Acto I ARGUMENTO DEL PRIMER ACTO DE ESTA COMEDIA ...

Acto I 

ARGUMENTO DEL PRIMER ACTO DE ESTA COMEDIA 

Entrando Calisto en una huerta en pos de un halcón suyo, halló ahí a Melibea, de cuyo amor preso, 

comenzole de hablar. De la cual rigurosamente despedido, fue para su casa muy angustiado. Habló con un criado 

suyo llamado Sempronio, el cual, después de muchas razones, le enderezó a una vieja llamada Celestina, en cuya 

casa tenía el mismo criado una enamorada llamada Elicia, la cual, viniendo Sempronio a casa de Celestina con el 

negocio de su amo, tenía a otro consigo, llamado Crito, al cual escondieron. Entretanto que Sempronio está 

negociando con Celestina, Calisto está razonando con otro criado suyo, por nombre Pármeno, el cual 

razonamiento dura hasta que llega Sempronio y Celestina a casa de Calisto. Pármeno fue conocido de Celestina, 

la cual mucho le dice de los hechos y conocimiento de su madre, induciéndole a amor y concordia de Sempronio. 

CALISTO.- En esto veo, Melibea, la grandeza de Dios. 

MELIBEA.- ¿En qué, Calisto? 

CALISTO.- En dar poder a natura que de tan perfecta hermosura te dotase, y hacer a mí, inmérito, tanta 

merced que verte alcanzase, y en tan conveniente lugar, que mi secreto dolor manifestarte pudiese. Sin duda, 

incomparablemente es mayor tal galardón que el servicio, sacrificio, devoción y obras pías que por este lugar 

alcanzar tengo yo a Dios ofrecido. ¿Quién vio en esta vida cuerpo glorificado de ningún hombre como ahora el 

mío? Por cierto, los gloriosos santos que se deleitan en la visión divina no gozan más que yo ahora en el 

acatamiento tuyo. Mas, ¡oh triste!, que en esto diferimos: que ellos puramente se glorifican sin temor de caer 

de tal bienaventuranza y yo, mixto, me alegro con recelo del esquivo tormento que tu ausencia me ha de 

causar. 

MELIBEA.- ¿Por gran premio tienes éste, Calisto? 

CALISTO.- Téngolo por tanto, en verdad, que si Dios me diese en el cielo silla sobre sus santos, no lo 

tendría por tanta felicidad. 

MELIBEA.- Pues aun más igual galardón te daré yo si perseveras. 

CALISTO.- ¡Oh bienaventuradas orejas mías, que indignamente tan gran palabra habéis oído! 

MELIBEA.- Más desaventuradas de que me acabes de oír, porque la paga será tan fiera cual merece tu 

loco atrevimiento y el intento de tus palabras ha sido. ¿Cómo de ingenio de tal hombre como tú haber de salir 

para se perder en la virtud de tal mujer como yo? ¡Vete, vete de ahí, torpe!, que no puede mi paciencia tolerar 

que haya subido en corazón humano conmigo en ilícito amor comunicar su deleite. 

CALISTO.- Iré como aquel contra quien solamente la adversa fortuna pone su estudio con odio cruel. 

CALISTO.- ¡Sempronio, Sempronio, Sempronio! […] 

Cierra la ventana y deja la tiniebla acompañar al triste y al desdichado la ceguedad. Mis pensamientos tristes 

no son dignos de luz. ¡Oh bienaventurada muerte aquella que, deseada a los afligidos, viene! ¡Oh, si vinieseis 

ahora, Crato y Galieno médicos, sentiríais mi mal! ¡Oh, piedad de Seleuco, inspira en el plebérico corazón, por 

que, sin esperanza de salud, no envíe el espíritu perdido con el del desastrado Píramo y de la desdichada Tisbe! 

SEMPRONIO.- ¿Qué cosa es? 

CALISTO.- ¡Vete de ahí! No me hables, si no, quizá, antes del tiempo de rabiosa muerte, mis manos 

causarán tu arrebatado fin. 

SEMPRONIO.- Iré, pues solo quieres padecer tu mal. 

CALISTO.- ¡Ve con el diablo! […] 

CALISTO.- Sempronio. 

SEMPRONIO.- Señor. 

CALISTO.- Dame acá el laúd. 

SEMPRONIO.- Señor, vesle aquí. 

CALISTO 

¿Cuál dolor puede ser tal 

que se iguale con mi mal? 

SEMPRONIO.- Destemplado está ese laúd.

CALISTO.- ¿Cómo templará el destemplado? ¿Cómo sentirá el armonía aquel que consigo está tan 

discorde, aquel en quien la voluntad a la razón no obedece? ¿Quién tiene dentro del pecho aguijones, paz, 

guerra, tregua, amor, enemistad, injurias, pecados, sospechas, todo a una causa? Pero tañe y canta la más triste 

canción que sepas. 

SEMPRONIO 

Mira Nero de Tarpeya 

a Roma cómo se ardía; 

gritos dan niños y viejos 

y él de nada se dolía. 

CALISTO.- Mayor es mi fuego y menor la piedad de quien yo ahora digo. 

SEMPRONIO.- No me engaño yo, que loco está este mi amo. 

CALISTO.- ¿Qué estás murmurando, Sempronio? 

SEMPRONIO.- No digo nada. 

CALISTO.- Di lo que dices, no temas. 

SEMPRONIO.- Digo que ¿cómo puede ser mayor el fuego que atormenta un vivo que el que quemó tal 

ciudad y tanta multitud de gente? 

CALISTO.- ¿Cómo? Yo te lo diré. Mayor es la llama que dura ochenta años que la que en un día pasa, y 

mayor la que mata un ánima que la que quemó cien mil cuerpos. Como de la aparencia a la existencia, como 

de lo vivo a lo pintado, como de la sombra a lo real, tanta diferencia hay del fuego que dices al que me quema. 

Por cierto, si el de purgatorio es tal, más querría que mi espíritu fuese con los de los brutos animales que por 

medio de aquél ir a la gloria de los santos. 

SEMPRONIO.- ¡Algo es lo que digo! ¡A más ha de ir este hecho! No basta loco, sino hereje. 

CALISTO.- ¿No te digo que hables alto cuando hablares? ¿Qué dices? 

SEMPRONIO.- Digo que nunca Dios quiera tal, que es especie de herejía lo que ahora dijiste. 

CALISTO.- ¿Por qué? 

SEMPRONIO.- Porque lo que dices contradice la cristiana religión. 

CALISTO.- ¿Qué a mí? 

SEMPRONIO.- ¿Tú no eres cristiano? 

CALISTO.- ¿Yo? Melibeo soy y a Melibea adoro, y en Melibea creo y a Melibea amo. 

SEMPRONIO.- Tú te lo dirás. Como Melibea es grande, no cabe en el corazón de mi amo, que por la 

boca le sale a borbollones. No es más menester. Bien sé de qué pie coxqueas. Yo te sanaré. 

CALISTO.- Increíble cosa prometes. 

SEMPRONIO.- Antes fácil, que el comienzo de la salud es conocer hombre la dolencia del enfermo. 

CALISTO.- ¿Cuál consejo puede regir lo que en sí no tiene orden ni consejo? 

SEMPRONIO.- ¡Ja, ja, ja! ¿Éste es el fuego de Calisto? ¿Éstas son sus congojas? ¡Como si solamente el 

amor contra él asestara sus tiros! ¡Oh soberano Dios, cuán altos son tus misterios! ¡Cuánta premia pusiste en el 

amor, que es necesaria turbación en el amante! Su límite pusiste por maravilla. Parece al amante que atrás 

queda. Todos pasan, todos rompen, pungidos y esgarrochados como ligeros toros, sin freno saltan por las 

barreras. Mandaste al hombre por la mujer dejar el padre y la madre. Ahora no sólo aquello, mas a Ti y a tu ley 

desamparan, como ahora Calisto, del cual no me maravillo, pues los sabios, los santos, los profetas, por él te 

olvidaron. 

CALISTO.- Sempronio. 

SEMPRONIO.- Señor. 

CALISTO.- No me dejes. 

SEMPRONIO.- De otro temple está esta gaita. 

CALISTO.- ¿Qué te parece de mi mal? 

SEMPRONIO.- Que amas a Melibea. 

CALISTO.- ¿Y no otra cosa? 

SEMPRONIO.- Harto mal es tener la voluntad en un solo lugar cautiva. 

CALISTO.- Poco sabes de firmeza.

SEMPRONIO.- La perseverancia en el mal no es constancia, mas dureza, o pertinacia la llaman en mi 

tierra. Vosotros los filósofos de Cupido llamadla como queráis. 

CALISTO.- Torpe cosa es mentir el que enseña a otro, pues que tú precias de loar a tu amiga Elicia. 

SEMPRONIO.- Haz tú lo que bien digo y no lo que mal hago. 

CALISTO.- ¿Qué me repruebas? 

SEMPRONIO.- Que sometes la dignidad del hombre a la imperfección de la flaca mujer. 

CALISTO.- ¿Mujer? ¡Oh grosero! ¡Dios, Dios! 

SEMPRONIO.- ¿Y así lo crees, o burlas? 

CALISTO.- ¿Que burlo? Por Dios la creo, por Dios la confieso y no creo que hay otro soberano en el 

cielo aunque entre nosotros mora. 

SEMPRONIO.- ¡Ja, ja, ja! ¿Oíste qué blasfemia? ¿Viste qué ceguedad? 

CALISTO.- ¿De qué te ríes? 

SEMPRONIO.- Ríome, que no pensaba que había peor invención de pecado que en Sodoma. 

CALISTO.- ¿Cómo? 

SEMPRONIO.- Porque aquellos procuraron abominable uso con los ángeles no conocidos y tú con el 

que confiesas ser Dios. 

CALISTO.- ¡Maldito seas!, que hecho me has reír, lo que no pensé hogaño. 

SEMPRONIO.- ¿Pues qué?, ¿toda tu vida habías de llorar? 

CALISTO.- Sí. 

SEMPRONIO.- ¿Por qué? 

CALISTO.- Porque amo a aquella ante quien tan indigno me hallo que no la espero alcanzar. 

SEMPRONIO.- ¡Oh pusilánime! ¡Oh hideputa! ¡Qué Nembrot, qué Magno Alejandro, los cuales no sólo 

del señorío del mundo, mas del cielo se juzgaron ser dignos! 

CALISTO.- No te oí bien eso que dijiste. Torna, dilo, no procedas. 

SEMPRONIO.- Dije que tú, que tienes más corazón que Nembrot ni Alejandro, desesperas de alcanzar 

una mujer, muchas de las cuales en grandes estados constituidas se sometieron a los pechos y resuellos de viles 

acemileros y otras a brutos animales. ¿No has leído de Pasífae con el toro, de Minerva con el can? 

CALISTO.- No lo creo; hablillas son. 

SEMPRONIO.- Lo de tu abuela con el jimio, ¿hablilla fue? Testigo es el cuchillo de tu abuelo. 

CALISTO.- ¡Maldito sea este necio! ¡Y qué porradas dice! 

SEMPRONIO.- ¿Escociote? Lee los historiales, estudia los filósofos, mira los poetas. Llenos están los 

libros de sus viles y malos ejemplos, y de las caídas que llevaron los que en algo, como tú, las reputaron. Oye a 

Salomón do dice que las mujeres y el vino hacen a los hombres renegar. Conséjate con Séneca y verás en qué 

las tiene. Escucha al Aristóteles, mira a Bernardo. Gentiles, judíos, cristianos y moros, todos en esta concordia 

están. Pero lo dicho y lo que de ellas dijere no te contezca error de tomarlo en común, que muchas hubo y hay 

santas y virtuosas y notables, cuya resplandeciente corona quita el general vituperio. Pero de estas otras, 

¿quién te contaría sus mentiras, sus tráfagos, sus cambios, su liviandad, sus lagrimillas, sus alteraciones, sus 

osadías? Que todo lo que piensan, osan sin deliberar: sus disimulaciones, su lengua, su engaño, su olvido, su 

desamor, su ingratitud, su inconstancia, su testimoniar, su negar, su revolver, su presunción, su vanagloria, su 

abatimiento, su locura, su desdén, su soberbia, su sujeción, su parlería, su golosina, su lujuria y suciedad, su 

miedo, su atrevimiento, sus hechicerías, sus embaimientos, sus escarnios, su deslenguamiento, su 

desvergüenza, su alcahuetería. Considera qué sesito está debajo de aquellas grandes y delgadas tocas, qué 

pensamientos so aquellas gorgueras, so aquel fausto, so aquellas largas y autorizantes ropas. ¡Qué 

imperfección, qué albañales debajo de templos pintados! Por ellas es dicho «arma del diablo, cabeza de 

pecado, destrucción de paraíso». ¿No has rezado en la festividad de San Juan, do dice: «Ésta es la mujer, 

antigua malicia que a Adán echó de los deleites de paraíso; ésta el linaje humano metió en el infierno; a ésta 

menospreció Elías profeta, etc.»? 

CALISTO.- Di, pues ese Adán, ese Salomón, ese David, ese Aristóteles, ese Virgilio, esos que dices, 

como se sometieron a ellas, ¿soy más que ellos? 

SEMPRONIO.- A los que las vencieron querría que remedases, que no a los que de ellas fueron 

vencidos. Huye de sus engaños. ¿Sabes qué hacen? Cosas que es difícil entenderlas. No tienen modo, no razón, 

no intención; por rigor encomienzan el ofrecimiento que de sí quieren hacer. A los que meten por los agujeros 

denuestan en la calle, convidan, despiden, llaman, niegan, señalan amor, pronuncian enemiga, ensáñanse

presto, apacíguanse luego. Quieren que adivinen lo que quieren. ¡Oh, qué plaga! ¡Oh, qué enojo! ¡Oh, qué 

hastío es conferir con ellas más de aquel breve tiempo que aparejadas son a deleite! 

CALISTO.- ¿Ves? Mientras más me dices y más inconvenientes me pones, más la quiero. No sé qué es. 

SEMPRONIO.- No es este juicio para mozos, según veo, que no se saben a razón someter, no se saben 

administrar. Miserable cosa es pensar ser maestro el que nunca fue discípulo. 

CALISTO.- Y tú, ¿qué sabes? ¿Quién te mostró esto? 

SEMPRONIO.- ¿Quién? Ellas, que, desde que se descubren, así pierden la vergüenza, que todo esto y 

aun más a los hombres manifiestan. Ponte, pues, en la medida de honra, piensa ser más digno de lo que te 

reputas. Que, cierto, peor extremo es dejarse hombre caer de su merecimiento que ponerse en más alto lugar 

que debe. -------------------------------------------------------------- 

SEMPRONIO.- Puesto que sea todo eso verdad, por ser tú hombre eres más digno. 

CALISTO.- ¿En qué? 

SEMPRONIO.- ¿En qué? Ella es imperfecta, por el cual defecto desea y apetece a ti y a otro menor que 

tú. ¿No has leído el filósofo do dice «así como la materia apetece a la forma, así la mujer al varón»? 

CALISTO.- ¡Oh triste!, y ¿cuándo veré yo eso entre mí y Melibea? 

SEMPRONIO.- Posible es, y aunque la aborrezcas cuanto ahora la amas, podrá ser alcanzándola y 

viéndola con otros ojos libres del engaño en que ahora estás. 

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CALISTO.- ¿Cómo has pensado de hacer esta piedad? 

SEMPRONIO.- Yo te lo diré. Días ha grandes que conozco en fin de esta vecindad una vieja barbuda 

que se dice Celestina, hechicera, astuta, sagaz en cuantas maldades hay. Entiendo que pasan de cinco mil 

virgos los que se han hecho y deshecho por su autoridad en esta ciudad. A las duras peñas promoverá y 

provocará a lujuria si quiere. 

CALISTO.- ¿Podríala yo hablar? 

SEMPRONIO.- Yo te la traeré hasta acá. Por eso, aparéjate, sele gracioso, sele franco, estudia, mientras 

voy yo a le decir tu pena tan bien como ella te dará el remedio. 

CALISTO.- ¿Y tardas? 

SEMPRONIO.- Ya voy; quede Dios contigo. 

CALISTO.- Y contigo vaya. ¡Oh todopoderoso, perdurable Dios!, Tú que guías los perdidos y los reyes 

orientales por el estrella precedente a Belén trajiste y en su patria los redujiste, humilmente te ruego que guíes 

a mi Sempronio, en manera que convierta mi pena y tristeza en gozo, y yo, indigno, merezca venir en el 

deseado fin. 

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Acto VII 

ARGUMENTO DEL SÉPTIMO AUTO 

Celestina habla con Pármeno, induciéndole a concordia e amistad de Sempronio. Tráele Pármeno a memoria la 

promesa que le hiciera de le hacer haber a Areúsa, que él mucho amaba. Vanse a casa de Areúsa. Queda ahí la 

noche Pármeno. Celestina va para su casa. Llama a la puerta. Elicia le viene a abrir, increpándole su tardanza. 

CELESTINA. Pármeno, hijo, después de las pasadas razones no he habido oportuno tiempo para te decir e 

mostrar el mucho amor que te tengo, e asimismo cómo de mi boca todo el mundo ha oído hasta agora en 

ausencia bien de ti. La razón no es menester repetirla. Porque yo te tenía por hijo, a lo menos casi adoptivo, e así 

que imitaras al natural;1 e tú dasme el pago en mi presencia, pareciéndote mal cuanto digo, susurrando e 

murmurando contra mí en presencia de Calisto. Bien pensaba yo, después que concediste en mi buen consejo, 

que no habías de tornarte atrás. Todavía me parece que te quedan reliquias vanas. Hablando por antojo más que 

por razón, desechas el provecho por contentar la lengua. Óyeme, si no me has oído, e mira que soy vieja e el 

buen consejo mora en los viejos, e de los mancebos es propio el deleite. Bien creo que de tu yerro sola la edad 

tiene culpa. Espero en Dios que serás mejor para mí de aquí adelante e mudarás el ruin propósito con la tierna 

edad, que como dicen: múdanse costumbres con la mudanza del cabello e variación. Digo, hijo, creciendo e 

viendo cosas nuevas cada día. Porque la mocedad en sólo lo presente se impide e ocupa a mirar, mas la madura 

edad no deja presente ni pasado ni porvenir. Si tú tuvieras memoria, hijo Pármeno, del pasado amor que te tuve: 

la primera posada que tomaste, venido nuevamente en esta ciudad, había de ser la mía. Pero los mozos curáis 

poco de los viejos; regísvos a sabor de paladar. Nunca pensáis que tenéis ni habéis de tener necesidad dellos; 

nunca pensáis en enfermedades; nunca pensáis que os puede esta florecilla de juventud faltar. Pues mira, amigo,

que para tales necesidades como éstas buen acorro es una vieja conocida, amiga, madre, e más que madre; buen 

mesón para descansar sano, buen hospital para sanar enfermo, buena bolsa para necesidad, buena arca para 

guardar dinero en prosperidad, buen fuego de invierno rodeado de asadores, buena sombra de verano, buena 

taberna para comer e beber. ¿Qué dirás, loquillo, a todo esto? Bien sé que estás confuso, por lo que hoy has 

hablado; pues no quiero más de ti, que Dios no pide más del pecador de arrepentirse y enmendarse. Mira a 

Sempronio: yo le hice hombre, de Dios en ayuso. Querría que fueseis como hermanos, porque estando bien con 

él, con tu amo e con todo el mundo lo estarías. Mira que es bienquisto, diligente, palaciano, buen servidor, 

gracioso. Quiere tu amistad. Crecería vuestro provecho dándoos el uno al otro la mano, ni aun habría más 

privados con vuestro amo que vosotros. Pues sabe que es menester que ames si quieres ser amado, que no se 

toman truchas, etc.; ni te lo debe Sempronio de fuero. Simpleza es no querer amar e esperar de ser amado, locura 

es pagar el amistad con odio. 

PÁRMENO. Madre, mi segundo yerro te confieso e, con perdón de lo pasado, quiero que ordenes lo por venir. 

Pero con Sempronio me parece que es imposible sostenerse mi amistad. Él es desvariado, yo mal sufrido: 

conciértame esos amigos. 

CELESTINA. Pues no era ésa tu condición. 

PÁRMENO. A la mi fe, mientras más fui creciendo, más la primera paciencia me olvidaba. No soy el que solía, 

e asimismo Sempronio no ha ni tiene en qué me aproveche. 

CELESTINA. El cierto amigo en la cosa incierta se conoce, en las adversidades se prueba; entonces se allega e 

con más deseo visita la casa que la fortuna próspera desamparó. ¿Qué te diré, hijo, de las virtudes del buen 

amigo? No hay cosa más amada, ni más rara; ninguna carga rehúsa. Vosotros sois iguales. La paridad de las 

costumbres e la semejanza de los corazones es la que más la sostiene. Cata, hijo mío, que si algo tienes, 

guardado se te está. Sabe tú ganar más, que aquéllo ganado lo hallaste: buen siglo haya aquel padre que lo 

trabajó. No se te puede dar hasta que vivas más reposado e vengas en edad cumplida. 

PÁRMENO. ¿A qué llamas reposado, tía? 

CELESTINA. Hijo, a vivir por ti, a no andar por casas ajenas. Lo cual siempre andarás, mientras no te supieres 

aprovechar de tu servicio; que de lástima que hube de verte roto, pedí hoy manto, como viste, a Calisto. No por 

mi manto; pero por que, estando el sastre en casa e tú delante sin sayo, te le diese. Así que, no por mi provecho 

como yo sentí que dijiste, mas por el tuyo; que si esperas al ordinario galardón destos galanes, es tal que lo que 

en diez años sacarás, atarás en la manga. Goza tu mocedad, el buen día, la buena noche, el buen comer e beber: 

cuando pudieres haberlo, no lo dejes; piérdase lo que se perdiere. No llores tú la hacienda que tu amo heredó, 

que esto te llevarás deste mundo, pues no le tenemos más de por nuestra vida. ¡Oh hijo mío, Pármeno; que bien 

te puedo decir hijo, pues tanto tiempo te crié! Toma mi consejo, pues sale con limpio deseo de verte en alguna 

honra. ¡Oh cuán dichosa me hallaría en que tú y Sempronio estuvieseis muy conformes, muy amigos, hermanos 

en todo; viéndoos venir a mi pobre casa a holgar, a verme e aun a desenojaros con sendas muchachas! 

PÁRMENO. ¿Muchachas, madre mía? 

CELESTINA. ¡Alahé, muchachas digo, que viejas harto me soy yo! Cual se la tiene Sempronio, e aun sin haber 

tanta razón ni tenerle tanta afición como a ti, que de las entrañas me sale cuanto te digo. 

PÁRMENO. Señora, no vives engañada. 

CELESTINA. E aunque lo viva, no me pena mucho; que también lo hago por amor de Dios e por verte solo en 

tierra ajena, e más por aquellos huesos de quien te me encomendó. Que tú serás hombre e vendrás en 

conocimiento verdadero e dirás: la vieja Celestina bien me aconsejaba. 

PÁRMENO. E aun agora lo siento, aunque soy mozo; que, aunque hoy veías que aquello decía, no era porque 

me pareciese mal lo que tú hacías, pero porque veía que le aconsejaba yo lo cierto e me daba malas gracias. Pero 

de aquí adelante demos tras él. Haz de las tuyas, que yo callaré; que ya tropecé en no te creer acerca deste 

negocio con él. 

CELESTINA. Acerca deste e de otros tropezarás e caerás, mientras no tomares mis consejos, que son de amiga 

verdadera. 

PÁRMENO. Agora doy por bien empleado el tiempo que siendo niño te serví, pues tanto fruto trae para la mayor 

edad. E rogaré a Dios por el ánima de mi padre, que tal tutriz me dejó; e de mi madre, que a tal mujer me 

encomendó. 

CELESTINA. No me la nombres hijo, por Dios, que se me hinchan los ojos de agua. ¿E tuve yo en este mundo 

otra tal amiga, otra tal compañera, tal aliviadora de mis trabajos e fatigas? ¿Quién suplía mis faltas? ¿Quién sabía 

mis secretos? ¿A quién descubría mi corazón? ¿Quién era todo mi bien e descanso, sino tu madre, más que mi 

hermana e comadre? ¡Oh qué graciosa era! ¡Oh qué desenvuelta, limpia, varonil! Tan sin pena ni temor se 

andaba a media noche de cementerio en cementerio, buscando aparejos para nuestro oficio, como de día. Ni 

dejaba cristianos ni moros ni judíos, cuyos enterramientos no visitaba: de día los acechaba, de noche los 

desenterraba. Así se holgaba con la noche oscura, como tú con el día claro: decía que aquélla era capa de 

pecadores. Pues, ¿maña no tenía, con todas las otras gracias? Una cosa te diré, por que veas qué madre perdiste; 

aunque era para callar, pero contigo todo pasa. Siete dientes quitó a un ahorcado con unas tenacicas de pelar 

cejas, mientras yo le descalcé los zapatos. Pues entrar en un cerco: mejor que yo e con más esfuerzo, aunque yo

tenía harto buena fama; más que agora que, por mis pecados, todo se olvidó con su muerte. ¿Qué más quieres 

sino que los mismos diablos la habían miedo? Atemorizados e espantados los tenía con las crudas voces que les 

daba. Así era ella dellos conocida, como tú en tu casa. Tumbando venían unos sobre otros a su llamado. No le 

osaban decir mentira, según la fuerza con que los apremiaba. Después que la perdí, jamás les oí verdad. 

PÁRMENO. (Aparte) ¡No la medre Dios más a esta vieja que ella me da placer con estos loores de sus palabras! 

CELESTINA. ¿Qué dices, mi honrado Pármeno, mi hijo e más que hijo? 

PÁRMENO. Digo que cómo tenía esa ventaja mi madre, pues las palabras que ella e tú decíais eran todas unas. 

CELESTINA. ¿Cómo? ¿E deso te maravillas? ¿No sabes que dice el refrán que mucho va de Pedro a Pedro? 

Aquella gracia de mi comadre no la alcanzábamos todas. ¿No has visto en los oficios unos buenos y otros 

mejores? Así era tu madre, que Dios haya, la prima de nuestro oficio e por tal era de todo el mundo conocida e 

querida, así de caballeros como clérigos, casados, viejos, mozos e niños. Pues, ¿mozas e doncellas?... así rogaban 

a Dios por su vida, como de sus mismos padres. Con todos tenía quehacer, con todos hablaba. Si salíamos por la 

calle, cuantos topábamos eran sus ahijados; que fue su principal oficio partera diez y seis años. Así que, aunque 

tú no sabías sus secretos por la tierna edad que habías, agora es razón que los sepas, pues ella es finada e tú 

hombre. 

PÁRMENO. Dime, señora, cuando la justicia te mandó prender, estando yo en tu casa, ¿teníais mucho 

conocimiento? 

CELESTINA. ¿Si teníamos? Me dices como por burla. Juntas lo hicimos, juntas nos sintieron, juntas nos 

prendieron e acusaron, juntas nos dieron la pena esa vez, que creo que fue la primera. Pero muy pequeño eras tú. 

Yo me espanto cómo te acuerdas, que es la cosa que más olvidada está en la ciudad. Cosas son que pasan por el 

mundo. Cada día verás quien peque e pague, si sales a ese mercado. 

PÁRMENO. Verdad es. Pero del pecado lo peor es la perseverancia, que así como el primer movimiento no es 

en mano del hombre, así el primer yerro. [De] do dicen que: quien yerra e se enmienda, etc. 

CELESTINA. (Aparte) Lastimásteme, don loquillo. ¿A las verdades nos andamos? Pues espera, que yo te tocaré 

donde te duela. 

PÁRMENO. ¿Qué dices, madre? 

CELESTINA. Hijo, digo que, sin aquella, prendieron cuatro veces a tu madre, que Dios haya, sola. E aun la una 

le levantaron que era bruja, porque la hallaron de noche con unas candelillas cogiendo tierra de una encrucijada, 

e la tuvieron medio día en una escalera en la plaza, puesto uno como rocadero pintado en la cabeza. Pero cosas 

son que pasan. Algo han de sufrir los hombres en este triste mundo para sustentar sus vidas e honras. E mira en 

qué poco lo tuvo con su buen seso que ni por eso dejó, dende en adelante, de usar mejor su oficio. Esto ha venido 

por lo que decías del perseverar en lo que una vez se yerra. En todo tenía gracia; que, en Dios y en mi 

conciencia, aun en aquella escalera estaba e parecía que a todos los de abajo no tenía en una blanca, según su 

meneo e presencia. Así que los que algo son como ella, e saben e valen, son los que más presto yerran. Verás 

quién fue Virgilio e qué tanto supo; mas ya habrás oído cómo estuvo en un cesto colgado de una torre, mirándole 

toda Roma. Pero por eso no dejó de ser honrado, ni perdió el nombre de Virgilio. 

PÁRMENO. Verdad es lo que dices, pero eso no fue por justicia. 

CELESTINA. ¡Calla, bobo! Poco sabes de achaque de Iglesia e cuánto es mejor por mano de justicia que de otra 

manera. Sabíalo mejor el cura, que Dios haya, que, viniéndola a consolar, dijo que la Santa Escritura tenía que 

bienaventurados eran los que padecían persecución por la justicia, e que aquéllos poseerían el reino de los cielos. 

Mira si es mucho pasar algo en este mundo por gozar de la gloria del otro. E más que, según todos decían, a 

tuerto e sin razón e con falsos testigos e recios tormentos la hicieron aquella vez confesar lo que no era. Pero con 

su buen esfuerzo, e como el corazón avezado a sufrir hace las cosas más leves de lo que son, todo lo tuvo en 

nada; que mil veces le oía decir: «Si me quebré el pie, fue por mi bien, porque soy más conocida que antes». Así 

que todo esto pasó tu buena madre acá, debemos creer que le dará Dios buen pago allá; si es verdad lo que 

nuestro cura nos dijo, e con esto me consuelo. Pues séme tú, como ella, amigo verdadero e trabaja por ser bueno, 

pues tienes a quien parezcas. Que lo que tu padre te dejó, a buen seguro lo tienes. 

PÁRMENO. Bien lo creo, madre, pero querría saber qué tanto es. 

CELESTINA. No puede ser agora. Vendrá tu tiempo, como te dije, para que lo sepas e lo oigas. 

PÁRMENO. Agora dejemos los muertos e las herencias; que si poco me dejaron, poco hallaré. Hablemos en los 

presentes negocios, que nos va más que en traer los pasados a la memoria. Bien se te acordará: no ha mucho que 

me prometiste que me harías haber a Areúsa, cuando en mi casa te dije cómo moría por sus amores. 

CELESTINA. Sí, te lo prometí. No lo he olvidado, ni creas que he perdido con los años la memoria, que más de 

tres jaques ha recibido de mí sobre ello en tu ausencia. Ya creo que estará bien madura. Vamos de camino por su 

casa, que no se podrá escapar de mate. Que esto es lo menos que yo por ti tengo de hacer. 

PÁRMENO. Yo ya desconfiaba de la poder alcanzar, porque jamás podía acabar con ella que me esperase a 

poderle decir una palabra. E como dicen: mala señal es de amor, huir e volver la cara. Sentía en mí gran desfiuza 

desto.

CELESTINA. No tengo en mucho tu desconfianza, no me conociendo ni sabiendo, como agora, que tienes tan de 

tu mano la maestra destas labores. Pues agora verás cuánto por mi causa vales, cuánto con las tales puedo, 

cuánto sé en casos de amor. 

Anda, paso. ¿Ves aquí su puerta? Entremos quedo, no nos sientan sus vecinas. Atiende e espera debajo desta 

escalera. Subiré yo a ver qué se podrá hacer sobre lo hablado e, por ventura, haremos más que tú ni yo traemos 

pensado. 

AREÚSA. ¿Quién anda ahí? ¿Quién sube a tal hora en mi cámara? 

CELESTINA. (Afuera) Quien no te quiere mal, por cierto; quien nunca da paso que no piense en tu provecho; 

quien tiene más memoria de ti que de sí misma. Una enamorada tuya, aunque vieja. 

AREÚSA. (Aparte) ¡Válala el diablo a esta vieja, con qué viene como huestantigua a tal hora! (En voz alta) Tía, 

señora, ¿qué buena venida es ésta tan tarde? Ya me desnudaba para acostar. 

CELESTINA. ¿Con las gallinas, hija? ¡Así se hará la hacienda! ¡Andar, pase! Otro es el que ha de llorar las 

necesidades que no tú. Yerba pace quien lo cumple. Tal vida quienquiera se la querría. 

AREÚSA. ¡Jesús! Quiérome tornar a vestir, que he frío. 

CELESTINA. No harás, por mi vida, sino éntrate en la cama, que desde allí hablaremos. 

AREÚSA. Así goce de mí, pues que lo he bien menester, que me siento mala hoy todo el día. Así que necesidad, 

más que vicio, me hizo tomar con tiempo las sábanas por faldetas. 

CELESTINA. Pues no estés asentada. Acuéstate y métete debajo de la ropa, que pareces sirena. 

AREÚSA. Bien me dices, señora tía. 

CELESTINA. ¡Ay, cómo huele toda la ropa en bulléndote! ¡A osadas, que está todo a punto! Siempre me pagué 

de tus cosas y hechos, de tu limpieza e atavío. ¡Fresca que estás, bendígate Dios! ¡Qué sábanas e colcha, qué 

almohadas e qué blancura! Tal sea mi vejez, cual todo me parece. ¡Perla de oro, verás si te quiere bien quien te 

visita a tales horas! Déjame mirarte toda a mi voluntad, que me huelgo. 

AREÚSA. ¡Paso, madre! No llegues a mí, que me haces cosquillas y provócasme a reír, e la risa acreciéntame el 

dolor. 

CELESTINA. ¿Qué dolor, mis amores? ¿Búrlaste, por mi vida, conmigo? 

AREÚSA. ¡Mal gozo vea de mí, si burlo! Sino que ha cuatro horas que muero de la madre, que la tengo subida 

en los pechos, que me quiere sacar deste mundo. Que no soy tan viciosa como piensas. 

CELESTINA. Pues dame lugar. Tentaré, que aún algo sé yo deste mal por mi pecado, que cada una se tiene o ha 

tenido su madre y sus zozobras della. 

AREÚSA. Más arriba la siento, sobre el estómago. 

CELESTINA. ¡Bendígate Dios y señor San Miguel Ángel! ¡E qué gorda e fresca que estás! ¡Qué pechos e qué 

gentileza! Por hermosa te tenía hasta agora, viendo lo que todos podían ver; pero agora te digo que no hay en la 

ciudad tres cuerpos tales como el tuyo, en cuanto yo conozco. No parece que hayas quince años. ¡Oh quién fuera 

hombre e tanta parte alcanzara de ti para gozar tal vista! Por Dios, pecado ganas en no dar parte destas gracias a 

todos los que bien te quieren; que no te las dio Dios para que pasasen en balde por el frescor de tu juventud, 

debajo de seis dobles de paño e lienzo. Cata que no seas avarienta de lo que poco te costó. No atesores tu 

gentileza, pues es de su natura tan comunicable como el dinero. No seas el perro del hortelano. E pues tú no 

puedes de ti propia gozar, goce quien puede; que no creas que en balde fuiste criada; que cuando nace ella, nace 

él e cuando él, ella. Ninguna cosa hay criada al mundo superflua ni que con acordada razón no proveyese della 

Natura. Mira que es pecado fatigar e dar pena a los hombres, pudiéndolos remediar. 

AREÚSA. ¡Alábame agora, madre, e no me quiere ninguno! Dame algún remedio para mi mal e no estés 

burlando de mí. 

CELESTINA. Deste tan común dolor todas somos, mal pecado, maestras. Lo que he visto a muchas hacer, e lo 

que a mí siempre aprovecha, te diré. Porque, como las calidades de las personas son diversas, así las melecinas 

hacen diversas sus operaciones e diferentes. Todo olor fuerte es bueno, así como: poleo, ruda, ajenjos, humo de 

plumas de perdiz, de romero, de mosqueta, de incienso. Recibido con mucha diligencia, aprovecha e afloja el 

dolor e vuelve poco a poco la madre a su lugar. Pero otra cosa hallaba yo siempre mejor que todas e ésta no te 

quiero decir, pues tan santa te me haces. 

AREÚSA. ¿Qué, por mi vida, madre? ¿Vesme penada y encúbresme la salud? 

CELESTINA. ¡Anda, que bien me entiendes, no te hagas boba! 

AREÚSA. ¡Ya, ya! ¡Mala landre me mate, si te entendía! ¿Pero qué quieres que haga? Sabes que se partió ayer 

aquel mi amigo con su capitán a la guerra. ¿Había de hacerle ruindad? 

CELESTINA. ¡Verás y qué daño e qué gran ruindad! 

AREÚSA. Por cierto, sí sería; que me da todo lo que he menester. Tiéneme honrada, favoréceme e trátame como 

si fuese su señora. 

CELESTINA. Pero aunque todo eso sea, mientras no parieres nunca te faltará este mal e dolor de agora, de lo 

cual él debe ser causa. E si no crees en dolor, cree en color, e verás lo que viene de su sola compañía.

AREÚSA. No es sino mi mala dicha: maldición mala que mis padres me echaron, que no está ya por probar todo 

eso. Pero dejemos eso, que es tarde e dime a qué fue tu buena venida. 

CELESTINA. Ya sabes lo que de Pármeno te hube dicho. Quéjaseme que aún verle no le quieres. No sé por qué, 

sino porque sabes que le quiero yo bien y le tengo por hijo. Pues, por cierto, de otra manera miro yo tus cosas, 

que hasta tus vecinas me parecen bien e se me alegra el corazón cada vez que las veo, porque sé que hablan 

contigo. 

AREÚSA. No vives, tía señora, engañada. 

CELESTINA. No lo sé. A las obras creo, que las palabras de balde las venden dondequiera. Pero el amor nunca 

se paga sino con puro amor; e las obras, con obras. Ya sabes el deudo que hay entre ti e Elicia, la cual tiene 

Sempronio en mi casa. Pármeno y él son compañeros, sirven a este señor que tú conoces e por quien tanto favor 

podrás tener. No niegues lo que tan poco hacer te cuesta. Vosotras, parientas; ellos, compañeros; mira cómo 

viene mejor medido que lo queremos. Aquí viene conmigo. Verás si quieres que suba. 

AREÚSA. ¡Amarga de mí, si nos ha oído! 

CELESTINA. No, que abajo queda. Quiérole hacer subir. Reciba tanta gracia que lo conozcas e hables e 

muestres buena cara. E si tal te pareciere, goce él de ti e tú dél; que, aunque él gane mucho, tú no pierdes nada. 

AREÚSA. Bien tengo, señora, conocimiento cómo todas tus razones, éstas y las pasadas, se enderezan en mi 

provecho. Pero, ¿cómo quieres que haga tal cosa? Que tengo a quién dar cuenta, como has oído e, si soy sentida, 

matarme ha. Tengo vecinas envidiosas; luego lo dirán. Así que, aunque no haya más mal de perderle, será más 

que ganaré en agradar al que me mandas. 

CELESTINA. Eso que temes, yo lo proveí primero, que muy paso entramos. 

AREÚSA. No lo digo por esta noche, sino por otras muchas. 

CELESTINA. ¿Cómo? ¿E desas eres? ¿Desa manera te tratas? Nunca tú harás casa con sobrado. Ausente le has 

miedo, ¿qué harías, si estuviese en la ciudad? En dicha me cabe que jamás ceso de dar consejo a bobos, e todavía 

hay quien yerre; pero no me maravillo, que es grande el mundo e pocos los experimentados. ¡Ay, ay, hija, si 

vieses el saber de tu prima e qué tanto le ha aprovechado mi crianza e consejos e qué gran maestra está! E aun 

que no se halla ella mal con mis castigos: que uno en la cama e otro en la puerta e otro que suspira por ella en su 

casa, se precia de tener. E con todos cumple e a todos muestra buena cara, e todos piensan que son muy queridos 

e cada uno piensš que no hay otro e que él solo es privado y él solo es el que le da lo que ha menester. ¿E tú 

temes que, con dos que tengas, las tablas de la cama lo han de descubrir? ¿De una sola gotera te mantienes? ¡No 

te sobrarán muchos manjares! ¡No quiero arrendar tus escamochos! Nunca uno me agradó, nunca en uno puse 

toda mi afición. Más pueden dos e más cuatro, e más dan e más tienen y más hay en qué escoger. No hay cosa 

más perdida, hija, que el mur que no sabe sino un horado: si aquél le tapan, no habrá donde se esconda del gato. 

Quien no tiene sino un ojo, mira a cuánto peligro anda. Una alma sola, ni canta ni llora; un solo acto no hace 

hábito; un fraile solo pocas veces lo encontrarás por la calle; una perdiz sola por maravilla vuela, mayormente en 

verano; un manjar solo, continuo, presto pone hastío; una golondrina no hace verano; un testigo solo no es 

entera fe; quien sola una ropa tiene, presto la envejece. ¿Qué quieres, hija, deste número de uno? Más 

inconvenientes te diré dél que años tengo a cuestas. Ten siquiera dos, que es compañía loable: como tienes dos 

orejas, dos pies e dos manos, dos sábanas en la cama; como dos camisas para remudar. E si más quisieres, 

mejor te irá: que mientras más moros, más ganancia; que honra sin provecho, no es sino como anillo en el dedo. 

E pues entrambos no caben en un saco, acoge la ganancia . Sube, hijo Pármeno. 

AREÚSA. ¡No suba, landre me mate, que me fino de empacho, que no le conozco! Siempre hube vergüenza dél. 

CELESTINA. Aquí estoy yo que te la quitaré, e cubriré e hablaré por entrambos; que otro tan empachado es él. 

PÁRMENO. Señora, Dios salve tu graciosa presencia. 

AREÚSA. Gentilhombre, buena sea tu venida. 

CELESTINA. ¡Llégate acá, asno! ¿Adónde te vas allá asentar al rincón? No seas empachado, que al hombre 

vergonzoso el diablo le trajo a palacio. Oídme entrambos lo que digo. Ya sabes tú, Pármeno amigo, lo que te 

prometí; e tú, hija mía, lo que te tengo rogado, dejada aparte la dificultad con que me lo has concedido. Pocas 

razones son necesarias, porque el tiempo no lo padece: él ha siempre vivido penado por ti. Pues viendo su pena, 

sé que no le querrás matar e aun conozco que él te parece tal que no será malo para quedarse acá esta noche en 

casa. 

AREÚSA. ¡Por mi vida, madre, que tal no se haga! ¡Jesús, no me lo mandes! 

PÁRMENO. (Aparte) Madre mía, por amor de Dios, que no salga yo de aquí sin buen concierto, que me ha 

muerto de amores su vista. Ofrécele cuanto mi padre te dejó para mí. Dile que le daré cuanto tengo. Ea, díselo, 

que me parece que no me quiere mirar. 

AREÚSA. ¿Qué te dice ese señor a la oreja? ¿Piensa que tengo de hacer nada de lo que pides? 

CELESTINA. No dice, hija, sino que se huelga mucho con tu amistad, porque eres persona tan honrada e en 

quien cualquier beneficio cabrá bien. E asimismo que, pues que esto por mi intercesión se hace, que él me 

promete de aquí adelante ser muy amigo de Sempronio e venir en todo lo que quisiere contra su amo en un 

negocio que traemos entre manos. ¿Es verdad, Pármeno? ¿Prométeslo así como digo? 

PÁRMENO. Sí prometo, sin duda.

CELESTINA. (Aparte) ¡Ah, don ruin, palabra te tengo! ¡A buen tiempo te así! (En voz alta) ¡Llégate acá, 

negligente, vergonzoso, que quiero ver para cuánto eres antes que me vaya! Retózala en esta cama. 

AREÚSA. No será él tan descortés que entre en lo vedado sin licencia. 

CELESTINA. ¿En cortesías y licencias estás? No espero más aquí, yo fiadora que tú amanezcas sin dolor y él sin 

color. Mas como es un putillo, gallillo, barbiponiente, entiendo que en tres noches no se le demude la cresta. 

Destos me mandaban a mí comer en mi tiempo los médicos de mi tierra, cuando tenía mejores dientes. 

AREÚSA. ¡Ay, señor mío, no me trates de tal manera! ¡Ten mesura, por cortesía! Mira las canas de aquella 

vieja honrada, que están presentes. Quítate allá, que no soy de aquellas que piensas; no soy de las que 

públicamente están a vender sus cuerpos por dinero. Así goce de mí, de casa me salga si, hasta que Celestina mi 

tía sea ida, a mi ropa tocas. 

CELESTINA. ¿Qué es esto, Areúsa? ¿Qué son estas extrañezas y esquividad, estas novedades e retraimiento? 

Parece, hija, que no sé yo qué cosa es esto, que nunca vi estar un hombre con una mujer juntos e que jamás pasé 

por ello ni gocé de lo que gozas, e que no sé lo que pasan e lo que dicen e hacen. ¡Guay de quien tal oye como 

yo! Pues avísote de tanto: que fui errada como tú e tuve amigos; pero nunca el viejo ni la vieja echaba de mi 

lado, ni su consejo en público ni en mis secretos; para la muerte que a Dios debo, más quisiera una gran 

bofetada en mitad de mi cara. Parece que ayer nací, según tu encubrimiento. Por hacerte a ti honesta, me haces 

a mí necia e vergonzosa e de poco secreto e sin experiencia, e me amenguas en mi oficio por alzar a ti en el 

tuyo. Pues de corsario a corsario no se pierden sino los barriles. Más te alabo yo detrás, que tú te estimas 

delante. 

AREÚSA. Madre, si erré, haya perdón. E llégate mas acá y él haga lo que quisiere; que más quiero tener a ti 

contenta, que no a mí; antes me quebraré un ojo que enojarte. 

CELESTINA. No tengo ya enojo, pero dígotelo para adelante. Quedaos adiós, que voyme sólo porque me 

hacéis dentera con vuestro besar e retozar; que aún el sabor en las encías me quedó, no lo perdí con las muelas. 

AREÚSA. Dios vaya contigo. 

PÁRMENO. Madre, ¿mandas que te acompañe? 

CELESTINA. Sería quitar a un santo para poner en otro. Acompáñeos Dios, que yo vieja soy, no he temor que 

me fuercen en la calle. 

ELICIA. El perro ladra, ¡si viene este diablo de vieja! 

CELESTINA. (Llamando a la puerta) ¡Ta, ta, ta! 

ELICIA. ¿Quién es? ¿Quién llama? 

CELESTINA. Bájame abrir, hija. 

ELICIA. ¿Estas son tus venidas? Andar de noche es tu placer. ¿Por qué lo haces? ¿Qué larga estada fue ésta, 

madre? Nunca sales para volver a casa. Por costumbre lo tienes. Cumpliendo con uno, dejas ciento descontentos. 

Que has sido hoy buscada del padre de la desposada que llevaste el día de Pascua al racionero; que la quiere 

casar de aquí a tres días y es menester que la remedies, pues que se lo prometiste, para que no sienta su marido la 

falta de la virginidad. 

CELESTINA. No me acuerdo, hija, por quien dices. 

ELICIA. ¿Cómo no te acuerdas? Desacordada eres, cierto. ¡Oh cómo caduca la memoria! Pues, por cierto, tú me 

dijiste, cuando la llevabas, que la habías renovado siete veces. 

CELESTINA. No te maravilles, hija, que quien en muchas partes derrama su memoria, en ninguna la puede 

tener. Pero, dime si tornará. 

ELICIA. ¡Mira si tornará! Tiénete dado una manilla de oro en prendas de tu trabajo, ¿e no había de venir? 

CELESTINA. ¿La de la manilla es? Ya sé por quién dices. ¿Por qué tú no tomabas el aparejo e comenzabas a 

hacer algo? Pues en aquellas tales te habías de avezar e probar, de cuantas veces me lo has visto hacer. Si no, ahí 

te estarás toda tu vida, hecha bestia sin oficio ni renta. E cuando seas de mi edad, llorarás la holgura de agora: 

que la mocedad ociosa acarrea la vejez arrepentida e trabajosa. Hacíalo yo mejor cuando tu abuela, que Dios 

haya, me mostraba este oficio; que a cabo de un año, sabía más que ella. 

ELICIA. No me maravillo, que muchas veces, como dicen, al maestro sobrepuja el buen discípulo. E no va esto, 

sino en la gana con que se aprende. Ninguna ciencia es bien empleada en el que no le tiene afición. Yo le tengo a 

este oficio odio; tú, mueres tras ello. 

CELESTINA. Tú te lo dirás todo. Pobre vejez quieres. ¿Piensas que nunca has de salir de mi lado? 

ELICIA. Por Dios, dejemos enojo y al tiempo, el consejo. Hayamos mucho placer. Mientras hoy tuviéremos de 

comer, no pensemos en mañana. Tan bien se muere el que mucho allega como el que pobremente vive, y el 

doctor como el pastor, y el Papa como el sacristán, y el señor como el siervo, y el de alto linaje como el bajo, e tú 

con oficio como yo sin ninguno. No habemos de vivir para siempre. Gocemos y holguemos, que la vejez pocos 

la ven e de los que la ven ninguno murió de hambre. No quiero en este mundo sino día e victo, e parte en 

paraíso. Aunque los ricos tienen mejor aparejo para ganar la gloria que quien poco tiene, no hay ninguno 

contento, no hay quien diga «harto tengo»; no hay ninguno que no trocase mi placer por sus dineros. Dejemos 

cuidados ajenos e acostémonos, que es hora. Que más me engordará un buen sueño sin temor que cuanto tesoro 

hay en Venecia.

Acto XI 

ARGUMENTO DEL UNDÉCIMO ACTO 

Despedida Celestina de Melibea, va por la calle sola hablando. Ve a Sempronio y a Pármeno que van a la 

Magdalena por su señor. Sempronio habla con Calisto. Sobreviene Celestina. 

CELESTINA.- ¡Ay, Dios, si llegase a mi casa con mi mucha alegría a cuestas! A Pármeno y a 

Sempronio veo ir a la Magdalena. Tras ellos me voy y, si ahí no estuviere Calisto, pasaremos a su casa a 

pedirle albricias de su gran gozo. 

SEMPRONIO.- Señor, mira que tu estada es dar a todo el mundo qué decir. Por Dios, que huyas de ser 

traído en lenguas, que al muy devoto llaman hipócrita. ¿Qué dirán sino que andas royendo los santos? Si 

pasión tienes, súfrela en tu casa; no te sienta la tierra, no descubras tu pena a los extraños. Pues está en manos 

el pandero que lo sabrá bien tañer. 

CALISTO.- ¿En qué manos? 

SEMPRONIO.- De Celestina. 

CELESTINA.- ¿Qué nombráis a Celestina? ¿Qué decís de esta esclava de Calisto? Toda la calle del 

Arcediano vengo a más andar tras vosotros por alcanzaros y jamás he podido con mis luengas haldas. 

CALISTO.- ¡Oh joya del mundo, acorro de mis pasiones, espejo de mi vista! El corazón se me alegra en 

ver esa honrada presencia, esa noble senectud. Dime, ¿con qué vienes? ¿Qué nuevas traes? ¡Que te veo alegre 

y no sé en qué está mi vida! 

CELESTINA.- En mi lengua. 

CALISTO.- ¿Qué dices, gloria y descanso mío? Declárame más lo dicho. 

CELESTINA.- Salgamos, señor, de la iglesia, y de aquí a la casa te contaré algo con que te alegres de 

verdad. 

PÁRMENO.- Buena viene la vieja, hermano; recaudado debe de haber. 

SEMPRONIO.- Escucha. 

---------------- 

CELESTINA.- Todo este día, señor, he trabajado en tu negocio y he dejado perder otros en que harto me 

iba. Muchos tengo quejosos por tenerte a ti contento. Más he dejado de ganar que piensas, pero todo vaya en 

buena hora, pues tan buen recaudo traigo. Y óyeme, que en pocas palabras te lo diré, que soy corta de razón. A 

Melibea dejo a tu servicio. 

CALISTO.- ¿Qué es esto que oigo? 

CELESTINA.- Que es más tuya que de sí misma, más está a tu mandado y querer que de su padre 

Pleberio. 

CALISTO.- Habla cortés, madre, no digas tal cosa, que dirán estos mozos que estás loca. Melibea es mi 

señora, Melibea es mi Dios, Melibea es mi vida; yo su cautivo, yo su siervo. 

SEMPRONIO.- Con tu desconfianza, señor, con tu poco preciarte, con tenerte en poco, hablas esas cosas 

con que atajas su razón. A todo el mundo turbas diciendo desconciertos. ¿De qué te santiguas? Dale algo por 

su trabajo, harás mejor, que eso esperan esas palabras. 

CALISTO.- Bien has dicho. Madre mía, yo sé cierto que jamás igualará tu trabajo y mi liviano galardón. 

En lugar de manto y saya, por que no se dé parte a oficiales, toma esta cadenilla, ponla al cuello y procede en 

tu razón y mi alegría. 

PÁRMENO.- ¿Cadenilla la llama? ¿No lo oyes, Sempronio? No estima el gasto. Pues yo te certifico no 

diese mi parte por medio marco de oro, por mal que la vieja la reparta. 

SEMPRONIO.- Oírte ha nuestro amo. Tendremos en él qué amansar y en ti qué sanar, según está 

hinchado de tu mucho murmurar. Por mi amor, hermano, que oigas y calles, que por eso te dio Dios dos oídos 

y una lengua sola. 

PÁRMENO.- ¡Oirá el diablo! Está colgado de la boca de la vieja, sordo, y mudo, y ciego, hecho

personaje sin son, que, aunque le diésemos higas, diría que alzábamos las manos a Dios rogando por buen fin 

de sus amores. 

SEMPRONIO.- Calla, oye, escucha bien a Celestina. En mi alma todo lo merece, y más que le diese. 

Mucho dice. 

CELESTINA.- Señor Calisto, para tan flaca vieja como yo de mucha franqueza usaste, pero como todo 

don o dádiva se juzgue grande o chica respecto del que lo da, no quiero traer a consecuencia mi poco merecer 

ante quien sobra en cualidad y en cuantidad, mas medirse ha con tu magnificencia, ante quien no es nada. En 

pago de la cual te restituyo tu salud, que iba perdida; tu corazón, que te faltaba; tu seso, que se alteraba. 

Melibea pena por ti más que tú por ella, Melibea te ama y desea ver, Melibea piensa más horas en tu persona 

que en la suya, Melibea se llama tuya y esto tiene por título de libertad. Y con esto amansa el fuego, que más 

que a ti la quema. 

CALISTO.- ¿Mozos, estoy yo aquí? ¿Mozos, oigo yo esto? Mozos, mirad si estoy despierto. ¿Es de día 

o de noche? ¡Oh señor Dios, padre celestial, ruégote que esto no sea sueño! ¡Despierto, pues, estoy! Si burlas, 

señora, de mí por me pagar en palabras, no temas, di verdad, que para lo que tú de mí has recibido más 

merecen tus pasos. 

CELESTINA.- Nunca el corazón lastimado de deseo toma la buena nueva por cierta ni la mala por 

dudosa. Pero, si burlo o si no, verlo has yendo esta noche, según el concierto dejo con ella, a su casa, en dando 

el reloj doce, a la hablar por entre las puertas, de cuya boca sabrás más por entero mi solicitud y su deseo, y el 

amor que te tiene y quién lo ha causado. 

CALISTO.- Ya, ya, ¿tal cosa espero? ¿Tal cosa es posible haber de pasar por mí? Muerto soy de aquí 

allá, no soy capaz de tanta gloria, no merecedor de tan gran merced, no digno de hablar con tal señora de su 

voluntad y grado. 

CELESTINA.- Siempre lo oí decir, que es más difícil de sufrir la próspera fortuna que la adversa, que la 

una no tiene sosiego y la otra tiene consuelo. ¿Cómo, señor Calisto, y no mirarías quién tú eres? ¿Y no 

mirarías el tiempo que has gastado en su servicio? ¿Y no mirarías a quien has puesto entremedias? Y, 

asimismo, que hasta ahora siempre has estado dudoso de la alcanzar y tenías sufrimiento, ahora que te certifico 

el fin de tu penar, ¿quieres poner fin a tu vida? Mira, mira que está Celestina de tu parte y que, aunque todo te 

faltase lo que en un enamorado se requiere, te vendería por el más acabado galán del mundo. Que te haría 

llanas las peñas para andar, que te haría las más crecidas aguas corrientes pasar sin mojarte. Mal conoces a 

quien tú das dinero. 

CALISTO.- ¡Cata, señora! ¿Qué me dices? ¿Que vendrá de su grado? 

CELESTINA.- Y aun de rodillas. 

SEMPRONIO.- No sea ruido hechizo, que nos quieren tomar a manos a todos. Cata, madre, que así se 

suelen dar las zarazas en pan envueltas, por que no las sienta el gusto. 

PÁRMENO.- Nunca te oí decir mejor cosa. Mucha sospecha me pone el presto conceder de aquella 

señora y venir tan aína en todo su querer de Celestina, engañando nuestra voluntad con sus palabras dulces y 

prestas por hurtar por otra parte, como hacen los de Egipto cuando el signo nos catan en la mano. Pues alahé, 

madre, con dulces palabras están muchas injurias vengadas. El falso bueyezuelo con su blando cencerrar trae 

las perdices a la red; el canto de la sirena engaña los simples marineros con su dulzor. Así ésta, con su 

mansedumbre y concesión presta, querrá tomar una manada de nosotros a su salvo. Purgará su inocencia con la 

honra de Calisto y con nuestra muerte, así como corderica mansa que mama su madre y la ajena. Ella, con su 

segurar, tomará la venganza de Calisto en todos nosotros, de manera, que, con la mucha gente que tiene, podrá 

cazar a padres e hijos en una nidada y tú estarte has rascando a tu fuego, diciendo «a salvo está el que repica». 

CALISTO.- ¡Callad, locos, bellacos, sospechosos! Parece que dais a entender que los ángeles sepan 

hacer mal. Sí, que Melibea ángel disimulado es que vive entre nosotros. 

SEMPRONIO.- ¿Todavía vuelves a tus herejías? Escúchale, Pármeno, no te pene nada, que si fuere trato 

doble, él lo pagará, que nosotros buenos pies tenemos. 

CELESTINA.- Señor, tú estás en lo cierto; vosotros, cargados de sospechas vanas. Yo he hecho todo lo 

que a mí era a cargo. Alegre te dejo, Dios te libre y aderece. Pártome muy contenta. Si fuere menester para 

esto o para más, allí estoy muy aparejada a tu servicio. 

PÁRMENO.- ¡Ji, ji, ji! 

SEMPRONIO.- ¿De qué te ríes, por tu vida? 

PÁRMENO.- De la prisa que la vieja tiene por irse. No ve la hora que haber despegado la cadena de 

casa. No puede creer que la tenga en su poder ni que se la han dado de verdad. No se halla digna de tal don, tan 

poco como Calisto de Melibea. 

SEMPRONIO.- ¿Qué quieres que haga una puta vieja alcahueta, que sabe y entiende lo que nosotros

callamos, y suele hacer siete virgos por dos monedas, después de verse cargada de oro, sino ponerse en salvo 

con la posesión, con temor no se la tornen a tomar después que ha cumplido de su parte aquello para que era 

menester? ¡Pues guárdese del diablo que sobre el partir no le saquemos el alma! 

CALISTO.- Dios vaya contigo, madre. Yo quiero dormir y reposar un rato para satisfacer a las pasadas 

noches y cumplir con la por venir.

Acto I ARGUMENTO DEL PRIMER ACTO DE ESTA COMEDIA ...

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