1. |
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Sé una cuerda para mi guitarra
Sé una cuerda para mi guitarra, agua.
Luz:
Entra por esa ventana muda
y dame ánimo
que tengo los ojos llenos de esos niños.
Agua:
Llueve sobre mi bosque de olivos, quítame el pánico
que quiero escribir para que estén vivos.
Sé una cuerda para mi guitarra, agua.
Luz:
Dime quién soy después de estos ojos después del látigo.
Dime quién soy después de este exilio.
Agua:
Dame poemas que sean niños que escriban muros
y que florezca de entre sus dedos fuego.
Dame poemas que sean truenos, que sean piedras
para una débil franja de tierra.
Sé una cuerda para mi guitarra, agua.
Luz:
“Yo soñé que el corazón de la tierra era más grande que su mapa”.
Que el cielo no reventaba
y que la aldea todavía me esperaba.
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2. |
Pienso
02:35
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Antes de decir "Hasta luego"
y colgarme al hombro los versos
y dar conmigo muy lejos...
Antes de quemar las palabras
con mi forma de estar callada
y tu forma de no entender nada...
Es obvio que somos iguales
a cualquier histora de cualquier parte
pero
mirame una última vez
como cuando vos eras vos
como si todavía vos.
Como casi todo candado
a su causa muere abrazado
y duele el pecho cerrado.
Es obvio que todo nos cierra
en un mundo de ideas
perfectas, eternas
pero mirame una última vez
como cuando vos eras vos
específicamente vos
con tus ojos de antes, vos
como si todavía vos.
Qué pensarás de mí
cuando ya no me importe
lo que pienses de mí.
Qué pensarás de mi
cuando ya no te importe
lo que piense.
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3. |
Ahí, pero dónde
03:00
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Si de algo puedo agarrarme
es de saber que no sos
solamente mi sueño, que estás ahí pero dónde...
Un café de Buenos Aires
mientras empieza a llover
se oye un saxo a lo lejos desde París pero dónde...
Rumores en la pieza de al lado
y todas las noches sin vos
intento el cuento que va a salvarnos
del crudo realismo, del horror
No sirvo para ir más lejos
me abandonó mi escritor
soy personaje de un cuento que quedó ahí
en la máquina de escribir.
Me encierro en ceniceros y vasos
una lágrima de tango y otra de jazz.
Los sobres, los fósforos usados
a dónde se van.
Te lleva, te arranca de mi lado un orden secreto, voraz.
Te lleva, te arranca de mi lado a dónde...a dónde...
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4. |
Demonia o Para Lucette
02:58
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Demonia o Para Lucette.
Va a amanecer acá en Demonia
en la bruma clara
hay una mariposa para
tu alfiler.
Tu curiosidad, tu desobediencia
y el jardín robado
tal como si nos fuera dado
no crecer.
El sol entra y te interrumpe
¿qué ibas a decir?
El ardor es parte del juego.
Para vos el fuego y un libro gris para Lucette
el destino de tenernos acorralados.
Peligroso, esto parece realidad
esto no nos puede ser arrebatado.
Es verdad, no tenía que escribirte nada
¿para qué? Si Demonia mata sin leer
Estos cuerpos en derrumbe, abrazándose
como si nos fuera dado no perder.
Para vos el fuego y un libro gris para Lucette
que le sirva de consuelo.
Peligroso, inadecuado a veces es
el ardor de un mar entero
para Lucette.
Lucette, el abismo que nos hace falta
es el mismo en que no damos pie.
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5. |
Afuera de cielo firme
03:30
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Afuera de cielo firme
Por querer echar pintura en una máquina de nubes
por querer armar un collar con gotas de lluvia
por coleccionar palabras que antes no existían
existe la locura, resiste la poesía.
Por ocasionar un terremoto de árboles de flores
por amor a las legiones de poetas descalzos
al sur de los exilios de la vida
Existe la locura, resiste la poesía.
Afuera de cielo firme
otra sensibilidad
por donde no pasamos, no sabemos pasar.
En el patio de las baldosas
baila con una flor inmensa
ella es el sol del hospital.
Funky rara, loquita tierna
todo desacelera
hasta los ruidos de Millán
Afuera
de cielo firme
otra sensibilidad
por donde no pasamos no sabemos,
entonces encerramos escondemos,
por donde no pasamos no sabemos pasar.
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6. |
Mujer que cae
01:51
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La pluma que pende desde el telar
augura lagunas de malsoñar
lunas que miran mal.
Se duerme la pena y no pena más
un pie de piedra despeñará
camino a las sierras
el aire empujará mi ser hacia esa cima azul
ascenderá.
Sí, ya estuve en este lugar
alguna vez.
Encumbra siniestra su soledad
tan cuesta arriba que cuesta más
oteo en lo alto, revuelto está el mar
y el viento.
El risco más alto que hay
sobre el mar abierto
viento que me hace girar
hasta el mareo.
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7. |
Culebra duerme-duerme
01:38
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Quieta como roca alfombrada de musgo
entre los juncos del cañadón
escuchando el agua bajar en un hilo
y el viento en los pinos.
Por un capricho del curso de agua
se sintió clarito el color de tu voz
si yo fuera un poquito menos luz mala
y más rayo de luna
iría hasta donde está
el hueco del árbol que te escondió
una noche cuando escapabas del mundo.
Te sospecho cerca, se intuye tu olor
mirando este cielo de estrellas suicidas
ánima perdida
igual que un ojo de víbora en mi pecho
donde el temblor nunca duerme.
Dar un paso en falso, mejor que no
te va a dar miedo el miedo que te tengo yo.
Te sospecho cerca, el aire está dulce
mirando en el agua que avanza serpiente
luces penitentes
igual que yo.
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8. |
Paisaje de Amanda
02:17
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Una estrella suicida, una luz mala,
cuelga, desnuda, desde el cielo raso.
Su cerrada corona acaso sangra.
Acaso su reinado es este instante.
Crecido el mar debajo de la cama
arrastra los zapatos con mis pasos
finales. Sacan los árboles vivos
un esqueleto mío del espejo.
En el techo los pájaros que vuelan
de mis ojos brillan fijamente.
Acaso no esté sola para siempre.
La mesa cruje bajo el peso usado
de las hojas secas. Un viento adentro
cierra la puerta y la ventana y abre
de pronto, entre cadáveres, la noche.
También mi corazón. Ya voy, tinieblas.
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9. |
Quiera vivir
02:50
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Haberse muerto tanto y que la boca
quiera vivir un poco todavía
y que el hombro resista los escarnios
para que el verso cálido lo diga.
Haberse muerto tanto y de tal modo
y sostener un nombre todavía
y una voz que se afirma y se alza en números
haberse muerto tanto cada día.
Y las tintas azules y las rojas
y las hojas, las rosas, las esquinas
y las tintas azules y las rojas
y las hojas, las blancas, las caídas.
Haberse muerto tanto y que las manos
quieran abrirse paso todavía
y empuñar otra mano y otra mano
y querernos más, querernos vivas.
Las campanas caídas y las rotas
y las gotas de tinta en las heridas
y las muertes con nombre de nosotras
y las otras que el cuerpo nunca olvida.
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10. |
Curandera
03:02
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11. |
La luciérnaga más tímida
02:33
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Sin un ápice de luz
en la noche renegrida
se acercó
la luciérnaga más tímida.
Recordó la lentitud
de una voz que la mecía
se durmió
en su mano conocida.
Con alguna forma de volver
a entrometerse a ver
se me iba a aparecer
lo que perdí en un día
en que abracé
más que a mi guitarra.
Noche renegrida,
noche restañada
como una herida
estrellada.
Ojalá fuera verdad
y si fuera verdad
pero con aire de leyenda
la promesa tenuecísima
como vos
la luciérnaga más tímida.
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12. |
Todo lo que llovió
02:24
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Un riachuelo frío
corre junto al cordón.
Se lleva algunas hojas
que el árbol desprendió.
Antes de que el cielo se desnuble
y la tarde vuelva, de pronto, respirable.
Ahora que hay destellos en el aire
quiere brotar una memoria que se ahogó.
Pero no hay nada
ya me olvidé a dónde iba y qué buscaba.
Rota y errática.
Rota.
Es que esta lluvia pixela
cancela rostros
y quedan cuadritos grises
donde hubo ojos.
Ya sé que estás,
yo sé quién sos,
ya sé
yo lo sé todo
menos lo que está detrás de ese borrón
que hay encima de los hombros.
Y parece mentira
que lo que más dolió
no se lo lleve el agua
con todo lo que llovió.
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Maine Hermo Montevideo, Uruguay
Nací/
y empecé a tener palabras preferidas/ me les hice adicta y hacía frío/ para rehabilitarme/ las
analizo/ y escondida las caliento y me las pico/ así/ hasta que me habló una guitarra/ me aburrí de morir, ella/ no me quieras mucho, yo/ mentira que soñaba con cantar/ solo tuve ganas de decir/ y decir/ provista de un canto de cuna/ con pánicos nocturnos/ con ternura antirrábica/ con lluvia.
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