

señor mío, ha dicho de los acontecimientos de la cueva era verdad, ni aun la mitad? 

-Los sucesos lo dirán, Sancho -respondió don Quijote-; que el tiempo, descubridor de todas 

las cosas, no se deja ninguna que no las saque a la luz del sol, aunque esté escondida en los 

senos de la tierra. Y, por ahora, baste esto, y vámonos a ver el retablo del buen maese 

Pedro, que para mí tengo que debe de tener alguna novedad. 

-¿Cómo alguna? -respondió maese Pedro-: sesenta mil encierra en sí este mi retablo; dígole 

a vuesa merced, mi señor don Quijote, que es una de las cosas más de ver que hoy tiene el 

mundo, y operibus credite, et non verbis; y manos a labor, que se hace tarde y tenemos 

mucho que hacer y que decir y que mostrar. 

Obedeciéronle don Quijote y Sancho, y vinieron donde ya estaba el retablo puesto y 

descubierto, lleno por todas partes de candelillas de cera encendidas, que le hacían vistoso y 

resplandeciente. En llegando, se metió maese Pedro dentro dél, que era el que había de 

manejar las figuras del artificio, y fuera se puso un muchacho, criado del maese Pedro, para 

servir de intérprete y declarador de los misterios del tal retablo: tenía una varilla en la 

mano, con que señalaba las figuras que salían. 

Puestos, pues, todos cuantos había en la venta, y algunos en pie, frontero del retablo, y 

acomodados don Quijote, Sancho, el paje y el primo en los mejores lugares, el trujamán 

comenzó a decir lo que oirá y verá el que le oyere o viere el capítulo siguiente. 

Capítulo XXVI 

Donde se prosigue la graciosa aventura del titerero, con otras cosas en verdad harto buenas

CALLARON todos, tirios y troyanos; quiero decir, pendientes estaban todos los que el 

retablo miraban de la boca del declarador de sus maravillas, cuando se oyeron sonar en el 

retablo cantidad de atabales y trompetas, y dispararse mucha artillería, cuyo rumor pasó en 

tiempo breve, y luego alzó la voz el muchacho, y dijo: 

-Esta verdadera historia que aquí a vuesas mercedes se representa es sacada al pie de la 

letra de las corónicas francesas y de los romances españoles que andan en boca de las 

gentes, y de los muchachos, por esas calles. Trata de la libertad que dio el señor don 

Gaiferos a su esposa Melisendra, que estaba cautiva en España, en poder de moros, en la 

ciudad de Sansueña, que así se llamaba entonces la que hoy se llama Zaragoza; y vean 

vuesas mercedes allí cómo está jugando a las tablas don Gaiferos, según aquello que se 

canta: 

Jugando está a las tablas don Gaiferos, 

que ya de Melisendra está olvidado. 

Y aquel personaje que allí asoma, con corona en la cabeza y ceptro en las manos, es el 

emperador Carlomagno, padre putativo de la tal Melisendra, el cual, mohíno de ver el ocio 

y descuido de su yerno, le sale a reñir; y adviertan con la vehemencia y ahínco que le riñe, 

que no parece sino que le quiere dar con el ceptro media docena de coscorrones, y aun hay 

autores que dicen que se los dio, y muy bien dados; y, después de haberle dicho muchas 

cosas acerca del peligro que corría su honra en no procurar la libertad de su esposa, dicen 

que le dijo: 

«Harto os he dicho: miradlo». 

Miren vuestras mercedes también cómo el emperador vuelve las espaldas y deja 

despechado a don Gaiferos, el cual ya ven como arroja, impaciente de la cólera, lejos de sí 

el tablero y las tablas, y pide apriesa las armas, y a don Roldán, su primo, pide prestada su 

espada Durindana, y cómo don Roldán no se la quiere prestar, ofreciéndole su compañía en 

la difícil empresa en que se pone; pero el valeroso enojado no lo quiere aceptar; antes, dice 

que él solo es bastante para sacar a su esposa, si bien estuviese metida en el más hondo 

centro de la tierra; y, con esto, se entra a armar, para ponerse luego en camino. Vuelvan 

vuestras mercedes los ojos a aquella torre que allí parece, que se presupone que es una de 

las torres del alcázar de Zaragoza, que ahora llaman la Aljafería; y aquella dama que en

aquel balcón parece, vestida a lo moro, es la sin par Melisendra, que desde allí muchas 

veces se ponía a mirar el camino de Francia, y, puesta la imaginación en París y en su 

esposo, se consolaba en su cautiverio. Miren también un nuevo caso que ahora sucede, 

quizá no visto jamás. ¿No veen aquel moro que callandico y pasito a paso, puesto el dedo 

en la boca, se llega por las espaldas de Melisendra? Pues miren cómo la da un beso en 

mitad de los labios, y la priesa que ella se da a escupir, y a limpiárselos con la blanca 

manga de su camisa, y cómo se lamenta, y se arranca de pesar sus hermosos cabellos, como 

si ellos tuvieran la culpa del maleficio. Miren también cómo aquel grave moro que está en 

aquellos corredores es el rey Marsilio de Sansueña; el cual, por haber visto la insolencia del 

moro, puesto que era un pariente y gran privado suyo, le mandó luego prender, y que le den 

docientos azotes, llevándole por las calles acostumbradas de la ciudad, 

con chilladores delante 

y envaramiento detrás; 

y veis aquí donde salen a ejecutar la sentencia, aun bien apenas no habiendo sido puesta 

en ejecución la culpa; porque entre moros no hay «traslado a la parte», ni «a prueba y 

estése», como entre nosotros. 

-Niño, niño -dijo con voz alta a esta sazón don Quijote-, seguid vuestra historia línea recta, 

y no os metáis en las curvas o transversales; que, para sacar una verdad en limpio, menester 

son muchas pruebas y repruebas. 

También dijo maese Pedro desde dentro: 

-Muchacho, no te metas en dibujos, sino haz lo que ese señor te manda, que será lo más 

acertado; sigue tu canto llano, y no te metas en contrapuntos, que se suelen quebrar de 

sotiles. 

-Yo lo haré así -respondió el muchacho; y prosiguió, diciendo-: Esta figura que aquí parece 

a caballo, cubierta con una capa gascona, es la mesma de don Gaiferos, a quien su esposa, 

ya vengada del atrevimiento del enamorado moro, con mejor y más sosegado semblante, se 

ha puesto a los miradores de la torre, y habla con su esposo, creyendo que es algún 

pasajero, con quien pasó todas aquellas razones y coloquios de aquel romance que dicen: 

Caballero, si a Francia ides, 

por Gaiferos preguntad;

las cuales no digo yo ahora, porque de la prolijidad se suele engendrar el fastidio; basta ver 

cómo don Gaiferos se descubre, y que por los ademanes alegres que Melisendra hace se nos 

da a entender que ella le ha conocido, y más ahora que veemos se descuelga del balcón, 

para ponerse en las ancas del caballo de su buen esposo. Mas, ¡ay, sin ventura!, que se le ha 

asido una punta del faldellín de uno de los hierros del balcón, y está pendiente en el aire, sin 

poder llegar al suelo. Pero veis cómo el piadoso cielo socorre en las mayores necesidades, 

pues llega don Gaiferos, y, sin mirar si se rasgará o no el rico faldellín, ase della, y mal su 

grado la hace bajar al suelo, y luego, de un brinco, la pone sobre las ancas de su caballo, a 

horcajadas como hombre, y la manda que se tenga fuertemente y le eche los brazos por las 

espaldas, de modo que los cruce en el pecho, porque no se caiga, a causa que no estaba la 

señora Melisendra acostumbrada a semejantes caballerías. Veis también cómo los relinchos 

del caballo dan señales que va contento con la valiente y hermosa carga que lleva en su 

señor y en su señora. Veis cómo vuelven las espaldas y salen de la ciudad, y alegres y 

regocijados toman de París la vía. ¡Vais en paz, oh par sin par de verdaderos amantes! 

¡Lleguéis a salvamento a vuestra deseada patria, sin que la fortuna ponga estorbo en vuestro 

felice viaje! ¡Los ojos de vuestros amigos y parientes os vean gozar en paz tranquila los 

días, que los de Néstor sean, que os quedan de la vida! 

Aquí alzó otra vez la voz maese Pedro, y dijo: 

-Llaneza, muchacho; no te encumbres, que toda afectación es mala. 

No respondió nada el intérprete; antes, prosiguió, diciendo: 

-No faltaron algunos ociosos ojos, que lo suelen ver todo, que no viesen la bajada y la 

subida de Melisendra, de quien dieron noticia al rey Marsilio, el cual mandó luego tocar al 

arma; y miren con qué priesa, que ya la ciudad se hunde con el son de las campanas que en 

todas las torres de las mezquitas suenan. 

-¡Eso no! -dijo a esta sazón don Quijote-: en esto de las campanas anda muy impropio 

maese Pedro, porque entre moros no se usan campanas, sino atabales, y un género de 

dulzainas que parecen nuestras chirimías; y esto de sonar campanas en Sansueña sin duda 

que es un gran disparate. 

Lo cual oído por maese Pedro, cesó el tocar y dijo: 

-No mire vuesa merced en niñerías, señor don Quijote, ni quiera llevar las cosas tan por el 

cabo que no se le halle. ¿No se representan por ahí, casi de ordinario, mil comedias llenas 

de mil impropiedades y disparates, y, con todo eso, corren felicísimamente su carrera, y se 

escuchan no sólo con aplauso, sino con admiración y todo? Prosigue, muchacho, y deja 

decir; que, como yo llene mi talego, si quiere represente más impropiedades que tiene 

átomos el sol. 

-Así es la verdad -replicó don Quijote. 

Y el muchacho dijo:

-Miren cuánta y cuán lucida caballería sale de la ciudad en siguimiento de los dos católicos 

amantes, cuántas trompetas que suenan, cuántas dulzainas que tocan y cuántos atabales y 

atambores que retumban. Témome que los han de alcanzar, y los han de volver atados a la 

cola de su mismo caballo, que sería un horrendo espetáculo. 

Viendo y oyendo, pues, tanta morisma y tanto estruendo don Quijote, parecióle ser bien dar 

ayuda a los que huían; y, levantándose en pie, en voz alta, dijo: 

-No consentiré yo en mis días y en mi presencia se le haga superchería a tan famoso 

caballero y a tan atrevido enamorado como don Gaiferos. ¡Deteneos, mal nacida canalla; no 

le sigáis ni persigáis; si no, conmigo sois en la batalla! 

Y, diciendo y haciendo, desenvainó la espada, y de un brinco se puso junto al retablo, y, 

con acelerada y nunca vista furia, comenzó a llover cuchilladas sobre la titerera morisma, 

derribando a unos, descabezando a otros, estropeando a éste, destrozando a aquél, y, entre 

otros muchos, tiró un altibajo tal, que si maese Pedro no se abaja, se encoge y agazapa, le 

cercenara la cabeza con más facilidad que si fuera hecha de masa de mazapán. Daba voces 

maese Pedro, diciendo: 

-Deténgase vuesa merced, señor don Quijote, y advierta que estos que derriba, destroza y 

mata no son verdaderos moros, sino unas figurillas de pasta. ¡Mire, pecador de mí, que me 

destruye y echa a perder toda mi hacienda! 

Mas no por esto dejaba de menudear don Quijote cuchilladas, mandobles, tajos y reveses 

como llovidos. Finalmente, en menos de dos credos dio con todo el retablo en el suelo, 

hechas pedazos y desmenuzadas todas sus jarcias y figuras: el rey Marsilio, mal herido, y el 

emperador Carlomagno, partida la corona y la cabeza en dos partes. Alborotóse el senado 

de los oyentes, huyóse el mono por los tejados de la ventana, temió el primo, acobardóse 

el paje, y hasta el mesmo Sancho Panza tuvo pavor grandísimo, porque, como él juró 

después de pasada la borrasca, jamás había visto a su señor con tan desatinada cólera. 

Hecho, pues, el general destrozo del retablo, sosegóse un poco don Quijote y dijo: 

-Quisiera yo tener aquí delante en este punto todos aquellos que no creen, ni quieren creer, 

de cuánto provecho sean en el mundo los caballeros andantes: miren, si no me hallara yo 

aquí presente, qué fuera del buen don Gaiferos y de la hermosa Melisendra; a buen seguro 

que ésta fuera ya la hora que los hubieran alcanzado estos canes, y les hubieran hecho algún 

desaguisado. En resolución, ¡viva la andante caballería sobre cuantas cosas hoy viven en la 

tierra! 

-¡Vivan en hora buena -dijo a esta sazón con voz enfermiza maese Pedro-, y muera yo, pues 

soy tan desdichado que puedo decir con el rey don Rodrigo: 

Ayer fui señor de España... 

y hoy no tengo una almena 

que pueda decir que es mía.

No ha media hora, ni aun un mediano momento, que me vi señor de reyes y de 

emperadores, llenas mis caballerizas y mis cofres y sacos de infinitos caballos y de 

innumerables galas, y agora me veo desolado y abatido, pobre y mendigo, y, sobre todo, sin 

mi mono, que a fe que primero que le vuelva a mi poder me han de sudar los dientes; y todo 

por la furia mal considerada deste señor caballero, de quien se dice que ampara pupilos, y 

endereza tuertos, y hace otras obras caritativas; y en mí solo ha venido a faltar su intención 

generosa, que sean benditos y alabados los cielos, allá donde tienen más levantados sus 

asientos. En fin, el Caballero de la Triste Figura había de ser aquel que había de desfigurar 

las mías. 

Enternecióse Sancho Panza con las razones de maese Pedro, y díjole: 

-No llores, maese Pedro, ni te lamentes, que me quiebras el corazón; porque te hago saber 

que es mi señor don Quijote tan católico y escrupuloso cristiano, que si él cae en la 

cuenta de que te ha hecho algún agravio, te lo sabrá y te lo querrá pagar y satisfacer con 

muchas ventajas. 

-Con que me pagase el señor don Quijote alguna parte de las hechuras que me ha deshecho, 

quedaría contento, y su merced aseguraría su conciencia, porque no se puede salvar quien 

tiene lo ajeno contra la voluntad de su dueño y no lo restituye. 

-Así es -dijo don Quijote-, pero hasta ahora yo no sé que tenga nada vuestro, maese Pedro. 

-¿Cómo no? -respondió maese Pedro-; y estas reliquias que están por este duro y estéril 

suelo, ¿quién las esparció y aniquiló, sino la fuerza invencible dese poderoso brazo?, y 

¿cúyos eran sus cuerpos sino míos?, y ¿con quién me sustentaba yo sino con ellos? 

-Ahora acabo de creer -dijo a este punto don Quijote- lo que otras muchas veces he creído: 

que estos encantadores que me persiguen no hacen sino ponerme las figuras como ellas son 

delante de los ojos, y luego me las mudan y truecan en las que ellos quieren. Real y 

verdaderamente os digo, señores que me oís, que a mí me pareció todo lo que aquí ha 

pasado que pasaba al pie de la letra: que Melisendra era Melisendra, don Gaiferos don 

Gaiferos, Marsilio Marsilio, y Carlomagno Carlomagno: por eso se me alteró la cólera, y, 

por cumplir con mi profesión de caballero andante, quise dar ayuda y favor a los que huían, 

y con este buen propósito hice lo que habéis visto; si me ha salido al revés, no es culpa mía, 

sino de los malos que me persiguen; y, con todo esto, deste mi yerro, aunque no ha 

procedido de malicia, quiero yo mismo condenarme en costas: vea maese Pedro lo que 

quiere por las figuras deshechas, que yo me ofrezco a pagárselo luego, en buena y corriente 

moneda castellana. 

Inclinósele maese Pedro, diciéndole: 

-No esperaba yo menos de la inaudita cristiandad del valeroso don Quijote de la Mancha, 

verdadero socorredor y amparo de todos los necesitados y menesterosos vagamundos; y

aquí el señor ventero y el gran Sancho serán medianeros y apreciadores, entre vuesa merced 

y mí, de lo que valen o podían valer las ya deshechas figuras. 

El ventero y Sancho dijeron que así lo harían, y luego maese Pedro alzó del suelo, con la 

cabeza menos, al rey Marsilio de Zaragoza, y dijo: 

-Ya se vee cuán imposible es volver a este rey a su ser primero; y así, me parece, salvo 

mejor juicio, que se me dé por su muerte, fin y acabamiento cuatro reales y medio. 

-¡Adelante! -dijo don Quijote. 

-Pues por esta abertura de arriba abajo -prosiguió maese Pedro, tomando en las manos al 

partido emperador Carlomagno-, no sería mucho que pidiese yo cinco reales y un cuartillo. 

-No es poco -dijo Sancho. 

-Ni mucho -replicó el ventero-; médiese la partida y señálensele cinco reales. 

-Dénsele todos cinco y cuartillo -dijo don Quijote-, que no está en un cuartillo más a menos 

la monta desta notable desgracia; y acabe presto maese Pedro, que se hace hora de cenar, y 

yo tengo ciertos barruntos de hambre. 

-Por esta figura -dijo maese Pedro- que está sin narices y un ojo menos, que es de la 

hermosa Melisendra, quiero, y me pongo en lo justo, dos reales y doce maravedís. 

-Aun ahí sería el diablo -dijo don Quijote-, si ya no estuviese Melisendra con su esposo, por 

lo menos, en la raya de Francia; porque el caballo en que iban, a mí me pareció que antes 

volaba que corría; y así, no hay para qué venderme a mí el gato por liebre, presentándome 

aquí a Melisendra desnarigada, estando la otra, si viene a mano, ahora holgándose en 

Francia con su esposo a pierna tendida. Ayude Dios con lo suyo a cada uno, señor maese 

Pedro, y caminemos todos con pie llano y con intención sana. Y prosiga. 

Maese Pedro, que vio que don Quijote izquierdeaba y que volvía a su primer tema, no quiso 

que se le escapase; y así, le dijo: 

-Ésta no debe de ser Melisendra, sino alguna de las doncellas que la servían; y así, con 

sesenta maravedís que me den por ella quedaré contento y bien pagado. 

Desta manera fue poniendo precio a otras muchas destrozadas figuras, que después los 

moderaron los dos jueces árbitros, con satisfación de las partes, que llegaron a cuarenta 

reales y tres cuartillos; y, además desto, que luego lo desembolsó Sancho, pidió maese 

Pedro dos reales por el trabajo de tomar el mono. 

-Dáselos, Sancho -dijo don Quijote-, no para tomar el mono, sino la mona; y docientos 

diera yo ahora en albricias a quien me dijera con certidumbre que la señora doña 

Melisendra y el señor don Gaiferos estaban ya en Francia y entre los suyos.

Ninguno nos lo podrá decir mejor que mi mono -dijo maese Pedro-, pero no habrá diablo 

que ahora le tome; aunque imagino que el cariño y la hambre le han de forzar a que me 

busque esta noche, y amanecerá Dios y verémonos. 

En resolución, la borrasca del retablo se acabó y todos cenaron en paz y en buena 

compañía, a costa de don Quijote, que era liberal en todo estremo. 

Antes que amaneciese, se fue el que llevaba las lanzas y las alabardas, y ya después de 

amanecido, se vinieron a despedir de don Quijote el primo y el paje: el uno, para volverse a 

su tierra; y el otro, a proseguir su camino, para ayuda del cual le dio don Quijote una 

docena de reales. Maese Pedro no quiso volver a entrar en más dimes ni diretes con don 

Quijote, a quien él conocía muy bien, y así, madrugó antes que el sol, y, cogiendo las 

reliquias de su retablo y a su mono, se fue también a buscar sus aventuras. El ventero, que 

no conocía a don Quijote, tan admirado le tenían sus locuras como su liberalidad. 

Finalmente, Sancho le pagó muy bien, por orden de su señor, y, despidiéndose dél, casi a 

las ocho del día dejaron la venta y se pusieron en camino, donde los dejaremos ir; que así 

conviene para dar lugar a contar otras cosas pertenecientes a la declaración desta famosa 

historia. 

Capítulo XXVII 

Donde se da cuenta quiénes eran maese Pedro y su mono, con el mal suceso que don 

Quijote tuvo en la aventura del rebuzno, que no la acabó como él quisiera y como lo tenía 

pensado 

ENTRA Cide Hamete, coronista desta grande historia, con estas palabras en este capítulo: 

«Juro como católico cristiano...»; a lo que su traductor dice que el jurar Cide Hamete como 

católico cristiano, siendo él moro, como sin duda lo era, no quiso decir otra cosa sino que, 

así como el católico cristiano cuando jura, jura, o debe jurar, verdad, y decirla en lo que 

dijere, así él la decía, como si jurara como cristiano católico, en lo que quería escribir de 

don Quijote, especialmente en decir quién era maese Pedro, y quién el mono adivino que 

traía admirados todos aquellos pueblos con sus adivinanzas. 

Dice, pues, que bien se acordará, el que hubiere leído la primera parte desta historia, de 

aquel Ginés de Pasamonte, a quien, entre otros galeotes, dio libertad don Quijote en Sierra 

Morena, beneficio que después le fue mal agradecido y peor pagado de aquella gente 

maligna y mal acostumbrada. Este Ginés de Pasamonte, a quien don Quijote llamaba 

Ginesillo de Parapilla, fue el que hurtó a Sancho Panza el rucio; que, por no haberse puesto 

el cómo ni el cuándo en la primera parte, por culpa de los impresores, ha dado en qué

entender a muchos, que atribuían a poca memoria del autor la falta de emprenta. Pero, en 

resolución, Ginés le hurtó, estando sobre él durmiendo Sancho Panza, usando de la traza y 

modo que usó Brunelo cuando, estando Sacripante sobre Albraca, le sacó el caballo de 

entre las piernas, y después le cobró Sancho, como se ha contado. Este Ginés, pues, 

temeroso de no ser hallado de la justicia, que le buscaba para castigarle de sus infinitas 

bellaquerías y delitos, que fueron tantos y tales, que él mismo compuso un gran volumen 

contándolos, determinó pasarse al reino de Aragón y cubrirse el ojo izquierdo, 

acomodándose al oficio de titerero; que esto y el jugar de manos lo sabía hacer por estremo. 

Sucedió, pues, que de unos cristianos ya libres que venían de Berbería compró aquel mono, 

a quien enseñó que, en haciéndole cierta señal, se le subiese en el hombro y le murmurase, 

o lo pareciese, al oído. Hecho esto, antes que entrase en el lugar donde entraba con su 

retablo y mono, se informaba en el lugar más cercano, o de quien él mejor podía, qué cosas 

particulares hubiesen sucedido en el tal lugar, y a qué personas; y, llevándolas bien en la 

memoria, lo primero que hacía era mostrar su retablo, el cual unas veces era de una historia, 

y otras de otra; pero todas alegres y regocijadas y conocidas. Acabada la muestra, proponía 

las habilidades de su mono, diciendo al pueblo que adivinaba todo lo pasado y lo presente; 

pero que en lo de por venir no se daba maña. Por la respuesta de cada pregunta pedía dos 

reales, y de algunas hacía barato, según tomaba el pulso a los preguntantes; y como tal vez 

llegaba a las casas de quien él sabía los sucesos de los que en ella moraban, aunque no le 

preguntasen nada por no pagarle, él hacía la seña al mono, y luego decía que le había dicho 

tal y tal cosa, que venía de molde con lo sucedido. Con esto cobraba crédito inefable, y 

andábanse todos tras él. Otras veces, como era tan discreto, respondía de manera que las 

respuestas venían bien con las preguntas; y, como nadie le apuraba ni apretaba a que dijese 

cómo adevinaba su mono, a todos hacía monas, y llenaba sus esqueros. 

Así como entró en la venta, conoció a don Quijote y a Sancho, por cuyo conocimiento le 

fue fácil poner en admiración a don Quijote y a Sancho Panza, y a todos los que en ella 

estaban; pero hubiérale de costar caro si don Quijote bajara un poco más la mano cuando 

cortó la cabeza al rey Marsilio y destruyó toda su caballería, como queda dicho en el 

antecedente capítulo. 

Esto es lo que hay que decir de maese Pedro y de su mono. 

Y, volviendo a don Quijote de la Mancha, digo que, después de haber salido de la venta, 

determinó de ver primero las riberas del río Ebro y todos aquellos contornos, antes de entrar 

en la ciudad de Zaragoza, pues le daba tiempo para todo el mucho que faltaba desde allí a 

las justas. Con esta intención siguió su camino, por el cual anduvo dos días sin acontecerle 

cosa digna de ponerse en escritura, hasta que al tercero, al subir de una loma, oyó un gran 

rumor de atambores, de trompetas y arcabuces. Al principio pensó que algún tercio de 

soldados pasaba por aquella parte, y por verlos picó a Rocinante y subió la loma arriba; y 

cuando estuvo en la cumbre, vio al pie della, a su parecer, más de docientos hombres 

armados de diferentes suertes de armas, como si dijésemos lanzones, ballestas, partesanas, 

alabardas y picas, y algunos arcabuces, y muchas rodelas. Bajó del recuesto y acercóse al 

escuadrón, tanto, que distintamente vio las banderas, juzgó de las colores y notó las 

empresas que en ellas traían, especialmente una que en un estandarte o jirón de raso blanco 

venía, en el cual estaba pintado muy al vivo un asno como un pequeño sardesco, la cabeza

levantada, la boca abierta y la lengua de fuera, en acto y postura como si estuviera 

rebuznando; alrededor dél estaban escritos de letras grandes estos dos versos: 

No rebuznaron en balde 

el uno y el otro alcalde. 

Por esta insignia sacó don Quijote que aquella gente debía de ser del pueblo del rebuzno, y 

así se lo dijo a Sancho, declarándole lo que en el estandarte venía escrito. Díjole también 

que el que les había dado noticia de aquel caso se había errado en decir que dos regidores 

habían sido los que rebuznaron; pero que, según los versos del estandarte, no habían sido 

sino alcaldes. A lo que respondió Sancho Panza: 

-Señor, en eso no hay que reparar, que bien puede ser que los regidores que entonces 

rebuznaron viniesen con el tiempo a ser alcaldes de su pueblo, y así, se pueden llamar con 

entrambos títulos; cuanto más, que no hace al caso a la verdad de la historia ser los 

rebuznadores alcaldes o regidores, como ellos una por una hayan rebuznado; porque tan a 

pique está de rebuznar un alcalde como un regidor. 

Finalmente, conocieron y supieron como el pueblo corrido salía a pelear con otro que le 

corría más de lo justo y de lo que se debía a la buena vecindad. 

Fuese llegando a ellos don Quijote, no con poca pesadumbre de Sancho, que nunca fue 

amigo de hallarse en semejantes jornadas. Los del escuadrón le recogieron en medio, 

creyendo que era alguno de los de su parcialidad. Don Quijote, alzando la visera, con gentil 

brío y continente, llegó hasta el estandarte del asno, y allí se le pusieron alrededor todos los 

más principales del ejército, por verle, admirados con la admiración acostumbrada en que 

caían todos aquellos que la vez primera le miraban. Don Quijote, que los vio tan atentos a 

mirarle, sin que ninguno le hablase ni le preguntase nada, quiso aprovecharse de aquel 

silencio, y, rompiendo el suyo, alzó la voz y dijo: 

-Buenos señores, cuan encarecidamente puedo, os suplico que no interrumpáis un 

razonamiento que quiero haceros, hasta que veáis que os disgusta y enfada; que si esto 

sucede, con la más mínima señal que me hagáis pondré un sello en mi boca y echaré una 

mordaza a mi lengua. 

-Todos le dijeron que dijese lo que quisiese, que de buena gana le escucharían. Don 

Quijote, con esta licencia, prosiguió diciendo: 

-Yo, señores míos, soy caballero andante, cuyo ejercicio es el de las armas, y cuya 

profesión la de favorecer a los necesitados de favor y acudir a los menesterosos. Días ha 

que he sabido vuestra desgracia y la causa que os mueve a tomar las armas a cada paso, 

para vengaros de vuestros enemigos; y, habiendo discurrido una y muchas veces en mi 

entendimiento sobre vuestro negocio, hallo, según las leyes del duelo, que estáis engañados 

en teneros por afrentados, porque ningún particular puede afrentar a un pueblo entero, si no 

es retándole de traidor por junto, porque no sabe en particular quién cometió la traición por 

que le reta. Ejemplo desto tenemos en don Diego Ordóñez de Lara, que retó a todo el

pueblo zamorano, porque ignoraba que solo Vellido Dolfos había cometido la traición de 

matar a su rey; y así, retó a todos, y a todos tocaba la venganza y la respuesta; aunque bien 

es verdad que el señor don Diego anduvo algo demasiado, y aun pasó muy adelante de los 

límites del reto, porque no tenía para qué retar a los muertos, a las aguas, ni a los panes, ni a 

los que estaban por nacer, ni a las otras menudencias que allí se declaran; pero, ¡vaya!, pues 

cuando la cólera sale de madre, no tiene la lengua padre, ayo ni freno que la corrija. 

Siendo, pues, esto así, que uno solo no puede afrentar a reino, provincia, ciudad, república 

ni pueblo entero, queda en limpio que no hay para qué salir a la venganza del reto de la tal 

afrenta, pues no lo es; porque, ¡bueno sería que se matasen a cada paso los del pueblo de la 

Reloja con quien se lo llama, ni los cazoleros, berenjeneros, ballenatos, jaboneros, ni los de 

otros nombres y apellidos que andan por ahí en boca de los muchachos y de gente de poco 

más a menos! ¡Bueno sería, por cierto, que todos estos insignes pueblos se corriesen y 

vengasen, y anduviesen contino hechas las espadas sacabuches a cualquier pendencia, por 

pequeña que fuese! No, no, ni Dios lo permita o quiera. Los varones prudentes, las 

repúblicas bien concertadas, por cuatro cosas han de tomar las armas y desenvainar las 

espadas, y poner a riesgo sus personas, vidas y haciendas: la primera, por defender la fe 

católica; la segunda, por defender su vida, que es de ley natural y divina; la tercera, en 

defensa de su honra, de su familia y hacienda; la cuarta, en servicio de su rey, en la guerra 

justa; y si le quisiéremos añadir la quinta, que se puede contar por segunda, es en defensa 

de su patria. A estas cinco causas, como capitales, se pueden agregar algunas otras que sean 

justas y razonables, y que obliguen a tomar las armas; pero tomarlas por niñerías y por 

cosas que antes son de risa y pasatiempo que de afrenta, parece que quien las toma carece 

de todo razonable discurso; cuanto más, que el tomar venganza injusta, que justa no puede 

haber alguna que lo sea, va derechamente contra la santa ley que profesamos, en la cual se 

nos manda que hagamos bien a nuestros enemigos y que amemos a los que nos aborrecen; 

mandamiento que, aunque parece algo dificultoso de cumplir, no lo es sino para aquellos 

que tienen menos de Dios que del mundo, y más de carne que de espíritu; porque 

Jesucristo, Dios y hombre verdadero, que nunca mintió, ni pudo ni puede mentir, siendo 

legislador nuestro, dijo que su yugo era suave y su carga liviana; y así, no nos había de 

mandar cosa que fuese imposible el cumplirla. Así que, mis señores, vuesas mercedes están 

obligados por leyes divinas y humanas a sosegarse. 

-El diablo me lleve -dijo a esta sazón Sancho entre sí- si este mi amo no es tólogo; y si no 

lo es, que lo parece como un güevo a otro. 

Tomó un poco de aliento don Quijote, y, viendo que todavía le prestaban silencio, quiso 

pasar adelante en su plática, como pasara si no se pusiere en medio la agudeza de Sancho, 

el cual, viendo que su amo se detenía, tomó la mano por él, diciendo: 

-Mi señor don Quijote de la Mancha, que un tiempo se llamó el Caballero de la Triste 

Figura y ahora se llama el Caballero de los Leones, es un hidalgo muy atentado, que sabe 

latín y romance como un bachiller, y en todo cuanto trata y aconseja procede como muy 

buen soldado, y tiene todas las leyes y ordenanzas de lo que llaman el duelo en la uña; y 

así, no hay más que hacer sino dejarse llevar por lo que él dijere, y sobre mí si lo erraren; 

cuanto más, que ello se está dicho que es necedad correrse por sólo oír un rebuzno, que yo 

me acuerdo, cuando muchacho, que rebuznaba cada y cuando que se me antojaba, sin que 

nadie me fuese a la mano, y con tanta gracia y propiedad que, en rebuznando yo,

ebuznaban todos los asnos del pueblo, y no por eso dejaba de ser hijo de mis padres, que 

eran honradísimos; y, aunque por esta habilidad era invidiado de más de cuatro de los 

estirados de mi pueblo, no se me daba dos ardites. Y, porque se vea que digo verdad, 

esperen y escuchen, que esta ciencia es como la del nadar: que, una vez aprendida, nunca 

se olvida. 

Y luego, puesta la mano en las narices, comenzó a rebuznar tan reciamente, que todos los 

cercanos valles retumbaron. Pero uno de los que estaban junto a él, creyendo que hacía 

burla dellos, alzó un varapalo que en la mano tenía, y diole tal golpe con él, que, sin ser 

poderoso a otra cosa, dio con Sancho Panza en el suelo. Don Quijote, que vio tan 

malparado a Sancho, arremetió al que le había dado, con la lanza sobre mano, pero fueron 

tantos los que se pusieron en medio, que no fue posible vengarle; antes, viendo que llovía 

sobre él un nublado de piedras, y que le amenazaban mil encaradas ballestas y no menos 

cantidad de arcabuces, volvió las riendas a Rocinante, y a todo lo que su galope pudo, se 

salió de entre ellos, encomendándose de todo corazón a Dios, que de aquel peligro le 

librase, temiendo a cada paso no le entrase alguna bala por las espaldas y le saliese al 

pecho; y a cada punto recogía el aliento, por ver si le faltaba. 

Pero los del escuadrón se contentaron con verle huir, sin tirarle. A Sancho le pusieron sobre 

su jumento, apenas vuelto en sí, y le dejaron ir tras su amo, no porque él tuviese sentido 

para regirle; pero el rucio siguió las huellas de Rocinante, sin el cual no se hallaba un 

punto. Alongado, pues, don Quijote buen trecho, volvió la cabeza y vio que Sancho venía, y 

atendióle, viendo que ninguno le seguía. 

Los del escuadrón se estuvieron allí hasta la noche, y, por no haber salido a la batalla sus 

contrarios, se volvieron a su pueblo, regocijados y alegres; y si ellos supieran la costumbre 

antigua de los griegos, levantaran en aquel lugar y sitio un trofeo. 

Capítulo XXVIII 

De cosas que dice Benengeli que las sabrá quien le leyere, si las lee con atención 

CUANDO el valiente huye, la superchería está descubierta, y es de varones prudentes 

guardarse para mejor ocasión. Esta verdad se verificó en don Quijote, el cual, dando lugar a 

la furia del pueblo y a las malas intenciones de aquel indignado escuadrón, puso pies en 

polvorosa, y, sin acordarse de Sancho ni del peligro en que le dejaba, se apartó tanto cuanto 

le pareció que bastaba para estar seguro. Seguíale Sancho, atravesado en su jumento, como

queda referido. Llegó, en fin, ya vuelto en su acuerdo, y al llegar, se dejó caer del rucio a 

los pies de Rocinante, todo ansioso, todo molido y todo apaleado. Apeóse don Quijote para 

catarle las feridas; pero, como le hallase sano de los pies a la cabeza, con asaz cólera le 

dijo: 

-¡Tan en hora mala supistes vos rebuznar, Sancho! Y ¿dónde hallastes vos ser bueno el 

nombrar la soga en casa del ahorcado? A música de rebuznos, ¿qué contrapunto se había de 

llevar sino de varapalos? Y dad gracias a Dios, Sancho, que ya que os santiguaron con un 

palo, no os hicieron el per signum crucis con un alfanje. 

-No estoy para responder -respondió Sancho-, porque me parece que hablo por las espaldas. 

Subamos y apartémonos de aquí, que yo pondré silencio en mis rebuznos, pero no en dejar 

de decir que los caballeros andantes huyen, y dejan a sus buenos escuderos molidos como 

alheña, o como cibera, en poder de sus enemigos. 

-No huye el que se retira -respondió don Quijote-, porque has de saber, Sancho, que la 

valentía que no se funda sobre la basa de la prudencia se llama temeridad, y las hazañas del 

temerario más se atribuyen a la buena fortuna que a su ánimo. Y así, yo confieso que me 

he retirado, pero no huido; y en esto he imitado a muchos valientes, que se han guardado 

para tiempos mejores, y desto están las historias llenas, las cuales, por no serte a ti de 

provecho ni a mí de gusto, no te las refiero ahora. 

En esto, ya estaba a caballo Sancho, ayudado de don Quijote, el cual asimismo subió en 

Rocinante, y poco a poco se fueron a emboscar en una alameda que hasta un cuarto de 

legua de allí se parecía. De cuando en cuando daba Sancho unos ayes profundísimos y unos 

gemidos dolorosos; y, preguntándole don Quijote la causa de tan amargo sentimiento, 

respondió que, desde la punta del espinazo hasta la nuca del celebro, le dolía de manera que 

le sacaba de sentido. 

-La causa dese dolor debe de ser, sin duda -dijo don Quijote-, que, como era el palo con que 

te dieron largo y tendido, te cogió todas las espaldas, donde entran todas esas partes que te 

duelen; y si más te cogiera, más te doliera. 

-¡Por Dios -dijo Sancho-, que vuesa merced me ha sacado de una gran duda, y que me la ha 

declarado por lindos términos! ¡Cuerpo de mí! ¿Tan encubierta estaba la causa de mi dolor 

que ha sido menester decirme que me duele todo todo aquello que alcanzó el palo? Si me 

dolieran los tobillos, aún pudiera ser que se anduviera adivinando el porqué me dolían, pero 

dolerme lo que me molieron no es mucho adivinar. A la fe, señor nuestro amo, el mal ajeno 

de pelo cuelga, y cada día voy descubriendo tierra de lo poco que puedo esperar de la 

compañía que con vuestra merced tengo; porque si esta vez me ha dejado apalear, otra y 

otras ciento volveremos a los manteamientos de marras y a otras muchacherías, que si 

ahora me han salido a las espaldas, después me saldrán a los ojos. Harto mejor haría yo, 

sino que soy un bárbaro, y no haré nada que bueno sea en toda mi vida; harto mejor haría 

yo, vuelvo a decir, en volverme a mi casa, y a mi mujer, y a mis hijos, y sustentarla y 

criarlos con lo que Dios fue servido de darme, y no andarme tras vuesa merced por 

caminos sin camino y por sendas y carreras que no las tienen, bebiendo mal y comiendo 

peor. Pues, ¡tomadme el dormir! Contad, hermano escudero, siete pies de tierra, y si

quisiéredes más, tomad otros tantos, que en vuestra mano está escudillar, y tendeos a todo 

vuestro buen talante; que quemado vea yo y hecho polvos al primero que dio puntada en la 

andante caballería, o, a lo menos, al primero que quiso ser escudero de tales tontos como 

debieron ser todos los caballeros andantes pasados. De los presentes no digo nada, que, por 

ser vuestra merced uno dellos, los tengo respeto, y porque sé que sabe vuesa merced un 

punto más que el diablo en cuanto habla y en cuanto piensa. 

-Haría yo una buena apuesta con vos, Sancho -dijo don Quijote-: que ahora que vais 

hablando sin que nadie os vaya a la mano, que no os duele nada en todo vuestro cuerpo. 

Hablad, hijo mío, todo aquello que os viniere al pensamiento y a la boca; que, a trueco de 

que a vos no os duela nada, tendré yo por gusto el enfado que me dan vuestras 

impertinencias. Y si tanto deseáis volveros a vuestra casa con vuestra mujer y hijos, no 

permita Dios que yo os lo impida; dineros tenéis míos: mirad cuánto ha que esta tercera vez 

salimos de nuestro pueblo, y mirad lo que podéis y debéis ganar cada mes, y pagaos de 

vuestra mano. 

-Cuando yo servía -respondió Sancho- a Tomé Carrasco, el padre del bachiller Sansón 

Carrasco, que vuestra merced bien conoce, dos ducados ganaba cada mes, amén de la 

comida; con vuestra merced no sé lo que puedo ganar, puesto que sé que tiene más trabajo 

el escudero del caballero andante que el que sirve a un labrador; que, en resolución, los que 

servimos a labradores, por mucho que trabajemos de día, por mal que suceda, a la noche 

cenamos olla y dormimos en cama, en la cual no he dormido después que ha que sirvo a 

vuestra merced. Si no ha sido el tiempo breve que estuvimos en casa de don Diego de 

Miranda, y la jira que tuve con la espuma que saqué de las ollas de Camacho, y lo que 

comí y bebí y dormí en casa de Basilio, todo el otro tiempo he dormido en la dura tierra, al 

cielo abierto, sujeto a lo que dicen inclemencias del cielo, sustentándome con rajas de 

queso y mendrugos de pan, y bebiendo aguas, ya de arroyos, ya de fuentes, de las que 

encontramos por esos andurriales donde andamos. 

-Confieso -dijo don Quijote- que todo lo que dices, Sancho, sea verdad. ¿Cuánto parece que 

os debo dar más de lo que os daba Tomé Carrasco? 

-A mi parecer -dijo Sancho-, con dos reales más que vuestra merced añadiese cada mes me 

tendría por bien pagado. Esto es cuanto al salario de mi trabajo; pero, en cuanto a 

satisfacerme a la palabra y promesa que vuestra merced me tiene hecha de darme el 

gobierno de una ínsula, sería justo que se me añadiesen otros seis reales, que por todos 

serían treinta. 

-Está muy bien -replicó don Quijote-; y, conforme al salario que vos os habéis señalado, 25 

días ha que salimos de nuestro pueblo: contad, Sancho, rata por cantidad, y mirad lo que os 

debo, y pagaos, como os tengo dicho, de vuestra mano. 

-¡Oh, cuerpo de mí! -dijo Sancho-, que va vuestra merced muy errado en esta cuenta, 

porque en lo de la promesa de la ínsula se ha de contar desde el día que vuestra merced me 

la prometió hasta la presente hora en que estamos. 

-Pues, ¿qué tanto ha, Sancho, que os la prometí? -dijo don Quijote.

-Si yo mal no me acuerdo -respondió Sancho-, debe de haber más de veinte años, tres días 

más a menos. 

Diose don Quijote una gran palmada en la frente, y comenzó a reír muy de gana, y dijo: 

-Pues no anduve yo en Sierra Morena, ni en todo el discurso de nuestras salidas, sino dos 

meses apenas, y ¿dices, Sancho, que ha veinte años que te prometí la ínsula? Ahora digo 

que quieres que se consuman en tus salarios el dinero que tienes mío; y si esto es así, y tú 

gustas dello, desde aquí te lo doy, y buen provecho te haga; que, a trueco de verme sin tan 

mal escudero, holgaréme de quedarme pobre y sin blanca. Pero dime, prevaricador de las 

ordenanzas escuderiles de la andante caballería, ¿dónde has visto tú, o leído, que ningún 

escudero de caballero andante se haya puesto con su señor en tanto más cuánto me habéis 

de dar cada mes porque os sirva? Éntrate, éntrate, malandrín, follón y vestiglo, que todo lo 

pareces; éntrate, digo, por el mare magnum de sus historias, y si hallares que algún 

escudero haya dicho, ni pensado, lo que aquí has dicho, quiero que me le claves en la 

frente, y, por añadidura, me hagas cuatro mamonas selladas en mi rostro. Vuelve las 

riendas, o el cabestro, al rucio, y vuélvete a tu casa, porque un solo paso desde aquí no has 

de pasar más adelante conmigo. ¡Oh pan mal conocido! ¡Oh promesas mal colocadas! ¡Oh 

hombre que tiene más de bestia que de persona! ¿Ahora, cuando yo pensaba ponerte en 

estado, y tal, que a pesar de tu mujer te llamaran señoría, te despides? ¿Ahora te vas, 

cuando yo venía con intención firme y valedera de hacerte señor de la mejor ínsula del 

mundo? En fin, como tú has dicho otras veces, no es la miel etc. Asno eres, y asno has de 

ser, y en asno has de parar cuando se te acabe el curso de la vida; que para mí tengo que 

antes llegará ella a su último término que tú caigas y des en la cuenta de que eres bestia. 

Miraba Sancho a don Quijote de en hito en hito, en tanto que los tales vituperios le decía, y 

compungióse de manera que le vinieron las lágrimas a los ojos, y con voz dolorida y 

enferma le dijo: 

-Señor mío, yo confieso que para ser del todo asno no me falta más de la cola; si vuestra 

merced quiere ponérmela, yo la daré por bien puesta, y le serviré como jumento todos los 

días que me quedan de mi vida. Vuestra merced me perdone y se duela de mi mocedad, y 

advierta que sé poco, y que si hablo mucho, más procede de enfermedad que de malicia; 

mas, quien yerra y se enmienda, a Dios se encomienda. 

-Maravillárame yo, Sancho, si no mezclaras algún refrancico en tu coloquio. Ahora bien, yo 

te perdono, con que te emiendes, y con que no te muestres de aquí adelante tan amigo de tu 

interés, sino que procures ensanchar el corazón, y te alientes y animes a esperar el 

cumplimiento de mis promesas, que, aunque se tarda, no se imposibilita. 

Sancho respondió que sí haría, aunque sacase fuerzas de flaqueza. 

Con esto, se metieron en la alameda, y don Quijote se acomodó al pie de un olmo, y Sancho 

al de una haya; que estos tales árboles y otros sus semejantes siempre tienen pies, y no 

manos. Sancho pasó la noche penosamente, porque el varapalo se hacía más sentir con el 

sereno. Don Quijote la pasó en sus continuas memorias; pero, con todo eso, dieron los ojos

al sueño, y al salir del alba siguieron su camino buscando las riberas del famoso Ebro, 

donde les sucedió lo que se contará en el capítulo venidero. 

Capítulo XXIX 

De la famosa aventura del barco encantado 

POR SUS pasos contados y por contar, dos días después que salieron de la alameda, 

llegaron don Quijote y Sancho al río Ebro, y el verle fue de gran gusto a don Quijote, 

porque contempló y miró en él la amenidad de sus riberas, la claridad de sus aguas, el 

sosiego de su curso y la abundancia de sus líquidos cristales, cuya alegre vista renovó en su 

memoria mil amorosos pensamientos. Especialmente fue y vino en lo que había visto en la 

cueva de Montesinos; que, puesto que el mono de maese Pedro le había dicho que parte de 

aquellas cosas eran verdad y parte mentira, él se atenía más a las verdaderas que a las 

mentirosas, bien al revés de Sancho, que todas las tenía por la mesma mentira. 

Yendo, pues, desta manera, se le ofreció a la vista un pequeño barco sin remos ni otras 

jarcias algunas, que estaba atado en la orilla a un tronco de un árbol que en la ribera estaba. 

Miró don Quijote a todas partes, y no vio persona alguna; y luego, sin más ni más, se 

apeó de Rocinante y mandó a Sancho que lo mesmo hiciese del rucio, y que a entrambas 

bestias las atase muy bien, juntas, al tronco de un álamo o sauce que allí estaba. Preguntóle 

Sancho la causa de aquel súbito apeamiento y de aquel ligamiento. Respondió don Quijote: 

-Has de saber, Sancho, que este barco que aquí está, derechamente y sin poder ser otra cosa 

en contrario, me está llamando y convidando a que entre en él, y vaya en él a dar socorro a 

algún caballero, o a otra necesitada y principal persona, que debe de estar puesta en alguna 

grande cuita, porque éste es estilo de los libros de las historias caballerescas y de los 

encantadores que en ellas se entremeten y platican: cuando algún caballero está puesto en 

algún trabajo, que no puede ser librado dél sino por la mano de otro caballero, puesto que 

estén distantes el uno del otro dos o tres mil leguas, y aun más, o le arrebatan en una nube o 

le deparan un barco donde se entre, y en menos de un abrir y cerrar de ojos le llevan, o por 

los aires, o por la mar, donde quieren y adonde es menester su ayuda; así que, ¡oh Sancho!, 

este barco está puesto aquí para el mesmo efecto; y esto es tan verdad como es ahora de día; 

y antes que éste se pase, ata juntos al rucio y a Rocinante, y a la mano de Dios, que nos 

guíe, que no dejaré de embarcarme si me lo pidiesen frailes descalzos. 

-Pues así es -respondió Sancho-, y vuestra merced quiere dar a cada paso en estos que no sé 

si los llame disparates, no hay sino obedecer y bajar la cabeza, atendiendo al refrán «haz lo 

que tu amo te manda, y siéntate con él a la mesa»; pero, con todo esto, por lo que toca al

descargo de mi conciencia, quiero advertir a vuestra merced que a mí me parece que este tal 

barco no es de los encantados, sino de algunos pescadores deste río, porque en él se pescan 

las mejores sabogas del mundo. 

Esto decía, mientras ataba las bestias, Sancho, dejándolas a la proteción y amparo de los 

encantadores, con harto dolor de su ánima. Don Quijote le dijo que no tuviese pena del 

desamparo de aquellos animales, que el que los llevaría a ellos por tan longincuos 

caminos y regiones tendría cuenta de sustentarlos. 

-No entiendo eso de logicuos -dijo Sancho-, ni he oído tal vocablo en todos los días de mi 

vida. 

-Longincuos -respondió don Quijote- quiere decir apartados; y no es maravilla que no lo 

entiendas, que no estás tú obligado a saber latín, como algunos que presumen que lo saben, 

y lo ignoran. 

-Ya están atados -replicó Sancho-. ¿Qué hemos de hacer ahora? 

-¿Qué? -respondió don Quijote-. Santiguarnos y levar ferro; quiero decir, embarcarnos y 

cortar la amarra con que este barco está atado. 

Y, dando un salto en él, siguiéndole Sancho, cortó el cordel, y el barco se fue apartando 

poco a poco de la ribera; y cuando Sancho se vio obra de dos varas dentro del río, comenzó 

a temblar, temiendo su perdición; pero ninguna cosa le dio más pena que el oír roznar al 

rucio y el ver que Rocinante pugnaba por desatarse, y díjole a su señor: 

-El rucio rebuzna, condolido de nuestra ausencia, y Rocinante procura ponerse en libertad 

para arrojarse tras nosotros. ¡Oh carísimos amigos, quedaos en paz, y la locura que nos 

aparta de vosotros, convertida en desengaño, nos vuelva a vuestra presencia! 

Y, en esto, comenzó a llorar tan amargamente que don Quijote, mohíno y colérico, le dijo: 

-¿De qué temes, cobarde criatura? ¿De qué lloras, corazón de mantequillas? ¿Quién te 

persigue, o quién te acosa, ánimo de ratón casero, o qué te falta, menesteroso en la mitad de 

las entrañas de la abundancia? ¿Por dicha vas caminando a pie y descalzo por las montañas 

rifeas, sino sentado en una tabla, como un archiduque, por el sesgo curso deste agradable 

río, de donde en breve espacio saldremos al mar dilatado? Pero ya habemos de haber salido, 

y caminado, por lo menos, setecientas o ochocientas leguas; y si yo tuviera aquí un 

astrolabio con que tomar la altura del polo, yo te dijera las que hemos caminado; aunque, o 

yo sé poco, o ya hemos pasado, o pasaremos presto, por la línea equinocial, que divide y 

corta los dos contrapuestos polos en igual distancia. 

-Y cuando lleguemos a esa leña que vuestra merced dice -preguntó Sancho-, ¿cuánto 

habremos caminado?

-Mucho -replicó don Quijote-, porque de trecientos y sesenta grados que contiene el globo, 

del agua y de la tierra, según el cómputo de Ptolomeo, que fue el mayor cosmógrafo que se 

sabe, la mitad habremos caminado, llegando a la línea que he dicho. 

-Por Dios -dijo Sancho-, que vuesa merced me trae por testigo de lo que dice a una gentil 

persona, puto y gafo, con la añadidura de meón, o meo, o no sé cómo. 

Rióse don Quijote de la interpretación que Sancho había dado al nombre y al cómputo y 

cuenta del cosmógrafo Ptolomeo, y díjole: 

-Sabrás, Sancho, que los españoles y los que se embarcan en Cádiz para ir a las Indias 

Orientales, una de las señales que tienen para entender que han pasado la línea equinocial 

que te he dicho es que a todos los que van en el navío se les mueren los piojos, sin que les 

quede ninguno, ni en todo el bajel le hallarán, si le pesan a oro; y así, puedes, Sancho, 

pasear una mano por un muslo, y si topares cosa viva, saldremos desta duda; y si no, 

pasado habemos. 

-Yo no creo nada deso -respondió Sancho-, pero, con todo, haré lo que vuesa merced me 

manda, aunque no sé para qué hay necesidad de hacer esas experiencias, pues yo veo con 

mis mismos ojos que no nos habemos apartado de la ribera cinco varas, ni hemos decantado 

de donde están las alemañas dos varas, porque allí están Rocinante y el rucio en el propio 

lugar do los dejamos; y tomada la mira, como yo la tomo ahora, voto a tal que no nos 

movemos ni andamos al paso de una hormiga. 

-Haz, Sancho, la averiguación que te he dicho, y no te cures de otra, que tú no sabes qué 

cosa sean coluros, líneas, paralelos, zodíacos, clíticas, polos, solsticios, equinocios, 

planetas, signos, puntos, medidas, de que se compone la esfera celeste y terrestre; que si 

todas estas cosas supieras, o parte dellas, vieras claramente qué de paralelos hemos cortado, 

qué de signos visto y qué de imágines hemos dejado atrás y vamos dejando ahora. Y 

tórnote a decir que te tientes y pesques, que yo para mí tengo que estás más limpio que un 

pliego de papel liso y blanco. 

Tentóse Sancho, y, llegando con la mano bonitamente y con tiento hacia la corva izquierda, 

alzó la cabeza y miró a su amo, y dijo: 

-O la experiencia es falsa, o no hemos llegado adonde vuesa merced dice, ni con muchas 

leguas. 

-Pues ¿qué? -preguntó don Quijote-, ¿has topado algo? 

-¡Y aun algos! -respondió Sancho. 

Y, sacudiéndose los dedos, se lavó toda la mano en el río, por el cual sosegadamente se 

deslizaba el barco por mitad de la corriente, sin que le moviese alguna inteligencia secreta, 

ni algún encantador escondido, sino el mismo curso del agua, blando entonces y suave.

En esto, descubrieron unas grandes aceñas que en la mitad del río estaban; y apenas las 

hubo visto don Quijote, cuando con voz alta dijo a Sancho: 

-¿Vees? Allí, ¡oh amigo!, se descubre la ciudad, castillo o fortaleza donde debe de estar 

algún caballero oprimido, o alguna reina, infanta o princesa malparada, para cuyo socorro 

soy aquí traído. 

-¿Qué diablos de ciudad, fortaleza o castillo dice vuesa merced, señor? -dijo Sancho-. ¿No 

echa de ver que aquéllas son aceñas que están en el río, donde se muele el trigo? 

-Calla, Sancho -dijo don Quijote-; que, aunque parecen aceñas, no lo son; y ya te he dicho 

que todas las cosas trastruecan y mudan de su ser natural los encantos. No quiero decir que 

las mudan de en uno en otro ser realmente, sino que lo parece, como lo mostró la 

experiencia en la transformación de Dulcinea, único refugio de mis esperanzas. 

En esto, el barco, entrado en la mitad de la corriente del río, comenzó a caminar no tan 

lentamente como hasta allí. Los molineros de las aceñas, que vieron venir aquel barco por 

el río, y que se iba a embocar por el raudal de las ruedas, salieron con presteza muchos 

dellos con varas largas a detenerle, y, como salían enharinados, y cubiertos los rostros y los 

vestidos del polvo de la harina, representaban una mala vista. Daban voces grandes, 

diciendo: 

-¡Demonios de hombres! ¿Dónde vais? ¿Venís desesperados? ¿Qué queréis, ahogaros y 

haceros pedazos en estas ruedas? 

-¿No te dije yo, Sancho -dijo a esta sazón don Quijote-, que habíamos llegado donde he de 

mostrar a dó llega el valor de mi brazo? Mira qué de malandrines y follones me salen al 

encuentro, mira cuántos vestiglos se me oponen, mira cuántas feas cataduras nos hacen 

cocos... Pues ¡ahora lo veréis, bellacos! 

Y, puesto en pie en el barco, con grandes voces comenzó a amenazar a los molineros, 

diciéndoles: 

-Canalla malvada y peor aconsejada, dejad en su libertad y libre albedrío a la persona que 

en esa vuestra fortaleza o prisión tenéis oprimida, alta o baja, de cualquiera suerte o calidad 

que sea, que yo soy don Quijote de la Mancha, llamado el Caballero de los Leones por otro 

nombre, a quien está reservada por orden de los altos cielos el dar fin felice a esta aventura. 

Y, diciendo esto, echó mano a su espada y comenzó a esgrimirla en el aire contra los 

molineros; los cuales, oyendo y no entendiendo aquellas sandeces, se pusieron con sus 

varas a detener el barco, que ya iba entrando en el raudal y canal de las ruedas. 

Púsose Sancho de rodillas, pidiendo devotamente al cielo le librase de tan manifiesto 

peligro, como lo hizo, por la industria y presteza de los molineros, que, oponiéndose con 

sus palos al barco, le detuvieron, pero no de manera que dejasen de trastornar el barco y dar 

con don Quijote y con Sancho al través en el agua; pero vínole bien a don Quijote, que 

sabía nadar como un ganso, aunque el peso de las armas le llevó al fondo dos veces; y si no

fuera por los molineros, que se arrojaron al agua y los sacaron como en peso a 

entrambos, allí había sido Troya para los dos. 

Puestos, pues, en tierra, más mojados que muertos de sed, Sancho, puesto de rodillas, las 

manos juntas y los ojos clavados al cielo, pidió a Dios con una larga y devota plegaria le 

librase de allí adelante de los atrevidos deseos y acometimientos de su señor. 

Llegaron en esto los pescadores dueños del barco, a quien habían hecho pedazos las ruedas 

de las aceñas; y, viéndole roto, acometieron a desnudar a Sancho, y a pedir a don Quijote se 

lo pagase; el cual, con gran sosiego, como si no hubiera pasado nada por él, dijo a los 

molineros y pescadores que él pagaría el barco de bonísima gana, con condición que le 

diesen libre y sin cautela a la persona o personas que en aquel su castillo estaban oprimidas. 

-¿Qué personas o qué castillo dice -respondió uno de los molineros-, hombre sin juicio? 

¿Quiéreste llevar por ventura las que vienen a moler trigo a estas aceñas? 

-¡Basta! -dijo entre sí don Quijote-. Aquí será predicar en desierto querer reducir a esta 

canalla a que por ruegos haga virtud alguna. Y en esta aventura se deben de haber 

encontrado dos valientes encantadores, y el uno estorba lo que el otro intenta: el uno me 

deparó el barco, y el otro dio conmigo al través. Dios lo remedie, que todo este mundo es 

máquinas y trazas, contrarias unas de otras. Yo no puedo más. 

Y, alzando la voz, prosiguió diciendo, y mirando a las aceñas: 

-Amigos, cualesquiera que seáis, que en esa prisión quedáis encerrados, perdonadme; que, 

por mi desgracia y por la vuestra, yo no os puedo sacar de vuestra cuita. Para otro caballero 

debe de estar guardada y reservada esta aventura. 

En diciendo esto, se concertó con los pescadores, y pagó por el barco cincuenta reales, que 

los dio Sancho de muy mala gana, diciendo: 

-A dos barcadas como éstas, daremos con todo el caudal al fondo. 

Los pescadores y molineros estaban admirados, mirando aquellas dos figuras tan fuera del 

uso, al parecer, de los otros hombres, y no acababan de entender a dó se encaminaban las 

razones y preguntas que don Quijote les decía; y, teniéndolos por locos, les dejaron y se 

recogieron a sus aceñas, y los pescadores a sus ranchos. Volvieron a sus bestias, y a ser 

bestias, don Quijote y Sancho, y este fin tuvo la aventura del encantado barco. 

Capítulo XXX 

De lo que le avino a don Quijote con una bella cazadora

ASAZ melancólicos y de mal talante llegaron a sus animales caballero y escudero, 

especialmente Sancho, a quien llegaba al alma llegar al caudal del dinero, pareciéndole que 

todo lo que dél se quitaba era quitárselo a él de las niñas de sus ojos. Finalmente, sin 

hablarse palabra, se pusieron a caballo y se apartaron del famoso río, don Quijote sepultado 

en los pensamientos de sus amores, y Sancho en los de su acrecentamiento, que por 

entonces le parecía que estaba bien lejos de tenerle; porque, maguer era tonto, bien se le 

alcanzaba que las acciones de su amo, todas o las más, eran disparates, y buscaba ocasión 

de que, sin entrar en cuentas ni en despedimientos con su señor, un día se desgarrase y se 

fuese a su casa. Pero la fortuna ordenó las cosas muy al revés de lo que él temía. 

Sucedió, pues, que otro día, al poner del sol y al salir de una selva, tendió don Quijote la 

vista por un verde prado, y en lo último dél vio gente, y, llegándose cerca, conoció que eran 

cazadores de altanería. Llegóse más, y entre ellos vio una gallarda señora sobre un palafrén 

o hacanea blanquísima, adornada de guarniciones verdes y con un sillón de plata. Venía la 

señora asimismo vestida de verde, tan bizarra y ricamente que la misma bizarría venía 

transformada en ella. En la mano izquierda traía un azor, señal que dio a entender a don 

Quijote ser aquélla alguna gran señora, que debía serlo de todos aquellos cazadores, como 

era la verdad; y así, dijo a Sancho: 

-Corre, hijo Sancho, y di a aquella señora del palafrén y del azor que yo, el Caballero de los 

Leones, besa las manos a su gran fermosura, y que si su grandeza me da licencia, se las 

iré a besar, y a servirla en cuanto mis fuerzas pudieren y su alteza me mandare. Y mira, 

Sancho, cómo hablas, y ten cuenta de no encajar algún refrán de los tuyos en tu embajada. 

-¡Hallado os le habéis el encajador! -respondió Sancho-. ¡A mí con eso! ¡Sí, que no es ésta 

la vez primera que he llevado embajadas a altas y crecidas señoras en esta vida! 

-Si no fue la que llevaste a la señora Dulcinea -replicó don Quijote-, yo no sé que hayas 

llevado otra, a lo menos en mi poder. 

-Así es verdad -respondió Sancho-, pero al buen pagador no le duelen prendas, y en casa 

llena presto se guisa la cena; quiero decir que a mí no hay que decirme ni advertirme de 

nada, que para todo tengo y de todo se me alcanza un poco. 

-Yo lo creo, Sancho -dijo don Quijote-; ve en buena hora, y Dios te guíe. 

Partió Sancho de carrera, sacando de su paso al rucio, y llegó donde la bella cazadora 

estaba, y, apeándose, puesto ante ella de hinojos, le dijo: 

-Hermosa señora, aquel caballero que allí se parece, llamado el Caballero de los Leones, es 

mi amo, y yo soy un escudero suyo, a quien llaman en su casa Sancho Panza. Este tal 

Caballero de los Leones, que no ha mucho que se llamaba el de la Triste Figura, envía por 

mí a decir a vuestra grandeza sea servida de darle licencia para que, con su propósito y

eneplácito y consentimiento, él venga a poner en obra su deseo, que no es otro, según él 

dice y yo pienso, que de servir a vuestra encumbrada altanería y fermosura; que en dársela 

vuestra señoría hará cosa que redunde en su pro, y él recibirá señaladísima merced y 

contento. 

-Por cierto, buen escudero -respondió la señora-, vos habéis dado la embajada vuestra con 

todas aquellas circunstancias que las tales embajadas piden. Levantaos del suelo, que 

escudero de tan gran caballero como es el de la Triste Figura, de quien ya tenemos acá 

mucha noticia, no es justo que esté de hinojos; levantaos, amigo, y decid a vuestro señor 

que venga mucho en hora buena a servirse de mí y del duque mi marido, en una casa de 

placer que aquí tenemos. 

Levantóse Sancho admirado, así de la hermosura de la buena señora como de su mucha 

crianza y cortesía, y más de lo que le había dicho que tenía noticia de su señor el Caballero 

de la Triste Figura, y que si no le había llamado el de los Leones, debía de ser por habérsele 

puesto tan nuevamente. Preguntóle la duquesa, cuyo título aún no se sabe: 

-Decidme, hermano escudero: este vuestro señor, ¿no es uno de quien anda impresa una 

historia que se llama del ingenioso hidalgo don Quijote de la Mancha, que tiene por señora 

de su alma a una tal Dulcinea del Toboso? 

-El mesmo es, señora -respondió Sancho-; y aquel escudero suyo que anda, o debe de 

andar, en la tal historia, a quien llaman Sancho Panza, soy yo, si no es que me trocaron en 

la cuna; quiero decir, que me trocaron en la estampa. 

-De todo eso me huelgo yo mucho -dijo la duquesa-. Id, hermano Panza, y decid a vuestro 

señor que él sea el bien llegado y el bien venido a mis estados, y que ninguna cosa me 

pudiera venir que más contento me diera. 

Sancho, con esta tan agradable respuesta, con grandísimo gusto volvió a su amo, a quien 

contó todo lo que la gran señora le había dicho, levantando con sus rústicos términos a los 

cielos su mucha fermosura, su gran donaire y cortesía. Don Quijote se gallardeó en la silla, 

púsose bien en los estribos, acomodóse la visera, arremetió a Rocinante, y con gentil 

denuedo fue a besar las manos a la duquesa; la cual, haciendo llamar al duque, su marido, le 

contó, en tanto que don Quijote llegaba, toda la embajada suya; y los dos, por haber leído la 

primera parte desta historia y haber entendido por ella el disparatado humor de don Quijote, 

con grandísimo gusto y con deseo de conocerle le atendían, con prosupuesto de seguirle el 

humor y conceder con él en cuanto les dijese, tratándole como a caballero andante los días 

que con ellos se detuviese, con todas las ceremonias acostumbradas en los libros de 

caballerías, que ellos habían leído, y aun les eran muy aficionados. 

En esto, llegó don Quijote, alzada la visera; y, dando muestras de apearse, acudió Sancho a 

tenerle el estribo; pero fue tan desgraciado que, al apearse del rucio, se le asió un pie en una 

soga del albarda, de tal modo que no fue posible desenredarle, antes quedó colgado dél, con 

la boca y los pechos en el suelo. Don Quijote, que no tenía en costumbre apearse sin que le 

tuviesen el estribo, pensando que ya Sancho había llegado a tenérsele, descargó de golpe el 

cuerpo, y llevóse tras sí la silla de Rocinante, que debía de estar mal cinchado, y la silla y él

vinieron al suelo, no sin vergüenza suya y de muchas maldiciones que entre dientes echó al 

desdichado de Sancho, que aún todavía tenía el pie en la corma. 

El duque mandó a sus cazadores que acudiesen al caballero y al escudero, los cuales 

levantaron a don Quijote maltrecho de la caída, y, renqueando y como pudo, fue a hincar 

las rodillas ante los dos señores; pero el duque no lo consintió en ninguna manera, antes, 

apeándose de su caballo, fue a abrazar a don Quijote, diciéndole: 

-A mí me pesa, señor Caballero de la Triste Figura, que la primera que vuesa merced ha 

hecho en mi tierra haya sido tan mala como se ha visto; pero descuidos de escuderos suelen 

ser causa de otros peores sucesos. 

-El que yo he tenido en veros, valeroso príncipe -respondió don Quijote-, es imposible ser 

malo, aunque mi caída no parara hasta el profundo de los abismos, pues de allí me levantara 

y me sacara la gloria de haberos visto. Mi escudero, que Dios maldiga, mejor desata la 

lengua para decir malicias que ata y cincha una silla para que esté firme; pero, comoquiera 

que yo me halle, caído o levantado, a pie o a caballo, siempre estaré al servicio vuestro y al 

de mi señora la duquesa, digna consorte vuestra, y digna señora de la hermosura y 

universal princesa de la cortesía. 

-¡Pasito, mi señor don Quijote de la Mancha! -dijo el duque-, que adonde está mi señora 

doña Dulcinea del Toboso no es razón que se alaben otras fermosuras. 

Ya estaba a esta sazón libre Sancho Panza del lazo, y, hallándose allí cerca, antes que su 

amo respondiese, dijo: 

-No se puede negar, sino afirmar, que es muy hermosa mi señora Dulcinea del Toboso, pero 

donde menos se piensa se levanta la liebre; que yo he oído decir que esto que llaman 

naturaleza es como un alcaller que hace vasos de barro, y el que hace un vaso hermoso 

también puede hacer dos, y tres y ciento; dígolo porque mi señora la duquesa a fee que no 

va en zaga a mi ama la señora Dulcinea del Toboso. 

Volvióse don Quijote a la duquesa y dijo: 

-Vuestra grandeza imagine que no tuvo caballero andante en el mundo escudero más 

hablador ni más gracioso del que yo tengo, y él me sacará verdadero si algunos días 

quisiere vuestra gran celsitud servirse de mí. 

A lo que respondió la duquesa: 

-De que Sancho el bueno sea gracioso lo estimo yo en mucho, porque es señal que es 

discreto; que las gracias y los donaires, señor don Quijote, como vuesa merced bien sabe, 

no asientan sobre ingenios torpes; y, pues el buen Sancho es gracioso y donairoso, desde 

aquí le confirmo por discreto. 

-Y hablador -añadió don Quijote.

-Tanto que mejor -dijo el duque-, porque muchas gracias no se pueden decir con pocas 

palabras. Y, porque no se nos vaya el tiempo en ellas, venga el gran Caballero de la Triste 

Figura... 

-De los Leones ha de decir vuestra alteza -dijo Sancho-, que ya no hay Triste Figura, ni 

figuro. 

-Sea el de los Leones -prosiguió el duque-. Digo que venga el señor Caballero de los 

Leones a un castillo mío que está aquí cerca, donde se le hará el acogimiento que a tan alta 

persona se debe justamente, y el que yo y la duquesa solemos hacer a todos los 

caballeros andantes que a él llegan. 

Ya en esto, Sancho había aderezado y cinchado bien la silla a Rocinante; y, subiendo en él 

don Quijote, y el duque en un hermoso caballo, pusieron a la duquesa en medio y 

encaminaron al castillo. Mandó la duquesa a Sancho que fuese junto a ella, porque gustaba 

infinito de oír sus discreciones. No se hizo de rogar Sancho, y entretejióse entre los tres, y 

hizo cuarto en la conversación, con gran gusto de la duquesa y del duque, que tuvieron a 

gran ventura acoger en su castillo tal caballero andante y tal escudero andado. 

Capítulo XXXI 

Que trata de muchas y grandes cosas 

SUMA era la alegría que llevaba consigo Sancho, viéndose, a su parecer, en privanza con la 

duquesa, porque se le figuraba que había de hallar en su castillo lo que en la casa de don 

Diego y en la de Basilio, siempre aficionado a la buena vida; y así, tomaba la ocasión por la 

melena en esto del regalarse cada y cuando que se le ofrecía. 

Cuenta, pues, la historia, que antes que a la casa de placer o castillo llegasen, se adelantó el 

duque y dio orden a todos sus criados del modo que habían de tratar a don Quijote; el cual, 

como llegó con la duquesa a las puertas del castillo, al instante salieron dél dos lacayos o 

palafreneros, vestidos hasta en pies de unas ropas que llaman de levantar, de finísimo raso 

carmesí, y, cogiendo a don Quijote en brazos, sin ser oído ni visto, le dijeron: 

-Vaya la vuestra grandeza a apear a mi señora la duquesa. 

Don Quijote lo hizo, y hubo grandes comedimientos entre los dos sobre el caso; pero, en 

efecto, venció la porfía de la duquesa, y no quiso decender o bajar del palafrén sino en los 

brazos del duque, diciendo que no se hallaba digna de dar a tan gran caballero tan inútil

carga. En fin, salió el duque a apearla; y al entrar en un gran patio, llegaron dos hermosas 

doncellas y echaron sobre los hombros a don Quijote un gran mantón de finísima escarlata, 

y en un instante se coronaron todos los corredores del patio de criados y criadas de aquellos 

señores, diciendo a grandes voces: 

-¡Bien sea venido la flor y la nata de los caballeros andantes! 

Y todos, o los más, derramaban pomos de aguas olorosas sobre don Quijote y sobre los 

duques, de todo lo cual se admiraba don Quijote; y aquél fue el primer día que de todo en 

todo conoció y creyó ser caballero andante verdadero, y no fantástico, viéndose tratar del 

mesmo modo que él había leído se trataban los tales caballeros en los pasados siglos. 

Sancho, desamparando al rucio, se cosió con la duquesa y se entró en el castillo; y, 

remordiéndole la conciencia de que dejaba al jumento solo, se llegó a una reverenda dueña, 

que con otras a recebir a la duquesa había salido, y con voz baja le dijo: 

-Señora González, o como es su gracia de vuesa merced... 

-Doña Rodríguez de Grijalba me llamo -respondió la dueña-. ¿Qué es lo que mandáis, 

hermano? 


-Querría que vuesa merced me la hiciese de salir a la puerta del castillo, donde hallará un 

asno rucio mío; vuesa merced sea servida de mandarle poner, o ponerle, en la caballeriza, 

porque el pobrecito es un poco medroso, y no se hallará a estar solo en ninguna de las 

maneras. 

-Si tan discreto es el amo como el mozo -respondió la dueña-, ¡medradas estamos! Andad, 

hermano, mucho de enhoramala para vos y para quien acá os trujo, y tened cuenta con 

vuestro jumento, que las dueñas desta casa no estamos acostumbradas a semejantes 

haciendas. 

-Pues en verdad -respondió Sancho- que he oído yo decir a mi señor, que es zahorí de las 

historias, contando aquella de Lanzarote, 

cuando de Bretaña vino, 

que damas curaban dél, 

y dueñas del su rocino; 

y que en el particular de mi asno, que no le trocara yo con el rocín del señor Lanzarote.

-Hermano, si sois juglar -replicó la dueña-, guardad vuestras gracias para donde lo parezcan 

y se os paguen, que de mi no podréis llevar sino una higa. 

-¡Aun bien -respondió Sancho- que será bien madura, pues no perderá vuesa merced la 

quínola de sus años por punto menos! 

-Hijo de puta -dijo la dueña, toda ya encendida en cólera-, si soy vieja o no, a Dios daré la 

cuenta, que no a vos, bellaco, harto de ajos. 

Y esto dijo en voz tan alta, que lo oyó la duquesa; y, volviendo y viendo a la dueña tan 

alborotada y tan encarnizados los ojos, le preguntó con quién las había. 

-Aquí las he -respondió la dueña- con este buen hombre, que me ha pedido 

encarecidamente que vaya a poner en la caballeriza a un asno suyo que está a la puerta del 

castillo, trayéndome por ejemplo que así lo hicieron no sé dónde, que unas damas curaron a 

un tal Lanzarote, y unas dueñas a su rocino; y, sobre todo, por buen término me ha llamado 

vieja. 

-Eso tuviera yo por afrenta -respondió la duquesa-, más que cuantas pudieran decirme. 

Y, hablando con Sancho, le dijo: 

-Advertid, Sancho amigo, que doña Rodríguez es muy moza, y que aquellas tocas más las 

trae por autoridad y por la usanza que por los años. 

-Malos sean los que me quedan por vivir -respondió Sancho-, si lo dije por tanto; sólo lo 

dije porque es tan grande el cariño que tengo a mi jumento, que me pareció que no podía 

encomendarle a persona más caritativa que a la señora doña Rodríguez. 

Don Quijote, que todo lo oía, le dijo: 

-¿Pláticas son éstas, Sancho, para este lugar? 

-Señor -respondió Sancho-, cada uno ha de hablar de su menester dondequiera que 

estuviere; aquí se me acordó del rucio, y aquí hablé dél; y si en la caballeriza se me 

acordara, allí hablara. 

A lo que dijo el duque: 

-Sancho está muy en lo cierto, y no hay que culparle en nada; al rucio se le dará recado a 

pedir de boca, y descuide Sancho, que se le tratará como a su mesma persona. 

Con estos razonamientos, gustosos a todos sino a don Quijote, llegaron a lo alto y entraron 

a don Quijote en una sala adornada de telas riquísimas de oro y de brocado; seis doncellas 

le desarmaron y sirvieron de pajes, todas industriadas y advertidas del duque y de la 

duquesa de lo que habían de hacer, y de cómo habían de tratar a don Quijote, para que 

imaginase y viese que le trataban como caballero andante. Quedó don Quijote, después de

desarmado, en sus estrechos greguescos y en su jubón de camuza, seco, alto, tendido, con 

las quijadas, que por de dentro se besaba la una con la otra; figura que, a no tener cuenta las 

doncellas que le servían con disimular la risa -que fue una de las precisas órdenes que sus 

señores les habían dado-, reventaran riendo. 

Pidiéronle que se dejase desnudar para una camisa, pero nunca lo consintió, diciendo que la 

honestidad parecía tan bien en los caballeros andantes como la valentía. Con todo, dijo que 

diesen la camisa a Sancho, y, encerrándose con él en una cuadra donde estaba un rico 

lecho, se desnudó y vistió la camisa; y, viéndose solo con Sancho, le dijo: 

-Dime, truhán moderno y majadero antiguo: ¿parécete bien deshonrar y afrentar a una 

dueña tan veneranda y tan digna de respeto como aquélla? ¿Tiempos eran aquéllos para 

acordarte del rucio, o señores son éstos para dejar mal pasar a las bestias, tratando tan 

elegantemente a sus dueños? Por quien Dios es, Sancho, que te reportes, y que no descubras 

la hilaza de manera que caigan en la cuenta de que eres de villana y grosera tela tejido. 

Mira, pecador de ti, que en tanto más es tenido el señor cuanto tiene más honrados y bien 

nacidos criados, y que una de las ventajas mayores que llevan los príncipes a los demás 

hombres es que se sirven de criados tan buenos como ellos. ¿No adviertes, angustiado de 

ti, y malaventurado de mí, que si veen que tú eres un grosero villano, o un mentecato 

gracioso, pensarán que yo soy algún echacuervos, o algún caballero de mohatra? No, no, 

Sancho amigo, huye, huye destos inconvinientes, que quien tropieza en hablador y en 

gracioso, al primer puntapié cae y da en truhán desgraciado. Enfrena la lengua, considera y 

rumia las palabras antes que te salgan de la boca, y advierte que hemos llegado a parte 

donde, con el favor de Dios y valor de mi brazo, hemos de salir mejorados en tercio y 

quinto en fama y en hacienda. 

Sancho le prometió con muchas veras de coserse la boca, o morderse la lengua, antes de 

hablar palabra que no fuese muy a propósito y bien considerada, como él se lo mandaba, y 

que descuidase acerca de lo tal, que nunca por él se descubriría quién ellos eran. 

Vistióse don Quijote, púsose su tahalí con su espada, echóse el mantón de escarlata a 

cuestas, púsose una montera de raso verde que las doncellas le dieron, y con este adorno 

salió a la gran sala, adonde halló a las doncellas puestas en ala, tantas a una parte como a 

otra, y todas con aderezo de darle aguamanos, la cual le dieron con muchas reverencias y 

ceremonias. 

Luego llegaron doce pajes con el maestresala, para llevarle a comer, que ya los señores le 

aguardaban. Cogiéronle en medio, y, lleno de pompa y majestad, le llevaron a otra sala, 

donde estaba puesta una rica mesa con solos cuatro servicios. La duquesa y el duque 

salieron a la puerta de la sala a recebirle, y con ellos un grave eclesiástico, destos que 

gobiernan las casas de los príncipes; destos que, como no nacen príncipes, no aciertan a 

enseñar cómo lo han de ser los que lo son; destos que quieren que la grandeza de los 

grandes se mida con la estrecheza de sus ánimos; destos que, queriendo mostrar a los que 

ellos gobiernan a ser limitados, les hacen ser miserables; destos tales, digo que debía de ser 

el grave religioso que con los duques salió a recebir a don Quijote. Hiciéronse mil 

corteses comedimientos, y, finalmente, cogiendo a don Quijote en medio, se fueron a sentar 

a la mesa.

Convidó el duque a don Quijote con la cabecera de la mesa, y aunque él lo rehusó, las 

importunaciones del duque fueron tantas que la hubo de tomar. El eclesiástico se sentó 

frontero, y el duque y la duquesa a los dos lados. 

A todo estaba presente Sancho, embobado y atónito de ver la honra que a su señor aquellos 

príncipes le hacían; y, viendo las muchas ceremonias y ruegos que pasaron entre el duque y 

don Quijote para hacerle sentar a la cabecera de la mesa, dijo: 

-Si sus mercedes me dan licencia, les contaré un cuento que pasó en mi pueblo acerca desto 

de los asientos. 

Apenas hubo dicho esto Sancho, cuando don Quijote tembló, creyendo sin duda alguna que 

había de decir alguna necedad. Miróle Sancho y entendióle, y dijo: 

-No tema vuesa merced, señor mío, que yo me desmande, ni que diga cosa que no venga 

muy a pelo, que no se me han olvidado los consejos que poco ha vuesa merced me dio 

sobre el hablar mucho o poco, o bien o mal. 

-Yo no me acuerdo de nada, Sancho -respondió don Quijote-; di lo que quisieres, como lo 

digas presto. 

-Pues lo que quiero decir -dijo Sancho- es tan verdad, que mi señor don Quijote, que está 

presente, no me dejará mentir. 

-Por mí -replicó don Quijote-, miente tú, Sancho, cuanto quisieres, que yo no te iré a la 

mano, pero mira lo que vas a decir. 

-Tan mirado y remirado lo tengo, que a buen salvo está el que repica, como se verá por la 

obra. 

-Bien será -dijo don Quijote- que vuestras grandezas manden echar de aquí a este tonto, que 

dirá mil patochadas. 

-Por vida del duque -dijo la duquesa-, que no se ha de apartar de mí Sancho un punto: 

quiérole yo mucho, porque sé que es muy discreto. 

-Discretos días -dijo Sancho- viva vuestra santidad por el buen crédito que de mí tiene, 

aunque en mí no lo haya. Y el cuento que quiero decir es éste: «Convidó un hidalgo de 

mi pueblo, muy rico y principal, porque venía de los Álamos de Medina del Campo, que 

casó con doña Mencía de Quiñones, que fue hija de don Alonso de Marañón, caballero del 

hábito de Santiago, que se ahogó en la Herradura, por quien hubo aquella pendencia años 

ha en nuestro lugar, que, a lo que entiendo, mi señor don Quijote se halló en ella, de donde 

salió herido Tomasillo el Travieso, el hijo de Balbastro el herrero...» ¿No es verdad todo 

esto, señor nuestro amo? Dígalo, por su vida, porque estos señores no me tengan por algún 

hablador mentiroso.

-Hasta ahora -dijo el eclesiástico-, más os tengo por hablador que por mentiroso, pero de 

aquí adelante no sé por lo que os tendré. 

-Tú das tantos testigos, Sancho, y tantas señas, que no puedo dejar de decir que debes de 

decir verdad. Pasa adelante y acorta el cuento, porque llevas camino de no acabar en dos 

días. 

-No ha de acortar tal -dijo la duquesa-, por hacerme a mí placer; antes, le ha de contar de la 

manera que le sabe, aunque no le acabe en seis días; que si tantos fuesen, serían para mí los 

mejores que hubiese llevado en mi vida. 

-«Digo, pues, señores míos -prosiguió Sancho-, que este tal hidalgo, que yo conozco como 

a mis manos, porque no hay de mi casa a la suya un tiro de ballesta, convidó un labrador 

pobre, pero honrado.» 

-Adelante, hermano -dijo a esta sazón el religioso-, que camino lleváis de no parar con 

vuestro cuento hasta el otro mundo. 

-A menos de la mitad pararé, si Dios fuere servido -respondió Sancho-. «Y así, digo que, 

llegando el tal labrador a casa del dicho hidalgo convidador, que buen poso haya su ánima, 

que ya es muerto, y por más señas dicen que hizo una muerte de un ángel, que yo no me 

hallé presente, que había ido por aquel tiempo a segar a Tembleque...» 

-Por vida vuestra, hijo, que volváis presto de Tembleque, y que, sin enterrar al hidalgo, si 

no queréis hacer más exequias, acabéis vuestro cuento. 

-«Es, pues, el caso -replicó Sancho- que, estando los dos para asentarse a la mesa, que 

parece que ahora los veo más que nunca...» 

Gran gusto recebían los duques del disgusto que mostraba tomar el buen religioso de la 

dilación y pausas con que Sancho contaba su cuento, y don Quijote se estaba consumiendo 

en cólera y en rabia. 

-«Digo, así -dijo Sancho-, que, estando, como he dicho, los dos para sentarse a la mesa, el 

labrador porfiaba con el hidalgo que tomase la cabecera de la mesa, y el hidalgo porfiaba 

también que el labrador la tomase, porque en su casa se había de hacer lo que él mandase; 

pero el labrador, que presumía de cortés y bien criado, jamás quiso, hasta que el hidalgo, 

mohíno, poniéndole ambas manos sobre los hombros, le hizo sentar por fuerza, diciéndole: 

“Sentaos, majagranzas, que adondequiera que yo me siente será vuestra cabecera”.» Y éste 

es el cuento, y en verdad que creo que no ha sido aquí traído fuera de propósito. 

Púsose don Quijote de mil colores, que sobre lo moreno le jaspeaban y se le parecían; los 

señores disimularon la risa, porque don Quijote no acabase de correrse, habiendo entendido 

la malicia de Sancho; y, por mudar de plática y hacer que Sancho no prosiguiese con otros 

disparates, preguntó la duquesa a don Quijote que qué nuevas tenía de la señora Dulcinea, y 

que si le había enviado aquellos días algunos presentes de gigantes o malandrines, pues no 

podía dejar de haber vencido muchos. A lo que don Quijote respondió:

-Señora mía, mis desgracias, aunque tuvieron principio, nunca tendrán fin. Gigantes he 

vencido, y follones y malandrines le he enviado, pero ¿adónde la habían de hallar, si está 

encantada y vuelta en la más fea labradora que imaginar se puede? 

-No sé -dijo Sancho Panza-, a mí me parece la más hermosa criatura del mundo; a lo 

menos, en la ligereza y en el brincar bien sé yo que no dará ella la ventaja a un volteador; a 

buena fe, señora duquesa, así salta desde el suelo sobre una borrica como si fuera un gato. 

-¿Habéisla visto vos encantada, Sancho? -preguntó el duque. 

-Y ¡cómo si la he visto! -respondió Sancho-. Pues, ¿quién diablos sino yo fue el primero 

que cayó en el achaque del encantorio? ¡Tan encantada está como mi padre! 

El eclesiástico, que oyó decir de gigantes, de follones y de encantos, cayó en la cuenta de 

que aquél debía de ser don Quijote de la Mancha, cuya historia leía el duque de ordinario, y 

él se lo había reprehendido muchas veces, diciéndole que era disparate leer tales disparates; 

y, enterándose ser verdad lo que sospechaba, con mucha cólera, hablando con el duque, le 

dijo: 

-Vuestra Excelencia, señor mío, tiene que dar cuenta a Nuestro Señor de lo que hace este 

buen hombre. Este don Quijote, o don Tonto, o como se llama, imagino yo que no debe de 

ser tan mentecato como Vuestra Excelencia quiere que sea, dándole ocasiones a la mano 

para que lleve adelante sus sandeces y vaciedades. 

Y, volviendo la plática a don Quijote, le dijo: 

-Y a vos, alma de cántaro, ¿quién os ha encajado en el celebro que sois caballero andante y 

que vencéis gigantes y prendéis malandrines? Andad en hora buena, y en tal se os diga: 

volveos a vuestra casa, y criad vuestros hijos, si los tenéis, y curad de vuestra hacienda, y 

dejad de andar vagando por el mundo, papando viento y dando que reír a cuantos os 

conocen y no conocen. ¿En dónde, nora tal, habéis vos hallado que hubo ni hay ahora 

caballeros andantes? ¿Dónde hay gigantes en España, o malandrines en la Mancha, ni 

Dulcineas encantadas, ni toda la caterva de las simplicidades que de vos se cuentan? 

Atento estuvo don Quijote a las razones de aquel venerable varón, y, viendo que ya callaba, 

sin guardar respeto a los duques, con semblante airado y alborotado rostro, se puso en pie y 

dijo... 

Pero esta respuesta capítulo por sí merece. 

Capítulo XXXII

De la respuesta que dio don Quijote a su reprehensor, con otros graves y graciosos sucesos 

LEVANTADO, pues, en pie don Quijote, temblando de los pies a la cabeza como azogado, 

con presurosa y turbada lengua, dijo: 

-El lugar donde estoy, y la presencia ante quien me hallo y el respeto que siempre tuve y 

tengo al estado que vuesa merced profesa tienen y atan las manos de mi justo enojo; y, así 

por lo que he dicho como por saber que saben todos que las armas de los togados son las 

mesmas que las de la mujer, que son la lengua, entraré con la mía en igual batalla con vuesa 

merced, de quien se debía esperar antes buenos consejos que infames vituperios. Las 

reprehensiones santas y bien intencionadas otras circunstancias requieren y otros puntos 

piden: a lo menos, el haberme reprehendido en público y tan ásperamente ha pasado todos 

los límites de la buena reprehensión, pues las primeras mejor asientan sobre la blandura que 

sobre la aspereza, y no es bien que, sin tener conocimiento del pecado que se reprehende, 

llamar al pecador, sin más ni más, mentecato y tonto. Si no, dígame vuesa merced: ¿por 

cuál de las mentecaterías que en mí ha visto me condena y vitupera, y me manda que me 

vaya a mi casa a tener cuenta en el gobierno della y de mi mujer y de mis hijos, sin saber si 

la tengo o los tengo? ¿No hay más sino a troche moche entrarse por las casas ajenas a 

gobernar sus dueños, y, habiéndose criado algunos en la estrecheza de algún pupilaje, sin 

haber visto más mundo que el que puede contenerse en veinte o treinta leguas de distrito, 

meterse de rondón a dar leyes a la caballería y a juzgar de los caballeros andantes? ¿Por 

ventura es asumpto vano o es tiempo mal gastado el que se gasta en vagar por el mundo, no 

buscando los regalos dél, sino las asperezas por donde los buenos suben al asiento de la 

inmortalidad? Si me tuvieran por tonto los caballeros, los magníficos, los generosos, los 

altamente nacidos, tuviéralo por afrenta inreparable; pero de que me tengan por sandio los 

estudiantes, que nunca entraron ni pisaron las sendas de la caballería, no se me da un ardite: 

caballero soy y caballero he de morir si place al Altísimo. Unos van por el ancho campo 

de la ambición soberbia; otros, por el de la adulación servil y baja; otros, por el de la 

hipocresía engañosa, y algunos, por el de la verdadera religión; pero yo, inclinado de mi 

estrella, voy por la angosta senda de la caballería andante, por cuyo ejercicio desprecio la 

hacienda, pero no la honra. Yo he satisfecho agravios, enderezado tuertos, castigado 

insolencias, vencido gigantes y atropellado vestiglos; yo soy enamorado, no más de porque 

es forzoso que los caballeros andantes lo sean; y, siéndolo, no soy de los enamorados 

viciosos, sino de los platónicos continentes. Mis intenciones siempre las enderezo a buenos 

fines, que son de hacer bien a todos y mal a ninguno; si el que esto entiende, si el que esto 

obra, si el que desto trata merece ser llamado bobo, díganlo vuestras grandezas, duque y 

duquesa excelentes. 

-¡Bien, por Dios! -dijo Sancho-. No diga más vuestra merced, señor y amo mío, en su 

abono, porque no hay más que decir, ni más que pensar, ni más que perseverar en el 

mundo. Y más, que, negando este señor, como ha negado, que no ha habido en el mundo, ni 

los hay, caballeros andantes, ¿qué mucho que no sepa ninguna de las cosas que ha dicho?

-¿Por ventura -dijo el eclesiástico- sois vos, hermano, aquel Sancho Panza que dicen, a 

quien vuestro amo tiene prometida una ínsula? 

-Sí soy -respondió Sancho-; y soy quien la merece tan bien como otro cualquiera; soy quien 

«júntate a los buenos y serás uno dellos», y soy yo de aquellos «no con quien naces, sino 

con quien paces», y de los «quien a buen árbol se arrima, buena sombra le cobija». Yo me 

he arrimado a buen señor, y ha muchos meses que ando en su compañía, y he de ser otro 

como él, Dios queriendo; y viva él y viva yo: que ni a él le faltarán imperios que mandar ni 

a mí ínsulas que gobernar. 

-No, por cierto, Sancho amigo -dijo a esta sazón el duque-, que yo, en nombre del señor 

don Quijote, os mando el gobierno de una que tengo de nones, de no pequeña calidad. 

-Híncate de rodillas, Sancho -dijo don Quijote-, y besa los pies a Su Excelencia por la 

merced que te ha hecho. 

Hízolo así Sancho; lo cual visto por el eclesiástico, se levantó de la mesa, mohíno además, 

diciendo: 

-Por el hábito que tengo, que estoy por decir que es tan sandio Vuestra Excelencia como 

estos pecadores. ¡Mirad si no han de ser ellos locos, pues los cuerdos canonizan sus 

locuras! Quédese Vuestra Excelencia con ellos; que, en tanto que estuvieren en casa, me 

estaré yo en la mía, y me escusaré de reprehender lo que no puedo remediar. 

Y, sin decir más ni comer más, se fue, sin que fuesen parte a detenerle los ruegos de los 

duques; aunque el duque no le dijo mucho, impedido de la risa que su impertinente cólera 

le había causado. Acabó de reír y dijo a don Quijote: 

-Vuesa merced, señor Caballero de los Leones, ha respondido por sí tan altamente que no le 

queda cosa por satisfacer deste que, aunque parece agravio, no lo es en ninguna manera; 

porque, así como no agravian las mujeres, no agravian los eclesiásticos, como vuesa 

merced mejor sabe. 

-Así es -respondió don Quijote-, y la causa es que el que no puede ser agraviado no puede 

agraviar a nadie. Las mujeres, los niños y los eclesiásticos, como no pueden defenderse, 

aunque sean ofendidos, no pueden ser afrentados; porque entre el agravio y la afrenta hay 

esta diferencia, como mejor Vuestra Excelencia sabe: la afrenta viene de parte de quien la 

puede hacer, y la hace y la sustenta; el agravio puede venir de cualquier parte, sin que 

afrente. Sea ejemplo: está uno en la calle descuidado, llegan diez con mano armada, y, 

dándole de palos, pone mano a la espada y hace su deber, pero la muchedumbre de los 

contrarios se le opone, y no le deja salir con su intención, que es de vengarse; este tal queda 

agraviado, pero no afrentado. Y lo mesmo confirmará otro ejemplo: está uno vuelto de 

espaldas, llega otro y dale de palos, y en dándoselos huye y no espera, y el otro le sigue y 

no alcanza; este que recibió los palos, recibió agravio, mas no afrenta, porque la afrenta ha 

de ser sustentada. Si el que le dio los palos, aunque se los dio a hurtacordel, pusiera mano a 

su espada y se estuviera quedo, haciendo rostro a su enemigo, quedara el apaleado 

agraviado y afrentado juntamente: agraviado, porque le dieron a traición; afrentado, porque

el que le dio sustentó lo que había hecho, sin volver las espaldas y a pie quedo. Y así, según 

las leyes del maldito duelo, yo puedo estar agraviado, mas no afrentado; porque los niños 

no sienten, ni las mujeres, ni pueden huir, ni tienen para qué esperar, y lo mesmo los 

constituidos en la sacra religión, porque estos tres géneros de gente carecen de armas 

ofensivas y defensivas; y así, aunque naturalmente estén obligados a defenderse, no lo están 

para ofender a nadie. Y, aunque poco ha dije que yo podía estar agraviado, agora digo que 

no, en ninguna manera, porque quien no puede recebir afrenta, menos la puede dar; por las 

cuales razones yo no debo sentir, ni siento, las que aquel buen hombre me ha dicho; sólo 

quisiera que esperara algún poco, para darle a entender en el error en que está en pensar y 

decir que no ha habido, ni los hay, caballeros andantes en el mundo; que si lo tal oyera 

Amadís, o uno de los infinitos de su linaje, yo sé que no le fuera bien a su merced. 

-Eso juro yo bien -dijo Sancho-: cuchillada le hubieran dado que le abrieran de arriba abajo 

como una granada, o como a un melón muy maduro. ¡Bonitos eran ellos para sufrir 

semejantes cosquillas! Para mi santiguada, que tengo por cierto que si Reinaldos de 

Montalbán hubiera oído estas razones al hombrecito, tapaboca le hubiera dado que no 

hablara más en tres años. ¡No, sino tomárase con ellos y viera cómo escapaba de sus 

manos! 

Perecía de risa la duquesa en oyendo hablar a Sancho, y en su opinión le tenía por más 

gracioso y por más loco que a su amo; y muchos hubo en aquel tiempo que fueron deste 

mismo parecer. Finalmente, don Quijote se sosegó, y la comida se acabó, y, en levantando 

los manteles, llegaron cuatro doncellas, la una con una fuente de plata, y la otra con un 

aguamanil, asimismo de plata, y la otra con dos blanquísimas y riquísimas toallas al 

hombro, y la cuarta descubiertos los brazos hasta la mitad, y en sus blancas manos -que sin 

duda eran blancas- una redonda pella de jabón napolitano. Llegó la de la fuente, y con 

gentil donaire y desenvoltura encajó la fuente debajo de la barba de don Quijote; el cual, sin 

hablar palabra, admirado de semejante ceremonia, creyendo que debía ser usanza de aquella 

tierra en lugar de las manos lavar las barbas, y así tendió la suya todo cuanto pudo, y al 

mismo punto comenzó a llover el aguamanil, y la doncella del jabón le manoseó las barbas 

con mucha priesa, levantando copos de nieve, que no eran menos blancas las jabonaduras, 

no sólo por las barbas, mas por todo el rostro y por los ojos del obediente caballero, tanto, 

que se los hicieron cerrar por fuerza. 

El duque y la duquesa, que de nada desto eran sabidores, estaban esperando en qué había de 

parar tan extraordinario lavatorio. La doncella barbera, cuando le tuvo con un palmo de 

jabonadura, fingió que se le había acabado el agua, y mandó a la del aguamanil fuese por 

ella, que el señor don Quijote esperaría. Hízolo así, y quedó don Quijote con la más estraña 

figura y más para hacer reír que se pudiera imaginar. 

Mirábanle todos los que presentes estaban, que eran muchos, y como le veían con media 

vara de cuello, más que medianamente moreno, los ojos cerrados y las barbas llenas de 

jabón, fue gran maravilla y mucha discreción poder disimular la risa; las doncellas de la 

burla tenían los ojos bajos, sin osar mirar a sus señores; a ellos les retozaba la cólera y la 

risa en el cuerpo, y no sabían a qué acudir: o a castigar el atrevimiento de las muchachas, o 

darles premio por el gusto que recibían de ver a don Quijote de aquella suerte.

Finalmente, la doncella del aguamanil vino, y acabaron de lavar a don Quijote, y luego la 

que traía las toallas le limpió y le enjugó muy reposadamente; y, haciéndole todas cuatro a 

la par una grande y profunda inclinación y reverencia, se querían ir; pero el duque, porque 

don Quijote no cayese en la burla, llamó a la doncella de la fuente, diciéndole: 

-Venid y lavadme a mí, y mirad que no se os acabe el agua. 

La muchacha, aguda y diligente, llegó y puso la fuente al duque como a don Quijote, y, 

dándose prisa, le lavaron y jabonaron muy bien, y, dejándole enjuto y limpio, haciendo 

reverencias se fueron. Después se supo que había jurado el duque que si a él no le lavaran 

como a don Quijote, había de castigar su desenvoltura, lo cual habían enmendado 

discretamente con haberle a él jabonado. 

Estaba atento Sancho a las ceremonias de aquel lavatorio, y dijo entre sí: 

-¡Válame Dios! ¿Si será también usanza en esta tierra lavar las barbas a los escuderos como 

a los caballeros? Porque, en Dios y en mi ánima que lo he bien menester, y aun que si me 

las rapasen a navaja, lo tendría a más beneficio. 

-¿Qué decís entre vos, Sancho? -preguntó la duquesa. 

-Digo, señora -respondió él-, que en las cortes de los otros príncipes siempre he oído decir 

que en levantando los manteles dan agua a las manos, pero no lejía a las barbas; y que por 

eso es bueno vivir mucho, por ver mucho; aunque también dicen que el que larga vida vive 

mucho mal ha de pasar, puesto que pasar por un lavatorio de éstos antes es gusto que 

trabajo. 

-No tengáis pena, amigo Sancho -dijo la duquesa-, que yo haré que mis doncellas os laven, 

y aun os metan en colada, si fuere menester. 

-Con las barbas me contento -respondió Sancho-, por ahora a lo menos, que andando el 

tiempo, Dios dijo lo que será. 

-Mirad, maestresala -dijo la duquesa-, lo que el buen Sancho pide, y cumplidle su voluntad 

al pie de la letra. 

El maestresala respondió que en todo sería servido el señor Sancho, y con esto se fue a 

comer, y llevó consigo a Sancho, quedándose a la mesa los duques y don Quijote, hablando 

en muchas y diversas cosas; pero todas tocantes al ejercicio de las armas y de la andante 

caballería. 

La duquesa rogó a don Quijote que le delinease y describiese, pues parecía tener felice 

memoria, la hermosura y facciones de la señora Dulcinea del Toboso; que, según lo que la 

fama pregonaba de su belleza, tenía por entendido que debía de ser la más bella criatura del 

orbe, y aun de toda la Mancha. Sospiró don Quijote, oyendo lo que la duquesa le mandaba, 

y dijo:

-Si yo pudiera sacar mi corazón y ponerle ante los ojos de vuestra grandeza, aquí, sobre esta 

mesa y en un plato, quitara el trabajo a mi lengua de decir lo que apenas se puede pensar, 

porque Vuestra Excelencia la viera en él toda retratada; pero, ¿para qué es ponerme yo 

ahora a delinear y describir punto por punto y parte por parte la hermosura de la sin par 

Dulcinea, siendo carga digna de otros hombros que de los míos, empresa en quien se debían 

ocupar los pinceles de Parrasio, de Timantes y de Apeles, y los buriles de Lisipo, para 

pintarla y grabarla en tablas, en mármoles y en bronces, y la retórica ciceroniana y 

demostina para alabarla? 

-¿Qué quiere decir demostina, señor don Quijote -preguntó la duquesa-, que es vocablo que 

no le he oído en todos los días de mi vida? 

-Retórica demostina -respondió don Quijote- es lo mismo que decir retórica de 

Demóstenes, como ciceroniana, de Cicerón, que fueron los dos mayores retóricos del 

mundo. 

-Así es -dijo el duque-, y habéis andado deslumbrada en la tal pregunta. Pero, con todo eso, 

nos daría gran gusto el señor don Quijote si nos la pintase; que a buen seguro que, aunque 

sea en rasguño y bosquejo, que ella salga tal, que la tengan invidia las más hermosas. 

-Sí hiciera, por cierto -respondió don Quijote-, si no me la hubiera borrado de la idea la 

desgracia que poco ha que le sucedió, que es tal, que más estoy para llorarla que para 

describirla; porque habrán de saber vuestras grandezas que, yendo los días pasados a 

besarle las manos, y a recebir su bendición, beneplácito y licencia para esta tercera salida, 

hallé otra de la que buscaba: halléla encantada y convertida de princesa en labradora, de 

hermosa en fea, de ángel en diablo, de olorosa en pestífera, de bien hablada en rústica, de 

reposada en brincadora, de luz en tinieblas, y, finalmente, de Dulcinea del Toboso en una 

villana de Sayago. 

-¡Válame Dios! -dando una gran voz, dijo a este instante el duque-. ¿Quién ha sido el que 

tanto mal ha hecho al mundo? ¿Quién ha quitado dél la belleza que le alegraba, el donaire 

que le entretenía y la honestidad que le acreditaba? 

-¿Quién? -respondió don Quijote-. ¿Quién puede ser sino algún maligno encantador de los 

muchos invidiosos que me persiguen? Esta raza maldita, nacida en el mundo para escurecer 

y aniquilar las hazañas de los buenos, y para dar luz y levantar los fechos de los malos. 

Perseguido me han encantadores, encantadores me persiguen y encantadores me 

persiguirán hasta dar conmigo y con mis altas caballerías en el profundo abismo del olvido; 

y en aquella parte me dañan y hieren donde veen que más lo siento, porque quitarle a un 

caballero andante su dama es quitarle los ojos con que mira, y el sol con que se alumbra, y 

el sustento con que se mantiene. Otras muchas veces lo he dicho, y ahora lo vuelvo a decir: 

que el caballero andante sin dama es como el árbol sin hojas, el edificio sin cimiento y la 

sombra sin cuerpo de quien se cause. 

-No hay más que decir -dijo la duquesa-; pero si, con todo eso, hemos de dar crédito a la 

historia que del señor don Quijote de pocos días a esta parte ha salido a la luz del mundo,

con general aplauso de las gentes, della se colige, si mal no me acuerdo, que nunca vuesa 

merced ha visto a la señora Dulcinea, y que esta tal señora no es en el mundo, sino que es 

dama fantástica, que vuesa merced la engendró y parió en su entendimiento, y la pintó con 

todas aquellas gracias y perfeciones que quiso. 

-En eso hay mucho que decir -respondió don Quijote-. Dios sabe si hay Dulcinea o no [en] 

el mundo, o si es fantástica o no es fantástica; y éstas no son de las cosas cuya averiguación 

se ha de llevar hasta el cabo. Ni yo engendré ni parí a mi señora, puesto que la contemplo 

como conviene que sea una dama que contenga en sí las partes que puedan hacerla famosa 

en todas las del mundo, como son: hermosa, sin tacha, grave sin soberbia, amorosa con 

honestidad, agradecida por cortés, cortés por bien criada, y, finalmente, alta por linaje, a 

causa que sobre la buena sangre resplandece y campea la hermosura con más grados de 

perfeción que en las hermosas humildemente nacidas. 

-Así es -dijo el duque-; pero hame de dar licencia el señor don Quijote para que diga lo que 

me fuerza a decir la historia que de sus hazañas he leído, de donde se infiere que, puesto 

que se conceda que hay Dulcinea, en el Toboso o fuera dél, y que sea hermosa en el sumo 

grado que vuesa merced nos la pinta, en lo de la alteza del linaje no corre parejas con las 

Orianas, con las Alastrajareas, con las Madásimas, ni con otras deste jaez, de quien están 

llenas las historias que vuesa merced bien sabe. 

-A eso puedo decir -respondió don Quijote- que Dulcinea es hija de sus obras, y que las 

virtudes adoban la sangre, y que en más se ha de estimar y tener un humilde virtuoso que 

un vicioso levantado; cuanto más, que Dulcinea tiene un jirón que la puede llevar a ser 

reina de corona y ceptro; que el merecimiento de una mujer hermosa y virtuosa a hacer 

mayores milagros se estiende, y, aunque no formalmente, virtualmente tiene en sí 

encerradas mayores venturas. 

-Digo, señor don Quijote -dijo la duquesa-, que en todo cuanto vuestra merced dice va 

con pie de plomo, y, como suele decirse, con la sonda en la mano; y que yo desde aquí 

adelante creeré y haré creer a todos los de mi casa, y aun al duque mi señor, si fuere 

menester, que hay Dulcinea en el Toboso, y que vive hoy día, y es hermosa, y 

principalmente nacida y merecedora que un tal caballero como es el señor don Quijote la 

sirva; que es lo más que puedo ni sé encarecer. Pero no puedo dejar de formar un escrúpulo, 

y tener algún no sé qué de ojeriza contra Sancho Panza: el escrúpulo es que dice la historia 

referida que el tal Sancho Panza halló a la tal señora Dulcinea, cuando de parte de vuestra 

merced le llevó una epístola, ahechando un costal de trigo, y, por más señas, dice que era 

rubión: cosa que me hace dudar en la alteza de su linaje. 


-Señora mía, sabrá la vuestra grandeza que todas o las más cosas que a mí me suceden van 

fuera de los términos ordinarios de las que a los otros caballeros andantes acontecen, o ya 

sean encaminadas por el querer inescrutable de los hados, o ya vengan encaminadas por la 

malicia de algún encantador invidioso; y, como es cosa ya averiguada que todos o los más 

caballeros andantes y famosos, uno tenga gracia de no poder ser encantado, otro de ser de 

tan impenetrables carnes que no pueda ser herido, como lo fue el famoso Roldán, uno de

los doce Pares de Francia, de quien se cuenta que no podía ser ferido sino por la planta del 

pie izquierdo, y que esto había de ser con la punta de un alfiler gordo, y no con otra suerte 

de arma alguna; y así, cuando Bernardo del Carpio le mató en Roncesvalles, viendo que no 

le podía llagar con fierro, le levantó del suelo entre los brazos y le ahogó, acordándose 

entonces de la muerte que dio Hércules a Anteón, aquel feroz gigante que decían ser hijo de 

la Tierra. Quiero inferir de lo dicho, que podría ser que yo tuviese alguna gracia déstas, no 

[del] no poder ser ferido, porque muchas veces la experiencia me ha mostrado que soy de 

carnes blandas y no nada impenetrables, ni la de no poder ser encantado, que ya me he visto 

metido en una jaula, donde todo el mundo no fuera poderoso a encerrarme, si no fuera a 

fuerzas de encantamentos; pero, pues de aquél me libré, quiero creer que no ha de haber 

otro alguno que me empezca; y así, viendo estos encantadores que con mi persona no 

pueden usar de sus malas mañas, vénganse en las cosas que más quiero, y quieren quitarme 

la vida maltratando la de Dulcinea, por quien yo vivo; y así, creo que, cuando mi escudero 

le llevó mi embajada, se la convirtieron en villana y ocupada en tan bajo ejercicio como es 

el de ahechar trigo; pero ya tengo yo dicho que aquel trigo ni era rubión ni trigo, sino 

granos de perlas orientales; y para prueba desta verdad quiero decir a vuestras magnitudes 

cómo, viniendo poco ha por el Toboso, jamás pude hallar los palacios de Dulcinea; y que 

otro día, habiéndola visto Sancho, mi escudero, en su mesma figura, que es la más bella del 

orbe, a mí me pareció una labradora tosca y fea, y no nada bien razonada, siendo la 

discreción del mundo; y, pues yo no estoy encantado, ni lo puedo estar, según buen 

discurso, ella es la encantada, la ofendida y la mudada, trocada y trastrocada, y en ella se 

han vengado de mí mis enemigos, y por ella viviré yo en perpetuas lágrimas, hasta verla en 

su prístino estado. Todo esto he dicho para que nadie repare en lo que Sancho dijo del 

cernido ni del ahecho de Dulcinea; que, pues a mí me la mudaron, no es maravilla que a él 

se la cambiasen. Dulcinea es principal y bien nacida, y de los hidalgos linajes que hay en el 

Toboso, que son muchos, antiguos y muy buenos, a buen seguro que no le cabe poca parte a 

la sin par Dulcinea, por quien su lugar será famoso y nombrado en los venideros siglos, 

como lo ha sido Troya por Elena, y España por la Cava, aunque con mejor título y fama. 

Por otra parte, quiero que entiendan vuestras señorías que Sancho Panza es uno de los más 

graciosos escuderos que jamás sirvió a caballero andante; tiene a veces unas simplicidades 

tan agudas, que el pensar si es simple o agudo causa no pequeño contento; tiene malicias 

que le condenan por bellaco, y descuidos que le confirman por bobo; duda de todo y créelo 

todo; cuando pienso que se va a despeñar de tonto, sale con unas discreciones, que le 

levantan al cielo. Finalmente, yo no le trocaría con otro escudero, aunque me diesen de 

añadidura una ciudad; y así, estoy en duda si será bien enviarle al gobierno de quien vuestra 

grandeza le ha hecho merced; aunque veo en él una cierta aptitud para esto de gobernar, 

que atusándole tantico el entendimiento, se saldría con cualquiera gobierno, como el rey 

con sus alcabalas; y más, que ya por muchas experiencias sabemos que no es menester ni 

mucha habilidad ni muchas letras para ser uno gobernador, pues hay por ahí ciento que 

apenas saber leer, y gobiernan como unos girifaltes; el toque está en que tengan buena 

intención y deseen acertar en todo; que nunca les faltará quien les aconseje y encamine en 

lo que han de hacer, como los gobernadores caballeros y no letrados, que sentencian con 

asesor. Aconsejaríale yo que ni tome cohecho, ni pierda derecho, y otras cosillas que me 

quedan en el estómago, que saldrán a su tiempo, para utilidad de Sancho y provecho de la 

ínsula que gobernare.

A este punto llegaban de su coloquio el duque, la duquesa y don Quijote, cuando oyeron 

muchas voces y gran rumor de gente en el palacio; y a deshora entró Sancho en la sala, todo 

asustado, con un cernadero por babador, y tras él muchos mozos, o, por mejor decir, pícaros 

de cocina y otra gente menuda, y uno venía con un artesoncillo de agua, que en la color y 

poca limpieza mostraba ser de fregar; seguíale y perseguíale el de la artesa, y procuraba con 

toda solicitud ponérsela y encajársela debajo de las barbas, y otro pícaro mostraba 

querérselas lavar. 

-¿Qué es esto, hermanos? -preguntó la duquesa-. ¿Qué es esto? ¿Qué queréis a ese buen 

hombre? ¿Cómo y no consideráis que está electo gobernador? 

A lo que respondió el pícaro barbero: 

-No quiere este señor dejarse lavar, como es usanza, y como se la lavó el duque mi señor y 

el señor su amo. 

-Sí quiero -respondió Sancho con mucha cólera-, pero querría que fuese con toallas más 

limpias, con lejía mas clara y con manos no tan sucias; que no hay tanta diferencia de mí a 

mi amo, que a él le laven con agua de ángeles y a mí con lejía de diablos. Las usanzas de 

las tierras y de los palacios de los príncipes tanto son buenas cuanto no dan pesadumbre, 

pero la costumbre del lavatorio que aquí se usa peor es que de diciplinantes. Yo estoy 

limpio de barbas y no tengo necesidad de semejantes refrigerios; y el que se llegare a 

lavarme ni a tocarme a un pelo de la cabeza, digo, de mi barba, hablando con el debido 

acatamiento, le daré tal puñada que le deje el puño engastado en los cascos; que estas tales 

ceremonias y jabonaduras más parecen burlas que gasajos de huéspedes. 

Perecida de risa estaba la duquesa, viendo la cólera y oyendo las razones de Sancho, pero 

no dio mucho gusto a don Quijote verle tan mal adeliñado con la jaspeada toalla, y tan 

rodeado de tantos entretenidos de cocina; y así, haciendo una profunda reverencia a los 

duques, como que les pedía licencia para hablar, con voz reposada dijo a la canalla: 

-¡Hola, señores caballeros! Vuesas mercedes dejen al mancebo, y vuélvanse por donde 

vinieron, o por otra parte si se les antojare, que mi escudero es limpio tanto como otro, y 

esas artesillas son para él estrechas y penantes búcaros. Tomen mi consejo y déjenle, 

porque ni él ni yo sabemos de achaque de burlas. 

Cogióle la razón de la boca Sancho, y prosiguió diciendo: 

-¡No, sino lléguense a hacer burla del mostrenco, que así lo sufriré como ahora es de noche! 

Traigan aquí un peine, o lo que quisieren, y almohácenme estas barbas, y si sacaren dellas 

cosa que ofenda a la limpieza, que me trasquilen a cruces. 

A esta sazón, sin dejar la risa, dijo la duquesa: 

-Sancho Panza tiene razón en todo cuanto ha dicho, y la tendrá en todo cuanto dijere: él es 

limpio, y, como él dice, no tiene necesidad de lavarse; y si nuestra usanza no le contenta, su 

alma en su palma, cuanto más, que vosotros, ministros de la limpieza, habéis andado

demasiadamente de remisos y descuidados, y no sé si diga atrevidos, a traer a tal personaje 

y a tales barbas, en lugar de fuentes y aguamaniles de oro puro y de alemanas toallas, 

artesillas y dornajos de palo y rodillas de aparadores. Pero, en fin, sois malos y mal nacidos, 

y no podéis dejar, como malandrines que sois, de mostrar la ojeriza que tenéis con los 

escuderos de los andantes caballeros. 

Creyeron los apicarados ministros, y aun el maestresala, que venía con ellos, que la 

duquesa hablaba de veras; y así, quitaron el cernadero del pecho de Sancho, y todos 

confusos y casi corridos se fueron y le dejaron; el cual, viéndose fuera de aquel, a su 

parecer, sumo peligro, se fue a hincar de rodillas ante la duquesa y dijo: 

-De grandes señoras, grandes mercedes se esperan; esta que la vuestra merced hoy me ha 

fecho no puede pagarse con menos, si no es con desear verme armado caballero andante, 

para ocuparme todos los días de mi vida en servir a tan alta señora. Labrador soy, Sancho 

Panza me llamo, casado soy, hijos tengo y de escudero sirvo: si con alguna destas cosas 

puedo servir a vuestra grandeza, menos tardaré yo en obedecer que vuestra señoría en 

mandar. 

-Bien parece, Sancho -respondió la duquesa-, que habéis aprendido a ser cortés en la 

escuela de la misma cortesía; bien parece, quiero decir, que os habéis criado a los pechos 

del señor don Quijote, que debe de ser la nata de los comedimientos y la flor de las 

ceremonias, o cirimonias, como vos decís. Bien haya tal señor y tal criado: el uno, por norte 

de la andante caballería; y el otro, por estrella de la escuderil fidelidad. Levantaos, Sancho 

amigo, que yo satisfaré vuestras cortesías con hacer que el duque mi señor, lo más presto 

que pudiere, os cumpla la merced prometida del gobierno. 

Con esto cesó la plática, y don Quijote se fue a reposar la siesta, y la duquesa pidió a 

Sancho que, si no tenía mucha gana de dormir, viniese a pasar la tarde con ella y con sus 

doncellas en una muy fresca sala. Sancho respondió que, aunque era verdad que tenía por 

costumbre dormir cuatro o cinco horas las siestas del verano, que, por servir a su bondad, él 

procuraría con todas sus fuerzas no dormir aquel día ninguna, y vendría obediente a su 

mandado, y fuese. El duque dio nuevas órdenes como se tratase a don Quijote como a 

caballero andante, sin salir un punto del estilo como cuentan que se trataban los antiguos 

caballeros. 

Capítulo XXXIII 

De la sabrosa plática que la duquesa y sus doncellas pasaron con Sancho Panza, digna de 

que se lea y de que se note

CUENTA, pues, la historia, que Sancho no durmió aquella siesta, sino que, por cumplir su 

palabra, vino en comiendo a ver a la duquesa; la cual, con el gusto que tenía de oírle, le 

hizo sentar junto a sí en una silla baja, aunque Sancho, de puro bien criado, no quería 

sentarse; pero la duquesa le dijo que se sentase como gobernador y hablase como escudero, 

puesto que por entrambas cosas merecía el mismo escaño del Cid Ruy Díaz Campeador. 

Encogió Sancho los hombros, obedeció y sentóse, y todas las doncellas y dueñas de la 

duquesa la rodearon, atentas, con grandísimo silencio, a escuchar lo que diría; pero la 

duquesa fue la que habló primero, diciendo: 

-Ahora que estamos solos, y que aquí no nos oye nadie, querría yo que el señor gobernador 

me asolviese ciertas dudas que tengo, nacidas de la historia que del gran don Quijote 

anda ya impresa; una de las cuales dudas es que, pues el buen Sancho nunca vio a Dulcinea, 

digo, a la señora Dulcinea del Toboso, ni le llevó la carta del señor don Quijote, porque se 

quedó en el libro de memoria en Sierra Morena, cómo se atrevió a fingir la respuesta, y 

aquello de que la halló ahechando trigo, siendo todo burla y mentira, y tan en daño de la 

buena opinión de la sin par Dulcinea, y todas que no vienen bien con la calidad y fidelidad 

de los buenos escuderos. 

A estas razones, sin responder con alguna, se levantó Sancho de la silla, y, con pasos 

quedos, el cuerpo agobiado y el dedo puesto sobre los labios, anduvo por toda la sala 

levantando los doseles; y luego, esto hecho, se volvió a sentar y dijo: 

-Ahora, señora mía, que he visto que no nos escucha nadie de solapa, fuera de los 

circunstantes, sin temor ni sobresalto responderé a lo que se me ha preguntado, y a todo 

aquello que se me preguntare; y lo primero que digo es que yo tengo a mi señor don Quijote 

por loco rematado, puesto que algunas veces dice cosas que, a mi parecer, y aun de todos 

aquellos que le escuchan, son tan discretas y por tan buen carril encaminadas, que el 

mesmo Satanás no las podría decir mejores; pero, con todo esto, verdaderamente y sin 

escrúpulo, a mí se me ha asentado que es un mentecato. Pues, como yo tengo esto en el 

magín, me atrevo a hacerle creer lo que no lleva pies ni cabeza, como fue aquello de la 

respuesta de la carta, y lo de habrá seis o ocho días, que aún no está en historia; conviene a 

saber: lo del encanto de mi señora doña Dulcinea, que le he dado a entender que está 

encantada, no siendo más verdad que por los cerros de Úbeda. 

Rogóle la duquesa que le contase aquel encantamento o burla, y Sancho se lo contó todo 

del mesmo modo que había pasado, de que no poco gusto recibieron los oyentes; y, 

prosiguiendo en su plática, dijo la duquesa: 

-De lo que el buen Sancho me ha contado me anda brincando un escrúpulo en el alma y 

un cierto susurro llega a mis oídos, que me dice: «Pues don Quijote de la Mancha es loco, 

menguado y mentecato, y Sancho Panza su escudero lo conoce, y, con todo eso, le sirve y 

le sigue y va atenido a las vanas promesas suyas, sin duda alguna debe de ser él más loco y 

tonto que su amo; y, siendo esto así, como lo es, mal contado te será, señora duquesa, si al 

tal Sancho Panza le das ínsula que gobierne, porque el que no sabe gobernarse a sí, ¿cómo 

sabrá gobernar a otros?»

-Par Dios, señora -dijo Sancho-, que ese escrúpulo viene con parto derecho; pero dígale 

vuesa merced que hable claro, o como quisiere, que yo conozco que dice verdad: que si yo 

fuera discreto, días ha que había de haber dejado a mi amo. Pero ésta fue mi suerte, y ésta 

mi malandanza; no puedo más, seguirle tengo: somos de un mismo lugar, he comido su 

pan, quiérole bien, es agradecido, diome sus pollinos, y, sobre todo, yo soy fiel; y así, es 

imposible que nos pueda apartar otro suceso que el de la pala y azadón. Y si vuestra 

altanería no quisiere que se me dé el prometido gobierno, de menos me hizo Dios, y podría 

ser que el no dármele redundase en pro de mi conciencia; que, maguera tonto, se me 

entiende aquel refrán de «por su mal le nacieron alas a la hormiga»; y aun podría ser que se 

fuese más aína Sancho escudero al cielo, que no Sancho gobernador. Tan buen pan hacen 

aquí como en Francia; y de noche todos los gatos son pardos, y asaz de desdichada es la 

persona que a las dos de la tarde no se ha desayunado; y no hay estómago que sea un palmo 

mayor que otro, el cual se puede llenar, como suele decirse, de paja y de heno; y las 

avecitas del campo tienen a Dios por su proveedor y despensero; y más calientan cuatro 

varas de paño de Cuenca que otras cuatro de límiste de Segovia; y al dejar este mundo y 

meternos la tierra adentro, por tan estrecha senda va el príncipe como el jornalero, y no 

ocupa más pies de tierra el cuerpo del Papa que el del sacristán, aunque sea más alto el uno 

que el otro; que al entrar en el hoyo todos nos ajustamos y encogemos, o nos hacen ajustar 

y encoger, mal que nos pese y a buenas noches. Y torno a decir que si vuestra señoría no 

me quisiere dar la ínsula por tonto, yo sabré no dárseme nada por discreto; y yo he oído 

decir que detrás de la cruz está el diablo, y que no es oro todo lo que reluce, y que de entre 

los bueyes, arados y coyundas sacaron al labrador Wamba para ser rey de España, y de 

entre los brocados, pasatiempos y riquezas sacaron a Rodrigo para ser comido de culebras, 

si es que las trovas de los romances antiguos no mienten. 

-Y ¡cómo que no mienten! -dijo a esta sazón doña Rodríguez la dueña, que era una de las 

escuchantes-: que un romance hay que dice que metieron al rey Rodrigo, vivo vivo, en una 

tumba llena de sapos, culebras y lagartos, y que de allí a dos días dijo el rey desde dentro de 

la tumba, con voz doliente y baja: 

Ya me comen, ya me comen 

por do más pecado había; 

y, según esto, mucha razón tiene este señor en decir que quiere más ser más labrador que 

rey, si le han de comer sabandijas. 

No pudo la duquesa tener la risa, oyendo la simplicidad de su dueña, ni dejó de admirarse 

en oír las razones y refranes de Sancho, a quien dijo: 

-Ya sabe el buen Sancho que lo que una vez promete un caballero procura cumplirlo, 

aunque le cueste la vida. El duque, mi señor y marido, aunque no es de los andantes, no por 

eso deja de ser caballero, y así, cumplirá la palabra de la prometida ínsula, a pesar de la

invidia y de la malicia del mundo. Esté Sancho de buen ánimo, que cuando menos lo piense 

se verá sentado en la silla de su ínsula y en la de su estado, y empuñará su gobierno, que 

con otro de brocado de tres altos lo deseche. Lo que yo le encargo es que mire cómo 

gobierna sus vasallos, advirtiendo que todos son leales y bien nacidos. 

-Eso de gobernarlos bien -respondió Sancho- no hay para qué encargármelo, porque yo soy 

caritativo de mío y tengo compasión de los pobres; y a quien cuece y amasa, no le hurtes 

hogaza; y para mi santiguada que no me han de echar dado falso; soy perro viejo, y 

entiendo todo tus, tus, y sé despabilarme a sus tiempos, y no consiento que me anden 

musarañas ante los ojos, porque sé dónde me aprieta el zapato: dígolo porque los buenos 

tendrán conmigo mano y concavidad, y los malos, ni pie ni entrada. Y paréceme a mí que 

en esto de los gobiernos todo es comenzar, y podría ser que a quince días de gobernador me 

comiese las manos tras el oficio y supiese más dél que de la labor del campo, en que me he 

criado. 

-Vos tenéis razón razón, Sancho -dijo la duquesa-, que nadie nace enseñado, y de los 

hombres se hacen los obispos, que no de las piedras. Pero, volviendo a la plática que poco 

ha tratábamos del encanto de la señora Dulcinea, tengo por cosa cierta y más que 

averiguada que aquella imaginación que Sancho tuvo de burlar a su señor y darle a entender 

que la labradora era Dulcinea, y que si su señor no la conocía debía de ser por estar 

encantada, toda fue invención de alguno de los encantadores que al señor don Quijote 

persiguen; porque real y verdaderamente yo sé de buena parte que la villana que dio el 

brinco sobre la pollina era y es Dulcinea del Toboso, y que el buen Sancho, pensando ser el 

engañador, es el engañado; y no hay poner más duda en esta verdad que en las cosas que 

nunca vimos; y sepa el señor Sancho Panza que también tenemos acá encantadores que nos 

quieren bien, y nos dicen lo que pasa por el mundo, pura y sencillamente, sin enredos ni 

máquinas; y créame Sancho que la villana brincadora era y es Dulcinea del Toboso, que 

está encantada como la madre que la parió; y cuando menos nos pensemos, la habemos 

de ver en su propia figura, y entonces saldrá Sancho del engaño en que vive. 

-Bien puede ser todo eso -dijo Sancho Panza-; y agora quiero creer lo que mi amo cuenta de 

lo que vio en la cueva de Montesinos, donde dice que vio a la señora Dulcinea del Toboso 

en el mesmo traje y hábito que yo dije que la había visto cuando la encanté por solo mi 

gusto; y todo debió de ser al revés, como vuesa merced, señora mía, dice, porque de mi ruin 

ingenio no se puede ni debe presumir que fabricase en un instante tan agudo embuste, ni 

creo yo que mi amo es tan loco que con tan flaca y magra persuasión como la mía creyese 

una cosa tan fuera de todo término. Pero, señora, no por esto será bien que vuestra bondad 

me tenga por malévolo, pues no está obligado un porro como yo a taladrar los pensamientos 

y malicias de los pésimos encantadores: yo fingí aquello por escaparme de las riñas de mi 

señor don Quijote, y no con intención de ofenderle; y si ha salido al revés, Dios está en el 

cielo, que juzga los corazones. 

-Así es la verdad -dijo la duquesa-; pero dígame agora, Sancho, qué es esto que dice de la 

cueva de Montesinos, que gustaría saberlo. 

Entonces Sancho Panza le contó punto por punto lo que queda dicho acerca de la tal 

aventura. Oyendo lo cual la duquesa, dijo:

-Deste suceso se puede inferir que, pues el gran don Quijote dice que vio allí a la mesma 

labradora que Sancho vio a la salida del Toboso, sin duda es Dulcinea, y que andan por 

aquí los encantadores muy listos y demasiadamente curiosos. 

-Eso digo yo -dijo Sancho Panza-, que si mi señora Dulcinea del Toboso está encantada, su 

daño; que yo no me tengo de tomar, yo, con los enemigos de mi amo, que deben de ser 

muchos y malos. Verdad sea que la que yo vi fue una labradora, y por labradora la tuve, y 

por tal labradora la juzgué; y si aquélla era Dulcinea, no ha de estar a mi cuenta, ni ha de 

correr por mí, o sobre ello, morena. No, sino ándense a cada triquete conmigo a dime y 

direte, «Sancho lo dijo, Sancho lo hizo, Sancho tornó y Sancho volvió», como si Sancho 

fuese algún quienquiera, y no fuese el mismo Sancho Panza, el que anda ya en libros por 

ese mundo adelante, según me dijo Sansón Carrasco, que, por lo menos, es persona 

bachillerada por Salamanca, y los tales no pueden mentir si no es cuando se les antoja o les 

viene muy a cuento; así que, no hay para qué nadie se tome conmigo, y pues que tengo 

buena fama, y, según oí decir a mi señor, que más vale el buen nombre que las muchas 

riquezas, encájenme ese gobierno y verán maravillas; que quien ha sido buen escudero será 

buen gobernador. 

-Todo cuanto aquí ha dicho el buen Sancho -dijo la duquesa- son sentencias catonianas, o, 

por lo menos, sacadas de las mesmas entrañas del mismo Micael Verino, florentibus occidit 

annis. En fin, en fin, hablando a su modo, debajo de mala capa suele haber buen bebedor. 

-En verdad, señora -respondió Sancho-, que en mi vida he bebido de malicia; con sed bien 

podría ser, porque no tengo nada de hipócrita: bebo cuando tengo gana, y cuando no la 

tengo y cuando me lo dan, por no parecer o melindroso o malcriado; que a un brindis de un 

amigo, ¿qué corazón ha de haber tan de mármol que no haga la razón? Pero, aunque las 

calzo, no las ensucio; cuanto más, que los escuderos de los caballeros andantes, casi de 

ordinario beben agua, porque siempre andan por florestas, selvas y prados, montañas y 

riscos, sin hallar una misericordia de vino, si dan por ella un ojo. 

-Yo lo creo así -respondió la duquesa-. Y por ahora, váyase Sancho a reposar, que después 

hablaremos más largo y daremos orden como vaya presto a encajarse, como él dice, aquel 

gobierno. 

De nuevo le besó las manos Sancho a la duquesa, y le suplicó le hiciese merced de que se 

tuviese buena cuenta con su rucio, porque era la lumbre de sus ojos. 

-¿Qué rucio es éste? -preguntó la duquesa. 

-Mi asno -respondió Sancho-, que por no nombrarle con este nombre, le suelo llamar el 

rucio; y a esta señora dueña le rogué, cuando entré en este castillo, tuviese cuenta con él, y 

azoróse de manera como si la hubiera dicho que era fea o vieja, debiendo ser más propio y 

natural de las dueñas pensar jumentos que autorizar las salas. ¡Oh, válame Dios, y cuán mal 

estaba con estas señoras un hidalgo de mi lugar!

-Sería algún villano -dijo doña Rodríguez, la dueña-, que si él fuera hidalgo y bien nacido, 

él las pusiera sobre el cuerno de la luna. 

-Agora bien -dijo la duquesa-, no haya más: calle doña Rodríguez y sosiéguese el señor 

Panza, y quédese a mi cargo el regalo del rucio; que, por ser alhaja de Sancho, le pondré yo 

sobre las niñas de mis ojos. 

-En la caballeriza basta que esté -respondió Sancho-, que sobre las niñas de los ojos de 

vuestra grandeza ni él ni yo somos dignos de estar sólo un momento, y así lo consintiría yo 

como darme de puñaladas; que, aunque dice mi señor que en las cortesías antes se ha de 

perder por carta de más que de menos, en las jumentiles y así niñas se ha de ir con el 

compás en la mano y con medido término. 

-Llévele -dijo la duquesa- Sancho al gobierno, y allá le podrá regalar como quisiere, y aun 

jubilarle del trabajo. 

-No piense vuesa merced, señora duquesa, que ha dicho mucho -dijo Sancho-; que yo he 

visto ir más de dos asnos a los gobiernos, y que llevase yo el mío no sería cosa nueva. 

Las razones de Sancho renovaron en la duquesa la risa y el contento; y, enviándole a 

reposar, ella fue a dar cuenta al duque de lo que con él había pasado, y entre los dos dieron 

traza y orden de hacer una burla a don Quijote que fuese famosa y viniese bien con el estilo 

caballeresco, en el cual le hicieron muchas, tan propias y discretas, que son las mejores 

aventuras que en esta grande historia se contienen. 

Capítulo XXXIV 

Que cuenta de la noticia que se tuvo de cómo se había de desencantar la sin par Dulcinea 

del Toboso, que es una de las aventuras más famosas deste libro 

GRANDE era el gusto que recebían el duque y la duquesa de la conversación de don 

Quijote y de la de Sancho Panza; y, confirmándose en la intención que tenían de hacerles 

algunas burlas que llevasen vislumbres y apariencias de aventuras, tomaron motivo de la 

que don Quijote ya les había contado de la cueva de Montesinos, para hacerle una que fuese 

famosa (pero de lo que más la duquesa se admiraba era que la simplicidad de Sancho fuese 

tanta que hubiese venido a creer ser verdad infalible que Dulcinea del Toboso estuviese 

encantada, habiendo sido él mesmo el encantador y el embustero de aquel negocio); y así, 

habiendo dado orden a sus criados de todo lo que habían de hacer, de allí a seis días le 

llevaron a caza de montería, con tanto aparato de monteros y cazadores como pudiera llevar

un rey coronado. Diéronle a don Quijote un vestido de monte y a Sancho otro verde, de 

finísimo paño; pero don Quijote no se le quiso poner, diciendo que otro día había de volver 

al duro ejercicio de las armas y que no podía llevar consigo guardarropas ni reposterías. 

Sancho sí tomó el que le dieron, con intención de venderle en la primera ocasión que 

pudiese. 

Llegado, pues, el esperado día, armóse don Quijote, vistióse Sancho, y, encima de su rucio, 

que no le quiso dejar aunque le daban un caballo, se metió entre la tropa de los monteros. 

La duquesa salió bizarramente aderezada, y don Quijote, de puro cortés y comedido, 

tomó la rienda de su palafrén, aunque el duque no quería consentirlo, y, finalmente, 

llegaron a un bosque que entre dos altísimas montañas estaba, donde, tomados los puestos, 

paranzas y veredas, y repartida la gente por diferentes puestos, se comenzó la caza con 

grande estruendo, grita y vocería, de manera que unos a otros no podían oírse, así por el 

ladrido de los perros como por el son de las bocinas. 

Apeóse la duquesa, y, con un agudo venablo en las manos, se puso en un puesto por donde 

ella sabía que solían venir algunos jabalíes. Apeóse asimismo el duque y don Quijote, y 

pusiéronse a sus lados; Sancho se puso detrás de todos, sin apearse del rucio, a quien no 

osara desamparar, porque no le sucediese algún desmán. Y, apenas habían sentado el pie y 

puesto en ala con otros muchos criados suyos, cuando, acosado de los perros y seguido de 

los cazadores, vieron que hacia ellos venía un desmesurado jabalí, crujiendo dientes y 

colmillos y arrojando espuma por la boca; y en viéndole, embrazando su escudo y puesta 

mano a su espada, se adelantó a recebirle don Quijote. Lo mesmo hizo el duque con su 

venablo; pero a todos se adelantara la duquesa, si el duque no se lo estorbara. Sólo Sancho, 

en viendo al valiente animal, desamparó al rucio y dio a correr cuanto pudo, y, procurando 

subirse sobre una alta encina, no fue posible; antes, estando ya a la mitad dél, asido de una 

rama, pugnando subir a la cima, fue tan corto de ventura y tan desgraciado, que se desgajó 

la rama, y, al venir al suelo, se quedó en el aire, asido de un gancho de la encina, sin poder 

llegar al suelo. Y, viéndose así, y que el sayo verde se le rasgaba, y pareciéndole que si 

aquel fiero animal allí allegaba le podía alcanzar, comenzó a dar tantos gritos y a pedir 

socorro con tanto ahínco, que todos los que le oían y no le veían creyeron que estaba entre 

los dientes de alguna fiera. 

Finalmente, el colmilludo jabalí quedó atravesado de las cuchillas de muchos venablos 

que se le pusieron delante; y, volviendo la cabeza don Quijote a los gritos de Sancho, que 

ya por ellos le había conocido, viole pendiente de la encina y la cabeza abajo, y al rucio 

junto a él, que no le desamparó en su calamidad; y dice Cide Hamete que pocas veces vio a 

Sancho Panza sin ver al rucio, ni al rucio sin ver a Sancho: tal era la amistad y buena fe que 

entre los dos se guardaban. 

Llegó don Quijote y descolgó a Sancho; el cual, viéndose libre y en el suelo, miró lo 

desgarrado del sayo de monte, y pesóle en el alma; que pensó que tenía en el vestido un 

mayorazgo. En esto, atravesaron al jabalí poderoso sobre una acémila, y, cubriéndole con 

matas de romero y con ramas de mirto, le llevaron, como en señal de vitoriosos despojos, a 

unas grandes tiendas de campaña que en la mitad del bosque estaban puestas, donde 

hallaron las mesas en orden y la comida aderezada, tan sumptuosa y grande, que se echaba

ien de ver en ella la grandeza y magnificencia de quien la daba. Sancho, mostrando las 

llagas a la duquesa de su roto vestido, dijo: 

-Si esta caza fuera de liebres o de pajarillos, seguro estuviera mi sayo de verse en este 

estremo. Yo no sé qué gusto se recibe de esperar a un animal que, si os alcanza con un 

colmillo, os puede quitar la vida; yo me acuerdo haber oído cantar un romance antiguo que 

dice: 

De los osos seas comido, 

como Favila el nombrado. 

-Ése fue un rey godo -dijo don Quijote-, que, yendo a caza de montería, le comió un oso. 

-Eso es lo que yo digo -respondió Sancho-: que no querría yo que los príncipes y los reyes 

se pusiesen en semejantes peligros, a trueco de un gusto que parece que no le había de ser, 

pues consiste en matar a un animal que no ha cometido delito alguno. 

-Antes os engañáis, Sancho -respondió el duque-, porque el ejercicio de la caza de monte es 

el más conveniente y necesario para los reyes y príncipes que otro alguno. La caza es una 

imagen de la guerra: hay en ella estratagemas, astucias, insidias para vencer a su salvo al 

enemigo; padécense en ella fríos grandísimos y calores intolerables; menoscábase el ocio y 

el sueño, corrobóranse las fuerzas, agilítanse los miembros del que la usa, y, en resolución, 

es ejercicio que se puede hacer sin perjuicio de nadie y con gusto de muchos; y lo mejor 

que él tiene es que no es para todos, como lo es el de los otros géneros de caza, excepto el 

de la volatería, que también es sólo para reyes y grandes señores. Así que, ¡oh Sancho!, 

mudad de opinión, y, cuando seáis gobernador, ocupaos en la caza y veréis como os vale un 

pan por ciento. 

-Eso no -respondió Sancho-: el buen gobernador, la pierna quebrada y en casa. ¡Bueno sería 

que viniesen los negociantes a buscarle fatigados y él estuviese en el monte holgándose! 

¡Así enhoramala andaría el gobierno! Mía fe, señor, la caza y los pasatiempos más han de 

ser para los holgazanes que para los gobernadores. En lo que yo pienso entretenerme es en 

jugar al triunfo envidado las pascuas, y a los bolos los domingos y fiestas; que esas cazas ni 

cazos no dicen con mi condición ni hacen con mi conciencia. 

-Plega a Dios, Sancho, que así sea, porque del dicho al hecho hay gran trecho. 

-Haya lo que hubiere -replicó Sancho-, que al buen pagador no le duelen prendas, y más 

vale al que Dios ayuda que al que mucho madruga, y tripas llevan pies, que no pies a tripas; 

quiero decir que si Dios me ayuda, y yo hago lo que debo con buena intención, sin duda 

que gobernaré mejor que un gerifalte. ¡No, sino pónganme el dedo en la boca y verán si 

aprieto o no!

-¡Maldito seas de Dios y de todos sus santos, Sancho maldito -dijo don Quijote-, y cuándo 

será el día, como otras muchas veces he dicho, donde yo te vea hablar sin refranes una 

razón corriente y concertada! Vuestras grandezas dejen a este tonto, señores míos, que 

les molerá las almas, no sólo puestas entre dos, sino entre dos mil refranes, traídos tan a 

sazón y tan a tiempo cuanto le dé Dios a él la salud, o a mí si los querría escuchar. 

-Los refranes de Sancho Panza -dijo la duquesa-, puesto que son más que los del 

Comendador Griego, no por eso son en menos de estimar, por la brevedad de las sentencias. 

De mí sé decir que me dan más gusto que otros, aunque sean mejor traídos y con más sazón 

acomodados. 

Con estos y otros entretenidos razonamientos, salieron de la tienda al bosque, y en requerir 

algunas paranzas, y presto, se les pasó el día y se les vino la noche, y no tan clara ni tan 

sesga como la sazón del tiempo pedía, que era en la mitad del verano; pero un cierto 

claroescuro que trujo consigo ayudó mucho a la intención de los duques; y, así como 

comenzó a anochecer, un poco más adelante del crepúsculo, a deshora pareció que todo el 

bosque por todas cuatro partes se ardía, y luego se oyeron por aquí y por allí, y por acá y 

por acullá, infinitas cornetas y otros instrumentos de guerra, como de muchas tropas de 

caballería que por el bosque pasaba. La luz del fuego, el son de los bélicos instrumentos, 

casi cegaron y atronaron los ojos y los oídos de los circunstantes, y aun de todos los que en 

el bosque estaban. Luego se oyeron infinitos lelilíes, al uso de moros cuando entran en las 

batallas, sonaron trompetas y clarines, retumbaron tambores, resonaron pífaros, casi todos a 

un tiempo, tan contino y tan apriesa, que no tuviera sentido el que no quedara sin él al son 

confuso de tantos instrumentos. Pasmóse el duque, suspendióse la duquesa, admiróse don 

Quijote, tembló Sancho Panza, y, finalmente, aun hasta los mesmos sabidores de la causa se 

espantaron. Con el temor les cogió el silencio, y un postillón que en traje de demonio les 

pasó por delante, tocando en voz de corneta un hueco y desmesurado cuerno, que un ronco 

y espantoso son despedía. 

-¡Hola, hermano correo! -dijo el duque-, ¿quién sois, adónde vais, y qué gente de guerra es 

la que por este bosque parece que atraviesa? 

A lo que respondió el correo con voz horrísona y desenfadada: 

-Yo soy el Diablo; voy a buscar a don Quijote de la Mancha; la gente que por aquí viene 

son seis tropas de encantadores, que sobre un carro triunfante traen a la sin par Dulcinea del 

Toboso. Encantada viene con el gallardo francés Montesinos, a dar orden a don Quijote de 

cómo ha de ser desencantada la tal señora. 

-Si vos fuérades diablo, como decís y como vuestra figura muestra, ya hubiérades conocido 

al tal caballero don Quijote de la Mancha, pues le tenéis delante. 

-En Dios y en mi conciencia -respondió el Diablo- que no miraba en ello, porque traigo en 

tantas cosas divertidos los pensamientos, que de la principal a que venía se me olvidaba.

-Sin duda -dijo Sancho- que este demonio debe de ser hombre de bien y buen cristiano, 

porque, a no serlo, no jurara en Dios y en mi conciencia. Ahora yo tengo para mí que aun 

en el mesmo infierno debe de haber buena gente. 

Luego el Demonio, sin apearse, encaminando la vista a don Quijote, dijo: 

-A ti, el Caballero de los Leones (que entre las garras dellos te vea yo), me envía el 

desgraciado pero valiente caballero Montesinos, mandándome que de su parte te diga que le 

esperes en el mismo lugar que te topare, a causa que trae consigo a la que llaman Dulcinea 

del Toboso, con orden de darte la que es menester para desencantarla. Y, por no ser para 

más mi venida, no ha de ser más mi estada: los demonios como yo queden contigo, y los 

ángeles buenos con estos señores. 

Y, en diciendo esto, tocó el desaforado cuerno, y volvió las espaldas y fuese, sin esperar 

respuesta de ninguno. 

Renovóse la admiración en todos, especialmente en Sancho y don Quijote: en Sancho, en 

ver que, a despecho de la verdad, querían que estuviese encantada Dulcinea; en don 

Quijote, por no poder asegurarse si era verdad o no lo que le había pasado en la cueva de 

Montesinos. Y, estando elevado en estos pensamientos, el duque le dijo: 

-¿Piensa vuestra merced esperar, señor don Quijote? 

-Pues ¿no? -respondió él-. Aquí esperaré intrépido y fuerte, si me viniese a embestir todo el 

infierno. 

-Pues si yo veo otro diablo y oigo otro cuerno como el pasado, así esperaré yo aquí como 

en Flandes -dijo Sancho. 

En esto, se cerró más la noche, y comenzaron a discurrir muchas luces por el bosque, bien 

así como discurren por el cielo las exhalaciones secas de la tierra, que parecen a nuestra 

vista estrellas que corren. Oyóse asimismo un espantoso ruido, al modo de aquel que se 

causa de las ruedas macizas que suelen traer los carros de bueyes, de cuyo chirrío áspero y 

continuado se dice que huyen los lobos y los osos, si los hay por donde pasan. Añadióse a 

toda esta tempestad otra que las aumentó todas, que fue que parecía verdaderamente que a 

las cuatro partes del bosque se estaban dando a un mismo tiempo cuatro rencuentros o 

batallas, porque allí sonaba el duro estruendo de espantosa artillería, acullá se disparaban 

infinitas escopetas, cerca casi sonaban las voces de los combatientes, lejos se reiteraban los 

lililíes agarenos. 

Finalmente, las cornetas, los cuernos, las bocinas, los clarines, las trompetas, los tambores, 

la artillería, los arcabuces, y, sobre todo, el temeroso ruido de los carros, formaban todos 

juntos un son tan confuso y tan horrendo, que fue menester que don Quijote se valiese de 

todo su corazón para sufrirle; pero el de Sancho vino a tierra, y dio con él desmayado en las 

faldas de la duquesa, la cual le recibió en ellas, y a gran priesa mandó que le echasen agua 

en el rostro. Hízose así, y él volvió en su acuerdo, a tiempo que ya un carro de las 

rechinantes ruedas llegaba a aquel puesto.

Tirábanle cuatro perezosos bueyes, todos cubiertos de paramentos negros; en cada cuerno 

traían atada y encendida una grande hacha de cera, y encima del carro venía hecho un 

asiento alto, sobre el cual venía sentado un venerable viejo, con una barba más blanca que 

la mesma nieve, y tan luenga que le pasaba de la cintura; su vestidura era una ropa larga de 

negro bocací, que, por venir el carro lleno de infinitas luces, se podía bien divisar y 

discernir todo lo que en él venía. Guiábanle dos feos demonios vestidos del mesmo bocací, 

con tan feos rostros, que Sancho, habiéndolos visto una vez, cerró los ojos por no verlos 

otra. Llegando, pues, el carro a igualar al puesto, se levantó de su alto asiento el viejo 

venerable, y, puesto en pie, dando una gran voz, dijo: 

-Yo soy el sabio Lirgandeo. 

Y pasó el carro adelante, sin hablar más palabra. Tras éste pasó otro carro de la misma 

manera, con otro viejo entronizado; el cual, haciendo que el carro se detuviese, con voz no 

menos grave que el otro, dijo: 

-Yo soy el sabio Alquife, el grande amigo de Urganda la Desconocida. 

Y pasó adelante. 

Luego, por el mismo continente, llegó otro carro; pero el que venía sentado en el trono no 

era viejo como los demás, sino hombrón robusto y de mala catadura, el cual, al llegar, 

levantándose en pie, como los otros, dijo con voz más ronca y más endiablada: 

-Yo soy Arcaláus el encantador, enemigo mortal de Amadís de Gaula y de toda su 

parentela. 

Y pasó adelante. Poco desviados de allí hicieron alto estos tres carros, y cesó el enfadoso 

ruido de sus ruedas, y luego se oyó otro, no ruido, sino un son de una suave y concertada 

música formado, con que Sancho se alegró, y lo tuvo a buena señal; y así, dijo a la duquesa, 

de quien un punto ni un paso se apartaba: 

-Señora, donde hay música no puede haber cosa mala. 

-Tampoco donde hay luces y claridad -respondió la duquesa. 

A lo que replicó Sancho: 

-Luz da el fuego y claridad las hogueras, como lo vemos en las que nos cercan, y bien 

podría ser que nos abrasasen, pero la música siempre es indicio de regocijos y de fiestas. 

-Ello dirá -dijo don Quijote, que todo lo escuchaba. 

Y dijo bien, como se muestra en el capítulo siguiente.

Capítulo XXXV 

Donde se prosigue la noticia que tuvo don Quijote del desencanto de Dulcinea, con otros 

admirables sucesos 

AL COMPÁS de la agradable música vieron que hacia ellos venía un carro de los que 

llaman triunfales tirado de seis mulas pardas, encubertadas, empero, de lienzo blanco, y 

sobre cada una venía un diciplinante de luz, asimesmo vestido de blanco, con una hacha de 

cera grande encendida en la mano. Era el carro dos veces, y aun tres, mayor que los 

pasados, y los lados, y encima dél, ocupaban doce otros diciplinantes albos como la nieve, 

todos con sus hachas encendidas, vista que admiraba y espantaba juntamente; y en un 

levantado trono venía sentada una ninfa, vestida de mil velos de tela de plata, brillando por 

todos ellos infinitas hojas de argentería de oro, que la hacían, si no rica, a lo menos 

vistosamente vestida. Traía el rostro cubierto con un transparente y delicado cendal, de 

modo que, sin impedirlo sus lizos, por entre ellos se descubría un hermosísimo rostro de 

doncella, y las muchas luces daban lugar para distinguir la belleza y los años, que, al 

parecer, no llegaban a veinte ni bajaban de diez y siete. 

Junto a ella venía una figura vestida de una ropa de las que llaman rozagantes, hasta los 

pies, cubierta la cabeza con un velo negro; pero, al punto que llegó el carro a estar frente a 

frente de los duques y de don Quijote, cesó la música de las chirimías, y luego la de las 

arpas y laúdes que en el carro sonaban; y, levantándose en pie la figura de la ropa, la apartó 

a entrambos lados, y, quitándose el velo del rostro, descubrió patentemente ser la mesma 

figura de la muerte, descarnada y fea, de que don Quijote recibió pesadumbre y Sancho 

miedo, y los duques hicieron algún sentimiento temeroso. Alzada y puesta en pie esta 

muerte viva, con voz algo dormida y con lengua no muy despierta, comenzó a decir desta 

manera: 

-Yo soy Merlín, aquel que las historias 

dicen que tuve por mi padre al diablo 

(mentira autorizada de los tiempos), 

príncipe de la Mágica y monarca 

y archivo de la ciencia zoroástrica, 5 

émulo a las edades y a los siglos 

que solapar pretenden las hazañas 

de los andantes bravos caballeros 

a quien yo tuve y tengo gran cariño. 

Y, puesto que es de los encantadores, 10 

de los magos o mágicos contino 

dura la condición, áspera y fuerte,

la mía es tierna, blanda y amorosa, 

y amiga de hacer bien a todas gentes. 

En las cavernas lóbregas de Dite, 15 

donde estaba mi alma entretenida 

en formar ciertos rombos y caráteres, 

llegó la voz doliente de la bella 

y sin par Dulcinea del Toboso. 

Supe su encantamento y su desgracia, 20 

y su trasformación de gentil dama 

en rústica aldeana; condolíme, 

y, encerrando mi espíritu en el hueco 

desta espantosa y fiera notomía, 

después de haber revuelto cien mil libros 25 

desta mi ciencia endemoniada y torpe, 

vengo a dar el remedio que conviene 

a tamaño dolor, a mal tamaño. 

¡Oh tú, gloria y honor de cuantos visten 

las túnicas de acero y de diamante, 30 

luz y farol, sendero, norte y guía 

de aquellos que, dejando el torpe sueño 

y las ociosas plumas, se acomodan 

a usar el ejercicio intolerable 

de las sangrientas y pesadas armas! 35 

A ti digo ¡oh varón, como se debe 

por jamás alabado!, a ti, valiente 

juntamente y discreto don Quijote, 

de la Mancha esplendor, de España estrella, 

que para recobrar su estado primo 40 

la sin par Dulcinea del Toboso, 

es menester que Sancho, tu escudero, 

se dé tres mil azotes y trecientos 

en ambas sus valientes posaderas, 

al aire descubiertas, y de modo 45 

que le escuezan, le amarguen y le enfaden. 

Y en esto se resuelven todos cuantos 

de su desgracia han sido los autores, 

y a esto es mi venida, mis señores.

-¡Voto a tal! -dijo a esta sazón Sancho-. No digo yo tres mil azotes, pero así me daré yo tres 

como tres puñaladas. ¡Válate el diablo por modo de desencantar! ¡Yo no sé qué tienen 

que ver mis posas con los encantos! ¡Par Dios que si el señor Merlín no ha hallado otra 

manera como desencantar a la señora Dulcinea del Toboso, encantada se podrá ir a la 

sepultura! 

-Tomaros he yo -dijo don Quijote-, don villano, harto de ajos, y amarraros he a un árbol, 

desnudo como vuestra madre os parió; y no digo yo tres mil y trecientos, sino seis mil y 

seiscientos azotes os daré, tan bien pegados que no se os caigan a tres mil y trecientos 

tirones. Y no me repliquéis palabra, que os arrancaré el alma. 

Oyendo lo cual Merlín, dijo: 

-No ha de ser así, porque los azotes que ha de recebir el buen Sancho han de ser por su 

voluntad, y no por fuerza, y en el tiempo que él quisiere; que no se le pone término 

señalado; pero permítesele que si él quisiere redemir su vejación por la mitad de este 

vapulamiento, puede dejar que se los dé ajena mano, aunque sea algo pesada. 

-Ni ajena, ni propia, ni pesada, ni por pesar -replicó Sancho-: a mí no me ha de tocar alguna 

mano. ¿Parí yo, por ventura, a la señora Dulcinea del Toboso, para que paguen mis posas lo 

que pecaron sus ojos? El señor mi amo sí, que es parte suya, pues la llama a cada paso mi 

vida, mi alma, sustento y arrimo suyo, se puede y debe azotar por ella y hacer todas las 

diligencias necesarias para su desencanto; pero, ¿azotarme yo...? ¡Abernuncio! 

Apenas acabó de decir esto Sancho, cuando, levantándose en pie la argentada ninfa que 

junto al espíritu de Merlín venía, quitándose el sutil velo del rostro, le descubrió tal, que a 

todos pareció mas que demasiadamente hermoso, y, con un desenfado varonil y con una 

voz no muy adamada, hablando derechamente con Sancho Panza, dijo: 

-¡Oh malaventurado escudero, alma de cántaro, corazón de alcornoque, de entrañas 

guijeñas y apedernaladas! Si te mandaran, ladrón desuellacaras, que te arrojaras de una alta 

torre al suelo; si te pidieran, enemigo del género humano, que te comieras una docena de 

sapos, dos de lagartos y tres de culebras; si te persuadieran a que mataras a tu mujer y a tus 

hijos con algún truculento y agudo alfanje, no fuera maravilla que te mostraras melindroso 

y esquivo; pero hacer caso de tres mil y trecientos azotes, que no hay niño de la doctrina, 

por ruin que sea, que no se los lleve cada mes, admira, adarva, espanta a todas las entrañas 

piadosas de los que lo escuchan, y aun las de todos aquellos que lo vinieren a saber con el 

discurso del tiempo. Pon, ¡oh miserable y endurecido animal!, pon, digo, esos tus ojos de 

machuelo espantadizo en las niñas destos míos, comparados a rutilantes estrellas, y veráslos 

llorar hilo a hilo y madeja a madeja, haciendo surcos, carreras y sendas por los hermosos 

campos de mis mejillas. Muévate, socarrón y malintencionado monstro, que la edad tan 

florida mía, que aún se está todavía en el diez y... de los años, pues tengo diez y nueve y no 

llego a veinte, se consume y marchita debajo de la corteza de una rústica labradora; y si 

ahora no lo parezco, es merced particular que me ha hecho el señor Merlín, que está 

presente, sólo porque te enternezca mi belleza; que las lágrimas de una afligida hermosura 

vuelven en algodón los riscos, y los tigres en ovejas. Date, date en esas carnazas, bestión 

indómito, y saca de harón ese brío, que a sólo comer y más comer te inclina, y pon en

libertad la lisura de mis carnes, la mansedumbre de mi condición y la belleza de mi faz; y si 

por mí no quieres ablandarte ni reducirte a algún razonable término, hazlo por ese pobre 

caballero que a tu lado tienes; por tu amo, digo, de quien estoy viendo el alma, que la tiene 

atravesada en la garganta, no diez dedos de los labios, que no espera sino tu rígida o 

blanda repuesta, o para salirse por la boca, o para volverse al estómago. 

Tentóse, oyendo esto, la garganta don Quijote y dijo, volviéndose al duque: 

-Por Dios, señor, que Dulcinea ha dicho la verdad, que aquí tengo el alma atravesada en la 

garganta, como una nuez de ballesta. 

-¿Qué decís vos a esto, Sancho? -preguntó la duquesa. 

-Digo, señora -respondió Sancho-, lo que tengo dicho: que de los azotes, abernuncio. 

-Abrenuncio habéis de decir, Sancho, y no como decís -dijo el duque. 

-Déjeme vuestra grandeza -respondió Sancho-, que no estoy agora para mirar en sotilezas ni 

en letras más a menos; porque me tienen tan turbado estos azotes que me han de dar, o me 

tengo de dar, que no sé lo que me digo, ni lo que me hago. Pero querría yo saber de la 

señora mi señora doña Dulcina del Toboso adónde aprendió el modo de rogar que tiene: 

viene a pedirme que me abra las carnes a azotes, y llámame alma de cántaro y bestión 

indómito, con una tiramira de malos nombres, que el diablo los sufra. ¿Por ventura son mis 

carnes de bronce, o vame a mí algo en que se desencante o no? ¿Qué canasta de ropa 

blanca, de camisas, de tocadores y de escarpines, anque no los gasto, trae delante de sí para 

ablandarme, sino un vituperio y otro, sabiendo aquel refrán que dicen por ahí, que un asno 

cargado de oro sube ligero por una montaña, y que dádivas quebrantan peñas, y a Dios 

rogando y con el mazo dando, y que más vale un «toma» que dos «te daré»? Pues el señor 

mi amo, que había de traerme la mano por el cerro y halagarme para que yo me hiciese de 

lana y de algodón cardado, dice que si me coge me amarrará desnudo a un árbol y me 

doblará la parada de los azotes; y habían de considerar estos lastimados señores que no 

solamente piden que se azote un escudero, sino un gobernador; como quien dice: «bebe 

con guindas». Aprendan, aprendan mucho de enhoramala a saber rogar, y a saber pedir, y a 

tener crianza, que no son todos los tiempos unos, ni están los hombres siempre de un buen 

humor. Estoy yo ahora reventando de pena por ver mi sayo verde roto, y vienen a pedirme 

que me azote de mi voluntad, estando ella tan ajena dello como de volverme cacique. 

-Pues en verdad, amigo Sancho -dijo el duque-, que si no os ablandáis más que una breva 

madura, que no habéis de empuñar el gobierno. ¡Bueno sería que yo enviase a mis 

insulanos un gobernador cruel, de entrañas pedernalinas, que no se doblega a las lágrimas 

de las afligidas doncellas, ni a los ruegos de discretos, imperiosos y antiguos encantadores y 

sabios! En resolución, Sancho, o vos habéis de ser azotado, o os han de azotar, o no habéis 

de ser gobernador. 

-Señor -respondió Sancho-, ¿no se me darían dos días de término para pensar lo [que] me 

está mejor?

-No, en ninguna manera -dijo Merlín-; aquí, en este instante y en este lugar, ha de quedar 

asentado lo que ha de ser deste negocio, o Dulcinea volverá a la cueva de Montesinos y a su 

prístino estado de labradora, o ya, en el ser que está, será llevada a los Elíseos Campos, 

donde estará esperando se cumpla el número del vápulo. 

-Ea, buen Sancho -dijo la duquesa-, buen ánimo y buena correspondencia al pan que habéis 

comido del señor don Quijote, a quien todos debemos servir y agradar, por su buena 

condición y por sus altas caballerías. Dad el sí, hijo, desta azotaina, y váyase el diablo para 

diablo y el temor para mezquino; que un buen corazón quebranta mala ventura, como vos 

bien sabéis. 

A estas razones respondió con éstas disparatadas Sancho, que, hablando con Merlín, le 

preguntó: 

-Dígame vuesa merced, señor Merlín: cuando llegó aquí el diablo correo y dio a mi amo un 

recado del señor Montesinos, mandándole de su parte que le esperase aquí, porque venía a 

dar orden de que la señora doña Dulcinea del Toboso se desencantase, y hasta agora no 

hemos visto a Montesinos, ni a sus semejas. 

A lo cual respondió Merlín: 

-El Diablo, amigo Sancho, es un ignorante y un grandísimo bellaco: yo le envié en busca de 

vuestro amo, pero no con recado de Montesinos, sino mío, porque Montesinos se está en su 

cueva entendiendo, o, por mejor decir, esperando su desencanto, que aún le falta la cola por 

desollar. Si os debe algo, o tenéis alguna cosa que negociar con él, yo os lo traeré y pondré 

donde vos más quisiéredes. Y, por agora, acabad de dar el sí desta diciplina, y creedme que 

os será de mucho provecho, así para el alma como para el cuerpo: para el alma, por la 

caridad con que la haréis; para el cuerpo, porque yo sé que sois de complexión sanguínea, y 

no os podrá hacer daño sacaros un poco de sangre. 

-Muchos médicos hay en el mundo: hasta los encantadores son médicos -replicó Sancho-; 

pero, pues todos me lo dicen, aunque yo no me lo veo, digo que soy contento de darme los 

tres mil y trecientos azotes, con condición que me los tengo de dar cada y cuando que yo 

quisiere, sin que se me ponga tasa en los días ni en el tiempo; y yo procuraré salir de la 

deuda lo más presto que sea posible, porque goce el mundo de la hermosura de la señora 

doña Dulcinea del Toboso, pues, según parece, al revés de lo que yo pensaba, en efecto es 

hermosa. Ha de ser también condición que no [he] de estar obligado a sacarme sangre con 

la diciplina, y que si algunos azotes fueren de mosqueo, se me han de tomar en cuenta. Iten, 

que si me errare en el número, el señor Merlín, pues lo sabe todo, ha de tener cuidado de 

contarlos y de avisarme los que me faltan o los que me sobran. 

-De las sobras no habrá que avisar -respondió Merlín-, porque, llegando al cabal número, 

luego quedará de improviso desencantada la señora Dulcinea, y vendrá a buscar, como 

agradecida, al buen Sancho, y a darle gracias, y aun premios, por la buena obra. Así que 

no hay de qué tener escrúpulo de las sobras ni de las faltas, ni el cielo permita que yo 

engañe a nadie, aunque sea en un pelo de la cabeza.

-¡Ea, pues, a la mano de Dios! -dijo Sancho-. Yo consiento en mi mala ventura; digo que yo 

acepto la penitencia con las condiciones apuntadas. 

Apenas dijo estas últimas palabras Sancho, cuando volvió a sonar la música de las 

chirimías y se volvieron a disparar infinitos arcabuces, y don Quijote se colgó del cuello de 

Sancho, dándole mil besos en la frente y en las mejillas. La duquesa y el duque y todos los 

circunstantes dieron muestras de haber recebido grandísimo contento, y el carro comenzó a 

caminar; y, al pasar, la hermosa Dulcinea inclinó la cabeza a los duques y hizo una gran 

reverencia a Sancho. 

Y ya, en esto, se venía a más andar el alba, alegre y risueña: las florecillas de los campos se 

descollaban y erguían, y los líquidos cristales de los arroyuelos, murmurando por entre 

blancas y pardas guijas, iban a dar tributo a los ríos que los esperaban. La tierra alegre, el 

cielo claro, el aire limpio, la luz serena, cada uno por sí y todos juntos, daban manifiestas 

señales que el día, que al aurora venía pisando las faldas, había de ser sereno y claro. Y, 

satisfechos los duques de la caza y de haber conseguido su intención tan discreta y 

felicemente, se volvieron a su castillo, con prosupuesto de segundar en sus burlas, que para 

ellos no había veras que más gusto les diesen. 

Capítulo XXXVI 

Donde se cuenta la estraña y jamás imaginada aventura de la dueña Dolorida, alias de la 

condesa Trifaldi, con una carta que Sancho Panza escribió a su mujer Teresa Panza 

TENÍA un mayordomo el duque de muy burlesco y desenfadado ingenio, el cual hizo la 

figura de Merlín y acomodó todo el aparato de la aventura pasada, compuso los versos y 

hizo que un paje hiciese a Dulcinea. Finalmente, con intervención de sus señores, ordenó 

otra del más gracioso y estraño artificio que puede imaginarse. 

Preguntó la duquesa a Sancho otro día si había comenzado la tarea de la penitencia que 

había de hacer por el desencanto de Dulcinea. Dijo que sí, y que aquella noche se había 

dado cinco azotes. Preguntóle la duquesa que con qué se los había dado. Respondió que con 

la mano. 

-Eso -replicó la duquesa- más es darse de palmadas que de azotes. Yo tengo para mí que el 

sabio Merlín no estará contento con tanta blandura; menester será que el buen Sancho haga 

alguna diciplina de abrojos, o de las de canelones, que se dejen sentir; porque la letra con 

sangre entra, y no se ha de dar tan barata la libertad de una tan gran señora como lo es

Dulcinea por tan poco precio; y advierta Sancho que las obras de caridad que se hacen tibia 

y flojamente no tienen mérito ni valen nada. 


-Déme vuestra señoría alguna diciplina o ramal conveniente, que yo me daré con él como 

no me duela demasiado, porque hago saber a vuesa merced que, aunque soy rústico, mis 

carnes tienen más de algodón que de esparto, y no será bien que yo me descríe por el 

provecho ajeno. 

-Sea en buena hora -respondió la duquesa-: yo os daré mañana una diciplina que os venga 

muy al justo y se acomode con la ternura de vuestras carnes, como si fueran sus 

hermanas propias. 


-Sepa vuestra alteza, señora mía de mi ánima, que yo tengo escrita una carta a mi mujer 

Teresa Panza, dándole cuenta de todo lo que me ha sucedido después que me aparté della; 

aquí la tengo en el seno, que no le falta más de ponerle el sobreescrito; querría que vuestra 

discreción la leyese, porque me parece que va conforme a lo de gobernador, digo, al modo 

que deben de escribir los gobernadores. 

-¿Y quién la notó? -preguntó la duquesa. 

-¿Quién la había de notar sino yo, pecador de mí? -respondió Sancho. 

-¿Y escribístesla vos? -dijo la duquesa. 

-Ni por pienso -respondió Sancho-, porque yo no sé leer ni escribir, puesto que sé firmar. 

-Veámosla -dijo la duquesa-, que a buen seguro que vos mostréis en ella la calidad y 

suficiencia de vuestro ingenio. 

Sacó Sancho una carta abierta del seno, y, tomándola la duquesa, vio que decía desta 

manera: 

CARTA DE SANCHO PANZA A TERESA PANZA, SU MUJER 

Si buenos azotes me daban, bien caballero me iba; si buen gobierno me tengo, buenos 

azotes me cuesta. Esto no lo entenderás tú, Teresa mía, por ahora; otra vez lo sabrás. Has de 

saber, Teresa, que tengo determinado que andes en coche, que es lo que hace al caso, 

porque todo otro andar es andar a gatas. Mujer de un gobernador eres, ¡mira si te roerá 

nadie los zancajos! Ahí te envío un vestido verde de cazador, que me dio mi señora la 

duquesa; acomódale en modo que sirva de saya y cuerpos a nuestra hija. Don Quijote, mi 

amo, según he oído decir en esta tierra, es un loco cuerdo y un mentecato gracioso, y que 

yo no le voy en zaga. Hemos estado en la cueva de Montesinos, y el sabio Merlín ha 

echado mano de mí para el desencanto de Dulcinea del Toboso, que por allá se llama

Aldonza Lorenzo: con tres mil y trecientos azotes, menos cinco, que me he de dar, quedará 

desencantada como la madre que la parió. No dirás desto nada a nadie, porque pon lo tuyo 

en concejo, y unos dirán que es blanco y otros que es negro. De aquí a pocos días me 

partiré al gobierno, adonde voy con grandísimo deseo de hacer dineros, porque me han 

dicho que todos los gobernadores nuevos van con este mesmo deseo; tomaréle el pulso, y 

avisaréte si has de venir a estar conmigo o no. El rucio está bueno, y se te encomienda 

mucho; y no le pienso dejar, aunque me llevaran a ser Gran Turco. La duquesa mi señora te 

besa mil veces las manos; vuélvele el retorno con dos mil, que no hay cosa que menos 

cueste ni valga más barata, según dice mi amo, que los buenos comedimientos. No ha sido 

Dios servido de depararme otra maleta con otros cien escudos, como la de marras, pero no 

te dé pena, Teresa mía, que en salvo está el que repica, y todo saldrá en la colada del 

gobierno; sino que me ha dado gran pena que me dicen que si una vez le pruebo, que me 

tengo de comer las manos tras él; y si así fuese, no me costaría muy barato, aunque los 

estropeados y mancos ya se tienen su calonjía en la limosna que piden; así que, por una vía 

o por otra, tú has de ser rica, de buena ventura. Dios te la dé, como puede, y a mí me guarde 

para servirte. Deste castillo, a veinte de julio de 1614. 

Tu marido el gobernador, 

Sancho Panza. 

En acabando la duquesa de leer la carta, dijo a Sancho: 

-En dos cosas anda un poco descaminado el buen gobernador: la una, en decir o dar a 

entender que este gobierno se le han dado por los azotes que se ha de dar, sabiendo él, que 

no lo puede negar, que cuando el duque, mi señor, se le prometió, no se soñaba haber 

azotes en el mundo; la otra es que se muestra en ella muy codicioso, y no querría que 

orégano fuese, porque la codicia rompe el saco, y el gobernador codicioso hace la justicia 

desgobernada. 

-Yo no lo digo por tanto, señora -respondió Sancho-; y si a vuesa merced le parece que la 

tal carta no va como ha de ir, no hay sino rasgarla y hacer otra nueva, y podría ser que fuese 

peor si me lo dejan a mi caletre. 

-No, no -replicó la duquesa-, buena está ésta, y quiero que el duque la vea. 

Con esto se fueron a un jardín, donde habían de comer aquel día. Mostró la duquesa la carta 

de Sancho al duque, de que recibió grandísimo contento. Comieron, y después de alzado los 

manteles, y después de haberse entretenido un buen espacio con la sabrosa conversación de 

Sancho, a deshora se oyó el son tristísimo de un pífaro y el de un ronco y destemplado 

tambor. Todos mostraron alborotarse con la confusa, marcial y triste armonía, 

especialmente don Quijote, que no cabía en su asiento de puro alborotado; de Sancho no 

hay que decir sino que el miedo le llevó a su acostumbrado refugio, que era el lado o faldas 

de la duquesa, porque real y verdaderamente el son que se escuchaba era tristísimo y 

malencólico.

Y, estando todos así suspensos, vieron entrar por el jardín adelante dos hombres vestidos de 

luto, tan luengo y tendido que les arrastraba por el suelo; éstos venían tocando dos grandes 

tambores, asimismo cubiertos de negro. A su lado venía el pífaro, negro y pizmiento como 

los demás. Seguía a los tres un personaje de cuerpo agigantado, amantado, no que vestido, 

con una negrísima loba, cuya falda era asimismo desaforada de grande. Por encima de la 

loba le ceñía y atravesaba un ancho tahelí, también negro, de quien pendía un desmesurado 

alfanje de guarniciones y vaina negra. Venía cubierto el rostro con un trasparente velo 

negro, por quien se entreparecía una longísima barba, blanca como la nieve. Movía el 

paso al son de los tambores con mucha gravedad y reposo. En fin, su grandeza, su 

contoneo, su negrura y su acompañamiento pudiera y pudo suspender a todos aquellos que 

sin conocerle le miraron. 

Llegó, pues, con el espacio y prosopopeya referida a hincarse de rodillas ante el duque, que 

en pie, con los demás que allí estaban, le atendía; pero el duque en ninguna manera le 

consintió hablar hasta que se levantase. Hízolo así el espantajo prodigioso, y, puesto en pie, 

alzó el antifaz del rostro y hizo patente la más horrenda, la más larga, la más blanca y más 

poblada barba que hasta entonces humanos ojos habían visto, y luego desencajó y arrancó 

del ancho y dilatado pecho una voz grave y sonora, y, poniendo los ojos en el duque, dijo: 

-Altísimo y poderoso señor, a mí me llaman Trifaldín el de la Barba Blanca; soy escudero 

de la condesa Trifaldi, por otro nombre llamada la Dueña Dolorida, de parte de la cual 

traigo a vuestra grandeza una embajada, y es que la vuestra magnificencia sea servida de 

darla facultad y licencia para entrar a decirle su cuita, que es una de las más nuevas y más 

admirables que el más cuitado pensamiento del orbe pueda haber pensado. Y primero 

quiere saber si está en este vuestro castillo el valeroso y jamás vencido caballero don 

Quijote de la Mancha, en cuya busca viene a pie y sin desayunarse desde el reino de 

Candaya hasta este vuestro estado, cosa que se puede y debe tener a milagro o a fuerza de 

encantamento. Ella queda a la puerta desta fortaleza o casa de campo, y no aguarda para 

entrar sino vuestro beneplácito. Dije. 

Y tosió luego y manoseóse la barba de arriba abajo con entrambas manos, y con mucho 

sosiego estuvo atendiendo la respuesta del duque, que fue: 

-Ya, buen escudero Trifaldín de la Blanca Barba, ha muchos días que tenemos noticia de la 

desgracia de mi señora la condesa Trifaldi, a quien los encantadores la hacen llamar la 

Dueña Dolorida; bien podéis, estupendo escudero, decirle que entre y que aquí está el 

valiente caballero don Quijote de la Mancha, de cuya condición generosa puede prometerse 

con seguridad todo amparo y toda ayuda; y asimismo le podréis decir de mi parte que si mi 

favor le fuere necesario, no le ha de faltar, pues ya me tiene obligado a dársele el ser 

caballero, a quien es anejo y concerniente favorecer a toda suerte [de] mujeres, en especial 

a las dueñas viudas, menoscabadas y doloridas, cual lo debe estar su señoría. 

Oyendo lo cual Trifaldín, inclinó la rodilla hasta el suelo, y, haciendo al pífaro y tambores 

señal que tocasen, al mismo son y al mismo paso que había entrado, se volvió a salir del 

jardín, dejando a todos admirados de su presencia y compostura. Y, volviéndose el duque a 

don Quijote, le dijo:

-En fin, famoso caballero, no pueden las tinieblas de la malicia ni de la ignorancia encubrir 

y escurecer la luz del valor y de la virtud. Digo esto porque apenas ha seis días que la 

vuestra bondad está en este castillo, cuando ya os vienen a buscar de lueñas y apartadas 

tierras, y no en carrozas ni en dromedarios, sino a pie y en ayunas; los tristes, los afligidos, 

confiados que han de hallar en ese fortísimo brazo el remedio de sus cuitas y trabajos, 

merced a vuestras grandes hazañas, que corren y rodean todo lo descubierto de la tierra. 

-Quisiera yo, señor duque -respondió don Quijote-, que estuviera aquí presente aquel 

bendito religioso que a la mesa el otro día mostró tener tan mal talante y tan mala ojeriza 

contra los caballeros andantes, para que viera por vista de ojos si los tales caballeros son 

necesarios en el mundo: tocara, por lo menos, con la mano que los extraordinariamente 

afligidos y desconsolados, en casos grandes y en desdichas inormes no van a buscar su 

remedio a las casas de los letrados, ni a la de los sacristanes de las aldeas, ni al caballero 

que nunca ha acertado a salir de los términos de su lugar, ni al perezoso cortesano que 

antes busca nuevas para referirlas y contarlas, que procura hacer obras y hazañas para que 

otros las cuenten y las escriban; el remedio de las cuitas, el socorro de las necesidades, el 

amparo de las doncellas, el consuelo de las viudas, en ninguna suerte de personas se halla 

mejor que en los caballeros andantes, y de serlo yo doy infinitas gracias al cielo, y doy por 

muy bien empleado cualquier desmán y trabajo que en este tan honroso ejercicio pueda 

sucederme. Venga esta dueña y pida lo que quisiere, que yo le libraré su remedio en la 

fuerza de mi brazo y en la intrépida resolución de mi animoso espíritu. 

Capítulo XXXVII 

Donde se prosigue la famosa aventura de la dueña Dolorida 

EN ESTREMO se holgaron el duque y la duquesa de ver cuán bien iba respondiendo a su 

intención don Quijote, y a esta sazón dijo Sancho: 

-No querría yo que esta señora dueña pusiese algún tropiezo a la promesa de mi gobierno, 

porque yo he oído decir a un boticario toledano que hablaba como un silguero que donde 

interviniesen dueñas no podía suceder cosa buena. ¡Válame Dios, y qué mal estaba con 

ellas el tal boticario! De lo que yo saco que, pues todas las dueñas son enfadosas e 

impertinentes, de cualquiera calidad y condición que sean, ¿qué serán las que son doloridas, 

como han dicho que es esta condesa Tres Faldas, o Tres Colas?; que en mi tierra faldas y 

colas, colas y faldas, todo es uno. 

-Calla, Sancho amigo -dijo don Quijote-, que, pues esta señora dueña de tan lueñes tierras 

viene a buscarme, no debe ser de aquellas que el boticario tenía en su número, cuanto

más que ésta es condesa, y cuando las condesas sirven de dueñas, será sirviendo a reinas y a 

emperatrices, que en sus casas son señorísimas que se sirven de otras dueñas. 

A esto respondió doña Rodríguez, que se halló presente: 

-Dueñas tiene mi señora la duquesa en su servicio, que pudieran ser condesas si la fortuna 

quisiera, pero allá van leyes do quieren reyes; y nadie diga mal de las dueñas, y más de las 

antiguas y doncellas; que, aunque yo no lo soy, bien se me alcanza y se me trasluce la 

ventaja que hace una dueña doncella a una dueña viuda; y quien a nosotras trasquiló, las 

tijeras le quedaron en la mano. 

-Con todo eso -replicó Sancho-, hay tanto que trasquilar en las dueñas, según mi barbero, 

cuanto será mejor no menear el arroz, aunque se pegue. 

-Siempre los escuderos -respondió doña Rodríguez- son enemigos nuestros; que, como son 

duendes de las antesalas y nos veen a cada paso, los ratos que no rezan, que son muchos, 

los gastan en murmurar de nosotras, desenterrándonos los huesos y enterrándonos la fama. 

Pues mándoles yo a los leños movibles, que, mal que les pese, hemos de vivir en el mundo, 

y en las casas principales, aunque muramos de hambre y cubramos con un negro monjil 

nuestras delicadas o no delicadas carnes, como quien cubre o tapa un muladar con un tapiz 

en día de procesión. A fe que si me fuera dado, y el tiempo lo pidiera, que yo diera a 

entender, no sólo a los presentes, sino a todo el mundo, cómo no hay virtud que no se 

encierre en una dueña. 

-Yo creo -dijo la duquesa- que mi buena doña Rodríguez tiene razón, y muy grande; pero 

conviene que aguarde tiempo para volver por sí y por las demás dueñas, para confundir la 

mala opinión de aquel mal boticario, y desarraigar la que tiene en su pecho el gran Sancho 

Panza. 


-Después que tengo humos de gobernador se me han quitado los váguidos de escudero, y no 

se me da por cuantas dueñas hay un cabrahígo. 

Adelante pasaran con el coloquio dueñesco, si no oyeran que el pífaro y los tambores 

volvían a sonar, por donde entendieron que la dueña Dolorida entraba. Preguntó la duquesa 

al duque si sería bien ir a recebirla, pues era condesa y persona principal. 

-Por lo que tiene de condesa -respondió Sancho, antes que el duque respondiese-, bien estoy 

en que vuestras grandezas salgan a recebirla; pero por lo de dueña, soy de parecer que no se 

muevan un paso. 

-¿Quién te mete a ti en esto, Sancho? -dijo don Quijote. 

-¿Quién, señor? -respondió Sancho-. Yo me meto, que puedo meterme, como escudero que 

ha aprendido los términos de la cortesía en la escuela de vuesa merced, que es el más cortés

y bien criado caballero que hay en toda la cortesanía; y en estas cosas, según he oído decir a 

vuesa merced, tanto se pierde por carta de más como por carta de menos; y al buen 

entendedor, pocas palabras. 

-Así es, como Sancho dice -dijo el duque-: veremos el talle de la condesa, y por él 

tantearemos la cortesía que se le debe. 

En esto, entraron los tambores y el pífaro, como la vez primera. 

Y aquí, con este breve capítulo, dio fin el autor, y comenzó el otro, siguiendo la mesma 

aventura, que es una de las más notables de la historia. 

Capítulo XXXVIII 

Donde se cuenta la que dio de su mala andanza la dueña Dolorida 

DETRÁS de los tristes músicos comenzaron a entrar por el jardín adelante hasta cantidad 

de doce dueñas, repartidas en dos hileras, todas vestidas de unos monjiles anchos, al 

parecer, de anascote batanado, con unas tocas blancas de delgado canequí, tan luengas que 

sólo el ribete del monjil descubrían. Tras ellas venía la condesa Trifaldi, a quien traía de 

la mano el escudero Trifaldín de la Blanca Barba, vestida de finísima y negra bayeta por 

frisar, que, a venir frisada, descubriera cada grano del grandor de un garbanzo de los 

buenos de Martos. La cola, o falda, o como llamarla quisieren, era de tres puntas, las cuales 

se sustentaban en las manos de tres pajes, asimesmo vestidos de luto, haciendo una vistosa 

y matemática figura con aquellos tres ángulos acutos que las tres puntas formaban, por lo 

cual cayeron todos los que la falda puntiaguda miraron que por ella se debía llamar la 

condesa Trifaldi, como si dijésemos la condesa de las Tres Faldas; y así dice Benengeli que 

fue verdad, y que de su propio apellido se llama la condesa Lobuna, a causa que se criaban 

en su condado muchos lobos, y que si como eran lobos fueran zorras, la llamaran la 

condesa Zorruna, por ser costumbre en aquellas partes tomar los señores la denominación 

de sus nombres de la cosa o cosas en que más sus estados abundan; empero esta condesa, 

por favorecer la novedad de su falda, dejó el Lobuna y tomó el Trifaldi. 

Venían las doce dueñas y la señora a paso de procesión, cubiertos los rostros con unos 

velos negros y no trasparentes como el de Trifaldín, sino tan apretados que ninguna cosa se 

traslucían. 

Así como acabó de parecer el dueñesco escuadrón, el duque, la duquesa y don Quijote se 

pusieron en pie, y todos aquellos que la espaciosa procesión miraban. Pararon las doce

dueñas y hicieron calle, por medio de la cual la Dolorida se adelantó, sin dejarla de la mano 

Trifaldín, viendo lo cual el duque, la duquesa y don Quijote, se adelantaron obra de doce 

pasos a recebirla. Ella, puesta las rodillas en el suelo, con voz antes basta y ronca que sutil 

y dilicada, dijo: 

-Vuestras grandezas sean servidas de no hacer tanta cortesía a este su criado; digo, a esta su 

criada, porque, según soy de dolorida, no acertaré a responder a lo que debo, a causa que 

mi estraña y jamás vista desdicha me ha llevado el entendimiento no sé adónde, y debe de 

ser muy lejos, pues cuanto más le busco menos le hallo. 

-Sin él estaría -respondió el duque-, señora condesa, el que no descubriese por vuestra 

persona vuestro valor, el cual, sin más ver, es merecedor de toda la nata de la cortesía y de 

toda la flor de las bien criadas ceremonias. 

Y, levantándola de la mano, la llevó a asentar en una silla junto a la duquesa, la cual la 

recibió asimismo con mucho comedimiento. 

Don Quijote callaba, y Sancho andaba muerto por ver el rostro de la Trifaldi y de alguna de 

sus muchas dueñas, pero no fue posible hasta que ellas de su grado y voluntad se 

descubrieron. 

Sosegados todos y puestos en silencio, estaban esperando quién le había de romper, y fue la 

dueña Dolorida con estas palabras: 

-Confiada estoy, señor poderosísimo, hermosísima señora y discretísimos circunstantes, 

que ha de hallar mi cuitísima en vuestros valerosísimos pechos acogimiento no menos 

plácido que generoso y doloroso, porque ella es tal, que es bastante a enternecer los 

mármoles, y a ablandar los diamantes, y a molificar los aceros de los más endurecidos 

corazones del mundo; pero, antes que salga a la plaza de vuestros oídos, por no decir orejas, 

quisiera que me hicieran sabidora si está en este gremio, corro y compañía el acendradísimo 

caballero don Quijote de la Manchísima y su escuderísimo Panza. 

-El Panza -antes que otro respondiese, dijo Sancho- aquí esta, y el don Quijotísimo 

asimismo; y así, podréis, dolorosísima dueñísima, decir lo que quisieridísimis, que todos 

estamos prontos y aparejadísimos a ser vuestros servidorísimos. 

En esto se levantó don Quijote, y, encaminando sus razones a la Dolorida dueña, dijo: 

-Si vuestras cuitas, angustiada señora, se pueden prometer alguna esperanza de remedio 

por algún valor o fuerzas de algún andante caballero, aquí están las mías, que, aunque 

flacas y breves, todas se emplearán en vuestro servicio. Yo soy don Quijote de la Mancha, 

cuyo asumpto es acudir a toda suerte de menesterosos, y, siendo esto así, como lo es, no 

habéis menester, señora, captar benevolencias ni buscar preámbulos, sino, a la llana y sin 

rodeos, decir vuestros males, que oídos os escuchan que sabrán, si no remediarlos, dolerse 

dellos.

Oyendo lo cual, la Dolorida dueña hizo señal de querer arrojarse a los pies de don Quijote, 

y aun se arrojó, y, pugnando por abrazárselos, decía: 

-Ante estos pies y piernas me arrojo, ¡oh caballero invicto!, por ser los que son basas y 

colunas de la andante caballería; estos pies quiero besar, de cuyos pasos pende y cuelga 

todo el remedio de mi desgracia, ¡oh valeroso andante, cuyas verdaderas fazañas dejan atrás 

y escurecen las fabulosas de los Amadises, Esplandianes y Belianises! 

Y, dejando a don Quijote, se volvió a Sancho Panza, y, asiéndole de las manos, le dijo: 

-¡Oh tú, el más leal escudero que jamás sirvió a caballero andante en los presentes ni en los 

pasados siglos, más luengo en bondad que la barba de Trifaldín, mi acompañador, que está 

presente!, bien puedes preciarte que en servir al gran don Quijote sirves en cifra a toda la 

caterva de caballeros que han tratado las armas en el mundo. Conjúrote, por lo que debes a 

tu bondad fidelísima, me seas buen intercesor con tu dueño, para que luego favorezca a esta 

humilísima y desdichadísima condesa. 


-De que sea mi bondad, señoría mía, tan larga y grande como la barba de vuestro escudero, 

a mí me hace muy poco al caso; barbada y con bigotes tenga yo mi alma cuando desta vida 

vaya, que es lo que importa, que de las barbas de acá poco o nada me curo; pero, sin esas 

socaliñas ni plegarias, yo rogaré a mi amo, que sé que me quiere bien, y más agora que 

me ha menester para cierto negocio, que favorezca y ayude a vuesa merced en todo lo que 

pudiere. Vuesa merced desembaúle su cuita y cuéntenosla, y deje hacer, que todos nos 

entenderemos. 

Reventaban de risa con estas cosas los duques, como aquellos que habían tomado el pulso a 

la tal aventura, y alababan entre sí la agudeza y disimulación de la Trifaldi, la cual, 

volviéndose a sentar, dijo: 

-«Del famoso reino de Candaya, que cae entre la gran Trapobana y el mar del Sur, dos 

leguas más allá del cabo Comorín, fue señora la reina doña Maguncia, viuda del rey 

Archipiela, su señor y marido, de cuyo matrimonio tuvieron y procrearon a la infanta 

Antonomasia, heredera del reino, la cual dicha infanta Antonomasia se crió y creció debajo 

de mi tutela y doctrina, por ser yo la más antigua y la más principal dueña de su madre. 

Sucedió, pues, que, yendo días y viniendo días, la niña Antonomasia llegó a edad de 

catorce años, con tan gran perfeción de hermosura, que no la pudo subir más de punto la 

naturaleza. ¡Pues digamos agora que la discreción era mocosa! Así era discreta como bella, 

y era la más bella del mundo, y lo es, si ya los hados invidiosos y las parcas endurecidas no 

la han cortado la estambre de la vida. Pero no habrán, que no han de permitir los cielos que 

se haga tanto mal a la tierra como sería llevarse en agraz el racimo del más hermoso veduño 

del suelo. De esta hermosura, y no como se debe encarecida de mi torpe lengua, se enamoró 

un número infinito de príncipes, así naturales como estranjeros, entre los cuales osó 

levantar los pensamientos al cielo de tanta belleza un caballero particular que en la corte 

estaba, confiado en su mocedad y en su bizarría, y en sus muchas habilidades y gracias, y 

facilidad y felicidad de ingenio; porque hago saber a vuestras grandezas, si no lo tienen por

enojo, que tocaba una guitarra que la hacía hablar, y más que era poeta y gran bailarín, y 

sabía hacer una jaula de pájaros, que solamente a hacerlas pudiera ganar la vida cuando se 

viera en estrema necesidad, que todas estas partes y gracias son bastantes a derribar una 

montaña, no que una delicada doncella. Pero toda su gentileza y buen donaire y todas sus 

gracias y habilidades fueran poca o ninguna parte para rendir la fortaleza de mi niña, si el 

ladrón desuellacaras no usara del remedio de rendirme a mí primero. Primero quiso el 

malandrín y desalmado vagamundo granjearme la voluntad y cohecharme el gusto, para 

que yo, mal alcaide, le entregase las llaves de la fortaleza que guardaba. En resolución: él 

me aduló el entendimiento y me rindió la voluntad con no sé qué dijes y brincos que me 

dio, pero lo que más me hizo postrar y dar conmigo por el suelo fueron unas coplas que le 

oí cantar una noche desde una reja que caía a una callejuela donde él estaba, que, si mal no 

me acuerdo, decían: 

De la dulce mi enemiga 

nace un mal que al alma hiere, 

y, por más tormento, quiere 

que se sienta y no se diga. 

Parecióme la trova de perlas, y su voz de almíbar, y después acá, digo, desde entonces, 

viendo el mal en que caí por estos y otros semejantes versos, he considerado que de las 

buenas y concertadas repúblicas se habían de desterrar los poetas, como aconsejaba Platón, 

a lo menos, los lascivos, porque escriben unas coplas, no como las del marqués de Mantua, 

que entretienen y hacen llorar los niños y a las mujeres, sino unas agudezas que, a modo de 

blandas espinas, os atraviesan el alma, y como rayos os hieren en ella, dejando sano el 

vestido. Y otra vez cantó: 

Ven, muerte, tan escondida 

que no te sienta venir, 

porque el placer del morir 

no me torne a dar la vida. 

Y deste jaez otras coplitas y estrambotes, que cantados encantan y escritos suspenden. Pues, 

¿qué cuando se humillan a componer un género de verso que en Candaya se usaba 

entonces, a quien ellos llamaban seguidillas? Allí era el brincar de las almas, el retozar de la 

risa, el desasosiego de los cuerpos y, finalmente, el azogue de todos los sentidos. Y así, 

digo, señores míos, que los tales trovadores con justo título los debían desterrar a las islas 

de los Lagartos. Pero no tienen ellos la culpa, sino los simples que los alaban y las bobas 

que los creen; y si yo fuera la buena dueña que debía, no me habían de mover sus 

trasnochados conceptos, ni había de creer ser verdad aquel decir: “Vivo muriendo, ardo en

el yelo, tiemblo en el fuego, espero sin esperanza, pártome y quédome”, con otros 

imposibles desta ralea, de que están sus escritos llenos. Pues, ¿qué cuando prometen el 

fénix de Arabia, la corona de Aridiana, los caballos del Sol, del Sur las perlas, de Tíbar el 

oro y de Pancaya el bálsamo? Aquí es donde ellos alargan más la pluma, como les cuesta 

poco prometer lo que jamás piensan ni pueden cumplir. Pero, ¿dónde me divierto? ¡Ay de 

mí, desdichada! ¿Qué locura o qué desatino me lleva a contar las ajenas faltas, teniendo 

tanto que decir de las mías? ¡Ay de mí, otra vez, sin ventura!, que no me rindieron los 

versos, sino mi simplicidad; no me ablandaron las músicas, sino mi liviandad: mi mucha 

ignorancia y mi poco advertimiento abrieron el camino y desembarazaron la senda a los 

pasos de don Clavijo, que éste es el nombre del referido caballero; y así, siendo yo la 

medianera, él se halló una y muy muchas veces en la estancia de la por mí, y no por él, 

engañada Antonomasia, debajo del título de verdadero esposo; que, aunque pecadora, no 

consintiera que sin ser su marido la llegara a la vira de la suela de sus zapatillas. ¡No, no, 

eso no: el matrimonio ha de ir adelante en cualquier negocio destos que por mí se tratare! 

Solamente hubo un daño en este negocio, que fue el de la desigualdad, por ser don Clavijo 

un caballero particular, y la infanta Antonomasia heredera, como ya he dicho, del reino. 

Algunos días estuvo encubierta y solapada en la sagacidad de mi recato esta maraña, hasta 

que me pareció que la iba descubriendo a más andar no sé qué hinchazón del vientre de 

Antonomasia, cuyo temor nos hizo entrar en bureo a los tres, y salió dél que, antes que se 

saliese a luz el mal recado, don Clavijo pidiese ante el vicario por su mujer a Antonomasia, 

en fe de una cédula que de ser su esposa la infanta le había hecho, notada por mi ingenio, 

con tanta fuerza, que las de Sansón no pudieran romperla. Hiciéronse las diligencias, vio el 

vicario la cédula, tomó el tal vicario la confesión a la señora, confesó de plano, mandóla 

depositar en casa de un alguacil de corte muy honrado...» 

A esta sazón, dijo Sancho: 

-También en Candaya hay alguaciles de corte, poetas y seguidillas, por lo que puedo jurar 

que imagino que todo el mundo es uno. Pero dése vuesa merced priesa, señora Trifaldi, que 

es tarde y ya me muero por saber el fin desta tan larga historia. 

-Sí haré -respondió la condesa. 

Capítulo XXXIX 

Donde la Trifaldi prosigue su estupenda y memorable historia 

DE CUALQUIERA palabra que Sancho decía, la duquesa gustaba tanto como se 

desesperaba don Quijote; y, mandándole que callase, la Dolorida prosiguió diciendo:

-«En fin, al cabo de muchas demandas y respuestas, como la infanta se estaba siempre en 

sus trece, sin salir ni variar de la primera declaración, el vicario sentenció en favor de don 

Clavijo, y se la entregó por su legítima esposa, de lo que recibió tanto enojo la reina doña 

Maguncia, madre de la infanta Antonomasia, que dentro de tres días la enterramos.» 

-Debió de morir, sin duda -dijo Sancho. 

-¡Claro está! -respondió Trifaldín-, que en Candaya no se entierran las personas vivas, sino 

las muertas. 

-Ya se ha visto, señor escudero -replicó Sancho-, enterrar un desmayado creyendo ser 

muerto, y parecíame a mí que estaba la reina Maguncia obligada a desmayarse antes que a 

morirse; que con la vida muchas cosas se remedian, y no fue tan grande el disparate de la 

infanta que obligase a sentirle tanto. Cuando se hubiera casado esa señora con algún paje 

suyo, o con otro criado de su casa, como han hecho otras muchas, según he oído decir, 

fuera el daño sin remedio; pero el haberse casado con un caballero tan gentilhombre y tan 

entendido como aquí nos le han pintado, en verdad en verdad que, aunque fue necedad, no 

fue tan grande como se piensa; porque, según las reglas de mi señor, que está presente y no 

me dejará mentir, así como se hacen de los hombres letrados los obispos, se pueden hacer 

de los caballeros, y más si son andantes, los reyes y los emperadores. 

-Razón tienes, Sancho -dijo don Quijote-, porque un caballero andante, como tenga dos 

dedos de ventura, está en potencia propincua de ser el mayor señor del mundo. Pero, pase 

adelante la señora Dolorida, que a mí se me trasluce que le falta por contar lo amargo desta 

hasta aquí dulce historia. 

-Y ¡cómo si queda lo amargo! -respondió la condesa-, y tan amargo que en su comparación 

son dulces las tueras y sabrosas las adelfas. «Muerta, pues, la reina, y no desmayada, la 

enterramos; y, apenas la cubrimos con la tierra y apenas le dimos el último vale, cuando, 

quis talia fando temperet a lachrymis?, 

puesto sobre un caballo de madera, pareció encima de la sepultura de la reina el gigante 

Malambruno, primo cormano de Maguncia, que junto con ser cruel era encantador, el cual 

con sus artes, en venganza de la muerte de su cormana, y por castigo del atrevimiento de 

don Clavijo, y por despecho de la demasía de Antonomasia, los dejó encantados sobre la 

mesma sepultura: a ella, convertida en una jimia de bronce, y a él, en un espantoso 

cocodrilo de un metal no conocido, y entre los dos está un padrón, asimismo de metal, y en 

él escritas en lengua siríaca unas letras que, habiéndose declarado en la candayesca, y ahora 

en la castellana, encierran esta sentencia: “No cobrarán su primera forma estos dos 

atrevidos amantes hasta que el valeroso manchego venga conmigo a las manos en singular 

batalla, que para solo su gran valor guardan los hados esta nunca vista aventura”. Hecho

esto, sacó de la vaina un ancho y desmesurado alfanje, y, asiéndome a mí por los cabellos, 

hizo finta de querer segarme la gola y cortarme cercen la cabeza. Turbéme, pegóseme la 

voz a la garganta, quedé mohína en todo estremo, pero, con todo, me esforcé lo más que 

pude, y, con voz tembladora y doliente, le dije tantas y tales cosas, que le hicieron 

suspender la ejecución de tan riguroso castigo. Finalmente, hizo traer ante sí todas las 

dueñas de palacio, que fueron estas que están presentes, y, después de haber exagerado 

nuestra culpa y vituperado las condiciones de las dueñas, sus malas mañas y peores trazas, 

y cargando a todas la culpa que yo sola tenía, dijo que no quería con pena capital 

castigarnos, sino con otras penas dilatadas, que nos diesen una muerte civil y continua; y, 

en aquel mismo momento y punto que acabó de decir esto, sentimos todas que se nos abrían 

los poros de la cara, y que por toda ella nos punzaban como con puntas de agujas. 

Acudimos luego con las manos a los rostros, y hallámonos de la manera que ahora veréis.» 

Y luego la Dolorida y las demás dueñas alzaron los antifaces con que cubiertas venían, y 

descubrieron los rostros, todos poblados de barbas, cuáles rubias, cuáles negras, cuáles 

blancas y cuáles albarrazadas, de cuya vista mostraron quedar admirados el duque y la 

duquesa, pasmados don Quijote y Sancho, y atónitos todos los presentes. 

Y la Trifaldi prosiguió: 

-«Desta manera nos castigó aquel follón y malintencionado de Malambruno, cubriendo la 

blandura y morbidez de nuestros rostros con la aspereza destas cerdas, que pluguiera al 

cielo que antes con su desmesurado alfanje nos hubiera derribado las testas, que no que nos 

asombrara la luz de nuestras caras con esta borra que nos cubre; porque si entramos en 

cuenta, señores míos (y esto que voy a decir agora lo quisiera decir hechos mis ojos fuentes, 

pero la consideración de nuestra desgracia, y los mares que hasta aquí han llovido, los 

tienen sin humor y secos como aristas, y así, lo diré sin lágrimas), digo, pues, que ¿adónde 

podrá ir una dueña con barbas? ¿Qué padre o qué madre se dolerá della? ¿Quién la dará 

ayuda? Pues, aun cuando tiene la tez lisa y el rostro martirizado con mil suertes de 

menjurjes y mudas, apenas halla quien bien la quiera, ¿qué hará cuando descubra hecho un 

bosque su rostro? ¡Oh dueñas y compañeras mías, en desdichado punto nacimos, en hora 

menguada nuestros padres nos engendraron!» 

Y, diciendo esto, dio muestras de desmayarse. 

Capítulo XL 

De cosas que atañen y tocan a esta aventura y a esta memorable historia

REAL y verdaderamente, todos los que gustan de semejantes historias como ésta deben de 

mostrarse agradecidos a Cide Hamete, su autor primero, por la curiosidad que tuvo en 

contarnos las semínimas della, sin dejar cosa, por menuda que fuese, que no la sacase a luz 

distintamente: pinta los pensamientos, descubre las imaginaciones, responde a las tácitas, 

aclara las dudas, resuelve los argumentos; finalmente, los átomos del más curioso deseo 

manifiesta. ¡Oh autor celebérrimo! ¡Oh don Quijote dichoso! ¡Oh Dulcinea famosa! ¡Oh 

Sancho Panza gracioso! Todos juntos y cada uno de por sí viváis siglos infinitos, para gusto 

y general pasatiempo de los vivientes. 

Dice, pues, la historia que, así como Sancho vio desmayada a la Dolorida, dijo: 

-Por la fe de hombre de bien, juro, y por el siglo de todos mis pasados los Panzas, que 

jamás he oído ni visto, ni mi amo me ha contado, ni en su pensamiento ha cabido, 

semejante aventura como ésta. Válgate mil satanases, por no maldecirte por encantador y 

gigante, Malambruno; y ¿no hallaste otro género de castigo que dar a estas pecadoras sino 

el de barbarlas? ¿Cómo y no fuera mejor, y a ellas les estuviera más a cuento, quitarles la 

mitad de las narices de medio arriba, aunque hablaran gangoso, que no ponerles barbas? 

Apostaré yo que no tienen hacienda para pagar a quien las rape. 

-Así es la verdad, señor -respondió una de las doce-, que no tenemos hacienda para 

mondarnos; y así, hemos tomado algunas de nosotras por remedio ahorrativo de usar de 

unos pegotes o parches pegajosos, y aplicándolos a los rostros, y tirando de golpe, 

quedamos rasas y lisas como fondo de mortero de piedra; que, puesto que hay en Candaya 

mujeres que andan de casa en casa a quitar el vello y a pulir las cejas y hacer otros 

menjurjes tocantes a mujeres, nosotras las dueñas de mi señora por jamás quisimos 

admitirlas, porque las más oliscan a terceras, habiendo dejado de ser primas; y si por el 

señor don Quijote no somos remediadas, con barbas nos llevarán a la sepultura. 

-Yo me pelaría las mías -dijo don Quijote- en tierra de moros, si no remediase las vuestras. 

A este punto, volvió de su desmayo la Trifaldi y dijo: 

-El retintín desa promesa, valeroso caballero, en medio de mi desmayo llegó a mis oídos, y 

ha sido parte para que yo dél vuelva y cobre todos mis sentidos; y así, de nuevo os suplico, 

andante ínclito y señor indomable, vuestra graciosa promesa se convierta en obra. 

-Por mí no quedará -respondió don Quijote-: ved, señora, qué es lo que tengo de hacer, que 

el ánimo está muy pronto para serviros. 

-Es el caso -respondió la Dolorida -que desde aquí al reino de Candaya, si se va por tierra, 

hay cinco mil leguas, dos más a menos; pero si se va por el aire y por la línea recta, hay tres 

mil y docientas y veinte y siete. Es también de saber que Malambruno me dijo que cuando 

la suerte me deparase al caballero nuestro libertador, que él le enviaría una cabalgadura 

harto mejor y con menos malicias que las que son de retorno, porque ha de ser aquel 

mesmo caballo de madera sobre quien llevó el valeroso Pierres robada a la linda Magalona, 

el cual caballo se rige por una clavija que tiene en la frente, que le sirve de freno, y vuela 

por el aire con tanta ligereza que parece que los mesmos diablos le llevan. Este tal caballo,

según es tradición antigua, fue compuesto por aquel sabio Merlín; prestósele a Pierres, que 

era su amigo, con el cual hizo grandes viajes, y robó, como se ha dicho, a la linda 

Magalona, llevándola a las ancas por el aire, dejando embobados a cuantos desde la tierra 

los miraban; y no le prestaba sino a quien él quería, o mejor se lo pagaba; y desde el gran 

Pierres hasta ahora no sabemos que haya subido alguno en él. De allí le ha sacado 

Malambruno con sus artes, y le tiene en su poder, y se sirve dél en sus viajes, que los hace 

por momentos, por diversas partes del mundo, y hoy está aquí y mañana en Francia y otro 

día en Potosí; y es lo bueno que el tal caballo ni come, ni duerme ni gasta herraduras, y 

lleva un portante por los aires, sin tener alas, que el que lleva encima puede llevar una taza 

llena de agua en la mano sin que se le derrame gota, según camina llano y reposado; por lo 

cual la linda Magalona se holgaba mucho de andar caballera en él. 

A esto dijo Sancho: 

-Para andar reposado y llano, mi rucio, puesto que no anda por los aires; pero por la tierra, 

yo le cutiré con cuantos portantes hay en el mundo. 

Riéronse todos, y la Dolorida prosiguió: 

-Y este tal caballo, si es que Malambruno quiere dar fin a nuestra desgracia, antes que sea 

media hora entrada la noche, estará en nuestra presencia, porque él me significó que la 

señal que me daría por donde yo entendiese que había hallado el caballero que buscaba, 

sería enviarme el caballo, donde fuese con comodidad y presteza. 

-Y ¿cuántos caben en ese caballo? -preguntó Sancho. 

La Dolorida respondió: 

-Dos personas: la una en la silla y la otra en las ancas; y, por la mayor parte, estas tales dos 

personas son caballero y escudero, cuando falta alguna robada doncella. 

-Querría yo saber, señora Dolorida -dijo Sancho-, qué nombre tiene ese caballo. 

-El nombre -respondió la Dolorida- no es como el caballo de Belorofonte, que se llamaba 

Pegaso, ni como el del Magno Alejandro, llamado Bucéfalo, ni como el del furioso 

Orlando, cuyo nombre fue Brilladoro, ni menos Bayarte, que fue el de Reinaldos de 

Montalbán, ni Frontino, como el de Rugero, ni Bootes ni Peritoa, como dicen que se llaman 

los del Sol, ni tampoco se llama Orelia, como el caballo en que el desdichado Rodrigo, 

último rey de los godos, entró en la batalla donde perdió la vida y el reino. 

-Yo apostaré -dijo Sancho- que, pues no le han dado ninguno desos famosos nombres de 

caballos tan conocidos, que tampoco le habrán dado el de mi amo, Rocinante, que en ser 

propio excede a todos los que se han nombrado. 

-Así es -respondió la barbada condesa-, pero todavía le cuadra mucho, porque se llama 

Clavileño el Alígero, cuyo nombre conviene con el ser de leño, y con la clavija que trae en

la frente, y con la ligereza con que camina; y así, en cuanto al nombre, bien puede competir 

con el famoso Rocinante. 

-No me descontenta el nombre -replicó Sancho-, pero ¿con qué freno o con qué jáquima se 

gobierna? 

-Ya he dicho -respondió la Trifaldi- que con la clavija, que, volviéndola a una parte o a 

otra, el caballero que va encima le hace caminar como quiere, o ya por los aires, o ya 

rastreando y casi barriendo la tierra, o por el medio, que es el que se busca y se ha de tener 

en todas las acciones bien ordenadas. 

-Ya lo querría ver -respondió Sancho-, pero pensar que tengo de subir en él, ni en la silla ni 

en las ancas, es pedir peras al olmo. ¡Bueno es que apenas puedo tenerme en mi rucio, y 

sobre un albarda más blanda que la mesma seda, y querrían ahora que me tuviese en unas 

ancas de tabla, sin cojín ni almohada alguna! Pardiez, yo no me pienso moler por quitar las 

barbas a nadie: cada cual se rape como más le viniere a cuento, que yo no pienso 

acompañar a mi señor en tan largo viaje. Cuanto más, que yo no debo de hacer al caso para 

el rapamiento destas barbas como lo soy para el desencanto de mi señora Dulcinea. 

-Sí sois, amigo -respondió la Trifaldi-, y tanto, que, sin vuestra presencia, entiendo que no 

haremos nada. 

-¡Aquí del rey! -dijo Sancho-: ¿qué tienen que ver los escuderos con las aventuras de sus 

señores? ¿Hanse de llevar ellos la fama de las que acaban, y hemos de llevar nosotros el 

trabajo? ¡Cuerpo de mí! Aun si dijesen los historiadores: «El tal caballero acabó la tal y tal 

aventura, pero con ayuda de fulano, su escudero, sin el cual fuera imposible el acabarla». 

Pero, ¡que escriban a secas: «Don Paralipomenón de las Tres Estrellas acabó la aventura 

de los seis vestiglos», sin nombrar la persona de su escudero, que se halló presente a todo, 

como si no fuera en el mundo! Ahora, señores, vuelvo a decir que mi señor se puede ir solo, 

y buen provecho le haga, que yo me quedaré aquí, en compañía de la duquesa mi señora, y 

podría ser que cuando volviese hallase mejorada la causa de la señora Dulcinea en tercio y 

quinto; porque pienso, en los ratos ociosos y desocupados, darme una tanda de azotes que 

no me la cubra pelo. 

-Con todo eso, le habéis de acompañar si fuere necesario, buen Sancho, porque os lo 

rogarán buenos; que no han de quedar por vuestro inútil temor tan poblados los rostros 

destas señoras; que, cierto, sería mal caso. 

-¡Aquí del rey otra vez! -replicó Sancho-. Cuando esta caridad se hiciera por algunas 

doncellas recogidas, o por algunas niñas de la doctrina, pudiera el hombre aventurarse a 

cualquier trabajo, pero que lo sufra por quitar las barbas a dueñas, ¡mal año! Mas que las 

viese yo a todas con barbas, desde la mayor hasta la menor, y de la más melindrosa hasta la 

más repulgada. 

-Mal estáis con las dueñas, Sancho amigo -dijo la duquesa-: mucho os vais tras la opinión 

del boticario toledano. Pues a fe que no tenéis razón; que dueñas hay en mi casa que pueden 

ser ejemplo de dueñas, que aquí está mi doña Rodríguez, que no me dejará decir otra cosa.

-Mas que la diga vuestra excelencia -dijo Rodríguez-, que Dios sabe la verdad de todo, y 

buenas o malas, barbadas o lampiñas que seamos las dueñas, también nos parió nuestra 

madre como a las otras mujeres; y, pues Dios nos echó en el mundo, Él sabe para qué, y a 

su misericordia me atengo, y no a las barbas de nadie. 

-Ahora bien, señora Rodríguez -dijo don Quijote-, y señora Trifaldi y compañía, yo espero 

en el cielo que mirará con buenos ojos vuestras cuitas, que Sancho hará lo que yo le 

mandare, ya viniese Clavileño y ya me viese con Malambruno; que yo sé que no habría 

navaja que con más facilidad rapase a vuestras mercedes como mi espada raparía de los 

hombros la cabeza de Malambruno; que Dios sufre a los malos, pero no para siempre. 

-¡Ay! -dijo a esta sazón la Dolorida-, con benignos ojos miren a vuestra grandeza, valeroso 

caballero, todas las estrellas de las regiones celestes, e infundan en vuestro ánimo toda 

prosperidad y valentía para ser escudo y amparo del vituperoso y abatido género dueñesco, 

abominado de boticarios, murmurado de escuderos y socaliñado de pajes; que mal haya la 

bellaca que en la flor de su edad no se metió primero a ser monja que a dueña. 

¡Desdichadas de nosotras las dueñas, que, aunque vengamos por línea recta, de varón en 

varón, del mismo Héctor el troyano, no dejaran de echaros un vos nuestras señoras, si 

pensasen por ello ser reinas! ¡Oh gigante Malambruno, que, aunque eres encantador, eres 

certísimo en tus promesas!, envíanos ya al sin par Clavileño, para que nuestra desdicha se 

acabe, que si entra el calor y estas nuestras barbas duran, ¡guay de nuestra ventura! 

Dijo esto con tanto sentimiento la Trifaldi, que sacó las lágrimas de los ojos de todos los 

circunstantes, y aun arrasó los de Sancho, y propuso en su corazón de acompañar a su señor 

hasta las últimas partes del mundo, si es que en ello consistiese quitar la lana de aquellos 

venerables rostros. 

Capítulo XLI 

De la venida de Clavileño, con el fin desta dilatada aventura 

LLEGÓ en esto la noche, y con ella el punto determinado en que el famoso caballo 

Clavileño viniese, cuya tardanza fatigaba ya a don Quijote, pareciéndole que, pues 

Malambruno se detenía en enviarle, o que él no era el caballero para quien estaba guardada 

aquella aventura, o que Malambruno no osaba venir con él a singular batalla. Pero veis aquí 

cuando a deshora entraron por el jardín cuatro salvajes, vestidos todos de verde yedra, 

que sobre sus hombros traían un gran caballo de madera. Pusiéronle de pies en el suelo, y 

uno de los salvajes dijo:

-Suba sobre esta máquina el que tuviere ánimo para ello. 

-Aquí -dijo Sancho- yo no subo, porque ni tengo ánimo ni soy caballero. 

Y el salvaje prosiguió diciendo: 

-Y ocupe las ancas el escudero, si es que lo tiene, y fíese del valeroso Malambruno, que si 

no fuere de su espada, de ninguna otra, ni de otra malicia, será ofendido; y no hay más que 

torcer esta clavija que sobre el cuello trae puesta, que él los llevará por los aires adonde los 

atiende Malambruno; pero, porque la alteza y sublimidad del camino no les cause váguidos, 

se han de cubrir los ojos hasta que el caballo relinche, que será señal de haber dado fin a su 

viaje. 

Esto dicho, dejando a Clavileño, con gentil continente se volvieron por donde habían 

venido. La Dolorida, así como vio al caballo, casi con lágrimas dijo a don Quijote: 

-Valeroso caballero, las promesas de Malambruno han sido ciertas: el caballo está en casa, 

nuestras barbas crecen, y cada una de nosotras y con cada pelo dellas te suplicamos nos 

rapes y tundas, pues no está en más sino en que subas en él con tu escudero y des felice 

principio a vuestro nuevo viaje. 

-Eso haré yo, señora condesa Trifaldi, de muy buen grado y de mejor talante, sin ponerme a 

tomar cojín, ni calzarme espuelas, por no detenerme: tanta es la gana que tengo de veros a 

vos, señora, y a todas estas dueñas rasas y mondas. 

-Eso no haré yo -dijo Sancho-, ni de malo ni de buen talante, en ninguna manera; y si es 

que este rapamiento no se puede hacer sin que yo suba a las ancas, bien puede buscar mi 

señor otro escudero que le acompañe, y estas señoras otro modo de alisarse los rostros; que 

yo no soy brujo, para gustar de andar por los aires. Y ¿qué dirán mis insulanos cuando 

sepan que su gobernador se anda paseando por los vientos? Y otra cosa más: que habiendo 

tres mil y tantas leguas de aquí a Candaya, si el caballo se cansa o el gigante se enoja, 

tardaremos en dar la vuelta media docena de años, y ya ni habrá ínsula ni ínsulos en el 

mundo que me conozan; y, pues se dice comúnmente que en la tardanza va el peligro, y que 

cuando te dieren la vaquilla acudas con la soguilla, perdónenme las barbas destas señoras, 

que bien se está San Pedro en Roma; quiero decir que bien me estoy en esta casa, donde 

tanta merced se me hace y de cuyo dueño tan gran bien espero como es verme gobernador. 

A lo que el duque dijo: 

-Sancho amigo, la ínsula que yo os he prometido no es movible ni fugitiva: raíces tiene tan 

hondas, echadas en los abismos de la tierra, que no la arrancarán ni mudarán de donde está 

a tres tirones; y, pues vos sabéis que sé yo que no hay ninguno género de oficio destos de 

mayor cantía que no se granjee con alguna suerte de cohecho, cuál más, cuál menos, el que 

yo quiero llevar por este gobierno es que vais con vuestro señor don Quijote a dar cima y 

cabo a esta memorable aventura; que ahora volváis sobre Clavileño con la brevedad que su 

ligereza promete, ora la contraria fortuna os traiga y vuelva a pie, hecho romero, de mesón

en mesón y de venta en venta, siempre que volviéredes hallaréis vuestra ínsula donde la 

dejáis, y a vuestros insulanos con el mesmo deseo de recebiros por su gobernador que 

siempre han tenido, y mi voluntad será la mesma; y no pongáis duda en esta verdad, señor 

Sancho, que sería hacer notorio agravio al deseo que de serviros tengo. 

-No más, señor -dijo Sancho-: yo soy un pobre escudero y no puedo llevar a cuestas tantas 

cortesías; suba mi amo, tápenme estos ojos y encomiéndenme a Dios, y avísenme si cuando 

vamos por esas altanerías podré encomendarme a Nuestro Señor o invocar los ángeles 

que me favorezcan. 

A lo que respondió Trifaldi: 

-Sancho, bien podéis encomendaros a Dios o a quien quisiéredes, que Malambruno, aunque 

es encantador, es cristiano, y hace sus encantamentos con mucha sagacidad y con mucho 

tiento, sin meterse con nadie. 

-¡Ea, pues -dijo Sancho-, Dios me ayude y la Santísima Trinidad de Gaeta! 

-Desde la memorable aventura de los batanes -dijo don Quijote-, nunca he visto a Sancho 

con tanto temor como ahora, y si yo fuera tan agorero como otros, su pusilanimidad me 

hiciera algunas cosquillas en el ánimo. Pero llegaos aquí, Sancho, que con licencia destos 

señores os quiero hablar aparte dos palabras. 

Y, apartando a Sancho entre unos árboles del jardín y asiéndole ambas las manos, le dijo: 

-Ya vees, Sancho hermano, el largo viaje que nos espera, y que sabe Dios cuándo 

volveremos dél, ni la comodidad y espacio que nos darán los negocios; así, querría que 

ahora te retirases en tu aposento, como que vas a buscar alguna cosa necesaria para el 

camino, y, en un daca las pajas, te dieses, a buena cuenta de los tres mil y trecientos azotes 

a que estás obligado, siquiera quinientos, que dados te los tendrás, que el comenzar las 

cosas es tenerlas medio acabadas. 

-¡Par Dios -dijo Sancho-, que vuestra merced debe de ser menguado! Esto es como aquello 

que dicen: «¡en priesa me vees y doncellez me demandas!» ¿Ahora que tengo de ir sentado 

en una tabla rasa, quiere vuestra merced que me lastime las posas? En verdad en verdad que 

no tiene vuestra merced razón. Vamos ahora a rapar estas dueñas, que a la vuelta yo le 

prometo a vuestra merced, como quien soy, de darme tanta priesa a salir de mi obligación, 

que vuestra merced se contente, y no le digo más. 

Y don Quijote respondió: 

-Pues con esa promesa, buen Sancho, voy consolado, y creo que la cumplirás, porque, en 

efecto, aunque tonto, eres hombre verídico. 

-No soy verde, sino moreno -dijo Sancho-, pero aunque fuera de mezcla, cumpliera mi 

palabra.

Y con esto se volvieron a subir en Clavileño, y al subir dijo don Quijote: 

-Tapaos, Sancho, y subid, Sancho, que quien de tan lueñes tierras envía por nosotros no 

será para engañarnos, por la poca gloria que le puede redundar de engañar a quien dél se 

fía; y, puesto que todo sucediese al revés de lo que imagino, la gloria de haber emprendido 

esta hazaña no la podrá escurecer malicia alguna. 

-Vamos, señor -dijo Sancho-, que las barbas y lágrimas destas señoras las tengo clavadas en 

el corazón, y no comeré bocado que bien me sepa hasta verlas en su primera lisura. Suba 

vuesa merced y tápese primero, que si yo tengo de ir a las ancas, claro está que primero 

sube el de la silla. 

-Así es la verdad -replicó don Quijote. 

Y, sacando un pañuelo de la faldriquera, pidió a la Dolorida que le cubriese muy bien los 

ojos, y, habiéndoselos cubierto, se volvió a descubrir y dijo: 

-Si mal no me acuerdo, yo he leído en Virgilio aquello del Paladión de Troya, que fue un 

caballo de madera que los griegos presentaron a la diosa Palas, el cual iba preñado de 

caballeros armados, que después fueron la total ruina de Troya; y así, será bien ver primero 

lo que Clavileño trae en su estómago. 

-No hay para qué -dijo la Dolorida-, que yo le fío y sé que Malambruno no tiene nada de 

malicioso ni de traidor; vuesa merced, señor don Quijote, suba sin pavor alguno, y a mi 

daño si alguno le sucediere. 

Parecióle a don Quijote que cualquiera cosa que replicase acerca de su seguridad sería 

poner en detrimento su valentía; y así, sin más altercar, subió sobre Clavileño y le tentó la 

clavija, que fácilmente se rodeaba; y, como no tenía estribos y le colgaban las piernas, no 

parecía sino figura de tapiz flamenco pintada o tejida en algún romano triunfo. De mal 

talante y poco a poco llegó a subir Sancho, y, acomodándose lo mejor que pudo en las 

ancas, las halló algo duras y no nada blandas, y pidió al duque que, si fuese posible, le 

acomodasen de algún cojín o de alguna almohada, aunque fuese del estrado de su señora la 

duquesa, o del lecho de algún paje, porque las ancas de aquel caballo más parecían de 

mármol que de leño. 

A esto dijo la Trifaldi que ningún jaez ni ningún género de adorno sufría sobre sí Clavileño; 

que lo que podía hacer era ponerse a mujeriegas, y que así no sentiría tanto la dureza. 

Hízolo así Sancho, y, diciendo «a Dios», se dejó vendar los ojos, y, ya después de 

vendados, se volvió a descubrir, y, mirando a todos los del jardín tiernamente y con 

lágrimas, dijo que le ayudasen en aquel trance con sendos paternostres y sendas avemarías, 

porque Dios deparase quien por ellos los dijese cuando en semejantes trances se viesen. A 

lo que dijo don Quijote: 

-Ladrón, ¿estás puesto en la horca por ventura, o en el último término de la vida, para usar 

de semejantes plegarias? ¿No estás, desalmada y cobarde criatura, en el mismo lugar que 

ocupó la linda Magalona, del cual decendió, no a la sepultura, sino a ser reina de Francia, si

no mienten las historias? Y yo, que voy a tu lado, ¿no puedo ponerme al del valeroso 

Pierres, que oprimió este mismo lugar que yo ahora oprimo? Cúbrete, cúbrete, animal 

descorazonado, y no te salga a la boca el temor que tienes, a lo menos en presencia mía. 

-Tápenme -respondió Sancho-; y, pues no quieren que me encomiende a Dios ni que sea 

encomendado, ¿qué mucho que tema no ande por aquí alguna región de diablos que den 

con nosotros en Peralvillo? 

Cubriéronse, y, sintiendo don Quijote que estaba como había de estar, tentó la clavija, y, 

apenas hubo puesto los dedos en ella, cuando todas las dueñas y cuantos estaban presentes 

levantaron las voces, diciendo: 

-¡Dios te guíe, valeroso caballero! 

-¡Dios sea contigo, escudero intrépido! 

-¡Ya, ya vais por esos aires, rompiéndolos con más velocidad que una saeta! 

-¡Ya comenzáis a suspender y admirar a cuantos desde la tierra os están mirando! 

-¡Tente, valeroso Sancho, que te bamboleas! ¡Mira no cayas, que será peor tu caída que la 

del atrevido mozo que quiso regir el carro del Sol, su padre! 

Oyó Sancho las voces, y, apretándose con su amo y ciñiendole con los brazos, le dijo: 

-Señor, ¿cómo dicen éstos que vamos tan altos, si alcanzan acá sus voces, y no parecen sino 

que están aquí hablando junto a nosotros? 

-No repares en eso, Sancho, que, como estas cosas y estas volaterías van fuera de los cursos 

ordinarios, de mil leguas verás y oirás lo que quisieres. Y no me aprietes tanto, que me 

derribas; y en verdad que no sé de qué te turbas ni te espantas, que osaré jurar que en todos 

los días de mi vida he subido en cabalgadura de paso más llano: no parece sino que no nos 

movemos de un lugar. Destierra, amigo, el miedo, que, en efecto, la cosa va como ha de ir y 

el viento llevamos en popa. 

-Así es la verdad -respondió Sancho-, que por este lado me da un viento tan recio, que 

parece que con mil fuelles me están soplando. 

Y así era ello, que unos grandes fuelles le estaban haciendo aire: tan bien trazada estaba la 

tal aventura por el duque y la duquesa y su mayordomo, que no le faltó requisito que la 

dejase de hacer perfecta. 

Sintiéndose, pues, soplar don Quijote, dijo: 

-Sin duda alguna, Sancho, que ya debemos de llegar a la segunda región del aire, adonde se 

engendra el granizo, las nieves; los truenos, los relámpagos y los rayos se engendran en la

tercera región, y si es que desta manera vamos subiendo, presto daremos en la región del 

fuego, y no sé yo cómo templar esta clavija para que no subamos donde nos abrasemos. 

En esto, con unas estopas ligeras de encenderse y apagarse, desde lejos, pendientes de una 

caña, les calentaban los rostros. Sancho, que sintió el calor, dijo: 

-Que me maten si no estamos ya en el lugar del fuego, o bien cerca, porque una gran parte 

de mi barba se me ha chamuscado, y estoy, señor, por descubrirme y ver en qué parte 

estamos. 

-No hagas tal -respondió don Quijote-, y acuérdate del verdadero cuento del licenciado 

Torralba, a quien llevaron los diablos en volandas por el aire, caballero en una caña, 

cerrados los ojos, y en doce horas llegó a Roma, y se apeó en Torre de Nona, que es una 

calle de la ciudad, y vio todo el fracaso y asalto y muerte de Borbón, y por la mañana ya 

estaba de vuelta en Madrid, donde dio cuenta de todo lo que había visto; el cual asimismo 

dijo que cuando iba por el aire le mandó el diablo que abriese los ojos, y los abrió, y se vio 

tan cerca, a su parecer, del cuerpo de la luna, que la pudiera asir con la mano, y que no osó 

mirar a la tierra por no desvanecerse. Así que, Sancho, no hay para qué descubrirnos; que, 

el que nos lleva a cargo, él dará cuenta de nosotros, y quizá vamos tomando puntas y 

subiendo en alto para dejarnos caer de una sobre el reino de Candaya, como hace el sacre o 

neblí sobre la garza para cogerla, por más que se remonte; y, aunque nos parece que no ha 

media hora que nos partimos del jardín, créeme que debemos de haber hecho gran camino. 

-No sé lo que es -respondió Sancho Panza-, sólo sé decir que si la señora Magallanes o 

Magalona se contentó destas ancas, que no debía de ser muy tierna de carnes. 

Todas estas pláticas de los dos valientes oían el duque y la duquesa y los del jardín, de que 

recibían estraordinario contento; y, queriendo dar remate a la estraña y bien fabricada 

aventura, por la cola de Clavileño le pegaron fuego con unas estopas, y al punto, por estar 

el caballo lleno de cohetes tronadores, voló por los aires, con estraño ruido, y dio con don 

Quijote y con Sancho Panza en el suelo, medio chamuscados. 

En este tiempo ya se habían desparecido del jardín todo el barbado escuadrón de las dueñas 

y la Trifaldi y todo, y los del jardín quedaron como desmayados, tendidos por el suelo. Don 

Quijote y Sancho se levantaron maltrechos, y, mirando a todas partes, quedaron atónitos 

de verse en el mesmo jardín de donde habían partido y de ver tendido por tierra tanto 

número de gente; y creció más su admiración cuando a un lado del jardín vieron hincada 

una gran lanza en el suelo y pendiente della y de dos cordones de seda verde un pergamino 

liso y blanco, en el cual, con grandes letras de oro, estaba escrito lo siguiente: 

El ínclito caballero don Quijote de la Mancha feneció 

y acabó la aventura de la condesa Trifaldi, por 

otro nombre llamada la dueña Dolorida, y compañía, 

con sólo intentarla. 

Malambruno se da por contento y satisfecho a toda 

su voluntad, y las barbas de las dueñas ya quedan 

lisas y mondas, y los reyes don Clavijo y Antonomasia

en su prístino estado. Y, cuando se 

cumpliere el escuderil vápulo, la blanca paloma se 

verá libre de los pestíferos girifaltes que la persiguen, 

y en brazos de su querido arrullador; que así 

está ordenado por el sabio Merlín, protoencantador 

de los encantadores. 

Habiendo, pues, don Quijote leído las letras del pergamino, claro entendió que del 

desencanto de Dulcinea hablaban; y, dando muchas gracias al cielo de que con tan poco 

peligro hubiese acabado tan gran fecho, reduciendo a su pasada tez los rostros de las 

venerables dueñas, que ya no parecían, se fue adonde el duque y la duquesa aún no habían 

vuelto en sí, y, trabando de la mano al duque, le dijo: 

-¡Ea, buen señor, buen ánimo; buen ánimo, que todo es nada! La aventura es ya acabada sin 

daño de barras, como lo muestra claro el escrito que en aquel padrón está puesto. 

El duque, poco a poco, y como quien de un pesado sueño recuerda, fue volviendo en sí, y 

por el mismo tenor la duquesa y todos los que por el jardín estaban caídos, con tales 

muestras de maravilla y espanto, que casi se podían dar a entender haberles acontecido de 

veras lo que tan bien sabían fingir de burlas. Leyó el duque el cartel con los ojos medio 

cerrados, y luego, con los brazos abiertos, fue a abrazar a don Quijote, diciéndole ser el más 

buen caballero que en ningún siglo se hubiese visto. 

Sancho andaba mirando por la Dolorida, por ver qué rostro tenía sin las barbas, y si era tan 

hermosa sin ellas como su gallarda disposición prometía, pero dijéronle que, así como 

Clavileño bajó ardiendo por los aires y dio en el suelo, todo el escuadrón de las dueñas, con 

la Trifaldi, había desaparecido, y que ya iban rapadas y sin cañones. Preguntó la duquesa a 

Sancho que cómo le había ido en aquel largo viaje. A lo cual Sancho respondió: 

-Yo, señora, sentí que íbamos, según mi señor me dijo, volando por la región del fuego, y 

quise descubrirme un poco los ojos, pero mi amo, a quien pedí licencia para descubrirme, 

no la consintió; mas yo, que tengo no sé qué briznas de curioso y de desear saber lo que se 

me estorba y impide, bonitamente y sin que nadie lo viese, por junto a las narices aparté 

tanto cuanto el pañizuelo que me tapaba los ojos, y por allí miré hacia la tierra, y parecióme 

que toda ella no era mayor que un grano de mostaza, y los hombres que andaban sobre ella, 

poco mayores que avellanas; porque se vea cuán altos debíamos de ir entonces. 

A esto dijo la duquesa: 

-Sancho amigo, mirad lo que decís, que, a lo que parece, vos no vistes la tierra, sino los 

hombres que andaban sobre ella; y está claro que si la tierra os pareció como un grano de 

mostaza, y cada hombre como una avellana, un hombre solo había de cubrir toda la tierra. 

-Así es verdad -respondió Sancho-, pero, con todo eso, la descubrí por un ladito, y la vi 

toda. 

-Mirad, Sancho -dijo la duquesa-, que por un ladito no se vee el todo de lo que se mira.

-Yo no sé esas miradas -replicó Sancho-: sólo sé que será bien que vuestra señoría entienda 

que, pues volábamos por encantamento, por encantamento podía yo ver toda la tierra y 

todos los hombres por doquiera que los mirara; y si esto no se me cree, tampoco creerá 

vuestra merced cómo, descubriéndome por junto a las cejas, me vi tan junto al cielo que no 

había de mí a él palmo y medio, y por lo que puedo jurar, señora mía, que es muy grande 

además. Y sucedió que íbamos por parte donde están las siete cabrillas; y en Dios y en mi 

ánima que, como yo en mi niñez fui en mi tierra cabrerizo, que así como las vi, ¡me dio una 

gana de entretenerme con ellas un rato...! Y si no le cumpliera me parece que reventara. 

Vengo, pues, y tomo, y ¿qué hago? Sin decir nada a nadie, ni a mi señor tampoco, bonita y 

pasitamente me apeé de Clavileño, y me entretuve con las cabrillas, que son como unos 

alhelíes y como unas flores, casi tres cuartos de hora, y Clavileño no se movió de un lugar, 

ni pasó adelante. 

-Y, en tanto que el buen Sancho se entretenía con las cabras -preguntó el duque-, ¿en qué se 

entretenía el señor don Quijote? 

A lo que don Quijote respondió: 

-Como todas estas cosas y estos tales sucesos van fuera del orden natural, no es mucho que 

Sancho diga lo que dice. De mí sé decir que ni me descubrí por alto ni por bajo, ni vi el 

cielo ni la tierra, ni la mar ni las arenas. Bien es verdad que sentí que pasaba por la región 

del aire, y aun que tocaba a la del fuego; pero que pasásemos de allí no lo puedo creer, 

pues, estando la región del fuego entre el cielo de la luna y la última región del aire, no 

podíamos llegar al cielo donde están las siete cabrillas que Sancho dice, sin abrasarnos; y, 

pues no nos asuramos, o Sancho miente o Sancho sueña. 

-Ni miento ni sueño -respondió Sancho-: si no, pregúntenme las señas de las tales cabras, y 

por ellas verán si digo verdad o no. 

-Dígalas, pues, Sancho -dijo la duquesa. 

-Son -respondió Sancho- las dos verdes, las dos encarnadas, las dos azules, y la una de 

mezcla. 

-Nueva manera de cabras es ésa -dijo el duque-, y por esta nuestra región del suelo no se 

usan tales colores; digo, cabras de tales colores. 

-Bien claro está eso -dijo Sancho-; sí, que diferencia ha de haber de las cabras del cielo a 

las del suelo. 

-Decidme, Sancho -preguntó el duque-: ¿vistes allá en entre esas cabras algún cabrón? 

-No, señor -respondió Sancho-, pero oí decir que ninguno pasaba de los cuernos de la luna.

No quisieron preguntarle más de su viaje, porque les pareció que llevaba Sancho hilo de 

pasearse por todos los cielos, y dar nuevas de cuanto allá pasaba, sin haberse movido del 

jardín. 

En resolución, éste fue el fin de la aventura de la dueña Dolorida, que dio que reír a los 

duques, no sólo aquel tiempo, sino el de toda su vida, y que contar a Sancho siglos, si los 

viviera; y, llegándose don Quijote a Sancho, al oído le dijo: 

-Sancho, pues vos queréis que se os crea lo que habéis visto en el cielo, yo quiero que vos 

me creáis a mí lo que vi en la cueva de Montesinos; y no os digo más. 

Capítulo XLII 

De los consejos que dio don Quijote a Sancho Panza antes que fuese a gobernar la ínsula, 

con otras cosas bien consideradas 

CON EL FELICE y gracioso suceso de la aventura de la Dolorida, quedaron tan contentos 

los duques, que determinaron pasar con las burlas adelante, viendo el acomodado sujeto 

que tenían para que se tuviesen por veras; y así, habiendo dado la traza y órdenes que sus 

criados y sus vasallos habían de guardar con Sancho en el gobierno de la ínsula prometida, 

otro día, que fue el que sucedió al vuelo de Clavileño, dijo el duque a Sancho que se 

adeliñase y compusiese para ir a ser gobernador, que ya sus insulanos le estaban esperando 

como el agua de mayo. Sancho se le humilló y le dijo: 

-Después que bajé del cielo, y después que desde su alta cumbre miré la tierra y la vi tan 

pequeña, se templó en parte en mí la gana que tenía tan grande de ser gobernador; porque, 

¿qué grandeza es mandar en un grano de mostaza, o qué dignidad o imperio el gobernar a 

media docena de hombres tamaños como avellanas, que, a mi parecer, no había más en toda 

la tierra? Si vuestra señoría fuese servido de darme una tantica parte del cielo, aunque no 

fuese más de media legua, la tomaría de mejor gana que la mayor ínsula del mundo. 

-Mirad, amigo Sancho -respondió el duque-: yo no puedo dar parte del cielo a nadie, 

aunque no sea mayor que una uña, que a solo Dios están reservadas esas mercedes y 

gracias. Lo que puedo dar os doy, que es una ínsula hecha y derecha, redonda y bien 

proporcionada, y sobremanera fértil y abundosa, donde si vos os sabéis dar maña, podéis 

con las riquezas de la tierra granjear las del cielo. 

-Ahora bien -respondió Sancho-, venga esa ínsula, que yo pugnaré por ser tal gobernador 

que, a pesar de bellacos, me vaya al cielo; y esto no es por codicia que yo tenga de salir de

mis casillas ni de levantarme a mayores, sino por el deseo que tengo de probar a qué sabe el 

ser gobernador. 

-Si una vez lo probáis, Sancho -dijo el duque-, comeros heis las manos tras el gobierno, por 

ser dulcísima cosa el mandar y ser obedecido. A buen seguro que cuando vuestro dueño 

llegue a ser emperador, que lo será sin duda, según van encaminadas sus cosas, que no se lo 

arranquen comoquiera, y que le duela y le pese en la mitad del alma del tiempo que hubiere 

dejado de serlo. 

-Señor -replicó Sancho-, yo imagino que es bueno mandar, aunque sea a un hato de ganado. 

-Con vos me entierren, Sancho, que sabéis de todo -respondió el duque-, y yo espero que 

seréis tal gobernador como vuestro juicio promete, y quédese esto aquí y advertid que 

mañana en ese mesmo día habéis de ir al gobierno de la ínsula, y esta tarde os acomodarán 

del traje conveniente que habéis de llevar y de todas las cosas necesarias a vuestra partida. 

-Vístanme -dijo Sancho- como quisieren, que de cualquier manera que vaya vestido seré 

Sancho Panza. 

-Así es verdad -dijo el duque-, pero los trajes se han de acomodar con el oficio o dignidad 

que se profesa, que no sería bien que un jurisperito se vistiese como soldado, ni un soldado 

como un sacerdote. Vos, Sancho, iréis vestido parte de letrado y parte de capitán, porque en 

la ínsula que os doy tanto son menester las armas como las letras, y las letras como las 

armas. 

-Letras -respondió Sancho-, pocas tengo, porque aún no sé el A, B, C; pero bástame tener el 

Christus en la memoria para ser buen gobernador. De las armas manejaré las que me dieren, 

hasta caer, y Dios delante. 

-Con tan buena memoria -dijo el duque-, no podrá Sancho errar en nada. 

En esto llegó don Quijote, y, sabiendo lo que pasaba y la celeridad con que Sancho se había 

de partir a su gobierno, con licencia del duque le tomó por la mano y se fue con él a su 

estancia, con intención de aconsejarle cómo se había de haber en su oficio. 

Entrados, pues, en su aposento, cerró tras sí la puerta, y hizo casi por fuerza que Sancho se 

sentase junto a él, y con reposada voz le dijo: 

-Infinitas gracias doy al cielo, Sancho amigo, de que, antes y primero que yo haya 

encontrado con alguna buena dicha, te haya salido a ti a recebir y a encontrar la buena 

ventura. Yo, que en mi buena suerte te tenía librada la paga de tus servicios, me veo en los 

principios de aventajarme, y tú, antes de tiempo, contra la ley del razonable discurso, te 

vees premiado de tus deseos. Otros cohechan, importunan, solicitan, madrugan, ruegan, 

porfían, y no alcanzan lo que pretenden; y llega otro, y sin saber cómo ni cómo no, se halla 

con el cargo y oficio que otros muchos pretendieron; y aquí entra y encaja bien el decir que 

hay buena y mala fortuna en las pretensiones. Tú, que para mí, sin duda alguna, eres un 

porro, sin madrugar ni trasnochar y sin hacer diligencia alguna, con solo el aliento que te ha

tocado de la andante caballería, sin más ni más te vees gobernador de una ínsula, como 

quien no dice nada. Todo esto digo, ¡oh Sancho!, para que no atribuyas a tus merecimientos 

la merced recebida, sino que des gracias al cielo, que dispone suavemente las cosas, y 

después las darás a la grandeza que en sí encierra la profesión de la caballería andante. 

Dispuesto, pues, el corazón a creer lo que te he dicho, está, ¡oh hijo!, atento a este tu Catón, 

que quiere aconsejarte y ser norte y guía que te encamine y saque a seguro puerto deste mar 

proceloso donde vas a engolfarte; que los oficios y grandes cargos no son otra cosa sino un 

golfo profundo de confusiones. Primeramente, ¡oh hijo!, has de temer a Dios, porque en el 

temerle está la sabiduría, y siendo sabio no podrás errar en nada. Lo segundo, has de poner 

los ojos en quien eres, procurando conocerte a ti mismo, que es el más difícil conocimiento 

que puede imaginarse. Del conocerte saldrá el no hincharte como la rana que quiso 

igualarse con el buey, que si esto haces, vendrá a ser feos pies de la rueda de tu locura la 

consideración de haber guardado puercos en tu tierra. 

-Así es la verdad -respondió Sancho-, pero fue cuando muchacho; pero después, algo 

hombrecillo, gansos fueron los que guardé, que no puercos; pero esto paréceme a mí que no 

hace al caso, que no todos los que gobiernan vienen de casta de reyes. 

-Así es verdad -replicó don Quijote-, por lo cual los no de principios nobles deben 

acompañar la gravedad del cargo que ejercitan con una blanda suavidad que, guiada por la 

prudencia, los libre de la murmuración maliciosa, de quien no hay estado que se escape. 

Haz gala, Sancho, de la humildad de tu linaje, y no te desprecies de decir que vienes de 

labradores; porque, viendo que no te corres, ninguno se pondrá a correrte; y préciate más de 

ser humilde virtuoso que pecador soberbio. Inumerables son aquellos que, de baja estirpe 

nacidos, han subido a la suma dignidad pontificia e imperatoria; y desta verdad te pudiera 

traer tantos ejemplos, que te cansaran. Mira, Sancho: si tomas por medio a la virtud, y te 

precias de hacer hechos virtuosos, no hay para qué tener envidia a los que los tienen [de] 

príncipes y señores, porque la sangre se hereda y la virtud se aquista, y la virtud vale por sí 

sola lo que la sangre no vale. Siendo esto así, como lo es, que si acaso viniere a verte 

cuando estés en tu ínsula alguno de tus parientes, no le deseches ni le afrentes; antes le has 

de acoger, agasajar y regalar, que con esto satisfarás al cielo, que gusta que nadie se 

desprecie de lo que él hizo, y corresponderás a lo que debes a la naturaleza bien concertada. 

Si trujeres a tu mujer contigo (porque no es bien que los que asisten a gobiernos de mucho 

tiempo estén sin las propias), enséñala, doctrínala y desbástala de su natural rudeza, porque 

todo lo que suele adquirir un gobernador discreto suele perder y derramar una mujer rústica 

y tonta. Si acaso enviudares, cosa que puede suceder, y con el cargo mejorares de consorte, 

no la tomes tal, que te sirva de anzuelo y de caña de pescar, y del no quiero de tu capilla, 

porque en verdad te digo que de todo aquello que la mujer del juez recibiere ha de dar 

cuenta el marido en la residencia universal, donde pagará con el cuatro tanto en la muerte 

las partidas de que no se hubiere hecho cargo en la vida. Nunca te guíes por la ley del 

encaje, que suele tener mucha cabida con los ignorantes que presumen de agudos. Hallen en 

ti más compasión las lágrimas del pobre, pero no más justicia, que las informaciones del 

rico. Procura descubrir la verdad por entre las promesas y dádivas del rico, como por entre 

los sollozos e importunidades del pobre. Cuando pudiere y debiere tener lugar la 

equidad, no cargues todo el rigor de la ley al delincuente, que no es mejor la fama del juez 

riguroso que la del compasivo. Si acaso doblares la vara de la justicia, no sea con el peso de 

la dádiva, sino con el de la misericordia. Cuando te sucediere juzgar algún pleito de algún

tu enemigo, aparta las mientes de tu injuria y ponlas en la verdad del caso. No te ciegue la 

pasión propia en la causa ajena, que los yerros que en ella hicieres, las más veces, serán sin 

remedio; y si le tuvieren, será a costa de tu crédito, y aun de tu hacienda. Si alguna mujer 

hermosa veniere a pedirte justicia, quita los ojos de sus lágrimas y tus oídos de sus 

gemidos, y considera de espacio la sustancia de lo que pide, si no quieres que se anegue tu 

razón en su llanto y tu bondad en sus suspiros. Al que has de castigar con obras no trates 

mal con palabras, pues le basta al desdichado la pena del suplicio, sin la añadidura de las 

malas razones. Al culpado que cayere debajo de tu juridición considérale hombre 

miserable, sujeto a las condiciones de la depravada naturaleza nuestra, y en todo cuanto 

fuere de tu parte, sin hacer agravio a la contraria, muéstratele piadoso y clemente, porque, 

aunque los atributos de Dios todos son iguales, más resplandece y campea a nuestro ver el 

de la misericordia que el de la justicia. Si estos preceptos y estas reglas sigues, Sancho, 

serán luengos tus días, tu fama será eterna, tus premios colmados, tu felicidad indecible, 

casarás tus hijos como quisieres, títulos tendrán ellos y tus nietos, vivirás en paz y 

beneplácito de las gentes, y en los últimos pasos de la vida te alcanzará el de la muerte, 

en vejez suave y madura, y cerrarán tus ojos las tiernas y delicadas manos de tus terceros 

netezuelos. Esto que hasta aquí te he dicho son documentos que han de adornar tu alma; 

escucha ahora los que han de servir para adorno del cuerpo. 

Capítulo XLIII 

De los consejos segundos que dio don Quijote a Sancho Panza 

¿QUIÉN oyera el pasado razonamiento de don Quijote que no le tuviera por persona muy 

cuerda y mejor intencionada? Pero, como muchas veces en el progreso desta grande historia 

queda dicho, solamente disparaba en tocándole en la caballería, y en los demás discursos 

mostraba tener claro y desenfadado entendimiento, de manera que a cada paso 

desacreditaban sus obras su juicio, y su juicio sus obras; pero en ésta destos segundos 

documentos que dio a Sancho, mostró tener gran donaire, y puso su discreción y su locura 

en un levantado punto. 

Atentísimamente le escuchaba Sancho, y procuraba conservar en la memoria sus consejos, 

como quien pensaba guardarlos y salir por ellos a buen parto de la preñez de su gobierno. 

Prosiguió, pues, don Quijote, y dijo: 

-En lo que toca a cómo has de gobernar tu persona y casa, Sancho, lo primero que te 

encargo es que seas limpio, y que te cortes las uñas, sin dejarlas crecer, como algunos 

hacen, a quien su ignorancia les ha dado a entender que las uñas largas les hermosean las 

manos, como si aquel escremento y añadidura que se dejan de cortar fuese uña, siendo

antes garras de cernícalo lagartijero: puerco y extraordinario abuso. No andes, Sancho, 

desceñido y flojo, que el vestido descompuesto da indicios de ánimo desmazalado, si ya la 

descompostura y flojedad no cae debajo de socarronería, como se juzgó en la de Julio 

César. Toma con discreción el pulso a lo que pudiere valer tu oficio, y si sufriere que des 

librea a tus criados, dásela honesta y provechosa más que vistosa y bizarra, y repártela entre 

tus criados y los pobres: quiero decir que si has de vestir seis pajes, viste tres y otros tres 

pobres, y así tendrás pajes para el cielo y para el suelo; y este nuevo modo de dar librea no 

la alcanzan los vanagloriosos. No comas ajos ni cebollas, porque no saquen por el olor tu 

villanería. Anda despacio; habla con reposo, pero no de manera que parezca que te 

escuchas a ti mismo, que toda afectación es mala. Come poco y cena más poco, que la salud 

de todo el cuerpo se fragua en la oficina del estómago. Sé templado en el beber, 

considerando que el vino demasiado ni guarda secreto ni cumple palabra. Ten cuenta, 

Sancho, de no mascar a dos carrillos, ni de erutar delante de nadie. 

-Eso de erutar no entiendo -dijo Sancho. 

Y don Quijote le dijo: 

-Erutar, Sancho, quiere decir regoldar, y éste es uno de los más torpes vocablos que tiene la 

lengua castellana, aunque es muy sinificativo; y así, la gente curiosa se ha acogido al latín, 

y al regoldar dice erutar, y a los regüeldos, erutaciones; y, cuando algunos no entienden 

estos términos, importa poco, que el uso los irá introduciendo con el tiempo, que con 

facilidad se entiendan; y esto es enriquecer la lengua, sobre quien tiene poder el vulgo y el 

uso. 

-En verdad, señor -dijo Sancho-, que uno de los consejos y avisos que pienso llevar en la 

memoria ha de ser el de no regoldar, porque lo suelo hacer muy a menudo. 

-Erutar, Sancho, que no regoldar -dijo don Quijote. 

-Erutar diré de aquí adelante -respondió Sancho-, y a fee que no se me olvide. 

-También, Sancho, no has de mezclar en tus pláticas la muchedumbre de refranes que 

sueles; que, puesto que los refranes son sentencias breves, muchas veces los traes tan por 

los cabellos, que más parecen disparates que sentencias. 

-Eso Dios lo puede remediar -respondió Sancho-, porque sé más refranes que un libro, y 

viénenseme tantos juntos a la boca cuando hablo, que riñen por salir unos con otros, pero la 

lengua va arrojando los primeros que encuentra, aunque no vengan a pelo. Mas yo tendré 

cuenta de aquí adelante de decir los que convengan a la gravedad de mi cargo, que en casa 

llena presto se guisa la cena, y quien destaja no baraja, y a buen salvo está el que repica, y 

el dar y el tener seso ha menester. 

-¡Eso sí, Sancho! -dijo don Quijote-: ¡encaja, ensarta, enhila refranes, que nadie te va a la 

mano! ¡Castígame mi madre, y yo trómpogelas! Estoyte diciendo que escuses refranes, y en 

un instante has echado aquí una letanía dellos, que así cuadran con lo que vamos tratando 

como por los cerros de Úbeda. Mira, Sancho, no te digo yo que parece mal un refrán traído

a propósito, pero cargar y ensartar refranes a troche moche hace la plática desmayada y 

baja. Cuando subieres a caballo, no vayas echando el cuerpo sobre el arzón postrero, ni 

lleves las piernas tiesas y tiradas y desviadas de la barriga del caballo, ni tampoco vayas tan 

flojo que parezca que vas sobre el rucio: que el andar a caballo a unos hace caballeros; a 

otros, caballerizos. Sea moderado tu sueño, que el que no madruga con el sol, no goza del 

día; y advierte, ¡oh Sancho!, que la diligencia es madre de la buena ventura, y la pereza, su 

contraria, jamás llegó al término que pide un buen deseo. Este último consejo que ahora 

darte quiero, puesto que no sirva para adorno del cuerpo, quiero que le lleves muy en la 

memoria, que creo que no te será de menos provecho que los que hasta aquí te he dado; y es 

que jamás te pongas a disputar de linajes, a lo menos, comparándolos entre sí, pues, por 

fuerza, en los que se comparan uno ha de ser el mejor, y del que abatieres serás aborrecido, 

y del que levantares en ninguna manera premiado. Tu vestido será calza entera, ropilla 

larga, herreruelo un poco más largo; greguescos, ni por pienso, que no les están bien ni a 

los caballeros ni a los gobernadores. Por ahora, esto se me ha ofrecido, Sancho, que 

aconsejarte; andará el tiempo, y, según las ocasiones, así serán mis documentos, como tú 

tengas cuidado de avisarme el estado en que te hallares. 

-Señor -respondió Sancho-, bien veo que todo cuanto vuestra merced me ha dicho son cosas 

buenas, santas y provechosas, pero ¿de qué han de servir, si de ninguna me acuerdo? 

Verdad sea que aquello de no dejarme crecer las uñas y de casarme otra vez, si se ofreciere, 

no se me pasará del magín, pero esotros badulaques y enredos y revoltillos, no se me 

acuerda ni acordará más dellos que de las nubes de antaño, y así, será menester que se me 

den por escrito, que, puesto que no sé leer ni escribir, yo se los daré a mi confesor para que 

me los encaje y recapacite cuando fuere menester. 

-¡Ah, pecador de mí -respondió don Quijote-, y qué mal parece en los gobernadores el no 

saber leer ni escribir!; porque has de saber, ¡oh Sancho!, que no saber un hombre leer, o ser 

zurdo, arguye una de dos cosas: o que fue hijo de padres demasiado de humildes y bajos, o 

él tan travieso y malo que no pudo entrar en el buen uso ni la buena doctrina. Gran falta es 

la que llevas contigo, y así, querría que aprendieses a firmar siquiera. 

-Bien sé firmar mi nombre -respondió Sancho-, que cuando fui prioste en mi lugar, aprendí 

a hacer unas letras como de marca de fardo, que decían que decía mi nombre; cuanto más, 

que fingiré que tengo tullida la mano derecha, y haré que firme otro por mí; que para todo 

hay remedio, si no es para la muerte; y, teniendo yo el mando y el palo, haré lo que 

quisiere; cuanto más, que el que tiene el padre alcalde... Y, siendo yo gobernador, que es 

más que ser alcalde, ¡llegaos, que la dejan ver! No, sino popen y calóñenme, que vendrán 

por lana y volverán trasquilados; y a quien Dios quiere bien, la casa le sabe; y las 

necedades del rico por sentencias pasan en el mundo; y, siéndolo yo, siendo gobernador y 

juntamente liberal, como lo pienso ser, no habrá falta que se me parezca. No, sino haceos 

miel, y paparos han moscas; tanto vales cuanto tienes, decía una mi agüela, y del hombre 

arraigado no te verás vengado. 

-¡Oh, maldito seas de Dios, Sancho! -dijo a esta sazón don Quijote-. ¡Sesenta mil satanases 

te lleven a ti y a tus refranes! Una hora ha que los estás ensartando y dándome con cada uno 

tragos de tormento. Yo te aseguro que estos refranes te han de llevar un día a la horca; por 

ellos te han de quitar el gobierno tus vasallos, o ha de haber entre ellos comunidades. Dime,

¿dónde los hallas, ignorante, o cómo los aplicas, mentecato, que para decir yo uno y 

aplicarle bien, sudo y trabajo como si cavase? 

-Por Dios, señor nuestro amo -replicó Sancho-, que vuesa merced se queja de bien pocas 

cosas. ¿A qué diablos se pudre de que yo me sirva de mi hacienda, que ninguna otra tengo, 

ni otro caudal alguno, sino refranes y más refranes? Y ahora se me ofrecen cuatro que 

venían aquí pintiparados, o como peras en tabaque, pero no los diré, porque al buen callar 

llaman Sancho. 

-Ese Sancho no eres tú -dijo don Quijote-, porque no sólo no eres buen callar, sino mal 

hablar y mal porfiar; y, con todo eso, querría saber qué cuatro refranes te ocurrían ahora a 

la memoria que venían aquí a propósito, que yo ando recorriendo la mía, que la tengo 

buena, y ninguno se me ofrece. 

-¿Qué mejores -dijo Sancho- que «entre dos muelas cordales nunca pongas tus pulgares», y 

«a idos de mi casa y qué queréis con mi mujer, no hay responder», y «si da el cántaro en la 

piedra o la piedra en el cántaro, mal para el cántaro», todos los cuales vienen a pelo? Que 

nadie se tome con su gobernador ni con el que le manda, porque saldrá lastimado, como el 

que pone el dedo entre dos muelas cordales, y aunque no sean cordales, como sean 

muelas, no importa; y a lo que dijere el gobernador no hay que replicar, como al «salíos de 

mi casa y qué queréis con mi mujer». Pues lo de la piedra en el cántaro un ciego lo verá. 

Así que, es menester que el que vee la mota en el ojo ajeno, vea la viga en el suyo, porque 

no se diga por él: «espantóse la muerta de la degollada», y vuestra merced sabe bien que 

más sabe el necio en su casa que el cuerdo en la ajena. 

-Eso no, Sancho -respondió don Quijote-, que el necio en su casa ni en la ajena sabe nada, a 

causa que sobre el aumento de la necedad no asienta ningún discreto edificio. Y dejemos 

esto aquí, Sancho, que si mal gobernares, tuya será la culpa, y mía la vergüenza; mas 

consuélome que he hecho lo que debía en aconsejarte con las veras y con la discreción a mí 

posible: con esto salgo de mi obligación y de mi promesa. Dios te guíe, Sancho, y te 

gobierne en tu gobierno, y a mí me saque del escrúpulo que me queda que has de dar con 

toda la ínsula patas arriba, cosa que pudiera yo escusar con descubrir al duque quién eres, 

diciéndole que toda esa gordura y esa personilla que tienes no es otra cosa que un costal 

lleno de refranes y de malicias. 

-Señor -replicó Sancho-, si a vuestra merced le parece que no soy de pro para este gobierno, 

desde aquí le suelto, que más quiero un solo negro de la uña de mi alma que a todo mi 

cuerpo; y así me sustentaré Sancho a secas con pan y cebolla, como gobernador con 

perdices y capones; y más que, mientras se duerme, todos son iguales, los grandes y los 

menores, los pobres y los ricos; y si vuestra merced mira en ello, verá que sólo vuestra 

merced me ha puesto en esto de gobernar: que yo no sé más de gobiernos de ínsulas que un 

buitre; y si se imagina que por ser gobernador me ha de llevar el diablo, más me quiero ir 

Sancho al cielo que gobernador al infierno. 

-Por Dios, Sancho -dijo don Quijote-, que, por solas estas últimas razones que has dicho, 

juzgo que mereces ser gobernador de mil ínsulas: buen natural tienes, sin el cual no hay 

ciencia que valga; encomiéndate a Dios, y procura no errar en la primera intención;

quiero decir que siempre tengas intento y firme propósito de acertar en cuantos negocios te 

ocurrieren, porque siempre favorece el cielo los buenos deseos. Y vámonos a comer, que 

creo que ya estos señores nos aguardan. 

Capítulo XLIV 

Cómo Sancho Panza fue llevado al gobierno, y de la estraña aventura que en el castillo 

sucedió a don Quijote 

DICEN que en el propio original desta historia se lee que, llegando Cide Hamete a escribir 

este capítulo, no le tradujo su intérprete como él le había escrito, que fue un modo de queja 

que tuvo el moro de sí mismo, por haber tomado entre manos una historia tan seca y tan 

limitada como esta de don Quijote, por parecerle que siempre había de hablar dél y de 

Sancho, sin osar estenderse a otras digresiones y episodios más graves y más entretenidos; 

y decía que el ir siempre atenido el entendimiento, la mano y la pluma a escribir de un solo 

sujeto y hablar por las bocas de pocas personas era un trabajo incomportable, cuyo fruto no 

redundaba en el de su autor, y que, por huir deste inconveniente, había usado en la primera 

parte del artificio de algunas novelas, como fueron la del Curioso impertinente y la del 

Capitán cautivo, que están como separadas de la historia, puesto que las demás que allí se 

cuentan son casos sucedidos al mismo don Quijote, que no podían dejar de escribirse. 

También pensó, como él dice, que muchos, llevados de la atención que piden las hazañas de 

don Quijote, no la darían a las novelas, y pasarían por ellas, o con priesa o con enfado, sin 

advertir la gala y artificio que en sí contienen, el cual se mostrara bien al descubierto 

cuando, por sí solas, sin arrimarse a las locuras de don Quijote ni a las sandeces de Sancho, 

salieran a luz. Y así, en esta segunda parte no quiso ingerir novelas sueltas ni pegadizas, 

sino algunos episodios que lo pareciesen, nacidos de los mesmos sucesos que la verdad 

ofrece; y aun éstos, limitadamente y con solas las palabras que bastan a declararlos; y, pues 

se contiene y cierra en los estrechos límites de la narración, teniendo habilidad, 

suficiencia y entendimiento para tratar del universo todo, pide no se desprecie su trabajo, y 

se le den alabanzas, no por lo que escribe, sino por lo que ha dejado de escribir. 

Y luego prosigue la historia diciendo que, en acabando de comer don Quijote, el día que dio 

los consejos a Sancho, aquella tarde se los dio escritos, para que él buscase quien se los 

leyese; pero, apenas se los hubo dado, cuando se le cayeron y vinieron a manos del duque, 

que los comunicó con la duquesa, y los dos se admiraron de nuevo de la locura y del 

ingenio de don Quijote; y así, llevando adelante sus burlas, aquella tarde enviaron a Sancho 

con mucho acompañamiento al lugar que para él había de ser ínsula.

Acaeció, pues, que el que le llevaba a cargo era un mayordomo del duque, muy discreto y 

muy gracioso -que no puede haber gracia donde no hay discreción-, el cual había hecho la 

persona de la condesa Trifaldi, con el donaire que queda referido; y con esto, y con ir 

industriado de sus señores de cómo se había de haber con Sancho, salió con su intento 

maravillosamente. Digo, pues, que acaeció que, así como Sancho vio al tal mayordomo, se 

le figuró en su rostro el mesmo de la Trifaldi, y, volviéndose a su señor, le dijo: 

-Señor, o a mí me ha de llevar el diablo de aquí de donde estoy, en justo y en creyente, o 

vuestra merced me ha de confesar que el rostro deste mayordomo del duque, que aquí está, 

es el mesmo de la Dolorida. 

Miró don Quijote atentamente al mayordomo, y, habiéndole mirado, dijo a Sancho: 

-No hay para qué te lleve el diablo, Sancho, ni en justo ni en creyente, que no sé lo que 

quieres decir; que el rostro de la Dolorida es el del mayordomo, pero no por eso el 

mayordomo es la Dolorida; que, a serlo, implicaría contradición muy grande, y no es 

tiempo ahora de hacer estas averiguaciones, que sería entrarnos en intricados laberintos. 

Créeme, amigo, que es menester rogar a Nuestro Señor muy de veras que nos libre a los dos 

de malos hechiceros y de malos encantadores. 

-No es burla, señor -replicó Sancho-, sino que denantes le oí hablar, y no pareció sino que 

la voz de la Trifaldi me sonaba en los oídos. Ahora bien, yo callaré, pero no dejaré de andar 

advertido de aquí adelante, a ver si descubre otra señal que confirme o desfaga mi 

sospecha. 

-Así lo has de hacer, Sancho -dijo don Quijote-, y darásme aviso de todo lo que en este caso 

descubrieres y de todo aquello que en el gobierno te sucediere. 

Salió, en fin, Sancho, acompañado de mucha gente, vestido a lo letrado, y encima un gabán 

muy ancho de chamelote de aguas leonado, con una montera de lo mesmo, sobre un macho 

a la jineta, y detrás dél, por orden del duque, iba el rucio con jaeces y ornamentos 

jumentiles de seda y flamantes. Volvía Sancho la cabeza de cuando en cuando a mirar a su 

asno, con cuya compañía iba tan contento que no se trocara con el emperador de Alemaña. 

Al despedirse de los duques, les besó las manos, y tomó la bendición de su señor, que se la 

dio con lágrimas, y Sancho la recibió con pucheritos. 

Deja, lector amable, ir en paz y en hora buena al buen Sancho, y espera dos fanegas de risa, 

que te ha de causar el saber cómo se portó en su cargo, y, en tanto, atiende a saber lo que le 

pasó a su amo aquella noche; que si con ello no rieres, por lo menos desplegarás los labios 

con risa de jimia, porque los sucesos de don Quijote, o se han de celebrar con admiración, o 

con risa. 

Cuéntase, pues, que, apenas se hubo partido Sancho, cuando don Quijote sintió su soledad; 

y si le fuera posible revocarle la comisión y quitarle el gobierno, lo hiciera. Conoció la 

duquesa su melancolía, y preguntóle que de qué estaba triste; que si era por la ausencia de

Sancho, que escuderos, dueñas y doncellas había en su casa que le servirían muy a 

satisfación de su deseo. 

-Verdad es, señora mía -respondió don Quijote-, que siento la ausencia de Sancho, pero 

no es ésa la causa principal que me hace parecer que estoy triste, y, de los muchos 

ofrecimientos que Vuestra Excelencia me hace, solamente acepto y escojo el de la voluntad 

con que se me hacen, y, en lo demás, suplico a Vuestra Excelencia que dentro de mi 

aposento consienta y permita que yo solo sea el que me sirva. 

-En verdad -dijo la duquesa-, señor don Quijote, que no ha de ser así: que le han de servir 

cuatro doncellas de las mías, hermosas como unas flores. 

-Para mí -respondió don Quijote- no serán ellas como flores, sino como espinas que me 

puncen el alma. Así entrarán ellas en mi aposento, ni cosa que lo parezca, como volar. Si es 

que vuestra grandeza quiere llevar adelante el hacerme merced sin yo merecerla, déjeme 

que yo me las haya conmigo, y que yo me sirva de mis puertas adentro, que yo ponga una 

muralla en medio de mis deseos y de mi honestidad; y no quiero perder esta costumbre por 

la liberalidad que vuestra alteza quiere mostrar conmigo. Y, en resolución, antes dormiré 

vestido que consentir que nadie me desnude. 

-No más, no más, señor don Quijote -replicó la duquesa-. Por mí digo que daré orden que ni 

aun una mosca entre en su estancia, no que una doncella; no soy yo persona, que por mí se 

ha de descabalar la decencia del señor don Quijote; que, según se me ha traslucido, la que 

más campea entre sus muchas virtudes es la de la honestidad. Desnúdese vuesa merced y 

vístase a sus solas y a su modo, como y cuando quisiere, que no habrá quien lo impida, 

pues dentro de su aposento hallará los vasos necesarios al menester del que duerme a puerta 

cerrada, porque ninguna natural necesidad le obligue a que la abra. Viva mil siglos la gran 

Dulcinea del Toboso, y sea su nombre estendido por toda la redondez de la tierra, pues 

mereció ser amada de tan valiente y tan honesto caballero, y los benignos cielos infundan 

en el corazón de Sancho Panza, nuestro gobernador, un deseo de acabar presto sus 

diciplinas, para que vuelva a gozar el mundo de la belleza de tan gran señora. 

A lo cual dijo don Quijote: 

-Vuestra altitud ha hablado como quien es, que en la boca de las buenas señoras no ha de 

haber ninguna que sea mala; y más venturosa y más conocida será en el mundo Dulcinea 

por haberla alabado vuestra grandeza, que por todas las alabanzas que puedan darle los más 

elocuentes de la tierra. 

-Agora bien, señor don Quijote -replicó la duquesa-, la hora de cenar se llega, y el duque 

debe de esperar: venga vuesa merced y cenemos, y acostaráse temprano, que el viaje que 

ayer hizo de Candaya no fue tan corto que no haya causado algún molimiento. 

-No siento ninguno, señora -respondió don Quijote-, porque osaré jurar a Vuestra 

Excelencia que en mi vida he subido sobre bestia más reposada ni de mejor paso que 

Clavileño; y no sé yo qué le pudo mover a Malambruno para deshacerse de tan ligera y tan 

gentil cabalgadura, y abrasarla así, sin más ni más.

-A eso se puede imaginar -respondió la duquesa- que, arrepentido del mal que había hecho 

a la Trifaldi y compañía, y a otras personas, y de las maldades que como hechicero y 

encantador debía de haber cometido, quiso concluir con todos los instrumentos de su oficio, 

y, como a principal y que más le traía desasosegado, vagando de tierra en tierra, abrasó a 

Clavileño; que con sus abrasadas cenizas y con el trofeo del cartel queda eterno el valor del 

gran don Quijote de la Mancha. 

De nuevo nuevas gracias dio don Quijote a la duquesa, y, en cenando, don Quijote se retiró 

en su aposento solo, sin consentir que nadie entrase con él a servirle: tanto se temía de 

encontrar ocasiones que le moviesen o forzasen a perder el honesto decoro que a su señora 

Dulcinea guardaba, siempre puesta en la imaginación la bondad de Amadís, flor y espejo de 

los andantes caballeros. Cerró tras sí la puerta, y a la luz de dos velas de cera se desnudó, 

y al descalzarse -¡oh desgracia indigna de tal persona!- se le soltaron, no suspiros, ni otra 

cosa, que desacreditasen la limpieza de su policía, sino hasta dos docenas de puntos de una 

media, que quedó hecha celosía. Afligióse en estremo el buen señor, y diera él por tener allí 

un adarme de seda verde una onza de plata; digo seda verde porque las medias eran verdes. 

Aquí exclamó Benengeli, y, escribiendo, dijo «¡Oh pobreza, pobreza! ¡No sé yo con qué 

razón se movió aquel gran poeta cordobés a llamarte 

dádiva santa desagradecida! 

Yo, aunque moro, bien sé, por la comunicación que he tenido con cristianos, que la 

santidad consiste en la caridad, humildad, fee, obediencia y pobreza; pero, con todo eso, 

digo que ha de tener mucho de Dios el que se viniere a contentar con ser pobre, si no es de 

aquel modo de pobreza de quien dice uno de sus mayores santos: “Tened todas las cosas 

como si no las tuviésedes”; y a esto llaman pobreza de espíritu; pero tú, segunda pobreza, 

que eres de la que yo hablo, ¿por qué quieres estrellarte con los hidalgos y bien nacidos más 

que con la otra gente? ¿Por qué los obligas a dar pantalia a los zapatos, y a que los botones 

de sus ropillas unos sean de seda, otros de cerdas, y otros de vidro? ¿Por qué sus cuellos, 

por la mayor parte, han de ser siempre escarolados, y no abiertos con molde?» Y en esto se 

echará de ver que es antiguo el uso del almidón y de los cuellos abiertos. Y prosiguió: 

«¡Miserable del bien nacido que va dando pistos a su honra, comiendo mal y a puerta 

cerrada, haciendo hipócrita al palillo de dientes con que sale a la calle después de no haber 

comido cosa que le obligue a limpiárselos! ¡Miserable de aquel, digo, que tiene la honra 

espantadiza, y piensa que desde una legua se le descubre el remiendo del zapato, el trasudor 

del sombrero, la hilaza del herreruelo y la hambre de su estómago!» 

Todo esto se le renovó a don Quijote en la soltura de sus puntos, pero consolóse con ver 

que Sancho le había dejado unas botas de camino, que pensó ponerse otro día. Finalmente, 

él se recostó pensativo y pesaroso, así de la falta que Sancho le hacía como de la 

inreparable desgracia de sus medias, a quien tomara los puntos, aunque fuera con seda de

otra color, que es una de las mayores señales de miseria que un hidalgo puede dar en el 

discurso de su prolija estrecheza. Mató las velas; hacía calor y no podía dormir; levantóse 

del lecho y abrió un poco la ventana de una reja que daba sobre un hermoso jardín, y, al 

abrirla, sintió y oyó que andaba y hablaba gente en el jardín. Púsose a escuchar 

atentamente. Levantaron la voz los de abajo, tanto, que pudo oír estas razones: 

-No me porfíes, ¡oh Emerencia!, que cante, pues sabes que, desde el punto que este 

forastero entró en este castillo y mis ojos le miraron, yo no sé cantar, sino llorar; cuanto 

más, que el sueño de mi señora tiene más de ligero que de pesado, y no querría que nos 

hallase aquí por todo el tesoro del mundo. Y, puesto caso que durmiese y no despertase, en 

vano sería mi canto si duerme y no despierta para oírle este nuevo Eneas, que ha llegado a 

mis regiones para dejarme escarnida. 

-No des en eso, Altisidora amiga -respondieron-, que sin duda la duquesa y cuantos hay en 

esa casa duermen, si no es el señor de tu corazón y el despertador de tu alma, porque ahora 

sentí que abría la ventana de la reja de su estancia, y sin duda debe de estar despierto; canta, 

lastimada mía, en tono bajo y suave al son de tu arpa, y, cuando la duquesa nos sienta, le 

echaremos la culpa al calor que hace. 

-No está en eso el punto, ¡oh Emerencia! -respondió la Altisidora-, sino en que no querría 

que mi canto descubriese mi corazón y fuese juzgada de los que no tienen noticia de las 

fuerzas poderosas de amor por doncella antojadiza y liviana. Pero venga lo que viniere, que 

más vale vergüenza en cara que mancilla en corazón. 

Y, en esto, sintió tocar una arpa suavísimamente. Oyendo lo cual, quedó don Quijote 

pasmado, porque en aquel instante se le vinieron a la memoria las infinitas aventuras 

semejantes a aquélla, de ventanas, rejas y jardines, músicas, requiebros y desvanecimientos 

que en los sus desvanecidos libros de caballerías había leído. Luego imaginó que alguna 

doncella de la duquesa estaba dél enamorada, y que la honestidad la forzaba a tener secreta 

su voluntad; temió no le rindiese, y propuso en su pensamiento el no dejarse vencer; y, 

encomendándose de todo buen ánimo y buen talante a su señora Dulcinea del Toboso, 

determinó de escuchar la música; y, para dar a entender que allí estaba, dio un fingido 

estornudo, de que no poco se alegraron las doncellas, que otra cosa no deseaban sino que 

don Quijote las oyese. Recorrida, pues, y afinada la arpa, Altisidora dio principio a este 

romance: 

-¡Oh, tú, que estás en tu lecho, 

entre sábanas de holanda, 

durmiendo a pierna tendida 

de la noche a la mañana, 

caballero el más valiente 5 

que ha producido la Mancha, 

más honesto y más bendito 

que el oro fino de Arabia!

Oye a una triste doncella, 

bien crecida y mal lograda, 10 

que en la luz de tus dos soles 

se siente abrasar el alma. 

Tú buscas tus aventuras, 

y ajenas desdichas hallas; 

das las feridas, y niegas 15 

el remedio de sanarlas. 

Dime, valeroso joven, 

que Dios prospere tus ansias, 

si te criaste en la Libia, 

o en las montañas de Jaca; 20 

si sierpes te dieron leche; 

si, a dicha, fueron tus amas 

la aspereza de las selvas 

y el horror de las montañas. 

Muy bien puede Dulcinea, 25 

doncella rolliza y sana, 

preciarse de que ha rendido 

a una tigre y fiera brava. 

Por esto será famosa 

desde Henares a Jarama, 30 

desde el Tajo a Manzanares, 

desde Pisuerga hasta Arlanza. 

Trocáreme yo por ella, 

y diera encima una saya 

de las más gayadas mías, 35 

que de oro le adornan franjas. 

¡Oh, quién se viera en tus brazos, 

o si no, junto a tu cama, 

rascándote la cabeza

y matándote la caspa! 40 

Mucho pido, y no soy digna 

de merced tan señalada: 

los pies quisiera traerte, 

que a una humilde esto le basta. 

¡Oh, qué de cofias te diera, 45 

qué de escarpines de plata, 

qué de calzas de damasco, 

qué de herreruelos de holanda! 

¡Qué de finísimas perlas, 

cada cual como una agalla, 50 

que, a no tener compañeras, 

Las solas fueran llamadas! 

No mires de tu Tarpeya 

este incendio que me abrasa, 

Nerón manchego del mundo, 55 

ni le avives con tu saña. 

Niña soy, pulcela tierna, 

mi edad de quince no pasa: 

catorce tengo y tres meses, 

te juro en Dios y en mi ánima. 60 

No soy renca, ni soy coja, 

ni tengo nada de manca; 

los cabellos, como lirios, 

que, en pie, por el suelo arrastran. 

Y, aunque es mi boca aguileña 65 

y la nariz algo chata, 

ser mis dientes de topacios 

mi belleza al cielo ensalza. 

Mi voz, ya ves, si me escuchas, 

que a la que es más dulce iguala, 70

y soy de disposición 

algo menos que mediana. 

Estas y otras gracias mías, 

son despojos de tu aljaba; 

desta casa soy doncella, 75 

y Altisidora me llaman. 

Aquí dio fin el canto de la malferida Altisidora, y comenzó el asombro del requirido don 

Quijote, el cual, dando un gran suspiro, dijo entre sí: 

-¡Que tengo de ser tan desdichado andante, que no ha de haber doncella que me mire que de 

mí no se enamore...! ¡Que tenga de ser tan corta de ventura la sin par Dulcinea del Toboso, 

que no la han de dejar a solas gozar de la incomparable firmeza mía...! ¿Qué la queréis, 

reinas? ¿A qué la perseguís, emperatrices? ¿Para qué la acosáis, doncellas de a catorce a 

quince años? Dejad, dejad a la miserable que triunfe, se goce y ufane con la suerte que 

Amor quiso darle en rendirle mi corazón y entregarle mi alma. Mirad, caterva enamorada, 

que para sola Dulcinea soy de masa y de alfenique, y para todas las demás soy de pedernal; 

para ella soy miel, y para vosotras acíbar; para mí sola Dulcinea es la hermosa, la discreta, 

la honesta, la gallarda y la bien nacida, y las demás, las feas, las necias, las livianas y las de 

peor linaje; para ser yo suyo, y no de otra alguna, me arrojó la naturaleza al mundo. Llore o 

cante Altisidora; desespérese Madama, por quien me aporrearon en el castillo del moro 

encantado, que yo tengo de ser de Dulcinea, cocido o asado, limpio, bien criado y honesto, 

a pesar de todas las potestades hechiceras de la tierra. 

Y, con esto, cerró de golpe la ventana, y, despechado y pesaroso, como si le hubiera 

acontecido alguna gran desgracia, se acostó en su lecho, donde le dejaremos por ahora, 

porque nos está llamando el gran Sancho Panza, que quiere dar principio a su famoso 

gobierno. 

Capítulo XLV 

De cómo el gran Sancho Panza tomó la posesión de su ínsula, y del modo que comenzó a 

gobernar

¡OH PERPETUO descubridor de los antípodas, hacha del mundo, ojo del cielo, meneo 

dulce de las cantimploras, Timbrio aquí, Febo allí, tirador acá, médico acullá, padre de la 

Poesía, inventor de la Música: tú que siempre sales, y, aunque lo parece, nunca te pones! 

A ti digo, ¡oh sol, con cuya ayuda el hombre engendra al hombre!; a ti digo que me 

favorezcas, y alumbres la escuridad de mi ingenio, para que pueda discurrir por sus puntos 

en la narración del gobierno del gran Sancho Panza; que sin ti, yo me siento tibio, 

desmazalado y confuso. 

Digo, pues, que con todo su acompañamiento llegó Sancho a un lugar de hasta mil vecinos, 

que era de los mejores que el duque tenía. Diéronle a entender que se llamaba la ínsula 

Barataria, o ya porque el lugar se llamaba Baratario, o ya por el barato con que se le había 

dado el gobierno. Al llegar a las puertas de la villa, que era cercada, salió el regimiento del 

pueblo a recebirle; tocaron las campanas, y todos los vecinos dieron muestras de general 

alegría, y con mucha pompa le llevaron a la iglesia mayor a dar gracias a Dios, y luego, con 

algunas ridículas ceremonias, le entregaron las llaves del pueblo, y le admitieron por 

perpetuo gobernador de la ínsula Barataria. 

El traje, las barbas, la gordura y pequeñez del nuevo gobernador tenía admirada a toda la 

gente que el busilis del cuento no sabía, y aun a todos los que lo sabían, que eran muchos. 

Finalmente, en sacándole de la iglesia, le llevaron a la silla del juzgado y le sentaron en 

ella; y el mayordomo del duque le dijo: 

-Es costumbre antigua en esta ínsula, señor gobernador, que el que viene a tomar posesión 

desta famosa ínsula está obligado a responder a una pregunta que se le hiciere, que sea algo 

intricada y dificultosa, de cuya respuesta el pueblo toma y toca el pulso del ingenio de su 

nuevo gobernador; y así, o se alegra o se entristece con su venida. 

En tanto que el mayordomo decía esto a Sancho, estaba él mirando unas grandes y muchas 

letras que en la pared frontera de su silla estaban escritas; y, como él no sabía leer, preguntó 

que qué eran aquellas pinturas que en aquella pared estaban. Fuele respondido: 

-Señor, allí está escrito y notado el día en que Vuestra Señoría tomó posesión desta 

ínsula, y dice el epitafio: Hoy día, a tantos de tal mes y de tal año, tomó la posesión desta 

ínsula el señor don Sancho Panza, que muchos años la goce. 

-Y ¿a quién llaman don Sancho Panza? -preguntó Sancho. 

-A vuestra señoría -respondió el mayordomo-, que en esta ínsula no ha entrado otro Panza 

sino el que está sentado en esa silla. 

-Pues advertid, hermano -dijo Sancho-, que yo no tengo don, ni en todo mi linaje le ha 

habido: Sancho Panza me llaman a secas, y Sancho se llamó mi padre, y Sancho mi agüelo, 

y todos fueron Panzas, sin añadiduras de dones ni donas; y yo imagino que en esta ínsula 

debe de haber más dones que piedras; pero basta: Dios me entiende, y podrá ser que, si el 

gobierno me dura cuatro días, yo escardaré estos dones, que, por la muchedumbre, deben de

enfadar como los mosquitos. Pase adelante con su pregunta el señor mayordomo, que yo 

responderé lo mejor que supiere, ora se entristezca o no se entristezca el pueblo. 

A este instante entraron en el juzgado dos hombres, el uno vestido de labrador y el otro de 

sastre, porque traía unas tijeras en la mano, y el sastre dijo: 

-Señor gobernador, yo y este hombre labrador venimos ante vuestra merced en razón que 

este buen hombre llegó a mi tienda ayer (que yo, con perdón de los presentes, soy sastre 

examinado, que Dios sea bendito), y, poniéndome un pedazo de paño en las manos, me 

preguntó: «Señor, ¿habría en esto paño harto para hacerme una caperuza?» Yo, tanteando el 

paño, le respondí que sí; él debióse de imaginar, a lo que yo imagino, e imaginé bien, que 

sin duda yo le quería hurtar alguna parte del paño, fundándose en su malicia y en la mala 

opinión de los sastres, y replicóme que mirase si habría para dos; adivinéle el pensamiento 

y díjele que sí; y él, caballero en su dañada y primera intención, fue añadiendo caperuzas, y 

yo añadiendo síes, hasta que llegamos a cinco caperuzas, y ahora en este punto acaba de 

venir por ellas: yo se las doy, y no me quiere pagar la hechura, antes me pide que le pague o 

vuelva su paño. 

-¿Es todo esto así, hermano? -preguntó Sancho. 

-Sí, señor -respondió el hombre-, pero hágale vuestra merced que muestre las cinco 

caperuzas que me ha hecho. 

-De buena gana -respondió el sastre. 

Y, sacando encontinente la mano debajo del herreruelo, mostró en ella cinco caperuzas 

puestas en las cinco cabezas de los dedos de la mano, y dijo: 

-He aquí las cinco caperuzas que este buen hombre me pide, y en Dios y en mi conciencia 

que no me ha quedado nada del paño, y yo daré la obra a vista de veedores del oficio. 

Todos los presentes se rieron de la multitud de las caperuzas y del nuevo pleito. Sancho se 

puso a considerar un poco, y dijo: 

-Paréceme que en este pleito no ha de haber largas dilaciones, sino juzgar luego a juicio de 

buen varón; y así, yo doy por sentencia que el sastre pierda las hechuras, y el labrador el 

paño, y las caperuzas se lleven a los presos de la cárcel, y no haya más. 

Si la sentencia pasada de la bolsa del ganadero movió a admiración a los circunstantes, ésta 

les provocó a risa; pero, en fin, se hizo lo que mandó el gobernador; ante el cual se 

presentaron dos hombres ancianos; el uno traía una cañaheja por báculo, y el sin báculo 

dijo: 

-Señor, a este buen hombre le presté días ha diez escudos de oro en oro, por hacerle placer 

y buena obra, con condición que me los volviese cuando se los pidiese; pasáronse muchos 

días sin pedírselos, por no ponerle en mayor necesidad de volvérmelos que la que él tenía 

cuando yo se los presté; pero, por parecerme que se descuidaba en la paga, se los he pedido

una y muchas veces, y no solamente no me los vuelve, pero me los niega y dice que nunca 

tales diez escudos le presté, y que si se los presté, que ya me los ha vuelto. Yo no tengo 

testigos ni del prestado ni de la vuelta, porque no me los ha vuelto; querría que vuestra 

merced le tomase juramento, y si jurare que me los ha vuelto, yo se los perdono para aquí y 

para delante de Dios. 

-¿Qué decís vos a esto, buen viejo del báculo? -dijo Sancho. 

A lo que dijo el viejo: 

-Yo, señor, confieso que me los prestó, y baje vuestra merced esa vara; y, pues él lo deja en 

mi juramento, yo juraré como se los he vuelto y pagado real y verdaderamente. 

Bajó el gobernador la vara, y, en tanto, el viejo del báculo dio el báculo al otro viejo, que 

se le tuviese en tanto que juraba, como si le embarazara mucho, y luego puso la mano en la 

cruz de la vara, diciendo que era verdad que se le habían prestado aquellos diez escudos 

que se le pedían; pero que él se los había vuelto de su mano a la suya, y que por no caer en 

ello se los volvía a pedir por momentos. Viendo lo cual el gran gobernador, preguntó al 

acreedor qué respondía a lo que decía su contrario; y dijo que sin duda alguna su deudor 

debía de decir verdad, porque le tenía por hombre de bien y buen cristiano, y que a él se le 

debía de haber olvidado el cómo y cuándo se los había vuelto, y que desde allí en adelante 

jamás le pidiría nada. Tornó a tomar su báculo el deudor, y, bajando la cabeza, se salió del 

juzgado. Visto lo cual Sancho, y que sin más ni más se iba, y viendo también la paciencia 

del demandante, inclinó la cabeza sobre el pecho, y, poniéndose el índice de la mano 

derecha sobre las cejas y las narices, estuvo como pensativo un pequeño espacio, y luego 

alzó la cabeza y mandó que le llamasen al viejo del báculo, que ya se había ido. 

Trujéronsele, y, en viéndole Sancho, le dijo: 

-Dadme, buen hombre, ese báculo, que le he menester. 

-De muy buena gana -respondió el viejo-: hele aquí, señor. 

Y púsosele en la mano. Tomóle Sancho, y, dándosele al otro viejo, le dijo: 

-Andad con Dios, que ya vais pagado. 

-¿Yo, señor? -respondió el viejo-. Pues, ¿vale esta cañaheja diez escudos de oro? 

-Sí -dijo el gobernador-; o si no, yo soy el mayor porro del mundo. Y ahora se verá si tengo 

yo caletre para gobernar todo un reino. 

Y mandó que allí, delante de todos, se rompiese y abriese la caña. Hízose así, y en el 

corazón della hallaron diez escudos en oro. Quedaron todos admirados, y tuvieron a su 

gobernador por un nuevo Salomón. 

Preguntáronle de dónde había colegido que en aquella cañaheja estaban aquellos diez 

escudos, y respondió que de haberle visto dar el viejo que juraba, a su contrario, aquel

áculo, en tanto que hacía el juramento, y jurar que se los había dado real y 

verdaderamente, y que, en acabando de jurar, le tornó a pedir el báculo, le vino a la 

imaginación que dentro dél estaba la paga de lo que pedían. De donde se podía colegir que 

los que gobiernan, aunque sean unos tontos, tal vez los encamina Dios en sus juicios; y 

más, que él había oído contar otro caso como aquél al cura de su lugar, y que él tenía tan 

gran memoria, que, a no olvidársele todo aquello de que quería acordarse, no hubiera tal 

memoria en toda la ínsula. Finalmente, el un viejo corrido y el otro pagado, se fueron, y los 

presentes quedaron admirados, y el que escribía las palabras, hechos y movimientos de 

Sancho no acababa de determinarse si le tendría y pondría por tonto o por discreto. 

Luego, acabado este pleito, entró en el juzgado una mujer asida fuertemente de un hombre 

vestido de ganadero rico, la cual venía dando grandes voces, diciendo: 

-¡Justicia, señor gobernador, justicia, y si no la hallo en la tierra, la iré a buscar al cielo! 

Señor gobernador de mi ánima, este mal hombre me ha cogido en la mitad dese campo, y se 

ha aprovechado de mi cuerpo como si fuera trapo mal lavado, y, ¡desdichada de mí!, me ha 

llevado lo que yo tenía guardado más de veinte y tres años ha, defendiéndolo de moros y 

cristianos, de naturales y estranjeros; y yo, siempre dura como un alcornoque, 

conservándome entera como la salamanquesa en el fuego, o como la lana entre las zarzas, 

para que este buen hombre llegase ahora con sus manos limpias a manosearme. 

-Aun eso está por averiguar: si tiene limpias o no las manos este galán -dijo Sancho. 

Y, volviéndose al hombre, le dijo qué decía y respondía a la querella de aquella mujer. El 

cual, todo turbado, respondió: 

-Señores, yo soy un pobre ganadero de ganado de cerda, y esta mañana salía deste lugar de 

vender, con perdón sea dicho, cuatro puercos, que me llevaron de alcabalas y socaliñas 

poco menos de lo que ellos valían; volvíame a mi aldea, topé en el camino a esta buena 

dueña, y el diablo, que todo lo añasca y todo lo cuece, hizo que yogásemos juntos; 

paguéle lo soficiente, y ella, mal contenta, asió de mí, y no me ha dejado hasta traerme a 

este puesto. Dice que la forcé, y miente, para el juramento que hago o pienso hacer; y ésta 

es toda la verdad, sin faltar meaja. 

Entonces el gobernador le preguntó si traía consigo algún dinero en plata; él dijo que hasta 

veinte ducados tenía en el seno, en una bolsa de cuero. Mandó que la sacase y se la 

entregase, así como estaba, a la querellante; él lo hizo temblando; tomóla [la] mujer, y, 

haciendo mil zalemas a todos y rogando a Dios por la vida y salud del señor gobernador, 

que así miraba por las huérfanas menesterosas y doncellas; y con esto se salió del juzgado, 

llevando la bolsa asida con entrambas manos, aunque primero miró si era de plata la 

moneda que llevaba dentro. 

Apenas salió, cuando Sancho dijo al ganadero, que ya se le saltaban las lágrimas, y los ojos 

y el corazón se iban tras su bolsa: 

-Buen hombre, id tras aquella mujer y quitadle la bolsa, aunque no quiera, y volved aquí 

con ella.

Y no lo dijo a tonto ni a sordo, porque luego partió como un rayo y fue a lo que se le 

mandaba. Todos los presentes estaban suspensos, esperando el fin de aquel pleito, y de allí 

[a] poco volvieron el hombre y la mujer más asidos y aferrados que la vez primera: ella la 

saya levantada y en el regazo puesta la bolsa, y el hombre pugnando por quitársela; mas no 

era posible, según la mujer la defendía, la cual daba voces diciendo: 

-¡Justicia de Dios y del mundo! Mire vuestra merced, señor gobernador, la poca vergüenza 

y el poco temor deste desalmado, que, en mitad de poblado y en mitad de la calle, me ha 

querido quitar la bolsa que vuestra merced mandó darme. 

-Y ¿háosla quitado? -preguntó el gobernador. 

-¿Cómo quitar? -respondió la mujer-. Antes me dejara yo quitar la vida que me quiten la 

bolsa. ¡Bonita es la niña! ¡Otros gatos me han de echar a las barbas, que no este 

desventurado y asqueroso! ¡Tenazas y martillos, mazos y escoplos no serán bastantes a 

sacármela de las uñas, ni aun garras de leones: antes el ánima de en mitad en mitad de las 

carnes! 

-Ella tiene razón -dijo el hombre-, y yo me doy por rendido y sin fuerzas, y confieso que las 

mías no son bastantes para quitársela, y déjola. 

Entonces el gobernador dijo a la mujer: 

-Mostrad, honrada y valiente, esa bolsa. 

Ella se la dio luego, y el gobernador se la volvió al hombre, y dijo a la esforzada y no 

forzada: 

-Hermana mía, si el mismo aliento y valor que habéis mostrado para defender esta bolsa le 

mostrárades, y aun la mitad menos, para defender vuestro cuerpo, las fuerzas de Hércules 

no os hicieran fuerza. Andad con Dios, y mucho de enhoramala, y no paréis en toda esta 

ínsula ni en seis leguas a la redonda, so pena de docientos azotes. ¡Andad luego digo, 

churrillera, desvergonzada y embaidora! 

Espantóse la mujer y fuese cabizbaja y mal contenta, y el gobernador dijo al hombre: 

-Buen hombre, andad con Dios a vuestro lugar con vuestro dinero, y de aquí adelante, si no 

le queréis perder, procurad que no os venga en voluntad de yogar con nadie. 

El hombre le dio las gracias lo peor que supo, y fuese, y los circunstantes quedaron 

admirados de nuevo de los juicios y sentencias de su nuevo gobernador. Todo lo cual, 

notado de su coronista, fue luego escrito al duque, que con gran deseo lo estaba esperando. 

Y quédese aquí el buen Sancho, que es mucha la priesa que nos da su amo, alborozado con 

la música de Altisidora.

Capítulo XLVI 

Del temeroso espanto cencerril y gatuno que recibió don Quijote en el discurso de los 

amores de la enamorada Altisidora 

DEJAMOS al gran don Quijote envuelto en los pensamientos que le habían causado la 

música de la enamorada doncella Altisidora. Acostóse con ellos, y, como si fueran pulgas, 

no le dejaron dormir ni sosegar un punto, y juntábansele los que le faltaban de sus medias; 

pero, como es ligero el tiempo, y no hay barranco que le detenga, corrió caballero en las 

horas, y con mucha presteza llegó la de la mañana. Lo cual visto por don Quijote, dejó las 

blandas plumas, y, no nada perezoso, se vistió su acamuzado vestido y se calzó sus botas de 

camino, por encubrir la desgracia de sus medias; arrojóse encima su mantón de escarlata y 

púsose en la cabeza una montera de terciopelo verde, guarnecida de pasamanos de plata; 

colgó el tahelí de sus hombros con su buena y tajadora espada, asió un gran rosario que 

consigo contino traía, y con gran prosopopeya y contoneo salió a la antesala, donde el 

duque y la duquesa estaban ya vestidos y como esperándole; y, al pasar por una galería, 

estaban aposta esperándole Altisidora y la otra doncella su amiga, y, así como Altisidora 

vio a don Quijote, fingió desmayarse, y su amiga la recogió en sus faldas, y con gran 

presteza la iba a desabrochar el pecho. Don Quijote, que lo vio, llegándose a ellas, dijo: 

-Ya sé yo de qué proceden estos accidentes. 

-No sé yo de qué -respondió la amiga-, porque Altisidora es la doncella más sana de toda 

esta casa, y yo nunca la he sentido un ¡ay! en cuanto ha que la conozco, que mal hayan 

cuantos caballeros andantes hay en el mundo, si es que todos son desagradecidos. Váyase 

vuesa merced, señor don Quijote, que no volverá en sí esta pobre niña en tanto que vuesa 

merced aquí estuviere. 


-Haga vuesa merced, señora, que se me ponga un laúd esta noche en mi aposento, que yo 

consolaré lo mejor que pudiere a esta lastimada doncella; que en los principios amorosos 

los desengaños prestos suelen ser remedios calificados. 

Y con esto se fue, porque no fuese notado de los que allí le viesen. No se hubo bien 

apartado, cuando, volviendo en sí la desmayada Altisidora, dijo a su compañera: 

-Menester será que se le ponga el laúd, que sin duda don Quijote quiere darnos música, y 

no será mala, siendo suya.

Fueron luego a dar cuenta a la duquesa de lo que pasaba y del laúd que pedía don 

Quijote, y ella, alegre sobremodo, concertó con el duque y con sus doncellas de hacerle una 

burla que fuese más risueña que dañosa, y con mucho contento esperaban la noche, que se 

vino tan apriesa como se había venido el día, el cual pasaron los duques en sabrosas 

pláticas con don Quijote. Y la duquesa aquel día real y verdaderamente despachó a un paje 

suyo, que había hecho en la selva la figura encantada de Dulcinea, a Teresa Panza, con la 

carta de su marido Sancho Panza, y con el lío de ropa que había dejado para que se le 

enviase, encargándole le trujese buena relación de todo lo que con ella pasase. 

Hecho esto, y llegadas las once horas de la noche, halló don Quijote una vihuela en su 

aposento; templóla, abrió la reja, y sintió que andaba gente en el jardín; y, habiendo 

recorrido los trastes de la vihuela y afinándola lo mejor que supo, escupió y remondóse el 

pecho, y luego, con una voz ronquilla, aunque entonada, cantó el siguiente romance, que él 

mismo aquel día había compuesto: 

-Suelen las fuerzas de amor 

sacar de quicio a las almas, 

tomando por instrumento 

la ociosidad descuidada. 

Suele el coser y el labrar, 5 

y el estar siempre ocupada, 

ser antídoto al veneno 

de las amorosas ansias. 

Las doncellas recogidas 

que aspiran a ser casadas, 10 

la honestidad es la dote 

y voz de sus alabanzas. 

Los andantes caballeros, 

y los que en la corte andan, 

requiébranse con las libres, 15 

con las honestas se casan. 

Hay amores de levante, 

que entre huéspedes se tratan, 

que llegan presto al poniente, 

porque en el partirse acaban. 20 

El amor recién venido,

que hoy llegó y se va mañana, 

las imágines no deja 

bien impresas en el alma. 

Pintura sobre pintura 25 

ni se muestra ni señala; 

y do hay primera belleza, 

la segunda no hace baza. 

Dulcinea del Toboso 

del alma en la tabla rasa 30 

tengo pintada de modo 

que es imposible borrarla. 

La firmeza en los amantes 

es la parte más preciada, 

por quien hace amor milagros, 35 

y asimesmo los levanta. 

Aquí llegaba don Quijote de su canto, a quien estaban escuchando el duque y la duquesa, 

Altisidora y casi toda la gente del castillo, cuando de improviso, desde encima de un 

corredor que sobre la reja de don Quijote a plomo caía, descolgaron un cordel donde venían 

más de cien cencerros asidos, y luego, tras ellos, derramaron un gran saco de gatos, que 

asimismo traían cencerros menores atados a las colas. Fue tan grande el ruido de los 

cencerros y el mayar de los gatos, que, aunque los duques habían sido inventores de la 

burla, todavía les sobresaltó; y, temeroso, don Quijote quedó pasmado. Y quiso la suerte 

que dos o tres gatos se entraron por la reja de su estancia, y, dando de una parte a otra, 

parecía que una región de diablos andaba en ella. Apagaron las velas que en el aposento 

ardían, y andaban buscando por do escaparse. El descolgar y subir del cordel de los grandes 

cencerros no cesaba; la mayor parte de la gente del castillo, que no sabía la verdad del caso, 

estaba suspensa y admirada. 

Levantóse don Quijote en pie, y, poniendo mano a la espada, comenzó a tirar estocadas por 

la reja y a decir a grandes voces: 

-¡Afuera, malignos encantadores! ¡Afuera, canalla hechiceresca, que yo soy don Quijote de 

la Mancha, contra quien no valen ni tienen fuerza vuestras malas intenciones! 

Y, volviéndose a los gatos que andaban por el aposento, les tiró muchas cuchilladas; ellos 

acudieron a la reja, y por allí se salieron, aunque uno, viéndose tan acosado de las

cuchilladas de don Quijote, le saltó al rostro y le asió de las narices con las uñas y los 

dientes, por cuyo dolor don Quijote comenzó a dar los mayores gritos que pudo. Oyendo 

lo cual el duque y la duquesa, y considerando lo que podía ser, con mucha presteza 

acudieron a su estancia, y, abriendo con llave maestra, vieron al pobre caballero pugnando 

con todas sus fuerzas por arrancar el gato de su rostro. Entraron con luces y vieron la 

desigual pelea; acudió el duque a despartirla, y don Quijote dijo a voces: 

-¡No me le quite nadie! ¡Déjenme mano a mano con este demonio, con este hechicero, con 

este encantador, que yo le daré a entender de mí a él quién es don Quijote de la Mancha! 

Pero el gato, no curándose destas amenazas, gruñía y apretaba. Mas, en fin, el duque se le 

desarraigó y le echó por la reja. 

Quedó don Quijote acribado el rostro y no muy sanas las narices, aunque muy despechado 

porque no le habían dejado fenecer la batalla que tan trabada tenía con aquel malandrín 

encantador. Hicieron traer aceite de Aparicio, y la misma Altisidora, con sus blanquísimas 

manos, le puso unas vendas por todo lo herido; y, al ponérselas, con voz baja le dijo: 

-Todas estas malandanzas te suceden, empedernido caballero, por el pecado de tu dureza y 

pertinacia; y plega a Dios que se le olvide a Sancho tu escudero el azotarse, porque nunca 

salga de su encanto esta tan amada tuya Dulcinea, ni tú lo goces, ni llegues a tálamo con 

ella, a lo menos viviendo yo, que te adoro. 

A todo esto no respondió don Quijote otra palabra si no fue dar un profundo suspiro, y 

luego se tendió en su lecho, agradeciendo a los duques la merced, no porque él tenía temor 

de aquella canalla gatesca, encantadora y cencerruna, sino porque había conocido la buena 

intención con que habían venido a socorrerle. Los duques le dejaron sosegar, y se fueron, 

pesarosos del mal suceso de la burla; que no creyeron que tan pesada y costosa le saliera a 

don Quijote aquella aventura, que le costó cinco días de encerramiento y de cama, donde le 

sucedió otra aventura más gustosa que la pasada, la cual no quiere su historiador contar 

ahora, por acudir a Sancho Panza, que andaba muy solícito y muy gracioso en su gobierno. 

Capítulo XLVII 

Donde se prosigue cómo se portaba Sancho Panza en su gobierno

CUENTA la historia que desde el juzgado llevaron a Sancho Panza a un suntuoso palacio, 

adonde en una gran sala estaba puesta una real y limpísima mesa; y, así como Sancho entró 

en la sala, sonaron chirimías, y salieron cuatro pajes a darle aguamanos, que Sancho recibió 

con mucha gravedad. 

Cesó la música, sentóse Sancho a la cabecera de la mesa, porque no había más de aquel 

asiento, y no otro servicio en toda ella. Púsose a su lado en pie un personaje, que después 

mostró ser médico, con una varilla de ballena en la mano. Levantaron una riquísima y 

blanca toalla con que estaban cubiertas las frutas y mucha diversidad de platos de diversos 

manjares; uno que parecía estudiante echó la bendición, y un paje puso un babador randado 

a Sancho; otro que hacía el oficio de maestresala, llegó un plato de fruta delante; pero, 

apenas hubo comido un bocado, cuando el de la varilla tocando con ella en el plato, se le 

quitaron de delante con grandísima celeridad; pero el maestresala le llegó otro de otro 

manjar. Iba a probarle Sancho; pero, antes que llegase a él ni le gustase, ya la varilla había 

tocado en él, y un paje alzádole con tanta presteza como el de la fruta. Visto lo cual por 

Sancho, quedó suspenso, y, mirando a todos, preguntó si se había de comer aquella comida 

como juego de maesecoral. A lo cual respondió el de la vara: 

-No se ha de comer, señor gobernador, sino como es uso y costumbre en las otras ínsulas 

donde hay gobernadores. Yo, señor, soy médico, y estoy asalariado en esta ínsula para serlo 

de los gobernadores della, y miro por su salud mucho más que por la mía, estudiando de 

noche y de día, y tanteando la complexión del gobernador, para acertar a curarle cuando 

cayere enfermo; y lo principal que hago es asistir a sus comidas y cenas, y a dejarle 

comer de lo que me parece que le conviene, y a quitarle lo que imagino que le ha de hacer 

daño y ser nocivo al estómago; y así, mandé quitar el plato de la fruta, por ser 

demasiadamente húmeda, y el plato del otro manjar también le mandé quitar, por ser 

demasiadamente caliente y tener muchas especies, que acrecientan la sed; y el que mucho 

bebe mata y consume el húmedo radical, donde consiste la vida. 

-Desa manera, aquel plato de perdices que están allí asadas, y, a mi parecer, bien sazonadas, 

no me harán algún daño. 

A lo que el médico respondió: 

-Ésas no comerá el señor gobernador en tanto que yo tuviere vida. 

-Pues, ¿por qué? -dijo Sancho. 

Y el médico respondió: 

-Porque nuestro maestro Hipócrates, norte y luz de la medicina, en un aforismo suyo, dice: 

Omnis saturatio mala, perdices autem pessima. Quiere decir: «Toda hartazga es mala; pero 

la de las perdices, malísima». 

-Si eso es así -dijo Sancho-, vea el señor doctor de cuantos manjares hay en esta mesa cuál 

me hará más provecho y cuál menos daño, y déjeme comer dél sin que me le apalee; 

porque, por vida del gobernador, y así Dios me le deje gozar, que me muero de hambre, y el

negarme la comida, aunque le pese al señor doctor y él más me diga, antes será quitarme la 

vida que aumentármela. 

-Vuestra merced tiene razón, señor gobernador -respondió el médico-; y así, es mi parecer 

que vuestra merced no coma de aquellos conejos guisados que allí están, porque es manjar 

peliagudo. De aquella ternera, si no fuera asada y en adobo, aún se pudiera probar, pero no 

hay para qué. 

Y Sancho dijo: 

-Aquel platonazo que está más adelante vahando me parece que es olla podrida, que por la 

diversidad de cosas que en las tales ollas podridas hay, no podré dejar de topar con alguna 

que me sea de gusto y de provecho. 

-Absit! -dijo el médico-. Vaya lejos de nosotros tan mal pensamiento: no hay cosa en el 

mundo de peor mantenimiento que una olla podrida. Allá las ollas podridas para los 

canónigos, o para los retores de colegios, o para las bodas labradorescas, y déjennos libres 

las mesas de los gobernadores, donde ha de asistir todo primor y toda atildadura; y la razón 

es porque siempre y a doquiera y de quienquiera son más estimadas las medicinas simples 

que las compuestas, porque en las simples no se puede errar y en las compuestas sí, 

alterando la cantidad de las cosas de que son compuestas; mas lo que yo sé que ha de comer 

el señor gobernador ahora, para conservar su salud y corroborarla, es un ciento de cañutillos 

de suplicaciones y unas tajadicas subtiles de carne de membrillo, que le asienten el 

estómago y le ayuden a la digestión. 

Oyendo esto Sancho, se arrimó sobre el espaldar de la silla y miró de hito en hito al tal 

médico, y con voz grave le preguntó cómo se llamaba y dónde había estudiado. A lo que él 

respondió: 

-Yo, señor gobernador, me llamo el doctor Pedro Recio de Agüero, y soy natural de un 

lugar llamado Tirteafuera, que está entre Caracuel y Almodóvar del Campo, a la mano 

derecha, y tengo el grado de doctor por la universidad de Osuna. 

A lo que respondió Sancho, todo encendido en cólera: 

-Pues, señor doctor Pedro Recio de Mal Agüero, natural de Tirteafuera, lugar que está a la 

derecha mano como vamos de Caracuel a Almodóvar del Campo, graduado en Osuna, 

quíteseme luego delante, si no, voto al sol que tome un garrote y que a garrotazos, 

comenzando por él, no me ha de quedar médico en toda la ínsula, a lo menos de aquellos 

que yo entienda que son ignorantes; que a los médicos sabios, prudentes y discretos los 

pondré sobre mi cabeza y los honraré como a personas divinas. Y vuelvo a decir que se me 

vaya, Pedro Recio, de aquí; si no, tomaré esta silla donde estoy sentado y se la estrellaré en 

la cabeza; y pídanmelo en residencia, que yo me descargaré con decir que hice servicio a 

Dios en matar a un mal médico, verdugo de la república. Y denme de comer, o si no, 

tómense su gobierno, que oficio que no da de comer a su dueño no vale dos habas.

Alborotóse el doctor, viendo tan colérico al gobernador, y quiso hacer tirteafuera de la sala, 

sino que en aquel instante sonó una corneta de posta en la calle, y, asomándose el 

maestresala a la ventana, volvió diciendo: 

-Correo viene del duque mi señor; algún despacho debe de traer de importancia. 

Entró el correo sudando y asustado, y, sacando un pliego del seno, le puso en las manos del 

gobernador, y Sancho le puso en las del mayordomo, a quien mandó leyese el sobreescrito, 

que decía así: A don Sancho Panza, gobernador de la ínsula Barataria, en su propia mano o 

en las de su secretario. Oyendo lo cual, Sancho dijo: 

-¿Quién es aquí mi secretario? 

Y uno de los que presentes estaban respondió: 

-Yo, señor, porque sé leer y escribir, y soy vizcaíno. 

-Con esa añadidura -dijo Sancho-, bien podéis ser secretario del mismo emperador. Abrid 

ese pliego, y mirad lo que dice. 

Hízolo así el recién nacido secretario, y, habiendo leído lo que decía, dijo que era negocio 

para tratarle a solas. Mandó Sancho despejar la sala, y que no quedasen en ella sino el 

mayordomo y el maestresala, y los demás y el médico se fueron; y luego el secretario leyó 

la carta, que así decía: 

A mi noticia ha llegado, señor don Sancho Panza, que unos enemigos míos y desa ínsula la 

han de dar un asalto furioso, no sé qué noche; conviene velar y estar alerta, porque no le 

tomen desapercebido. Sé también, por espías verdaderas, que han entrado en ese lugar 

cuatro personas disfrazadas para quitaros la vida, porque se temen de vuestro ingenio; abrid 

el ojo, y mirad quién llega a hablaros, y no comáis de cosa que os presentaren. Yo tendré 

cuidado de socorreros si os viéredes en trabajo, y en todo haréis como se espera de vuestro 

entendimiento. Deste lugar, a 16 de agosto, a las cuatro de la mañana. 

Vuestro amigo, 

El Duque. 

Quedó atónito Sancho, y mostraron quedarlo asimismo los circunstantes; y, volviéndose 

al mayordomo, le dijo: 

-Lo que agora se ha de hacer, y ha de ser luego, es meter en un calabozo al doctor Recio; 

porque si alguno me ha de matar, ha de ser él, y de muerte adminícula y pésima, como es la 

de la hambre. 

-También -dijo el maestresala- me parece a mí que vuesa merced no coma de todo lo que 

está en esta mesa, porque lo han presentado unas monjas, y, como suele decirse, detrás de la 

cruz está el diablo.

-No lo niego -respondió Sancho-, y por ahora denme un pedazo de pan y obra de cuatro 

libras de uvas, que en ellas no podrá venir veneno; porque, en efecto, no puedo pasar sin 

comer, y si es que hemos de estar prontos para estas batallas que nos amenazan, menester 

será estar bien mantenidos, porque tripas llevan corazón, que no corazón tripas. Y vos, 

secretario, responded al duque mi señor y decidle que se cumplirá lo que manda como lo 

manda, sin faltar punto; y daréis de mi parte un besamanos a mi señora la duquesa, y que le 

suplico no se le olvide de enviar con un propio mi carta y mi lío a mi mujer Teresa Panza, 

que en ello recibiré mucha merced, y tendré cuidado de servirla con todo lo que mis fuerzas 

alcanzaren; y de camino podéis encajar un besamanos a mi señor don Quijote de la 

Mancha, porque vea que soy pan agradecido; y vos, como buen secretario y como buen 

vizcaíno, podéis añadir todo lo que quisiéredes y más viniere a cuento. Y álcense estos 

manteles, y denme a mí de comer, que yo me avendré con cuantas espías y matadores y 

encantadores vinieren sobre mí y sobre mi ínsula. 

En esto entró un paje, y dijo: 

-Aquí está un labrador negociante que quiere hablar a Vuestra Señoría en un negocio, según 

él dice, de mucha importancia. 

-Estraño caso es éste -dijo Sancho- destos negociantes. ¿Es posible que sean tan necios, que 

no echen de ver que semejantes horas como éstas no son en las que han de venir a 

negociar? ¿Por ventura los que gobernamos, los que somos jueces, no somos hombres de 

carne y de hueso, y que es menester que nos dejen descansar el tiempo que la necesidad 

pide, sino que quieren que seamos hechos de piedra mármol? Por Dios y en mi conciencia 

que si me dura el gobierno (que no durará, según se me trasluce), que yo ponga en pretina a 

más de un negociante. Agora decid a ese buen hombre que entre; pero adviértase primero 

no sea alguno de los espías, o matador mío. 

-No, señor -respondió el paje-, porque parece una alma de cántaro, y yo sé poco, o él es tan 

bueno como el buen pan. 

-No hay que temer -dijo el mayordomo-, que aquí estamos todos. 

-¿Sería posible -dijo Sancho-, maestresala, que agora que no está aquí el doctor Pedro 

Recio, que comiese yo alguna cosa de peso y de sustancia, aunque fuese un pedazo de pan 

y una cebolla? 

-Esta noche, a la cena, se satisfará la falta de la comida, y quedará Vuestra Señoría 

satisfecho y pagado -dijo el maestresala. 

-Dios lo haga -respondió Sancho. 

Y, en esto, entró el labrador, que era de muy buena presencia, y de mil leguas se le echaba 

de ver que era bueno y buena alma. Lo primero que dijo fue: 

-¿Quién es aquí el señor gobernador?

-¿Quién ha de ser -respondió el secretario-, sino el que está sentado en la silla? 

-Humíllome, pues, a su presencia -dijo el labrador. 

Y, poniéndose de rodillas, le pidió la mano para besársela. Negósela Sancho, y mandó que 

se levantase y dijese lo que quisiese. Hízolo así el labrador, y luego dijo: 

-Yo, señor, soy labrador, natural de Miguel Turra, un lugar que está dos leguas de Ciudad 

Real. 

-¡Otro Tirteafuera tenemos! -dijo Sancho-. Decid, hermano, que lo que yo os sé decir es que 

sé muy bien a Miguel Turra, y que no está muy lejos de mi pueblo. 

-Es, pues, el caso, señor -prosiguió el labrador-, que yo, por la misericordia de Dios, soy 

casado en paz y en haz de la Santa Iglesia Católica Romana; tengo dos hijos estudiantes que 

el menor estudia para bachiller y el mayor para licenciado; soy viudo, porque se murió 

mi mujer, o, por mejor decir, me la mató un mal médico, que la purgó estando preñada, y si 

Dios fuera servido que saliera a luz el parto, y fuera hijo, yo le pusiere a estudiar para 

doctor, porque no tuviera invidia a sus hermanos el bachiller y el licenciado. 

-De modo -dijo Sancho- que si vuestra mujer no se hubiera muerto, o la hubieran muerto, 

vos no fuérades agora viudo. 

-No, señor, en ninguna manera -respondió el labrador. 

-¡Medrados estamos! -replicó Sancho-. Adelante, hermano, que es hora de dormir más que 

de negociar. 

-Digo, pues -dijo el labrador-, que este mi hijo que ha de ser bachiller se enamoró en el 

mesmo pueblo de una doncella llamada Clara Perlerina, hija de Andrés Perlerino, labrador 

riquísimo; y este nombre de Perlerines no les viene de abolengo ni otra alcurnia, sino 

porque todos los deste linaje son perláticos, y por mejorar el nombre los llaman Perlerines; 

aunque, si va decir la verdad, la doncella es como una perla oriental, y, mirada por el lado 

derecho, parece una flor del campo; por el izquierdo no tanto, porque le falta aquel ojo, que 

se le saltó de viruelas; y, aunque los hoyos del rostro son muchos y grandes, dicen los que 

la quieren bien que aquéllos no son hoyos, sino sepulturas donde se sepultan las almas de 

sus amantes. Es tan limpia que, por no ensuciar la cara, trae las narices, como dicen, 

arremangadas, que no parece sino que van huyendo de la boca; y, con todo esto, parece 

bien por estremo, porque tiene la boca grande, y, a no faltarle diez o doce dientes y muelas, 

pudiera pasar y echar raya entre las más bien formadas. De los labios no tengo qué decir, 

porque son tan sutiles y delicados que, si se usaran aspar labios, pudieran hacer dellos una 

madeja; pero, como tienen diferente color de la que en los labios se usa comúnmente, 

parecen milagrosos, porque son jaspeados de azul y verde y aberenjenado; y perdóneme el 

señor gobernador si por tan menudo voy pintando las partes de la que al fin al fin ha de ser 

mi hija, que la quiero bien y no me parece mal.

-Pintad lo que quisiéredes -dijo Sancho-, que yo me voy recreando en la pintura, y si 

hubiera comido, no hubiera mejor postre para mí que vuestro retrato. 

-Eso tengo yo por servir -respondió el labrador-, pero tiempo vendrá en que seamos, si 

ahora no somos. Y digo, señor, que si pudiera pintar su gentileza y la altura de su cuerpo, 

fuera cosa de admiración; pero no puede ser, a causa de que ella está agobiada y encogida, 

y tiene las rodillas con la boca, y, con todo eso, se echa bien de ver que si se pudiera 

levantar, diera con la cabeza en el techo; y ya ella hubiera dado la mano de esposa a mi 

bachiller, sino que no la puede estender, que está añudada; y, con todo, en las uñas largas y 

acanaladas se muestra su bondad y buena hechura. 

-Está bien -dijo Sancho-, y haced cuenta, hermano, que ya la habéis pintado de los pies a la 

cabeza. ¿Qué es lo que queréis ahora? Y venid al punto sin rodeos ni callejuelas, ni retazos 

ni añadiduras. 

-Querría, señor -respondió el labrador-, que vuestra merced me hiciese merced de darme 

una carta de favor para mi consuegro, suplicándole sea servido de que este casamiento se 

haga, pues no somos desiguales en los bienes de fortuna, ni en los de la naturaleza; porque, 

para decir la verdad, señor gobernador, mi hijo es endemoniado, y no hay día que tres o 

cuatro veces no le atormenten los malignos espíritus; y de haber caído una vez en el fuego, 

tiene el rostro arrugado como pergamino, y los ojos algo llorosos y manantiales; pero tiene 

una condición de un ángel, y si no es que se aporrea y se da de puñadas él mesmo a sí 

mesmo, fuera un bendito. 

-¿Queréis otra cosa, buen hombre? -replicó Sancho. 

-Otra cosa querría -dijo el labrador-, sino que no me atrevo a decirlo; pero vaya, que, en fin, 

no se me ha de podrir en el pecho, pegue o no pegue. Digo, señor, que querría que vuesa 

merced me diese trecientos o seiscientos ducados para ayuda [a] la dote de mi bachiller; 

digo para ayuda de poner su casa, porque, en fin, han de vivir por sí, sin estar sujetos a las 

impertinencias de los suegros. 

-Mirad si queréis otra cosa -dijo Sancho-, y no la dejéis de decir por empacho ni por 

vergüenza. 

-No, por cierto -respondió el labrador. 

Y, apenas dijo esto, cuando, levantándose en pie el gobernador, asió de la silla en que 

estaba sentado y dijo: 

-¡Voto a tal, don patán rústico y mal mirado, que si no os apartáis y ascondéis luego de mi 

presencia, que con esta silla os rompa y abra la cabeza! Hideputa bellaco, pintor del mesmo 

demonio, ¿y a estas horas te vienes a pedirme seiscientos ducados?; y ¿dónde los tengo yo, 

hediondo?; y ¿por qué te los había de dar, aunque los tuviera, socarrón y mentecato?; y 

¿qué se me da a mí de Miguel Turra, ni de todo el linaje de los Perlerines? ¡Va de mí, digo; 

si no, por vida del duque mi señor, que haga lo que tengo dicho! Tú no debes de ser de 

Miguel Turra, sino algún socarrón que, para tentarme, te ha enviado aquí el infierno. Dime,

desalmado, aún no ha día y medio que tengo el gobierno, y ¿ya quieres que tenga 

seiscientos ducados? 

Hizo de señas el maestresala al labrador que se saliese de la sala, el cual lo hizo cabizbajo 

y, al parecer, temeroso de que el gobernador no ejecutase su cólera, que el bellacón supo 

hacer muy bien su oficio. 

Pero dejemos con su cólera a Sancho, y ándese la paz en el corro, y volvamos a don 

Quijote, que le dejamos vendado el rostro y curado de las gatescas heridas, de las cuales no 

sanó en ocho días, en uno de los cuales le sucedió lo que Cide Hamete promete de contar 

con la puntualidad y verdad que suele contar las cosas desta historia, por mínimas que sean. 

Capítulo XLVIII 

De lo que le sucedió a don Quijote con doña Rodríguez, la dueña de la duquesa, con otros 

acontecimientos dignos de escritura y de memoria eterna 

ADEMÁS estaba mohíno y malencólico el malferido don Quijote, vendado el rostro y 

señalado, no por la mano de Dios, sino por las uñas de un gato, desdichas anejas a la 

andante caballería. Seis días estuvo sin salir en público, en una noche de las cuales, estando 

despierto y desvelado, pensando en sus desgracias y en el perseguimiento de Altisidora, 

sintió que con una llave abrían la puerta de su aposento, y luego imaginó que la enamorada 

doncella venía para sobresaltar su honestidad y ponerle en condición de faltar a la fee que 

guardar debía a su señora Dulcinea del Toboso. 

-No -dijo creyendo a su imaginación, y esto, con voz que pudiera ser oída-; no ha de ser 

parte la mayor hermosura de la tierra para que yo deje de adorar la que tengo grabada y 

estampada en la mitad de mi corazón y en lo más escondido de mis entrañas, ora estés, 

señora mía, transformada en cebolluda labradora, ora en ninfa del dorado Tajo, tejiendo 

telas de oro y sirgo compuestas, ora te tenga Merlín, o Montesinos, donde ellos quisieren; 

que, adondequiera eres mía, y adoquiera he sido yo, y he de ser, tuyo. 

El acabar estas razones y el abrir de la puerta fue todo uno. Púsose en pie sobre la cama, 

envuelto de arriba abajo en una colcha de raso amarillo, una galocha en la cabeza, y el 

rostro y los bigotes vendados: el rostro, por los aruños; los bigotes, porque no se le 

desmayasen y cayesen; en el cual traje parecía la más extraordinaria fantasma que se 

pudiera pensar.

Clavó los ojos en la puerta, y, cuando esperaba ver entrar por ella a la rendida y lastimada 

Altisidora, vio entrar a una reverendísima dueña con unas tocas blancas repulgadas y 

luengas, tanto, que la cubrían y enmantaban desde los pies a la cabeza. Entre los dedos de la 

mano izquierda traía una media vela encendida, y con la derecha se hacía sombra, porque 

no le diese la luz en los ojos, a quien cubrían unos muy grandes antojos. Venía pisando 

quedito, y movía los pies blandamente. 

Miróla don Quijote desde su atalaya, y cuando vio su adeliño y notó su silencio, pensó que 

alguna bruja o maga venía en aquel traje a hacer en él alguna mala fechuría, y comenzó a 

santiguarse con mucha priesa. Fuese llegando la visión, y, cuando llegó a la mitad del 

aposento, alzó los ojos y vio la priesa con que se estaba haciendo cruces don Quijote; y si él 

quedó medroso en ver tal figura, ella quedó espantada en ver la suya, porque, así como le 

vio tan alto y tan amarillo, con la colcha y con las vendas, que le desfiguraban, dio una gran 

voz, diciendo: 

-¡Jesús! ¿Qué es lo que veo? 

Y con el sobresalto se le cayó la vela de las manos; y, viéndose a escuras, volvió las 

espaldas para irse, y con el miedo tropezó en sus faldas y dio consigo una gran caída. Don 

Quijote, temeroso, comenzó a decir: 

-Conjúrote, fantasma, o lo que eres, que me digas quién eres, y que me digas qué es lo que 

de mí quieres. Si eres alma en pena, dímelo, que yo haré por ti todo cuanto mis fuerzas 

alcanzaren, porque soy católico cristiano y amigo de hacer bien a todo el mundo; que para 

esto tomé la orden de la caballería andante que profeso, cuyo ejercicio aun hasta hacer bien 

a las ánimas de purgatorio se estiende. 

La brumada dueña, que oyó conjurarse, por su temor coligió el de don Quijote, y con voz 

afligida y baja le respondió: 

-Señor don Quijote, si es que acaso vuestra merced es don Quijote, yo no soy fantasma, ni 

visión, ni alma de purgatorio, como vuestra merced debe de haber pensado, sino doña 

Rodríguez, la dueña de honor de mi señora la duquesa, que, con una necesidad de aquellas 

que vuestra merced suele remediar, a vuestra merced vengo. 

-Dígame, señora doña Rodríguez -dijo don Quijote-: ¿por ventura viene vuestra merced a 

hacer alguna tercería? Porque le hago saber que no soy de provecho para nadie, merced a la 

sin par belleza de mi señora Dulcinea del Toboso. Digo, en fin, señora doña Rodríguez, 

que, como vuestra merced salve y deje a una parte todo recado amoroso, puede volver a 

encender su vela, y vuelva, y departiremos de todo lo que más mandare y más en gusto le 

viniere, salvando, como digo, todo incitativo melindre. 

-¿Yo recado de nadie, señor mío? -respondió la dueña-. Mal me conoce vuestra merced; sí, 

que aún no estoy en edad tan prolongada que me acoja a semejantes niñerías, pues, Dios 

loado, mi alma me tengo en las carnes, y todos mis dientes y muelas en la boca, amén de 

unos pocos que me han usurpado unos catarros, que en esta tierra de Aragón son tan

ordinarios. Pero espéreme vuestra merced un poco; saldré a encender mi vela, y volveré en 

un instante a contar mis cuitas, como a remediador de todas las del mundo. 

Y, sin esperar respuesta, se salió del aposento, donde quedó don Quijote sosegado y 

pensativo esperándola; pero luego le sobrevinieron mil pensamientos acerca de aquella 

nueva aventura, y parecíale ser mal hecho y peor pensado ponerse en peligro de romper a 

su señora la fee prometida, y decíase a sí mismo: 

-¿Quién sabe si el diablo, que es sutil y mañoso, querrá engañarme agora con una dueña, lo 

que no ha podido con emperatrices, reinas, duquesas, marquesas ni condesas? Que yo he 

oído decir muchas veces y a muchos discretos que, si él puede, antes os la dará roma que 

aguileña. Y ¿quién sabe si esta soledad, esta ocasión y este silencio despertará mis deseos 

que duermen, y harán que al cabo de mis años venga a caer donde nunca he tropezado? Y, 

en casos semejantes, mejor es huir que esperar la batalla. Pero yo no debo de estar en mi 

juicio, pues tales disparates digo y pienso; que no es posible que una dueña toquiblanca, 

larga y antojuna pueda mover ni levantar pensamiento lascivo en el más desalmado 

pecho del mundo. ¿Por ventura hay dueña en la tierra que tenga buenas carnes? ¿Por 

ventura hay dueña en el orbe que deje de ser impertinente, fruncida y melindrosa? ¡Afuera, 

pues, caterva dueñesca, inútil para ningún humano regalo! ¡Oh, cuán bien hacía aquella 

señora de quien se dice que tenía dos dueñas de bulto con sus antojos y almohadillas al 

cabo de su estrado, como que estaban labrando, y tanto le servían para la autoridad de la 

sala aquellas estatuas como las dueñas verdaderas! 

Y, diciendo esto, se arrojó del lecho, con intención de cerrar la puerta y no dejar entrar a la 

señora Rodríguez; mas, cuando la llegó a cerrar, ya la señora Rodríguez volvía, encendida 

una vela de cera blanca, y cuando ella vio a don Quijote de más cerca, envuelto en la 

colcha, con las vendas, galocha o becoquín, temió de nuevo, y, retirándose atrás como dos 

pasos, dijo: 

-¿Estamos seguras, señor caballero? Porque no tengo a muy honesta señal haberse vuesa 

merced levantado de su lecho. 

-Eso mesmo es bien que yo pregunte, señora -respondió don Quijote-; y así, pregunto si 

estaré yo seguro de ser acometido y forzado. 

-¿De quién o a quién pedís, señor caballero, esa seguridad? -respondió la dueña. 

-A vos y de vos la pido -replicó don Quijote-, porque ni yo soy de mármol ni vos de bronce, 

ni ahora son las diez del día, sino media noche, y aun un poco más, según imagino, y en 

una estancia más cerrada y secreta que lo debió de ser la cueva donde el traidor y atrevido 

Eneas gozó a la hermosa y piadosa Dido. Pero dadme, señora, la mano, que yo no quiero 

otra seguridad mayor que la de mi continencia y recato, y la que ofrecen esas 

reverendísimas tocas. 

Y, diciendo esto, besó su derecha mano, y le asió de la suya, que ella le dio con las mesmas 

ceremonias.

Aquí hace Cide Hamete un paréntesis, y dice que por Mahoma que diera, por ver ir a los 

dos así asidos y trabados desde la puerta al lecho, la mejor almalafa de dos que tenía. 

Entróse, en fin, don Quijote en su lecho, y quedóse doña Rodríguez sentada en una silla, 

algo desviada de la cama, no quitándose los antojos ni la vela. Don Quijote se acorrucó y se 

cubrió todo, no dejando más de el rostro descubierto; y, habiéndose los dos sosegado, el 

primero que rompió el silencio fue don Quijote, diciendo: 

-Puede vuesa merced ahora, mi señora doña Rodríguez, descoserse y desbuchar todo 

aquello que tiene dentro de su cuitado corazón y lastimadas entrañas, que será de mí 

escuchada con castos oídos, y socorrida con piadosas obras. 

-Así lo creo yo -respondió la dueña-, que de la gentil y agradable presencia de vuesa 

merced no se podía esperar sino tan cristiana respuesta. «Es, pues, el caso, señor don 

Quijote, que, aunque vuesa merced me vee sentada en esta silla y en la mitad del reino de 

Aragón, y en hábito de dueña aniquilada y asendereada, soy natural de las Asturias de 

Oviedo, y de linaje que atraviesan por él muchos de los mejores de aquella provincia; pero 

mi corta suerte y el descuido de mis padres, que empobrecieron antes de tiempo, sin saber 

cómo ni cómo no, me trujeron a la corte, a Madrid, donde por bien de paz y por escusar 

mayores desventuras, mis padres me acomodaron a servir de doncella de labor a una 

principal señora; y quiero hacer sabidor a vuesa merced que en hacer vainillas y labor 

blanca ninguna me ha echado el pie adelante en toda la vida. Mis padres me dejaron 

sirviendo y se volvieron a su tierra, y de allí a pocos años se debieron de ir al cielo, porque 

eran además buenos y católicos cristianos. Quedé huérfana, y atenida al miserable salario y 

a las angustiadas mercedes que a las tales criadas se suele dar en palacio; y, en este tiempo, 

sin que diese yo ocasión a ello, se enamoró de mi un escudero de casa, hombre ya en días, 

barbudo y apersonado, y, sobre todo, hidalgo como el rey, porque era montañés. No 

tratamos tan secretamente nuestros amores que no viniesen a noticia de mi señora, la 

cual, por escusar dimes y diretes, nos casó en paz y en haz de la Santa Madre Iglesia 

Católica Romana, de cuyo matrimonio nació una hija para rematar con mi ventura, si 

alguna tenía; no porque yo muriese del parto, que le tuve derecho y en sazón, sino porque 

desde allí a poco murió mi esposo de un cierto espanto que tuvo, que, a tener ahora lugar 

para contarle, yo sé que vuestra merced se admirara.» 

Y, en esto, comenzó a llorar tiernamente, y dijo: 

-Perdóneme vuestra merced, señor don Quijote, que no va más en mi mano, porque todas 

las veces que me acuerdo de mi mal logrado se me arrasan los ojos de lágrimas. ¡Válame 

Dios, y con qué autoridad llevaba a mi señora a las ancas de una poderosa mula, negra 

como el mismo azabache! Que entonces no se usaban coches ni sillas, como agora dicen 

que se usan, y las señoras iban a las ancas de sus escuderos. Esto, a lo menos, no puedo 

dejar de contarlo, porque se note la crianza y puntualidad de mi buen marido. «Al entrar de 

la calle de Santiago, en Madrid, que es algo estrecha, venía a salir por ella un alcalde de 

corte con dos alguaciles delante, y, así como mi buen escudero le vio, volvió las riendas a la 

mula, dando señal de volver a acompañarle. Mi señora, que iba a las ancas, con voz baja le 

decía: “-¿Qué hacéis, desventurado? ¿No veis que voy aquí?” El alcalde, de comedido, 

detuvo la rienda al caballo y díjole: “-Seguid, señor, vuestro camino, que yo soy el que

debo acompañar a mi señora doña Casilda”, que así era el nombre de mi ama. Todavía 

porfiaba mi marido, con la gorra en la mano, a querer ir acompañando al alcalde, viendo lo 

cual mi señora, llena de cólera y enojo, sacó un alfiler gordo, o creo que un punzón, del 

estuche, y clavósele por los lomos, de manera que mi marido dio una gran voz y torció el 

cuerpo, de suerte que dio con su señora en el suelo. Acudieron dos lacayos suyos a 

levantarla, y lo mismo hizo el alcalde y los alguaciles; alborotóse la Puerta de Guadalajara, 

digo, la gente baldía que en ella estaba; vínose a pie mi ama, y mi marido acudió en casa de 

un barbero diciendo que llevaba pasadas de parte a parte las entrañas. Divulgóse la cortesía 

de mi esposo, tanto, que los muchachos le corrían por las calles, y por esto y porque él era 

algún tanto corto de vista, mi señora la duquesa le despidió, de cuyo pesar, sin duda alguna, 

tengo para mí que se le causó el mal de la muerte. Quedé yo viuda y desamparada, y con 

hija a cuestas, que iba creciendo en hermosura como la espuma de la mar. Finalmente, 

como yo tuviese fama de gran labrandera, mi señora la duquesa, que estaba recién casada 

con el duque mi señor, quiso traerme consigo a este reino de Aragón y a mi hija ni más ni 

menos, adonde, yendo días y viniendo días, creció mi hija, y con ella todo el donaire del 

mundo: canta como una calandria, danza como el pensamiento, baila como una perdida, lee 

y escribe como un maestro de escuela, y cuenta como un avariento. De su limpieza no digo 

nada: que el agua que corre no es más limpia, y debe de tener agora, si mal no me acuerdo, 

diez y seis años, cinco meses y tres días, uno más a menos. En resolución: de esta mi 

muchacha se enamoró un hijo de un labrador riquísimo que está en una aldea del duque mi 

señor, no muy lejos de aquí. En efecto, no sé cómo ni cómo no, ellos se juntaron, y, debajo 

de la palabra de ser su esposo, burló a mi hija, y no se la quiere cumplir; y, aunque el duque 

mi señor lo sabe, porque yo me he quejado a él, no una, sino muchas veces, y pedídole 

mande que el tal labrador se case con mi hija, hace orejas de mercader y apenas quiere 

oírme; y es la causa que, como el padre del burlador es tan rico y le presta dineros, y le 

sale por fiador de sus trampas por momentos, no le quiere descontentar ni dar pesadumbre 

en ningún modo.» Querría, pues, señor mío, que vuesa merced tomase a cargo el deshacer 

este agravio, o ya por ruegos, o ya por armas, pues, según todo el mundo dice, vuesa 

merced nació en él para deshacerlos y para enderezar los tuertos y amparar los miserables; 

y póngasele a vuesa merced por delante la orfandad de mi hija, su gentileza, su mocedad, 

con todas las buenas partes que he dicho que tiene; que en Dios y en mi conciencia que de 

cuantas doncellas tiene mi señora, que no hay ninguna que llegue a la suela de su zapato, y 

que una que llaman Altisidora, que es la que tienen por más desenvuelta y gallarda, puesta 

en comparación de mi hija, no la llega con dos leguas. Porque quiero que sepa vuesa 

merced, señor mío, que no es todo oro lo que reluce; porque esta Altisidorilla tiene más de 

presunción que de hermosura, y más de desenvuelta que de recogida, además que no está 

muy sana: que tiene un cierto allento cansado, que no hay sufrir el estar junto a ella un 

momento. Y aun mi señora la duquesa... Quiero callar, que se suele decir que las paredes 

tienen oídos. 

-¿Qué tiene mi señora la duquesa, por vida mía, señora doña Rodríguez? -preguntó don 


-Con ese conjuro -respondió la dueña-, no puedo dejar de responder a lo que se me 

pregunta con toda verdad. ¿Vee vuesa merced, señor don Quijote, la hermosura de mi 

señora la duquesa, aquella tez de rostro, que no parece sino de una espada acicalada y tersa, 

aquellas dos mejillas de leche y de carmín, que en la una tiene el sol y en la otra la luna, y

aquella gallardía con que va pisando y aun despreciando el suelo, que no parece sino que va 

derramando salud donde pasa? Pues sepa vuesa merced que lo puede agradecer, primero, a 

Dios, y luego, a dos fuentes que tiene en las dos piernas, por donde se desagua todo el mal 

humor de quien dicen los médicos que está llena. 

-¡Santa María! -dijo don Quijote-. Y ¿es posible que mi señora la duquesa tenga tales 

desaguaderos? No lo creyera si me lo dijeran frailes descalzos; pero, pues la señora doña 

Rodríguez lo dice, debe de ser así. Pero tales fuentes, y en tales lugares, no deben de manar 

humor, sino ámbar líquido. Verdaderamente que ahora acabo de creer que esto de hacerse 

fuentes debe de ser cosa importante para salud. 

Apenas acabó don Quijote de decir esta razón, cuando con un gran golpe abrieron las 

puertas del aposento, y del sobresalto del golpe se le cayó a doña Rodríguez la vela de la 

mano, y quedó la estancia como boca de lobo, como suele decirse. Luego sintió la pobre 

dueña que la asían de la garganta con dos manos, tan fuertemente que no la dejaban gañir, y 

que otra persona, con mucha presteza, sin hablar palabra, le alzaba las faldas, y con una, al 

parecer, chinela, le comenzó a dar tantos azotes, que era una compasión; y, aunque don 

Quijote se la tenía, no se meneaba del lecho, y no sabía qué podía ser aquello, y estábase 

quedo y callando, y aun temiendo no viniese por él la tanda y tunda azotesca. Y no fue vano 

su temor, porque, en dejando molida a la dueña los callados verdugos (la cual no osaba 

quejarse), acudieron a don Quijote, y, desenvolviéndole de la sábana y de la colcha, le 

pellizcaron tan a menudo y tan reciamente, que no pudo dejar de defenderse a puñadas, y 

todo esto en silencio admirable. Duró la batalla casi media hora; saliéronse las fantasmas, 

recogió doña Rodríguez sus faldas, y, gimiendo su desgracia, se salió por la puerta afuera, 

sin decir palabra a don Quijote, el cual, doloroso y pellizcado, confuso y pensativo, se 

quedó solo, donde le dejaremos deseoso de saber quién había sido el perverso encantador 

que tal le había puesto. Pero ello se dirá a su tiempo, que Sancho Panza nos llama, y el buen 

concierto de la historia lo pide. 

Capítulo XLIX 

De lo que le sucedió a Sancho Panza rondando su ínsula 

DEJAMOS al gran gobernador enojado y mohíno con el labrador pintor y socarrón, el cual, 

industriado del mayordomo, y el mayordomo del duque, se burlaban de Sancho; pero él se 

las tenía tiesas a todos, maguera tonto, bronco y rollizo, y dijo a los que con él estaban, y al 

doctor Pedro Recio, que, como se acabó el secreto de la carta del duque, había vuelto a 

entrar en la sala:

-Ahora verdaderamente que entiendo que los jueces y gobernadores deben de ser, o han de 

ser, de bronce, para no sentir las importunidades de los negociantes, que a todas horas y a 

todos tiempos quieren que los escuchen y despachen, atendiendo sólo a su negocio, venga 

lo que viniere; y si el pobre del juez no los escucha y despacha, o porque no puede o porque 

no es aquél el tiempo diputado para darles audiencia, luego les maldicen y murmuran, y les 

roen los huesos, y aun les deslindan los linajes. Negociante necio, negociante mentecato, no 

te apresures; espera sazón y coyuntura para negociar: no vengas a la hora del comer ni a la 

del dormir, que los jueces son de carne y de hueso y han de dar a la naturaleza lo que 

naturalmente les pide, si no es yo, que no le doy de comer a la mía, merced al señor doctor 

Pedro Recio Tirteafuera, que está delante, que quiere que muera de hambre, y afirma que 

esta muerte es vida, que así se la dé Dios a él y a todos los de su ralea: digo, a la de los 

malos médicos, que la de los buenos, palmas y lauros merecen. 

Todos los que conocían a Sancho Panza se admiraban, oyéndole hablar tan elegantemente, 

y no sabían a qué atribuirlo, sino a que los oficios y cargos graves, o adoban o entorpecen 

los entendimientos. Finalmente, el doctor Pedro Recio Agüero de Tirteafuera prometió 

de darle de cenar aquella noche, aunque excediese de todos los aforismos de Hipócrates. 

Con esto quedó contento el gobernador, y esperaba con grande ansia llegase la noche y la 

hora de cenar; y, aunque el tiempo, al parecer suyo, se estaba quedo, sin moverse de un 

lugar, todavía se llegó por él [el] tanto deseado, donde le dieron de cenar un salpicón de 

vaca con cebolla, y unas manos cocidas de ternera algo entrada en días. Entregóse en todo 

con más gusto que si le hubieran dado francolines de Milán, faisanes de Roma, ternera de 

Sorrento, perdices de Morón, o gansos de Lavajos; y, entre la cena, volviéndose al doctor, 

le dijo: 

-Mirad, señor doctor: de aquí adelante no os curéis de darme a comer cosas regaladas ni 

manjares esquisitos, porque será sacar a mi estómago de sus quicios, el cual está 

acostumbrado a cabra, a vaca, a tocino, a cecina, a nabos y a cebollas; y, si acaso le dan 

otros manjares de palacio, los recibe con melindre, y algunas veces con asco. Lo que el 

maestresala puede hacer es traerme estas que llaman ollas podridas, que mientras más 

podridas son, mejor huelen, y en ellas puede embaular y encerrar todo lo que él quisiere, 

como sea de comer, que yo se lo agradeceré y se lo pagaré algún día; y no se burle nadie 

conmigo, porque o somos o no somos: vivamos todos y comamos en buena paz compaña, 

pues, cuando Dios amanece, para todos amanece. Yo gobernaré esta ínsula sin perdonar 

derecho ni llevar cohecho, y todo el mundo traiga el ojo alerta y mire por el virote, porque 

les hago saber que el diablo está en Cantillana, y que, si me dan ocasión, han de ver 

maravillas. No, sino haceos miel, y comeros han moscas. 

-Por cierto, señor gobernador -dijo el maestresala-, que vuesa merced tiene mucha razón en 

cuanto ha dicho, y que yo ofrezco en nombre de todos los insulanos desta ínsula que han de 

servir a vuestra merced con toda puntualidad, amor y benevolencia, porque el suave modo 

de gobernar que en estos principios vuesa merced ha dado no les da lugar de hacer ni de 

pensar cosa que en deservicio de vuesa merced redunde. 

-Yo lo creo -respondió Sancho-, y serían ellos unos necios si otra cosa hiciesen o pensasen. 

Y vuelvo a decir que se tenga cuenta con mi sustento y con el de mi rucio, que es lo que en 

este negocio importa y hace más al caso; y, en siendo hora, vamos a rondar, que es mi

intención limpiar esta ínsula de todo género de inmundicia y de gente vagamunda, 

holgazanes, y mal entretenida; porque quiero que sepáis, amigos, que la gente baldía y 

perezosa es en la república lo mesmo que los zánganos en las colmenas, que se comen la 

miel que las trabajadoras abejas hacen. Pienso favorecer a los labradores, guardar sus 

preeminencias a los hidalgos, premiar los virtuosos y, sobre todo, tener respeto a la religión 

y a la honra de los religiosos. ¿Qué os parece desto, amigos? ¿Digo algo, o quiébrome la 

cabeza? 

-Dice tanto vuesa merced, señor gobernador -dijo el mayordomo-, que estoy admirado de 

ver que un hombre tan sin letras como vuesa merced, que, a lo que creo, no tiene ninguna, 

diga tales y tantas cosas llenas de sentencias y de avisos, tan fuera de todo aquello que del 

ingenio de vuesa merced esperaban los que nos enviaron y los que aquí venimos. Cada día 

se veen cosas nuevas en el mundo: las burlas se vuelven en veras y los burladores se hallan 

burlados. 

Llegó la noche, y cenó el gobernador, con licencia del señor doctor Recio. Aderezáronse de 

ronda; salió con el mayordomo, secretario y maestresala, y el coronista que tenía cuidado 

de poner en memoria sus hechos, y alguaciles y escribanos, tantos que podían formar un 

mediano escuadrón. Iba Sancho en medio, con su vara, que no había más que ver, y pocas 

calles andadas del lugar, sintieron ruido de cuchilladas; acudieron allá, y hallaron que eran 

dos solos hombres los que reñían, los cuales, viendo venir a la justicia, se estuvieron 

quedos; y el uno dellos dijo: 

-¡Aquí de Dios y del rey! ¿Cómo y que se ha de sufrir que roben en poblado en este 

pueblo, y que salga a saltear en él en la mitad de las calles? 

-Sosegaos, hombre de bien -dijo Sancho-, y contadme qué es la causa desta pendencia, que 

yo soy el gobernador. 

El otro contrario dijo: 

-Señor gobernador, yo la diré con toda brevedad. Vuestra merced sabrá que este 

gentilhombre acaba de ganar ahora en esta casa de juego que está aquí frontero más de mil 

reales, y sabe Dios cómo; y, hallándome yo presente, juzgué más de una suerte dudosa en 

su favor, contra todo aquello que me dictaba la conciencia; alzóse con la ganancia, y, 

cuando esperaba que me había de dar algún escudo, por lo menos, de barato, como es uso y 

costumbre darle a los hombres principales como yo, que estamos asistentes para bien y mal 

pasar, y para apoyar sinrazones y evitar pendencias, él embolsó su dinero y se salió de la 

casa. Yo vine despechado tras él, y con buenas y corteses palabras le he pedido que me 

diese siquiera ocho reales, pues sabe que yo soy hombre honrado y que no tengo oficio ni 

beneficio, porque mis padres no me le enseñaron ni me le dejaron, y el socarrón, que no es 

más ladrón que Caco, ni más fullero que Andradilla, no quería darme más de cuatro reales; 

¡porque vea vuestra merced, señor gobernador, qué poca vergüenza y qué poca conciencia! 

Pero a fee que, si vuesa merced no llegara, que yo le hiciera vomitar la ganancia, y que 

había de saber con cuántas entraba la romana. 

-¿Qué decís vos a esto? -preguntó Sancho.

Y el otro respondió que era verdad cuanto su contrario decía, y no había querido darle más 

de cuatro reales porque se los daba muchas veces; y los que esperan barato han de ser 

comedidos y tomar con rostro alegre lo que les dieren, sin ponerse en cuentas con los 

gananciosos, si ya no supiesen de cierto que son fulleros y que lo que ganan es mal ganado; 

y que, para señal que él era hombre de bien y no ladrón, como decía, ninguna había mayor 

que el no haberle querido dar nada; que siempre los fulleros son tributarios de los 

mirones que los conocen. 

-Así es -dijo el mayordomo-. Vea vuestra merced, señor gobernador, qué es lo que se ha de 

hacer destos hombres. 

-Lo que se ha de hacer es esto -respondió Sancho-: vos, ganancioso, bueno, o malo, o 

indiferente, dad luego a este vuestro acuchillador cien reales, y más, habéis de desembolsar 

treinta para los pobres de la cárcel; y vos, que no tenéis oficio ni beneficio y andáis de 

nones en esta ínsula, tomad luego esos cien reales, y mañana en todo el día salid desta 

ínsula desterrado por diez años, so pena, si lo quebrantáredes, los cumpláis en la otra vida, 

colgándoos yo de una picota, o, a lo menos, el verdugo por mi mandado; y ninguno me 

replique, que le asentaré la mano. 

Desembolsó el uno, recibió el otro, éste se salió de la ínsula, y aquél se fue a su casa, y el 

gobernador quedó diciendo: 

-Ahora, yo podré poco, o quitaré estas casas de juego, que a mí se me trasluce que son muy 

perjudiciales. 

-Ésta, a lo menos -dijo un escribano-, no la podrá vuesa merced quitar, porque la tiene un 

gran personaje, y más es sin comparación lo que él pierde al año que lo que saca de los 

naipes. Contra otros garitos de menor cantía podrá vuestra merced mostrar su poder, que 

son los que más daño hacen y más insolencias encubren; que en las casas de los caballeros 

principales y de los señores no se atreven los famosos fulleros a usar de sus tretas; y, pues 

el vicio del juego se ha vuelto en ejercicio común, mejor es que se juegue en casas 

principales que no en la de algún oficial, donde cogen a un desdichado de media noche 

abajo y le desuellan vivo. 

-Agora, escribano -dijo Sancho-, yo sé que hay mucho que decir en eso. 

Y, en esto, llegó un corchete que traía asido a un mozo, y dijo: 

-Señor gobernador, este mancebo venía hacia nosotros, y, así como columbró la justicia, 

volvió las espaldas y comenzó a correr como un gamo, señal que debe de ser algún 

delincuente. Yo partí tras él, y, si no fuera porque tropezó y cayó, no le alcanzara jamás. 

-¿Por qué huías, hombre? -preguntó Sancho. 

A lo que el mozo respondió:

-Señor, por escusar de responder a las muchas preguntas que las justicias hacen. 

-¿Qué oficio tienes? 

-Tejedor. 

-¿Y qué tejes? 

-Hierros de lanzas, con licencia buena de vuestra merced. 

-¿Graciosico me sois? ¿De chocarrero os picáis? ¡Está bien! Y ¿adónde íbades ahora? 

-Señor, a tomar el aire. 

-Y ¿adónde se toma el aire en esta ínsula? 

-Adonde sopla. 

-¡Bueno: respondéis muy a propósito! Discreto sois, mancebo; pero haced cuenta que yo 

soy el aire, y que os soplo en popa, y os encamino a la cárcel. ¡Asilde, hola, y llevadle, que 

yo haré que duerma allí sin aire esta noche! 

-¡Par Dios -dijo el mozo-, así me haga vuestra merced dormir en la cárcel como hacerme 

rey! 

-Pues ¿por qué no te haré yo dormir en la cárcel? -respondió Sancho-. ¿No tengo yo poder 

para prenderte y soltarte cada y cuando que quisiere? 

-Por más poder que vuestra merced tenga -dijo el mozo-, no será bastante para hacerme 

dormir en la cárcel. 

-¿Cómo que no? -replicó Sancho-. Llevalde luego donde verá por sus ojos el desengaño, 

aunque más el alcaide quiera usar con él de su interesal liberalidad; que yo le pondré pena 

de dos mil ducados si te deja salir un paso de la cárcel. 

-Todo eso es cosa de risa -respondió el mozo-. El caso es que no me harán dormir en la 

cárcel cuantos hoy viven. 

-Dime, demonio -dijo Sancho-, ¿tienes algún ángel que te saque y que te quite los grillos 

que te pienso mandar echar? 

-Ahora, señor gobernador -respondió el mozo con muy buen donaire-, estemos a razón y 

vengamos al punto. Prosuponga vuestra merced que me manda llevar a la cárcel, y que en 

ella me echan grillos y cadenas, y que me meten en un calabozo, y se le ponen al alcaide 

graves penas si me deja salir, y que él lo cumple como se le manda; con todo esto, si yo no

quiero dormir, y estarme despierto toda la noche, sin pegar pestaña, ¿será vuestra merced 

bastante con todo su poder para hacerme dormir, si yo no quiero? 

-No, por cierto -dijo el secretario-, y el hombre ha salido con su intención. 

-De modo -dijo Sancho- que no dejaréis de dormir por otra cosa que por vuestra voluntad, y 

no por contravenir a la mía. 

-No, señor -dijo el mozo-, ni por pienso. 

-Pues andad con Dios -dijo Sancho-; idos a dormir a vuestra casa, y Dios os dé buen sueño, 

que yo no quiero quitárosle; pero aconséjoos que de aquí adelante no os burléis con la 

justicia, porque toparéis con alguna que os dé con la burla en los cascos. 

Fuese el mozo, y el gobernador prosiguió con su ronda, y de allí a poco vinieron dos 

corchetes que traían a un hombre asido, y dijeron: 

-Señor gobernador, este que parece hombre no lo es, sino mujer, y no fea, que viene vestida 

en hábito de hombre. 

Llegáronle a los ojos dos o tres lanternas, a cuyas luces descubrieron un rostro de una 

mujer, al parecer, de diez y seis o pocos más años, recogidos los cabellos con una redecilla 

de oro y seda verde, hermosa como mil perlas. Miráronla de arriba abajo, y vieron que 

venía con unas medias de seda encarnada, con ligas de tafetán blanco y rapacejos de oro y 

aljófar; los greguescos eran verdes, de tela de oro, y una saltaembarca o ropilla de lo 

mesmo, suelta, debajo de la cual traía un jubón de tela finísima de oro y blanco, y los 

zapatos eran blancos y de hombre. No traía espada ceñida, sino una riquísima daga, y en los 

dedos, muchos y muy buenos anillos. Finalmente, la moza parecía bien a todos, y ninguno 

la conoció de cuantos la vieron, y los naturales del lugar dijeron que no podían pensar quién 

fuese, y los consabidores de las burlas que se habían de hacer a Sancho fueron los que más 

se admiraron, porque aquel suceso y hallazgo no venía ordenado por ellos; y así, estaban 

dudosos, esperando en qué pararía el caso. 

Sancho quedó pasmado de la hermosura de la moza, y preguntóle quién era, adónde iba y 

qué ocasión le había movido para vestirse en aquel hábito. Ella, puestos los ojos en tierra 

con honestísima vergüenza, respondió: 

-No puedo, señor, decir tan en público lo que tanto me importaba fuera secreto; una cosa 

quiero que se entienda: que no soy ladrón ni persona facinorosa, sino una doncella 

desdichada a quien la fuerza de unos celos ha hecho romper el decoro que a la honestidad 

se debe. 

Oyendo esto el mayordomo, dijo a Sancho: 

-Haga, señor gobernador, apartar la gente, porque esta señora con menos empacho pueda 

decir lo que quisiere.

Mandólo así el gobernador; apartáronse todos, si no fueron el mayordomo, maestresala y el 

secretario. Viéndose, pues, solos, la doncella prosiguió diciendo: 

-«Yo, señores, soy hija de Pedro Pérez Mazorca, arrendador de las lanas deste lugar, el cual 

suele muchas veces ir en casa de mi padre.» 

-Eso no lleva camino -dijo el mayordomo-, señora, porque yo conozco muy bien a Pedro 

Pérez y sé que no tiene hijo ninguno, ni varón ni hembra; y más, que decís que es vuestro 

padre, y luego añadís que suele ir muchas veces en casa de vuestro padre. 

-Ya yo había dado en ello -dijo Sancho. 

-Ahora, señores, yo estoy turbada, y no sé lo que me digo -respondió la doncella-; pero la 

verdad es que yo soy hija de Diego de la Llana, que todos vuesas mercedes deben de 

conocer. 

-Aún eso lleva camino -respondió el mayordomo-, que yo conozco a Diego de la Llana, y 

sé que es un hidalgo principal y rico, y que tiene un hijo y una hija, y que después que 

enviudó no ha habido nadie en todo este lugar que pueda decir que ha visto el rostro de su 

hija; que la tiene tan encerrada que no da lugar al sol que la vea; y, con todo esto, la fama 

dice que es en estremo hermosa. 

-Así es la verdad -respondió la doncella-, y esa hija soy yo; si la fama miente o no en mi 

hermosura ya os habréis, señores, desengañado, pues me habéis visto. 

Y, en esto, comenzó a llorar tiernamente; viendo lo cual el secretario, se llegó al oído del 

maestresala y le dijo muy paso: 

-Sin duda alguna que a esta pobre doncella le debe de haber sucedido algo de importancia, 

pues en tal traje, y a tales horas, y siendo tan principal, anda fuera de su casa. 

-No hay dudar en eso -respondió el maestresala-; y más, que esa sospecha la confirman sus 

lágrimas. 

Sancho la consoló con las mejores razones que él supo, y le pidió que sin temor alguno les 

dijese lo que le había sucedido; que todos procurarían remediarlo con muchas veras y por 

todas las vías posibles. 

-«Es el caso, señores -respondió ella-, que mi padre me ha tenido encerrada diez años ha, 

que son los mismos que a mi madre come la tierra. En casa dicen misa en un rico oratorio, 

y yo en todo este tiempo no he visto que el sol del cielo de día, y la luna y las estrellas de 

noche, ni sé qué son calles, plazas, ni templos, ni aun hombres, fuera de mi padre y de un 

hermano mío, y de Pedro Pérez el arrendador, que, por entrar de ordinario en mi casa, se 

me antojó decir que era mi padre, por no declarar el mío. Este encerramiento y este 

negarme el salir de casa, siquiera a la iglesia, ha muchos días y meses que me trae muy 

desconsolada; quisiera yo ver el mundo, o, a lo menos, el pueblo donde nací, pareciéndome 

que este deseo no iba contra el buen decoro que las doncellas principales deben guardar a sí

mesmas. Cuando oía decir que corrían toros y jugaban cañas, y se representaban comedias, 

preguntaba a mi hermano, que es un año menor que yo, que me dijese qué cosas eran 

aquéllas y otras muchas que yo no he visto; él me lo declaraba por los mejores modos que 

sabía, pero todo era encenderme más el deseo de verlo. Finalmente, por abreviar el cuento 

de mi perdición, digo que yo rogué y pedí a mi hermano, que nunca tal pidiera ni tal 

rogara...» 

Y tornó a renovar el llanto. El mayordomo le dijo: 

-Prosiga vuestra merced, señora, y acabe de decirnos lo que le ha sucedido, que nos tienen a 

todos suspensos sus palabras y sus lágrimas. 

-Pocas me quedan por decir -respondió la doncella-, aunque muchas lágrimas sí que llorar, 

porque los mal colocados deseos no pueden traer consigo otros descuentos que los 

semejantes. 

Habíase sentado en el alma del maestresala la belleza de la doncella, y llegó otra vez su 

lanterna para verla de nuevo; y parecióle que no eran lágrimas las que lloraba, sino aljófar o 

rocío de los prados, y aun las subía de punto y las llegaba a perlas orientales, y estaba 

deseando que su desgracia no fuese tanta como daban a entender los indicios de su llanto y 

de sus suspiros. Desesperábase el gobernador de la tardanza que tenía la moza en dilatar 

su historia, y díjole que acabase de tenerlos más suspensos, que era tarde y faltaba mucho 

que andar del pueblo. Ella, entre interrotos sollozos y mal formados suspiros, dijo: 

-«No es otra mi desgracia, ni mi infortunio es otro sino que yo rogué a mi hermano que me 

vistiese en hábitos de hombre con uno de sus vestidos y que me sacase una noche a ver todo 

el pueblo, cuando nuestro padre durmiese; él, importunado de mis ruegos, condecendió con 

mi deseo, y, poniéndome este vestido y él vestiéndose de otro mío, que le está como nacido, 

porque él no tiene pelo de barba y no parece sino una doncella hermosísima, esta noche, 

debe de haber una hora, poco más o menos, nos salimos de casa; y, guiados de nuestro 

mozo y desbaratado discurso, hemos rodeado todo el pueblo, y cuando queríamos volver a 

casa, vimos venir un gran tropel de gente, y mi hermano me dijo: “Hermana, ésta debe de 

ser la ronda: aligera los pies y pon alas en ellos, y vente tras mí corriendo, porque no nos 

conozcan, que nos será mal contado”. Y, diciendo esto, volvió las espaldas y comenzó, no 

digo a correr, sino a volar; yo, a menos de seis pasos, caí, con el sobresalto, y entonces 

llegó el ministro de la justicia que me trujo ante vuestras mercedes, adonde, por mala y 

antojadiza, me veo avergonzada ante tanta gente.» 

-¿En efecto, señora -dijo Sancho-, no os ha sucedido otro desmán alguno, ni celos, como 

vos al principio de vuestro cuento dijistes, no os sacaron de vuestra casa? 

-No me ha sucedido nada, ni me sacaron celos, sino sólo el deseo de ver mundo, que no se 

estendía a más que a ver las calles de este lugar. 

Y acabó de confirmar ser verdad lo que la doncella decía llegar los corchetes con su 

hermano preso, a quien alcanzó uno dellos cuando se huyó de su hermana. No traía sino un 

faldellín rico y una mantellina de damasco azul con pasamanos de oro fino, la cabeza sin

toca ni con otra cosa adornada que con sus mesmos cabellos, que eran sortijas de oro, 

según eran rubios y enrizados. Apartáronse con el gobernador, mayordomo y maestresala, 

y, sin que lo oyese su hermana, le preguntaron cómo venía en aquel traje, y él, con no 

menos vergüenza y empacho, contó lo mesmo que su hermana había contado, de que 

recibió gran gusto el enamorado maestresala. Pero el gobernador les dijo: 

-Por cierto, señores, que ésta ha sido una gran rapacería, y para contar esta necedad y 

atrevimiento no eran menester tantas largas, ni tantas lágrimas y suspiros; que con decir: 

«Somos fulano y fulana, que nos salimos a espaciar de casa de nuestros padres con esta 

invención, sólo por curiosidad, sin otro designio alguno», se acabara el cuento, y no 

gemidicos, y lloramicos, y darle. 

-Así es la verdad -respondió la doncella-, pero sepan vuesas mercedes que la turbación que 

he tenido ha sido tanta, que no me ha dejado guardar el término que debía. 

-No se ha perdido nada -respondió Sancho-. Vamos, y dejaremos a vuesas mercedes en casa 

de su padre; quizá no los habrá echado menos. Y, de aquí adelante, no se muestren tan 

niños, ni tan deseosos de ver mundo, que la doncella honrada, la pierna quebrada, y en casa; 

y la mujer y la gallina, por andar se pierden aína; y la que es deseosa de ver, también tiene 

deseo de ser vista. No digo más. 

El mancebo agradeció al gobernador la merced que quería hacerles de volverlos a su casa, y 

así, se encaminaron hacia ella, que no estaba muy lejos de allí. Llegaron, pues, y, tirando el 

hermano una china a una reja, al momento bajó una criada, que los estaba esperando, y les 

abrió la puerta, y ellos se entraron, dejando a todos admirados, así de su gentileza y 

hermosura como del deseo que tenían de ver mundo, de noche y sin salir del lugar; pero 

todo lo atribuyeron a su poca edad. 

Quedó el maestresala traspasado su corazón, y propuso de luego otro día pedírsela por 

mujer a su padre, teniendo por cierto que no se la negaría, por ser él criado del duque; y 

aun a Sancho le vinieron deseos y barruntos de casar al mozo con Sanchica, su hija, y 

determinó de ponerlo en plática a su tiempo, dándose a entender que a una hija de un 

gobernador ningún marido se le podía negar. 

Con esto, se acabó la ronda de aquella noche, y de allí a dos días el gobierno, con que se 

destroncaron y borraron todos sus designios, como se verá adelante. 

Capítulo L 

Donde se declara quién fueron los encantadores y verdugos que azotaron a la dueña y 

pellizcaron y arañaron a don Quijote, con el suceso que tuvo el paje que llevó la carta a 

Teresa Sancha, mujer de Sancho Panza

DICE Cide Hamete, puntualísimo escudriñador de los átomos desta verdadera historia, que 

al tiempo que doña Rodríguez salió de su aposento para ir a la estancia de don Quijote, otra 

dueña que con ella dormía lo sintió, y que, como todas las dueñas son amigas de saber, 

entender y oler, se fue tras ella, con tanto silencio, que la buena Rodríguez no lo echó de 

ver; y, así como la dueña la vio entrar en la estancia de don Quijote, porque no faltase en 

ella la general costumbre que todas las dueñas tienen de ser chismosas, al momento lo fue a 

poner en pico a su señora la duquesa, de cómo doña Rodríguez quedaba en el aposento de 

don Quijote. 

La duquesa se lo dijo al duque, y le pidió licencia para que ella y Altisidora viniesen a ver 

lo que aquella dueña quería con don Quijote; el duque se la dio, y las dos, con gran tiento y 

sosiego, paso ante paso, llegaron a ponerse junto a la puerta del aposento, y tan cerca, que 

oían todo lo que dentro hablaban; y, cuando oyó la duquesa que Rodríguez había echado 

en la calle el Aranjuez de sus fuentes, no lo pudo sufrir, ni menos Altisidora; y así, llenas de 

cólera y deseosas de venganza, entraron de golpe en el aposento, y acrebillaron a don 

Quijote y vapularon a la dueña del modo que queda contado; porque las afrentas que van 

derechas contra la hermosura y presunción de las mujeres, despierta en ellas en gran 

manera la ira y enciende el deseo de vengarse. 

Contó la duquesa al duque lo que le había pasado, de lo que se holgó mucho, y la duquesa, 

prosiguiendo con su intención de burlarse y recibir pasatiempo con don Quijote, despachó 

al paje que había hecho la figura de Dulcinea en el concierto de su desencanto -que tenía 

bien olvidado Sancho Panza con la ocupación de su gobierno- a Teresa Panza, su mujer, 

con la carta de su marido, y con otra suya, y con una gran sarta de corales ricos 

presentados. 

Dice, pues, la historia, que el paje era muy discreto y agudo, y, con deseo de servir a sus 

señores, partió de muy buena gana al lugar de Sancho; y, antes de entrar en él, vio en un 

arroyo estar lavando cantidad de mujeres, a quien preguntó si le sabrían decir si en aquel 

lugar vivía una mujer llamada Teresa Panza, mujer de un cierto Sancho Panza, escudero de 

un caballero llamado don Quijote de la Mancha, a cuya pregunta se levantó en pie una 

mozuela que estaba lavando, y dijo: 

-Esa Teresa Panza es mi madre, y ese tal Sancho, mi señor padre, y el tal caballero, nuestro 

amo. 

-Pues venid, doncella -dijo el paje-, y mostradme a vuestra madre, porque le traigo una 

carta y un presente del tal vuestro padre. 

-Eso haré yo de muy buena gana, señor mío -respondió la moza, que mostraba ser de edad 

de catorce años, poco más a menos.

Y, dejando la ropa que lavaba a otra compañera, sin tocarse ni calzarse, que estaba en 

piernas y desgreñada, saltó delante de la cabalgadura del paje, y dijo: 

-Venga vuesa merced, que a la entrada del pueblo está nuestra casa, y mi madre en ella, 

con harta pena por no haber sabido muchos días ha de mi señor padre. 

-Pues yo se las llevo tan buenas -dijo el paje- que tiene que dar bien gracias a Dios por 

ellas. 

Finalmente, saltando, corriendo y brincando, llegó al pueblo la muchacha, y, antes de entrar 

en su casa, dijo a voces desde la puerta: 

-Salga, madre Teresa, salga, salga, que viene aquí un señor que trae cartas y otras cosas de 

mi buen padre. 

A cuyas voces salió Teresa Panza, su madre, hilando un copo de estopa, con una saya 

parda. Parecía, según era de corta, que se la habían cortado por vergonzoso lugar, con un 

corpezuelo asimismo pardo y una camisa de pechos. No era muy vieja, aunque mostraba 

pasar de los cuarenta, pero fuerte, tiesa, nervuda y avellanada; la cual, viendo a su hija, y al 

paje a caballo, le dijo: 

-¿Qué es esto, niña? ¿Qué señor es éste? 

-Es un servidor de mi señora doña Teresa Panza -respondió el paje. 

Y, diciendo y haciendo, se arrojó del caballo y se fue con mucha humildad a poner de 

hinojos ante la señora Teresa, diciendo: 

-Déme vuestra merced sus manos, mi señora doña Teresa, bien así como mujer legítima y 

particular del señor don Sancho Panza, gobernador propio de la ínsula Barataria. 

-¡Ay, señor mío, quítese de ahí; no haga eso -respondió Teresa-, que yo no soy nada 

palaciega, sino una pobre labradora, hija de un estripaterrones y mujer de un escudero 

andante, y no de gobernador alguno! 

-Vuesa merced -respondió el paje- es mujer dignísima de un gobernador archidignísimo; y, 

para prueba desta verdad, reciba vuesa merced esta carta y este presente. 

Y sacó al instante de la faldriquera una sarta de corales con estremos de oro, y se la echó al 

cuello y dijo: 

-Esta carta es del señor gobernador, y otra que traigo y estos corales son de mi señora la 

duquesa, que a vuestra merced me envía. 

Quedó pasmada Teresa, y su hija ni más ni menos, y la muchacha dijo:

-Que me maten si no anda por aquí nuestro señor amo don Quijote, que debe de haber dado 

a padre el gobierno o condado que tantas veces le había prometido. 

-Así es la verdad -respondió el paje-: que, por respeto del señor don Quijote, es ahora el 

señor Sancho gobernador de la ínsula Barataria, como se verá por esta carta. 

-Léamela vuesa merced, señor gentilhombre -dijo Teresa-, porque, aunque yo sé hilar, no sé 

leer migaja. 

-Ni yo tampoco -añadió Sanchica-; pero espérenme aquí, que yo iré a llamar quien la lea, 

ora sea el cura mesmo, o el bachiller Sansón Carrasco, que vendrán de muy buena gana, por 

saber nuevas de mi padre. 

-No hay para qué se llame a nadie, que yo no sé hilar, pero sé leer, y la leeré. 

Y así, se la leyó toda, que, por quedar ya referida, no se pone aquí; y luego sacó otra de la 

duquesa, que decía desta manera: 

Amiga Teresa: 

Las buenas partes de la bondad y del ingenio de vuestro marido Sancho me movieron y 

obligaron a pedir a mi marido el duque le diese un gobierno de una ínsula, de muchas que 

tiene. Tengo noticia que gobierna como un girifalte, de lo que yo estoy muy contenta, y el 

duque mi señor, por el consiguiente; por lo que doy muchas gracias al cielo de no haberme 

engañado en haberle escogido para el tal gobierno; porque quiero que sepa la señora Teresa 

que con dificultad se halla un buen gobernador en el mundo, y tal me haga a mí Dios como 

Sancho gobierna. 

Ahí le envío, querida mía, una sarta de corales con estremos de oro; yo me holgara que 

fuera de perlas orientales, pero quien te da el hueso, no te querría ver muerta: tiempo 

vendrá en que nos conozcamos y nos comuniquemos, y Dios sabe lo que será. 

Encomiéndeme a Sanchica, su hija, y dígale de mi parte que se apareje, que la tengo de 

casar altamente cuando menos lo piense. 

Dícenme que en ese lugar hay bellotas gordas: envíeme hasta dos docenas, que las estimaré 

en mucho, por ser de su mano, y escríbame largo, avisándome de su salud y de su bienestar; 

y si hubiere menester alguna cosa, no tiene que hacer más que boquear: que su boca será 

medida, y Dios me la guarde. Deste lugar. 

Su amiga, que bien la quiere, 

La Duquesa. 

-¡Ay -dijo Teresa en oyendo la carta-, y qué buena y qué llana y qué humilde señora! Con 

estas tales señoras me entierren a mí, y no las hidalgas que en este pueblo se usan, que 

piensan que por ser hidalgas no las ha de tocar el viento, y van a la iglesia con tanta fantasía 

como si fuesen las mesmas reinas, que no parece sino que tienen a deshonra el mirar a una

labradora; y veis aquí donde esta buena señora, con ser duquesa, me llama amiga, y me 

trata como si fuera su igual, que igual la vea yo con el más alto campanario que hay en la 

Mancha. Y, en lo que toca a las bellotas, señor mío, yo le enviaré a su señoría un celemín, 

que por gordas las pueden venir a ver a la mira y a la maravilla. Y por ahora, Sanchica, 

atiende a que se regale este señor: pon en orden este caballo, y saca de la caballeriza 

güevos, y corta tocino adunia, y démosle de comer como a un príncipe, que las buenas 

nuevas que nos ha traído y la buena cara que él tiene lo merece todo; y, en tanto, saldré yo a 

dar a mis vecinas las nuevas de nuestro contento, y al padre cura y a maese Nicolás el 

barbero, que tan amigos son y han sido de tu padre. 

-Sí haré, madre -respondió Sanchica-; pero mire que me ha de dar la mitad desa sarta; que 

no tengo yo por tan boba a mi señora la duquesa, que se la había de enviar a ella toda. 

-Todo es para ti, hija -respondió Teresa-, pero déjamela traer algunos días al cuello, que 

verdaderamente parece que me alegra el corazón. 

-También se alegrarán -dijo el paje- cuando vean el lío que viene en este portamanteo, que 

es un vestido de paño finísimo que el gobernador sólo un día llevó a caza, el cual todo le 

envía para la señora Sanchica. 

-Que me viva él mil años -respondió Sanchica-, y el que lo trae, ni más ni menos, y aun 

dos mil, si fuere necesidad. 

Salióse en esto Teresa fuera de casa, con las cartas, y con la sarta al cuello, y iba tañendo en 

las cartas como si fuera en un pandero; y, encontrándose acaso con el cura y Sansón 

Carrasco, comenzó a bailar y a decir: 

-¡A fee que agora que no hay pariente pobre! ¡Gobiernito tenemos! ¡No, sino tómese 

conmigo la más pintada hidalga, que yo la pondré como nueva! 

-¿Qué es esto, Teresa Panza? ¿Qué locuras son éstas, y qué papeles son ésos? 

-No es otra la locura sino que éstas son cartas de duquesas y de gobernadores, y estos que 

traigo al cuello son corales finos; las avemarías y los padres nuestros son de oro de martillo, 

y yo soy gobernadora. 

-De Dios en ayuso, no os entendemos, Teresa, ni sabemos lo que os decís. 

-Ahí lo podrán ver ellos -respondió Teresa. 

Y dioles las cartas. Leyólas el cura de modo que las oyó Sansón Carrasco, y Sansón y el 

cura se miraron el uno al otro, como admirados de lo que habían leído; y preguntó el 

bachiller quién había traído aquellas cartas. Respondió Teresa que se viniesen con ella a su 

casa y verían el mensajero, que era un mancebo como un pino de oro, y que le traía otro 

presente que valía más de tanto. Quitóle el cura los corales del cuello, y mirólos y 

remirólos, y, certificándose que eran finos, tornó a admirarse de nuevo, y dijo:

-Por el hábito que tengo, que no sé qué me diga ni qué me piense de estas cartas y destos 

presentes: por una parte, veo y toco la fineza de estos corales, y por otra, leo que una 

duquesa envía a pedir dos docenas de bellotas. 

-¡Aderézame esas medidas! -dijo entonces Carrasco-. Agora bien, vamos a ver al portador 

deste pliego, que dél nos informaremos de las dificultades que se nos ofrecen. 

Hiciéronlo así, y volvióse Teresa con ellos. Hallaron al paje cribando un poco de cebada 

para su cabalgadura, y a Sanchica cortando un torrezno para empedrarle con güevos y 

dar de comer al paje, cuya presencia y buen adorno contentó mucho a los dos; y, después de 

haberle saludado cortésmente, y él a ellos, le preguntó Sansón les dijese nuevas así de don 

Quijote como de Sancho Panza; que, puesto que habían leído las cartas de Sancho y de la 

señora duquesa, todavía estaban confusos y no acababan de atinar qué sería aquello del 

gobierno de Sancho, y más de una ínsula, siendo todas o las más que hay en el mar 

Mediterráneo de Su Majestad. A lo que el paje respondió: 

-De que el señor Sancho Panza sea gobernador, no hay que dudar en ello; de que sea ínsula 

o no la que gobierna, en eso no me entremeto, pero basta que sea un lugar de más de mil 

vecinos; y, en cuanto a lo de las bellotas, digo que mi señora la duquesa es tan llana y tan 

humilde, que no -decía él- enviar a pedir bellotas a una labradora, pero que le acontecía 

enviar a pedir un peine prestado a una vecina suya. Porque quiero que sepan vuestras 

mercedes que las señoras de Aragón, aunque son tan principales, no son tan puntuosas y 

levantadas como las señoras castellanas; con más llaneza tratan con las gentes. 

Estando en la mitad destas pláticas, saltó Sanchica con un halda de güevos, y preguntó al 

paje: 

-Dígame, señor: ¿mi señor padre trae por ventura calzas atacadas después que es 

gobernador? 

-No he mirado en ello -respondió el paje-, pero sí debe de traer. 

-¡Ay Dios mío -replicó Sanchica-, y que será de ver a mi padre con pedorreras! ¿No es 

bueno sino que desde que nací tengo deseo de ver a mi padre con calzas atacadas? 

-Como con esas cosas le verá vuestra merced si vive -respondió el paje-. Par Dios, términos 

lleva de caminar con papahígo, con solos dos meses que le dure el gobierno. 

Bien echaron de ver el cura y el bachiller que el paje hablaba socarronamente, pero la 

fineza de los corales y el vestido de caza que Sancho enviaba lo deshacía todo; que ya 

Teresa les había mostrado el vestido. Y no dejaron de reírse del deseo de Sanchica, y más 

cuando Teresa dijo: 

-Señor cura, eche cata por ahí si hay alguien que vaya a Madrid, o a Toledo, para que me 

compre un verdugado redondo, hecho y derecho, y sea al uso y de los mejores que hubiere; 

que en verdad en verdad que tengo de honrar el gobierno de mi marido en cuanto yo

pudiere, y aun que si me enojo, me tengo de ir a esa corte, y echar un coche, como todas; 

que la que tiene marido gobernador muy bien le puede traer y sustentar. 

-Y ¡cómo, madre! -dijo Sanchica-. Pluguiese a Dios que fuese antes hoy que mañana, 

aunque dijesen los que me viesen ir sentada con mi señora madre en aquel coche: «¡Mirad 

la tal por cual, hija del harto de ajos, y cómo va sentada y tendida en el coche, como si 

fuera una papesa!» Pero pisen ellos los lodos, y ándeme yo en mi coche, levantados los pies 

del suelo. ¡Mal año y mal mes para cuantos murmuradores hay en el mundo, y ándeme yo 

caliente, y ríase la gente! ¿Digo bien, madre mía? 

-Y ¡cómo que dices bien, hija! -respondió Teresa-. Y todas estas venturas, y aun mayores, 

me las tiene profetizadas mi buen Sancho, y verás tú, hija, cómo no para hasta hacerme 

condesa: que todo es comenzar a ser venturosas; y, como yo he oído decir muchas veces a 

tu buen padre, que así como lo es tuyo lo es de los refranes, cuando te dieren la vaquilla, 

corre con soguilla: cuando te dieren un gobierno, cógele; cuando te dieren un condado, 

agárrale, y cuando te hicieren tus, tus, con alguna buena dádiva, envásala. ¡No, sino 

dormíos, y no respondáis a las venturas y buenas dichas que están llamando a la puerta de 

vuestra casa! 

-Y ¿qué se me da a mí -añadió Sanchica- que diga el que quisiere cuando me vea entonada 

y fantasiosa: «Viose el perro en bragas de cerro...», y lo demás? 

Oyendo lo cual el cura, dijo: 

-Yo no puedo creer sino que todos los deste linaje de los Panzas nacieron cada uno con un 

costal de refranes en el cuerpo: ninguno dellos he visto que no los derrame a todas horas 

y en todas las pláticas que tienen. 

-Así es la verdad -dijo el paje-, que el señor gobernador Sancho a cada paso los dice, y, 

aunque muchos no vienen a propósito, todavía dan gusto, y mi señora la duquesa y el duque 

los celebran mucho. 

-¿Que todavía se afirma vuestra merced, señor mío -dijo el bachiller-, ser verdad esto del 

gobierno de Sancho, y de que hay duquesa en el mundo que le envíe presentes y le escriba? 

Porque nosotros, aunque tocamos los presentes y hemos leído las cartas, no lo creemos, y 

pensamos que ésta es una de las cosas de don Quijote, nuestro compatrioto, que todas 

piensa que son hechas por encantamento; y así, estoy por decir que quiero tocar y palpar a 

vuestra merced, por ver si es embajador fantástico o hombre de carne y hueso. 

-Señores, yo no sé más de mí -respondió el paje- sino que soy embajador verdadero, y que 

el señor Sancho Panza es gobernador efectivo, y que mis señores duque y duquesa pueden 

dar, y han dado, el tal gobierno; y que he oído decir que en él se porta valentísimamente el 

tal Sancho Panza; si en esto hay encantamento o no, vuestras mercedes lo disputen allá 

entre ellos, que yo no sé otra cosa, para el juramento que hago, que es por vida de mis 

padres, que los tengo vivos y los amo y los quiero mucho. 

-Bien podrá ello ser así -replicó el bachiller-, pero dubitat Augustinus.

-Dude quien dudare -respondió el paje-, la verdad es la que he dicho, y esta que ha de andar 

siempre sobre la mentira, como el aceite sobre el agua; y si no, operibus credite, et non 

verbis: véngase alguno de vuesas mercedes conmigo, y verán con los ojos lo que no creen 

por los oídos. 

-Esa ida a mí toca -dijo Sanchica-: lléveme vuestra merced, señor, a las ancas de su rocín, 

que yo iré de muy buena gana a ver a mi señor padre. 

-Las hijas de los gobernadores no han de ir solas por los caminos, sino acompañadas de 

carrozas y literas y de gran número de sirvientes. 

-Par Dios -respondió Sancha-, tan bien me vaya yo sobre una pollina como sobre un 

coche. ¡Hallado la habéis la melindrosa! 

-Calla, mochacha -dijo Teresa-, que no sabes lo que te dices, y este señor está en lo cierto: 

que tal el tiempo, tal el tiento; cuando Sancho, Sancha, y cuando gobernador, señora, y no 

sé si diga algo. 

-Más dice la señora Teresa de lo que piensa -dijo el paje-; y denme de comer y 

despáchenme luego, porque pienso volverme esta tarde. 

A lo que dijo el cura: 

-Vuestra merced se vendrá a hacer penitencia conmigo, que la señora Teresa más tiene 

voluntad que alhajas para servir a tan buen huésped. 

Rehusólo el paje; pero, en efecto, lo hubo de conceder por su mejora, y el cura le llevó 

consigo de buena gana, por tener lugar de preguntarle de espacio por don Quijote y sus 

hazañas. 

El bachiller se ofreció de escribir las cartas a Teresa de la respuesta, pero ella no quiso que 

el bachiller se metiese en sus cosas, que le tenía por algo burlón; y así, dio un bollo y dos 

huevos a un monacillo que sabía escribir, el cual le escribió dos cartas, una para su marido 

y otra para la duquesa, notadas de su mismo caletre, que no son las peores que en esta 

grande historia se ponen, como se verá adelante. 

Capítulo LI 

Del progreso del gobierno de Sancho Panza, con otros sucesos tales como buenos

AMANECIÓ el día que se siguió a la noche de la ronda del gobernador, la cual el 

maestresala pasó sin dormir, ocupado el pensamiento en el rostro, brío y belleza de la 

disfrazada doncella; y el mayordomo ocupó lo que della faltaba en escribir a sus señores lo 

que Sancho Panza hacía y decía, tan admirado de sus hechos como de sus dichos: porque 

andaban mezcladas sus palabras y sus acciones, con asomos discretos y tontos. 

Levantóse, en fin, el señor gobernador, y, por orden del doctor Pedro Recio, le hicieron 

desayunar con un poco de conserva y cuatro tragos de agua fría, cosa que la trocara 

Sancho con un pedazo de pan y un racimo de uvas; pero, viendo que aquello era más fuerza 

que voluntad, pasó por ello, con harto dolor de su alma y fatiga de su estómago, haciéndole 

creer Pedro Recio que los manjares pocos y delicados avivaban el ingenio, que era lo que 

más convenía a las personas constituidas en mandos y en oficios graves, donde se han de 

aprovechar no tanto de las fuerzas corporales como de las del entendimiento. 

Con esta sofistería padecía hambre Sancho, y tal, que en su secreto maldecía el gobierno y 

aun a quien se le había dado; pero, con su hambre y con su conserva, se puso a juzgar aquel 

día, y lo primero que se le ofreció fue una pregunta que un forastero le hizo, estando 

presentes a todo el mayordomo y los demás acólitos, que fue: 

-Señor, un caudaloso río dividía dos términos de un mismo señorío (y esté vuestra merced 

atento, porque el caso es de importancia y algo dificultoso). Digo, pues, que sobre este río 

estaba una puente, y al cabo della, una horca y una como casa de audiencia, en la cual de 

ordinario había cuatro jueces que juzgaban la ley que puso el dueño del río, de la puente y 

del señorío, que era en esta forma: «Si alguno pasare por esta puente de una parte a otra, ha 

de jurar primero adónde y a qué va; y si jurare verdad, déjenle pasar; y si dijere mentira, 

muera por ello ahorcado en la horca que allí se muestra, sin remisión alguna». Sabida esta 

ley y la rigurosa condición della, pasaban muchos, y luego en lo que juraban se echaba de 

ver que decían verdad, y los jueces los dejaban pasar libremente. Sucedió, pues, que, 

tomando juramento a un hombre, juró y dijo que para el juramento que hacía, que iba a 

morir en aquella horca que allí estaba, y no a otra cosa. Repararon los jueces en el 

juramento y dijeron: «Si a este hombre le dejamos pasar libremente, mintió en su 

juramento, y, conforme a la ley, debe morir; y si le ahorcamos, él juró que iba a morir en 

aquella horca, y, habiendo jurado verdad, por la misma ley debe ser libre». Pídese a 

vuesa merced, señor gobernador, qué harán los jueces del tal hombre; que aun hasta agora 

están dudosos y suspensos. Y, habiendo tenido noticia del agudo y elevado entendimiento 

de vuestra merced, me enviaron a mí a que suplicase a vuestra merced de su parte diese su 

parecer en tan intricado y dudoso caso. 


-Por cierto que esos señores jueces que a mí os envían lo pudieran haber escusado, porque 

yo soy un hombre que tengo más de mostrenco que de agudo; pero, con todo eso, repetidme 

otra vez el negocio de modo que yo le entienda: quizá podría ser que diese en el hito. 

Volvió otra y otra vez el preguntante a referir lo que primero había dicho, y Sancho dijo:

-A mi parecer, este negocio en dos paletas le declararé yo, y es así: el tal hombre jura que 

va a morir en la horca, y si muere en ella, juró verdad, y por la ley puesta merece ser libre y 

que pase la puente; y si no le ahorcan, juró mentira, y por la misma ley merece que le 

ahorquen. 

-Así es como el señor gobernador dice -dijo el mensajero-; y cuanto a la entereza y 

entendimiento del caso, no hay más que pedir ni que dudar. 

-Digo yo, pues, agora -replicó Sancho- que deste hombre aquella parte que juró verdad la 

dejen pasar, y la que dijo mentira la ahorquen, y desta manera se cumplirá al pie de la letra 

la condición del pasaje. 

-Pues, señor gobernador -replicó el preguntador-, será necesario que el tal hombre se divida 

en partes, en mentirosa y verdadera; y si se divide, por fuerza ha de morir, y así no se 

consigue cosa alguna de lo que la ley pide, y es de necesidad espresa que se cumpla con 

ella. 

-Venid acá, señor buen hombre -respondió Sancho-; este pasajero que decís, o yo soy un 

porro, o él tiene la misma razón para morir que para vivir y pasar la puente; porque si la 

verdad le salva, la mentira le condena igualmente; y, siendo esto así, como lo es, soy de 

parecer que digáis a esos señores que a mí os enviaron que, pues están en un fil las 

razones de condenarle o asolverle, que le dejen pasar libremente, pues siempre es alabado 

más el hacer bien que mal, y esto lo diera firmado de mi nombre, si supiera firmar; y yo en 

este caso no he hablado de mío, sino que se me vino a la memoria un precepto, entre otros 

muchos que me dio mi amo don Quijote la noche antes que viniese a ser gobernador desta 

ínsula: que fue que, cuando la justicia estuviese en duda, me decantase y acogiese a la 

misericordia; y ha querido Dios que agora se me acordase, por venir en este caso como de 

molde. 

-Así es -respondió el mayordomo-, y tengo para mí que el mismo Licurgo, que dio leyes a 

los lacedemonios, no pudiera dar mejor sentencia que la que el gran Panza ha dado. Y 

acábese con esto la audiencia desta mañana, y yo daré orden como el señor gobernador 

coma muy a su gusto. 

-Eso pido, y barras derechas -dijo Sancho-: denme de comer, y lluevan casos y dudas sobre 

mí, que yo las despabilaré en el aire. 

Cumplió su palabra el mayordomo, pareciéndole ser cargo de conciencia matar de hambre a 

tan discreto gobernador; y más, que pensaba concluir con él aquella misma noche 

haciéndole la burla última que traía en comisión de hacerle. 

Sucedió, pues, que, habiendo comido aquel día contra las reglas y aforismos del doctor 

Tirteafuera, al levantar de los manteles, entró un correo con una carta de don Quijote para 

el gobernador. Mandó Sancho al secretario que la leyese para sí, y que si no viniese en ella 

alguna cosa digna de secreto, la leyese en voz alta. Hízolo así el secretario, y, repasándola 

primero, dijo:

-Bien se puede leer en voz alta, que lo que el señor don Quijote escribe a vuestra merced 

merece estar estampado y escrito con letras de oro, y dice así: 

CARTA DE DON QUIJOTE DE LA MANCHA A SANCHO PANZA, GOBERNADOR 

DE LA ÍNSULA BARATARIA 

Cuando esperaba oír nuevas de tus descuidos e impertinencias, Sancho amigo, las oí de tus 

discreciones, de que di por ello gracias particulares al cielo, el cual del estiércol sabe 

levantar los pobres, y de los tontos hacer discretos. Dícenme que gobiernas como si fueses 

hombre, y que eres hombre como si fueses bestia, según es la humildad con que te tratas; y 

quiero que adviertas, Sancho, que muchas veces conviene y es necesario, por la autoridad 

del oficio, ir contra la humildad del corazón; porque el buen adorno de la persona que está 

puesta en graves cargos ha de ser conforme a lo que ellos piden, y no a la medida de lo que 

su humilde condición le inclina. Vístete bien, que un palo compuesto no parece palo. No 

digo que traigas dijes ni galas, ni que siendo juez te vistas como soldado, sino que te 

adornes con el hábito que tu oficio requiere, con tal que sea limpio y bien compuesto. 

Para ganar la voluntad del pueblo que gobiernas, entre otras has de hacer dos cosas: la una, 

ser bien criado con todos, aunque esto ya otra vez te lo he dicho; y la otra, procurar la 

abundancia de los mantenimientos; que no hay cosa que más fatigue el corazón de los 

pobres que la hambre y la carestía. 

No hagas muchas pragmáticas; y si las hicieres, procura que sean buenas, y, sobre todo, que 

se guarden y cumplan; que las pragmáticas que no se guardan, lo mismo es que si no lo 

fuesen; antes dan a entender que el príncipe que tuvo discreción y autoridad para hacerlas, 

no tuvo valor para hacer que se guardasen; y las leyes que atemorizan y no se ejecutan, 

vienen a ser como la viga, rey de las ranas: que al principio las espantó, y con el tiempo la 

menospreciaron y se subieron sobre ella. 

Sé padre de las virtudes y padrastro de los vicios. No seas siempre riguroso, ni siempre 

blando, y escoge el medio entre estos dos estremos, que en esto está el punto de la 

discreción. Visita las cárceles, las carnicerías y las plazas, que la presencia del gobernador 

en lugares tales es de mucha importancia: consuela a los presos, que esperan la brevedad de 

su despacho; es coco a los carniceros, que por entonces igualan los pesos, y es espantajo a 

las placeras, por la misma razón. No te muestres, aunque por ventura lo seas -lo cual yo no 

creo-, codicioso, mujeriego ni glotón; porque, en sabiendo el pueblo y los que te tratan tu 

inclinación determinada, por allí te darán batería, hasta derribarte en el profundo de la 

perdición. 

Mira y remira, pasa y repasa los consejos y documentos que te di por escrito antes que de 

aquí partieses a tu gobierno, y verás como hallas en ellos, si los guardas, una ayuda de costa 

que te sobrelleve los trabajos y dificultades que a cada paso a los gobernadores se les 

ofrecen. Escribe a tus señores y muéstrateles agradecido, que la ingratitud es hija de la 

soberbia, y uno de los mayores pecados que se sabe, y la persona que es agradecida a los

que bien le han hecho, da indicio que también lo será a Dios, que tantos bienes le hizo y de 

contino le hace. 

La señora duquesa despachó un propio con tu vestido y otro presente a tu mujer Teresa 

Panza; por momentos esperamos respuesta. 

Yo he estado un poco mal dispuesto de un cierto gateamiento que me sucedió no muy a 

cuento de mis narices; pero no fue nada, que si hay encantadores que me maltraten, también 

los hay que me defiendan. 

Avísame si el mayordomo que está contigo tuvo que ver en las acciones de la Trifaldi, 

como tú sospechaste, y de todo lo que te sucediere me irás dando aviso, pues es tan corto el 

camino; cuanto más, que yo pienso dejar presto esta vida ociosa en que estoy, pues no nací 

para ella. 

Un negocio se me ha ofrecido, que creo que me ha de poner en desgracia destos señores; 

pero, aunque se me da mucho, no se me da nada, pues, en fin en fin, tengo de cumplir antes 

con mi profesión que con su gusto, conforme a lo que suele decirse: amicus Plato, sed 

magis amica veritas. Dígote este latín porque me doy a entender que, después que eres 

gobernador, lo habrás aprendido. Y a Dios, el cual te guarde de que ninguno te tenga 

lástima. 

Tu amigo, 

Don Quijote de la Mancha. 

Oyó Sancho la carta con mucha atención, y fue celebrada y tenida por discreta de los que la 

oyeron; y luego Sancho se levantó de la mesa, y, llamando al secretario, se encerró con él 

en su estancia, y, sin dilatarlo más, quiso responder luego a su señor don Quijote, y dijo al 

secretario que, sin añadir ni quitar cosa alguna, fuese escribiendo lo que él le dijese, y así lo 

hizo; y la carta de la respuesta fue del tenor siguiente: 

CARTA DE SANCHO PANZA A DON QUIJOTE DE LA MANCHA 

La ocupación de mis negocios es tan grande que no tengo lugar para rascarme la cabeza, ni 

aun para cortarme las uñas; y así, las traigo tan crecidas cual Dios lo remedie. Digo esto, 

señor mío de mi alma, porque vuesa merced no se espante si hasta agora no he dado aviso 

de mi bien o mal estar en este gobierno, en el cual tengo más hambre que cuando 

andábamos los dos por las selvas y por los despoblados. 

Escribióme el duque, mi señor, el otro día, dándome aviso que habían entrado en esta ínsula 

ciertas espías para matarme, y hasta agora yo no he descubierto otra que un cierto doctor 

que está en este lugar asalariado para matar a cuantos gobernadores aquí vinieren: llámase 

el doctor Pedro Recio, y es natural de Tirteafuera: ¡porque vea vuesa merced qué nombre 

para no temer que he de morir a sus manos! Este tal doctor dice él mismo de sí mismo que 

él no cura las enfermedades cuando las hay, sino que las previene, para que no vengan; y 

las medecinas que usa son dieta y más dieta, hasta poner la persona en los huesos mondos,

como si no fuese mayor mal la flaqueza que la calentura. Finalmente, él me va matando de 

hambre, y yo me voy muriendo de despecho, pues cuando pensé venir a este gobierno a 

comer caliente y a beber frío, y a recrear el cuerpo entre sábanas de holanda, sobre 

colchones de pluma, he venido a hacer penitencia, como si fuera ermitaño; y, como no la 

hago de mi voluntad, pienso que, al cabo al cabo, me ha de llevar el diablo. 

Hasta agora no he tocado derecho ni llevado cohecho, y no puedo pensar en qué va esto; 

porque aquí me han dicho que los gobernadores que a esta ínsula suelen venir, antes de 

entrar en ella, o les han dado o les han prestado los del pueblo muchos dineros, y que ésta 

es ordinaria usanza en los demás que van a gobiernos, no solamente en éste. 

Anoche, andando de ronda, topé una muy hermosa doncella en traje de varón y un hermano 

suyo en hábito de mujer; de la moza se enamoró mi maestresala, y la escogió en su 

imaginación para su mujer, según él ha dicho, y yo escogí al mozo para mi yerno; hoy los 

dos pondremos en plática nuestros pensamientos con el padre de entrambos, que es un tal 

Diego de la Llana, hidalgo y cristiano viejo cuanto se quiere. 

Yo visito las plazas, como vuestra merced me lo aconseja, y ayer hallé una tendera que 

vendía avellanas nuevas, y averigüéle que había mezclado con una hanega de avellanas 

nuevas otra de viejas, vanas y podridas; apliquélas todas para los niños de la doctrina, que 

las sabrían bien distinguir, y sentenciéla que por quince días no entrase en la plaza. 

Hanme dicho que lo hice valerosamente; lo que sé decir a vuestra merced es que es fama en 

este pueblo que no hay gente más mala que las placeras, porque todas son desvergonzadas, 

desalmadas y atrevidas, y yo así lo creo, por las que he visto en otros pueblos. 

De que mi señora la duquesa haya escrito a mi mujer Teresa Panza y enviádole el presente 

que vuestra merced dice, estoy muy satisfecho, y procuraré de mostrarme agradecido a su 

tiempo: bésele vuestra merced las manos de mi parte, diciendo que digo yo que no lo ha 

echado en saco roto, como lo verá por la obra. 

No querría que vuestra merced tuviese trabacuentas de disgusto con esos mis señores, 

porque si vuestra merced se enoja con ellos, claro está que ha de redundar en mi daño, y no 

será bien que, pues se me da a mí por consejo que sea agradecido, que vuestra merced no lo 

sea con quien tantas mercedes le tiene hechas y con tanto regalo ha sido tratado en su 

castillo. 

Aquello del gateado no entiendo, pero imagino que debe de ser alguna de las malas 

fechorías que con vuestra merced suelen usar los malos encantadores; yo lo sabré cuando 

nos veamos. 

Quisiera enviarle a vuestra merced alguna cosa, pero no sé qué envíe, si no es algunos 

cañutos de jeringas, que para con vejigas los hacen en esta ínsula muy curiosos; aunque si 

me dura el oficio, yo buscaré qué enviar de haldas o de mangas. 

Si me escribiere mi mujer Teresa Panza, pague vuestra merced el porte y envíeme la carta, 

que tengo grandísimo deseo de saber del estado de mi casa, de mi mujer y de mis hijos. Y 

con esto, Dios libre a vuestra merced de mal intencionados encantadores, y a mí me saque

con bien y en paz deste gobierno, que lo dudo, porque le pienso dejar con la vida, según me 

trata el doctor Pedro Recio. 

Criado de vuestra merced, 

Sancho Panza, el Gobernador. 

Cerró la carta el secretario y despachó luego al correo; y, juntándose los burladores de 

Sancho, dieron orden entre sí cómo despacharle del gobierno; y aquella tarde la pasó 

Sancho en hacer algunas ordenanzas tocantes al buen gobierno de la que él imaginaba ser 

ínsula, y ordenó que no hubiese regatones de los bastimentos en la república, y que 

pudiesen meter en ella vino de las partes que quisiesen, con aditamento que declarasen el 

lugar de donde era, para ponerle el precio según su estimación, bondad y fama, y el que lo 

aguase o le mudase el nombre, perdiese la vida por ello. 

Moderó el precio de todo calzado, principalmente el de los zapatos, por parecerle que corría 

con exorbitancia; puso tasa en los salarios de los criados, que caminaban a rienda suelta por 

el camino del interese; puso gravísimas penas a los que cantasen cantares lascivos y 

descompuestos, ni de noche ni de día. Ordenó que ningún ciego cantase milagro en coplas 

si no trujese testimonio auténtico de ser verdadero, por parecerle que los más que los ciegos 

cantan son fingidos, en perjuicio de los verdaderos. Hizo y creó un alguacil de pobres, no 

para que los persiguiese, sino para que los examinase si lo eran, porque a la sombra de la 

manquedad fingida y de la llaga falsa andan los brazos ladrones y la salud borracha. En 

resolución: él ordenó cosas tan buenas que hasta hoy se guardan en aquel lugar, y se 

nombran Las constituciones del gran gobernador Sancho Panza. 

Capítulo LII 

Donde se cuenta la aventura de la segunda dueña Dolorida, o Angustiada, llamada por otro 

nombre doña Rodríguez 

CUENTA Cide Hamete que estando ya don Quijote sano de sus aruños, le pareció que la 

vida que en aquel castillo tenía era contra toda la orden de caballería que profesaba, y así, 

determinó de pedir licencia a los duques para partirse a Zaragoza, cuyas fiestas llegaban 

cerca, adonde pensaba ganar el arnés que en las tales fiestas se conquista. 

Y, estando un día a la mesa con los duques, y comenzando a poner en obra su intención y 

pedir la licencia, veis aquí a deshora entrar por la puerta de la gran sala dos mujeres, como 

después pareció, cubiertas de luto de los pies a la cabeza, y la una dellas, llegándose a don

Quijote, se le echó a los pies tendida de largo a largo, la boca cosida con los pies de don 

Quijote, y daba unos gemidos tan tristes, tan profundos y tan dolorosos, que puso en 

confusión a todos los que la oían y miraban; y, aunque los duques pensaron que sería 

alguna burla que sus criados querían hacer a don Quijote, todavía, viendo con el ahínco que 

la mujer suspiraba, gemía y lloraba, los tuvo dudosos y suspensos, hasta que don Quijote, 

compasivo, la levantó del suelo y hizo que se descubriese y quitase el manto de sobre la faz 

llorosa. 

Ella lo hizo así, y mostró ser lo que jamás se pudiera pensar, porque descubrió el rostro de 

doña Rodríguez, la dueña de casa, y la otra enlutada era su hija, la burlada del hijo del 

labrador rico. Admiráronse todos aquellos que la conocían, y más los duques que ninguno; 

que, puesto que la tenían por boba y de buena pasta, no por tanto que viniese a hacer 

locuras. Finalmente, doña Rodríguez, volviéndose a los señores, les dijo: 

-Vuesas excelencias sean servidos de darme licencia que yo departa un poco con este 

caballero, porque así conviene para salir con bien del negocio en que me ha puesto el 

atrevimiento de un mal intencionado villano. 

El duque dijo que él se la daba, y que departiese con el señor don Quijote cuanto le viniese 

en deseo. Ella, enderezando la voz y el rostro a don Quijote, dijo: 

-Días ha, valeroso caballero, que os tengo dada cuenta de la sinrazón y alevosía que un mal 

labrador tiene fecha a mi muy querida y amada fija, que es esta desdichada que aquí está 

presente, y vos me habedes prometido de volver por ella, enderezándole el tuerto que le 

tienen fecho, y agora ha llegado a mi noticia que os queredes partir deste castillo, en busca 

de las buenas venturas que Dios os depare; y así, querría que, antes que os escurriésedes 

por esos caminos, desafiásedes a este rústico indómito, y le hiciésedes que se casase con mi 

hija, en cumplimiento de la palabra que le dio de ser su esposo, antes y primero que yogase 

con ella; porque pensar que el duque mi señor me ha de hacer justicia es pedir peras al 

olmo, por la ocasión que ya a vuesa merced en puridad tengo declarada. Y con esto, 

Nuestro Señor dé a vuesa merced mucha salud, y a nosotras no nos desampare. 

A cuyas razones respondió don Quijote, con mucha gravedad y prosopopeya: 

-Buena dueña, templad vuestras lágrimas, o, por mejor decir, enjugadlas y ahorrad de 

vuestros suspiros, que yo tomo a mi cargo el remedio de vuestra hija, a la cual le hubiera 

estado mejor no haber sido tan fácil en creer promesas de enamorados, las cuales, por la 

mayor parte, son ligeras de prometer y muy pesadas de cumplir; y así, con licencia del 

duque mi señor, yo me partiré luego en busca dese desalmado mancebo, y le hallaré, y le 

desafiaré, y le mataré cada y cuando que se escusare de cumplir la prometida palabra; que 

el principal asumpto de mi profesión es perdonar a los humildes y castigar a los soberbios; 

quiero decir: acorrer a los miserables y destruir a los rigurosos. 

-No es menester -respondió el duque- que vuesa merced se ponga en trabajo de buscar al 

rústico de quien esta buena dueña se queja, ni es menester tampoco que vuesa merced me 

pida a mí licencia para desafiarle; que yo le doy por desafiado, y tomo a mi cargo de 

hacerle saber este desafío, y que le acete, y venga a responder por sí a este mi castillo,

donde a entrambos daré campo seguro, guardando todas las condiciones que en tales actos 

suelen y deben guardarse, guardando igualmente su justicia a cada uno, como están 

obligados a guardarla todos aquellos príncipes que dan campo franco a los que se 

combaten en los términos de sus señoríos. 

-Pues con ese seguro y con buena licencia de vuestra grandeza -replicó don Quijote-, desde 

aquí digo que por esta vez renuncio a mi hidalguía, y me allano y ajusto con la llaneza del 

dañador, y me hago igual con él, habilitándole para poder combatir conmigo; y así, aunque 

ausente, le desafío y repto, en razón de que hizo mal en defraudar a esta pobre, que fue 

doncella y ya por su culpa no lo es, y que le ha de cumplir la palabra que le dio de ser su 

legítimo esposo, o morir en la demanda. 

Y luego, descalzándose un guante, le arrojó en mitad de la sala, y el duque le alzó, diciendo 

que, como ya había dicho, él acetaba el tal desafío en nombre de su vasallo, y señalaba el 

plazo de allí a seis días; y el campo, en la plaza de aquel castillo; y las armas, las 

acostumbradas de los caballeros: lanza y escudo, y arnés tranzado, con todas las demás 

piezas, sin engaño, superchería o superstición alguna, examinadas y vistas por los jueces 

del campo. 

-Pero, ante todas cosas, es menester que esta buena dueña y esta mala doncella pongan el 

derecho de su justicia en manos del señor don Quijote; que de otra manera no se hará nada, 

ni llegará a debida ejecución el tal desafío. 

-Yo sí pongo -respondió la dueña. 

-Y yo también -añadió la hija, toda llorosa y toda vergonzosa y de mal talante. 

Tomado, pues, este apuntamiento, y habiendo imaginado el duque lo que había de hacer en 

el caso, las enlutadas se fueron, y ordenó la duquesa que de allí adelante no las tratasen 

como a sus criadas, sino como a señoras aventureras que venían a pedir justicia a su casa; y 

así, les dieron cuarto aparte y las sirvieron como a forasteras, no sin espanto de las demás 

criadas, que no sabían en qué había de parar la sandez y desenvoltura de doña Rodríguez y 

de su malandante hija. 

Estando en esto, para acabar de regocijar la fiesta y dar buen fin a la comida, veis aquí 

donde entró por la sala el paje que llevó las cartas y presentes a Teresa Panza, mujer del 

gobernador Sancho Panza, de cuya llegada recibieron gran contento los duques, deseosos 

de saber lo que le había sucedido en su viaje; y, preguntándoselo, respondió el paje que no 

lo podía decir tan en público ni con breves palabras: que sus excelencias fuesen servidos de 

dejarlo para a solas, y que entretanto se entretuviesen con aquellas cartas. Y, sacando dos 

cartas, las puso en manos de la duquesa. La una decía en el sobreescrito: Carta para mi 

señora la duquesa tal, de no sé dónde, y la otra: A mi marido Sancho Panza, gobernador de 

la ínsula Barataria, que Dios prospere más años que a mí. No se le cocía el pan, como suele 

decirse, a la duquesa hasta leer su carta, y abriéndola y leído para sí, y viendo que la podía 

leer en voz alta para que el duque y los circunstantes la oyesen, leyó desta manera: 

CARTA DE TERESA PANZA A LA DUQUESA

Mucho contento me dio, señora mía, la carta que vuesa grandeza me escribió, que en 

verdad que la tenía bien deseada. La sarta de corales es muy buena, y el vestido de caza de 

mi marido no le va en zaga. De que vuestra señoría haya hecho gobernador a Sancho, mi 

consorte, ha recebido mucho gusto todo este lugar, puesto que no hay quien lo crea, 

principalmente el cura, y mase Nicolás el barbero, y Sansón Carrasco el bachiller; pero a mí 

no se me da nada; que, como ello sea así, como lo es, diga cada uno lo que quisiere; 

aunque, si va a decir verdad, a no venir los corales y el vestido, tampoco yo lo creyera, 

porque en este pueblo todos tienen a mi marido por un porro, y que, sacado de gobernar un 

hato de cabras, no pueden imaginar para qué gobierno pueda ser bueno. Dios lo haga, y lo 

encamine como vee que lo han menester sus hijos. 

Yo, señora de mi alma, estoy determinada, con licencia de vuesa merced, de meter este 

buen día en mi casa, yéndome a la corte a tenderme en un coche, para quebrar los ojos a mil 

envidiosos que ya tengo; y así, suplico a vuesa excelencia mande a mi marido me envíe 

algún dinerillo, y que sea algo qué, porque en la corte son los gastos grandes: que el pan 

vale a real, y la carne, la libra, a treinta maravedís, que es un juicio; y si quisiere que no 

vaya, que me lo avise con tiempo, porque me están bullendo los pies por ponerme en 

camino; que me dicen mis amigas y mis vecinas que, si yo y mi hija andamos orondas y 

pomposas en la corte, vendrá a ser conocido mi marido por mí más que yo por él, siendo 

forzoso que pregunten muchos: «¿Quién son estas señoras deste coche?» Y un criado mío 

responder: «La mujer y la hija de Sancho Panza, gobernador de la ínsula Barataria»; y desta 

manera será conocido Sancho, y yo seré estimada, y a Roma por todo. 

Pésame, cuanto pesarme puede, que este año no se han cogido bellotas en este pueblo; con 

todo eso, envío a vuesa alteza hasta medio celemín, que una a una las fui yo a coger y a 

escoger al monte, y no las hallé más mayores; yo quisiera que fueran como huevos de 

avestruz. 

No se le olvide a vuestra pomposidad de escribirme, que yo tendré cuidado de la respuesta, 

avisando de mi salud y de todo lo que hubiere que avisar deste lugar, donde quedo rogando 

a Nuestro Señor guarde a vuestra grandeza, y a mí no olvide. Sancha, mi hija, y mi hijo 

besan a vuestra merced las manos. 

La que tiene más deseo de ver a vuestra señoría que de escribirla, su criada, 

Teresa Panza. 

Grande fue el gusto que todos recibieron de oír la carta de Teresa Panza, principalmente los 

duques, y la duquesa pidió parecer a don Quijote si sería bien abrir la carta que venía para 

el gobernador, que imaginaba debía de ser bonísima. Don Quijote dijo que él la abriría por 

darles gusto, y así lo hizo, y vio que decía desta manera: 

CARTA DE TERESA PANZA A SANCHO PANZA SU MARIDO

Tu carta recibí, Sancho mío de mi alma, y yo te prometo y juro como católica cristiana que 

no faltaron dos dedos para volverme loca de contento. Mira, hermano: cuando yo llegué a 

oír que eres gobernador, me pensé allí caer muerta de puro gozo, que ya sabes tú que dicen 

que así mata la alegría súbita como el dolor grande. A Sanchica, tu hija, se le fueron las 

aguas sin sentirlo, de puro contento. El vestido que me enviaste tenía delante, y los corales 

que me envió mi señora la duquesa al cuello, y las cartas en las manos, y el portador dellas 

allí presente, y, con todo eso, creía y pensaba que era todo sueño lo que veía y lo que 

tocaba; porque, ¿quién podía pensar que un pastor de cabras había de venir a ser 

gobernador de ínsulas? Ya sabes tú, amigo, que decía mi madre que era menester vivir 

mucho para ver mucho: dígolo porque pienso ver más si vivo más; porque no pienso parar 

hasta verte arrendador o alcabalero, que son oficios que, aunque lleva el diablo a quien mal 

los usa, en fin en fin, siempre tienen y manejan dineros. Mi señora la duquesa te dirá el 

deseo que tengo de ir a la corte; mírate en ello, y avísame de tu gusto, que yo procuraré 

honrarte en ella andando en coche. 

El cura, el barbero, el bachiller y aun el sacristán no pueden creer que eres gobernador, y 

dicen que todo es embeleco, o cosas de encantamento, como son todas las de don Quijote tu 

amo; y dice Sansón que ha de ir a buscarte y a sacarte el gobierno de la cabeza, y a don 

Quijote la locura de los cascos; yo no hago sino reírme, y mirar mi sarta, y dar traza del 

vestido que tengo de hacer del tuyo a nuestra hija. 

Unas bellotas envié a mi señora la duquesa; yo quisiera que fueran de oro. Envíame tú 

algunas sartas de perlas, si se usan en esa ínsula. 

Las nuevas deste lugar son que la Berrueca casó a su hija con un pintor de mala mano, que 

llegó a este pueblo a pintar lo que saliese; mandóle el Concejo pintar las armas de Su 

Majestad sobre las puertas del Ayuntamiento, pidió dos ducados, diéronselos adelantados, 

trabajó ocho días, al cabo de los cuales no pintó nada, y dijo que no acertaba a pintar tantas 

baratijas; volvió el dinero, y, con todo eso, se casó a título de buen oficial; verdad es que ya 

ha dejado el pincel y tomado el azada, y va al campo como gentilhombre. El hijo de Pedro 

de Lobo se ha ordenado de grados y corona, con intención de hacerse clérigo; súpolo 

Minguilla, la nieta de Mingo Silvato, y hale puesto demanda de que la tiene dada palabra de 

casamiento; malas lenguas quieren decir que ha estado encinta dél, pero él lo niega a pies 

juntillas. 

Hogaño no hay aceitunas, ni se halla una gota de vinagre en todo este pueblo. Por aquí pasó 

una compañía de soldados; lleváronse de camino tres mozas deste pueblo; no te quiero 

decir quién son: quizá volverán, y no faltará quien las tome por mujeres, con sus tachas 

buenas o malas. 

Sanchica hace puntas de randas; gana cada día ocho maravedís horros, que los va echando 

en una alcancía para ayuda a su ajuar; pero ahora que es hija de un gobernador, tú le darás 

la dote sin que ella lo trabaje. La fuente de la plaza se secó; un rayo cayó en la picota, y allí 

me las den todas. 

Espero respuesta désta y la resolución de mi ida a la corte; y, con esto, Dios te me guarde 

más años que a mí o tantos, porque no querría dejarte sin mí en este mundo.

Tu mujer, 

Teresa Panza. 

Las cartas fueron solenizadas, reídas, estimadas y admiradas; y, para acabar de echar el 

sello, llegó el correo, el que traía la que Sancho enviaba a don Quijote, que asimesmo se 

leyó públicamente, la cual puso en duda la sandez del gobernador. 

Retiróse la duquesa, para saber del paje lo que le había sucedido en el lugar de Sancho, el 

cual se lo contó muy por estenso, sin dejar circunstancia que no refiriese; diole las bellotas, 

y más un queso que Teresa le dio, por ser muy bueno, que se aventajaba a los de Tronchón. 

Recibiólo la duquesa con grandísimo gusto, con el cual la dejaremos, por contar el fin que 

tuvo el gobierno del gran Sancho Panza, flor y espejo de todos los insulanos gobernadores. 

Capítulo LIII 

Del fatigado fin y remate que tuvo el gobierno de Sancho Panza 

«PENSAR que en esta vida las cosas della han de durar siempre en un estado es pensar en 

lo escusado; antes parece que ella anda todo en redondo, digo, a la redonda: la primavera 

sigue al verano, el verano al estío, el estío al otoño, y el otoño al invierno, y el invierno a la 

primavera, y así torna a andarse el tiempo con esta rueda continua; sola la vida humana 

corre a su fin ligera más que el tiempo, sin esperar renovarse si no es en la otra, que no 

tiene términos que la limiten». Esto dice Cide Hamete, filósofo mahomético; porque esto de 

entender la ligereza e instabilidad de la vida presente, y de la duración de la eterna que se 

espera, muchos sin lumbre de fe, sino con la luz natural, lo han entendido; pero aquí, 

nuestro autor lo dice por la presteza con que se acabó, se consumió, se deshizo, se fue como 

en sombra y humo el gobierno de Sancho. 

El cual, estando la séptima noche de los días de su gobierno en su cama, no harto de pan ni 

de vino, sino de juzgar y dar pareceres y de hacer estatutos y pragmáticas, cuando el sueño, 

a despecho y pesar de la hambre, le comenzaba a cerrar los párpados, oyó tan gran ruido de 

campanas y de voces, que no parecía sino que toda la ínsula se hundía. Sentóse en la cama, 

y estuvo atento y escuchando, por ver si daba en la cuenta de lo que podía ser la causa de 

tan grande alboroto; pero no sólo no lo supo, pero, añadiéndose al ruido de voces y 

campanas el de infinitas trompetas y atambores, quedó más confuso y lleno de temor y 

espanto; y, levantándose en pie, se puso unas chinelas, por la humedad del suelo, y, sin

ponerse sobrerropa de levantar, ni cosa que se pareciese, salió a la puerta de su aposento, a 

tiempo cuando vio venir por unos corredores más de veinte personas con hachas encendidas 

en las manos y con las espadas desenvainadas, gritando todos a grandes voces: 

-¡Arma, arma, señor gobernador, arma!; que han entrado infinitos enemigos en la ínsula, y 

somos perdidos si vuestra industria y valor no nos socorre. 

Con este ruido, furia y alboroto llegaron donde Sancho estaba, atónito y embelesado de lo 

que oía y veía; y, cuando llegaron a él, uno le dijo: 

-¡Ármese luego vuestra señoría, si no quiere perderse y que toda esta ínsula se pierda! 

-¿Qué me tengo de armar -respondió Sancho-, ni qué sé yo de armas ni de socorros? Estas 

cosas mejor será dejarlas para mi amo don Quijote, que en dos paletas las despachará y 

pondrá en cobro; que yo, pecador fui a Dios, no se me entiende nada destas priesas. 

-¡Ah, señor gobernador! -dijo otro-. ¿Qué relente es ése? Ármese vuesa merced, que aquí le 

traemos armas ofensivas y defensivas, y salga a esa plaza, y sea nuestra guía y nuestro 

capitán, pues de derecho le toca el serlo, siendo nuestro gobernador. 

-Ármenme norabuena -replicó Sancho. 

Y al momento le trujeron dos paveses, que venían proveídos dellos, y le pusieron encima de 

la camisa, sin dejarle tomar otro vestido, un pavés delante y otro detrás, y, por unas 

concavidades que traían hechas, le sacaron los brazos, y le liaron muy bien con unos 

cordeles, de modo que quedó emparedado y entablado, derecho como un huso, sin poder 

doblar las rodillas ni menearse un solo paso. Pusiéronle en las manos una lanza, a la cual se 

arrimó para poder tenerse en pie. Cuando así le tuvieron, le dijeron que caminase, y los 

guiase y animase a todos; que, siendo él su norte, su lanterna y su lucero, tendrían buen 

fin sus negocios. 

-¿Cómo tengo de caminar, desventurado yo -respondió Sancho-, que no puedo jugar las 

choquezuelas de las rodillas, porque me lo impiden estas tablas que tan cosidas tengo con 

mis carnes? Lo que han de hacer es llevarme en brazos y ponerme, atravesado o en pie, en 

algún postigo, que yo le guardaré, o con esta lanza o con mi cuerpo. 

-Ande, señor gobernador -dijo otro-, que más el miedo que las tablas le impiden el paso; 

acabe y menéese, que es tarde, y los enemigos crecen, y las voces se aumentan y el peligro 

carga. 

Por cuyas persuasiones y vituperios probó el pobre gobernador a moverse, y fue dar 

consigo en el suelo tan gran golpe, que pensó que se había hecho pedazos. Quedó como 

galápago encerrado y cubierto con sus conchas, o como medio tocino metido entre dos 

artesas, o bien así como barca que da al través en la arena; y no por verle caído aquella 

gente burladora le tuvieron compasión alguna; antes, apagando las antorchas, tornaron a 

reforzar las voces, y a reiterar el ¡arma! con tan gran priesa, pasando por encima del pobre 

Sancho, dándole infinitas cuchilladas sobre los paveses, que si él no se recogiera y

encogiera, metiendo la cabeza entre los paveses, lo pasara muy mal el pobre gobernador, el 

cual, en aquella estrecheza recogido, sudaba y trasudaba, y de todo corazón se 

encomendaba a Dios que de aquel peligro le sacase. 

Unos tropezaban en él, otros caían, y tal hubo que se puso encima un buen espacio, y desde 

allí, como desde atalaya, gobernaba los ejércitos, y a grandes voces decía: 

-¡Aquí de los nuestros, que por esta parte cargan más los enemigos! ¡Aquel portillo se 

guarde, aquella puerta se cierre, aquellas escalas se tranquen! ¡Vengan alcancías, pez y 

resina en calderas de aceite ardiendo! ¡Trinchéense las calles con colchones! 

En fin, él nombraba con todo ahínco todas las baratijas e instrumentos y pertrechos de 

guerra con que suele defenderse el asalto de una ciudad, y el molido Sancho, que lo 

escuchaba y sufría todo, decía entre sí: 

-¡Oh, si mi Señor fuese servido que se acabase ya de perder esta ínsula, y me viese yo o 

muerto o fuera desta grande angustia! 

Oyó el cielo su petición, y, cuando menos lo esperaba, oyó voces que decían: 

-¡Vitoria, vitoria! ¡Los enemigos van de vencida! ¡Ea, señor gobernador, levántese vuesa 

merced y venga a gozar del vencimiento y a repartir los despojos que se han tomado a los 

enemigos, por el valor dese invencible brazo! 

-Levántenme -dijo con voz doliente el dolorido Sancho. 

Ayudáronle a levantar, y, puesto en pie, dijo: 

-El enemigo que yo hubiere vencido quiero que me le claven en la frente. Yo no quiero 

repartir despojos de enemigos, sino pedir y suplicar a algún amigo, si es que le tengo, que 

me dé un trago de vino, que me seco, y me enjugue este sudor, que me hago agua. 

Limpiáronle, trujéronle el vino, desliáronle los paveses, sentóse sobre su lecho y desmayóse 

del temor, del sobresalto y del trabajo. Ya les pesaba a los de la burla de habérsela hecho 

tan pesada; pero el haber vuelto en sí Sancho les templó la pena que les había dado su 

desmayo. Preguntó qué hora era, respondiéronle que ya amanecía. Calló, y, sin decir otra 

cosa, comenzó a vestirse, todo sepultado en silencio, y todos le miraban y esperaban en qué 

había de parar la priesa con que se vestía. Vistióse, en fin, y poco a poco, porque estaba 

molido y no podía ir mucho a mucho, se fue a la caballeriza, siguiéndole todos los que allí 

se hallaban, y, llegándose al rucio, le abrazó y le dio un beso de paz en la frente, y, no sin 

lágrimas en los ojos, le dijo: 

-Venid vos acá, compañero mío y amigo mío, y conllevador de mis trabajos y miserias: 

cuando yo me avenía con vos y no tenía otros pensamientos que los que me daban los 

cuidados de remendar vuestros aparejos y de sustentar vuestro corpezuelo, dichosas eran 

mis horas, mis días y mis años; pero, después que os dejé y me subí sobre las torres de la

ambición y de la soberbia, se me han entrado por el alma adentro mil miserias, mil trabajos 

y cuatro mil desasosiegos. 

Y, en tanto que estas razones iba diciendo, iba asimesmo enalbardando el asno, sin que 

nadie nada le dijese. Enalbardado, pues, el rucio, con gran pena y pesar subió sobre él, y, 

encaminando sus palabras y razones al mayordomo, al secretario, al maestresala y a Pedro 

Recio el doctor, y a otros muchos que allí presentes estaban, dijo: 

-Abrid camino, señores míos, y dejadme volver a mi antigua libertad; dejadme que vaya a 

buscar la vida pasada, para que me resucite de esta muerte presente. Yo no nací para ser 

gobernador, ni para defender ínsulas ni ciudades de los enemigos que quisieren 

acometerlas. Mejor se me entiende a mí de arar y cavar, podar y ensarmentar las viñas, que 

de dar leyes ni de defender provincias ni reinos. Bien se está San Pedro en Roma: quiero 

decir, que bien se está cada uno usando el oficio para que fue nacido. Mejor me está a mí 

una hoz en la mano que un cetro de gobernador; más quiero hartarme de gazpachos que 

estar sujeto a la miseria de un médico impertinente que me mate de hambre; y más quiero 

recostarme a la sombra de una encina en el verano y arroparme con un zamarro de dos 

pelos en el invierno, en mi libertad, que acostarme con la sujeción del gobierno entre 

sábanas de holanda y vestirme de martas cebollinas. Vuestras mercedes se queden con 

Dios, y digan al duque mi señor que, desnudo nací, desnudo me hallo: ni pierdo ni gano; 

quiero decir, que sin blanca entré en este gobierno y sin ella salgo, bien al revés de como 

suelen salir los gobernadores de otras ínsulas. Y apártense: déjenme ir, que me voy a 

bizmar; que creo que tengo brumadas todas las costillas, merced a los enemigos que esta 

noche se han paseado sobre mí. 

-No ha de ser así, señor gobernador -dijo el doctor Recio-, que yo le daré a vuesa merced 

una bebida contra caídas y molimientos, que luego le vuelva en su prístina entereza y vigor; 

y, en lo de la comida, yo prometo a vuesa merced de enmendarme, dejándole comer 

abundantemente de todo aquello que quisiere. 

-¡Tarde piache! -respondió Sancho-. Así dejaré de irme como volverme turco. No son estas 

burlas para dos veces. Por Dios que así me quede en éste, ni admita otro gobierno, aunque 

me le diesen entre dos platos, como volar al cielo sin alas. Yo soy del linaje de los Panzas, 

que todos son testarudos, y si una vez dicen nones, nones han de ser, aunque sean pares, a 

pesar de todo el mundo. Quédense en esta caballeriza las alas de la hormiga, que me 

levantaron en el aire para que me comiesen vencejos y otros pájaros, y volvámonos a andar 

por el suelo con pie llano, que, si no le adornaren zapatos picados de cordobán, no le 

faltarán alpargatas toscas de cuerda. Cada oveja con su pareja, y nadie tienda más la pierna 

de cuanto fuere larga la sábana; y déjenme pasar, que se me hace tarde. 

A lo que el mayordomo dijo: 

-Señor gobernador, de muy buena gana dejáramos ir a vuesa merced, puesto que nos pesará 

mucho de perderle, que su ingenio y su cristiano proceder obligan a desearle; pero ya se 

sabe que todo gobernador está obligado, antes que se ausente de la parte donde ha 

gobernado, dar primero residencia: déla vuesa merced de los diez días que ha que tiene el 

gobierno, y váyase a la paz de Dios.

-Nadie me la puede pedir -respondió Sancho-, si no es quien ordenare el duque mi señor; yo 

voy a verme con él, y a él se la daré de molde; cuanto más que, saliendo yo desnudo, como 

salgo, no es menester otra señal para dar a entender que he gobernado como un ángel. 

-Par Dios que tiene razón el gran Sancho -dijo el doctor Recio-, y que soy de parecer que le 

dejemos ir, porque el duque ha de gustar infinito de verle. 

Todos vinieron [en] ello, y le dejaron ir, ofreciéndole primero compañía y todo aquello que 

quisiese para el regalo de su persona y para la comodidad de su viaje. Sancho dijo que no 

quería más de un poco de cebada para el rucio y medio queso y medio pan para él; que, 

pues el camino era tan corto, no había menester mayor ni mejor repostería. Abrazáronle 

todos, y él, llorando, abrazó a todos, y los dejó admirados, así de sus razones como de su 

determinación tan resoluta y tan discreta. 

Capítulo LIV 

Que trata de cosas tocantes a esta historia, y no a otra alguna 

RESOLVIÉRONSE el duque y la duquesa de que el desafío que don Quijote hizo a su 

vasallo, por la causa ya referida, pasase adelante; y, puesto que el mozo estaba en Flandes, 

adonde se había ido huyendo, por no tener por suegra a doña Rodríguez, ordenaron de 

poner en su lugar a un lacayo gascón, que se llamaba Tosilos, industriándole primero muy 

bien de todo lo que había de hacer. 

De allí a dos días dijo el duque a don Quijote como desde allí a cuatro vendría su contrario, 

y se presentaría en el campo, armado como caballero, y sustentaría como la doncella mentía 

por mitad de la barba, y aun por toda la barba entera, si se afirmaba que él le hubiese dado 

palabra de casamiento. Don Quijote recibió mucho gusto con las tales nuevas, y se 

prometió a sí mismo de hacer maravillas en el caso, y tuvo a gran ventura habérsele 

ofrecido ocasión donde aquellos señores pudiesen ver hasta dónde se estendía el valor de su 

poderoso brazo; y así, con alborozo y contento, esperaba los cuatro días, que se le iban 

haciendo, a la cuenta de su deseo, cuatrocientos siglos. 

Dejémoslos pasar nosotros, como dejamos pasar otras cosas, y vamos a acompañar a 

Sancho, que entre alegre y triste venía caminando sobre el rucio a buscar a su amo, cuya 

compañía le agradaba más que ser gobernador de todas las ínsulas del mundo.

Sucedió, pues, que, no habiéndose alongado mucho de la ínsula del su gobierno -que él 

nunca se puso a averiguar si era ínsula, ciudad, villa o lugar la que gobernaba-, vio que por 

el camino por donde él iba venían seis peregrinos con sus bordones, de estos estranjeros 

que piden la limosna cantando, los cuales, en llegando a él, se pusieron en ala, y, 

levantando las voces todos juntos, comenzaron a cantar en su lengua lo que Sancho no pudo 

entender, si no fue una palabra que claramente pronunciaba limosna, por donde entendió 

que era limosna la que en su canto pedían; y como él, según dice Cide Hamete, era 

caritativo además, sacó de sus alforjas medio pan y medio queso, de que venía proveído, y 

dióselo, diciéndoles por señas que no tenía otra cosa que darles. Ellos lo recibieron de muy 

buena gana, y dijeron: 

-¡Guelte! ¡Guelte! 

-No entiendo -respondió Sancho- qué es lo que me pedís, buena gente. 

Entonces uno de ellos sacó una bolsa del seno y mostrósela a Sancho, por donde entendió 

que le pedían dineros; y él, poniéndose el dedo pulgar en la garganta y estendiendo la mano 

arriba, les dio a entender que no tenía ostugo de moneda, y, picando al rucio, rompió por 

ellos; y, al pasar, habiéndole estado mirando uno dellos con mucha atención, arremetió a él, 

echándole los brazos por la cintura; en voz alta y muy castellana, dijo: 

-¡Válame Dios! ¿Qué es lo que veo? ¿Es posible que tengo en mis brazos al mi caro amigo, 

al mi buen vecino Sancho Panza? Sí tengo, sin duda, porque yo ni duermo, ni estoy ahora 

borracho. 

Admiróse Sancho de verse nombrar por su nombre y de verse abrazar del estranjero 

peregrino, y, después de haberle estado mirando sin hablar palabra, con mucha atención, 

nunca pudo conocerle; pero, viendo su suspensión el peregrino, le dijo: 

-¿Cómo, y es posible, Sancho Panza hermano, que no conoces a tu vecino Ricote el 

morisco, tendero de tu lugar? 

Entonces Sancho le miró con más atención y comenzó a rafigurarle, y, finalmente, le vino a 

conocer de todo punto, y, sin apearse del jumento, le echó los brazos al cuello, y le dijo: 

-¿Quién diablos te había de conocer, Ricote, en ese traje de moharracho que traes? Dime: 

¿quién te ha hecho franchote, y cómo tienes atrevimiento de volver a España, donde si te 

cogen y conocen tendrás harta mala ventura? 

-Si tú no me descubres, Sancho -respondió el peregrino-, seguro estoy que en este traje no 

habrá nadie que me conozca; y apartémonos del camino a aquella alameda que allí parece, 

donde quieren comer y reposar mis compañeros, y allí comerás con ellos, que son muy 

apacible gente. Yo tendré lugar de contarte lo que me ha sucedido después que me partí de 

nuestro lugar, por obedecer el bando de Su Majestad, que con tanto rigor a los desdichados 

de mi nación amenazaba, según oíste.

Hízolo así Sancho, y, hablando Ricote a los demás peregrinos, se apartaron a la alameda 

que se parecía, bien desviados del camino real. Arrojaron los bordones, quitáronse las 

mucetas o esclavinas y quedaron en pelota, y todos ellos eran mozos y muy 

gentileshombres, excepto Ricote, que ya era hombre entrado en años. Todos traían alforjas, 

y todas, según pareció, venían bien proveídas, a lo menos, de cosas incitativas y que llaman 

a la sed de dos leguas. 

Tendiéronse en el suelo, y, haciendo manteles de las yerbas, pusieron sobre ellas pan, sal, 

cuchillos, nueces, rajas de queso, huesos mondos de jamón, que si no se dejaban mascar, no 

defendían el ser chupados. Pusieron asimismo un manjar negro que dicen que se llama 

cavial, y es hecho de huevos de pescados, gran despertador de la colambre. No faltaron 

aceitunas, aunque secas y sin adobo alguno, pero sabrosas y entretenidas. Pero lo que más 

campeó en el campo de aquel banquete fueron seis botas de vino, que cada uno sacó la suya 

de su alforja; hasta el buen Ricote, que se había transformado de morisco en alemán o en 

tudesco, sacó la suya, que en grandeza podía competir con las cinco. 

Comenzaron a comer con grandísimo gusto y muy de espacio, saboreándose con cada 

bocado, que le tomaban con la punta del cuchillo, y muy poquito de cada cosa, y luego, al 

punto, todos a una, levantaron los brazos y las botas en el aire; puestas las bocas en su boca, 

clavados los ojos en el cielo, no parecía sino que ponían en él la puntería; y desta manera, 

meneando las cabezas a un lado y a otro, señales que acreditaban el gusto que recebían, se 

estuvieron un buen espacio, trasegando en sus estómagos las entrañas de las vasijas. 

Todo lo miraba Sancho, y de ninguna cosa se dolía; antes, por cumplir con el refrán, que él 

muy bien sabía, de «cuando a Roma fueres, haz como vieres», pidió a Ricote la bota, y 

tomó su puntería como los demás, y no con menos gusto que ellos. 

Cuatro veces dieron lugar las botas para ser empinadas; pero la quinta no fue posible, 

porque ya estaban más enjutas y secas que un esparto, cosa que puso mustia la alegría que 

hasta allí habían mostrado. De cuando en cuando, juntaba alguno su mano derecha con la 

de Sancho, y decía: 

-Español y tudesqui, tuto uno: bon compaño. 

Y Sancho respondía: 

-Bon compaño, jura Di! 

Y disparaba con una risa que le duraba un hora, sin acordarse entonces de nada de lo que le 

había sucedido en su gobierno; porque sobre el rato y tiempo cuando se come y bebe, poca 

jurisdición suelen tener los cuidados. Finalmente, el acabársele el vino fue principio de un 

sueño que dio a todos, quedándose dormidos sobre las mismas mesas y manteles; solos 

Ricote y Sancho quedaron alerta, porque habían comido más y bebido menos; y, apartando 

Ricote a Sancho, se sentaron al pie de una haya, dejando a los peregrinos sepultados en 

dulce sueño; y Ricote, sin tropezar nada en su lengua morisca, en la pura castellana le dijo 

las siguientes razones:

-«Bien sabes, ¡oh Sancho Panza, vecino y amigo mío!, como el pregón y bando que Su 

Majestad mandó publicar contra los de mi nación puso terror y espanto en todos nosotros; a 

lo menos, en mí le puso de suerte que me parece que antes del tiempo que se nos concedía 

para que hiciésemos ausencia de España, ya tenía el rigor de la pena ejecutado en mi 

persona y en la de mis hijos. Ordené, pues, a mi parecer como prudente, bien así como el 

que sabe que para tal tiempo le han de quitar la casa donde vive y se provee de otra donde 

mudarse; ordené, digo, de salir yo solo, sin mi familia, de mi pueblo, y ir a buscar donde 

llevarla con comodidad y sin la priesa con que los demás salieron; porque bien vi, y vieron 

todos nuestros ancianos, que aquellos pregones no eran sólo amenazas, como algunos 

decían, sino verdaderas leyes, que se habían de poner en ejecución a su determinado 

tiempo; y forzábame a creer esta verdad saber yo los ruines y disparatados intentos que los 

nuestros tenían, y tales, que me parece que fue inspiración divina la que movió a Su 

Majestad a poner en efecto tan gallarda resolución, no porque todos fuésemos culpados, 

que algunos había cristianos firmes y verdaderos; pero eran tan pocos que no se podían 

oponer a los que no lo eran, y no era bien criar la sierpe en el seno, teniendo los enemigos 

dentro de casa. Finalmente, con justa razón fuimos castigados con la pena del destierro, 

blanda y suave al parecer de algunos, pero al nuestro, la más terrible que se nos podía dar. 

Doquiera que estamos lloramos por España, que, en fin, nacimos en ella y es nuestra patria 

natural; en ninguna parte hallamos el acogimiento que nuestra desventura desea, y en 

Berbería, y en todas las partes de África, donde esperábamos ser recebidos, acogidos y 

regalados, allí es donde más nos ofenden y maltratan. No hemos conocido el bien hasta que 

le hemos perdido; y es el deseo tan grande, que casi todos tenemos de volver a España, que 

los más de aquellos, y son muchos, que saben la lengua como yo, se vuelven a ella, y dejan 

allá sus mujeres y sus hijos desamparados: tanto es el amor que la tienen; y agora conozco 

y experimento lo que suele decirse: que es dulce el amor de la patria. Salí, como digo, de 

nuestro pueblo, entré en Francia, y, aunque allí nos hacían buen acogimiento, quise verlo 

todo. Pasé a Italia y llegué a Alemania, y allí me pareció que se podía vivir con más 

libertad, porque sus habitadores no miran en muchas delicadezas: cada uno vive como 

quiere, porque en la mayor parte della se vive con libertad de conciencia. Dejé tomada casa 

en un pueblo junto a Augusta; juntéme con estos peregrinos, que tienen por costumbre de 

venir a España muchos dellos, cada año, a visitar los santuarios della, que los tienen por sus 

Indias, y por certísima granjería y conocida ganancia. Ándanla casi toda, y no hay pueblo 

ninguno de donde no salgan comidos y bebidos, como suele decirse, y con un real, por lo 

menos, en dineros, y al cabo de su viaje salen con más de cien escudos de sobra que, 

trocados en oro, o ya en el hueco de los bordones, o entre los remiendos de las esclavinas, o 

con la industria que ellos pueden, los sacan del reino y los pasan a sus tierras, a pesar de las 

guardas de los puestos y puertos donde se registran. Ahora es mi intención, Sancho, sacar el 

tesoro que dejé enterrado, que por estar fuera del pueblo lo podré hacer sin peligro y 

escribir o pasar desde Valencia a mi hija y a mi mujer, que sé que está en Argel, y dar traza 

como traerlas a algún puerto de Francia, y desde allí llevarlas a Alemania, donde 

esperaremos lo que Dios quisiere hacer de nosotros; que, en resolución, Sancho, yo sé 

cierto que la Ricota mi hija y Francisca Ricota, mi mujer, son católicas cristianas, y, 

aunque yo no lo soy tanto, todavía tengo más de cristiano que de moro, y ruego siempre a 

Dios me abra los ojos del entendimiento y me dé a conocer cómo le tengo de servir. Y lo 

que me tiene admirado es no saber por qué se fue mi mujer y mi hija antes a Berbería que a 

Francia, adonde podía vivir como cristiana.»


-Mira, Ricote, eso no debió estar en su mano, porque las llevó Juan Tiopieyo, el hermano 

de tu mujer; y, como debe de ser fino moro, fuese a lo más bien parado, y séte decir otra 

cosa: que creo que vas en balde a buscar lo que dejaste encerrado; porque tuvimos nuevas 

que habían quitado a tu cuñado y tu mujer muchas perlas y mucho dinero en oro que 

llevaban por registrar. 

-Bien puede ser eso -replicó Ricote-, pero yo sé, Sancho, que no tocaron a mi encierro, 

porque yo no les descubrí dónde estaba, temeroso de algún desmán; y así, si tú, Sancho, 

quieres venir conmigo y ayudarme a sacarlo y a encubrirlo, yo te daré docientos escudos, 

con que podrás remediar tus necesidades, que ya sabes que sé yo que las tienes muchas. 

-Yo lo hiciera -respondió Sancho-, pero no soy nada codicioso; que, a serlo, un oficio dejé 

yo esta mañana de las manos, donde pudiera hacer las paredes de mi casa de oro, y comer 

antes de seis meses en platos de plata; y, así por esto como por parecerme haría traición a 

mi rey en dar favor a sus enemigos, no fuera contigo, si como me prometes docientos 

escudos, me dieras aquí de contado cuatrocientos. 

-Y ¿qué oficio es el que has dejado, Sancho? -preguntó Ricote. 

-He dejado de ser gobernador de una ínsula -respondió Sancho-, y tal, que a buena fee que 

no hallen otra como ella a tres tirones. 

-¿Y dónde está esa ínsula? -preguntó Ricote. 

-¿Adónde? -respondió Sancho-. Dos leguas de aquí, y se llama la ínsula Barataria. 

-Calla, Sancho -dijo Ricote-, que las ínsulas están allá dentro de la mar; que no hay ínsulas 

en la tierra firme. 

-¿Cómo no? -replicó Sancho-. Dígote, Ricote amigo, que esta mañana me partí della, y 

ayer estuve en ella gobernando a mi placer, como un sagitario; pero, con todo eso, la he 

dejado, por parecerme oficio peligroso el de los gobernadores. 

-Y ¿qué has ganado en el gobierno? -preguntó Ricote. 

-He ganado -respondió Sancho- el haber conocido que no soy bueno para gobernar, si no es 

un hato de ganado, y que las riquezas que se ganan en los tales gobiernos son a costa de 

perder el descanso y el sueño, y aun el sustento; porque en las ínsulas deben de comer poco 

los gobernadores, especialmente si tienen médicos que miren por su salud. 

-Yo no te entiendo, Sancho -dijo Ricote-, pero paréceme que todo lo que dices es disparate; 

que, ¿quién te había de dar a ti ínsulas que gobernases? ¿Faltaban hombres en el mundo 

más hábiles para gobernadores que tú eres? Calla, Sancho, y vuelve en ti, y mira si quieres 

venir conmigo, como te he dicho, a ayudarme a sacar el tesoro que dejé escondido; que en 

verdad que es tanto, que se puede llamar tesoro, y te daré con que vivas, como te he dicho.

-Ya te he dicho, Ricote -replicó Sancho-, que no quiero; conténtate que por mí no serás 

descubierto, y prosigue en buena hora tu camino, y déjame seguir el mío; que yo sé que lo 

bien ganado se pierde, y lo malo, ello y su dueño. 

-No quiero porfiar, Sancho -dijo Ricote-, pero dime: ¿hallástete en nuestro lugar, cuando se 

partió dél mi mujer, mi hija y mi cuñado? 

-Sí hallé -respondió Sancho-, y séte decir que salió tu hija tan hermosa que salieron a verla 

cuantos había en el pueblo, y todos decían que era la más bella criatura del mundo. Iba 

llorando y abrazaba a todas sus amigas y conocidas, y a cuantos llegaban a verla, y a todos 

pedía la encomendasen a Dios y a Nuestra Señora su madre; y esto, con tanto sentimiento, 

que a mí me hizo llorar, que no suelo ser muy llorón. Y a fee que muchos tuvieron deseo de 

esconderla y salir a quitársela en el camino; pero el miedo de ir contra el mandado del rey 

los detuvo. Principalmente se mostró más apasionado don Pedro Gregorio, aquel 

mancebo mayorazgo rico que tú conoces, que dicen que la quería mucho, y después que 

ella se partió, nunca más él ha parecido en nuestro lugar, y todos pensamos que iba tras ella 

para robarla; pero hasta ahora no se ha sabido nada. 

-Siempre tuve yo mala sospecha -dijo Ricote- de que ese caballero adamaba a mi hija; pero, 

fiado en el valor de mi Ricota, nunca me dio pesadumbre el saber que la quería bien; que ya 

habrás oído decir, Sancho, que las moriscas pocas o ninguna vez se mezclaron por amores 

con cristianos viejos, y mi hija, que, a lo que yo creo, atendía a ser más cristiana que 

enamorada, no se curaría de las solicitudes de ese señor mayorazgo. 

-Dios lo haga -replicó Sancho-, que a entrambos les estaría mal. Y déjame partir de aquí, 

Ricote amigo, que quiero llegar esta noche adonde está mi señor don Quijote. 

-Dios vaya contigo, Sancho hermano, que ya mis compañeros se rebullen, y también es 

hora que prosigamos nuestro camino. 

Y luego se abrazaron los dos, y Sancho subió en su rucio, y Ricote se arrimó a su bordón, y 

se apartaron. 

Capítulo LV 

De cosas sucedidas a Sancho en el camino, y otras que no hay más que ver

EL HABERSE detenido Sancho con Ricote no le dio lugar a que aquel día llegase al 

castillo del duque, puesto que llegó media legua dél, donde le tomó la noche, algo escura y 

cerrada; pero, como era verano, no le dio mucha pesadumbre; y así, se apartó del camino 

con intención de esperar la mañana; y quiso su corta y desventurada suerte que, buscando 

lugar donde mejor acomodarse, cayeron él y el rucio en una honda y escurísima sima que 

entre unos edificios muy antiguos estaba, y al tiempo del caer, se encomendó a Dios de 

todo corazón, pensando que no había de parar hasta el profundo de los abismos. Y no fue 

así, porque a poco más de tres estados dio fondo el rucio, y él se halló encima dél, sin haber 

recebido lisión ni daño alguno. 

Tentóse todo el cuerpo, y recogió el aliento, por ver si estaba sano o agujereado por alguna 

parte; y, viéndose bueno, entero y católico de salud, no se hartaba de dar gracias a Dios 

Nuestro Señor de la merced que le había hecho, porque sin duda pensó que estaba hecho 

mil pedazos. Tentó asimismo con las manos por las paredes de la sima, por ver si sería 

posible salir della sin ayuda de nadie; pero todas las halló rasas y sin asidero alguno, de lo 

que Sancho se congojó mucho, especialmente cuando oyó que el rucio se quejaba tierna y 

dolorosamente; y no era mucho, ni se lamentaba de vicio, que, a la verdad, no estaba muy 

bien parado. 

-¡Ay -dijo entonces Sancho Panza-, y cuán no pensados sucesos suelen suceder a cada paso 

a los que viven en este miserable mundo! ¿Quién dijera que el que ayer se vio entronizado 

gobernador de una ínsula, mandando a sus sirvientes y a sus vasallos, hoy se había de ver 

sepultado en una sima, sin haber persona alguna que le remedie, ni criado ni vasallo que 

acuda a su socorro? Aquí habremos de perecer de hambre yo y mi jumento, si ya no nos 

morimos antes, él de molido y quebrantado, y yo de pesaroso. A lo menos, no seré yo tan 

venturoso como lo fue mi señor don Quijote de la Mancha cuando decendió y bajó a la 

cueva de aquel encantado Montesinos, donde halló quien le regalase mejor que en su casa, 

que no parece sino que se fue a mesa puesta y a cama hecha. Allí vio él visiones hermosas y 

apacibles, y yo veré aquí, a lo que creo, sapos y culebras. ¡Desdichado de mí, y en qué han 

parado mis locuras y fantasías! De aquí sacarán mis huesos, cuando el cielo sea servido 

que me descubran, mondos, blancos y raídos, y los de mi buen rucio con ellos, por donde 

quizá se echará de ver quién somos, a lo menos de los que tuvieren noticia que nunca 

Sancho Panza se apartó de su asno, ni su asno de Sancho Panza. Otra vez digo: ¡miserables 

de nosotros, que no ha querido nuestra corta suerte que muriésemos en nuestra patria y 

entre los nuestros, donde ya que no hallara remedio nuestra desgracia, no faltara quien dello 

se doliera, y en la hora última de nuestro pasamiento nos cerrara los ojos! ¡Oh compañero y 

amigo mío, qué mal pago te he dado de tus buenos servicios! Perdóname y pide a la 

fortuna, en el mejor modo que supieres, que nos saque deste miserable trabajo en que 

estamos puestos los dos; que yo prometo de ponerte una corona de laurel en la cabeza, que 

no parezcas sino un laureado poeta, y de darte los piensos doblados. 

Desta manera se lamentaba Sancho Panza, y su jumento le escuchaba sin responderle 

palabra alguna: tal era el aprieto y angustia en que el pobre se hallaba. Finalmente, 

habiendo pasado toda aquella noche en miserables quejas y lamentaciones, vino el día, con 

cuya claridad y resplandor vio Sancho que era imposible de toda imposibilidad salir de 

aquel pozo sin ser ayudado, y comenzó a lamentarse y dar voces, por ver si alguno le oía;

pero todas sus voces eran dadas en desierto, pues por todos aquellos contornos no había 

persona que pudiese escucharle, y entonces se acabó de dar por muerto. 

Estaba el rucio boca arriba, y Sancho Panza le acomodó de modo que le puso en pie, que 

apenas se podía tener; y, sacando de las alforjas, que también habían corrido la mesma 

fortuna de la caída, un pedazo de pan, lo dio a su jumento, que no le supo mal, y díjole 

Sancho, como si lo entendiera: 

-Todos los duelos con pan son buenos. 

En esto, descubrió a un lado de la sima un agujero, capaz de caber por él una persona, si se 

agobiaba y encogía. Acudió a él Sancho Panza, y, agazapándose, se entró por él y vio que 

por de dentro era espacioso y largo, y púdolo ver, porque por lo que se podía llamar techo 

entraba un rayo de sol que lo descubría todo. Vio también que se dilataba y alargaba por 

otra concavidad espaciosa; viendo lo cual, volvió a salir adonde estaba el jumento, y con 

una piedra comenzó a desmoronar la tierra del agujero, de modo que en poco espacio hizo 

lugar donde con facilidad pudiese entrar el asno, como lo hizo; y, cogiéndole del cabestro, 

comenzó a caminar por aquella gruta adelante, por ver si hallaba alguna salida por otra 

parte. A veces iba a escuras, y a veces sin luz, pero ninguna vez sin miedo. 

-¡Válame Dios todopoderoso! -decía entre sí-. Esta que para mí es desventura, mejor fuera 

para aventura de mi amo don Quijote. Él sí que tuviera estas profundidades y mazmorras 

por jardines floridos y por palacios de Galiana, y esperara salir de esta escuridad y 

estrecheza a algún florido prado; pero yo, sin ventura, falto de consejo y menoscabado de 

ánimo, a cada paso pienso que debajo de los pies de improviso se ha de abrir otra sima más 

profunda que la otra, que acabe de tragarme. ¡Bien vengas mal, si vienes solo! 

Desta manera y con estos pensamientos le pareció que habría caminado poco más de media 

legua, al cabo de la cual descubrió una confusa claridad, que pareció ser ya de día, y que 

por alguna parte entraba, que daba indicio de tener fin abierto aquel, para él, camino de la 

otra vida. 

Aquí le deja Cide Hamete Benengeli, y vuelve a tratar [de] don Quijote, que, alborozado y 

contento, esperaba el plazo de la batalla que había de hacer con el robador de la honra de la 

hija de doña Rodríguez, a quien pensaba enderezar el tuerto y desaguisado que 

malamente le tenían fecho. 

Sucedió, pues, que, saliéndose una mañana a imponerse y ensayarse en lo que había de 

hacer en el trance en que otro día pensaba verse, dando un repelón o arremetida a 

Rocinante, llegó a poner los pies tan junto a una cueva, que, a no tirarle fuertemente las 

riendas, fuera imposible no caer en ella. En fin, le detuvo y no cayó, y, llegándose algo más 

cerca, sin apearse, miró aquella hondura; y, estándola mirando, oyó grandes voces dentro; 

y, escuchando atentamente, pudo percebir y entender que el que las daba decía: 

-¡Ah de arriba! ¿Hay algún cristiano que me escuche, o algún caballero caritativo que se 

duela de un pecador enterrado en vida, o un desdichado desgobernado gobernador?

Parecióle a don Quijote que oía la voz de Sancho Panza, de que quedó suspenso y 

asombrado, y, levantando la voz todo lo que pudo, dijo: 

-¿Quién está allá bajo? ¿Quién se queja? 

-¿Quién puede estar aquí, o quién se ha de quejar -respondieron-, sino el asendereado de 

Sancho Panza, gobernador, por sus pecados y por su mala andanza, de la ínsula Barataria, 

escudero que fue del famoso caballero don Quijote de la Mancha? 

Oyendo lo cual don Quijote, se le dobló la admiración y se le acrecentó el pasmo, 

viniéndosele al pensamiento que Sancho Panza debía de ser muerto, y que estaba allí 

penando su alma, y llevado desta imaginación dijo: 

-Conjúrote por todo aquello que puedo conjurarte como católico cristiano, que me digas 

quién eres; y si eres alma en pena, dime qué quieres que haga por ti; que, pues es mi 

profesión favorecer y acorrer a los necesitados deste mundo, también lo seré para acorrer y 

ayudar a los menesterosos del otro mundo, que no pueden ayudarse por sí propios. 

-Desa manera -respondieron-, vuestra merced que me habla debe de ser mi señor don 

Quijote de la Mancha, y aun en el órgano de la voz no es otro, sin duda. 

-Don Quijote soy -replicó don Quijote-, el que profeso socorrer y ayudar en sus 

necesidades a los vivos y a los muertos. Por eso dime quién eres, que me tienes atónito; 

porque si eres mi escudero Sancho Panza, y te has muerto, como no te hayan llevado los 

diablos, y, por la misericordia de Dios, estés en el purgatorio, sufragios tiene nuestra Santa 

Madre la Iglesia Católica Romana bastantes a sacarte de las penas en que estás, y yo, que lo 

solicitaré con ella, por mi parte, con cuanto mi hacienda alcanzare; por eso, acaba de 

declararte y dime quién eres. 

-¡Voto a tal! -respondieron-, y por el nacimiento de quien vuesa merced quisiere, juro, 

señor don Quijote de la Mancha, que yo soy su escudero Sancho Panza, y que nunca me he 

muerto en todos los días de mi vida; sino que, habiendo dejado mi gobierno por cosas y 

causas que es menester más espacio para decirlas, anoche caí en esta sima donde yago, el 

rucio conmigo, que no me dejará mentir, pues, por más señas, está aquí conmigo. 

Y hay más: que no parece sino que el jumento entendió lo que Sancho dijo, porque al 

momento comenzó a rebuznar, tan recio, que toda la cueva retumbaba. 

-¡Famoso testigo! -dijo don Quijote-. El rebuzno conozco como si le pariera, y tu voz oigo, 

Sancho mío. Espérame; iré al castillo del duque, que está aquí cerca, y traeré quien te saque 

desta sima, donde tus pecados te deben de haber puesto. 

-Vaya vuesa merced -dijo Sancho-, y vuelva presto, por un solo Dios, que ya no lo puedo 

llevar el estar aquí sepultado en vida, y me estoy muriendo de miedo.

Dejóle don Quijote, y fue al castillo a contar a los duques el suceso de Sancho Panza, de 

que no poco se maravillaron, aunque bien entendieron que debía de haber caído por la 

correspondencia de aquella gruta que de tiempos inmemoriales estaba allí hecha; pero no 

podían pensar cómo había dejado el gobierno sin tener ellos aviso de su venida. Finalmente, 

como dicen, llevaron sogas y maromas; y, a costa de mucha gente y de mucho trabajo, 

sacaron al rucio y a Sancho Panza de aquellas tinieblas a la luz del sol. Viole un estudiante, 

y dijo: 

-Desta manera habían de salir de sus gobiernos todos los malos gobernadores, como sale 

este pecador del profundo del abismo: muerto de hambre, descolorido, y sin blanca, a lo 

que yo creo. 

Oyólo Sancho, y dijo: 

-Ocho días o diez ha, hermano murmurador, que entré a gobernar la ínsula que me dieron, 

en los cuales no me vi harto de pan siquiera un hora; en ellos me han perseguido médicos, y 

enemigos me han brumado los güesos; ni he tenido lugar de hacer cohechos, ni de cobrar 

derechos; y, siendo esto así, como lo es, no merecía yo, a mi parecer, salir de esta manera; 

pero el hombre pone y Dios dispone, y Dios sabe lo mejor y lo que le está bien a cada uno; 

y cual el tiempo, tal el tiento; y nadie diga «desta agua no beberé», que adonde se piensa 

que hay tocinos, no hay estacas; y Dios me entiende, y basta, y no digo más, aunque 

pudiera. 

-No te enojes, Sancho, ni recibas pesadumbre de lo que oyeres, que será nunca acabar: ven 

tú con segura conciencia, y digan lo que dijeren; y es querer atar las lenguas de los 

maldicientes lo mesmo que querer poner puertas al campo. Si el gobernador sale rico de su 

gobierno, dicen dél que ha sido un ladrón, y si sale pobre, que ha sido un para poco y un 

mentecato. 

-A buen seguro -respondió Sancho- que por esta vez antes me han de tener por tonto que 

por ladrón. 

En estas pláticas llegaron, rodeados de muchachos y de otra mucha gente, al castillo, 

adonde en unos corredores estaban ya el duque y la duquesa esperando a don Quijote y a 

Sancho, el cual no quiso subir a ver al duque sin que primero no hubiese acomodado al 

rucio en la caballeriza, porque decía que había pasado muy mala noche en la posada; y 

luego subió a ver a sus señores, ante los cuales, puesto de rodillas, dijo: 

-Yo, señores, porque lo quiso así vuestra grandeza, sin ningún merecimiento mío, fui a 

gobernar vuestra ínsula Barataria, en la cual entré desnudo, y desnudo me hallo: ni pierdo, 

ni gano. Si he gobernado bien o mal, testigos he tenido delante, que dirán lo que quisieren. 

He declarado dudas, sentenciado pleitos, siempre muerto de hambre, por haberlo querido 

así el doctor Pedro Recio, natural de Tirteafuera, médico insulano y gobernadoresco. 

Acometiéronnos enemigos de noche, y, habiéndonos puesto en grande aprieto, dicen los de 

la ínsula que salieron libres y con vitoria por el valor de mi brazo, que tal salud les dé Dios 

como ellos dicen verdad. En resolución, en este tiempo yo he tanteado las cargas que trae 

consigo, y las obligaciones, el gobernar, y he hallado por mi cuenta que no las podrán llevar

mis hombros, ni son peso de mis costillas, ni flechas de mi aljaba; y así, antes que diese 

conmigo al través el gobierno, he querido yo dar con el gobierno al través, y ayer de 

mañana dejé la ínsula como la hallé: con las mismas calles, casas y tejados que tenía 

cuando entré en ella. No he pedido prestado a nadie, ni metídome en granjerías; y, aunque 

pensaba hacer algunas ordenanzas provechosas, no hice ninguna, temeroso que no se 

habían de guardar: que es lo mesmo hacerlas que no hacerlas. Salí, como digo, de la ínsula 

sin otro acompañamiento que el de mi rucio; caí en una sima, víneme por ella adelante, 

hasta que, esta mañana, con la luz del sol, vi la salida, pero no tan fácil que, a no depararme 

el cielo a mi señor don Quijote, allí me quedara hasta la fin del mundo. Así que, mis 

señores duque y duquesa, aquí está vuestro gobernador Sancho Panza, que ha granjeado en 

solos diez días que ha tenido el gobierno a conocer que no se le ha de dar nada por ser 

gobernador, no que de una ínsula, sino de todo el mundo; y, con este presupuesto, besando 

a vuestras mercedes los pies, imitando al juego de los muchachos, que dicen «Salta tú, y 

dámela tú», doy un salto del gobierno, y me paso al servicio de mi señor don Quijote; que, 

en fin, en él, aunque como el pan con sobresalto, hártome, a lo menos, y para mí, como yo 

esté harto, eso me hace que sea de zanahorias que de perdices. 

Con esto dio fin a su larga plática Sancho, temiendo siempre don Quijote que había de decir 

en ella millares de disparates; y, cuando le vio acabar con tan pocos, dio en su corazón 

gracias al cielo, y el duque abrazó a Sancho, y le dijo que le pesaba en el alma de que 

hubiese dejado tan presto el gobierno; pero que él haría de suerte que se le diese en su 

estado otro oficio de menos carga y de más provecho. Abrazóle la duquesa asimismo, y 

mandó que le regalasen, porque daba señales de venir mal molido y peor parado. 

Capítulo LVI 

De la descomunal y nunca vista batalla que pasó entre don Quijote de la Mancha y el 

lacayo Tosilos, en la defensa de la hija de la dueña doña Rodríguez 

NO QUEDARON arrepentidos los duques de la burla hecha a Sancho Panza del gobierno 

que le dieron; y más, que aquel mismo día vino su mayordomo, y les contó punto por 

punto, todas casi, las palabras y acciones que Sancho había dicho y hecho en aquellos días, 

y finalmente les encareció el asalto de la ínsula, y el miedo de Sancho, y su salida, de que 

no pequeño gusto recibieron. 

Después desto, cuenta la historia que se llegó el día de la batalla aplazada, y, habiendo el 

duque una y muy muchas veces advertido a su lacayo Tosilos cómo se había de avenir con 

don Quijote para vencerle sin matarle ni herirle, ordenó que se quitasen los hierros a las 

lanzas, diciendo a don Quijote que no permitía la cristiandad, de que él se preciaba, que

aquella batalla fuese con tanto riesgo y peligro de las vidas, y que se contentase con que le 

daba campo franco en su tierra, puesto que iba contra el decreto del Santo Concilio, que 

prohíbe los tales desafíos, y no quisiese llevar por todo rigor aquel trance tan fuerte. 

Don Quijote dijo que Su Excelencia dispusiese las cosas de aquel negocio como más fuese 

servido; que él le obedecería en todo. Llegado, pues, el temeroso día, y habiendo mandado 

el duque que delante de la plaza del castillo se hiciese un espacioso cadahalso, donde 

estuviesen los jueces del campo y las dueñas, madre y hija, demandantes, había acudido de 

todos los lugares y aldeas circunvecinas infinita gente, a ver la novedad de aquella batalla; 

que nunca otra tal no habían visto, ni oído decir en aquella tierra los que vivían ni los que 

habían muerto. 

El primero que entró en el campo y estacada fue el maestro de las ceremonias, que tanteó el 

campo, y le paseó todo, porque en él no hubiese algún engaño, ni cosa encubierta donde se 

tropezase y cayese; luego entraron las dueñas y se sentaron en sus asientos, cubiertas con 

los mantos hasta los ojos y aun hasta los pechos, con muestras de no pequeño sentimiento. 

Presente don Quijote en la estacada, de allí a poco, acompañado de muchas trompetas, 

asomó por una parte de la plaza, sobre un poderoso caballo, hundiéndola toda, el grande 

lacayo Tosilos, calada la visera y todo encambronado, con unas fuertes y lucientes armas. 

El caballo mostraba ser frisón, ancho y de color tordillo; de cada mano y pie le pendía una 

arroba de lana. 

Venía el valeroso combatiente bien informado del duque su señor de cómo se había de 

portar con el valeroso don Quijote de la Mancha, advertido que en ninguna manera le 

matase, sino que procurase huir el primer encuentro por escusar el peligro de su muerte, 

que estaba cierto si de lleno en lleno le encontrase. Paseó la plaza, y, llegando donde las 

dueñas estaban, se puso algún tanto a mirar a la que por esposo le pedía. Llamó el maese de 

campo a don Quijote, que ya se había presentado en la plaza, y junto con Tosilos habló a las 

dueñas, preguntándoles si consentían que volviese por su derecho don Quijote de la 

Mancha. Ellas dijeron que sí, y que todo lo que en aquel caso hiciese lo daban por bien 

hecho, por firme y por valedero. 

Ya en este tiempo estaban el duque y la duquesa puestos en una galería que caía sobre la 

estacada, toda la cual estaba coronada de infinita gente, que esperaba ver el riguroso trance 

nunca visto. Fue condición de los combatientes que si don Quijote vencía, su contrario se 

había de casar con la hija de doña Rodríguez; y si él fuese vencido, quedaba libre su 

contendor de la palabra que se le pedía, sin dar otra satisfación alguna. 

Partióles el maestro de las ceremonias el sol, y puso a los dos cada uno en el puesto donde 

habían de estar. Sonaron los atambores, llenó el aire el son de las trompetas, temblaba 

debajo de los pies la tierra; estaban suspensos los corazones de la mirante turba, temiendo 

unos y esperando otros el bueno o el mal suceso de aquel caso. Finalmente, don Quijote, 

encomendándose de todo su corazón a Dios Nuestro Señor y a la señora Dulcinea del 

Toboso, estaba aguardando que se le diese señal precisa de la arremetida; empero, nuestro 

lacayo tenía diferentes pensamientos: no pensaba él sino en lo que agora diré:

Parece ser que, cuando estuvo mirando a su enemiga, le pareció la más hermosa mujer que 

había visto en toda su vida, y el niño ceguezuelo, a quien suelen llamar de ordinario Amor 

por esas calles, no quiso perder la ocasión que se le ofreció de triunfar de una alma 

lacayuna y ponerla en la lista de sus trofeos; y así, llegándose a él bonitamente, sin que 

nadie le viese, le envasó al pobre lacayo una flecha de dos varas por el lado izquierdo, y le 

pasó el corazón de parte a parte; y púdolo hacer bien al seguro, porque el Amor es invisible, 

y entra y sale por do quiere, sin que nadie le pida cuenta de sus hechos. 

Digo, pues, que, cuando dieron la señal de la arremetida, estaba nuestro lacayo 

transportado, pensando en la hermosura de la que ya había hecho señora de su libertad, y 

así, no atendió al son de la trompeta, como hizo don Quijote, que, apenas la hubo oído, 

cuando arremetió, y, a todo el correr que permitía Rocinante, partió contra su enemigo; y, 

viéndole partir su buen escudero Sancho, dijo a grandes voces: 

-¡Dios te guíe, nata y flor de los andantes caballeros! ¡Dios te dé la vitoria, pues llevas la 

razón de tu parte! 

Y, aunque Tosilos vio venir contra sí a don Quijote, no se movió un paso de su puesto; 

antes, con grandes voces, llamó al maese de campo, el cual venido a ver lo que quería, le 

dijo: 

-Señor, ¿esta batalla no se hace porque yo me case, o no me case, con aquella señora? 

-Así es -le fue respondido. 

-Pues yo -dijo el lacayo- soy temeroso de mi conciencia, y pondríala en gran cargo si 

pasase adelante en esta batalla; y así, digo que yo me doy por vencido y que quiero casarme 

luego con aquella señora. 

Quedó admirado el maese de campo de las razones de Tosilos; y, como era uno de los 

sabidores de la máquina de aquel caso, no le supo responder palabra. Detúvose don Quijote 

en la mitad de su carrera, viendo que su enemigo no le acometía. El duque no sabía la 

ocasión porque no se pasaba adelante en la batalla, pero el maese de campo le fue a declarar 

lo que Tosilos decía, de lo que quedó suspenso y colérico en estremo. 

En tanto que esto pasaba, Tosilos se llegó adonde doña Rodríguez estaba, y dijo a 

grandes voces: 

-Yo, señora, quiero casarme con vuestra hija, y no quiero alcanzar por pleitos ni contiendas 

lo que puedo alcanzar por paz y sin peligro de la muerte. 

Oyó esto el valeroso don Quijote, y dijo: 

-Pues esto así es, yo quedo libre y suelto de mi promesa: cásense en hora buena, y, pues 

Dios Nuestro Señor se la dio, San Pedro se la bendiga. 

El duque había bajado a la plaza del castillo, y, llegándose a Tosilos, le dijo:

-¿Es verdad, caballero, que os dais por vencido, y que, instigado de vuestra temerosa 

conciencia, os queréis casar con esta doncella? 

-Sí, señor -respondió Tosilos. 

-Él hace muy bien -dijo a esta sazón Sancho Panza-, porque lo que has de dar al mur, dalo 

al gato, y sacarte ha de cuidado. 

Íbase Tosilos desenlazando la celada, y rogaba que apriesa le ayudasen, porque le iban 

faltando los espíritus del aliento, y no podía verse encerrado tanto tiempo en la estrecheza 

de aquel aposento. Quitáronsela apriesa, y quedó descubierto y patente su rostro de lacayo. 

Viendo lo cual doña Rodríguez y su hija, dando grandes voces, dijeron: 

-¡Éste es engaño, engaño es éste! ¡A Tosilos, el lacayo del duque mi señor, nos han puesto 

en lugar de mi verdadero esposo! ¡Justicia de Dios y del Rey, de tanta malicia, por no decir 

bellaquería! 

-No vos acuitéis, señoras -dijo don Quijote-, que ni ésta es malicia ni es bellaquería; y si la 

es, y no ha sido la causa el duque, sino los malos encantadores que me persiguen, los 

cuales, invidiosos de que yo alcanzase la gloria deste vencimiento, han convertido el rostro 

de vuestro esposo en el de este que decís que es lacayo del duque. Tomad mi consejo, y, a 

pesar de la malicia de mis enemigos, casaos con él, que sin duda es el mismo que vos 

deseáis alcanzar por esposo. 

El duque, que esto oyó, estuvo por romper en risa toda su cólera, y dijo: 

-Son tan extraordinarias las cosas que suceden al señor don Quijote que estoy por creer 

que este mi lacayo no lo es; pero usemos deste ardid y maña: dilatemos el casamiento 

quince días, si quieren, y tengamos encerrado a este personaje que nos tiene dudosos, en los 

cuales podría ser que volviese a su prístina figura; que no ha de durar tanto el rancor que los 

encantadores tienen al señor don Quijote, y más, yéndoles tan poco en usar estos embelecos 

y transformaciones. 

-¡Oh señor! -dijo Sancho-, que ya tienen estos malandrines por uso y costumbre de mudar 

las cosas, de unas en otras, que tocan a mi amo. Un caballero que venció los días pasados, 

llamado el de los Espejos, le volvieron en la figura del bachiller Sansón Carrasco, natural 

de nuestro pueblo y grande amigo nuestro, y a mi señora Dulcinea del Toboso la han vuelto 

en una rústica labradora; y así, imagino que este lacayo ha de morir y vivir lacayo todos los 

días de su vida. 

A lo que dijo la hija de Rodríguez: 

-Séase quien fuere este que me pide por esposa, que yo se lo agradezco; que más quiero ser 

mujer legítima de un lacayo que no amiga y burlada de un caballero, puesto que el que a mí 

me burló no lo es.

En resolución, todos estos cuentos y sucesos pararon en que Tosilos se recogiese, hasta ver 

en qué paraba su transformación; aclamaron todos la vitoria por don Quijote, y los más 

quedaron tristes y melancólicos de ver que no se habían hecho pedazos los tan esperados 

combatientes, bien así como los mochachos quedan tristes cuando no sale el ahorcado que 

esperan, porque le ha perdonado, o la parte, o la justicia. Fuese la gente, volviéronse el 

duque y don Quijote al castillo, encerraron a Tosilos, quedaron doña Rodríguez y su hija 

contentísimas de ver que, por una vía o por otra, aquel caso había de parar en casamiento, y 

Tosilos no esperaba menos. 

Capítulo LVII 

Que trata de cómo don Quijote se despidió del duque, y de lo que le sucedió con la discreta 

y desenvuelta Altisidora, doncella de la duquesa 

YA LE PARECIÓ a don Quijote que era bien salir de tanta ociosidad como la que en aquel 

castillo tenía; que se imaginaba ser grande la falta que su persona hacía en dejarse estar 

encerrado y perezoso entre los infinitos regalos y deleites que como a caballero andante 

aquellos señores le hacían, y parecíale que había de dar cuenta estrecha al cielo de aquella 

ociosidad y encerramiento; y así, pidió un día licencia a los duques para partirse. 

Diéronsela, con muestras de que en gran manera les pesaba de que los dejase. Dio la 

duquesa las cartas de su mujer a Sancho Panza, el cual lloró con ellas, y dijo: 

-¿Quién pensara que esperanzas tan grandes como las que en el pecho de mi mujer Teresa 

Panza engendraron las nuevas de mi gobierno habían de parar en volverme yo agora a las 

arrastradas aventuras de mi amo don Quijote de la Mancha? Con todo esto, me contento de 

ver que mi Teresa correspondió a ser quien es, enviando las bellotas a la duquesa; que, a no 

habérselas enviado, quedando yo pesaroso, se mostrara ella desagradecida. Lo que me 

consuela es que esta dádiva no se le puede dar nombre de cohecho, porque ya tenía yo el 

gobierno cuando ella las envió, y está puesto en razón que los que reciben algún beneficio, 

aunque sea con niñerías, se muestren agradecidos. En efecto, yo entré desnudo en el 

gobierno y salgo desnudo dél; y así, podré decir con segura conciencia, que no es poco: 

«Desnudo nací, desnudo me hallo: ni pierdo ni gano». 

Esto pasaba entre sí Sancho el día de la partida; y, saliendo don Quijote, habiéndose 

despedido la noche antes de [los] duques, una mañana se presentó armado en la plaza del 

castillo. Mirábanle de los corredores toda la gente del castillo, y asimismo los duques 

salieron a verle. Estaba Sancho sobre su rucio, con sus alforjas, maleta y repuesto, 

contentísimo, porque el mayordomo del duque, el que fue la Trifaldi, le había dado un

olsico con docientos escudos de oro, para suplir los menesteres del camino, y esto aún no 

lo sabía don Quijote. 

Estando, como queda dicho, mirándole todos, a deshora, entre las otras dueñas y doncellas 

de la duquesa, que le miraban, alzó la voz la desenvuelta y discreta Altisidora, y en son 

lastimero dijo: 

-Escucha, mal caballero; 

detén un poco las riendas; 

no fatigues las ijadas 

de tu mal regida bestia. 

Mira, falso, que no huyas 5 

de alguna serpiente fiera, 

sino de una corderilla 

que está muy lejos de oveja. 

Tú has burlado, monstruo horrendo, 

la más hermosa doncella 10 

que Dïana vio en sus montes, 

que Venus miró en sus selvas. 

Cruel Vireno, fugitivo Eneas, 

Barrabás te acompañe; allá te avengas. 

Tú llevas, ¡llevar impío!, 15 

en las garras de tus cerras 

las entrañas de una humilde, 

como enamorada, tierna. 

Llévaste tres tocadores, 

y unas ligas, de unas piernas 20 

que al mármol puro se igualan 

en lisas, blancas y negras. 

Llévaste dos mil suspiros, 

que, a ser de fuego, pudieran 

abrasar a dos mil Troyas, 25 

si dos mil Troyas hubiera. 



De ese Sancho, tu escudero, 

las entrañas sean tan tercas 30 

y tan duras, que no salga 

de su encanto Dulcinea. 

De la culpa que tú tienes 

lleve la triste la pena; 

que justos por pecadores 35

tal vez pagan en mi tierra. 

Tus más finas aventuras 

en desventuras se vuelvan, 

en sueños tus pasatiempos, 

en olvidos tus firmezas. 40 



Seas tenido por falso 

desde Sevilla a Marchena, 

desde Granada hasta Loja, 45 

de Londres a Inglaterra. 

Si jugares al reinado, 

los cientos, o la primera, 

los reyes huyan de ti; 

ases ni sietes no veas. 50 

Si te cortares los callos, 

sangre las heridas viertan, 

y quédente los raigones 

si te sacares las muelas. 

Cruel Vireno, fugitivo Eneas, 55 


En tanto que, de la suerte que se ha dicho, se quejaba la lastimada Altisidora, la estuvo 

mirando don Quijote, y, sin responderla palabra, volviendo el rostro a Sancho, le dijo: 

-Por el siglo de tus pasados, Sancho mío, te conjuro que me digas una verdad. Dime, 

¿llevas por ventura los tres tocadores y las ligas que esta enamorada doncella dice? 


-Los tres tocadores sí llevo; pero las ligas, como por los cerros de Úbeda. 

Quedó la duquesa admirada de la desenvoltura de Altisidora, que, aunque la tenía por 

atrevida, graciosa y desenvuelta, no en grado que se atreviera a semejantes desenvolturas; 

y, como no estaba advertida desta burla, creció más su admiración. El duque quiso reforzar 

el donaire, y dijo: 

-No me parece bien, señor caballero, que, habiendo recebido en este mi castillo el buen 

acogimiento que en él se os ha hecho, os hayáis atrevido a llevaros tres tocadores, por lo 

menos, si por lo más las ligas de mi doncella; indicios son de mal pecho y muestras que no 

corresponden a vuestra fama. Volvedle las ligas; si no, yo os desafío a mortal batalla, sin

tener temor que malandrines encantadores me vuelvan ni muden el rostro, como han hecho 

en el de Tosilos mi lacayo, el que entró con vos en batalla. 

-No quiera Dios -respondió don Quijote- que yo desenvaine mi espada contra vuestra 

ilustrísima persona, de quien tantas mercedes he recebido; los tocadores volveré, porque 

dice Sancho que los tiene; las ligas es imposible, porque ni yo las he recebido ni él 

tampoco; y si esta vuestra doncella quisiere mirar sus escondrijos, a buen seguro que las 

halle. Yo, señor duque, jamás he sido ladrón, ni lo pienso ser en toda mi vida, como Dios 

no me deje de su mano. Esta doncella habla, como ella dice, como enamorada, de lo que yo 

no le tengo culpa; y así, no tengo de qué pedirle perdón ni a ella ni a Vuestra Excelencia, a 

quien suplico me tenga en mejor opinión, y me dé de nuevo licencia para seguir mi camino. 

-Déosle Dios tan bueno -dijo la duquesa-, señor don Quijote, que siempre oigamos buenas 

nuevas de vuestras fechurías. Y andad con Dios; que, mientras más os detenéis, más 

aumentáis el fuego en los pechos de las doncellas que os miran; y a la mía yo la castigaré 

de modo, que de aquí adelante no se desmande con la vista ni con las palabras. 

-Una no más quiero que me escuches, ¡oh valeroso don Quijote! -dijo entonces Altisidora-; 

y es que te pido perdón del latrocinio de las ligas, porque, en Dios y en mi ánima que las 

tengo puestas, y he caído en el descuido del que yendo sobre el asno, le buscaba. 

-¿No lo dije yo? -dijo Sancho-. ¡Bonico soy yo para encubrir hurtos! Pues, a quererlos 

hacer, de paleta me había venido la ocasión en mi gobierno. 

Abajó la cabeza don Quijote y hizo reverencia a los duques y a todos los circunstantes, y, 

volviendo las riendas a Rocinante, siguiéndole Sancho sobre el rucio, se salió del castillo, 

enderezando su camino a Zaragoza. 

Capítulo LVIII 

Que trata de cómo menudearon sobre don Quijote aventuras tantas, que no se daban vagar 

unas a otras 

CUANDO don Quijote se vio en la campaña rasa, libre y desembarazado de los requiebros 

de Altisidora, le pareció que estaba en su centro, y que los espíritus se le renovaban para 

proseguir de nuevo el asumpto de sus caballerías, y, volviéndose a Sancho, le dijo:

-La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los 

cielos; con ella no pueden igualarse los tesoros que encierra la tierra ni el mar encubre; por 

la libertad, así como por la honra, se puede y debe aventurar la vida, y, por el contrario, el 

cautiverio es el mayor mal que puede venir a los hombres. Digo esto, Sancho, porque bien 

has visto el regalo, la abundancia que en este castillo que dejamos hemos tenido; pues en 

metad de aquellos banquetes sazonados y de aquellas bebidas de nieve, me parecía a mí que 

estaba metido entre las estrechezas de la hambre, porque no lo gozaba con la libertad que lo 

gozara si fueran míos; que las obligaciones de las recompensas de los beneficios y 

mercedes recebidas son ataduras que no dejan campear al ánimo libre. ¡Venturoso aquél a 

quien el cielo dio un pedazo de pan, sin que le quede obligación de agradecerlo a otro que 

al mismo cielo! 

-Con todo eso -dijo Sancho- que vuesa merced me ha dicho, no es bien que se quede sin 

agradecimiento de nuestra parte docientos escudos de oro que en una bolsilla me dio el 

mayordomo del duque, que como píctima y confortativo la llevo puesta sobre el corazón, 

para lo que se ofreciere; que no siempre hemos de hallar castillos donde nos regalen, que tal 

vez toparemos con algunas ventas donde nos apaleen. 

En estos y otros razonamientos iban los andantes, caballero y escudero, cuando vieron, 

habiendo andado poco más de una legua, que encima de la yerba de un pradillo verde, 

encima de sus capas, estaban comiendo hasta una docena de hombres, vestidos de 

labradores. Junto a sí tenían unas como sábanas blancas, con que cubrían alguna cosa que 

debajo estaba; estaban empinadas y tendidas, y de trecho a trecho puestas. Llegó don 

Quijote a los que comían, y, saludándolos primero cortésmente, les preguntó que qué era lo 

que aquellos lienzos cubrían. Uno dellos le respondió: 

-Señor, debajo destos lienzos están unas imágines de relieve y entabladura que han de 

servir en un retablo que hacemos en nuestra aldea; llevámoslas cubiertas, porque no se 

desfloren, y en hombros, porque no se quiebren. 

-Si sois servidos -respondió don Quijote-, holgaría de verlas, pues imágines que con tanto 

recato se llevan, sin duda deben de ser buenas. 

-Y ¡cómo si lo son! -dijo otro-. Si no, dígalo lo que cuesta: que en verdad que no hay 

ninguna que no esté en más de cincuenta ducados; y, porque vea vuestra merced esta 

verdad, espere vuestra merced, y verla ha por vista de ojos. 

Y, levantándose, dejó de comer y fue a quitar la cubierta de la primera imagen, que mostró 

ser la de San Jorge puesto a caballo, con una serpiente enroscada a los pies y la lanza 

atravesada por la boca, con la fiereza que suele pintarse. Toda la imagen parecía una ascua 

de oro, como suele decirse. Viéndola don Quijote, dijo: 

-Este caballero fue uno de los mejores andantes que tuvo la milicia divina: llamóse don San 

Jorge, y fue además defendedor de doncellas. Veamos esta otra. 

Descubrióla el hombre, y pareció ser la de San Martín puesto a caballo, que partía la capa 

con el pobre; y, apenas la hubo visto don Quijote, cuando dijo:

-Este caballero también fue de los aventureros cristianos, y creo que fue más liberal que 

valiente, como lo puedes echar de ver, Sancho, en que está partiendo la capa con el pobre y 

le da la mitad; y sin duda debía de ser entonces invierno, que, si no, él se la diera toda, 

según era de caritativo. 

-No debió de ser eso -dijo Sancho-, sino que se debió de atener al refrán que dicen: que 

para dar y tener, seso es menester. 

Rióse don Quijote y pidió que quitasen otro lienzo, debajo del cual se descubrió la imagen 

del Patrón de las Españas a caballo, la espada ensangrentada, atropellando moros y pisando 

cabezas; y, en viéndola, dijo don Quijote: 

-Éste sí que es caballero, y de las escuadras de Cristo; éste se llama don San Diego 

Matamoros, uno de los más valientes santos y caballeros que tuvo el mundo y tiene agora el 

cielo. 

Luego descubrieron otro lienzo, y pareció que encubría la caída de San Pablo del caballo 

abajo, con todas las circunstancias que en el retablo de su conversión suelen pintarse. 

Cuando le vido tan al vivo, que dijeran que Cristo le hablaba y Pablo respondía. 

-Éste -dijo don Quijote- fue el mayor enemigo que tuvo la Iglesia de Dios Nuestro Señor en 

su tiempo, y el mayor defensor suyo que tendrá jamás: caballero andante por la vida, y 

santo a pie quedo por la muerte, trabajador incansable en la viña del Señor, doctor de las 

gentes, a quien sirvieron de escuelas los cielos y de catedrático y maestro que le enseñase el 

mismo Jesucristo. 

No había más imágines, y así, mandó don Quijote que las volviesen a cubrir, y dijo a los 

que las llevaban: 

-Por buen agüero he tenido, hermanos, haber visto lo que he visto, porque estos santos y 

caballeros profesaron lo que yo profeso, que es el ejercicio de las armas; sino que la 

diferencia que hay entre mí y ellos es que ellos fueron santos y pelearon a lo divino, y yo 

soy pecador y peleo a lo humano. Ellos conquistaron el cielo a fuerza de brazos, porque el 

cielo padece fuerza, y yo hasta agora no sé lo que conquisto a fuerza de mis trabajos; 

pero si mi Dulcinea del Toboso saliese de los que padece, mejorándose mi ventura y 

adobándoseme el juicio, podría ser que encaminase mis pasos por mejor camino del que 

llevo. 

-Dios lo oiga y el pecado sea sordo -dijo Sancho a esta ocasión. 

Admiráronse los hombres, así de la figura como de las razones de don Quijote, sin entender 

la mitad de lo que en ellas decir quería. Acabaron de comer, cargaron con sus imágines, y, 

despidiéndose de don Quijote, siguieron su viaje.

Quedó Sancho de nuevo como si jamás hubiera conocido a su señor, admirado de lo que 

sabía, pareciéndole que no debía de haber historia en el mundo ni suceso que no lo tuviese 

cifrado en la uña y clavado en la memoria, y díjole: 

-En verdad, señor nuestramo, que si esto que nos ha sucedido hoy se puede llamar aventura, 

ella ha sido de las más suaves y dulces que en todo el discurso de nuestra peregrinación nos 

ha sucedido: della habemos salido sin palos y sobresalto alguno, ni hemos echado mano a 

las espadas, ni hemos batido la tierra con los cuerpos, ni quedamos hambrientos. Bendito 

sea Dios, que tal me ha dejado ver con mis propios ojos. 

-Tú dices bien, Sancho -dijo don Quijote-, pero has de advertir que no todos los tiempos 

son unos, ni corren de una misma suerte, y esto que el vulgo suele llamar comúnmente 

agüeros, que no se fundan sobre natural razón alguna, del que es discreto han de ser tenidos 

y juzgar por buenos acontecimientos. Levántase uno destos agoreros por la mañana, sale de 

su casa, encuéntrase con un fraile de la orden del bienaventurado San Francisco, y, como si 

hubiera encontrado con un grifo, vuelve las espaldas y vuélvese a su casa. Derrámasele al 

otro Mendoza la sal encima de la mesa, y derrámasele a él la melancolía por el corazón, 

como si estuviese obligada la naturaleza a dar señales de las venideras desgracias con cosas 

tan de poco momento como las referidas. El discreto y cristiano no ha de andar en puntillos 

con lo que quiere hacer el cielo. Llega Cipión a África, tropieza en saltando en tierra, 

tiénenlo por mal agüero sus soldados; pero él, abrazándose con el suelo, dijo: «No te me 

podrás huir, África, porque te tengo asida y entre mis brazos». Así que, Sancho, el haber 

encontrado con estas imágines ha sido para mí felicísimo acontecimiento. 

-Yo así lo creo -respondió Sancho-, y querría que vuestra merced me dijese qué es la causa 

por que dicen los españoles cuando quieren dar alguna batalla, invocando aquel San Diego 

Matamoros: «¡Santiago, y cierra, España!» ¿Está por ventura España abierta, y de modo 

que es menester cerrarla, o qué ceremonia es ésta? 

-Simplicísimo eres, Sancho -respondió don Quijote-; y mira que este gran caballero de la 

cruz bermeja háselo dado Dios a España por patrón y amparo suyo, especialmente en los 

rigurosos trances que con los moros los españoles han tenido; y así, le invocan y llaman 

como a defensor suyo en todas las batallas que acometen, y muchas veces le han visto 

visiblemente en ellas, derribando, atropellando, destruyendo y matando los agarenos 

escuadrones; y desta verdad te pudiera traer muchos ejemplos que en las verdaderas 

historias españolas se cuentan. 

Mudó Sancho plática, y dijo a su amo: 

-Maravillado estoy, señor, de la desenvoltura de Altisidora, la doncella de la duquesa: 

bravamente la debe de tener herida y traspasada aquel que llaman Amor, que dicen que es 

un rapaz ceguezuelo que, con estar lagañoso, o, por mejor decir, sin vista, si toma por 

blanco un corazón, por pequeño que sea, le acierta y traspasa de parte a parte con sus 

flechas. He oído decir también que en la vergüenza y recato de las doncellas se despuntan 

y embotan las amorosas saetas, pero en esta Altisidora más parece que se aguzan que 

despuntan.

-Advierte, Sancho -dijo don Quijote-, que el amor ni mira respetos ni guarda términos de 

razón en sus discursos, y tiene la misma condición que la muerte: que así acomete los altos 

alcázares de los reyes como las humildes chozas de los pastores, y cuando toma entera 

posesión de una alma, lo primero que hace es quitarle el temor y la vergüenza; y así, sin ella 

declaró Altisidora sus deseos, que engendraron en mi pecho antes confusión que lástima. 

-¡Crueldad notoria! -dijo Sancho-. ¡Desagradecimiento inaudito! Yo de mí sé decir que me 

rindiera y avasallara la más mínima razón amorosa suya. ¡Hideputa, y qué corazón de 

mármol, qué entrañas de bronce y qué alma de argamasa! Pero no puedo pensar qué es lo 

que vio esta doncella en vuestra merced que así la rindiese y avasallase: qué gala, qué brío, 

qué donaire, qué rostro, que cada cosa por sí déstas, o todas juntas, le enamoraron; que en 

verdad en verdad que muchas veces me paro a mirar a vuestra merced desde la punta del 

pie hasta el último cabello de la cabeza, y que veo más cosas para espantar que para 

enamorar; y, habiendo yo también oído decir que la hermosura es la primera y principal 

parte que enamora, no teniendo vuestra merced ninguna, no sé yo de qué se enamoró la 

pobre. 

-Advierte, Sancho -respondió don Quijote-, que hay dos maneras de hermosura: una del 

alma y otra del cuerpo; la del alma campea y se muestra en el entendimiento, en la 

honestidad, en el buen proceder, en la liberalidad y en la buena crianza, y todas estas partes 

caben y pueden estar en un hombre feo; y cuando se pone la mira en esta hermosura, y no 

en la del cuerpo, suele nacer el amor con ímpetu y con ventajas. Yo, Sancho, bien veo que 

no soy hermoso, pero también conozco que no soy disforme; y bástale a un hombre de bien 

no ser monstruo para ser bien querido, como tenga los dotes del alma que te he dicho. 

En estas razones y pláticas se iban entrando por una selva que fuera del camino estaba, y a 

deshora, sin pensar en ello, se halló don Quijote enredado entre unas redes de hilo verde, 

que desde unos árboles a otros estaban tendidas; y, sin poder imaginar qué pudiese ser 

aquello, dijo a Sancho: 

-Paréceme, Sancho, que esto destas redes debe de ser una de las más nuevas aventuras que 

pueda imaginar. Que me maten si los encantadores que me persiguen no quieren enredarme 

en ellas y detener mi camino, como en venganza de la riguridad que con Altisidora he 

tenido. Pues mándoles yo que, aunque estas redes, si como son hechas de hilo verde fueran 

de durísimos diamantes, o más fuertes que aquélla con que el celoso dios de los herreros 

enredó a Venus y a Marte, así la rompiera como si fuera de juncos marinos o de hilachas de 

algodón. 

Y, queriendo pasar adelante y romperlo todo, al improviso se le ofrecieron delante, saliendo 

de entre unos árboles, dos hermosísimas pastoras; a lo menos, vestidas como pastoras, sino 

que los pellicos y sayas eran de fino brocado, digo, que las sayas eran riquísimos faldellines 

de tabí de oro. Traían los cabellos sueltos por las espaldas, que en rubios podían competir 

con los rayos del mismo sol; los cuales se coronaban con dos guirnaldas de verde laurel y 

de rojo amaranto tejidas. La edad, al parecer, ni bajaba de los quince ni pasaba de los diez y 

ocho.

Vista fue ésta que admiró a Sancho, suspendió a don Quijote, hizo parar al sol en su carrera 

para verlas, y tuvo en maravilloso silencio a todos cuatro. En fin, quien primero habló fue 

una de las dos zagalas, que dijo a don Quijote: 

-Detened, señor caballero, el paso, y no rompáis las redes, que no para daño vuestro, sino 

para nuestro pasatiempo, ahí están tendidas; y, porque sé que nos habéis de preguntar para 

qué se han puesto y quién somos, os lo quiero decir en breves palabras. En una aldea que 

está hasta dos leguas de aquí, donde hay mucha gente principal y muchos hidalgos y 

ricos, entre muchos amigos y parientes se concertó que con sus hijos, mujeres y hijas, 

vecinos, amigos y parientes, nos viniésemos a holgar a este sitio, que es uno de los más 

agradables de todos estos contornos, formando entre todos una nueva y pastoril Arcadia, 

vistiéndonos las doncellas de zagalas y los mancebos de pastores. Traemos estudiadas dos 

églogas, una del famoso poeta Garcilaso, y otra del excelentísimo Camoes, en su misma 

lengua portuguesa, las cuales hasta agora no hemos representado. Ayer fue el primero día 

que aquí llegamos; tenemos entre estos ramos plantadas algunas tiendas, que dicen se 

llaman de campaña, en el margen de un abundoso arroyo que todos estos prados fertiliza; 

tendimos la noche pasada estas redes de estos árboles para engañar los simples pajarillos, 

que, ojeados con nuestro ruido, vinieren a dar en ellas. Si gustáis, señor, de ser nuestro 

huésped, seréis agasajado liberal y cortésmente; porque por agora en este sitio no ha de 

entrar la pesadumbre ni la melancolía. 

Calló y no dijo más. A lo que respondió don Quijote: 

-Por cierto, hermosísima señora, que no debió de quedar más suspenso ni admirado Anteón 

cuando vio al improviso bañarse en las aguas a Diana, como yo he quedado atónito en ver 

vuestra belleza. Alabo el asumpto de vuestros entretenimientos, y el de vuestros 

ofrecimientos agradezco; y, si os puedo servir, con seguridad de ser obedecidas me lo 

podéis mandar; porque no es ésta la profesión mía, sino de mostrarme agradecido y 

bienhechor con todo género de gente, en especial con la principal que vuestras personas 

representa; y, si como estas redes, que deben de ocupar algún pequeño espacio, ocuparan 

toda la redondez de la tierra, buscara yo nuevos mundos por do pasar sin romperlas; y 

porque deis algún crédito a esta mi exageración, ved que os lo promete, por lo menos, don 

Quijote de la Mancha, si es que ha llegado a vuestros oídos este nombre. 

-¡Ay, amiga de mi alma -dijo entonces la otra zagala-, y qué ventura tan grande nos ha 

sucedido! ¿Ves este señor que tenemos delante? Pues hágote saber que es el más valiente, y 

el más enamorado, y el más comedido que tiene el mundo, si no es que nos miente y nos 

engaña una historia que de sus hazañas anda impresa y yo he leído. Yo apostaré que este 

buen hombre que viene consigo es un tal Sancho Panza, su escudero, a cuyas gracias no hay 

ningunas que se le igualen. 

-Así es la verdad -dijo Sancho-: que yo soy ese gracioso y ese escudero que vuestra merced 

dice, y este señor es mi amo, el mismo don Quijote de la Mancha historiado y referido. 

-¡Ay! -dijo la otra-. Supliquémosle, amiga, que se quede; que nuestros padres y nuestros 

hermanos gustarán infinito dello, que también he oído yo decir de su valor y de sus gracias 

lo mismo que tú me has dicho, y, sobre todo, dicen dél que es el más firme y más leal

enamorado que se sabe, y que su dama es una tal Dulcinea del Toboso, a quien en toda 

España la dan la palma de la hermosura. 

-Con razón se la dan -dijo don Quijote-, si ya no lo pone en duda vuestra sin igual belleza. 

No os canséis, señoras, en detenerme, porque las precisas obligaciones de mi profesión no 

me dejan reposar en ningún cabo. 

Llegó, en esto, adonde los cuatro estaban un hermano de una de las dos pastoras, vestido 

asimismo de pastor, con la riqueza y galas que a las de las zagalas correspondía; contáronle 

ellas que el que con ellas estaba era el valeroso don Quijote de la Mancha, y el otro, su 

escudero Sancho, de quien tenía él ya noticia, por haber leído su historia. Ofreciósele el 

gallardo pastor, pidióle que se viniese con él a sus tiendas; húbolo de conceder don Quijote, 

y así lo hizo. 

Llegó, en esto, el ojeo, llenáronse las redes de pajarillos diferentes que, engañados de la 

color de las redes, caían en el peligro de que iban huyendo. Juntáronse en aquel sitio más de 

treinta personas, todas bizarramente de pastores y pastoras vestidas, y en un instante 

quedaron enteradas de quiénes eran don Quijote y su escudero, de que no poco contento 

recibieron, porque ya tenían dél noticia por su historia. Acudieron a las tiendas, hallaron las 

mesas puestas, ricas, abundantes y limpias; honraron a don Quijote dándole el primer lugar 

en ellas; mirábanle todos, y admirábanse de verle. 

Finalmente, alzados los manteles, con gran reposo alzó don Quijote la voz, y dijo: 

-Entre los pecados mayores que los hombres cometen, aunque algunos dicen que es la 

soberbia, yo digo que es el desagradecimiento, ateniéndome a lo que suele decirse: que de 

los desagradecidos está lleno el infierno. Este pecado, en cuanto me ha sido posible, he 

procurado yo huir desde el instante que tuve uso de razón; y si no puedo pagar las buenas 

obras que me hacen con otras obras, pongo en su lugar los deseos de hacerlas, y cuando 

éstos no bastan, las publico; porque quien dice y publica las buenas obras que recibe, 

también las recompensara con otras, si pudiera; porque, por la mayor parte, los que reciben 

son inferiores a los que dan; y así, es Dios sobre todos, porque es dador sobre todos y no 

pueden corresponder las dádivas del hombre a las de Dios con igualdad, por infinita 

distancia; y esta estrecheza y cortedad, en cierto modo, la suple el agradecimiento. Yo, 

pues, agradecido a la merced que aquí se me ha hecho, no pudiendo corresponder a la 

misma medida, conteniéndome en los estrechos límites de mi poderío, ofrezco lo que puedo 

y lo que tengo de mi cosecha; y así, digo que sustentaré dos días naturales en metad de ese 

camino real que va a Zaragoza, que estas señoras zagalas contrahechas que aquí están son 

las más hermosas doncellas y más corteses que hay en el mundo, excetado sólo a la sin par 

Dulcinea del Toboso, única señora de mis pensamientos, con paz sea dicho de cuantos y 

cuantas me escuchan. 

Oyendo lo cual, Sancho, que con grande atención le había estado escuchando, dando una 

gran voz, dijo:

-¿Es posible que haya en el mundo personas que se atrevan a decir y a jurar que este mi 

señor es loco? Digan vuestras mercedes, señores pastores: ¿hay cura de aldea, por discreto 

y por estudiante que sea, que pueda decir lo que mi amo ha dicho, ni hay caballero andante, 

por más fama que tenga de valiente, que pueda ofrecer lo que mi amo aquí ha ofrecido? 

Volvióse don Quijote a Sancho, y, encendido el rostro y colérico, le dijo: 

-¿Es posible, ¡oh Sancho!, que haya en todo el orbe alguna persona que diga que no eres 

tonto, aforrado de lo mismo, con no sé qué ribetes de malicioso y de bellaco? ¿Quién te 

mete a ti en mis cosas, y en averiguar si soy discreto o majadero? Calla y no me repliques, 

sino ensilla, si está desensillado Rocinante: vamos a poner en efecto mi ofrecimiento, que, 

con la razón que va de mi parte, puedes dar por vencidos a todos cuantos quisieren 

contradecirla. 

Y, con gran furia y muestras de enojo, se levantó de la silla, dejando admirados a los 

circunstantes, haciéndoles dudar si le podían tener por loco o por cuerdo. Finalmente, 

habiéndole persuadido que no se pusiese en tal demanda, que ellos daban por bien conocida 

su agradecida voluntad y que no eran menester nuevas demostraciones para conocer su 

ánimo valeroso, pues bastaban las que en la historia de sus hechos se referían, con todo 

esto, salió don Quijote con su intención; y, puesto sobre Rocinante, embrazando su escudo 

y tomando su lanza, se puso en la mitad de un real camino que no lejos del verde prado 

estaba. Siguióle Sancho sobre su rucio, con toda la gente del pastoral rebaño, deseosos de 

ver en qué paraba su arrogante y nunca visto ofrecimiento. 

Puesto, pues, don Quijote en mitad del camino -como os he dicho-, hirió el aire con 

semejantes palabras: 

-¡Oh vosotros, pasajeros y viandantes, caballeros, escuderos, gente de a pie y de a caballo 

que por este camino pasáis, o habéis de pasar en estos dos días siguientes! Sabed que don 

Quijote de la Mancha, caballero andante, está aquí puesto para defender que a todas las 

hermosuras y cortesías del mundo exceden las que se encierran en las ninfas habitadoras 

destos prados y bosques, dejando a un lado a la señora de mi alma Dulcinea del Toboso. 

Por eso, el que fuere de parecer contrario, acuda, que aquí le espero. 

Dos veces repitió estas mismas razones, y dos veces no fueron oídas de ningún aventurero; 

pero la suerte, que sus cosas iba encaminando de mejor en mejor, ordenó que de allí a poco 

se descubriese por el camino muchedumbre de hombres de a caballo, y muchos dellos con 

lanzas en las manos, caminando todos apiñados, de tropel y a gran priesa. No los hubieron 

bien visto los que con don Quijote estaban, cuando, volviendo las espaldas, se apartaron 

bien lejos del camino, porque conocieron que si esperaban les podía suceder algún peligro; 

sólo don Quijote, con intrépido corazón, se estuvo quedo, y Sancho Panza se escudó con las 

ancas de Rocinante. 

Llegó el tropel de los lanceros, y uno dellos, que venía más delante, a grandes voces 

comenzó a decir a don Quijote: 

-¡Apártate, hombre del diablo, del camino, que te harán pedazos estos toros!

-¡Ea, canalla -respondió don Quijote-, para mí no hay toros que valgan, aunque sean de los 

más bravos que cría Jarama en sus riberas! Confesad, malandrines, así a carga cerrada, que 

es verdad lo que yo aquí he publicado; si no, conmigo sois en batalla. 

No tuvo lugar de responder el vaquero, ni don Quijote le tuvo de desviarse, aunque 

quisiera; y así, el tropel de los toros bravos y el de los mansos cabestros, con la multitud de 

los vaqueros y otras gentes que a encerrar los llevaban a un lugar donde otro día habían de 

correrse, pasaron sobre don Quijote, y sobre Sancho, Rocinante y el rucio, dando con todos 

ellos en tierra, echándole a rodar por el suelo. Quedó molido Sancho, espantado don 

Quijote, aporreado el rucio y no muy católico Rocinante; pero, en fin, se levantaron 

todos, y don Quijote, a gran priesa, tropezando aquí y cayendo allí, comenzó a correr tras la 

vacada, diciendo a voces: 

-¡Deteneos y esperad, canalla malandrina, que un solo caballero os espera, el cual no tiene 

condición ni es de parecer de los que dicen que al enemigo que huye, hacerle la puente de 

plata! 

Pero no por eso se detuvieron los apresurados corredores, ni hicieron más caso de sus 

amenazas que de las nubes de antaño. Detúvole el cansancio a don Quijote, y, más enojado 

que vengado, se sentó en el camino, esperando a que Sancho, Rocinante y el rucio llegasen. 

Llegaron, volvieron a subir amo y mozo, y, sin volver a despedirse de la Arcadia fingida o 

contrahecha, y con más vergüenza que gusto, siguieron su camino. 

Capítulo LIX 

Donde se cuenta del extraordinario suceso, que se puede tener por aventura, que le sucedió 

a don Quijote 

AL POLVO y al cansancio que don Quijote y Sancho sacaron del descomedimiento de los 

toros, socorrió una fuente clara y limpia que entre una fresca arboleda hallaron, en el 

margen de la cual, dejando libres, sin jáquima y freno, al rucio y a Rocinante, los dos 

asendereados amo y mozo se sentaron. Acudió Sancho a la repostería de su alforjas, y 

dellas sacó de lo que él solía llamar condumio; enjuagóse la boca, lavóse don Quijote el 

rostro, con cuyo refrigerio cobraron aliento los espíritus desalentados. No comía don 

Quijote, de puro pesaroso, ni Sancho no osaba tocar a los manjares que delante tenía, de 

puro comedido, y esperaba a que su señor hiciese la salva; pero, viendo que, llevado de sus 

imaginaciones, no se acordaba de llevar el pan a la boca, no abrió la suya, y, atropellando

por todo género de crianza, comenzó a embaular en el estómago el pan y queso que se le 

ofrecía. 

-Come, Sancho amigo -dijo don Quijote-, sustenta la vida, que más que a mí te importa, y 

déjame morir a mí a manos de mis pensamientos y a fuerzas de mis desgracias. Yo, Sancho, 

nací para vivir muriendo, y tú para morir comiendo; y, porque veas que te digo verdad en 

esto, considérame impreso en historias, famoso en las armas, comedido en mis acciones, 

respetado de príncipes, solicitado de doncellas; al cabo al cabo, cuando esperaba palmas, 

triunfos y coronas, granjeadas y merecidas por mis valerosas hazañas, me he visto esta 

mañana pisado y acoceado y molido de los pies de animales inmundos y soeces. Esta 

consideración me embota los dientes, entorpece las muelas, y entomece las manos, y quita 

de todo en todo la gana del comer, de manera que pienso dejarme morir de hambre: muerte 

la más cruel de las muertes. 

-Desa manera -dijo Sancho, sin dejar de mascar apriesa- no aprobará vuestra merced aquel 

refrán que dicen: «muera Marta, y muera harta». Yo, a lo menos, no pienso matarme a mí 

mismo; antes pienso hacer como el zapatero, que tira el cuero con los dientes hasta que le 

hace llegar donde él quiere; yo tiraré mi vida comiendo hasta que llegue al fin que le tiene 

determinado el cielo; y sepa, señor, que no hay mayor locura que la que toca en querer 

desesperarse como vuestra merced, y créame, y después de comido, échese a dormir un 

poco sobre los colchones verdes destas yerbas, y verá como cuando despierte se halla algo 

más aliviado. 

Hízolo así don Quijote, pareciéndole que las razones de Sancho más eran de filósofo que de 

mentecato, y díjole: 

-Si tú, ¡oh Sancho!, quisieses hacer por mí lo que yo ahora te diré, serían mis alivios más 

ciertos y mis pesadumbres no tan grandes; y es que, mientras yo duermo, obedeciendo tus 

consejos, tú te desviases un poco lejos de aquí, y con las riendas de Rocinante, echando al 

aire tus carnes, te dieses trecientos o cuatrocientos azotes a buena cuenta de los tres mil y 

tantos que te has de dar por el desencanto de Dulcinea; que es lástima no pequeña que 

aquella pobre señora esté encantada por tu descuido y negligencia. 

-Hay mucho que decir en eso -dijo Sancho-. Durmamos, por ahora, entrambos, y después, 

Dios dijo lo que será. Sepa vuestra merced que esto de azotarse un hombre a sangre fría es 

cosa recia, y más si caen los azotes sobre un cuerpo mal sustentado y peor comido: tenga 

paciencia mi señora Dulcinea, que, cuando menos se cate, me verá hecho una criba, de 

azotes; y hasta la muerte, todo es vida; quiero decir que aún yo la tengo, junto con el deseo 

de cumplir con lo que he prometido. 

Agradeciéndoselo don Quijote, comió algo, y Sancho mucho, y echáronse a dormir 

entrambos, dejando a su albedrío y sin orden alguna pacer del abundosa yerba de que aquel 

prado estaba lleno a los dos continuos compañeros y amigos Rocinante y el rucio. 

Despertaron algo tarde, volvieron a subir y a seguir su camino, dándose priesa para llegar a 

una venta que, al parecer, una legua de allí se descubría. Digo que era venta porque don 

Quijote la llamó así, fuera del uso que tenía de llamar a todas las ventas castillos.

Llegaron, pues, a ella; preguntaron al huésped si había posada. Fueles respondido que sí, 

con toda la comodidad y regalo que pudiera hallar en Zaragoza. Apeáronse y recogió 

Sancho su repostería en un aposento, de quien el huésped le dio la llave; llevó las bestias a 

la caballeriza, echóles sus piensos, salió a ver lo que don Quijote, que estaba sentado sobre 

un poyo, le mandaba, dando particulares gracias al cielo de que a su amo no le hubiese 

parecido castillo aquella venta. 

Llegóse la hora del cenar; recogiéronse a su estancia; preguntó Sancho al huésped que qué 

tenía para darles de cenar, a lo que el huésped respondió que su boca sería medida; y así, 

que pidiese lo que quisiese: que de las pajaricas del aire, de las aves de la tierra y de los 

pescados del mar estaba proveída aquella venta. 

-No es menester tanto -respondió Sancho-, que con un par de pollos que nos asen 

tendremos lo suficiente, porque mi señor es delicado y come poco, y yo no soy tragantón en 

demasía. 

Respondióle el huésped que no tenía pollos, porque los milanos los tenían asolados. 

-Pues mande el señor huésped -dijo Sancho- asar una polla que sea tierna. 

-¿Polla? ¡Mi padre! -respondió el huésped-. En verdad en verdad que envié ayer a la ciudad 

a vender más de cincuenta; pero, fuera de pollas, pida vuestra merced lo que quisiere. 

-Desa manera -dijo Sancho-, no faltará ternera o cabrito. 

-En casa, por ahora -respondió el huésped-, no lo hay, porque se ha acabado; pero la 

semana que viene lo habrá de sobra. 

-¡Medrados estamos con eso! -respondió Sancho-. Yo pondré que se vienen a resumirse 

todas estas faltas en las sobras que debe de haber de tocino y huevos. 

-¡Por Dios -respondió el huésped-, que es gentil relente el que mi huésped tiene!, pues hele 

dicho que ni tengo pollas ni gallinas, y ¿quiere que tenga huevos? Discurra, si quisiere, por 

otras delicadezas, y déjese de pedir gallinas. 

-Resolvámonos, cuerpo de mí -dijo Sancho-, y dígame finalmente lo que tiene, y déjese de 

discurrimientos, señor huésped. 

Dijo el ventero: 

-Lo que real y verdaderamente tengo son dos uñas de vaca que parecen manos de ternera, o 

dos manos de ternera que parecen uñas de vaca; están cocidas con sus garbanzos, cebollas y 

tocino, y la hora de ahora están diciendo: «¡Coméme! ¡Coméme!» 

-Por mías las marco desde aquí -dijo Sancho-; y nadie las toque, que yo las pagaré mejor 

que otro, porque para mí ninguna otra cosa pudiera esperar de más gusto, y no se me daría 

nada que fuesen manos, como fuesen uñas.

-Nadie las tocará -dijo el ventero-, porque otros huéspedes que tengo, de puro principales, 

traen consigo cocinero, despensero y repostería. 

-Si por principales va -dijo Sancho-, ninguno más que mi amo; pero el oficio que él trae no 

permite despensas ni botillerías: ahí nos tendemos en mitad de un prado y nos hartamos de 

bellotas o de nísperos. 

Esta fue la plática que Sancho tuvo con el ventero, sin querer Sancho pasar adelante en 

responderle; que ya le había preguntado qué oficio o qué ejercicio era el de su amo. 

Llegóse, pues, la hora del cenar, recogióse a su estancia don Quijote, trujo el huésped la 

olla, así como estaba, y sentóse a cenar muy de propósito. Parece ser que en otro aposento 

que junto al de don Quijote estaba, que no le dividía más que un sutil tabique, oyó decir 

don Quijote: 

-Por vida de vuestra merced, señor don Jerónimo, que en tanto que trae la cena leamos otro 

capítulo de la segunda parte de Don Quijote de la Mancha. 

Apenas oyó su nombre don Quijote, cuando se puso en pie, y con oído alerto escuchó lo 

que dél trataban, y oyó que el tal don Jerónimo referido respondió: 

-¿Para qué quiere vuestra merced, señor don Juan, que leamos estos disparates? Y el que 

hubiere leído la primera parte de la historia de don Quijote de la Mancha no es posible que 

pueda tener gusto en leer esta segunda. 

-Con todo eso -dijo el don Juan-, será bien leerla, pues no hay libro tan malo que no tenga 

alguna cosa buena. Lo que a mí en éste más desplace es que pinta a don Quijote ya 

desenamorado de Dulcinea del Toboso. 

Oyendo lo cual don Quijote, lleno de ira y de despecho, alzó la voz y dijo: 

-Quienquiera que dijere que don Quijote de la Mancha ha olvidado, ni puede olvidar, a 

Dulcinea del Toboso, yo le haré entender con armas iguales que va muy lejos de la verdad; 

porque la sin par Dulcinea del Toboso ni puede ser olvidada, ni en don Quijote puede caber 

olvido: su blasón es la firmeza, y su profesión, el guardarla con suavidad y sin hacerse 

fuerza alguna. 

-¿Quién es el que nos responde? -respondieron del otro aposento. 

-¿Quién ha de ser -respondió Sancho- sino el mismo don Quijote de la Mancha, que hará 

bueno cuanto ha dicho, y aun cuanto dijere?; que al buen pagador no le duelen prendas. 

Apenas hubo dicho esto Sancho, cuando entraron por la puerta de su aposento dos 

caballeros, que tales lo parecían, y uno dellos echando los brazos al cuello de don Quijote, 

le dijo:

-Ni vuestra presencia puede desmentir vuestro nombre, ni vuestro nombre puede no 

acreditar vuestra presencia: sin duda, vos, señor, sois el verdadero don Quijote de la 

Mancha, norte y lucero de la andante caballería, a despecho y pesar del que ha querido 

usurpar vuestro nombre y aniquilar vuestras hazañas, como lo ha hecho el autor deste libro 

que aquí os entrego. 

Y, poniéndole un libro en las manos, que traía su compañero, le tomó don Quijote, y, sin 

responder palabra, comenzó a hojearle, y de allí a un poco se le volvió, diciendo: 

-En esto poco que he visto he hallado tres cosas en este autor dignas de reprehensión. La 

primera es algunas palabras que he leído en el prólogo; la otra, que el lenguaje es aragonés, 

porque tal vez escribe sin artículos, y la tercera, que más le confirma por ignorante, es que 

yerra y se desvía de la verdad en lo más principal de la historia; porque aquí dice que la 

mujer de Sancho Panza mi escudero se llama Mari Gutiérrez, y no llama tal, sino Teresa 

Panza; y quien en esta parte tan principal yerra, bien se podrá temer que yerra en todas las 

demás de la historia. 

A esto dijo Sancho: 

-¡Donosa cosa de historiador! ¡Por cierto, bien debe de estar en el cuento de nuestros 

sucesos, pues llama a Teresa Panza, mi mujer, Mari Gutiérrez! Torne a tomar el libro, 

señor, y mire si ando yo por ahí y si me ha mudado el nombre. 

-Por lo que he oído hablar, amigo -dijo don Jerónimo-, sin duda debéis de ser Sancho 

Panza, el escudero del señor don Quijote. 

-Sí soy -respondió Sancho-, y me precio dello. 

-Pues a fe -dijo el caballero- que no os trata este autor moderno con la limpieza que en 

vuestra persona se muestra: píntaos comedor, y simple, y no nada gracioso, y muy otro del 

Sancho que en la primera parte de la historia de vuestro amo se describe. 

-Dios se lo perdone -dijo Sancho-. Dejárame en mi rincón, sin acordarse de mí, porque 

quien las sabe las tañe, y bien se está San Pedro en Roma. 

Los dos caballeros pidieron a don Quijote se pasase a su estancia a cenar con ellos, que bien 

sabían que en aquella venta no había cosas pertenecientes para su persona. Don Quijote, 

que siempre fue comedido, condecendió con su demanda y cenó con ellos; quedóse Sancho 

con la olla con mero mixto imperio; sentóse en cabecera de mesa, y con él el ventero, que 

no menos que Sancho estaba de sus manos y de sus uñas aficionado. 

En el discurso de la cena preguntó don Juan a don Quijote qué nuevas tenía de la señora 

Dulcinea del Toboso: si se había casado, si estaba parida o preñada, o si, estando en su 

entereza, se acordaba -guardando su honestidad y buen decoro- de los amorosos 

pensamientos del señor don Quijote. A lo que él respondió:

-Dulcinea se está entera, y mis pensamientos, más firmes que nunca; las correspondencias, 

en su sequedad antigua; su hermosura, en la de una soez labradora transformada. 

Y luego les fue contando punto por punto el encanto de la señora Dulcinea, y lo que le 

había sucedido en la cueva de Montesinos, con la orden que el sabio Merlín le había dado 

para desencantarla, que fue la de los azotes de Sancho. 

Sumo fue el contento que los dos caballeros recibieron de oír contar a don Quijote los 

estraños sucesos de su historia, y así quedaron admirados de sus disparates como del 

elegante modo con que los contaba. Aquí le tenían por discreto, y allí se les deslizaba por 

mentecato, sin saber determinarse qué grado le darían entre la discreción y la locura. 

Acabó de cenar Sancho, y, dejando hecho equis al ventero, se pasó a la estancia de su amo; 

y, en entrando, dijo: 

-Que me maten, señores, si el autor deste libro que vuesas mercedes tienen quiere que no 

comamos buenas migas juntos; yo querría que, ya que me llama comilón, como vuesas 

[mercedes] dicen, no me llamase también borracho. 

-Sí llama -dijo don Jerónimo-, pero no me acuerdo en qué manera, aunque sé que son 

malsonantes las razones, y además, mentirosas, según yo echo de ver en la fisonomía del 

buen Sancho que está presente. 

-Créanme vuesas mercedes -dijo Sancho- que el Sancho y el don Quijote desa historia 

deben de ser otros que los que andan en aquella que compuso Cide Hamete Benengeli, que 

somos nosotros: mi amo, valiente, discreto y enamorado; y yo, simple gracioso, y no 

comedor ni borracho. 

-Yo así lo creo -dijo don Juan-; y si fuera posible, se había de mandar que ninguno fuera 

osado a tratar de las cosas del gran don Quijote, si no fuese Cide Hamete, su primer autor, 

bien así como mandó Alejandro que ninguno fuese osado a retratarle sino Apeles. 

-Retráteme el que quisiere -dijo don Quijote-, pero no me maltrate; que muchas veces suele 

caerse la paciencia cuando la cargan de injurias. 

-Ninguna -dijo don Juan- se le puede hacer al señor don Quijote de quien él no se pueda 

vengar, si no la repara en el escudo de su paciencia, que, a mi parecer, es fuerte y grande. 

En estas y otras pláticas se pasó gran parte de la noche; y, aunque don Juan quisiera que 

don Quijote leyera más del libro, por ver lo que discantaba, no lo pudieron acabar con él, 

diciendo que él lo daba por leído y lo confirmaba por todo necio, y que no quería, si acaso 

llegase a noticia de su autor que le había tenido en sus manos, se alegrase con pensar que le 

había leído; pues de las cosas obscenas y torpes, los pensamientos se han de apartar, cuanto 

más los ojos. Preguntáronle que adónde llevaba determinado su viaje. Respondió que a 

Zaragoza, a hallarse en las justas del arnés, que en aquella ciudad suelen hacerse todos los 

años. Díjole don Juan que aquella nueva historia contaba como don Quijote, sea quien se

quisiere, se había hallado en ella en una sortija, falta de invención, pobre de letras, 

pobrísima de libreas, aunque rica de simplicidades. 

-Por el mismo caso -respondió don Quijote-, no pondré los pies en Zaragoza, y así sacaré a 

la plaza del mundo la mentira dese historiador moderno, y echarán de ver las gentes como 

yo no soy el don Quijote que él dice. 

-Hará muy bien -dijo don Jerónimo-; y otras justas hay en Barcelona, donde podrá el señor 

don Quijote mostrar su valor. 

-Así lo pienso hacer -dijo don Quijote-; y vuesas mercedes me den licencia, pues ya es 

hora para irme al lecho, y me tengan y pongan en el número de sus mayores amigos y 

servidores. 

-Y a mí también -dijo Sancho-: quizá seré bueno para algo. 

Con esto se despidieron, y don Quijote y Sancho se retiraron a su aposento, dejando a don 

Juan y a don Jerónimo admirados de ver la mezcla que había hecho de su discreción y de su 

locura; y verdaderamente creyeron que éstos eran los verdaderos don Quijote y Sancho, y 

no los que describía su autor aragonés. 

Madrugó don Quijote, y, dando golpes al tabique del otro aposento, se despidió de sus 

huéspedes. Pagó Sancho al ventero magníficamente, y aconsejóle que alabase menos la 

provisión de su venta, o la tuviese más proveída. 

Capítulo LX 

De lo que sucedió a don Quijote yendo a Barcelona 

ERA FRESCA la mañana, y daba muestras de serlo asimesmo el día en que don Quijote 

salió de la venta, informándose primero cuál era el más derecho camino para ir a Barcelona 

sin tocar en Zaragoza: tal era el deseo que tenía de sacar mentiroso aquel nuevo historiador 

que tanto decían que le vituperaba. 

Sucedió, pues, que en más de seis días no le sucedió cosa digna de ponerse en escritura, al 

cabo de los cuales, yendo fuera de camino, le tomó la noche entre unas espesas encinas o 

alcornoques; que en esto no guarda la puntualidad Cide Hamete que en otras cosas suele.

Apeáronse de sus bestias amo y mozo, y, acomodándose a los troncos de los árboles, 

Sancho, que había merendado aquel día, se dejó entrar de rondón por las puertas del sueño; 

pero don Quijote, a quien desvelaban sus imaginaciones mucho más que la hambre, no 

podía pegar sus ojos; antes iba y venía con el pensamiento por mil géneros de lugares. 

Ya le parecía hallarse en la cueva de Montesinos; ya ver brincar y subir sobre su pollina a la 

convertida en labradora Dulcinea; ya que le sonaban en los oídos las palabras del sabio 

Merlín que le referían las condiciones y diligencias que se habían [de] hacer y tener en el 

desencanto de Dulcinea. Desesperábase de ver la flojedad y caridad poca de Sancho su 

escudero, pues, a lo que creía, solos cinco azotes se había dado, número desigual y pequeño 

para los infinitos que le faltaban; y desto recibió tanta pesadumbre y enojo, que hizo este 

discurso: 

-Si nudo gordiano cortó el Magno Alejandro, diciendo: «Tanto monta cortar como desatar», 

y no por eso dejó de ser universal señor de toda la Asia, ni más ni menos podría suceder 

ahora en el desencanto de Dulcinea, si yo azotase a Sancho a pesar suyo; que si la 

condición deste remedio está en que Sancho reciba los tres mil y tantos azotes, ¿qué se me 

da a mí que se los dé él, o que se los dé otro, pues la sustancia está en que él los reciba, 

lleguen por do llegaren? 

Con esta imaginación se llegó a Sancho, habiendo primero tomado las riendas de 

Rocinante, y acomodádolas en modo que pudiese azotarle con ellas, comenzóle a quitar las 

cintas, que es opinión que no tenía más que la delantera, en que se sustentaban los 

greguescos; pero, apenas hubo llegado, cuando Sancho despertó en todo su acuerdo, y dijo: 

-¿Qué es esto? ¿Quién me toca y desencinta? 

-Yo soy -respondió don Quijote-, que vengo a suplir tus faltas y a remediar mis trabajos: 

véngote a azotar, Sancho, y a descargar, en parte, la deuda a que te obligaste. Dulcinea 

perece; tú vives en descuido; yo muero deseando; y así, desatácate por tu voluntad, que la 

mía es de darte en esta soledad, por lo menos, dos mil azotes. 

-Eso no -dijo Sancho-; vuesa merced se esté quedo; si no, por Dios verdadero que nos han 

de oír los sordos. Los azotes a que yo me obligué han de ser voluntarios, y no por fuerza, y 

ahora no tengo gana de azotarme; basta que doy a vuesa merced mi palabra de vapularme 

y mosquearme cuando en voluntad me viniere. 

-No hay dejarlo a tu cortesía, Sancho -dijo don Quijote-, porque eres duro de corazón, y, 

aunque villano, blando de carnes. 

Y así, procuraba y pugnaba por desenlazarle. Viendo lo cual Sancho Panza, se puso en pie, 

y, arremetiendo a su amo, se abrazó con él a brazo partido, y, echándole una zancadilla, dio 

con él en el suelo boca arriba; púsole la rodilla derecha sobre el pecho, y con las manos le 

tenía las manos, de modo que ni le dejaba rodear ni alentar. Don Quijote le decía: 

-¿Cómo, traidor? ¿Contra tu amo y señor natural te desmandas? ¿Con quien te da su pan te 

atreves?

-Ni quito rey, ni pongo rey -respondió Sancho-, sino ayúdome a mí, que soy mi señor. 

Vuesa merced me prometa que se estará quedo, y no tratará de azotarme por agora, que yo 

le dejaré libre y desembarazado; donde no, 

aquí morirás, traidor, 

enemigo de doña Sancha. 

Prometióselo don Quijote, y juró por vida de sus pensamientos no tocarle en el pelo de la 

ropa, y que dejaría en toda su voluntad y albedrío el azotarse cuando quisiese. 

Levantóse Sancho, y desvióse de aquel lugar un buen espacio; y, yendo a arrimarse a otro 

árbol, sintió que le tocaban en la cabeza, y, alzando las manos, topó con dos pies de 

persona, con zapatos y calzas. Tembló de miedo; acudió a otro árbol, y sucedióle lo mesmo. 

Dio voces llamando a don Quijote que le favoreciese. Hízolo así don Quijote, y, 

preguntándole qué le había sucedido y de qué tenía miedo, le respondió Sancho que todos 

aquellos árboles estaban llenos de pies y de piernas humanas. Tentólos don Quijote, y cayó 

luego en la cuenta de lo que podía ser, y díjole a Sancho: 

-No tienes de qué tener miedo, porque estos pies y piernas que tientas y no vees, sin duda 

son de algunos forajidos y bandoleros que en estos árboles están ahorcados; que por aquí 

los suele ahorcar la justicia cuando los coge, de veinte en veinte y de treinta en treinta; por 

donde me doy a entender que debo de estar cerca de Barcelona. 

Y así era la verdad como él lo había imaginado. 

Al parecer alzaron los ojos, y vieron los racimos de aquellos árboles, que eran cuerpos de 

bandoleros. Ya, en esto, amanecía, y si los muertos los habían espantado, no menos los 

atribularon más de cuarenta bandoleros vivos que de improviso les rodearon, diciéndoles en 

lengua catalana que estuviesen quedos, y se detuviesen, hasta que llegase su capitán. 

Hallóse don Quijote a pie, su caballo sin freno, su lanza arrimada a un árbol, y, finalmente, 

sin defensa alguna; y así, tuvo por bien de cruzar las manos e inclinar la cabeza, 

guardándose para mejor sazón y coyuntura. 

Acudieron los bandoleros a espulgar al rucio, y a no dejarle ninguna cosa de cuantas en las 

alforjas y la maleta traía; y avínole bien a Sancho que en una ventrera que tenía ceñida 

venían los escudos del duque y los que habían sacado de su tierra, y, con todo eso, aquella 

buena gente le escardara y le mirara hasta lo que entre el cuero y la carne tuviera escondido, 

si no llegara en aquella sazón su capitán, el cual mostró ser de hasta edad de treinta y cuatro 

años, robusto, más que de mediana proporción, de mirar grave y color morena. Venía sobre 

un poderoso caballo, vestida la acerada cota, y con cuatro pistoletes -que en aquella tierra 

se llaman pedreñales- a los lados. Vio que sus escuderos, que así llaman a los que andan en 

aquel ejercicio, iban a despojar a Sancho Panza; mandóles que no lo hiciesen, y fue luego

obedecido; y así se escapó la ventrera. Admiróle ver lanza arrimada al árbol, escudo en el 

suelo, y a don Quijote armado y pensativo, con la más triste y melancólica figura que 

pudiera formar la misma tristeza. Llegóse a él diciéndole: 

-No estéis tan triste, buen hombre, porque no habéis caído en las manos de algún cruel 

Osiris, sino en las de Roque Guinart, que tienen más de compasivas que de rigurosas. 

-No es mi tristeza -respondió don Quijote- haber caído en tu poder, ¡oh valeroso Roque, 

cuya fama no hay límites en la tierra que la encierren!, sino por haber sido tal mi descuido, 

que me hayan cogido tus soldados sin el freno, estando yo obligado, según la orden de la 

andante caballería, que profeso, a vivir contino alerta, siendo a todas horas centinela de mí 

mismo; porque te hago saber, ¡oh gran Roque!, que si me hallaran sobre mi caballo, con mi 

lanza y con mi escudo, no les fuera muy fácil rendirme, porque yo soy don Quijote de la 

Mancha, aquel que de sus hazañas tiene lleno todo el orbe. 

Luego Roque Guinart conoció que la enfermedad de don Quijote tocaba más en locura que 

en valentía, y, aunque algunas veces le había oído nombrar, nunca tuvo por verdad sus 

hechos, ni se pudo persuadir a que semejante humor reinase en corazón de hombre; y 

holgóse en estremo de haberle encontrado, para tocar de cerca lo que de lejos dél había 

oído; y así, le dijo: 

-Valeroso caballero, no os despechéis ni tengáis a siniestra fortuna ésta en que os halláis, 

que podía ser que en estos tropiezos vuestra torcida suerte se enderezase; que el cielo, por 

estraños y nunca vistos rodeos, de los hombres no imaginados, suele levantar los caídos y 

enriquecer los pobres. 

Ya le iba a dar las gracias don Quijote, cuando sintieron a sus espaldas un ruido como de 

tropel de caballos, y no era sino un solo, sobre el cual venía a toda furia un mancebo, al 

parecer de hasta veinte años, vestido de damasco verde, con pasamanos de oro, greguescos 

y saltaembarca, con sombrero terciado, a la valona, botas enceradas y justas, espuelas, daga 

y espada doradas, una escopeta pequeña en las manos y dos pistolas a los lados. Al ruido 

volvió Roque la cabeza y vio esta hermosa figura, la cual, en llegando a él, dijo: 

-En tu busca venía, ¡oh valeroso Roque!, para hallar en ti, si no remedio, a lo menos 

alivio en mi desdicha; y, por no tenerte suspenso, porque sé que no me has conocido, quiero 

decirte quién soy: y soy Claudia Jerónima, hija de Simón Forte, tu singular amigo y 

enemigo particular de Clauquel Torrellas, que asimismo lo es tuyo, por ser uno de los de tu 

contrario bando; y ya sabes que este Torrellas tiene un hijo que don Vicente Torrellas se 

llama, o, a lo menos, se llamaba no ha dos horas. Éste, pues, por abreviar el cuento de mi 

desventura, te diré en breves palabras la que me ha causado. Viome, requebróme, 

escuchéle, enamoréme, a hurto de mi padre; porque no hay mujer, por retirada que esté y 

recatada que sea, a quien no le sobre tiempo para poner en ejecución y efecto sus 

atropellados deseos. Finalmente, él me prometió de ser mi esposo, y yo le di la palabra de 

ser suya, sin que en obras pasásemos adelante. Supe ayer que, olvidado de lo que me debía, 

se casaba con otra, y que esta mañana iba a desposarse, nueva que me turbó el sentido y 

acabó la paciencia; y, por no estar mi padre en el lugar, le tuve yo de ponerme en el traje 

que vees, y apresurando el paso a este caballo, alcancé a don Vicente obra de una legua de

aquí; y, sin ponerme a dar quejas ni a oír disculpas, le disparé estas escopetas, y, por 

añadidura, estas dos pistolas; y, a lo que creo, le debí de encerrar más de dos balas en el 

cuerpo, abriéndole puertas por donde envuelta en su sangre saliese mi honra. Allí le dejo 

entre sus criados, que no osaron ni pudieron ponerse en su defensa. Vengo a buscarte para 

que me pases a Francia, donde tengo parientes con quien viva, y asimesmo a rogarte 

defiendas a mi padre, porque los muchos de don Vicente no se atrevan a tomar en él 

desaforada venganza. 

Roque, admirado de la gallardía, bizarría, buen talle y suceso de la hermosa Claudia, le 

dijo: 

-Ven, señora, y vamos a ver si es muerto tu enemigo, que después veremos lo que más te 

importare. 

Don Quijote, que estaba escuchando atentamente lo que Claudia había dicho y lo que 

Roque Guinart respondió, dijo: 

-No tiene nadie para qué tomar trabajo en defender a esta señora, que lo tomo yo a mi 

cargo: denme mi caballo y mis armas, y espérenme aquí, que yo iré a buscar a ese 

caballero, y, muerto o vivo, le haré cumplir la palabra prometida a tanta belleza. 

-Nadie dude de esto -dijo Sancho-, porque mi señor tiene muy buena mano para 

casamentero, pues no ha muchos días que hizo casar a otro que también negaba a otra 

doncella su palabra; y si no fuera porque los encantadores que le persiguen le mudaron su 

verdadera figura en la de un lacayo, ésta fuera la hora que ya la tal doncella no lo fuera. 

Roque, que atendía más a pensar en el suceso de la hermosa Claudia que en las razones de 

amo y mozo, no las entendió; y, mandando a sus escuderos que volviesen a Sancho todo 

cuanto le habían quitado del rucio, mandándoles asimesmo que se retirasen a la parte donde 

aquella noche habían estado alojados, y luego se partió con Claudia a toda priesa a buscar 

al herido, o muerto, don Vicente. Llegaron al lugar donde le encontró Claudia, y no 

hallaron en él sino recién derramada sangre; pero, tendiendo la vista por todas partes, 

descubrieron por un recuesto arriba alguna gente, y diéronse a entender, como era la 

verdad, que debía ser don Vicente, a quien sus criados, o muerto o vivo, llevaban, o para 

curarle, o para enterrarle; diéronse priesa a alcanzarlos, que, como iban de espacio, con 

facilidad lo hicieron. 

Hallaron a don Vicente en los brazos de sus criados, a quien con cansada y debilitada voz 

rogaba que le dejasen allí morir, porque el dolor de las heridas no consentía que más 

adelante pasase. 

Arrojáronse de los caballos Claudia y Roque, llegáronse a él, temieron los criados la 

presencia de Roque, y Claudia se turbó en ver la de don Vicente; y así, entre enternecida y 

rigurosa, se llegó a él, y asiéndole de las manos, le dijo: 

-Si tú me dieras éstas, conforme a nuestro concierto, nunca tú te vieras en este paso.

Abrió los casi cerrados ojos el herido caballero, y, conociendo a Claudia, le dijo: 

-Bien veo, hermosa y engañada señora, que tú has sido la que me has muerto: pena no 

merecida ni debida a mis deseos, con los cuales, ni con mis obras, jamás quise ni supe 

ofenderte. 

-Luego, ¿no es verdad -dijo Claudia- que ibas esta mañana a desposarte con Leonora, la 

hija del rico Balvastro? 

-No, por cierto -respondió don Vicente-; mi mala fortuna te debió de llevar estas nuevas, 

para que, celosa, me quitases la vida, la cual, pues la dejo en tus manos y en tus brazos, 

tengo mi suerte por venturosa. Y, para asegurarte desta verdad, aprieta la mano y recíbeme 

por esposo, si quisieres, que no tengo otra mayor satisfación que darte del agravio que 

piensas que de mí has recebido. 

Apretóle la mano Claudia, y apretósele a ella el corazón, de manera que sobre la sangre y 

pecho de don Vicente se quedó desmayada, y a él le tomó un mortal parasismo. Confuso 

estaba Roque, y no sabía qué hacerse. Acudieron los criados a buscar agua que echarles en 

los rostros, y trujéronla, con que se los bañaron. Volvió de su desmayo Claudia, pero no de 

su parasismo don Vicente, porque se le acabó la vida. Visto lo cual de Claudia, habiéndose 

enterado que ya su dulce esposo no vivía, rompió los aires con suspiros, hirió los cielos con 

quejas, maltrató sus cabellos, entregándolos al viento, afeó su rostro con sus propias manos, 

con todas las muestras de dolor y sentimiento que de un lastimado pecho pudieran 

imaginarse. 

-¡Oh cruel e inconsiderada mujer -decía-, con qué facilidad te moviste a poner en 

ejecución tan mal pensamiento! ¡Oh fuerza rabiosa de los celos, a qué desesperado fin 

conducís a quien os da acogida en su pecho! ¡Oh esposo mío, cuya desdichada suerte, por 

ser prenda mía, te ha llevado del tálamo a la sepultura! 

Tales y tan tristes eran las quejas de Claudia, que sacaron las lágrimas de los ojos de 

Roque, no acostumbrados a verterlas en ninguna ocasión. Lloraban los criados, 

desmayábase a cada paso Claudia, y todo aquel circuito parecía campo de tristeza y lugar 

de desgracia. Finalmente, Roque Guinart ordenó a los criados de don Vicente que llevasen 

su cuerpo al lugar de su padre, que estaba allí cerca, para que le diesen sepultura. Claudia 

dijo a Roque que querría irse a un monasterio donde era abadesa una tía suya, en el cual 

pensaba acabar la vida, de otro mejor esposo y más eterno acompañada. Alabóle Roque su 

buen propósito, ofreciósele de acompañarla hasta donde quisiese, y de defender a su padre 

de los parientes y de todo el mundo, si ofenderle quisiese. No quiso su compañía Claudia, 

en ninguna manera, y, agradeciendo sus ofrecimientos con las mejores razones que supo, se 

despedió dél llorando. Los criados de don Vicente llevaron su cuerpo, y Roque se volvió a 

los suyos, y este fin tuvieron los amores de Claudia Jerónima. Pero, ¿qué mucho, si tejieron 

la trama de su lamentable historia las fuerzas invencibles y rigurosas de los celos? 

Halló Roque Guinart a sus escuderos en la parte donde les había ordenado, y a don Quijote 

entre ellos, sobre Rocinante, haciéndoles una plática en que les persuadía dejasen aquel 

modo de vivir tan peligroso, así para el alma como para el cuerpo; pero, como los más eran

gascones, gente rústica y desbaratada, no les entraba bien la plática de don Quijote. Llegado 

que fue Roque, preguntó a Sancho Panza si le habían vuelto y restituido las alhajas y 

preseas que los suyos del rucio le habían quitado. Sancho respondió que sí, sino que le 

faltaban tres tocadores, que valían tres ciudades. 

-¿Qué es lo que dices, hombre? -dijo uno de los presentes-, que yo los tengo, y no valen tres 

reales. 

-Así es -dijo don Quijote-, pero estímalos mi escudero en lo que ha dicho, por habérmelos 

dado quien me los dio. 

Mandóselos volver al punto Roque Guinart, y, mandando poner los suyos en ala, mandó 

traer allí delante todos los vestidos, joyas, y dineros, y todo aquello que desde la última 

repartición habían robado; y, haciendo brevemente el tanteo, volviendo lo no repartible y 

reduciéndolo a dineros, lo repartió por toda su compañía, con tanta legalidad y prudencia 

que no pasó un punto ni defraudó nada de la justicia distributiva. Hecho esto, con lo cual 

todos quedaron contentos, satisfechos y pagados, dijo Roque a don Quijote: 

-Si no se guardase esta puntualidad con éstos, no se podría vivir con ellos. 


-Según lo que aquí he visto, es tan buena la justicia, que es necesaria que se use aun entre 

los mesmos ladrones. 

Oyólo un escudero, y enarboló el mocho de un arcabuz, con el cual, sin duda, le abriera la 

cabeza a Sancho, si Roque Guinart no le diera voces que se detuviese. Pasmóse Sancho, y 

propuso de no descoser los labios en tanto que entre aquella gente estuviese. 

Llegó, en esto, uno o algunos de aquellos escuderos que estaban puestos por centinelas por 

los caminos para ver la gente que por ellos venía y dar aviso a su mayor de lo que pasaba, y 

éste dijo: 

-Señor, no lejos de aquí, por el camino que va a Barcelona, viene un gran tropel de gente. 

A lo que respondió Roque: 

-¿Has echado de ver si son de los que nos buscan, o de los que nosotros buscamos? 

-No, sino de los que buscamos -respondió el escudero. 

-Pues salid todos -replicó Roque-, y traédmelos aquí luego, sin que se os escape ninguno. 

Hiciéronlo así, y, quedándose solos don Quijote, Sancho y Roque, aguardaron a ver lo que 

los escuderos traían; y, en este entretanto, dijo Roque a don Quijote:

-Nueva manera de vida le debe de parecer al señor don Quijote la nuestra, nuevas 

aventuras, nuevos sucesos, y todos peligrosos; y no me maravillo que así le parezca, porque 

realmente le confieso que no hay modo de vivir más inquieto ni más sobresaltado que el 

nuestro. A mí me han puesto en él no sé qué deseos de venganza, que tienen fuerza de 

turbar los más sosegados corazones; yo, de mi natural, soy compasivo y bien intencionado; 

pero, como tengo dicho, el querer vengarme de un agravio que se me hizo, así da con todas 

mis buenas inclinaciones en tierra, que persevero en este estado, a despecho y pesar de lo 

que entiendo; y, como un abismo llama a otro y un pecado a otro pecado, hanse eslabonado 

las venganzas de manera que no sólo las mías, pero las ajenas tomo a mi cargo; pero Dios 

es servido de que, aunque me veo en la mitad del laberinto de mis confusiones, no pierdo la 

esperanza de salir dél a puerto seguro. 

Admirado quedó don Quijote de oír hablar a Roque tan buenas y concertadas razones, 

porque él se pensaba que, entre los de oficios semejantes de robar, matar y saltear no podía 

haber alguno que tuviese buen discurso, y respondióle: 

-Señor Roque, el principio de la salud está en conocer la enfermedad y en querer tomar el 

enfermo las medicinas que el médico le ordena: vuestra merced está enfermo, conoce su 

dolencia, y el cielo, o Dios, por mejor decir, que es nuestro médico, le aplicará medicinas 

que le sanen, las cuales suelen sanar poco a poco y no de repente y por milagro; y más, que 

los pecadores discretos están más cerca de enmendarse que los simples; y, pues vuestra 

merced ha mostrado en sus razones su prudencia, no hay sino tener buen ánimo y esperar 

mejoría de la enfermedad de su conciencia; y si vuestra merced quiere ahorrar camino y 

ponerse con facilidad en el de su salvación, véngase conmigo, que yo le enseñaré a ser 

caballero andante, donde se pasan tantos trabajos y desventuras que, tomándolas por 

penitencia, en dos paletas le pondrán en el cielo. 

Rióse Roque del consejo de don Quijote, a quien, mudando plática, contó el trágico suceso 

de Claudia Jerónima, de que le pesó en estremo a Sancho, que no le había parecido mal la 

belleza, desenvoltura y brío de la moza. 

Llegaron, en esto, los escuderos de la presa, trayendo consigo dos caballeros a caballo, y 

dos peregrinos a pie, y un coche de mujeres con hasta seis criados, que a pie y a caballo las 

acompañaban, con otros dos mozos de mulas que los caballeros traían. Cogiéronlos los 

escuderos en medio, guardando vencidos y vencedores gran silencio, esperando a que el 

gran Roque Guinart hablase, el cual preguntó a los caballeros que quién eran y adónde iban, 

y qué dinero llevaban. Uno dellos le respondió: 

-Señor, nosotros somos dos capitanes de infantería española; tenemos nuestras compañías 

en Nápoles y vamos a embarcarnos en cuatro galeras, que dicen están en Barcelona con 

orden de pasar a Sicilia; llevamos hasta docientos o trecientos escudos, con que, a nuestro 

parecer, vamos ricos y contentos, pues la estrecheza ordinaria de los soldados no permite 

mayores tesoros. 

Preguntó Roque a los peregrinos lo mesmo que a los capitanes; fuele respondido que iban a 

embarcarse para pasar a Roma, y que entre entrambos podían llevar hasta sesenta reales.

Quiso saber también quién iba en el coche, y adónde, y el dinero que llevaban; y uno de los 

de a caballo dijo: 

-Mi señora doña Guiomar de Quiñones, mujer del regente de la Vicaría de Nápoles, con 

una hija pequeña, una doncella y una dueña, son las que van en el coche; acompañámosla 

seis criados, y los dineros son seiscientos escudos. 

-De modo -dijo Roque Guinart-, que ya tenemos aquí novecientos escudos y sesenta reales; 

mis soldados deben de ser hasta sesenta; mírese a cómo le cabe a cada uno, porque yo soy 

mal contador. 

Oyendo decir esto los salteadores, levantaron la voz, diciendo: 

-¡Viva Roque Guinart muchos años, a pesar de los lladres que su perdición procuran! 

Mostraron afligirse los capitanes, entristecióse la señora regenta, y no se holgaron nada los 

peregrinos, viendo la confiscación de sus bienes. Túvolos así un rato suspensos Roque, 

pero no quiso que pasase adelante su tristeza, que ya se podía conocer a tiro de arcabuz, y, 

volviéndose a los capitanes, dijo: 

-Vuesas mercedes, señores capitanes, por cortesía, sean servidos de prestarme sesenta 

escudos, y la señora regenta ochenta, para contentar esta escuadra que me acompaña, 

porque el abad, de lo que canta yanta, y luego puédense ir su camino libre y 

desembarazadamente, con un salvoconduto que yo les daré, para que, si toparen otras de 

algunas escuadras mías que tengo divididas por estos contornos, no les hagan daño; que no 

es mi intención de agraviar a soldados ni a mujer alguna, especialmente a las que son 

principales. 

Infinitas y bien dichas fueron las razones con que los capitanes agradecieron a Roque su 

cortesía y liberalidad, que, por tal la tuvieron, en dejarles su mismo dinero. La señora doña 

Guiomar de Quiñones se quiso arrojar del coche para besar los pies y las manos del gran 

Roque, pero él no lo consintió en ninguna manera; antes le pidió perdón del agravio que le 

hacía, forzado de cumplir con las obligaciones precisas de su mal oficio. Mandó la señora 

regenta a un criado suyo diese luego los ochenta escudos que le habían repartido, y ya los 

capitanes habían desembolsado los sesenta. Iban los peregrinos a dar toda su miseria, pero 

Roque les dijo que se estuviesen quedos, y volviéndose a los suyos, les dijo: 

-Destos escudos dos tocan a cada uno, y sobran veinte: los diez se den a estos peregrinos, y 

los otros diez a este buen escudero, porque pueda decir bien de esta aventura. 

Y, trayéndole aderezo de escribir, de que siempre andaba proveído, Roque les dio por 

escrito un salvoconduto para los mayorales de sus escuadras, y, despidiéndose dellos, los 

dejó ir libres, y admirados de su nobleza, de su gallarda disposición y estraño proceder, 

teniéndole más por un Alejandro Magno que por ladrón conocido. Uno de los escuderos 

dijo en su lengua gascona y catalana:

-Este nuestro capitán más es para frade que para bandolero: si de aquí adelante quisiere 

mostrarse liberal séalo con su hacienda y no con la nuestra. 

No lo dijo tan paso el desventurado que dejase de oírlo Roque, el cual, echando mano a la 

espada, le abrió la cabeza casi en dos partes, diciéndole: 

-Desta manera castigo yo a los deslenguados y atrevidos. 

Pasmáronse todos, y ninguno le osó decir palabra: tanta era la obediencia que le tenían. 

Apartóse Roque a una parte y escribió una carta a un su amigo, a Barcelona, dándole aviso 

como estaba consigo el famoso don Quijote de la Mancha, aquel caballero andante de quien 

tantas cosas se decían; y que le hacía saber que era el más gracioso y el más entendido 

hombre del mundo, y que de allí a cuatro días, que era el de San Juan Bautista, se le pondría 

en mitad de la playa de la ciudad, armado de todas sus armas, sobre Rocinante, su caballo, 

y a su escudero Sancho sobre un asno, y que diese noticia desto a sus amigos los Niarros, 

para que con él se solazasen; que él quisiera que carecieran deste gusto los Cadells, sus 

contrarios, pero que esto era imposible, a causa que las locuras y discreciones de don 

Quijote y los donaires de su escudero Sancho Panza no podían dejar de dar gusto general a 

todo el mundo. Despachó estas cartas con uno de sus escuderos, que, mudando el traje de 

bandolero en el de un labrador, entró en Barcelona y la dio a quien iba. 

Capítulo LXI 

De lo que le sucedió a don Quijote en la entrada de Barcelona, con otras [cosas] que tienen 

más de lo verdadero que de lo discreto 

TRES DÍAS y tres noches estuvo don Quijote con Roque, y si estuviera trecientos años, no 

le faltara qué mirar y admirar en el modo de su vida: aquí amanecían, acullá comían; unas 

veces huían, sin saber de quién, y otras esperaban, sin saber a quién. Dormían en pie, 

interrompiendo el sueño, mudándose de un lugar a otro. Todo era poner espías, escuchar 

centinelas, soplar las cuerdas de los arcabuces, aunque traían pocos, porque todos se servían 

de pedreñales. Roque pasaba las noches apartado de los suyos, en partes y lugares donde 

ellos no pudiesen saber dónde estaba; porque los muchos bandos que el visorrey de 

Barcelona había echado sobre su vida le traían inquieto y temeroso, y no se osaba fiar de 

ninguno, temiendo que los mismos suyos, o le habían de matar, o entregar a la justicia: 

vida, por cierto, miserable y enfadosa.

En fin, por caminos desusados, por atajos y sendas encubiertas, partieron Roque, don 

Quijote y Sancho con otros seis escuderos a Barcelona. Llegaron a su playa la víspera de 

San Juan en la noche, y, abrazando Roque a don Quijote y a Sancho, a quien dio los diez 

escudos prometidos, que hasta entonces no se los había dado, los dejó, con mil 

ofrecimientos que de la una a la otra parte se hicieron. 

Volvióse Roque; quedóse don Quijote esperando el día, así, a caballo, como estaba, y no 

tardó mucho cuando comenzó a descubrirse por los balcones del Oriente la faz de la blanca 

aurora, alegrando las yerbas y las flores, en lugar de alegrar el oído; aunque al mesmo 

instante alegraron también el oído el son de muchas chirimías y atabales, ruido de 

cascabeles, «¡trapa, trapa, aparta, aparta!» de corredores, que, al parecer, de la ciudad 

salían. Dio lugar la aurora al sol, que, un rostro mayor que el de una rodela, por el más bajo 

horizonte, poco a poco, se iba levantando. 

Tendieron don Quijote y Sancho la vista por todas partes: vieron el mar, hasta entonces 

dellos no visto; parecióles espaciosísimo y largo, harto más que las lagunas de Ruidera, que 

en la Mancha habían visto; vieron las galeras que estaban en la playa, las cuales, abatiendo 

las tiendas, se descubrieron llenas de flámulas y gallardetes, que tremolaban al viento y 

besaban y barrían el agua; dentro sonaban clarines, trompetas y chirimías, que cerca y lejos 

llenaban el aire de suaves y belicosos acentos. Comenzaron a moverse y a hacer modo de 

escaramuza por las sosegadas aguas, correspondiéndoles casi al mismo modo infinitos 

caballeros que de la ciudad sobre hermosos caballos y con vistosas libreas salían. Los 

soldados de las galeras disparaban infinita artillería, a quien respondían los que estaban en 

las murallas y fuertes de la ciudad, y la artillería gruesa con espantoso estruendo rompía los 

vientos, a quien respondían los cañones de crujía de las galeras. El mar alegre, la tierra 

jocunda, el aire claro, sólo tal vez turbio del humo de la artillería, parece que iba 

infundiendo y engendrando gusto súbito en todas las gentes. 

No podía imaginar Sancho cómo pudiesen tener tantos pies aquellos bultos que por el mar 

se movían. En esto, llegaron corriendo, con grita, lililíes y algazara, los de las libreas 

adonde don Quijote suspenso y atónito estaba, y uno dellos, que era el avisado de Roque, 

dijo en alta voz a don Quijote: 

-Bien sea venido a nuestra ciudad el espejo, el farol, la estrella y el norte de toda la 

caballería andante, donde más largamente se contiene. Bien sea venido, digo, el valeroso 

don Quijote de la Mancha: no el falso, no el ficticio, no el apócrifo que en falsas historias 

estos días nos han mostrado, sino el verdadero, el legal y el fiel que nos describió Cide 

Hamete Benengeli, flor de los historiadores. 

No respondió don Quijote palabra, ni los caballeros esperaron a que la respondiese, sino, 

volviéndose y revolviéndose con los demás que los seguían, comenzaron a hacer un 

revuelto caracol al derredor de don Quijote; el cual, volviéndose a Sancho, dijo: 

-Éstos bien nos han conocido: yo apostaré que han leído nuestra historia y aun la del 

aragonés recién impresa. 

Volvió otra vez el caballero que habló a don Quijote, y díjole:

-Vuesa merced, señor don Quijote, se venga con nosotros, que todos somos sus servidores y 

grandes amigos de Roque Guinart. 

A lo que don Quijote respondió: 

-Si cortesías engendran cortesías, la vuestra, señor caballero, es hija o parienta muy cercana 

de las del gran Roque. Llevadme do quisiéredes, que yo no tendré otra voluntad que la 

vuestra, y más si la queréis ocupar en vuestro servicio. 

Con palabras no menos comedidas que éstas le respondió el caballero, y, encerrándole 

todos en medio, al son de las chirimías y de los atabales, se encaminaron con él a la ciudad, 

al entrar de la cual, el malo, que todo lo malo ordena, y los muchachos, que son más malos 

que el malo, dos dellos traviesos y atrevidos se entraron por toda la gente, y, alzando el uno 

de la cola del rucio y el otro la de Rocinante, les pusieron y encajaron sendos manojos de 

aliagas. Sintieron los pobres animales las nuevas espuelas, y, apretando las colas, 

aumentaron su disgusto, de manera que, dando mil corcovos, dieron con sus dueños en 

tierra. Don Quijote, corrido y afrentado, acudió a quitar el plumaje de la cola de su 

matalote, y Sancho, el de su rucio. Quisieran los que guiaban a don Quijote castigar el 

atrevimiento de los muchachos, y no fue posible, porque se encerraron entre más de otros 

mil que los seguían. 

Volvieron a subir don Quijote y Sancho; con el mismo aplauso y música llegaron a la casa 

de su guía, que era grande y principal, en fin, como de caballero rico; donde le dejaremos 

por agora, porque así lo quiere Cide Hamete. 

Capítulo LXII 

Que trata de la aventura de la cabeza encantada, con otras niñerías que no pueden dejar de 

contarse 

DON ANTONIO Moreno se llamaba el huésped de don Quijote, caballero rico y discreto, y 

amigo de holgarse a lo honesto y afable, el cual, viendo en su casa a don Quijote, andaba 

buscando modos como, sin su perjuicio, sacase a plaza sus locuras; porque no son burlas las 

que duelen, ni hay pasatiempos que valgan si son con daño de tercero. Lo primero que hizo 

fue hacer desarmar a don Quijote y sacarle a vistas con aquel su estrecho y acamuzado 

vestido -como ya otras veces le hemos descrito y pintado- a un balcón que salía a una calle 

de las más principales de la ciudad, a vista de las gentes y de los muchachos, que como a 

mona le miraban. Corrieron de nuevo delante dél los de las libreas, como si para él solo, no

para alegrar aquel festivo día, se las hubieran puesto; y Sancho estaba contentísimo, por 

parecerle que se había hallado, sin saber cómo ni cómo no, otras bodas de Camacho, otra 

casa como la de don Diego de Miranda y otro castillo como el del duque. 

Comieron aquel día con don Antonio algunos de sus amigos, honrando todos y tratando a 

don Quijote como a caballero andante, de lo cual, hueco y pomposo, no cabía en sí de 

contento. Los donaires de Sancho fueron tantos, que de su boca andaban como colgados 

todos los criados de casa y todos cuantos le oían. Estando a la mesa, dijo don Antonio a 

Sancho: 

-Acá tenemos noticia, buen Sancho, que sois tan amigo de manjar blanco y de 

albondiguillas, que, si os sobran, las guardáis en el seno para el otro día. 

-No, señor, no es así -respondió Sancho-, porque tengo más de limpio que de goloso, y mi 

señor don Quijote, que está delante, sabe bien que con un puño de bellotas, o de nueces, nos 

solemos pasar entrambos ocho días. Verdad es que si tal vez me sucede que me den la 

vaquilla, corro con la soguilla; quiero decir que como lo que me dan, y uso de los tiempos 

como los hallo; y quienquiera que hubiere dicho que yo soy comedor aventajado y no 

limpio, téngase por dicho que no acierta; y de otra manera dijera esto si no mirara a las 

barbas honradas que están a la mesa. 

-Por cierto -dijo don Quijote-, que la parsimonia y limpieza con que Sancho come se puede 

escribir y grabar en láminas de bronce, para que quede en memoria eterna de los siglos 

venideros. Verdad es que, cuando él tiene hambre, parece algo tragón, porque come apriesa 

y masca a dos carrillos; pero la limpieza siempre la tiene en su punto, y en el tiempo que 

fue gobernador aprendió a comer a lo melindroso: tanto, que comía con tenedor las uvas y 

aun los granos de la granada. 

-¡Cómo! -dijo don Antonio-. ¿Gobernador ha sido Sancho? 

-Sí -respondió Sancho-, y de una ínsula llamada la Barataria. Diez días la goberné a pedir 

de boca; en ellos perdí el sosiego, y aprendí a despreciar todos los gobiernos del mundo; 

salí huyendo della, caí en una cueva, donde me tuve por muerto, de la cual salí vivo por 

milagro. 

Contó don Quijote por menudo todo el suceso del gobierno de Sancho, con que dio gran 

gusto a los oyentes. 

Levantados los manteles, y tomando don Antonio por la mano a don Quijote, se entró con 

él en un apartado aposento, en el cual no había otra cosa de adorno que una mesa, al parecer 

de jaspe, que sobre un pie de lo mesmo se sostenía, sobre la cual estaba puesta, al modo de 

las cabezas de los emperadores romanos, de los pechos arriba, una que semejaba ser de 

bronce. Paseóse don Antonio con don Quijote por todo el aposento, rodeando muchas 

veces la mesa, después de lo cual dijo:

-Agora, señor don Quijote, que estoy enterado que no nos oye y escucha alguno, y está 

cerrada la puerta, quiero contar a vuestra merced una de las más raras aventuras, o, por 

mejor decir, novedades que imaginarse pueden, con condición que lo que a vuestra merced 

dijere lo ha de depositar en los últimos retretes del secreto. 

-Así lo juro -respondió don Quijote-, y aun le echaré una losa encima, para más seguridad; 

porque quiero que sepa vuestra merced, señor don Antonio -que ya sabía su nombre-, que 

está hablando con quien, aunque tiene oídos para oír, no tiene lengua para hablar; así que, 

con seguridad puede vuestra merced trasladar lo que tiene en su pecho en el mío y hacer 

cuenta que lo ha arrojado en los abismos del silencio. 

-En fee de esa promesa -respondió don Antonio-, quiero poner a vuestra merced en 

admiración con lo que viere y oyere, y darme a mí algún alivio de la pena que me causa no 

tener con quien comunicar mis secretos, que no son para fiarse de todos. 

Suspenso estaba don Quijote, esperando en qué habían de parar tantas prevenciones. En 

esto, tomándole la mano don Antonio, se la paseó por la cabeza de bronce y por toda la 

mesa, y por el pie de jaspe sobre que se sostenía, y luego dijo: 

-Esta cabeza, señor don Quijote, ha sido hecha y fabricada por uno de los mayores 

encantadores y hechiceros que ha tenido el mundo, que creo era polaco de nación y dicípulo 

del famoso Escotillo, de quien tantas maravillas se cuentan; el cual estuvo aquí en mi casa, 

y por precio de mil escudos que le di, labró esta cabeza, que tiene propiedad y virtud de 

responder a cuantas cosas al oído le preguntaren. Guardó rumbos, pintó carácteres, observó 

astros, miró puntos, y, finalmente, la sacó con la perfeción que veremos mañana, porque los 

viernes está muda, y hoy, que lo es, nos ha de hacer esperar hasta mañana. En este tiempo 

podrá vuestra merced prevenirse de lo que querrá preguntar, que por esperiencia sé que dice 

verdad en cuanto responde. 

Admirado quedó don Quijote de la virtud y propiedad de la cabeza, y estuvo por no creer 

a don Antonio; pero, por ver cuán poco tiempo había para hacer la experiencia, no quiso 

decirle otra cosa sino que le agradecía el haberle descubierto tan gran secreto. Salieron del 

aposento, cerró la puerta don Antonio con llave, y fuéronse a la sala, donde los demás 

caballeros estaban. En este tiempo les había contado Sancho muchas de las aventuras y 

sucesos que a su amo habían acontecido. 

Aquella tarde sacaron a pasear a don Quijote, no armado, sino de rúa, vestido un balandrán 

de paño leonado, que pudiera hacer sudar en aquel tiempo al mismo yelo. Ordenaron con 

sus criados que entretuviesen a Sancho de modo que no le dejasen salir de casa. Iba don 

Quijote, no sobre Rocinante, sino sobre un gran macho de paso llano, y muy bien 

aderezado. Pusiéronle el balandrán, y en las espaldas, sin que lo viese, le cosieron un 

pargamino, donde le escribieron con letras grandes: Éste es don Quijote de la Mancha. En 

comenzando el paseo, llevaba el rétulo los ojos de cuantos venían a verle, y como leían: 

Éste es don Quijote de la Mancha, admirábase don Quijote de ver que cuantos le miraban le 

nombraban y conocían; y, volviéndose a don Antonio, que iba a su lado, le dijo:

-Grande es la prerrogativa que encierra en sí la andante caballería, pues hace conocido y 

famoso al que la profesa por todos los términos de la tierra; si no, mire vuestra merced, 

señor don Antonio, que hasta los muchachos desta ciudad, sin nunca haberme visto, me 

conocen. 

-Así es, señor don Quijote -respondió don Antonio-, que, así como el fuego no puede estar 

escondido y encerrado, la virtud no puede dejar de ser conocida, y la que se alcanza por la 

profesión de las armas resplandece y campea sobre todas las otras. 

Acaeció, pues, que, yendo don Quijote con el aplauso que se ha dicho, un castellano que 

leyó el rétulo de las espaldas, alzó la voz, diciendo: 

-¡Válgate el diablo por don Quijote de la Mancha! ¿Cómo que hasta aquí has llegado, sin 

haberte muerto los infinitos palos que tienes a cuestas? Tu eres loco, y si lo fueras a solas y 

dentro de las puertas de tu locura, fuera menos mal; pero tienes propiedad de volver locos y 

mentecatos a cuantos te tratan y comunican; si no, mírenlo por estos señores que te 

acompañan. Vuélvete, mentecato, a tu casa, y mira por tu hacienda, por tu mujer y tus hijos, 

y déjate destas vaciedades que te carcomen el seso y te desnatan el entendimiento. 

-Hermano -dijo don Antonio-, seguid vuestro camino, y no deis consejos a quien no os los 

pide. El señor don Quijote de la Mancha es muy cuerdo, y nosotros, que le acompañamos, 

no somos necios; la virtud se ha de honrar dondequiera que se hallare, y andad en hora 

mala, y no os metáis donde no os llaman. 

-Pardiez, vuesa merced tiene razón -respondió el castellano-, que aconsejar a este buen 

hombre es dar coces contra el aguijón; pero, con todo eso, me da muy gran lástima que el 

buen ingenio que dicen que tiene en todas las cosas este mentecato se le desagüe por la 

canal de su andante caballería; y la enhoramala que vuesa merced dijo, sea para mí y para 

todos mis descendientes si de hoy más, aunque viviese más años que Matusalén, diere 

consejo a nadie, aunque me lo pida. 

Apartóse el consejero; siguió adelante el paseo; pero fue tanta la priesa que los muchachos 

y toda la gente tenía leyendo el rétulo, que se le hubo de quitar don Antonio, como que le 

quitaba otra cosa. 

Llegó la noche, volviéronse a casa; hubo sarao de damas, porque la mujer de don Antonio, 

que era una señora principal y alegre, hermosa y discreta, convidó a otras sus amigas a que 

viniesen a honrar a su huésped y a gustar de sus nunca vistas locuras. Vinieron algunas, 

cenóse espléndidamente y comenzóse el sarao casi a las diez de la noche. Entre las 

damas había dos de gusto pícaro y burlonas, y, con ser muy honestas, eran algo 

descompuestas, por dar lugar que las burlas alegrasen sin enfado. Éstas dieron tanta priesa 

en sacar a danzar a don Quijote, que le molieron, no sólo el cuerpo, pero el ánima. Era cosa 

de ver la figura de don Quijote, largo, tendido, flaco, amarillo, estrecho en el vestido, 

desairado, y, sobre todo, no nada ligero. Requebrábanle como a hurto las damiselas, y él, 

también como a hurto, las desdeñaba; pero, viéndose apretar de requiebros, alzó la voz y 

dijo:

-Fugite, partes adversae!: dejadme en mi sosiego, pensamientos mal venidos. Allá os 

avenid, señoras, con vuestros deseos, que la que es reina de los míos, la sin par Dulcinea 

del Toboso, no consiente que ningunos otros que los suyos me avasallen y rindan. 

Y, diciendo esto, se sentó en mitad de la sala, en el suelo, molido y quebrantado de tan 

bailador ejercicio. Hizo don Antonio que le llevasen en peso a su lecho, y el primero que 

asió dél fue Sancho, diciéndole: 

-¡Nora en tal, señor nuestro amo, lo habéis bailado! ¿Pensáis que todos los valientes son 

danzadores y todos los andantes caballeros bailarines? Digo que si lo pensáis, que estáis 

engañado; hombre hay que se atreverá a matar a un gigante antes que hacer una cabriola. Si 

hubiérades de zapatear, yo supliera vuestra falta, que zapateo como un girifalte; pero en lo 

del danzar, no doy puntada. 

Con estas y otras razones dio que reír Sancho a los del sarao, y dio con su amo en la cama, 

arropándole para que sudase la frialdad de su baile. 

Otro día le pareció a don Antonio ser bien hacer la experiencia de la cabeza encantada, y 

con don Quijote, Sancho y otros dos amigos, con las dos señoras que habían molido a don 

Quijote en el baile, que aquella propia noche se habían quedado con la mujer de don 

Antonio, se encerró en la estancia donde estaba la cabeza. Contóles la propiedad que tenía, 

encargóles el secreto y díjoles que aquél era el primero día donde se había de probar la 

virtud de la tal cabeza encantada; y si no eran los dos amigos de don Antonio, ninguna otra 

persona sabía el busilis del encanto, y aun si don Antonio no se le hubiera descubierto 

primero a sus amigos, también ellos cayeran en la admiración en que los demás cayeron, 

sin ser posible otra cosa: con tal traza y tal orden estaba fabricada. 

El primero que se llegó al oído de la cabeza fue el mismo don Antonio, y díjole en voz 

sumisa, pero no tanto que de todos no fuese entendida: 

-Dime, cabeza, por la virtud que en ti se encierra: ¿qué pensamientos tengo yo agora? 

Y la cabeza le respondió, sin mover los labios, con voz clara y distinta, de modo que fue de 

todos entendida, esta razón: 

-Yo no juzgo de pensamientos. 

Oyendo lo cual, todos quedaron atónitos, y más viendo que en todo el aposento ni al 

derredor de la mesa no había persona humana que responder pudiese. 

-¿Cuántos estamos aquí? -tornó a preguntar don Antonio. 

Y fuele respondido por el propio tenor, paso: 

-Estáis tú y tu mujer, con dos amigos tuyos, y dos amigas della, y un caballero famoso 

llamado don Quijote de la Mancha, y un su escudero que Sancho Panza tiene por nombre.

¡Aquí sí que fue el admirarse de nuevo, aquí sí que fue el erizarse los cabellos a todos de 

puro espanto! Y, apartándose don Antonio de la cabeza, dijo: 

-Esto me basta para darme a entender que no fui engañado del que te me vendió, ¡cabeza 

sabia, cabeza habladora, cabeza respondona y admirable cabeza! Llegue otro y pregúntele 

lo que quisiere. 

Y, como las mujeres de ordinario son presurosas y amigas de saber, la primera que se llegó 

fue una de las dos amigas de la mujer de don Antonio, y lo que le preguntó fue: 

-Dime, cabeza, ¿qué haré yo para ser muy hermosa? 

Y fuele respondido: 

-Sé muy honesta. 

-No te pregunto más -dijo la preguntanta. 

Llegó luego la compañera, y dijo: 

-Querría saber, cabeza, si mi marido me quiere bien, o no. 

Y respondiéronle: 

-Mira las obras que te hace, y echarlo has de ver. 

Apartóse la casada diciendo: 

-Esta respuesta no tenía necesidad de pregunta, porque, en efecto, las obras que se hacen 

declaran la voluntad que tiene el que las hace. 

Luego llegó uno de los dos amigos de don Antonio, y preguntóle: 

-¿Quién soy yo? 

Y fuele respondido: 

-Tú lo sabes. 

-No te pregunto eso -respondió el caballero-, sino que me digas si me conoces tú. 

-Sí conozco -le respondieron-, que eres don Pedro Noriz. 

-No quiero saber más, pues esto basta para entender, ¡oh cabeza!, que lo sabes todo. 

Y, apartándose, llegó el otro amigo y preguntóle:

-Dime, cabeza, ¿qué deseos tiene mi hijo el mayorazgo? 

-Ya yo he dicho -le respondieron- que yo no juzgo de deseos, pero, con todo eso, te sé decir 

que los que tu hijo tiene son de enterrarte. 

-Eso es -dijo el caballero-: lo que veo por los ojos, con el dedo lo señalo. 

Y no preguntó más. Llegóse la mujer de don Antonio, y dijo: 

-Yo no sé, cabeza, qué preguntarte; sólo querría saber de ti si gozaré muchos años de buen 

marido. 

Y respondiéronle: 

-Sí gozarás, porque su salud y su templanza en el vivir prometen muchos años de vida, la 

cual muchos suelen acortar por su destemplanza. 

Llegóse luego don Quijote, y dijo: 

-Dime tú, el que respondes: ¿fue verdad o fue sueño lo que yo cuento que me pasó en la 

cueva de Montesinos? ¿Serán ciertos los azotes de Sancho mi escudero? ¿Tendrá efeto el 

desencanto de Dulcinea? 

-A lo de la cueva -respondieron- hay mucho que decir: de todo tiene; los azotes de Sancho 

irán de espacio, el desencanto de Dulcinea llegará a debida ejecución. 

-No quiero saber más -dijo don Quijote-; que como yo vea a Dulcinea desencantada, haré 

cuenta que vienen de golpe todas las venturas que acertare a desear. 

El último preguntante fue Sancho, y lo que preguntó fue: 

-¿Por ventura, cabeza, tendré otro gobierno? ¿Saldré de la estrecheza de escudero? 

¿Volveré a ver a mi mujer y a mis hijos? 

A lo que le respondieron: 

-Gobernarás en tu casa; y si vuelves a ella, verás a tu mujer y a tus hijos; y, dejando de 

servir, dejarás de ser escudero. 

-¡Bueno, par Dios! -dijo Sancho Panza-. Esto yo me lo dijera: no dijera más el profeta 

Perogrullo. 

-Bestia -dijo don Quijote-, ¿qué quieres que te respondan? ¿No basta que las respuestas que 

esta cabeza ha dado correspondan a lo que se le pregunta? 

-Sí basta -respondió Sancho-, pero quisiera yo que se declarara más y me dijera más.

Con esto se acabaron las preguntas y las respuestas, pero no se acabó la admiración en que 

todos quedaron, excepto los dos amigos de don Antonio, que el caso sabían. El cual quiso 

Cide Hamete Benengeli declarar luego, por no tener suspenso al mundo, creyendo que 

algún hechicero y extraordinario misterio en la tal cabeza se encerraba; y así, dice que don 

Antonio Moreno, a imitación de otra cabeza que vio en Madrid, fabricada por un 

estampero, hizo ésta en su casa, para entretenerse y suspender a los ignorantes; y la fábrica 

era de esta suerte: la tabla de la mesa era de palo, pintada y barnizada como jaspe, y el pie 

sobre que se sostenía era de lo mesmo, con cuatro garras de águila que dél salían, para 

mayor firmeza del peso. La cabeza, que parecía medalla y figura de emperador romano, y 

de color de bronce, estaba toda hueca, y ni más ni menos la tabla de la mesa, en que se 

encajaba tan justamente, que ninguna señal de juntura se parecía. El pie de la tabla era 

ansimesmo hueco, que respondía a la garganta y pechos de la cabeza, y todo esto venía a 

responder a otro aposento que debajo de la estancia de la cabeza estaba. Por todo este 

hueco de pie, mesa, garganta y pechos de la medalla y figura referida se encaminaba un 

cañón de hoja de lata, muy justo, que de nadie podía ser visto. En el aposento de abajo 

correspondiente al de arriba se ponía el que había de responder, pegada la boca con el 

mesmo cañón, de modo que, a modo de cerbatana, iba la voz de arriba abajo y de abajo 

arriba, en palabras articuladas y claras; y de esta manera no era posible conocer el embuste. 

Un sobrino de don Antonio, estudiante agudo y discreto, fue el respondiente; el cual, 

estando avisado de su señor tío de los que habían de entrar con él en aquel día en el 

aposento de la cabeza, le fue fácil responder con presteza y puntualidad a la primera 

pregunta; a las demás respondió por conjeturas, y, como discreto, discretamente. Y dice 

más Cide Hamete: que hasta diez o doce días duró esta maravillosa máquina; pero que, 

divulgándose por la ciudad que don Antonio tenía en su casa una cabeza encantada, que a 

cuantos le preguntaban respondía, temiendo no llegase a los oídos de las despiertas 

centinelas de nuestra Fe, habiendo declarado el caso a los señores inquisidores, le 

mandaron que lo deshiciese y no pasase más adelante, porque el vulgo ignorante no se 

escandalizase; pero en la opinión de don Quijote y de Sancho Panza, la cabeza quedó por 

encantada y por respondona, más a satisfación de don Quijote que de Sancho. 

Los caballeros de la ciudad, por complacer a don Antonio y por agasajar a don Quijote y 

dar lugar a que descubriese sus sandeces, ordenaron de correr sortija de allí a seis días; que 

no tuvo efecto por la ocasión que se dirá adelante. Diole gana a don Quijote de pasear la 

ciudad a la llana y a pie, temiendo que, si iba a caballo, le habían de perseguir los 

mochachos, y así, él y Sancho, con otros dos criados que don Antonio le dio, salieron a 

pasearse. 

Sucedió, pues, que, yendo por una calle, alzó los ojos don Quijote, y vio escrito sobre una 

puerta, con letras muy grandes: Aquí se imprimen libros; de lo que se contentó mucho, 

porque hasta entonces no había visto emprenta alguna, y deseaba saber cómo fuese. Entró 

dentro, con todo su acompañamiento, y vio tirar en una parte, corregir en otra, componer en 

ésta, enmendar en aquélla, y, finalmente, toda aquella máquina que en las emprentas 

grandes se muestra. Llegábase don Quijote a un cajón y preguntaba qué era aquéllo que allí 

se hacía; dábanle cuenta los oficiales, admirábase y pasaba adelante. Llegó en otras a uno, y 

preguntóle qué era lo que hacía. El oficial le respondió:

-Señor, este caballero que aquí está -y enseñóle a un hombre de muy buen talle y parecer y 

de alguna gravedad- ha traducido un libro toscano en nuestra lengua castellana, y estoyle yo 

componiendo, para darle a la estampa. 

-¿Qué título tiene el libro? -preguntó don Quijote. 

-A lo que el autor respondió: 

-Señor, el libro, en toscano, se llama Le bagatele. 

-Y ¿qué responde le bagatele en nuestro castellano? -preguntó don Quijote. 

-Le bagatele -dijo el autores como si en castellano dijésemos los juguetes; y, aunque este 

libro es en el nombre humilde, contiene y encierra en sí cosas muy buenas y sustanciales. 

-Yo -dijo don Quijote- sé algún tanto de el toscano, y me precio de cantar algunas estancias 

del Ariosto. Pero dígame vuesa merced, señor mío, y no digo esto porque quiero examinar 

el ingenio de vuestra merced, sino por curiosidad no más: ¿ha hallado en su escritura alguna 

vez nombrar piñata? 

-Sí, muchas veces -respondió el autor. 

-Y ¿cómo la traduce vuestra merced en castellano? -preguntó don Quijote. 

-¿Cómo la había de traducir -replicó el autor-, sino diciendo olla? 

-¡Cuerpo de tal -dijo don Quijote-, y qué adelante está vuesa merced en el toscano idioma! 

Yo apostaré una buena apuesta que adonde diga en el toscano piache, dice vuesa merced en 

el castellano place; y adonde diga più, dice más, y el su declara con arriba, y el giù con 

abajo. 

-Sí declaro, por cierto -dijo el autor-, porque ésas son sus propias correspondencias. 

-Osaré yo jurar -dijo don Quijote- que no es vuesa merced conocido en el mundo, enemigo 

siempre de premiar los floridos ingenios ni los loables trabajos. ¡Qué de habilidades hay 

perdidas por ahí! ¡Qué de ingenios arrinconados! ¡Qué de virtudes menospreciadas! Pero, 

con todo esto, me parece que el traducir de una lengua en otra, como no sea de las reinas de 

las lenguas, griega y latina, es como quien mira los tapices flamencos por el revés, que, 

aunque se veen las figuras, son llenas de hilos que las escurecen, y no se veen con la lisura 

y tez de la haz; y el traducir de lenguas fáciles, ni arguye ingenio ni elocución, como no le 

arguye el que traslada ni el que copia un papel de otro papel. Y no por esto quiero inferir 

que no sea loable este ejercicio del traducir; porque en otras cosas peores se podría ocupar 

el hombre, y que menos provecho le trujesen. Fuera desta cuenta van los dos famosos 

traductores: el uno, el doctor Cristóbal de Figueroa, en su Pastor Fido, y el otro, don Juan 

de Jáurigui, en su Aminta, donde felizmente ponen en duda cuál es la tradución o cuál el 

original. Pero dígame vuestra merced: este libro, ¿imprímese por su cuenta, o tiene ya 

vendido el privilegio a algún librero?

-Por mi cuenta lo imprimo -respondió el autor-, y pienso ganar mil ducados, por lo menos, 

con esta primera impresión, que ha de ser de dos mil cuerpos, y se han de despachar a seis 

reales cada uno, en daca las pajas. 

-¡Bien está vuesa merced en la cuenta! -respondió don Quijote-. Bien parece que no sabe 

las entradas y salidas de los impresores, y las correspondencias que hay de unos a otros; yo 

le prometo que, cuando se vea cargado de dos mil cuerpos de libros, vea tan molido su 

cuerpo, que se espante, y más si el libro es un poco avieso y no nada picante. 

-Pues, ¿qué? -dijo el autor-. ¿Quiere vuesa merced que se lo dé a un librero, que me dé por 

el privilegio tres maravedís, y aún piensa que me hace merced en dármelos? Yo no imprimo 

mis libros para alcanzar fama en el mundo, que ya en él soy conocido por mis obras: 

provecho quiero, que sin él no vale un cuatrín la buena fama. 

-Dios le dé a vuesa merced buena manderecha -respondió don Quijote. 

Y pasó adelante a otro cajón, donde vio que estaban corrigiendo un pliego de un libro que 

se intitulaba Luz del alma; y, en viéndole, dijo: 

-Estos tales libros, aunque hay muchos deste género, son los que se deben imprimir, porque 

son muchos los pecadores que se usan, y son menester infinitas luces para tantos 

desalumbrados. 

Pasó adelante y vio que asimesmo estaban corrigiendo otro libro; y, preguntando su título, 

le respondieron que se llamaba la Segunda parte del Ingenioso Hidalgo don Quijote de la 

Mancha, compuesta por un tal vecino de Tordesillas. 

-Ya yo tengo noticia deste libro -dijo don Quijote-, y en verdad y en mi conciencia que 

pensé que ya estaba quemado y hecho polvos, por impertinente; pero su San Martín se le 

llegará, como a cada puerco, que las historias fingidas tanto tienen de buenas y de 

deleitables cuanto se llegan a la verdad o la semejanza della, y las verdaderas tanto son 

mejores cuanto son más verdaderas. 

Y, diciendo esto, con muestras de algún despecho, se salió de la emprenta. Y aquel mesmo 

día ordenó don Antonio de llevarle a ver las galeras que en la playa estaban, de que Sancho 

se regocijó mucho, a causa que en su vida las había visto. Avisó don Antonio al cuatralbo 

de las galeras como aquella tarde había de llevar a verlas a su huésped el famoso don 

Quijote de la Mancha, de quien ya el cuatralbo y todos los vecinos de la ciudad tenían 

noticia; y lo que le sucedió en ellas se dirá en el siguiente capítulo. 

Capítulo LXIII

De lo mal que le avino a Sancho Panza con la visita de las galeras, y la nueva aventura de la 

hermosa morisca 

GRANDES eran los discursos que don Quijote hacía sobre la respuesta de la encantada 

cabeza, sin que ninguno dellos diese en el embuste, y todos paraban con la promesa, que él 

tuvo por cierto, del desencanto de Dulcinea. Allí iba y venía, y se alegraba entre sí mismo, 

creyendo que había de ver presto su cumplimiento; y Sancho, aunque aborrecía el ser 

gobernador, como queda dicho, todavía deseaba volver a mandar y a ser obedecido; que 

esta mala ventura trae consigo el mando, aunque sea de burlas. 

En resolución, aquella tarde don Antonio Moreno, su huésped, y sus dos amigos, con don 

Quijote y Sancho, fueron a las galeras. El cuatralbo, que estaba avisado de su buena venida, 

por ver a los dos tan famosos Quijote y Sancho, apenas llegaron a la marina, cuando todas 

las galeras abatieron tienda, y sonaron las chirimías; arrojaron luego el esquife al agua, 

cubierto de ricos tapetes y de almohadas de terciopelo carmesí, y, en poniendo que puso los 

pies en él don Quijote, disparó la capitana el cañón de crujía, y las otras galeras hicieron lo 

mesmo, y, al subir don Quijote por la escala derecha, toda la chusma le saludó como es 

usanza cuando una persona principal entra en la galera, diciendo: «¡Hu, hu, hu!» tres veces. 

Diole la mano el general, que con este nombre le llamaremos, que era un principal 

caballero valenciano; abrazó a don Quijote, diciéndole: 

-Este día señalaré yo con piedra blanca, por ser uno de los mejores que pienso llevar en 

mi vida, habiendo visto al señor don Quijote de la Mancha: tiempo y señal que nos muestra 

que en él se encierra y cifra todo el valor del andante caballería. 

Con otras no menos corteses razones le respondió don Quijote, alegre sobremanera de verse 

tratar tan a lo señor. Entraron todos en la popa, que estaba muy bien aderezada, y 

sentáronse por los bandines, pasóse el cómitre en crujía, y dio señal con el pito que la 

chusma hiciese fuera ropa, que se hizo en un instante. Sancho, que vio tanta gente en 

cueros, quedó pasmado, y más cuando vio hacer tienda con tanta priesa, que a él le pareció 

que todos los diablos andaban allí trabajando; pero esto todo fueron tortas y pan pintado 

para lo que ahora diré. Estaba Sancho sentado sobre el estanterol, junto al espalder de la 

mano derecha, el cual ya avisado de lo que había de hacer, asió de Sancho, y, levantándole 

en los brazos, toda la chusma puesta en pie y alerta, comenzando de la derecha banda, le 

fue dando y volteando sobre los brazos de la chusma de banco en banco, con tanta priesa, 

que el pobre Sancho perdió la vista de los ojos, y sin duda pensó que los mismos demonios 

le llevaban, y no pararon con él hasta volverle por la siniestra banda y ponerle en la popa. 

Quedó el pobre molido, y jadeando, y trasudando, sin poder imaginar qué fue lo que 

sucedido le había. 

Don Quijote, que vio el vuelo sin alas de Sancho, preguntó al general si eran ceremonias 

aquéllas que se usaban con los primeros que entraban en las galeras; porque si acaso lo 

fuese, él, que no tenía intención de profesar en ellas, no quería hacer semejantes ejercicios,

y que votaba a Dios que, si alguno llegaba a asirle para voltearle, que le había de sacar el 

alma a puntillazos; y, diciendo esto, se levantó en pie y empuñó la espada. 

A este instante abatieron tienda, y con grandísimo ruido dejaron caer la entena de alto 

abajo. Pensó Sancho que el cielo se desencajaba de sus quicios y venía a dar sobre su 

cabeza; y, agobiándola, lleno de miedo, la puso entre las piernas. No las tuvo todas 

consigo don Quijote; que también se estremeció y encogió de hombros y perdió la color del 

rostro. La chusma izó la entena con la misma priesa y ruido que la habían amainado, y todo 

esto, callando, como si no tuvieran voz ni aliento. Hizo señal el cómitre que zarpasen el 

ferro, y, saltando en mitad de la crujía con el corbacho o rebenque, comenzó a mosquear las 

espaldas de la chusma, y a largarse poco a poco a la mar. Cuando Sancho vio a una 

moverse tantos pies colorados, que tales pensó él que eran los remos, dijo entre sí: 

-Éstas sí son verdaderamente cosas encantadas, y no las que mi amo dice. ¿Qué han hecho 

estos desdichados, que ansí los azotan, y cómo este hombre solo, que anda por aquí 

silbando, tiene atrevimiento para azotar a tanta gente? Ahora yo digo que éste es infierno, o, 

por lo menos, el purgatorio. 

Don Quijote, que vio la atención con que Sancho miraba lo que pasaba, le dijo: 

-¡Ah Sancho amigo, y con qué brevedad y cuán a poca costa os podíades vos, si 

quisiésedes, desnudar de medio cuerpo arriba, y poneros entre estos señores, y acabar con 

el desencanto de Dulcinea! Pues con la miseria y pena de tantos, no sentiríades vos mucho 

la vuestra; y más, que podría ser que el sabio Merlín tomase en cuenta cada azote déstos, 

por ser dados de buena mano, por diez de los que vos finalmente os habéis de dar. 

Preguntar quería el general qué azotes eran aquéllos, o qué desencanto de Dulcinea, cuando 

dijo el marinero: 

-Señal hace Monjuí de que hay bajel de remos en la costa por la banda del poniente. 

Esto oído, saltó el general en la crujía, y dijo: 

-¡Ea hijos, no se nos vaya! Algún bergantín de cosarios de Argel debe de ser éste que la 

atalaya nos señala. 

Llegáronse luego las otras tres galeras a la capitana, a saber lo que se les ordenaba. Mandó 

el general que las dos saliesen a la mar, y él con la otra iría tierra a tierra, porque ansí el 

bajel no se les escaparía. Apretó la chusma los remos, impeliendo las galeras con tanta 

furia, que parecía que volaban. Las que salieron a la mar, a obra de dos millas descubrieron 

un bajel, que con la vista le marcaron por de hasta catorce o quince bancos, y así era la 

verdad; el cual bajel, cuando descubrió las galeras, se puso en caza, con intención y 

esperanza de escaparse por su ligereza; pero avínole mal, porque la galera capitana era de 

los más ligeros bajeles que en la mar navegaban, y así le fue entrando, que claramente los 

del bergantín conocieron que no podían escaparse; y así, el arráez quisiera que dejaran los 

remos y se entregaran, por no irritar a enojo al capitán que nuestras galeras regía. Pero la 

suerte, que de otra manera lo guiaba, ordenó que, ya que la capitana llegaba tan cerca que

podían los del bajel oír las voces que desde ella les decían que se rindiesen, dos toraquís, 

que es como decir dos turcos borrachos, que en el bergantín venían con estos doce, 

dispararon dos escopetas, con que dieron muerte a dos soldados que sobre nuestras 

arrumbadas venían. Viendo lo cual, juró el general de no dejar con vida a todos cuantos en 

el bajel tomase, y, llegando a embestir con toda furia, se le escapó por debajo de la 

palamenta. Pasó la galera adelante un buen trecho; los del bajel se vieron perdidos, hicieron 

vela en tanto que la galera volvía, y de nuevo, a vela y a remo, se pusieron en caza; pero no 

les aprovechó su diligencia tanto como les dañó su atrevimiento, porque, alcanzándoles la 

capitana a poco más de media milla, les echó la palamenta encima y los cogió vivos a 

todos. 

Llegaron en esto las otras dos galeras, y todas cuatro con la presa volvieron a la playa, 

donde infinita gente los estaba esperando, deseosos de ver lo que traían. Dio fondo el 

general cerca de tierra, y conoció que estaba en la marina el virrey de la ciudad. Mandó 

echar el esquife para traerle, y mandó amainar la entena para ahorcar luego luego al arráez 

y a los demás turcos que en el bajel había cogido, que serían hasta treinta y seis personas, 

todos gallardos, y los más, escopeteros turcos. Preguntó el general quién era el arráez del 

bergantín y fuele respondido por uno de los cautivos, en lengua castellana, que después 

pareció ser renegado español: 

-Este mancebo, señor, que aquí vees es nuestro arráez. 

Y mostróle uno de los más bellos y gallardos mozos que pudiera pintar la humana 

imaginación. La edad, al parecer, no llegaba a veinte años. Preguntóle el general: 

-Dime, mal aconsejado perro, ¿quién te movió a matarme mis soldados, pues veías ser 

imposible el escaparte? ¿Ese respeto se guarda a las capitanas? ¿No sabes tú que no es 

valentía la temeridad? Las esperanzas dudosas han de hacer a los hombres atrevidos, pero 

no temerarios. 

Responder quería el arráez; pero no pudo el general, por entonces, oír la respuesta, por 

acudir a recebir al virrey, que ya entraba en la galera, con el cual entraron algunos de sus 

criados y algunas personas del pueblo. 

-¡Buena ha estado la caza, señor general! -dijo el virrey. 

-Y tan buena -respondió el general- cual la verá Vuestra Excelencia agora colgada de esta 

entena. 

-¿Cómo ansí? -replicó el virrey. 

-Porque me han muerto -respondió el general-, contra toda ley y contra toda razón y usanza 

de guerra, dos soldados de los mejores que en estas galeras venían, y yo he jurado de 

ahorcar a cuantos he cautivado, principalmente a este mozo, que es el arráez del bergantín. 

Y enseñóle al que ya tenía atadas las manos y echado el cordel a la garganta, esperando la 

muerte.

Miróle el virrey, y, viéndole tan hermoso, y tan gallardo, y tan humilde, dándole en aquel 

instante una carta de recomendación su hermosura, le vino deseo de escusar su muerte; y 

así, le preguntó: 

-Dime, arráez, ¿eres turco de nación, o moro, o renegado? 

A lo cual el mozo respondió, en lengua asimesmo castellana: 

-Ni soy turco de nación, ni moro, ni renegado. 

-Pues, ¿qué eres? -replicó el virrey. 

-Mujer cristiana -respondió el mancebo. 

-¿Mujer y cristiana, y en tal traje y en tales pasos? Más es cosa para admirarla que para 

creerla. 

-Suspended -dijo el mozo-, ¡oh señores!, la ejecución de mi muerte, que no se perderá 

mucho en que se dilate vuestra venganza en tanto que yo os cuente mi vida. 

¿Quién fuera el de corazón tan duro que con estas razones no se ablandara, o, a lo menos, 

hasta oír las que el triste y lastimado mancebo decir quería? El general le dijo que dijese lo 

que quisiese, pero que no esperase alcanzar perdón de su conocida culpa. Con esta licencia, 

el mozo comenzó a decir desta manera: 

-«De aquella nación más desdichada que prudente, sobre quien ha llovido estos días un mar 

de desgracias, nací yo, de moriscos padres engendrada. En la corriente de su desventura fui 

yo por dos tíos míos llevada a Berbería, sin que me aprovechase decir que era cristiana, 

como, en efecto, lo soy, y no de las fingidas ni aparentes, sino de las verdaderas y católicas. 

No me valió, con los que tenían a cargo nuestro miserable destierro, decir esta verdad, ni 

mis tíos quisieron creerla; antes la tuvieron por mentira y por invención para quedarme en 

la tierra donde había nacido, y así, por fuerza más que por grado, me trujeron consigo. Tuve 

una madre cristiana y un padre discreto y cristiano, ni más ni menos; mamé la fe católica en 

la leche; criéme con buenas costumbres; ni en la lengua ni en ellas jamás, a mi parecer, di 

señales de ser morisca. Al par y al paso destas virtudes, que yo creo que lo son, creció mi 

hermosura, si es que tengo alguna; y, aunque mi recato y mi encerramiento fue mucho, no 

debió de ser tanto que no tuviese lugar de verme un mancebo caballero, llamado don 

Gaspar Gregorio, hijo mayorazgo de un caballero que junto a nuestro lugar otro suyo 

tiene. Cómo me vio, cómo nos hablamos, cómo se vio perdido por mí y cómo yo no muy 

ganada por él, sería largo de contar, y más en tiempo que estoy temiendo que, entre la 

lengua y la garganta, se ha de atravesar el riguroso cordel que me amenaza; y así, sólo diré 

cómo en nuestro destierro quiso acompañarme don Gregorio. Mezclóse con los moriscos 

que de otros lugares salieron, porque sabía muy bien la lengua, y en el viaje se hizo amigo 

de dos tíos míos que consigo me traían; porque mi padre, prudente y prevenido, así como 

oyó el primer bando de nuestro destierro, se salió del lugar y se fue a buscar alguno en los 

reinos estraños que nos acogiese. Dejó encerradas y enterradas, en una parte de quien yo

sola tengo noticia, muchas perlas y piedras de gran valor, con algunos dineros en cruzados 

y doblones de oro. Mandóme que no tocase al tesoro que dejaba en ninguna manera, si 

acaso antes que él volviese nos desterraban. Hícelo así, y con mis tíos, como tengo dicho, y 

otros parientes y allegados pasamos a Berbería; y el lugar donde hicimos asiento fue en 

Argel, como si le hiciéramos en el mismo infierno. Tuvo noticia el rey de mi hermosura, y 

la fama se la dio de mis riquezas, que, en parte, fue ventura mía. Llamóme ante sí, 

preguntóme de qué parte de España era y qué dineros y qué joyas traía. Díjele el lugar, y 

que las joyas y dineros quedaban en él enterrados, pero que con facilidad se podrían cobrar 

si yo misma volviese por ellos. Todo esto le dije, temerosa de que no le cegase mi 

hermosura, sino su codicia. Estando conmigo en estas pláticas, le llegaron a decir cómo 

venía conmigo uno de los más gallardos y hermosos mancebos que se podía imaginar. 

Luego entendí que lo decían por don Gaspar Gregorio, cuya belleza se deja atrás las 

mayores que encarecer se pueden. Turbéme, considerando el peligro que don Gregorio 

corría, porque entre aquellos bárbaros turcos en más se tiene y estima un mochacho o 

mancebo hermoso que una mujer, por bellísima que sea. Mandó luego el rey que se le 

trujesen allí delante para verle, y preguntóme si era verdad lo que de aquel mozo le decían. 

Entonces yo, casi como prevenida del cielo, le dije que sí era; pero que le hacía saber que 

no era varón, sino mujer como yo, y que le suplicaba me la dejase ir a vestir en su natural 

traje, para que de todo en todo mostrase su belleza y con menos empacho pareciese ante su 

presencia. Díjome que fuese en buena hora, y que otro día hablaríamos en el modo que se 

podía tener para que yo volviese a España a sacar el escondido tesoro. Hablé con don 

Gaspar, contéle el peligro que corría el mostrar ser hombre; vestíle de mora, y aquella 

mesma tarde le truje a la presencia del rey, el cual, en viéndole, quedó admirado y hizo 

disignio de guardarla para hacer presente della al Gran Señor; y, por huir del peligro que en 

el serrallo de sus mujeres podía tener y temer de sí mismo, la mandó poner en casa de unas 

principales moras que la guardasen y la sirviesen, adonde le llevaron luego. Lo que los dos 

sentimos (que no puedo negar que no le quiero) se deje a la consideración de los que se 

apartan si bien se quieren. Dio luego traza el rey de que yo volviese a España en este 

bergantín y que me acompañasen dos turcos de nación, que fueron los que mataron vuestros 

soldados. Vino también conmigo este renegado español -señalando al que había hablado 

primero-, del cual sé yo bien que es cristiano encubierto y que viene con más deseo de 

quedarse en España que de volver a Berbería; la demás chusma del bergantín son moros y 

turcos, que no sirven de más que de bogar al remo. Los dos turcos, codiciosos e insolentes, 

sin guardar el orden que traíamos de que a mí y a este renegado en la primer parte de 

España, en hábito de cristianos, de que venimos proveídos, nos echasen en tierra, primero 

quisieron barrer esta costa y hacer alguna presa, si pudiesen, temiendo que si primero nos 

echaban en tierra, por algún acidente que a los dos nos sucediese, podríamos descubrir que 

quedaba el bergantín en la mar, y si acaso hubiese galeras por esta costa, los tomasen. 

Anoche descubrimos esta playa, y, sin tener noticia destas cuatro galeras, fuimos 

descubiertos, y nos ha sucedido lo que habéis visto. En resolución: don Gregorio queda en 

hábito de mujer entre mujeres, con manifiesto peligro de perderse, y yo me veo atadas las 

manos, esperando, o, por mejor decir, temiendo perder la vida, que ya me cansa.» Éste es, 

señores, el fin de mi lamentable historia, tan verdadera como desdichada; lo que os ruego es 

que me dejéis morir como cristiana, pues, como ya he dicho, en ninguna cosa he sido 

culpante de la culpa en que los de mi nación han caído.

Y luego calló, preñados los ojos de tiernas lágrimas, a quien acompañaron muchas de los 

que presentes estaban. El virrey, tierno y compasivo, sin hablarle palabra, se llegó a ella y 

le quitó con sus manos el cordel que las hermosas de la mora ligaba. 

En tanto, pues, que la morisca cristiana su peregrina historia trataba, tuvo clavados los ojos 

en ella un anciano peregrino que entró en la galera cuando entró el virrey; y, apenas dio fin 

a su plática la morisca, cuando él se arrojó a sus pies, y, abrazado dellos, con interrumpidas 

palabras de mil sollozos y suspiros, le dijo: 

-¡Oh Ana Félix, desdichada hija mía! Yo soy tu padre Ricote, que volvía a buscarte por no 

poder vivir sin ti, que eres mi alma. 

A cuyas palabras abrió los ojos Sancho, y alzó la cabeza (que inclinada tenía, pensando en 

la desgracia de su paseo), y, mirando al peregrino, conoció ser el mismo Ricote que topó el 

día que salió de su gobierno, y confirmóse que aquélla era su hija, la cual, ya desatada, 

abrazó a su padre, mezclando sus lágrimas con las suyas; el cual dijo al general y al virrey: 

-Ésta, señores, es mi hija, más desdichada en sus sucesos que en su nombre. Ana Félix se 

llama, con el sobrenombre de Ricote, famosa tanto por su hermosura como por mi 

riqueza. Yo salí de mi patria a buscar en reinos estraños quien nos albergase y recogiese, y, 

habiéndole hallado en Alemania, volví en este hábito de peregrino, en compañía de otros 

alemanes, a buscar mi hija y a desenterrar muchas riquezas que dejé escondidas. No hallé a 

mi hija; hallé el tesoro, que conmigo traigo, y agora, por el estraño rodeo que habéis visto, 

he hallado el tesoro que más me enriquece, que es a mi querida hija. Si nuestra poca culpa y 

sus lágrimas y las mías, por la integridad de vuestra justicia, pueden abrir puertas a la 

misericordia, usadla con nosotros, que jamás tuvimos pensamiento de ofenderos, ni 

convenimos en ningún modo con la intención de los nuestros, que justamente han sido 

desterrados. 

Entonces dijo Sancho: 

-Bien conozco a Ricote, y sé que es verdad lo que dice en cuanto a ser Ana Félix su hija; 

que en esotras zarandajas de ir y venir, tener buena o mala intención, no me entremeto. 

Admirados del estraño caso todos los presentes, el general dijo: 

-Una por una vuestras lágrimas no me dejarán cumplir mi juramento: vivid, hermosa Ana 

Félix, los años de vida que os tiene determinados el cielo, y lleven la pena de su culpa los 

insolentes y atrevidos que la cometieron. 

Y mandó luego ahorcar de la entena a los dos turcos que a sus dos soldados habían muerto; 

pero el virrey le pidió encarecidamente no los ahorcase, pues más locura que valentía había 

sido la suya. Hizo el general lo que el virrey le pedía, porque no se ejecutan bien las 

venganzas a sangre helada. Procuraron luego dar traza de sacar a don Gaspar Gregorio del 

peligro en que quedaba. Ofreció Ricote para ello más de dos mil ducados que en perlas y en 

joyas tenía. Diéronse muchos medios, pero ninguno fue tal como el que dio el renegado 

español que se ha dicho, el cual se ofreció de volver a Argel en algún barco pequeño, de

hasta seis bancos, armado de remeros cristianos, porque él sabía dónde, cómo y cuándo 

podía y debía desembarcar, y asimismo no ignoraba la casa donde don Gaspar quedaba. 

Dudaron el general y el virrey el fiarse del renegado, ni confiar de los cristianos que habían 

de bogar el remo; fióle Ana Félix, y Ricote, su padre, dijo que salía a dar el rescate de los 

cristianos, si acaso se perdiesen. 

Firmados, pues, en este parecer, se desembarcó el virrey, y don Antonio Moreno se llevó 

consigo a la morisca y a su padre, encargándole el virrey que los regalase y acariciase 

cuanto le fuese posible; que de su parte le ofrecía lo que en su casa hubiese para su regalo. 

Tanta fue la benevolencia y caridad que la hermosura de Ana Félix infundió en su pecho. 

Capítulo LXIV 

Que trata de la aventura que más pesadumbre dio a don Quijote de cuantas hasta entonces 

le habían sucedido 

LA MUJER de don Antonio Moreno cuenta la historia que recibió grandísimo contento de 

ver a Ana Félix en su casa. Recibióla con mucho agrado, así enamorada de su belleza como 

de su discreción, porque en lo uno y en lo otro era estremada la morisca, y toda la gente de 

la ciudad, como a campana tañida, venían a verla. 

Dijo don Quijote a don Antonio que el parecer que habían tomado en la libertad de don 

Gregorio no era bueno, porque tenía más de peligroso que de conveniente, y que sería 

mejor que le pusiesen a él en Berbería con sus armas y caballo; que él le sacaría a pesar de 

toda la morisma, como había hecho don Gaiferos a su esposa Melisendra. 

-Advierta vuesa merced -dijo Sancho, oyendo estoque el señor don Gaiferos sacó a su 

esposa de tierra firme y la llevó a Francia por tierra firme; pero aquí, si acaso sacamos a 

don Gregorio, no tenemos por dónde traerle a España, pues está la mar en medio. 

-Para todo hay remedio, si no es para la muerte -respondió don Quijote-; pues, llegando el 

barco a la marina, nos podremos embarcar en él, aunque todo el mundo lo impida. 

-Muy bien lo pinta y facilita vuestra merced -dijo Sancho-, pero del dicho al hecho hay gran 

trecho, y yo me atengo al renegado, que me parece muy hombre de bien y de muy buenas 

entrañas.

Don Antonio dijo que si el renegado no saliese bien del caso, se tomaría el espediente de 

que el gran don Quijote pasase en Berbería. 

De allí a dos días partió el renegado en un ligero barco de seis remos por banda, armado de 

valentísima chusma; y de allí a otros dos se partieron las galeras a Levante, habiendo 

pedido el general al visorrey fuese servido de avisarle de lo que sucediese en la libertad de 

don Gregorio y en el caso de Ana Félix; quedó el visorrey de hacerlo así como se lo pedía. 

Y una mañana, saliendo don Quijote a pasearse por la playa armado de todas sus armas, 

porque, como muchas veces decía, ellas eran sus arreos, y su descanso el pelear, y no se 

hallaba sin ellas un punto, vio venir hacía él un caballero, armado asimismo de punta en 

blanco, que en el escudo traía pintada una luna resplandeciente; el cual, llegándose a trecho 

que podía ser oído, en altas voces, encaminando sus razones a don Quijote, dijo: 

-Insigne caballero y jamás como se debe alabado don Quijote de la Mancha, yo soy el 

Caballero de la Blanca Luna, cuyas inauditas hazañas quizá te le habrán traído a la 

memoria. Vengo a contender contigo y a probar la fuerza de tus brazos, en razón de hacerte 

conocer y confesar que mi dama, sea quien fuere, es sin comparación más hermosa que tu 

Dulcinea del Toboso; la cual verdad si tú la confiesas de llano en llano, escusarás tu 

muerte y el trabajo que yo he de tomar en dártela; y si tú peleares y yo te venciere, no 

quiero otra satisfación sino que, dejando las armas y absteniéndote de buscar aventuras, te 

recojas y retires a tu lugar por tiempo de un año, donde has de vivir sin echar mano a la 

espada, en paz tranquila y en provechoso sosiego, porque así conviene al aumento de tu 

hacienda y a la salvación de tu alma; y si tú me vencieres, quedará a tu discreción mi 

cabeza, y serán tuyos los despojos de mis armas y caballo, y pasará a la tuya la fama de mis 

hazañas. Mira lo que te está mejor, y respóndeme luego, porque hoy todo el día traigo de 

término para despachar este negocio. 

Don Quijote quedó suspenso y atónito, así de la arrogancia del Caballero de la Blanca Luna 

como de la causa por que le desafiaba; y con reposo y ademán severo le respondió: 

-Caballero de la Blanca Luna, cuyas hazañas hasta agora no han llegado a mi noticia, yo 

osaré jurar que jamás habéis visto a la ilustre Dulcinea; que si visto la hubiérades, yo sé que 

procurárades no poneros en esta demanda, porque su vista os desengañara de que no ha 

habido ni puede haber belleza que con la suya comparar se pueda; y así, no diciéndoos que 

mentís, sino que no acertáis en lo propuesto, con las condiciones que habéis referido, aceto 

vuestro desafío, y luego, porque no se pase el día que traéis determinado; y sólo exceto de 

las condiciones la de que se pase a mí la fama de vuestras hazañas, porque no sé cuáles ni 

qué tales sean: con las mías me contento, tales cuales ellas son. Tomad, pues, la parte del 

campo que quisiéredes, que yo haré lo mesmo, y a quien Dios se la diere, San Pedro se la 

bendiga. 

Habían descubierto de la ciudad al Caballero de la Blanca Luna, y díchoselo al visorrey que 

estaba hablando con don Quijote de la Mancha. El visorrey, creyendo sería alguna nueva 

aventura fabricada por don Antonio Moreno, o por otro algún caballero de la ciudad, 

salió luego a la playa con don Antonio y con otros muchos caballeros que le acompañaban,

a tiempo cuando don Quijote volvía las riendas a Rocinante para tomar del campo lo 

necesario. 

Viendo, pues, el visorrey que daban los dos señales de volverse a encontrar, se puso en 

medio, preguntándoles qué era la causa que les movía a hacer tan de improviso batalla. El 

Caballero de la Blanca Luna respondió que era precedencia de hermosura, y en breves 

razones le dijo las mismas que había dicho a don Quijote, con la acetación de las 

condiciones del desafío hechas por entrambas partes. Llegóse el visorrey a don Antonio, y 

preguntóle paso si sabía quién era el tal Caballero de la Blanca Luna, o si era alguna burla 

que querían hacer a don Quijote. Don Antonio le respondió que ni sabía quién era, ni si era 

de burlas ni de veras el tal desafío. Esta respuesta tuvo perplejo al visorrey en si les dejaría 

o no pasar adelante en la batalla; pero, no pudiéndose persuadir a que fuese sino burla, se 

apartó diciendo: 

-Señores caballeros, si aquí no hay otro remedio sino confesar o morir, y el señor don 

Quijote está en sus trece y vuestra merced el de la Blanca Luna en sus catorce, a la mano de 

Dios, y dense. 

Agradeció el de la Blanca Luna con corteses y discretas razones al visorrey la licencia que 

se les daba, y don Quijote hizo lo mesmo; el cual, encomendándose al cielo de todo corazón 

y a su Dulcinea -como tenía de costumbre al comenzar de las batallas que se le ofrecían-, 

tornó a tomar otro poco más del campo, porque vio que su contrario hacía lo mesmo, y, sin 

tocar trompeta ni otro instrumento bélico que les diese señal de arremeter, volvieron 

entrambos a un mesmo punto las riendas a sus caballos; y, como era más ligero el de la 

Blanca Luna, llegó a don Quijote a dos tercios andados de la carrera, y allí le encontró con 

tan poderosa fuerza, sin tocarle con la lanza (que la levantó, al parecer, de propósito), que 

dio con Rocinante y con don Quijote por el suelo una peligrosa caída. Fue luego sobre él, y, 

poniéndole la lanza sobre la visera, le dijo: 

-Vencido sois, caballero, y aun muerto, si no confesáis las condiciones de nuestro desafío. 

Don Quijote, molido y aturdido, sin alzarse la visera, como si hablara dentro de una tumba, 

con voz debilitada y enferma, dijo: 

-Dulcinea del Toboso es la más hermosa mujer del mundo, y yo el más desdichado 

caballero de la tierra, y no es bien que mi flaqueza defraude esta verdad. Aprieta, caballero, 

la lanza, y quítame la vida, pues me has quitado la honra. 

-Eso no haré yo, por cierto -dijo el de la Blanca Luna-: viva, viva en su entereza la fama de 

la hermosura de la señora Dulcinea del Toboso, que sólo me contento con que el gran don 

Quijote se retire a su lugar un año, o hasta el tiempo que por mí le fuere mandado, como 

concertamos antes de entrar en esta batalla. 

Todo esto oyeron el visorrey y don Antonio, con otros muchos que allí estaban, y oyeron 

asimismo que don Quijote respondió que como no le pidiese cosa que fuese en perjuicio de 

Dulcinea, todo lo demás cumpliría como caballero puntual y verdadero.

Hecha esta confesión, volvió las riendas el de la Blanca Luna, y, haciendo mesura con la 

cabeza al visorrey, a medio galope se entró en la ciudad. 

Mandó el visorrey a don Antonio que fuese tras él, y que en todas maneras supiese quién 

era. Levantaron a don Quijote, descubriéronle el rostro y halláronle sin color y trasudando. 

Rocinante, de puro malparado, no se pudo mover por entonces. Sancho, todo triste, todo 

apesarado, no sabía qué decirse ni qué hacerse: parecíale que todo aquel suceso pasaba en 

sueños y que toda aquella máquina era cosa de encantamento. Veía a su señor rendido y 

obligado a no tomar armas en un año; imaginaba la luz de la gloria de sus hazañas 

escurecida, las esperanzas de sus nuevas promesas deshechas, como se deshace el humo 

con el viento. Temía si quedaría o no contrecho Rocinante, o deslocado su amo; que no 

fuera poca ventura si deslocado quedara. Finalmente, con una silla de manos, que mandó 

traer el visorrey, le llevaron a la ciudad, y el visorrey se volvió también a ella, con deseo de 

saber quién fuese el Caballero de la Blanca Luna, que de tan mal talante había dejado a don 


Capítulo LXV 

Donde se da noticia quién era el de la Blanca Luna, con la libertad de Don Gregorio, y de 

otros sucesos 

SIGUIÓ don Antonio Moreno al Caballero de la Blanca Luna, y siguiéronle también, y aun 

persiguiéronle, muchos muchachos, hasta que le cerraron en un mesón dentro de la ciudad. 

Entró el don Antonio con deseo de conocerle; salió un escudero a recebirle y a desarmarle; 

encerróse en una sala baja, y con él don Antonio, que no se le cocía el pan hasta saber quién 

fuese. Viendo, pues, el de la Blanca Luna que aquel caballero no le dejaba, le dijo: 

-Bien sé, señor, a lo que venís, que es a saber quién soy; y, porque no hay para qué 

negároslo, en tanto que este mi criado me desarma os lo diré, sin faltar un punto a la verdad 

del caso. Sabed, señor, que a mí me llaman el bachiller Sansón Carrasco; soy del mesmo 

lugar de don Quijote de la Mancha, cuya locura y sandez mueve a que le tengamos lástima 

todos cuantos le conocemos, y entre los que más se la han tenido he sido yo; y, creyendo 

que está su salud en su reposo y en que se esté en su tierra y en su casa, di traza para 

hacerle estar en ella; y así, habrá tres meses que le salí al camino como caballero andante, 

llamándome el Caballero de los Espejos, con intención de pelear con él y vencerle, sin 

hacerle daño, poniendo por condición de nuestra pelea que el vencido quedase a discreción 

del vencedor; y lo que yo pensaba pedirle, porque ya le juzgaba por vencido, era que se 

volviese a su lugar y que no saliese dél en todo un año, en el cual tiempo podría ser curado; 

pero la suerte lo ordenó de otra manera, porque él me venció a mí y me derribó del caballo,

y así, no tuvo efecto mi pensamiento: él prosiguió su camino, y yo me volví, vencido, 

corrido y molido de la caída, que fue además peligrosa; pero no por esto se me quitó el 

deseo de volver a buscarle y a vencerle, como hoy se ha visto. Y como él es tan puntual en 

guardar las órdenes de la andante caballería, sin duda alguna guardará la que le he dado, en 

cumplimiento de su palabra. Esto es, señor, lo [que] pasa, sin que tenga que deciros otra 

cosa alguna; suplícoos no me descubráis ni le digáis a don Quijote quién soy, porque 

tengan efecto los buenos pensamientos míos y vuelva a cobrar su juicio un hombre que le 

tiene bonísimo, como le dejen las sandeces de la caballería. 

-¡Oh señor -dijo don Antonio-, Dios os perdone el agravio que habéis hecho a todo el 

mundo en querer volver cuerdo al más gracioso loco que hay en él! ¿No veis, señor, que no 

podrá llegar el provecho que cause la cordura de don Quijote a lo que llega el gusto que da 

con sus desvaríos? Pero yo imagino que toda la industria del señor bachiller no ha de ser 

parte para volver cuerdo a un hombre tan rematadamente loco; y si no fuese contra caridad, 

diría que nunca sane don Quijote, porque con su salud, no solamente perdemos sus gracias, 

sino las de Sancho Panza, su escudero, que cualquiera dellas puede volver a alegrar a la 

misma melancolía. Con todo esto, callaré, y no le diré nada, por ver si salgo verdadero en 

sospechar que no ha de tener efecto la diligencia hecha por el señor Carrasco. 

El cual respondió que ya una por una estaba en buen punto aquel negocio, de quien 

esperaba feliz suceso. Y, habiéndose ofrecido don Antonio de hacer lo que más le mandase, 

se despidió dél; y, hecho liar sus armas sobre un macho, luego al mismo punto, sobre el 

caballo con que entró en la batalla, se salió de la ciudad aquel mismo día y se volvió a su 

patria, sin sucederle cosa que obligue a contarla en esta verdadera historia. 

Contó don Antonio al visorrey todo lo que Carrasco le había contado, de lo que el visorrey 

no recibió mucho gusto, porque en el recogimiento de don Quijote se perdía el que podían 

tener todos aquellos que de sus locuras tuviesen noticia. 

Seis días estuvo don Quijote en el lecho, marrido, triste, pensativo y mal acondicionado, 

yendo y viniendo con la imaginación en el desdichado suceso de su vencimiento. 

Consolábale Sancho, y, entre otras razones, le dijo: 

-Señor mío, alce vuestra merced la cabeza y alégrese, si puede, y dé gracias al cielo que, ya 

que le derribó en la tierra, no salió con alguna costilla quebrada; y, pues sabe que donde las 

dan las toman, y que no siempre hay tocinos donde hay estacas, dé una higa al médico, pues 

no le ha menester para que le cure en esta enfermedad: volvámonos a nuestra casa y 

dejémonos de andar buscando aventuras por tierras y lugares que no sabemos; y si bien se 

considera, yo soy aquí el más perdidoso, aunque es vuestra merced el más mal parado. Yo, 

que dejé con el gobierno los deseos de ser más gobernador, no dejé la gana de ser conde, 

que jamás tendrá efecto si vuesa merced deja de ser rey, dejando el ejercicio de su 

caballería; y así, vienen a volverse en humo mis esperanzas. 

-Calla, Sancho, pues ves que mi reclusión y retirada no ha de pasar de un año; que luego 

volveré a mis honrados ejercicios, y no me ha de faltar reino que gane y algún condado que 

darte.

-Dios lo oiga -dijo Sancho-, y el pecado sea sordo, que siempre he oído decir que más vale 

buena esperanza que ruin posesión. 

En esto estaban cuando entró don Antonio, diciendo con muestras de grandísimo contento: 

-¡Albricias, señor don Quijote, que don Gregorio y el renegado que fue por él está en la 

playa! ¿Qué digo en la playa? Ya está en casa del visorrey, y será aquí al momento. 

Alegróse algún tanto don Quijote, y dijo: 

-En verdad que estoy por decir que me holgara que hubiera sucedido todo al revés, porque 

me obligara a pasar en Berbería, donde con la fuerza de mi brazo diera libertad no sólo a 

don Gregorio, sino a cuantos cristianos cautivos hay en Berbería. Pero, ¿qué digo, 

miserable? ¿No soy yo el vencido? ¿No soy yo el derribado? ¿No soy yo el que no puede 

tomar arma en un año? Pues, ¿qué prometo? ¿De qué me alabo, si antes me conviene usar 

de la rueca que de la espada? 

-Déjese deso, señor -dijo Sancho-: viva la gallina, aunque con su pepita, que hoy por ti y 

mañana por mí; y en estas cosas de encuentros y porrazos no hay tomarles tiento alguno, 

pues el que hoy cae puede levantarse mañana, si no es que se quiere estar en la cama; 

quiero decir que se deje desmayar, sin cobrar nuevos bríos para nuevas pendencias. Y 

levántese vuestra merced agora para recebir a don Gregorio, que me parece que anda la 

gente alborotada, y ya debe de estar en casa. 

Y así era la verdad; porque, habiendo ya dado cuenta don Gregorio y el renegado al 

visorrey de su ida y vuelta, deseoso don Gregorio de ver a Ana Félix, vino con el renegado 

a casa de don Antonio; y, aunque don Gregorio, cuando le sacaron de Argel, fue con 

hábitos de mujer, en el barco los trocó por los de un cautivo que salió consigo; pero en 

cualquiera que viniera, mostrara ser persona para ser codiciada, servida y estimada, porque 

era hermoso sobremanera, y la edad, al parecer, de diez y siete o diez y ocho años. Ricote y 

su hija salieron a recebirle: el padre con lágrimas y la hija con honestidad. No se abrazaron 

unos a otros, porque donde hay mucho amor no suele haber demasiada desenvoltura. Las 

dos bellezas juntas de don Gregorio y Ana Félix admiraron en particular a todos juntos los 

que presentes estaban. El silencio fue allí el que habló por los dos amantes, y los ojos 

fueron las lenguas que descubrieron sus alegres y honestos pensamientos. 

Contó el renegado la industria y medio que tuvo para sacar a don Gregorio; contó don 

Gregorio los peligros y aprietos en que se había visto con las mujeres con quien había 

quedado, no con largo razonamiento, sino con breves palabras, donde mostró que su 

discreción se adelantaba a sus años. Finalmente, Ricote pagó y satisfizo liberalmente así al 

renegado como a los que habían bogado al remo. Reincorporóse y redújose el renegado con 

la Iglesia, y, de miembro podrido, volvió limpio y sano con la penitencia y el 

arrepentimiento. 

De allí a dos días trató el visorrey con don Antonio qué modo tendrían para que Ana Félix y 

su padre quedasen en España, pareciéndoles no ser de inconveniente alguno que quedasen 

en ella hija tan cristiana y padre, al parecer, tan bien intencionado. Don Antonio se ofreció

venir a la corte a negociarlo, donde había de venir forzosamente a otros negocios, dando a 

entender que en ella, por medio del favor y de las dádivas, muchas cosas dificultosas se 

acaban. 

-No -dijo Ricote, que se halló presente a esta plática- hay que esperar en favores ni en 

dádivas, porque con el gran don Bernardino de Velasco, conde de Salazar, a quien dio Su 

Majestad cargo de nuestra expulsión, no valen ruegos, no promesas, no dádivas, no 

lástimas; porque, aunque es verdad que él mezcla la misericordia con la justicia, como él 

vee que todo el cuerpo de nuestra nación está contaminado y podrido, usa con él antes del 

cauterio que abrasa que del ungüento que molifica; y así, con prudencia, con sagacidad, con 

diligencia y con miedos que pone, ha llevado sobre sus fuertes hombros a debida ejecución 

el peso desta gran máquina, sin que nuestras industrias, estratagemas, solicitudes y fraudes 

hayan podido deslumbrar sus ojos de Argos, que contino tiene alerta, porque no se le 

quede ni encubra ninguno de los nuestros, que, como raíz escondida, que con el tiempo 

venga después a brotar, y a echar frutos venenosos en España, ya limpia, ya desembarazada 

de los temores en que nuestra muchedumbre la tenía. ¡Heroica resolución del gran Filipo 

Tercero, y inaudita prudencia en haberla encargado al tal don Bernardino de Velasco! 

-Una por una, yo haré, puesto allá, las diligencias posibles, y haga el cielo lo que más fuere 

servido -dijo don Antonio-. Don Gregorio se irá conmigo a consolar la pena que sus padres 

deben tener por su ausencia; Ana Félix se quedará con mi mujer en mi casa, o en un 

monasterio, y yo sé que el señor visorrey gustará se quede en la suya el buen Ricote, hasta 

ver cómo yo negocio. 

El visorrey consintió en todo lo propuesto, pero don Gregorio, sabiendo lo que pasaba, dijo 

que en ninguna manera podía ni quería dejar a doña Ana Félix; pero, teniendo intención de 

ver a sus padres, y de dar traza de volver por ella, vino en el decretado concierto. Quedóse 

Ana Félix con la mujer de don Antonio, y Ricote en casa del visorrey. 

Llegóse el día de la partida de don Antonio, y el de don Quijote y Sancho, que fue de allí a 

otros dos; que la caída no le concedió que más presto se pusiese en camino. Hubo lágrimas, 

hubo suspiros, desmayos y sollozos al despedirse don Gregorio de Ana Félix. Ofrecióle 

Ricote a don Gregorio mil escudos, si los quería; pero él no tomó ninguno, sino solos cinco 

que le prestó don Antonio, prometiendo la paga dellos en la corte. Con esto, se partieron los 

dos, y don Quijote y Sancho después, como se ha dicho: don Quijote desarmado y de 

camino, Sancho a pie, por ir el rucio cargado con las armas. 

Capítulo LXVI 

Que trata de lo que verá el que lo leyere, o lo oirá el que lo escuchare leer

AL SALIR de Barcelona, volvió don Quijote a mirar el sitio donde había caído, y dijo: 

-¡Aquí fue Troya! ¡Aquí mi desdicha, y no mi cobardía, se llevó mis alcanzadas glorias; 

aquí usó la fortuna conmigo de sus vueltas y revueltas; aquí se escurecieron mis hazañas; 

aquí, finalmente, cayó mi ventura para jamás levantarse! 

Oyendo lo cual Sancho, dijo: 

-Tan de valientes corazones es, señor mío, tener sufrimiento en las desgracias como alegría 

en las prosperidades; y esto lo juzgo por mí mismo, que si cuando era gobernador estaba 

alegre, agora que soy escudero de a pie, no estoy triste; porque he oído decir que esta que 

llaman por ahí Fortuna es una mujer borracha y antojadiza, y, sobre todo, ciega, y así, no 

vee lo que hace, ni sabe a quién derriba, ni a quién ensalza. 

-Muy filósofo estás, Sancho -respondió don Quijote-, muy a lo discreto hablas: no sé quién 

te lo enseña. Lo que te sé decir es que no hay fortuna en el mundo, ni las cosas que en él 

suceden, buenas o malas que sean, vienen acaso, sino por particular providencia de los 

cielos, y de aquí viene lo que suele decirse: que cada uno es artífice de su ventura. Yo lo he 

sido de la mía, pero no con la prudencia necesaria, y así, me han salido al gallarín mis 

presunciones; pues debiera pensar que al poderoso grandor del caballo del de la Blanca 

Luna no podía resistir la flaqueza de Rocinante. Atrevíme en fin, hice lo que puede, 

derribáronme, y, aunque perdí la honra, no perdí, ni puedo perder, la virtud de cumplir mi 

palabra. Cuando era caballero andante, atrevido y valiente, con mis obras y con mis manos 

acreditaba mis hechos; y agora, cuando soy escudero pedestre, acreditaré mis palabras 

cumpliendo la que di de mi promesa. Camina, pues, amigo Sancho, y vamos a tener en 

nuestra tierra el año del noviciado, con cuyo encerramiento cobraremos virtud nueva para 

volver al nunca de mí olvidado ejercicio de las armas. 

-Señor -respondió Sancho-, no es cosa tan gustosa el caminar a pie, que me mueva e incite 

a hacer grandes jornadas. Dejemos estas armas colgadas de algún árbol, en lugar de un 

ahorcado, y, ocupando yo las espaldas del rucio, levantados los pies del suelo, haremos las 

jornadas como vuestra merced las pidiere y midiere; que pensar que tengo de caminar a pie 

y hacerlas grandes es pensar en lo escusado. 

-Bien has dicho, Sancho -respondió don Quijote-: cuélguense mis armas por trofeo, y al pie 

dellas, o alrededor dellas, grabaremos en los árboles lo que en el trofeo de las armas de 

Roldán estaba escrito: 

NADIE LAS MUEVA 

QUE ESTAR NO PUEDA CON ROLDÁN A PRUEBA.

-Todo eso me parece de perlas -respondió Sancho-; y, si no fuera por la falta que para el 

camino nos había de hacer Rocinante, también fuera bien dejarle colgado. 

-¡Pues ni él ni las armas -replicó don Quijote- quiero que se ahorquen, porque no se diga 

que a buen servicio, mal galardón! 

-Muy bien dice vuestra merced -respondió Sancho-, porque, según opinión de discretos, la 

culpa del asno no se ha de echar a la albarda; y, pues deste suceso vuestra merced tiene la 

culpa, castíguese a sí mesmo, y no revienten sus iras por las ya rotas y sangrientas armas, ni 

por las mansedumbres de Rocinante, ni por la blandura de mis pies, queriendo que caminen 

más de lo justo. 

En estas razones y pláticas se les pasó todo aquel día, y aun otros cuatro, sin sucederles 

cosa que estorbase su camino; y al quinto día, a la entrada de un lugar, hallaron a la puerta 

de un mesón mucha gente, que, por ser fiesta, se estaba allí solazando. Cuando llegaba a 

ellos don Quijote, un labrador alzó la voz diciendo: 

-Alguno destos dos señores que aquí vienen, que no conocen las partes, dirá lo que se ha de 

hacer en nuestra apuesta. 

-Sí diré, por cierto -respondió don Quijote-, con toda rectitud, si es que alcanzo a 

entenderla. 

-«Es, pues, el caso -dijo el labrador-, señor bueno, que un vecino deste lugar, tan gordo que 

pesa once arrobas, desafió a correr a otro su vecino, que no pesa más que cinco. Fue la 

condición que habían de correr una carrera de cien pasos con pesos iguales; y, habiéndole 

preguntado al desafiador cómo se había de igualar el peso, dijo que el desafiado, que pesa 

cinco arrobas, se pusiese seis de hierro a cuestas, y así se igualarían las once arrobas del 

flaco con las once del gordo.» 

-Eso no -dijo a esta sazón Sancho, antes que don Quijote respondiese-. Y a mí, que ha 

pocos días que salí de ser gobernador y juez, como todo el mundo sabe, toca averiguar estas 

dudas y dar parecer en todo pleito. 

-Responde en buen hora -dijo don Quijote-, Sancho amigo, que yo no estoy para dar migas 

a un gato, según traigo alborotado y trastornado el juicio. 

Con esta licencia, dijo Sancho a los labradores, que estaban muchos alrededor dél la boca 

abierta, esperando la sentencia de la suya: 

-Hermanos, lo que el gordo pide no lleva camino, ni tiene sombra de justicia alguna; porque 

si es verdad lo que se dice, que el desafiado puede escoger las armas, no es bien que éste las 

escoja tales que le impidan ni estorben el salir vencedor; y así, es mi parecer que el gordo 

desafiador se escamonde, monde, entresaque, pula y atilde, y saque seis arrobas de sus 

carnes, de aquí o de allí de su cuerpo, como mejor le pareciere y estuviere; y desta manera, 

quedando en cinco arrobas de peso, se igualará y ajustará con las cinco de su contrario, y 

así podrán correr igualmente.

-¡Voto a tal -dijo un labrador que escuchó la sentencia de Sancho- que este señor ha 

hablado como un bendito y sentenciado como un canónigo! Pero a buen seguro que no 

ha de querer quitarse el gordo una onza de sus carnes, cuanto más seis arrobas. 

-Lo mejor es que no corran -respondió otro-, porque el flaco no se muela con el peso, ni el 

gordo se descarne; y échese la mitad de la apuesta en vino, y llevemos estos señores a la 

taberna de lo caro, y sobre mí la capa cuando llueva. 

-Yo, señores -respondió don Quijote-, os lo agradezco, pero no puedo detenerme un punto, 

porque pensamientos y sucesos tristes me hacen parecer descortés y caminar más que de 

paso. 

Y así, dando de las espuelas a Rocinante, pasó adelante, dejándolos admirados de haber 

visto y notado así su estraña figura como la discreción de su criado, que por tal juzgaron a 

Sancho. Y otro de los labradores dijo: 

-Si el criado es tan discreto, ¡cuál debe de ser el amo! Yo apostaré que si van a estudiar a 

Salamanca, que a un tris han de venir a ser alcaldes de corte; que todo es burla, sino 

estudiar y más estudiar, y tener favor y ventura; y cuando menos se piensa el hombre, se 

halla con una vara en la mano o con una mitra en la cabeza. 

Aquella noche la pasaron amo y mozo en mitad del campo, al cielo raso y descubierto; y 

otro día, siguiendo su camino, vieron que hacia ellos venía un hombre de a pie, con unas 

alforjas al cuello y una azcona o chuzo en la mano, propio talle de correo de a pie; el cual, 

como llegó junto a don Quijote, adelantó el paso, y medio corriendo llegó a él, y, 

abrazándole por el muslo derecho, que no alcanzaba a más, le dijo, con muestras de mucha 

alegría: 

-¡Oh mi señor don Quijote de la Mancha, y qué gran contento ha de llegar al corazón de mi 

señor el duque cuando sepa que vuestra merced vuelve a su castillo, que todavía se está en 

él con mi señora la duquesa! 

-No os conozco, amigo -respondió don Quijote-, ni sé quién sois, si vos no me lo decís. 

-Yo, señor don Quijote -respondió el correo-, soy Tosilos, el lacayo del duque mi señor, 

que no quise pelear con vuestra merced sobre el casamiento de la hija de doña Rodríguez. 

-¡Válame Dios! -dijo don Quijote-. ¿Es posible que sois vos el que los encantadores mis 

enemigos transformaron en ese lacayo que decís, por defraudarme de la honra de aquella 

batalla? 

-Calle, señor bueno -replicó el cartero-, que no hubo encanto alguno ni mudanza de rostro 

ninguna: tan lacayo Tosilos entré en la estacada como Tosilos lacayo salí della. Yo pensé 

casarme sin pelear, por haberme parecido bien la moza, pero sucedióme al revés mi 

pensamiento, pues, así como vuestra merced se partió de nuestro castillo, el duque mi señor 

me hizo dar cien palos por haber contravenido a las ordenanzas que me tenía dadas antes de

entrar en la batalla, y todo ha parado en que la muchacha es ya monja, y doña Rodríguez se 

ha vuelto a Castilla, y yo voy ahora a Barcelona, a llevar un pliego de cartas al virrey, que 

le envía mi amo. Si vuestra merced quiere un traguito, aunque caliente, puro, aquí llevo una 

calabaza llena de lo caro, con no sé cuántas rajitas de queso de Tronchón, que servirán de 

llamativo y despertador de la sed, si acaso está durmiendo. 

-Quiero el envite -dijo Sancho-, y échese el resto de la cortesía, y escancie el buen Tosilos, 

a despecho y pesar de cuantos encantadores hay en las Indias. 

-En fin -dijo don Quijote-, tú eres, Sancho, el mayor glotón del mundo y el mayor ignorante 

de la tierra, pues no te persuades que este correo es encantado, y este Tosilos contrahecho. 

Quédate con él y hártate, que yo me iré adelante poco a poco, esperándote a que vengas. 

Rióse el lacayo, desenvainó su calabaza, desalforjó sus rajas, y, sacando un panecillo, él y 

Sancho se sentaron sobre la yerba verde, y en buena paz compaña despabilaron y dieron 

fondo con todo el repuesto de las alforjas, con tan buenos alientos, que lamieron el pliego 

de las cartas, sólo porque olía a queso. Dijo Tosilos a Sancho: 

-Sin duda este tu amo, Sancho amigo, debe de ser un loco. 

-¿Cómo debe? -respondió Sancho-. No debe nada a nadie, que todo lo paga, y más cuando 

la moneda es locura. Bien lo veo yo, y bien se lo digo a él; pero, ¿qué aprovecha? Y más 

agora que va rematado, porque va vencido del Caballero de la Blanca Luna. 

Rogóle Tosilos le contase lo que le había sucedido, pero Sancho le respondió que era 

descortesía dejar que su amo le esperase; que otro día, si se encontrasen, habría lugar para 

ello. Y, levantándose, después de haberse sacudido el sayo y las migajas de las barbas, 

antecogió al rucio, y, diciendo «a Dios», dejó a Tosilos y alcanzó a su amo, que a la sombra 

de un árbol le estaba esperando. 

Capítulo LXVII 

De la resolución que tomó don Quijote de hacerse pastor y seguir la vida del campo, en 

tanto que se pasaba el año de su promesa, con otros sucesos en verdad gustosos y buenos 

SI MUCHOS pensamientos fatigaban a don Quijote antes de ser derribado, muchos más le 

fatigaron después de caído. A la sombra del árbol estaba, como se ha dicho, y allí, como 

moscas a la miel, le acudían y picaban pensamientos: unos iban al desencanto de Dulcinea

y otros a la vida que había de hacer en su forzosa retirada. Llegó Sancho y alabóle la liberal 

condición del lacayo Tosilos. 

-¿Es posible -le dijo don Quijote- que todavía, ¡oh Sancho!, pienses que aquél sea 

verdadero lacayo? Parece que se te ha ido de las mientes haber visto a Dulcinea convertida 

y transformada en labradora, y al Caballero de los Espejos en el bachiller Carrasco, obras 

todas de los encantadores que me persiguen. Pero dime agora: ¿preguntaste a ese Tosilos 

que dices qué ha hecho Dios de Altisidora: si ha llorado mi ausencia, o si ha dejado ya en 

las manos del olvido los enamorados pensamientos que en mi presencia la fatigaban? 

-No eran -respondió Sancho- los que yo tenía tales que me diesen lugar a preguntar 

boberías. ¡Cuerpo de mí!, señor, ¿está vuestra merced ahora en términos de inquirir 

pensamientos ajenos, especialmente amorosos? 

-Mira, Sancho -dijo don Quijote-, mucha diferencia hay de las obras que se hacen por amor 

a las que se hacen por agradecimiento. Bien puede ser que un caballero sea desamorado, 

pero no puede ser, hablando en todo rigor, que sea desagradecido. Quísome bien, al 

parecer, Altisidora; diome los tres tocadores que sabes, lloró en mi partida, maldíjome, 

vituperóme, quejóse, a despecho de la vergüenza, públicamente: señales todas de que me 

adoraba, que las iras de los amantes suelen parar en maldiciones. Yo no tuve esperanzas 

que darle, ni tesoros que ofrecerle, porque las mías las tengo entregadas a Dulcinea, y los 

tesoros de los caballeros andantes son, como los de los duendes, aparentes y falsos, y sólo 

puedo darle estos acuerdos que della tengo, sin perjuicio, pero, de los que tengo de 

Dulcinea, a quien tú agravias con la remisión que tienes en azotarte y en castigar esas 

carnes, que vea yo comidas de lobos, que quieren guardarse antes para los gusanos que para 

el remedio de aquella pobre señora. 

-Señor -respondió Sancho-, si va a decir la verdad, yo no me puedo persuadir que los azotes 

de mis posaderas tengan que ver con los desencantos de los encantados, que es como si 

dijésemos: «Si os duele la cabeza, untaos las rodillas». A lo menos, yo osaré jurar que en 

cuantas historias vuesa merced ha leído que tratan de la andante caballería no ha visto algún 

desencantado por azotes; pero, por sí o por no, yo me los daré, cuando tenga gana y el 

tiempo me dé comodidad para castigarme. 

-Dios lo haga -respondió don Quijote-, y los cielos te den gracia para que caigas en la 

cuenta y en la obligación que te corre de ayudar a mi señora, que lo es tuya, pues tú eres 

mío. 

En estas pláticas iban siguiendo su camino, cuando llegaron al mesmo sitio y lugar donde 

fueron atropellados de los toros. Reconocióle don Quijote; dijo a Sancho: 

-Éste es el prado donde topamos a las bizarras pastoras y gallardos pastores que en él 

querían renovar e imitar a la pastoral Arcadia, pensamiento tan nuevo como discreto, a cuya 

imitación, si es que a ti te parece bien, querría, ¡oh Sancho!, que nos convirtiésemos en 

pastores, siquiera el tiempo que tengo de estar recogido. Yo compraré algunas ovejas, y 

todas las demás cosas que al pastoral ejercicio son necesarias, y llamándome yo el pastor 

Quijotiz, y tú el pastor Pancino, nos andaremos por los montes, por las selvas y por los

prados, cantando aquí, endechando allí, bebiendo de los líquidos cristales de las fuentes, o 

ya de los limpios arroyuelos, o de los caudalosos ríos. Daránnos con abundantísima mano 

de su dulcísimo fruto las encinas, asiento los troncos de los durísimos alcornoques, sombra 

los sauces, olor las rosas, alfombras de mil colores matizadas los estendidos prados, aliento 

el aire claro y puro, luz la luna y las estrellas, a pesar de la escuridad de la noche, gusto el 

canto, alegría el lloro, Apolo versos, el amor conceptos, con que podremos hacernos 

eternos y famosos, no sólo en los presentes, sino en los venideros siglos. 

-Pardiez -dijo Sancho-, que me ha cuadrado, y aun esquinado, tal género de vida; y más, 

que no la ha de haber aún bien visto el bachiller Sansón Carrasco y maese Nicolás el 

barbero, cuando la han de querer seguir, y hacerse pastores con nosotros; y aun quiera Dios 

no le venga en voluntad al cura de entrar también en el aprisco, según es de alegre y amigo 

de holgarse. 

-Tú has dicho muy bien -dijo don Quijote-; y podrá llamarse el bachiller Sansón Carrasco, 

si entra en el pastoral gremio, como entrará sin duda, el pastor Sansonino, o ya el pastor 

Carrascón; el barbero Nicolás se podrá llamar Miculoso, como ya el antiguo Boscán se 

llamó Nemoroso; al cura no sé qué nombre le pongamos, si no es algún derivativo de su 

nombre, llamándole el pastor Curiambro. Las pastoras de quien hemos de ser amantes, 

como entre peras podremos escoger sus nombres; y, pues el de mi señora cuadra así al de 

pastora como al de princesa, no hay para qué cansarme en buscar otro que mejor le venga; 

tú, Sancho, pondrás a la tuya el que quisieres. 

-No pienso -respondió Sancho- ponerle otro alguno sino el de Teresona, que le vendrá bien 

con su gordura y con el propio que tiene, pues se llama Teresa; y más, que, celebrándola yo 

en mis versos, vengo a descubrir mis castos deseos, pues no ando a buscar pan de trastrigo 

por las casas ajenas. El cura no será bien que tenga pastora, por dar buen ejemplo; y si 

quisiere el bachiller tenerla, su alma en su palma. 

-¡Válame Dios -dijo don Quijote-, y qué vida nos hemos de dar, Sancho amigo! ¡Qué de 

churumbelas han de llegar a nuestros oídos, qué de gaitas zamoranas, qué tamborines, y qué 

de sonajas, y qué de rabeles! Pues, ¡qué si destas diferencias de músicas resuena la de los 

albogues! Allí se verá casi todos los instrumentos pastorales.-¿Qué son albogues -preguntó 

Sancho-, que ni los he oído nombrar, ni los he visto en toda mi vida? 

-Albogues son -respondió don Quijote- unas chapas a modo de candeleros de azófar, que, 

dando una con otra por lo vacío y hueco, hace un son, si no muy agradable ni armónico, no 

descontenta, y viene bien con la rusticidad de la gaita y del tamborín; y este nombre 

albogues es morisco, como lo son todos aquellos que en nuestra lengua castellana 

comienzan en al, conviene a saber: almohaza, almorzar, alhombra, alguacil, alhucema, 

almacén, alcancía, y otros semejantes, que deben ser pocos más; y solos tres tiene nuestra 

lengua que son moriscos y acaban en i, y son: borceguí, zaquizamí y maravedí. Alhelí y 

alfaquí, tanto por el al primero como por el i en que acaban, son conocidos por arábigos. 

Esto te he dicho, de paso, por habérmelo reducido a la memoria la ocasión de haber 

nombrado albogues; y hanos de ayudar mucho al parecer en perfeción este ejercicio el 

ser yo algún tanto poeta, como tú sabes, y el serlo también en estremo el bachiller Sansón 

Carrasco. Del cura no digo nada; pero yo apostaré que debe de tener sus puntas y collares

de poeta; y que las tenga también maese Nicolás, no dudo en ello, porque todos, o los más, 

son guitarristas y copleros. Yo me quejaré de ausencia; tú te alabarás de firme enamorado; 

el pastor Carrascón, de desdeñado; y el cura Curiambro, de lo que él más puede servirse, y 

así, andará la cosa que no haya más que desear. 


-Yo soy, señor, tan desgraciado que temo no ha de llegar el día en que en tal ejercicio me 

vea. ¡Oh, qué polidas cuchares tengo de hacer cuando pastor me vea! ¡Qué de migas, qué 

de natas, qué de guirnaldas y qué de zarandajas pastoriles, que, puesto que no me granjeen 

fama de discreto, no dejarán de granjearme la de ingenioso! Sanchica mi hija nos llevará la 

comida al hato. Pero, ¡guarda!, que es de buen parecer, y hay pastores más maliciosos que 

simples, y no querría que fuese por lana y volviese trasquilada; y también suelen andar los 

amores y los no buenos deseos por los campos como por las ciudades, y por las pastorales 

chozas como por los reales palacios, y, quitada la causa se quita el pecado; y ojos que no 

veen, corazón que no quiebra; y más vale salto de mata que ruego de hombres buenos. 

-No más refranes, Sancho -dijo don Quijote-, pues cualquiera de los que has dicho basta 

para dar a entender tu pensamiento; y muchas veces te he aconsejado que no seas tan 

pródigo en refranes y que te vayas a la mano en decirlos; pero paréceme que es predicar en 

desierto, y «castígame mi madre, y yo trómpogelas». 

-Paréceme -respondió Sancho- que vuesa merced es como lo que dicen: «Dijo la sartén a la 

caldera: Quítate allá ojinegra». Estáme reprehendiendo que no diga yo refranes, y 

ensártalos vuesa merced de dos en dos. 

-Mira, Sancho -respondió don Quijote-: yo traigo los refranes a propósito, y vienen cuando 

los digo como anillo en el dedo; pero tráeslos tan por los cabellos, que los arrastras, y no 

los guías; y si no me acuerdo mal, otra vez te he dicho que los refranes son sentencias 

breves, sacadas de la experiencia y especulación de nuestros antiguos sabios; y el refrán 

que no viene a propósito, antes es disparate que sentencia. Pero dejémonos desto, y, pues ya 

viene la noche, retirémonos del camino real algún trecho, donde pasaremos esta noche, y 

Dios sabe lo que será mañana. 

Retiráronse, cenaron tarde y mal, bien contra la voluntad de Sancho, a quien se le 

representaban las estrechezas de la andante caballería usadas en las selvas y en los montes, 

si bien tal vez la abundancia se mostraba en los castillos y casas, así de don Diego de 

Miranda como en las bodas del rico Camacho, y de don Antonio Moreno; pero consideraba 

no ser posible ser siempre de día ni siempre de noche, y así, pasó aquélla durmiendo, y su 

amo velando. 

Capítulo LXVIII

De la cerdosa aventura que le aconteció a don Quijote 

ERA LA NOCHE algo escura, puesto que la luna estaba en el cielo, pero no en parte que 

pudiese ser vista: que tal vez la señora Diana se va a pasear a los antípodas, y deja los 

montes negros y los valles escuros. Cumplió don Quijote con la naturaleza durmiendo el 

primer sueño, sin dar lugar al segundo; bien al revés de Sancho, que nunca tuvo segundo, 

porque le duraba el sueño desde la noche hasta la mañana, en que se mostraba su buena 

complexión y pocos cuidados. Los de don Quijote le desvelaron de manera que despertó a 

Sancho y le dijo: 

-Maravillado estoy, Sancho, de la libertad de tu condición: yo imagino que eres hecho de 

mármol, o de duro bronce, en quien no cabe movimiento ni sentimiento alguno. Yo velo 

cuando tú duermes, yo lloro cuando cantas, yo me desmayo de ayuno cuanto tú estás 

perezoso y desalentado de puro harto. De buenos criados es conllevar las penas de sus 

señores y sentir sus sentimientos, por el bien parecer siquiera. Mira la serenidad desta 

noche, la soledad en que estamos, que nos convida a entremeter alguna vigilia entre nuestro 

sueño. Levántate, por tu vida, y desvíate algún trecho de aquí, y con buen ánimo y denuedo 

agradecido date trecientos o cuatrocientos azotes a buena cuenta de los del desencanto de 

Dulcinea; y esto rogando te lo suplico, que no quiero venir contigo a los brazos, como la 

otra vez, porque sé que los tienes pesados. Después que te hayas dado, pasaremos lo que 

resta de la noche cantando, yo mi ausencia y tú tu firmeza, dando desde agora principio al 

ejercicio pastoral que hemos de tener en nuestra aldea. 

-Señor -respondió Sancho-, no soy yo religioso para que desde la mitad de mi sueño me 

levante y me dicipline, ni menos me parece que del estremo del dolor de los azotes se pueda 

pasar al de la música. Vuesa merced me deje dormir y no me apriete en lo del azotarme; 

que me hará hacer juramento de no tocarme jamás al pelo del sayo, no que al de mis carnes. 

-¡Oh alma endurecida! ¡Oh escudero sin piedad! ¡Oh pan mal empleado y mercedes mal 

consideradas las que te [he] hecho y pienso de hacerte! Por mí te has visto gobernador, y 

por mí te vees con esperanzas propincuas de ser conde, o tener otro título equivalente, y no 

tardará el cumplimiento de ellas más de cuanto tarde en pasar este año; que yo post tenebras 

spero lucem. 

-No entiendo eso -replico Sancho-; sólo entiendo que, en tanto que duermo, ni tengo temor, 

ni esperanza, ni trabajo ni gloria; y bien haya el que inventó el sueño, capa que cubre 

todos los humanos pensamientos, manjar que quita la hambre, agua que ahuyenta la sed, 

fuego que calienta el frío, frío que templa el ardor, y, finalmente, moneda general con que 

todas las cosas se compran, balanza y peso que iguala al pastor con el rey y al simple con el 

discreto. Sola una cosa tiene mala el sueño, según he oído decir, y es que se parece a la 

muerte, pues de un dormido a un muerto hay muy poca diferencia.

-Nunca te he oído hablar, Sancho -dijo don Quijote-, tan elegantemente como ahora, por 

donde vengo a conocer ser verdad el refrán que tú algunas veces sueles decir: «No con 

quien naces, sino con quien paces». 

-¡Ah, pesia tal -replicó Sancho-, señor nuestro amo! No soy yo ahora el que ensarta 

refranes, que también a vuestra merced se le caen de la boca de dos en dos mejor que a mí, 

sino que debe de haber entre los míos y los suyos esta diferencia: que los de vuestra merced 

vendrán a tiempo y los míos a deshora; pero, en efecto, todos son refranes. 

En esto estaban, cuando sintieron un sordo estruendo y un áspero ruido, que por todos 

aquellos valles se estendía. Levantóse en pie don Quijote y puso mano a la espada, y 

Sancho se agazapó debajo del rucio, poniéndose a los lados el lío de las armas, y la albarda 

de su jumento, tan temblando de miedo como alborotado don Quijote. De punto en punto 

iba creciendo el ruido, y, llegándose cerca a los dos temerosos; a lo menos, al uno, que al 

otro, ya se sabe su valentía. 

Es, pues, el caso que llevaban unos hombres a vender a una feria más de seiscientos 

puercos, con los cuales caminaban a aquellas horas, y era tanto el ruido que llevaban y el 

gruñir y el bufar, que ensordecieron los oídos de don Quijote y de Sancho, que no 

advirtieron lo que ser podía. Llegó de tropel la estendida y gruñidora piara, y, sin tener 

respeto a la autoridad de don Quijote, ni a la de Sancho, pasaron por cima de los dos, 

deshaciendo las trincheas de Sancho, y derribando no sólo a don Quijote, sino llevando por 

añadidura a Rocinante. El tropel, el gruñir, la presteza con que llegaron los animales 

inmundos, puso en confusión y por el suelo a la albarda, a las armas, al rucio, a Rocinante, 

a Sancho y a don Quijote. 

Levantóse Sancho como mejor pudo, y pidió a su amo la espada, diciéndole que quería 

matar media docena de aquellos señores y descomedidos puercos, que ya había conocido 

que lo eran. Don Quijote le dijo: 

-Déjalos estar, amigo, que esta afrenta es pena de mi pecado, y justo castigo del cielo es que 

a un caballero andante vencido le coman adivas, y le piquen avispas y le hollen puercos. 

-También debe de ser castigo del cielo -respondió Sancho- que a los escuderos de los 

caballeros vencidos los puncen moscas, los coman piojos y les embista la hambre. Si los 

escuderos fuéramos hijos de los caballeros a quien servimos, o parientes suyos muy 

cercanos, no fuera mucho que nos alcanzara la pena de sus culpas hasta la cuarta 

generación; pero, ¿qué tienen que ver los Panzas con los Quijotes? Ahora bien: tornémonos 

a acomodar y durmamos lo poco que queda de la noche, y amanecerá Dios y medraremos. 

-Duerme tú, Sancho -respondió don Quijote-, que naciste para dormir; que yo, que nací 

para velar, en el tiempo que falta de aquí al día, daré rienda a mis pensamientos, y los 

desfogaré en un madrigalete, que, sin que tú lo sepas, anoche compuse en la memoria. 

-A mí me parece -respondió Sancho- que los pensamientos que dan lugar a hacer coplas no 

deben de ser muchos. Vuesa merced coplee cuanto quisiere, que yo dormiré cuanto pudiere.

Y luego, tomando en el suelo cuanto quiso, se acurrucó y durmió a sueño suelto, sin que 

fianzas, ni deudas, ni dolor alguno se lo estorbase. Don Quijote, arrimado a un tronco de 

una haya o de un alcornoque -que Cide Hamete Benengeli no distingue el árbol que era-, al 

son de sus mesmos suspiros, cantó de esta suerte: 

-Amor, cuando yo pienso 

en el mal que me das, terrible y fuerte, 

voy corriendo a la muerte, 

pensando así acabar mi mal inmenso; 

mas, en llegando al paso 

que es puerto en este mar de mi tormento, 

tanta alegría siento, 

que la vida se esfuerza y no le paso. 

Así el vivir me mata, 

que la muerte me torna a dar la vida. 

¡Oh condición no oída, 

la que conmigo muerte y vida trata! 

Cada verso déstos acompañaba con muchos suspiros y no pocas lágrimas, bien como aquél 

cuyo corazón tenía traspasado con el dolor del vencimiento y con la ausencia de Dulcinea. 

Llegóse en esto el día, dio el sol con sus rayos en los ojos a Sancho, despertó y esperezóse, 

sacudiéndose y estirándose los perezosos miembros; miró el destrozo que habían hecho los 

puercos en su repostería, y maldijo la piara y aun más adelante. Finalmente, volvieron los 

dos a su comenzado camino, y al declinar de la tarde vieron que hacia ellos venían hasta 

diez hombres de a caballo y cuatro o cinco de a pie. Sobresaltóse el corazón de don Quijote 

y azoróse el de Sancho, porque la gente que se les llegaba traía lanzas y adargas y venía 

muy a punto de guerra. Volvióse don Quijote a Sancho, y díjole: 

-Si yo pudiera, Sancho, ejercitar mis armas, y mi promesa no me hubiera atado los brazos, 

esta máquina que sobre nosotros viene la tuviera yo por tortas y pan pintado, pero podría 

ser fuese otra cosa de la que tememos. 

Llegaron, en esto, los de a caballo, y arbolando las lanzas, sin hablar palabra alguna 

rodearon a don Quijote y se las pusieron a las espaldas y pechos, amenazándole de muerte. 

Uno de los de a pie, puesto un dedo en la boca, en señal de que callase, asió del freno de

Rocinante y le sacó del camino; y los demás de a pie, antecogiendo a Sancho y al rucio, 

guardando todos maravilloso silencio, siguieron los pasos del que llevaba a don Quijote, el 

cual dos o tres veces quiso preguntar adónde le llevaban o qué querían; pero, apenas 

comenzaba a mover los labios, cuando se los iban a cerrar con los hierros de las lanzas; y a 

Sancho le acontecía lo mismo, porque, apenas daba muestras de hablar, cuando uno de los 

de a pie, con un aguijón, le punzaba, y al rucio ni más ni menos como si hablar quisiera. 

Cerró la noche, apresuraron el paso, creció en los dos presos el miedo, y más cuando 

oyeron que de cuando en cuando les decían: 

-¡Caminad, trogloditas! 

-¡Callad, bárbaros! 

-¡Pagad, antropófagos! 

-¡No os quejéis, scitas, ni abráis los ojos, Polifemos matadores, leones carniceros! 

Y otros nombres semejantes a éstos, con que atormentaban los oídos de los miserables amo 

y mozo. Sancho iba diciendo entre sí: 

-¿Nosotros tortolitas? ¿Nosotros barberos ni estropajos? ¿Nosotros perritas, a quien dicen 

cita, cita? No me contentan nada estos nombres: a mal viento va esta parva; todo el mal nos 

viene junto, como al perro los palos, y ¡ojalá parase en ellos lo que amenaza esta aventura 

tan desventurada! 

Iba don Quijote embelesado, sin poder atinar con cuantos discursos hacía qué serían 

aquellos nombres llenos de vituperios que les ponían, de los cuales sacaba en limpio no 

esperar ningún bien y temer mucho mal. Llegaron, en esto, un hora casi de la noche, a un 

castillo, que bien conoció don Quijote que era el del duque, donde había poco que habían 

estado. 

-¡Váleme Dios! -dijo, así como conoció la estancia- y ¿qué será esto? Sí que en esta casa 

todo es cortesía y buen comedimiento, pero para los vencidos el bien se vuelve en mal y el 

mal en peor. 

Entraron al patio principal del castillo, y viéronle aderezado y puesto de manera que les 

acrecentó la admiración y les dobló el miedo, como se verá en el siguiente capítulo. 

Capítulo LXIX 

Del más raro y más nuevo suceso que en todo el discurso desta grande historia avino a don 

Quijote

APEÁRONSE los de a caballo, y, junto con los de a pie, tomando en peso y 

arrebatadamente a Sancho y a don Quijote, los entraron en el patio, alrededor del cual 

ardían casi cien hachas, puestas en sus blandones, y, por los corredores del patio, más de 

quinientas luminarias; de modo que, a pesar de la noche, que se mostraba algo escura, no se 

echaba de ver la falta del día. En medio del patio se levantaba un túmulo como dos varas 

del suelo, cubierto todo con un grandísimo dosel de terciopelo negro, alrededor del cual, 

por sus gradas, ardían velas de cera blanca sobre más de cien candeleros de plata; encima 

del cual túmulo se mostraba un cuerpo muerto de una tan hermosa doncella, que hacía 

parecer con su hermosura hermosa a la misma muerte. Tenía la cabeza sobre una almohada 

de brocado, coronada con una guirnalda de diversas y odoríferas flores tejida, las manos 

cruzadas sobre el pecho, y, entre ellas, un ramo de amarilla y vencedora palma. 

A un lado del patio estaba puesto un teatro, y [en] dos sillas sentados dos personajes, que, 

por tener coronas en la cabeza y ceptros en las manos, daban señales de ser algunos reyes, 

ya verdaderos o ya fingidos. Al lado deste teatro, adonde se subía por algunas gradas, 

estaban otras dos sillas, sobre las cuales los que trujeron los presos sentaron a don Quijote y 

a Sancho, todo esto callando y dándoles a entender con señales a los dos que asimismo 

callasen; pero, sin que se lo señalaran, callaron ellos, porque la admiración de lo que 

estaban mirando les tenía atadas las lenguas. 

Subieron, en esto, al teatro, con mucho acompañamiento, dos principales personajes, que 

luego fueron conocidos de don Quijote ser el duque y la duquesa, sus huéspedes, los 

cuales se sentaron en dos riquísimas sillas, junto a los dos que parecían reyes. ¿Quién no se 

había de admirar con esto, añadiéndose a ello haber conocido don Quijote que el cuerpo 

muerto que estaba sobre el túmulo era el de la hermosa Altisidora? 

Al subir el duque y la duquesa en el teatro, se levantaron don Quijote y Sancho y les 

hicieron una profunda humillación, y los duques hicieron lo mesmo, inclinando algún tanto 

las cabezas. 

Salió, en esto, de través un ministro, y, llegándose a Sancho, le echó una ropa de bocací 

negro encima, toda pintada con llamas de fuego, y, quitándole la caperuza, le puso en la 

cabeza una coroza, al modo de las que sacan los penitenciados por el Santo Oficio; y díjole 

al oído que no descosiese los labios, porque le echarían una mordaza, o le quitarían la vida. 

Mirábase Sancho de arriba abajo, veíase ardiendo en llamas, pero como no le quemaban, no 

las estimaba en dos ardites. Quitóse la coroza, viola pintada de diablos, volviósela [a] 

poner, diciendo entre sí: 

-Aún bien, que ni ellas me abrasan ni ellos me llevan. 

Mirábale también don Quijote, y, aunque el temor le tenía suspensos los sentidos, no dejó 

de reírse de ver la figura de Sancho. Comenzó, en esto, a salir, al parecer, debajo del túmulo 

un son sumiso y agradable de flautas, que, por no ser impedido de alguna humana voz,

porque en aquel sitio el mesmo silencio guardaba silencio a sí mismo, se mostraba blando y 

amoroso. Luego hizo de sí improvisa muestra, junto a la almohada del, al parecer, cadáver, 

un hermoso mancebo vestido a lo romano, que, al son de una arpa, que él mismo tocaba, 

cantó con suavísima y clara voz estas dos estancias: 

-En tanto que en sí vuelve Altisidora, 

muerta por la crueldad de don Quijote, 

y en tanto que en la corte encantadora 

se vistieren las damas de picote, 

y en tanto que a sus dueñas mi señora 5 

vistiere de bayeta y de anascote, 

cantaré su belleza y su desgracia, 

con mejor plectro que el cantor de Tracia. 

Y aun no se me figura que me toca 

aqueste oficio solamente en vida; 10 

mas, con la lengua muerta y fría en la boca, 

pienso mover la voz a ti debida. 

Libre mi alma de su estrecha roca, 

por el estigio lago conducida, 

celebrándote irá, y aquel sonido 15 

hará parar las aguas del olvido. 

-No más -dijo a esta sazón uno de los dos que parecían reyes-: no más, cantor divino; que 

sería proceder en infinito representarnos ahora la muerte y las gracias de la sin par 

Altisidora, no muerta, como el mundo ignorante piensa, sino viva en las lenguas de la 

Fama, y en la pena que para volverla a la perdida luz ha de pasar Sancho Panza, que está 

presente; y así, ¡oh tú, Radamanto, que conmigo juzgas en las cavernas lóbregas de Lite!, 

pues sabes todo aquello que en los inescrutables hados está determinado acerca de volver 

en sí esta doncella, dilo y decláralo luego, porque no se nos dilate el bien que con su nueva 

vuelta esperamos. 

Apenas hubo dicho esto Minos, juez y compañero de Radamanto, cuando, levantándose en 

pie Radamanto, dijo: 

-¡Ea, ministros de esta casa, altos y bajos, grandes y chicos, acudid unos tras otros y sellad 

el rostro de Sancho con veinte y cuatro mamonas, y doce pellizcos y seis alfilerazos [en] 

brazos y lomos, que en esta ceremonia consiste la salud de Altisidora! 

Oyendo lo cual Sancho Panza, rompió el silencio, y dijo:

-¡Voto a tal, así me deje yo sellar el rostro ni manosearme la cara como volverme moro! 

¡Cuerpo de mí! ¿Qué tiene que ver manosearme el rostro con la resurreción desta 

doncella? Regostóse la vieja a los bledos. Encantan a Dulcinea, y azótanme para que se 

desencante; muérese Altisidora de males que Dios quiso darle, y hanla de resucitar hacerme 

a mí veinte y cuatro mamonas, y acribarme el cuerpo a alfilerazos y acardenalarme los 

brazos a pellizcos. ¡Esas burlas, a un cuñado, que yo soy perro viejo, y no hay conmigo tus, 

tus! 

-¡Morirás! -dijo en alta voz Radamanto-. Ablándate, tigre; humíllate, Nembrot soberbio, y 

sufre y calla, pues no te piden imposibles. Y no te metas en averiguar las dificultades deste 

negocio: mamonado has de ser, acrebillado te has de ver, pellizcado has de gemir. ¡Ea, 

digo, ministros, cumplid mi mandamiento; si no, por la fe de hombre de bien, que habéis de 

ver para lo que nacistes! 

Parecieron, en esto, que por el patio venían, hasta seis dueñas en procesión, una tras otra, 

las cuatro con antojos, y todas levantadas las manos derechas en alto, con cuatro dedos de 

muñecas de fuera, para hacer las manos más largas, como ahora se usa. No las hubo visto 

Sancho, cuando, bramando como un toro, dijo: 

-Bien podré yo dejarme manosear de todo el mundo, pero consentir que me toquen dueñas, 

¡eso no! Gatéenme el rostro, como hicieron a mi amo en este mesmo castillo; traspásenme 

el cuerpo con puntas de dagas buidas; atenácenme los brazos con tenazas de fuego, que yo 

lo llevaré en paciencia, o serviré a estos señores; pero que me toquen dueñas no lo 

consentiré, si me llevase el diablo. 

Rompió también el silencio don Quijote, diciendo a Sancho: 

-Ten paciencia, hijo, y da gusto a estos señores, y muchas gracias al cielo por haber puesto 

tal virtud en tu persona, que con el martirio della desencantes los encantados y resucites los 

muertos. 

Ya estaban las dueñas cerca de Sancho, cuando él, más blando y más persuadido, 

poniéndose bien en la silla, dio rostro y barba a la primera, la cual la hizo una mamona muy 

bien sellada, y luego una gran reverencia. 

-¡Menos cortesía; menos mudas, señora dueña -dijo Sancho-; que por Dios que traéis las 

manos oliendo a vinagrillo! 

Finalmente, todas las dueñas le sellaron, y otra mucha gente de casa le pellizcaron; pero lo 

que él no pudo sufrir fue el punzamiento de los alfileres; y así, se levantó de la silla, al 

parecer mohíno, y, asiendo de una hacha encendida que junto a él estaba, dio tras las 

dueñas, y tras todos su verdugos, diciendo: 

-¡Afuera, ministros infernales, que no soy yo de bronce, para no sentir tan extraordinarios 

martirios!

En esto, Altisidora, que debía de estar cansada por haber estado tanto tiempo supina, se 

volvió de un lado; visto lo cual por los circunstantes, casi todos a una voz dijeron: 

-¡Viva es Altisidora! ¡Altisidora vive! 

Mandó Radamanto a Sancho que depusiese la ira, pues ya se había alcanzado el intento que 

se procuraba. 

Así como don Quijote vio rebullir a Altisidora, se fue a poner de rodillas delante de Sancho, 

diciéndole: 

-Agora es tiempo, hijo de mis entrañas, no que escudero mío, que te des algunos de los 

azotes que estás obligado a dar por el desencanto de Dulcinea. Ahora, digo, que es el 

tiempo donde tienes sazonada la virtud, y con eficacia de obrar el bien que de ti se espera. 


-Esto me parece argado sobre argado, y no miel sobre hojuelas. Bueno sería que tras 

pellizcos, mamonas y alfilerazos viniesen ahora los azotes. No tienen más que hacer sino 

tomar una gran piedra, y atármela al cuello, y dar conmigo en un pozo, de lo que a mí no 

pesaría mucho, si es que para curar los males ajenos tengo yo de ser la vaca de la boda. 

Déjenme; si no, por Dios que lo arroje y lo eche todo a trece, aunque no se venda. 

Ya en esto, se había sentado en el túmulo Altisidora, y al mismo instante sonaron las 

chirimías, a quien acompañaron las flautas y las voces de todos, que aclamaban: 

-¡Viva Altisidora! ¡Altisidora viva! 

Levantáronse los duques y los reyes Minos y Radamanto, y todos juntos, con don 

Quijote y Sancho, fueron a recebir a Altisidora y a bajarla del túmulo; la cual, haciendo de 

la desmayada, se inclinó a los duques y a los reyes, y, mirando de través a don Quijote, le 

dijo: 

-Dios te lo perdone, desamorado caballero, pues por tu crueldad he estado en el otro 

mundo, a mi parecer, más de mil años; y a ti, ¡oh el más compasivo escudero que contiene 

el orbe!, te agradezco la vida que poseo. Dispón desde hoy más, amigo Sancho, de seis 

camisas mías que te mando para que hagas otras seis para ti; y, si no son todas sanas, a lo 

menos son todas limpias. 

Besóle por ello las manos Sancho, con la coroza en la mano y las rodillas en el suelo. 

Mandó el duque que se la quitasen, y le volviesen su caperuza, y le pusiesen el sayo, y le 

quitasen la ropa de las llamas. Suplicó Sancho al duque que le dejasen la ropa y mitra, que 

las quería llevar a su tierra, por señal y memoria de aquel nunca visto suceso. La duquesa 

respondió que sí dejarían, que ya sabía él cuán grande amiga suya era. Mandó el duque 

despejar el patio, y que todos se recogiesen a sus estancias, y que a don Quijote y a Sancho 

los llevasen a las que ellos ya se sabían.

Capítulo LXX 

Que sigue al de sesenta y nueve, y trata de cosas no escusadas para la claridad desta historia 

DURMIÓ Sancho aquella noche en una carriola, en el mesmo aposento de don Quijote, 

cosa que él quisiera escusarla, si pudiera, porque bien sabía que su amo no le había de dejar 

dormir a preguntas y a respuestas, y no se hallaba en disposición de hablar mucho, porque 

los dolores de los martirios pasados los tenía presentes, y no le dejaban libre la lengua, y 

viniérale más a cuento dormir en una choza solo, que no en aquella rica estancia 

acompañado. Salióle su temor tan verdadero y su sospecha tan cierta, que, apenas hubo 

entrado su señor en el lecho, cuando dijo: 

-¿Qué te parece, Sancho, del suceso desta noche? Grande y poderosa es la fuerza del 

desdén desamorado, como por tus mismos ojos has visto muerta a Altisidora, no con otras 

saetas, ni con otra espada, ni con otro instrumento bélico, ni con venenos mortíferos, sino 

con la consideración del rigor y el desdén con que yo siempre la he tratado. 

-Muriérase ella en hora buena cuanto quisiera y como quisiera -respondió Sancho-, y 

dejárame a mí en mi casa, pues ni yo la enamoré ni la desdeñé en mi vida. Yo no sé ni 

puedo pensar cómo sea que la salud de Altisidora, doncella más antojadiza que discreta, 

tenga que ver, como otra vez he dicho, con los martirios de Sancho Panza. Agora sí que 

vengo a conocer clara y distintamente que hay encantadores y encantos en el mundo, de 

quien Dios me libre, pues yo no me sé librar; con todo esto, suplico a vuestra merced me 

deje dormir y no me pregunte más, si no quiere que me arroje por una ventana abajo. 

-Duerme, Sancho amigo -respondió don Quijote-, si es que te dan lugar los alfilerazos y 

pellizcos recebidos, y las mamonas hechas. 

-Ningún dolor -replicó Sancho- llegó a la afrenta de las mamonas, no por otra cosa que por 

habérmelas hecho dueña, que confundidas sean; y torno a suplicar a vuesa merced me deje 

dormir, porque el sueño es alivio de las miserias de los que las tienen despiertas. 

-Sea así -dijo don Quijote-, y Dios te acompañe. 

Durmiéronse los dos, y en este tiempo quiso escribir y dar cuenta Cide Hamete, autor desta 

grande historia, qué les movió a los duques a levantar el edificio de la máquina referida. Y 

dice que, no habiéndosele olvidado al bachiller Sansón Carrasco cuando el Caballero de los 

Espejos fue vencido y derribado por don Quijote, cuyo vencimiento y caída borró y deshizo 

todos sus designios, quiso volver a probar la mano, esperando mejor suceso que el pasado;

y así, informándose del paje que llevó la carta y presente a Teresa Panza, mujer de Sancho, 

adónde don Quijote quedaba, buscó nuevas armas y caballo, y puso en el escudo la blanca 

luna, llevándolo todo sobre un macho, a quien guiaba un labrador, y no Tomé Cecial, su 

antiguo escudero, porque no fuese conocido de Sancho ni de don Quijote. 

Llegó, pues, al castillo del duque, que le informó el camino y derrota que don Quijote 

llevaba, con intento de hallarse en las justas de Zaragoza. Díjole asimismo las burlas que le 

había hecho con la traza del desencanto de Dulcinea, que había de ser a costa de las 

posaderas de Sancho. En fin, dio cuenta de la burla que Sancho había hecho a su amo, 

dándole a entender que Dulcinea estaba encantada y transformada en labradora, y cómo la 

duquesa su mujer había dado a entender a Sancho que él era el que se engañaba, porque 

verdaderamente estaba encantada Dulcinea; de que no poco se rió y admiró el bachiller, 

considerando la agudeza y simplicidad de Sancho, como del estremo de la locura de don 


Pidióle el duque que si le hallase, y le venciese o no, se volviese por allí a darle cuenta del 

suceso. Hízolo así el bachiller; partióse en su busca, no le halló en Zaragoza, pasó adelante 

y sucedióle lo que queda referido. 

Volvióse por el castillo del duque y contóselo todo, con las condiciones de la batalla, y que 

ya don Quijote volvía a cumplir, como buen caballero andante, la palabra de retirarse un 

año en su aldea, en el cual tiempo podía ser, dijo el bachiller, que sanase de su locura; que 

ésta era la intención que le había movido a hacer aquellas transformaciones, por ser cosa de 

lástima que un hidalgo tan bien entendido como don Quijote fuese loco. Con esto, se 

despidió del duque, y se volvió a su lugar, esperando en él a don Quijote, que tras él venía. 

De aquí tomó ocasión el duque de hacerle aquella burla: tanto era lo que gustaba de las 

cosas de Sancho y de don Quijote; y haciendo tomar los caminos cerca y lejos del castillo 

por todas las partes que imaginó que podría volver don Quijote, con muchos criados suyos 

de a pie y de a caballo, para que por fuerza o de grado le trujesen al castillo, si le hallasen. 

Halláronle, dieron aviso al duque, el cual, ya prevenido de todo lo que había de hacer, así 

como tuvo noticia de su llegada, mandó encender las hachas y las luminarias del patio y 

poner a Altisidora sobre el túmulo, con todos los aparatos que se han contado, tan al vivo, y 

tan bien hechos, que de la verdad a ellos había bien poca diferencia. 

Y dice más Cide Hamete: que tiene para sí ser tan locos los burladores como los burlados, y 

que no estaban los duques dos dedos de parecer tontos, pues tanto ahínco ponían en 

burlarse de dos tontos. 

Los cuales, el uno durmiendo a sueño suelto, y el otro velando a pensamientos desatados, 

les tomó el día y la gana de levantarse; que las ociosas plumas, ni vencido ni vencedor, 

jamás dieron gusto a don Quijote. 

Altisidora -en la opinión de don Quijote, vuelta de muerte a vida-, siguiendo el humor de 

sus señores, coronada con la misma guirnalda que en el túmulo tenía, y vestida una tunicela 

de tafetán blanco, sembrada de flores de oro, y sueltos los cabellos por las espaldas, 

arrimada a un báculo de negro y finísimo ébano, entró en el aposento de don Quijote, con

cuya presencia turbado y confuso, se encogió y cubrió casi todo con las sábanas y colchas 

de la cama, muda la lengua, sin que acertase a hacerle cortesía ninguna. Sentóse Altisidora 

en una silla, junto a su cabecera, y, después de haber dado un gran suspiro, con voz tierna y 

debilitada le dijo: 

-Cuando las mujeres principales y las recatadas doncellas atropellan por la honra, y dan 

licencia a la lengua que rompa por todo inconveniente, dando noticia en público de los 

secretos que su corazón encierra, en estrecho término se hallan. Yo, señor don Quijote de 

la Mancha, soy una déstas, apretada, vencida y enamorada; pero, con todo esto, sufrida y 

honesta; tanto que, por serlo tanto, reventó mi alma por mi silencio y perdí la vida. Dos días 

ha que [con] la consideración del rigor con que me has tratado, 

¡Oh más duro que mármol a mis quejas, 

empedernido caballero!, he estado muerta, o, a lo menos, juzgada por tal de los que me han 

visto; y si no fuera porque el Amor, condoliéndose de mí, depositó mi remedio en los 

martirios deste buen escudero, allá me quedara en el otro mundo. 

-Bien pudiera el Amor -dijo Sancho- depositarlos en los de mi asno, que yo se lo 

agradeciera. Pero dígame, señora, así el cielo la acomode con otro más blando amante que 

mi amo: ¿qué es lo que vio en el otro mundo? ¿Qué hay en el infierno? Porque quien muere 

desesperado, por fuerza ha de tener aquel paradero. 

-La verdad que os diga -respondió Altisidora-, yo no debí de morir del todo, pues no entré 

en el infierno; que, si allá entrara, una por una no pudiera salir dél, aunque quisiera. La 

verdad es que llegué a la puerta, adonde estaban jugando hasta una docena de diablos a la 

pelota, todos en calzas y en jubón, con valonas guarnecidas con puntas de randas 

flamencas, y con unas vueltas de lo mismo, que les servían de puños, con cuatro dedos de 

brazo de fuera, porque pareciesen las manos más largas, en las cuales tenían unas palas de 

fuego; y lo que más me admiró fue que les servían, en lugar de pelotas, libros, al parecer, 

llenos de viento y de borra, cosa maravillosa y nueva; pero esto no me admiró tanto como 

el ver que, siendo natural de los jugadores el alegrarse los gananciosos y entristecerse los 

que pierden, allí en aquel juego todos gruñían, todos regañaban y todos se maldecían. 

-Eso no es maravilla -respondió Sancho-, porque los diablos, jueguen o no jueguen, nunca 

pueden estar contentos, ganen o no ganen. 

-Así debe de ser -respondió Altisidora-; mas hay otra cosa que también me admira, 

quiero decir me admiró entonces, y fue que al primer voleo no quedaba pelota en pie, ni de 

provecho para servir otra vez; y así, menudeaban libros nuevos y viejos, que era una 

maravilla. A uno dellos, nuevo, flamante y bien encuadernado, le dieron un papirotazo que 

le sacaron las tripas y le esparcieron las hojas. Dijo un diablo a otro: «Mirad qué libro es 

ése». Y el diablo le respondió: «Ésta es la Segunda parte de la historia de don Quijote de la

Mancha, no compuesta por Cide Hamete, su primer autor, sino por un aragonés, que él dice 

ser natural de Tordesillas». «Quitádmele de ahí -respondió el otro diablo-, y metedle en los 

abismos del infierno: no le vean más mis ojos». «¿Tan malo es?», respondió el otro. «Tan 

malo -replicó el primero-, que si de propósito yo mismo me pusiera a hacerle peor, no 

acertara». Prosiguieron su juego, peloteando otros libros, y yo, por haber oído nombrar a 

don Quijote, a quien tanto adamo y quiero, procuré que se me quedase en la memoria esta 

visión. 

-Visión debió de ser, sin duda -dijo don Quijote-, porque no hay otro yo en el mundo, y ya 

esa historia anda por acá de mano en mano, pero no para en ninguna, porque todos la dan 

del pie. Yo no me he alterado en oír que ando como cuerpo fantástico por las tinieblas del 

abismo, ni por la claridad de la tierra, porque no soy aquel de quien esa historia trata. Si ella 

fuere buena, fiel y verdadera, tendrá siglos de vida; pero si fuere mala, de su parto a la 

sepultura no será muy largo el camino. 

Iba Altisidora a proseguir en quejarse de don Quijote, cuando le dijo don Quijote: 

-Muchas veces os he dicho, señora, que a mí me pesa de que hayáis colocado en mí 

vuestros pensamientos, pues de los míos antes pueden ser agradecidos que remediados; yo 

nací para ser de Dulcinea del Toboso, y los hados, si los hubiera, me dedicaron para ella; y 

pensar que otra alguna hermosura ha de ocupar el lugar que en mi alma tiene es pensar lo 

imposible. Suficiente desengaño es éste para que os retiréis en los límites de vuestra 

honestidad, pues nadie se puede obligar a lo imposible. 

Oyendo lo cual Altisidora, mostrando enojarse y alterarse, le dijo: 

-¡Vive el Señor, don bacallao, alma de almirez, cuesco de dátil, más terco y duro que 

villano rogado cuando tiene la suya sobre el hito, que si arremeto a vos, que os tengo de 

sacar los ojos! ¿Pensáis por ventura, don vencido y don molido a palos, que yo me he 

muerto por vos? Todo lo que habéis visto esta noche ha sido fingido; que no soy yo mujer 

que por semejantes camellos había de dejar que me doliese un negro de la uña, cuanto más 

morirme. 

-Eso creo yo muy bien -dijo Sancho-, que esto del morirse los enamorados es cosa de risa: 

bien lo pueden ellos decir, pero hacer, créalo Judas. 

Estando en estas pláticas, entró el músico, cantor y poeta que había cantado las dos ya 

referidas estancias, el cual, haciendo una gran reverencia a don Quijote, dijo: 

-Vuestra merced, señor caballero, me cuente y tenga en el número de sus mayores 

servidores, porque ha muchos días que le soy muy aficionado, así por su fama como por sus 

hazañas. 

Don Quijote le respondió: 

-Vuestra merced me diga quién es, porque mi cortesía responda a sus merecimientos.

El mozo respondió que era el músico y panegírico de la noche antes. 

-Por cierto -replicó don Quijote-, que vuestra merced tiene estremada voz, pero lo que cantó 

no me parece que fue muy a propósito; porque, ¿qué tienen que ver las estancias de 

Garcilaso con la muerte desta señora? 

-No se maraville vuestra merced deso -respondió el músico-, que ya entre los intonsos 

poetas de nuestra edad se usa que cada uno escriba como quisiere, y hurte de quien quisiere, 

venga o no venga a pelo de su intento, y ya no hay necedad que canten o escriban que no se 

atribuya a licencia poética. 

Responder quisiera don Quijote, pero estorbáronlo el duque y la duquesa, que entraron a 

verle, entre los cuales pasaron una larga y dulce plática, en la cual dijo Sancho tantos 

donaires y tantas malicias, que dejaron de nuevo admirados a los duques, así con su 

simplicidad como con su agudeza. Don Quijote les suplicó le diesen licencia para partirse 

aquel mismo día, pues a los vencidos caballeros, como él, más les convenía habitar una 

zahúrda que no reales palacios. Diéronsela de muy buena gana, y la duquesa le preguntó si 

quedaba en su gracia Altisidora. Él le respondió: 

-Señora mía, sepa Vuestra Señoría que todo el mal desta doncella nace de ociosidad, cuyo 

remedio es la ocupación honesta y continua. Ella me ha dicho aquí que se usan randas en el 

infierno; y, pues ella las debe de saber hacer, no las deje de la mano, que, ocupada en 

menear los palillos, no se menearán en su imaginación la imagen o imágines de lo que bien 

quiere; y ésta es la verdad, éste mi parecer y éste es mi consejo. 

-Y el mío -añadió Sancho-, pues no he visto en toda mi vida randera que por amor se haya 

muerto; que las doncellas ocupadas más ponen sus pensamientos en acabar sus tareas que 

en pensar en sus amores. Por mí lo digo, pues, mientras estoy cavando, no me acuerdo de 

mi oíslo; digo, de mi Teresa Panza, a quien quiero más que a las pestañas de mis ojos. 

-Vos decís muy bien, Sancho -dijo la duquesa-, y yo haré que mi Altisidora se ocupe de 

aquí adelante en hacer alguna labor blanca, que la sabe hacer por estremo. 

-No hay para qué, señora -respondió Altisidora-, usar dese remedio, pues la consideración 

de las crueldades que conmigo ha usado este malandrín mostrenco me le borrarán de la 

memoria sin otro artificio alguno. Y, con licencia de vuestra grandeza, me quiero quitar de 

aquí, por no ver delante de mis ojos ya no su triste figura, sino su fea y abominable 

catadura. 

-Eso me parece -dijo el duque- a lo que suele decirse: 

Porque aquel que dice injurias, 

cerca está de perdonar.

Hizo Altisidora muestra de limpiarse las lágrimas con un pañuelo, y, haciendo reverencia a 

sus señores, se salió del aposento. 

-Mándote yo -dijo Sancho-, pobre doncella, mándote, digo, mala ventura, pues las has 

habido con una alma de esparto y con un corazón de encina. ¡A fee que si las hubieras 

conmigo, que otro gallo te cantara! 

Acabóse la plática, vistióse don Quijote, comió con los duques, y partióse aquella tarde. 

Capítulo LXXI 

De lo que a don Quijote le sucedió con su escudero Sancho yendo a su aldea 

IBA EL VENCIDO y asendereado don Quijote pensativo además por una parte, y muy 

alegre por otra. Causaba su tristeza el vencimiento; y la alegría, el considerar en la virtud de 

Sancho, como lo había mostrado en la resurreción de Altisidora, aunque con algún 

escrúpulo se persuadía a que la enamorada doncella fuese muerta de veras. No iba nada 

Sancho alegre, porque le entristecía ver que Altisidora no le había cumplido la palabra de 

darle las camisas; y, yendo y viniendo en esto, dijo a su amo: 

-En verdad, señor, que soy el más desgraciado médico que se debe de hallar en el mundo, 

en el cual hay físicos que, con matar al enfermo que curan, quieren ser pagados de su 

trabajo, que no es otro sino firmar una cedulilla de algunas medicinas, que no las hace él, 

sino el boticario, y cátalo cantusado; y a mí, que la salud ajena me cuesta gotas de sangre, 

mamonas, pellizcos, alfilerazos y azotes, no me dan un ardite. Pues yo les voto a tal que si 

me traen a las manos otro algún enfermo, que, antes que le cure, me han de untar las mías; 

que el abad de donde canta yanta, y no quiero creer que me haya dado el cielo la virtud que 

tengo para que yo la comunique con otros de bóbilis, bóbilis. 

-Tú tienes razón, Sancho amigo -respondió don Quijote-, y halo hecho muy mal Altisidora 

en no haberte dado las prometidas camisas; y, puesto que tu virtud es gratis data, que no 

te ha costado estudio alguno, más que estudio es recebir martirios en tu persona. De mí te 

sé decir que si quisieras paga por los azotes del desencanto de Dulcinea, ya te la hubiera 

dado tal como buena; pero no sé si vendrá bien con la cura la paga, y no querría que 

impidiese el premio a la medicina. Con todo eso, me parece que no se perderá nada en 

probarlo: mira, Sancho, el que quieres, y azótate luego, y págate de contado y de tu propia 

mano, pues tienes dineros míos.

A cuyos ofrecimientos abrió Sancho los ojos y las orejas de un palmo, y dio consentimiento 

en su corazón a azotarse de buena gana; y dijo a su amo: 

-Agora bien, señor, yo quiero disponerme a dar gusto a vuestra merced en lo que desea, con 

provecho mío; que el amor de mis hijos y de mi mujer me hace que me muestre interesado. 

Dígame vuestra merced: ¿cuánto me dará por cada azote que me diere? 

-Si yo te hubiera de pagar, Sancho -respondió don Quijote-, conforme lo que merece la 

grandeza y calidad deste remedio, el tesoro de Venecia, las minas del Potosí fueran poco 

para pagarte; toma tú el tiento a lo que llevas mío, y pon el precio a cada azote. 

-Ellos -respondió Sancho- son tres mil y trecientos y tantos; de ellos me he dado hasta 

cinco: quedan los demás; entren entre los tantos estos cinco, y vengamos a los tres mil y 

trecientos, que a cuartillo cada uno, que no llevaré menos si todo el mundo me lo mandase, 

montan tres mil y trecientos cuartillos, que son los tres mil, mil y quinientos medios reales, 

que hacen setecientos y cincuenta reales; y los trecientos hacen ciento y cincuenta medios 

reales, que vienen a hacer setenta y cinco reales, que, juntándose a los setecientos y 

cincuenta, son por todos ochocientos y veinte y cinco reales. Éstos desfalcaré yo de los que 

tengo de vuestra merced, y entraré en mi casa rico y contento, aunque bien azotado; porque 

no se toman truchas..., y no digo más. 

-¡Oh Sancho bendito! ¡Oh Sancho amable -respondió don Quijote-, y cuán obligados 

hemos de quedar Dulcinea y yo a servirte todos los días que el cielo nos diere de vida! Si 

ella vuelve al ser perdido, que no es posible sino que vuelva, su desdicha habrá sido dicha, 

y mi vencimiento, felicísimo triunfo. Y mira, Sancho, cuándo quieres comenzar la 

diciplina, que porque la abrevies te añado cien reales. 

-¿Cuándo? -replicó Sancho-. Esta noche, sin falta. Procure vuestra merced que la tengamos 

en el campo, al cielo abierto, que yo me abriré mis carnes. 

Llegó la noche, esperada de don Quijote con la mayor ansia del mundo, pareciéndole que 

las ruedas del carro de Apolo se habían quebrado, y que el día se alargaba más de lo 

acostumbrado, bien así como acontece a los enamorados, que jamás ajustan la cuenta de sus 

deseos. Finalmente, se entraron entre unos amenos árboles que poco desviados del camino 

estaban, donde, dejando vacías la silla y albarda de Rocinante y el rucio, se tendieron sobre 

la verde yerba y cenaron del repuesto de Sancho; el cual, haciendo del cabestro y de la 

jáquima del rucio un poderoso y flexible azote, se retiró hasta veinte pasos de su amo, entre 

unas hayas. Don Quijote, que le vio ir con denuedo y con brío, le dijo: 

-Mira, amigo, que no te hagas pedazos; da lugar que unos azotes aguarden a otros; no 

quieras apresurarte tanto en la carrera, que en la mitad della te falte el aliento; quiero decir 

que no te des tan recio que te falte la vida antes de llegar al número deseado. Y, porque no 

pierdas por carta de más ni de menos, yo estaré desde aparte contando por este mi rosario 

los azotes que te dieres. Favorézcate el cielo conforme tu buena intención merece. 

-Al buen pagador no le duelen prendas -respondió Sancho-: yo pienso darme de manera 

que, sin matarme, me duela; que en esto debe de consistir la sustancia deste milagro.

Desnudóse luego de medio cuerpo arriba, y, arrebatando el cordel, comenzó a darse, y 

comenzó don Quijote a contar los azotes. 

Hasta seis o ocho se habría dado Sancho, cuando le pareció ser pesada la burla y muy 

barato el precio della, y, deteniéndose un poco, dijo a su amo que se llamaba a engaño, 

porque merecía cada azote de aquéllos ser pagado a medio real, no que a cuartillo. 

-Prosigue, Sancho amigo, y no desmayes -le dijo don Quijote-, que yo doblo la parada del 

precio. 

-Dese modo -dijo Sancho-, ¡a la mano de Dios, y lluevan azotes! 

Pero el socarrón dejó de dárselos en las espaldas, y daba en los árboles, con unos suspiros 

de cuando en cuando, que parecía que con cada uno dellos se le arrancaba el alma. Tierna la 

de don Quijote, temeroso de que no se le acabase la vida, y no consiguiese su deseo por la 

imprudencia de Sancho, le dijo: 

-Por tu vida, amigo, que se quede en este punto este negocio, que me parece muy áspera 

esta medicina, y será bien dar tiempo al tiempo; que no se ganó Zamora en un hora. Más de 

mil azotes, si yo no he contado mal, te has dado: bastan por agora; que el asno, hablando a 

lo grosero, sufre la carga, mas no la sobrecarga. 

-No, no, señor -respondió Sancho-, no se ha de decir por mí: «a dineros pagados, brazos 

quebrados». Apártese vuestra merced otro poco y déjeme dar otros mil azotes siquiera, que 

a dos levadas déstas habremos cumplido con esta partida, y aún nos sobrará ropa. 

-Pues tú te hallas con tan buena disposición -dijo don Quijote-, el cielo te ayude, y pégate, 

que yo me aparto. 

Volvió Sancho a su tarea con tanto denuedo, que ya había quitado las cortezas a muchos 

árboles: tal era la riguridad con que se azotaba; y, alzando una vez la voz, y dando un 

desaforado azote en una haya, dijo: 

-¡Aquí morirás, Sansón, y cuantos con él son! 

Acudió don Quijote luego al son de la lastimada voz y del golpe del riguroso azote, y, 

asiendo del torcido cabestro que le servía de corbacho a Sancho, le dijo: 

-No permita la suerte, Sancho amigo, que por el gusto mío pierdas tú la vida, que ha de 

servir para sustentar a tu mujer y a tus hijos: espere Dulcinea mejor coyuntura, que yo me 

contendré en los límites de la esperanza propincua, y esperaré que cobres fuerzas nuevas, 

para que se concluya este negocio a gusto de todos. 

-Pues vuestra merced, señor mío, lo quiere así -respondió Sancho-, sea en buena hora, y 

écheme su ferreruelo sobre estas espaldas, que estoy sudando y no querría resfriarme; que 

los nuevos diciplinantes corren este peligro.

Hízolo así don Quijote, y, quedándose en pelota, abrigó a Sancho, el cual se durmió hasta 

que le despertó el sol, y luego volvieron a proseguir su camino, a quien dieron fin, por 

entonces, en un lugar que tres leguas de allí estaba. Apeáronse en un mesón, que por tal le 

reconoció don Quijote, y no por castillo de cava honda, torres, rastrillos y puente levadiza; 

que, después que le vencieron, con más juicio en todas las cosas discurría, como agora se 

dirá. Alojáronle en una sala baja, a quien servían de guadameciles unas sargas viejas 

pintadas, como se usan en las aldeas. En una dellas estaba pintada de malísima mano el 

robo de Elena, cuando el atrevido huésped se la llevó a Menalao, y en otra estaba la historia 

de Dido y de Eneas, ella sobre una alta torre, como que hacía señas con una media sábana 

al fugitivo huésped, que por el mar, sobre una fragata o bergantín, se iba huyendo. 

Notó en las dos historias que Elena no iba de muy mala gana, porque se reía a socapa y a lo 

socarrón; pero la hermosa Dido mostraba verter lágrimas del tamaño de nueces por los ojos. 

Viendo lo cual don Quijote, dijo: 

-Estas dos señoras fueron desdichadísimas, por no haber nacido en esta edad, y yo sobre 

todos desdichado en no haber nacido en la suya: encontrara a aquestos señores, ni fuera 

abrasada Troya, ni Cartago destruida, pues con sólo que yo matara a Paris se escusaran 

tantas desgracias. 

-Yo apostaré -dijo Sancho- que antes de mucho tiempo no ha de haber bodegón, venta ni 

mesón, o tienda de barbero, donde no ande pintada la historia de nuestras hazañas. Pero 

querría yo que la pintasen manos de otro mejor pintor que el que ha pintado a éstas. 

-Tienes razón, Sancho -dijo don Quijote-, porque este pintor es como Orbaneja, un pintor 

que estaba en Úbeda; que, cuando le preguntaban qué pintaba, respondía: «Lo que saliere»; 

y si por ventura pintaba un gallo, escribía debajo: «Éste es gallo», porque no pensasen que 

era zorra. Desta manera me parece a mí, Sancho, que debe de ser el pintor o escritor, que 

todo es uno, que sacó a luz la historia deste nuevo don Quijote que ha salido: que pintó o 

escribió lo que saliere; o habrá sido como un poeta que andaba los años pasados en la corte, 

llamado Mauleón, el cual respondía de repente a cuanto le preguntaban; y, preguntándole 

uno que qué quería decir Deum de Deo, respondió: «Dé donde diere». Pero, dejando esto 

aparte, dime si piensas, Sancho, darte otra tanda esta noche, y si quieres que sea debajo de 

techado, o al cielo abierto. 

-Pardiez, señor -respondió Sancho-, que para lo que yo pienso darme, eso se me da en casa 

que en el campo; pero, con todo eso, querría que fuese entre árboles, que parece que me 

acompañan y me ayudan a llevar mi trabajo maravillosamente. 

-Pues no ha de ser así, Sancho amigo -respondió don Quijote-, sino que para que tomes 

fuerzas, lo hemos de guardar para nuestra aldea, que, a lo más tarde, llegaremos allá 

después de mañana. 

Sancho respondió que hiciese su gusto, pero que él quisiera concluir con brevedad aquel 

negocio a sangre caliente y cuando estaba picado el molino, porque en la tardanza suele

estar muchas veces el peligro; y a Dios rogando y con el mazo dando, y que más valía un 

«toma» que dos «te daré», y el pájaro en la mano que el buitre volando. 

-No más refranes, Sancho, por un solo Dios -dijo don Quijote-, que parece que te vuelves al 

sicut erat; habla a lo llano, a lo liso, a lo no intricado, como muchas veces te he dicho, y 

verás como te vale un pan por ciento. 

-No sé qué mala ventura es esta mía -respondió Sancho-, que no sé decir razón sin refrán, ni 

refrán que no me parezca razón; pero yo me emendaré, si pudiere. 

Y, con esto, cesó por entonces su plática. 

Capítulo LXXII 

De cómo don Quijote y Sancho llegaron a su aldea 

TODO aquel día, esperando la noche, estuvieron en aquel lugar y mesón don Quijote y 

Sancho: el uno, para acabar en la campaña rasa la tanda de su diciplina, y el otro, para ver 

el fin della, en el cual consistía el de su deseo. Llegó en esto al mesón un caminante a 

caballo, con tres o cuatro criados, uno de los cuales dijo al que el señor dellos parecía: 

-Aquí puede vuestra merced, señor don Álvaro Tarfe, pasar hoy la siesta: la posada parece 

limpia y fresca. 

Oyendo esto don Quijote, le dijo a Sancho: 

-Mira, Sancho: cuando yo hojeé aquel libro de la segunda parte de mi historia, me parece 

que de pasada topé allí este nombre de don Álvaro Tarfe. 

-Bien podrá ser -respondió Sancho-. Dejémosle apear, que después se lo preguntaremos. 

El caballero se apeó, y, frontero del aposento de don Quijote, la huéspeda le dio una sala 

baja, enjaezada con otras pintadas sargas, como las que tenía la estancia de don Quijote. 

Púsose el recién venido caballero a lo de verano, y, saliéndose al portal del mesón, que era 

espacioso y fresco, por el cual se paseaba don Quijote, le preguntó: 

-¿Adónde bueno camina vuestra merced, señor gentilhombre? 

Y don Quijote le respondió:

-A una aldea que está aquí cerca, de donde soy natural. Y vuestra merced, ¿dónde camina? 

-Yo, señor -respondió el caballero-, voy a Granada, que es mi patria. 

-¡Y buena patria! -replicó don Quijote-. Pero, dígame vuestra merced, por cortesía, su 

nombre, porque me parece que me ha de importar saberlo más de lo que buenamente podré 

decir. 

-Mi nombre es don Álvaro Tarfe -respondió el huésped. 

A lo que replicó don Quijote: 

-Sin duda alguna pienso que vuestra merced debe de ser aquel don Álvaro Tarfe que anda 

impreso en la Segunda parte de la historia de don Quijote de la Mancha, recién impresa y 

dada a la luz del mundo por un autor moderno. 

-El mismo soy -respondió el caballero-, y el tal don Quijote, sujeto principal de la tal 

historia, fue grandísimo amigo mío, y yo fui el que le sacó de su tierra, o, a lo menos, le 

moví a que viniese a unas justas que se hacían en Zaragoza, adonde yo iba; y, en verdad en 

verdad que le hice muchas amistades, y que le quité de que no le palmease las espaldas el 

verdugo, por ser demasiadamente atrevido. 

-Y, dígame vuestra merced, señor don Álvaro, ¿parezco yo en algo a ese tal don Quijote 

que vuestra merced dice? 

-No, por cierto -respondió el huésped-: en ninguna manera. 

-Y ese don Quijote -dijo el nuestro-, ¿traía consigo a un escudero llamado Sancho Panza? 

-Sí traía -respondió don Álvaro-; y, aunque tenía fama de muy gracioso, nunca le oí decir 

gracia que la tuviese. 

-Eso creo yo muy bien -dijo a esta sazón Sancho-, porque el decir gracias no es para todos, 

y ese Sancho que vuestra merced dice, señor gentilhombre, debe de ser algún grandísimo 

bellaco, frión y ladrón juntamente, que el verdadero Sancho Panza soy yo, que tengo más 

gracias que llovidas; y si no, haga vuestra merced la experiencia, y ándese tras de mí, por 

los menos un año, y verá que se me caen a cada paso, y tales y tantas que, sin saber yo las 

más veces lo que me digo, hago reír a cuantos me escuchan; y el verdadero don Quijote de 

la Mancha, el famoso, el valiente y el discreto, el enamorado, el desfacedor de agravios, el 

tutor de pupilos y huérfanos, el amparo de las viudas, el matador de las doncellas, el que 

tiene por única señora a la sin par Dulcinea del Toboso, es este señor que está presente, que 

es mi amo; todo cualquier otro don Quijote y cualquier otro Sancho Panza es burlería y 

cosa de sueño. 

-¡Por Dios que lo creo! -respondió don Álvaro-, porque más gracias habéis dicho vos, 

amigo, en cuatro razones que habéis hablado, que el otro Sancho Panza en cuantas yo le oí

hablar, que fueron muchas. Más tenía de comilón que de bien hablado, y más de tonto 

que de gracioso, y tengo por sin duda que los encantadores que persiguen a don Quijote el 

bueno han querido perseguirme a mí con don Quijote el malo. Pero no sé qué me diga; que 

osaré yo jurar que le dejo metido en la casa del Nuncio, en Toledo, para que le curen, y 

agora remanece aquí otro don Quijote, aunque bien diferente del mío. 

-Yo -dijo don Quijote- no sé si soy bueno, pero sé decir que no soy el malo; para prueba de 

lo cual quiero que sepa vuesa merced, mi señor don Álvaro Tarfe, que en todos los días de 

mi vida no he estado en Zaragoza; antes, por haberme dicho que ese don Quijote fantástico 

se había hallado en las justas desa ciudad, no quise yo entrar en ella, por sacar a las barbas 

del mundo su mentira; y así, me pasé de claro a Barcelona, archivo de la cortesía, albergue 

de los estranjeros, hospital de los pobres, patria de los valientes, venganza de los ofendidos 

y correspondencia grata de firmes amistades, y, en sitio y en belleza, única. Y, aunque los 

sucesos que en ella me han sucedido no son de mucho gusto, sino de mucha pesadumbre, 

los llevo sin ella, sólo por haberla visto. Finalmente, señor don Álvaro Tarfe, yo soy don 

Quijote de la Mancha, el mismo que dice la fama, y no ese desventurado que ha querido 

usurpar mi nombre y honrarse con mis pensamientos. A vuestra merced suplico, por lo que 

debe a ser caballero, sea servido de hacer una declaración ante el alcalde deste lugar, de que 

vuestra merced no me ha visto en todos los días de su vida hasta agora, y de que yo no soy 

el don Quijote impreso en la segunda parte, ni este Sancho Panza mi escudero es aquél que 

vuestra merced conoció. 

-Eso haré yo de muy buena gana -respondió don Álvaro-, puesto que cause admiración ver 

dos don Quijotes y dos Sanchos a un mismo tiempo, tan conformes en los nombres como 

diferentes en las acciones; y vuelvo a decir y me afirmo que no he visto lo que he visto, ni 

ha pasado por mí lo que ha pasado. 

-Sin duda -dijo [Sancho]- que vuestra merced debe de estar encantado, como mi señora 

Dulcinea del Toboso, y pluguiera al cielo que estuviera su desencanto de vuestra merced en 

darme otros tres mil y tantos azotes como me doy por ella, que yo me los diera sin interés 

alguno. 

-No entiendo eso de azotes -dijo don Álvaro. 

Y Sancho le respondió que era largo de contar, pero que él se lo contaría si acaso iban un 

mesmo camino. 

Llegóse en esto la hora de comer; comieron juntos don Quijote y don Álvaro. Entró acaso 

el alcalde del pueblo en el mesón, con un escribano, ante el cual alcalde pidió don Quijote, 

por una petición, de que a su derecho convenía de que don Álvaro Tarfe, aquel caballero 

que allí estaba presente, declarase ante su merced como no conocía a don Quijote de la 

Mancha, que asimismo estaba allí presente, y que no era aquél que andaba impreso en una 

historia intitulada: Segunda parte de don Quijote de la Mancha, compuesta por un tal de 

Avellaneda, natural de Tordesillas. Finalmente, el alcalde proveyó jurídicamente; la 

declaración se hizo con todas las fuerzas que en tales casos debían hacerse, con lo que 

quedaron don Quijote y Sancho muy alegres, como si les importara mucho semejante 

declaración y no mostrara claro la diferencia de los dos don Quijotes y la de los dos

Sanchos sus obras y sus palabras. Muchas de cortesías y ofrecimientos pasaron entre don 

Álvaro y don Quijote, en las cuales mostró el gran manchego su discreción, de modo que 

desengañó a don Álvaro Tarfe del error en que estaba; el cual se dio a entender que debía 

de estar encantado, pues tocaba con la mano dos tan contrarios don Quijotes. 

Llegó la tarde, partiéronse de aquel lugar, y a obra de media legua se apartaban dos 

caminos diferentes, el uno que guiaba a la aldea de don Quijote, y el otro el que había de 

llevar don Álvaro. En este poco espacio le contó don Quijote la desgracia de su 

vencimiento y el encanto y el remedio de Dulcinea, que todo puso en nueva admiración a 

don Álvaro, el cual, abrazando a don Quijote y a Sancho, siguió su camino, y don Quijote 

el suyo, que aquella noche la pasó entre otros árboles, por dar lugar a Sancho de cumplir su 

penitencia, que la cumplió del mismo modo que la pasada noche, a costa de las cortezas de 

las hayas, harto más que de sus espaldas, que las guardó tanto, que no pudieran quitar los 

azotes una mosca, aunque la tuviera encima. 

No perdió el engañado don Quijote un solo golpe de la cuenta, y halló que con los de la 

noche pasada era tres mil y veinte y nueve. Parece que había madrugado el sol a ver el 

sacrificio, con cuya luz volvieron a proseguir su camino, tratando entre los dos del engaño 

de don Álvaro y de cuán bien acordado había sido tomar su declaración ante la justicia, y 

tan auténticamente. 

Aquel día y aquella noche caminaron sin sucederles cosa digna de contarse, si no fue que 

en ella acabó Sancho su tarea, de que quedó don Quijote contento sobremodo, y esperaba el 

día, por ver si en el camino topaba ya desencantada a Dulcinea su señora; y, siguiendo su 

camino, no topaba mujer ninguna que no iba a reconocer si era Dulcinea del Toboso, 

teniendo por infalible no poder mentir las promesas de Merlín. 

Con estos pensamientos y deseos subieron una cuesta arriba, desde la cual descubrieron su 

aldea, la cual, vista de Sancho, se hincó de rodillas y dijo: 

-Abre los ojos, deseada patria, y mira que vuelve a ti Sancho Panza, tu hijo, si no muy rico, 

muy bien azotado. Abre los brazos y recibe también tu hijo don Quijote, que si viene 

vencido de los brazos ajenos, viene vencedor de sí mismo; que, según él me ha dicho, es el 

mayor vencimiento que desearse puede. Dineros llevo, porque si buenos azotes me daban, 

bien caballero me iba. 

-Déjate desas sandeces -dijo don Quijote-, y vamos con pie derecho a entrar en nuestro 

lugar, donde daremos vado a nuestras imaginaciones, y la traza que en la pastoral vida 

pensamos ejercitar. 

Con esto, bajaron de la cuesta y se fueron a su pueblo. 

Capítulo LXXIII

De los agüeros que tuvo don Quijote al entrar de su aldea, con otros sucesos que adornan y 

acreditan esta grande historia 

A la entrada del cual, según dice Cide Hamete, vio don Quijote que en las eras del lugar 

estaban riñendo dos mochachos, y el uno dijo al otro: 

-No te canses Periquillo, que no la has de ver en todos los días de tu vida. 

Oyólo don Quijote, y dijo a Sancho: 

-¿No adviertes, amigo, lo que aquel mochacho ha dicho: «no la has de ver en todos los días 

de tu vida»? 

-Pues bien, ¿qué importa -respondió Sancho- que haya dicho eso el mochacho? 

-¿Qué? -replicó don Quijote-. ¿No vees tú que, aplicando aquella palabra a mi intención, 

quiere significar que no tengo de ver más a Dulcinea? 

Queríale responder Sancho, cuando se lo estorbó ver que por aquella campaña venía 

huyendo una liebre, seguida de muchos galgos y cazadores, la cual, temerosa, se vino a 

recoger y a agazapar debajo de los pies del rucio. Cogióla Sancho a mano salva y 

presentósela a don Quijote, el cual estaba diciendo: 

-Malum signum! Malum signum! Liebre huye, galgos la siguen: ¡Dulcinea no parece! 

-Estraño es vuesa merced -dijo Sancho-. Presupongamos que esta liebre es Dulcinea del 

Toboso y estos galgos que la persiguen son los malandrines encantadores que la 

transformaron en labradora: ella huye, yo la cojo y la pongo en poder de vuesa merced, que 

la tiene en sus brazos y la regala: ¿qué mala señal es ésta, ni qué mal agüero se puede tomar 

de aquí? 

Los dos mochachos de la pendencia se llegaron a ver la liebre, y al uno dellos preguntó 

Sancho que por qué reñían. Y fuele respondido por el que había dicho «no la verás más en 

toda tu vida», que él había tomado al otro mochacho una jaula de grillos, la cual no pensaba 

volvérsela en toda su vida. Sacó Sancho cuatro cuartos de la faltriquera y dióselos al 

mochacho por la jaula, y púsosela en las manos a don Quijote, diciendo: 

-He aquí, señor, rompidos y desbaratados estos agüeros, que no tienen que ver más con 

nuestros sucesos, según que yo imagino, aunque tonto, que con las nubes de antaño. Y si no 

me acuerdo mal, he oído decir al cura de nuestro pueblo que no es de personas cristianas ni 

discretas mirar en estas niñerías; y aun vuesa merced mismo me lo dijo los días pasados,

dándome a entender que eran tontos todos aquellos cristianos que miraban en agüeros. Y no 

es menester hacer hincapié en esto, sino pasemos adelante y entremos en nuestra aldea. 

Llegaron los cazadores, pidieron su liebre, y diósela don Quijote; pasaron adelante, y, a la 

entrada del pueblo, toparon en un pradecillo rezando al cura y al bachiller Carrasco. Y es de 

saber que Sancho Panza había echado sobre el rucio y sobre el lío de las armas, para que 

sirviese de repostero, la túnica de bocací pintada de llamas de fuego que le vistieron en el 

castillo del duque la noche que volvió en sí Altisidora. Acomodóle también la coroza en la 

cabeza, que fue la más nueva transformación y adorno con que se vio jamás jumento en el 

mundo. 

Fueron luego conocidos los dos del cura y del bachiller, que se vinieron a ellos con los 

brazos abiertos. Apeóse don Quijote y abrazólos estrechamente; y los mochachos, que son 

linces no escusados, divisaron la coroza del jumento y acudieron a verle, y decían unos a 

otros: 

-Venid, mochachos, y veréis el asno de Sancho Panza más galán que Mingo, y la bestia 

de don Quijote más flaca hoy que el primer día. 

Finalmente, rodeados de mochachos y acompañados del cura y del bachiller, entraron en el 

pueblo, y se fueron a casa de don Quijote, y hallaron a la puerta della al ama y a su sobrina, 

a quien ya habían llegado las nuevas de su venida. Ni más ni menos se las habían dado a 

Teresa Panza, mujer de Sancho, la cual, desgreñada y medio desnuda, trayendo de la mano 

a Sanchica, su hija, acudió a ver a su marido; y, viéndole no tan bien adeliñado como ella se 

pensaba que había de estar un gobernador, le dijo: 

-¿Cómo venís así, marido mío, que me parece que venís a pie y despeado, y más traéis 

semejanza de desgobernado que de gobernador? 

-Calla, Teresa -respondió Sancho-, que muchas veces donde hay estacas no hay tocinos, y 

vámonos a nuestra casa, que allá oirás maravillas. Dineros traigo, que es lo que importa, 

ganados por mi industria y sin daño de nadie. 

-Traed vos dinero, mi buen marido -dijo Teresa-, y sean ganados por aquí o por allí, que, 

comoquiera que los hayáis ganado, no habréis hecho usanza nueva en el mundo. 

Abrazó Sanchica a su padre, y preguntóle si traía algo, que le estaba esperando como el 

agua de mayo; y, asiéndole de un lado del cinto, y su mujer de la mano, tirando su hija al 

rucio, se fueron a su casa, dejando a don Quijote en la suya, en poder de su sobrina y de su 

ama, y en compañía del cura y del bachiller. 

Don Quijote, sin guardar términos ni horas, en aquel mismo punto se apartó a solas con el 

bachiller y el cura, y en breves razones les contó su vencimiento, y la obligación en que 

había quedado de no salir de su aldea en un año, la cual pensaba guardar al pie de la letra, 

sin traspasarla en un átomo, bien así como caballero andante, obligado por la puntualidad y 

orden de la andante caballería, y que tenía pensado de hacerse aquel año pastor, y 

entretenerse en la soledad de los campos, donde a rienda suelta podía dar vado a sus

amorosos pensamientos, ejercitándose en el pastoral y virtuoso ejercicio; y que les 

suplicaba, si no tenían mucho que hacer y no estaban impedidos en negocios más 

importantes, quisiesen ser sus compañeros; que él compraría ovejas y ganado suficiente que 

les diese nombre de pastores; y que les hacía saber que lo más principal de aquel negocio 

estaba hecho, porque les tenía puestos los nombres, que les vendrían como de molde. Díjole 

el cura que los dijese. Respondió don Quijote que él se había de llamar el pastor Quijotiz; y 

el bachiller, el pastor Carrascón; y el cura, el pastor Curambro; y Sancho Panza, el pastor 

Pancino. 

Pasmáronse todos de ver la nueva locura de don Quijote; pero, porque no se les fuese otra 

vez del pueblo a sus caballerías, esperando que en aquel año podría ser curado, concedieron 

con su nueva intención, y aprobaron por discreta su locura, ofreciéndosele por compañeros 

en su ejercicio. 

-Y más -dijo Sansón Carrasco-, que, como ya todo el mundo sabe, yo soy celebérrimo poeta 

y a cada paso compondré versos pastoriles, o cortesanos, o como más me viniere a cuento, 

para que nos entretengamos por esos andurriales donde habemos de andar; y lo que más es 

menester, señores míos, es que cada uno escoja el nombre de la pastora que piensa celebrar 

en sus versos, y que no dejemos árbol, por duro que sea, donde no la retule y grabe su 

nombre, como es uso y costumbre de los enamorados pastores. 

-Eso está de molde -respondió don Quijote-, puesto que yo estoy libre de buscar nombre de 

pastora fingida, pues está ahí la sin par Dulcinea del Toboso, gloria de estas riberas, adorno 

de estos prados, sustento de la hermosura, nata de los donaires, y, finalmente, sujeto sobre 

quien puede asentar bien toda alabanza, por hipérbole que sea. 

-Así es verdad -dijo el cura-, pero nosotros buscaremos por ahí pastoras mañeruelas, que si 

no nos cuadraren, nos esquinen. 

A lo que añadió Sansón Carrasco: 

-Y cuando faltaren, darémosles los nombres de las estampadas e impresas, de quien está 

lleno el mundo: Fílidas, Amarilis, Dianas, Fléridas, Galateas y Belisardas; que, pues las 

venden en las plazas, bien las podemos comprar nosotros y tenerlas por nuestras. Si mi 

dama, o, por mejor decir, mi pastora, por ventura se llamare Ana, la celebraré debajo del 

nombre de Anarda; y si Francisca, la llamaré yo Francenia; y si Lucía, Lucinda, que todo se 

sale allá; y Sancho Panza, si es que ha de entrar en esta cofadría, podrá celebrar a su mujer 

Teresa Panza con nombre de Teresaina. 

Rióse don Quijote de la aplicación del nombre, y el cura le alabó infinito su honesta y 

honrada resolución, y se ofreció de nuevo a hacerle compañía todo el tiempo que le vacase 

de atender a sus forzosas obligaciones. Con esto, se despidieron dél, y le rogaron y 

aconsejaron tuviese cuenta con su salud, con regalarse lo que fuese bueno. 

Quiso la suerte que su sobrina y el ama oyeron la plática de los tres; y, así como se fueron, 

se entraron entrambas con don Quijote, y la sobrina le dijo:

-¿Qué es esto, señor tío? ¿Ahora que pensábamos nosotras que vuestra merced volvía a 

reducirse en su casa, y pasar en ella una vida quieta y honrada, se quiere meter en nuevos 

laberintos, haciéndose 

Pastorcillo, tú que vienes, 

pastorcico, tú que vas? 

Pues en verdad que está ya duro el alcacel para zampoñas. 

A lo que añadió el ama: 

Y ¿podrá vuestra merced pasar en el campo las siestas del verano, los serenos del invierno, 

el aullido de los lobos? No, por cierto, que éste es ejercicio y oficio de hombres robustos, 

curtidos y criados para tal ministerio casi desde las fajas y mantillas. Aun, mal por mal, 

mejor es ser caballero andante que pastor. Mire, señor, tome mi consejo, que no se le doy 

sobre estar harta de pan y vino, sino en ayunas, y sobre cincuenta años que tengo de edad: 

estése en su casa, atienda a su hacienda, confiese a menudo, favorezca a los pobres, y sobre 

mi ánima si mal le fuere. 

-Callad, hijas -les respondió don Quijote-, que yo sé bien lo que me cumple. Llevadme al 

lecho, que me parece que no estoy muy bueno, y tened por cierto que, ahora sea caballero 

andante o pastor por andar, no dejaré siempre de acudir a lo que hubiéredes menester, como 

lo veréis por la obra. 

Y las buenas hijas -que lo eran sin duda ama y sobrina- le llevaron a la cama, donde le 

dieron de comer y regalaron lo posible. 

Capítulo LXXIV 

De cómo don Quijote cayó malo, y del testamento que hizo, y su muerte 

COMO las cosas humanas no sean eternas, yendo siempre en declinación de sus principios 

hasta llegar a su último fin, especialmente las vidas de los hombres, y como la de don 

Quijote no tuviese privilegio del cielo para detener el curso de la suya, llegó su fin y 

acabamiento cuando él menos lo pensaba; porque, o ya fuese de la melancolía que le

causaba el verse vencido, o ya por la disposición del cielo, que así lo ordenaba, se le arraigó 

una calentura que le tuvo seis días en la cama, en los cuales fue visitado muchas veces del 

cura, del bachiller y del barbero, sus amigos, sin quitársele de la cabecera Sancho Panza, su 

buen escudero. 

Éstos, creyendo que la pesadumbre de verse vencido y de no ver cumplido su deseo en la 

libertad y desencanto de Dulcinea le tenía de aquella suerte, por todas las vías posibles 

procuraban alegrarle, diciéndole el bachiller que se animase y levantase, para comenzar su 

pastoral ejercicio, para el cual tenía ya compuesta una écloga, que mal año para cuantas 

Sanazaro había compuesto, y que ya tenía comprados de su propio dinero dos famosos 

perros para guardar el ganado: el uno llamado Barcino, y el otro Butrón, que se los había 

vendido un ganadero del Quintanar. Pero no por esto dejaba don Quijote sus tristezas. 

Llamaron sus amigos al médico, tomóle el pulso, y no le contentó mucho, y dijo que, por sí 

o por no, atendiese a la salud de su alma, porque la del cuerpo corría peligro. Oyólo don 

Quijote con ánimo sosegado, pero no lo oyeron así su ama, su sobrina y su escudero, los 

cuales comenzaron a llorar tiernamente, como si ya le tuvieran muerto delante. Fue el 

parecer del médico que melancolías y desabrimientos le acababan. Rogó don Quijote que le 

dejasen solo, porque quería dormir un poco. Hiciéronlo así y durmió de un tirón, como 

dicen, más de seis horas; tanto, que pensaron el ama y la sobrina que se había de quedar en 

el sueño. Despertó al cabo del tiempo dicho, y, dando una gran voz, dijo: 

-¡Bendito sea el poderoso Dios, que tanto bien me ha hecho! En fin, sus misericordias no 

tienen límite, ni las abrevian ni impiden los pecados de los hombres. 

Estuvo atenta la sobrina a las razones del tío, y pareciéronle más concertadas que él solía 

decirlas, a lo menos, en aquella enfermedad, y preguntóle: 

-¿Qué es lo que vuestra merced dice, señor? ¿Tenemos algo de nuevo? ¿Qué misericordias 

son éstas, o qué pecados de los hombres? 

-Las misericordias -respondió don Quijote-, sobrina, son las que en este instante ha usado 

Dios conmigo, a quien, como dije, no las impiden mis pecados. Yo tengo juicio ya, libre y 

claro, sin las sombras caliginosas de la ignorancia, que sobre él me pusieron mi amarga y 

continua leyenda de los detestables libros de las caballerías. Ya conozco sus disparates y 

sus embelecos, y no me pesa sino que este desengaño ha llegado tan tarde, que no me deja 

tiempo para hacer alguna recompensa, leyendo otros que sean luz del alma. Yo me siento, 

sobrina, a punto de muerte; querría hacerla de tal modo, que diese a entender que no había 

sido mi vida tan mala que dejase renombre de loco, que, puesto que lo he sido, no querría 

confirmar esta verdad en mi muerte. Llámame, amiga, a mis buenos amigos: el cura, al 

bachiller Sansón Carrasco y a maese Nicolás, el barbero, que quiero confesarme y hacer mi 

testamento. 

Pero de este trabajo se escusó la sobrina con la entrada de los tres. Apenas los vio don 

Quijote, cuando dijo:

-Dadme albricias, buenos señores, de que ya yo no soy don Quijote de la Mancha, sino 

Alonso Quijano, a quien mis costumbres me dieron renombre de Bueno. Ya soy enemigo 

de Amadís de Gaula y de toda la infinita caterva de su linaje, ya me son odiosas todas las 

historias profanas del andante caballería, ya conozco mi necedad y el peligro en que me 

pusieron haberlas leído, ya, por misericordia de Dios, escarmentando en cabeza propia, las 

abomino. 

Cuando esto le oyeron decir los tres, creyeron, sin duda, que alguna nueva locura le había 

tomado. Y Sansón le dijo: 

-¿Ahora, señor don Quijote, que tenemos nueva que está desencantada la señora Dulcinea, 

sale vuestra merced con eso? Y ¿agora que estamos tan a pique de ser pastores, para pasar 

cantando la vida, como unos príncipes, quiere vuesa merced hacerse ermitaño? Calle, por 

su vida, vuelva en sí, y déjese de cuentos. 

-Los de hasta aquí -replicó don Quijote-, que han sido verdaderos en mi daño, los ha de 

volver mi muerte, con ayuda del cielo, en mi provecho. Yo, señores, siento que me voy 

muriendo a toda priesa; déjense burlas aparte, y tráiganme un confesor que me confiese y 

un escribano que haga mi testamento, que en tales trances como éste no se ha de burlar el 

hombre con el alma; y así, suplico que, en tanto que el señor cura me confiesa, vayan por el 

escribano. 

Miráronse unos a otros, admirados de las razones de don Quijote, y, aunque en duda, le 

quisieron creer; y una de las señales por donde conjeturaron se moría fue el haber vuelto 

con tanta facilidad de loco a cuerdo, porque a las ya dichas razones añadió otras muchas tan 

bien dichas, tan cristianas y con tanto concierto, que del todo les vino a quitar la duda, y 

a creer que estaba cuerdo. 

Hizo salir la gente el cura, y quedóse solo con él, y confesóle. 

El bachiller fue por el escribano, y de allí a poco volvió con él y con Sancho Panza; el cual 

Sancho, que ya sabía por nuevas del bachiller en qué estado estaba su señor, hallando a la 

ama y a la sobrina llorosas, comenzó a hacer pucheros y a derramar lágrimas. Acabóse la 

confesión, y salió el cura, diciendo: 

-Verdaderamente se muere, y verdaderamente está cuerdo Alonso Quijano el Bueno; bien 

podemos entrar para que haga su testamento. 

Estas nuevas dieron un terrible empujón a los ojos preñados de ama, sobrina y de Sancho 

Panza, su buen escudero, de tal manera, que los hizo reventar las lágrimas de los ojos y mil 

profundos suspiros del pecho; porque, verdaderamente, como alguna vez se ha dicho, en 

tanto que don Quijote fue Alonso Quijano el Bueno, a secas, y en tanto que fue don Quijote 

de la Mancha, fue siempre de apacible condición y de agradable trato, y por esto no sólo era 

bien querido de los de su casa, sino de todos cuantos le conocían.

Entró el escribano con los demás, y, después de haber hecho la cabeza del testamento y 

ordenado su alma don Quijote, con todas aquellas circunstancias cristianas que se 

requieren, llegando a las mandas, dijo: 

-Ítem, es mi voluntad que de ciertos dineros que Sancho Panza, a quien en mi locura hice 

mi escudero, tiene, que, porque ha habido entre él y mí ciertas cuentas, y dares y tomares, 

quiero que no se le haga cargo dellos, ni se le pida cuenta alguna, sino que si sobrare 

alguno, después de haberse pagado de lo que le debo, el restante sea suyo, que será bien 

poco, y buen provecho le haga; y, si como estando yo loco fui parte para darle el gobierno 

de la ínsula, pudiera agora, estando cuerdo, darle el de un reino, se le diera, porque la 

sencillez de su condición y fidelidad de su trato lo merece. 

Y, volviéndose a Sancho, le dijo: 

-Perdóname, amigo, de la ocasión que te he dado de parecer loco como yo, haciéndote caer 

en el error en que yo he caído, de que hubo y hay caballeros andantes en el mundo. 

-¡Ay! -respondió Sancho, llorando-: no se muera vuestra merced, señor mío, sino tome mi 

consejo y viva muchos años, porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta 

vida es dejarse morir, sin más ni más, sin que nadie le mate, ni otras manos le acaben que 

las de la melancolía. Mire no sea perezoso, sino levántese desa cama, y vámonos al campo 

vestidos de pastores, como tenemos concertado: quizá tras de alguna mata hallaremos a la 

señora doña Dulcinea desencantada, que no haya más que ver. Si es que se muere de pesar 

de verse vencido, écheme a mí la culpa, diciendo que por haber yo cinchado mal a 

Rocinante le derribaron; cuanto más, que vuestra merced habrá visto en sus libros de 

caballerías ser cosa ordinaria derribarse unos caballeros a otros, y el que es vencido hoy ser 

vencedor mañana. 

-Así es -dijo Sansón-, y el buen Sancho Panza está muy en la verdad destos casos. 

-Señores -dijo don Quijote-, vámonos poco a poco, pues ya en los nidos de antaño no hay 

pájaros hogaño: yo fui loco, y ya soy cuerdo; fui don Quijote de la Mancha, y soy agora, 

como he dicho, Alonso Quijano el Bueno. Pueda con vuestras mercedes mi arrepentimiento 

y mi verdad volverme a la estimación que de mí se tenía, y prosiga adelante el señor 

escribano. 

»Ítem, mando toda mi hacienda, a puerta cerrada, a Antonia Quijana, mi sobrina, que está 

presente, habiendo sacado primero de lo más bien parado della lo que fuere menester para 

cumplir las mandas que dejo hechas; y la primera satisfación que se haga quiero que sea 

pagar el salario que debo del tiempo que mi ama me ha servido, y más veinte ducados para 

un vestido. Dejo por mis albaceas al señor cura y al señor bachiller Sansón Carrasco, que 

están presentes. 

»Ítem, es mi voluntad que si Antonia Quijana, mi sobrina, quisiere casarse, se case con 

hombre de quien primero se haya hecho información que no sabe qué cosas sean libros de 

caballerías; y, en caso que se averiguare que lo sabe, y, con todo eso, mi sobrina quisiere

casarse con él, y se casare, pierda todo lo que le he mandado, lo cual puedan mis albaceas 

distribuir en obras pías a su voluntad. 

»Ítem, suplico a los dichos señores mis albaceas que si la buena suerte les trujere a conocer 

al autor que dicen que compuso una historia que anda por ahí con el título de Segunda parte 

de las hazañas de don Quijote de la Mancha, de mi parte le pidan, cuan encarecidamente ser 

pueda, perdone la ocasión que sin yo pensarlo le di de haber escrito tantos y tan grandes 

disparates como en ella escribe, porque parto desta vida con escrúpulo de haberle dado 

motivo para escribirlos. 

Cerró con esto el testamento, y, tomándole un desmayo, se tendió de largo a largo en la 

cama. Alborotáronse todos y acudieron a su remedio, y en tres días que vivió después deste 

donde hizo el testamento, se desmayaba muy a menudo. Andaba la casa alborotada; pero, 

con todo, comía la sobrina, brindaba el ama, y se regocijaba Sancho Panza; que esto del 

heredar algo borra o templa en el heredero la memoria de la pena que es razón que deje el 

muerto. 

En fin, llegó el último de don Quijote, después de recebidos todos los sacramentos, y 

después de haber abominado con muchas y eficaces razones de los libros de caballerías. 

Hallóse el escribano presente, y dijo que nunca había leído en ningún libro de caballerías 

que algún caballero andante hubiese muerto en su lecho tan sosegadamente y tan cristiano 

como don Quijote; el cual, entre compasiones y lágrimas de los que allí se hallaron, dio su 

espíritu: quiero decir que se murió. 

Viendo lo cual el cura, pidió al escribano le diese por testimonio como Alonso Quijano el 

Bueno, llamado comúnmente don Quijote de la Mancha, había pasado desta presente 

vida y muerto naturalmente; y que el tal testimonio pedía para quitar la ocasión de algún 

otro autor que Cide Hamete Benengeli le resucitase falsamente, y hiciese inacabables 

historias de sus hazañas. 

Este fin tuvo el Ingenioso Hidalgo de la Mancha, cuyo lugar no quiso poner Cide Hamete 

puntualmente, por dejar que todas las villas y lugares de la Mancha contendiesen entre sí 

por ahijársele y tenérsele por suyo, como contendieron las siete ciudades de Grecia por 

Homero. 

Déjanse de poner aquí los llantos de Sancho, sobrina y ama de don Quijote, los nuevos 

epitafios de su sepultura, aunque Sansón Carrasco le puso éste: 

Yace aquí el Hidalgo fuerte 

que a tanto estremo llegó 

de valiente, que se advierte 

que la muerte no triunfó 

de su vida con su muerte. 5 

Tuvo a todo el mundo en poco; 

fue el espantajo y el coco

del mundo, en tal coyuntura, 

que acreditó su ventura 

morir cuerdo y vivir loco. 

Y el prudentísimo Cide Hamete dijo a su pluma: 

-Aquí quedarás, colgada desta espetera y deste hilo de alambre, ni sé si bien cortada o mal 

tajada péñola mía, adonde vivirás luengos siglos, si presuntuosos y malandrines 

historiadores no te descuelgan para profanarte. Pero, antes que a ti lleguen, les puedes 

advertir, y decirles en el mejor modo que pudieres: 

«¡Tate, tate, folloncicos! 

De ninguno sea tocada; 

porque esta impresa, buen rey, 

para mí estaba guardada. 

Para mí sola nació don Quijote, y yo para él; él supo obrar y yo escribir; solos los dos 

somos para en uno, a despecho y pesar del escritor fingido y tordesillesco que se atrevió, o 

se ha de atrever, a escribir con pluma de avestruz grosera y mal deliñada las hazañas de mi 

valeroso caballero, porque no es carga de sus hombros ni asunto de su resfriado ingenio; a 

quien advertirás, si acaso llegas a conocerle, que deje reposar en la sepultura los cansados y 

ya podridos huesos de don Quijote, y no le quiera llevar, contra todos los fueros de la 

muerte, a Castilla la Vieja, haciéndole salir de la fuesa donde real y verdaderamente yace 

tendido de largo a largo, imposibilitado de hacer tercera jornada y salida nueva; que, para 

hacer burla de tantas como hicieron tantos andantes caballeros, bastan las dos que él hizo, 

tan a gusto y beneplácito de las gentes a cuya noticia llegaron, así en éstos como en los 

estraños reinos». Y con esto cumplirás con tu cristiana profesión, aconsejando bien a quien 

mal te quiere, y yo quedaré satisfecho y ufano de haber sido el primero que gozó el fruto de 

sus escritos enteramente, como deseaba, pues no ha sido otro mi deseo que poner en 

aborrecimiento de los hombres las fingidas y disparatadas historias de los libros de 

caballerías, que, por las de mi verdadero don Quijote, van ya tropezando, y han de caer del 

todo, sin duda alguna. Vale. 

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Segunda parte del ingenioso caballero Don Quijote de la Mancha

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