Abstraccion J. Florez

ABSTRACCION
J. FLOREZ
A veces melancólico me hundo

en mi noche de escombros y miserias,
y caigo en un silencio tan profundo
que escucho hasta el latir de mis arterias.
Más aún: oigo el paso de la vida

por la sorda caverna de mi cráneo
como un rumor de arroyo sin salida,
como un rumor de río subterráneo.
Entonces presa de pavor y yerto

como un cadáver, mudo y pensativo,
en mi abstracción a descifrar no acierto
Si es que dormido estoy o estoy despierto,

si un muerto soy que sueña que está vivo
o un vivo soy que sueña que está muerto.
GOTAS DE AJENJO
–Oye, musa, necesito
una gran pluma...
–¡Un cometa!
–Mucha tinta amarga
–¡El mar...!
–Un gran libro...
–¡El infinito...!
–¡Vengan!
–¿Para qué poeta?
–¡Para escribir mi pesar!

II
Como párpado inmenso, inmensa nube
pasa enfrente del sol: ojo gigante
que mira todo el universo y sube
por una senda azul siempre triunfante.
Y esa nube que ataja en un momento
al rayo abrasador que el sol envía,
se rompe ante aquel rayo. El firmamento
ábrese entonces... y se aclara el día.
Es el error como la nube aquella:
Suele ofuscar a la Verdad que alumbra;
mas la Verdad lo abate y lo atropella;
y aquel se arrastra... ¡y la Verdad se encumbra!
III
No me culpes a mí: culpa al infame
de quien tú fuiste por primera vez:
y que ablandó las pomas de tu huerto
antes de su completa madurez...
La hez no vale lo que vale el vino,
y él se bebió tu vino... yo, la hez.
¿Qué me diste? Las sobras solamente,
las sobras ¡ay! de tu primer festín;
la humedad de sus labios en tus labios,

en tus carnes el tufo de aquel ruin…
y el rastro de sus dedos en las rosas
y lirios de tu gárrulo jardín...
¿Qué hice yo? Perdonarte tu pasado,
seguirte siempre y por tus ojos ver;
sufrir tus altiveces, tus orgullos,
soportar tus caprichos de mujer;
y darte hasta morirme lo que amabas
en mí, lo que hoy deploras ¡el Placer!
Que caiga, pues, tu cólera, que caiga sobre
el que tus guirnaldas deshojó...
Sobre ese a quien saludas todavía
y a quien amas acaso... ¿qué sé yo?
Tus iras no me hieren, no me tocan;
¡caigan todas sobre él... sobre mí, no!
IV
Me gustan las ojeras
en los semblantes tristes
de los seres que luchan
con el mal, y resisten
los espantosos golpes
que del pesar reciben,
y que apenas se fruncen...
y solo a solas gimen.
Detesto las ojeras

en los semblantes tristes,
de aquellos que en las crápulas
y en los burdeles viven;
y enfermos de la carne
y enfermos del espíritu,
van en busca del vórtice
del desprecio y del crimen.
Por eso son tan bellas
en las mártires vírgenes,
en las madres dolientes,
y en los bardos sublimes; y al contrario, asquerosas,
repugnantes y horribles,
en los que se degradan,
es decir; ¡en los viles!
Una cuna rosada que la luna
tras de un cristal con níveo rayo armiña;
y en el mullido fondo de la cuna
un ángel, ¡una niña!
Unos ojos ardientes, unos ojos
en que el azul del cielo es más sereno,
tersa piel, blancos dientes, labios rojos,
y un volcán de purísimos antojos
bajo la curva trémula de un seno.
Una noche muy fría. Llueve... llueve.

¡El trágico fantasma de la tisis
pasa sobre la nieve!
Es la salida del teatro. ¡Hueca
resuena entre el tumulto
ruidoso una tos seca!
¡Unos ojos abiertos, exaltados
como los de una liebre,
algunos rizos luengos y dorados
por el sudor pegados a una sien excavada por la fiebre!
Pisadas silenciosas
relampaguear de cirios,
olor de blancas rosas,
de azucenas y lirios.
VI
Huyeron las golondrinas
de tus alegres balcones;
ya en la selva no hay canciones
sino lluvias y neblinas.
Me da el pesar sus espinas
sólo porque a otras regiones
huyeron las golondrinas
de tus alegres balcones.
Insondables aflicciones
se posan entre las ruinas
de mis ya muertas pasiones.

¡ay, que con las golondrinas
huyeron mis ilusiones!
VII
–¿Escuchas?
–Sí.
–¿Qué escuchas?
–Un gorjeo
que brota de los labios de mi amada.
–¡Soñador! Es tu madre que murmura,
puesta de hinojos, funeral plegaria.
–¿Escuchas?
–Sí.
–¿Qué escuchas?
–¡El crujido
del vaporoso traje de mi amada!
–¡Soñador! No te engañes, es que cosen
un sudario de lienzo tus hermanas.
–¿Ves?
–¡Sí!
–¿Qué ves?
–El ardoroso brillo
que despiden los ojos de mi amada!
–¡Soñador! Es la aurora que despunta en el mundo intangible de las almas.
–¿Sientes?
–¡Oh sí!
–¿Qué sientes?
–¡Ella! ¡Ella!
En este instante, ¡mírala...! ¡me abraza!
–¡Soñador! ¡No te engañes... no delires...
soy yo, soy yo... contempla mi guadaña!
Dijo esto con sardónica ironía
la Muerte... Y alejose de la estancia.
El poeta exhaló su último aliento,
y su espíritu huyó como una ráfaga.
Después, madre y hermanas, todas juntas,
alrededor de un féretro lloraban.
En la calle reían... y a lo lejos
doblaban por un muerto los campanas.
VIII
¿Has contemplado, a lo lejos,
al sol que, paso a paso,
va descendiendo al ocaso
con su manto de reflejos,
cómo por lúgubres huellas
deja, en su triunfal descenso,
cubierto el espacio inmenso
de crespones y de estrellas?
Así, niña, es el amor:
como el sol, paso entre paso,
cuando desciende a su ocaso

y no da luz ni calor,
en el corazón herido,
nos deja, en triste quebranto,
¡por astros, gotas de llanto,
y por tinieblas, olvido!
IX
Niña: ese pelo se cae
y esas pupilas se enturbian
y esos labios palidecen
y esas mejillas se arrugan;
esos dientes se carían,
ese alto seno se enjuta,
esas espaldas se encorvan
y esa frente se deslustra.
Las manos blancas y tersas
tórnanse ásperas y duras;
los pies se tuercen, la carne
se ablanda y pierde su albura.
Por eso nunca te alegres
de ser bella; porque nunca
las hermosas han dejado
de tornarse, al fin... en brujas.
Y además, de una vez sabe
que toda humana hermosura,
no es más... no es más que un bocado

que va al vientre de las tumbas.
Tú no sabes amar; ¿acaso intentas
darme calor con tu mirada triste?
El amor nada vale sin tormentas,
¡sin tempestades... el amor no existe!
Y sin embargo, ¿dices que me amas?
No, no es el amor lo que hacia mí te mueve:
el Amor es un sol hecho de llamas,
y en los soles jamás cuaja la nieve.
¡El amor es volcán, es rayo, es lumbre,
y debe ser devorador, intenso,
debe ser huracán, debe ser cumbre...
debe alzarse hasta Dios como el incienso!
¿Pero tú piensas que el amor es frío?
¿Que ha de asomar en ojos siempre yertos?
¡Con tu anémico amor... anda, bien mío,
anda al osario a enamorar los muertos!
XI
Cuando a la media noche me despierta
el medroso aullido
de mi perro que, acaso mal dormido

en el umbral de mi puerta,
de los trasnochadores el rüido
oye en la calle lóbrega y desierta,
o el alerta
del gallo
que en las hondas tinieblas sumergido
cela, ampara y vigila su serrallo,
me incorporo en el lecho,
me incorporo y medito
en el daño espantoso que me has hecho.
En el mal infinito
que me causó tu amor... ¡amor maldito
que arrancar no he logrado de mi pecho!
Y abro los ojos en la sombra entonces,
mientras que a mis oídos
llegan melancólicos tañidos
de los lejanos bronces.
Y evoco, soñoliento,
los recuerdos queridos
que llenaron de luz mi pensamiento:
recuerdos, ¡ay!, de las difuntas horas
en que bebí el fulgor de tus pupilas
negras, pero brillantes como auroras.
* *
¿Por qué os fuisteis tan presto, horas tranquilas,
Muertas encantadoras?
XII
Fue en tiempo de borrascas, en una selva obscura
bajo una vieja acacia, somnífera y hojosa;
tus grandes ojos verdes sufrían la tortura
quemante de los besos de mi boca golosa:
tus ojos, impregnados de miedo y de ternura,
tus ojos, esmeraldas que me robó la fosa.
Se ennegrecía el cielo: ¡cómo olvidar las horas
que pasaron entonces, cuando en mis brazos presa
al morderte los labios –No más... que me devoras–
decías, y agregabas: –Me has hecho sangre... besa
más pasito! y sangraban como picadas moras
tus labios, ¡ay! rubíes que me robó la huesa.
Después, lloraste mucho... la borrasca rugía;
de pronto vibró un trueno y –¿Oyes cómo retumba la voz de Dios?– dijiste, y

agregaste: –¡Alma mía!
¡Es que el cielo indignado sobre mí se derrumba!
¡Perdón! ¡Perdón!– yo en tanto tus lágrimas bebía,
tus lágrimas, diamantes que me robó la tumba.
XIII
Te di el perdón y te alargué mi mano;
tú me juraste redimirte, al verte
libre de Mal, y lejos de la Muerte
y de la podre del comercio humano.

Te salvé del abismo, del insano
foco en que te podrías como inerte
piltrafa en feria; trastoqué tu suerte,
sin ambición, sin interés liviano.
¿Y has caído de nuevo en el pantano;
y a pedirme perdón vienes ahora?
¿Y otra vez vienes a jurar en vano?
¡No más disculpas de ocasión murmures!
¡Llora, sí, llora mucho! ¡Llora, llora!
Y ven, si quieres... pero nada jures.
XIV
Cuando la madre murió,
la huérfana Margarita,
para consolar su cuita
a muchas puertas llamó.
Pero la desventurada,
sin pan, sin luz, ni calor,
a su constante clamor
¡toda puerta halló cerrada!
Se acordó entonces del río...
y en él ya se iba a tirar,
cuando comenzó a temblar
de miedo... de horror... de frío.
De su intento arrepentida
esa noche recorrió
la ciudad, y se quedó
en una calle, dormida.
¡Despertola un caballero;
le ofreció placer y lujo, y a su casa la condujo;
es decir, al matadero!
De allí salió aquella flor
de blancura inmaculada
toda roja, toda ajada,
toda llena de rubor.
Después, sin rumbo ni apoyo
apuró toda la hiel:
fue a la cita, fue al burdel,
fue a la cárcel... fue al arroyo.
Y aquel ángel sin candor,
de la orgía en el estruendo,
¡se fue muriendo, muriendo
de vergüenza y de dolor!
Pero halló la última puerta,
la puerta del más allá...
¡la puerta que siempre está
a todo mortal abierta!
Y al cabo curó su mal,
sus males (porque eran mil)
una mañana de abril
murió en un viejo hospital.

Perdónala, pues, Dios mío;
imploro en vano tu apoyo;
y si se tiró al arroyo...
¡fue por no tirarse al río!
XV
El hombre engendra al hombre; da la vida
(es decir: la inquietud, la pena, el llanto)
en un espasmo lúbrico, y, en tanto,
la sociedad lo aplaude complacida.
El hombre mata al hombre; el homicida
da el consuelo: la paz del camposanto;
y la ley le persigue... y, con espanto,
la sociedad repúdialo ofendida.
Si el ser que nace es presa del quebranto,
y el que muere por fin descansa inerte...
este problema hasta el Creador levanto:
¿Quién es más criminal (que Dios decida)
aquel que, ciego y loco, da la muerte...?
¡o, aquel que, impuro y cuerdo, da la vida!
XVI
Cruzó como un relámpago el vacío,
bajo el trémulo palio de las frondas;

y cayó, de cabeza, en pleno río,
destrozando el espejo de las ondas.
Tres veces resurgió su cuerpo impuro
–su cuerpo encenegado en la molicie–
y otras tantas hundióse en el oscuro
fondo, bajo la rota superficie.
Después... flotó el cadáver en el agua,
en donde el sol, al expirar, ponía
el último reflejo de su fragua.
¡Y el cadáver se fue... con las abiertas
pupilas asombradas: lo seguía
un callado cortejo de hojas muertas!
* *
¡Agucé mis ternuras hasta vivir de hinojos
a sus plantas, en éxtasis: tal fue mi idolatría
sin ver más luz que el lampo divino de sus ojos,
ni ansiar más gloria que una: llamarla mía, mía.
Un pescador la extrajo del agua el otro día.
La vi... Y entonces tuve frenéticos antojos
de ceñirme a su yerta carne por si podía
animar el turgente mármol de sus despojos.
Me contuvo un amigo... el más amado: un hombre
cuyo nombre me callo... porque no importa el nombre.
–No te enloquezcas– dijo –ya que no fuiste experto:
esa mujer que serte constante y fiel juraba,
te engañaba conmigo, y, oye: Nos engañaba

con otro... ¡y por ese otro, es por quien ella ha muerto!
XVII
¿Que por qué vuela en rimas
rojas, y negras, y blancas
a modo de mariposas
mis dichas y mis desgracias?
¿Sabes por qué? –porque toda
emoción dulce o amarga
que hiere mi corazón,
se rompe en verso en mi alma.
XVIII
Rígido ya, sobre su blanco lecho
descansa al fin. La trémula bujía
que baña en luz su descarnado pecho,
deja en la sombra su cabeza fría.
Su esposa, al golpe despiadado y rudo
del pesar, triste, en su aflicción le nombra;
mas él, inmóvil, permanece mudo,
con los ojos abiertos en la sombra.
Mujer... no llores más, tu pena es vana;
¿tanto alarde por qué? ¡Torna al reposo!
No solloces ni grites... que mañana

los labios besarás de un nuevo esposo.
XIX
En mis versos está toda mi vida.
Cada estrofa es un ánfora que, en calma,
lleva una tempestad, y que convida
en ella a ver la sangre de una herida...
el filo de un dolor... la hiel de un alma.
XX
Una montaña de oro
vi en horizonte lejano;
corrí tras ella...: mi mano
tendí, y era aquel tesoro
un arrebol de verano.
En una noche muy bella,
brillar en la lejanía
del espacio, vi una estrella;
corrí afanoso tras ella
y hallé sólo.. una bujía.
Vi arder en tu corazón,
por mí, como roja pira
la llama de la pasión;
mas ¡ay! todo fue ilusión:

oro, estrella, amor... mentira.
XXI
Cuando tú quebrantaste el juramento
aquél... (¡y en qué ocasión!) en mi alma muda
floreció en un momento
el árbol ponzoñoso de la duda.
Cuando a infame traición luego ayudaste
casi en tu propio hogar... la flor bendita
de la fe, que en mi espíritu sembraste,
cerró su cáliz y rodó marchita.
Si ese árbol vive aún... ¿la culpa es mía?
Si se secó esa flor... ¿mía es la culpa?
Si todo efecto fue de tu falsía,
¿quién, al verte sufrir, no me disculpa?
XXII
No os enorgullezcáis, niñas hermosas,
porque líneas tenéis esculturales:
vuestras carnes se pudren, y, en las fosas,
todos los esqueletos son iguales.
XXIII
¡Oh, tú, la más hermosa de todas las mujeres!
Tú, que clavaste tantos agudos alfileres
en esta mariposa que llaman corazón.
En esta mariposa que destrozaste, y luego
pedazo por pedazo la fuiste echando al fuego
candente de tu loca y efímera pasión.
Recoge las cenizas de sus dolientes alas,
devuélvele sus brillos, devuélvele sus galas,
devuélvele la vida... y enséñala a volar.
Y mátala mil veces, si así lo necesitas,
con tal que le vuelvas la vida que le quitas
en tantas veces cuantas la acabes de matar.
Sabiendo tus perfidias y extraños devaneos,
aquella mariposa ceñida a tus deseos
irá a donde tú vayas... sin miedo de morir:
porque sabrá ya entonces que aunque la despedaces,
recobrará la vida, tras términos fugaces,
con verte un solo instante llorar o sonreír.
XXIV
La guirnalda que culmina
en la frente triunfadora,
huele a sangre, sabe a hiel;
siempre encubre alguna espina
punzadora
la caricia del laurel.

XXV
Es media noche. En medio del recinto
está solo el cadáver de la hermosa...
y en la pared, desmantelada y fría,
de su cara proyéctase la sombra.
El seductor se acerca, y en los labios
del cadáver aquel su labio posa;
y en la pared, sobre la sombra aquella,
hace los mismo su callada sombra.
Y murmura: –Quizás mañana mismo,
cuando yo ruede a la profunda fosa,
como en esa pared... en el infierno
se besarán nuestras malditas sombras.
XXVI
¡Oh, bosques seculares,
refugio del silencio y de la sombra,
que el cielo y los eternos luminares
por techumbre tenéis, y por alfombra,
de hojas marchitas rumorosos mares!
Dadme un eterno asilo
en vuestros hondos laberintos frescos;
ay, donde pueda reposar tranquilo...

donde no sienta el penetrante filo
de mi dolor... ¡oh, bosques gigantescos!
Y cuando al fin termine la borrasca
de mi vida, y en mí se acabe todo,
mi cadáver cubrid con la hojarasca
de vuestros viejos árboles... de modo
que no sienta del ábrego los besos,
que no nazca una flor sobre mi lodo,
ni nadie pueda descubrir mis huesos.
XXVII
Siempre miraba soñolienta y fría,
con la cabeza hundida entre las manos,
las estrofas de amor que le escribía;
más ya se la comieron los gusanos...
Y aunque fue siempre bella,
hoy que nadie, tal vez, se acuerde de ella,
se acuerdan de mis versos todavía.
XXVIII
Como una águila fúnebre, fantástica y deforme,
la sombra de una nube se arrastra sobre el mar,
y el mar, eternamente palpitante y enorme,
no acierta a saber cómo
puede en su azul y gigantesco lomo

una mísera nube su silueta arrastrar.
Mas de pronto esa nube se ennegrece y se agita
y su sombra se agranda sobre el azul temblor;
ya es nubarrón obscuro, ya es noche que vomita
del abismo en el seno,
con el fragor terrible del huracán y el trueno,
es formidable boa del rayo asolador.
Y entonces el gran trémulo que su furor quebranta
contra las mudas rocas que intentan atajar sus cóleras siniestras, retuércese y se
espanta,
porque se explica cómo
puede en su azul y gigantesco lomo
una mísera nube su silueta arrastrar.
XXIX
–Cóndor, huésped eterno de los Andes,
que andas en las cumbres de granito
y en la serena atmósfera te expandes:
yo conozco mejor el infinito
que tú, porque mis alas son más grandes.
–¡Calla, poeta! ¿Acaso no comprendes
que tu ambición es sueño de un segundo?
¿que si tus alas al espacio tiendes,
no acabas de subir cuando desciendes
a ensuciarte otra vez... mosca del mundo?
XXX
De noche, cuando voy al camposanto,
pongo el oído en las obscuras grietas
que abre el tiempo en el duro calicanto
de las tumbas, y en tanto
que, agudas cual saetas,
los búhos me prodigan indiscretas
miradas llenas de profundo espanto,
oigo vagos ruidos
allá en el fondo de las negras cajas,
donde duermen los muertos ateridos,
envueltos en sus fúnebres mortajas.
Y, entonces, confundido,
en busca de mi madre corro al punto,
y después de contarle lo que he oído,
ansioso le pregunto:
–¿No crees que ese ruido
de las tumbas indica
que entran allí las auras y retozan?
Y mi madre al instante me replica:
–No es eso; son los muertos que sollozan.
XXXI
Hay en mi casa un gato
que siempre me acompaña en mi aposento;
y es, tal vez, el amigo más barato

y hasta el menos ingrato
de los pocos amigos con que cuento.
XXXII
Bajo los altos cipreses,
el sepulturero, un día,
cantaba de esta manera
con honda melancolía:
«Entierro un grano de trigo
y el grano produce granos;
entierro un hombre... y el hombre
sólo produce gusanos».
XXXIII
Si yo fuera serpiente
de esas que en el camino
al sentir el errante peregrino
ávidas le hincan el agudo diente,
a cuántos monstruos viles,
de almas inmundas en que hierve el cieno,
les hubiera infiltrado mi veneno
así como esos pérfidos reptiles.
XXXIV
¡Ah! los canes, los Zoilos, que en toda lidia
literaria, en el daño sois tan expertos;
roedores de glorias, pozos de envidia,
no viviréis un día después de muertos.
¡Pobres seres oscuros, sois impotentes
para sacar un rayo de luz del caos;
no arrojéis más saliva sobre las frentes
altas... ante esas frentes, arrodillaos!
XXXV
Después de los excesos
de aquella noche de pasión, mi amada,
tras los últimos besos,
tal vez rendida pero no saciada,
–rojas como un incendio las mejillas–
hermosa, jadeante,
apoyó la cabeza en mis rodillas,
y se puso a pensar... en otro amante.
XXXVI
Dicen que entre las tumbas del camposanto
suelen incorporarse los pobres muertos,
y a través de las grietas del calicanto,
ver con los ojos turbios, tristes y yertos,
si alguien llega a sus tumbas vertiendo llanto.

¡Ay!, cuántos esqueletos sus cuencas frías
pondrán tras de las grietas que hay en sus fosas,
y esperarán en vano, días... y días...
que alguien llegue y mitigue sus espantosas,
sus eternas y amargas melancolías.
XXXVII
¡Ay! cuántas noches rumorosas, bellas
en el portal vecino me vislumbran
tus pupilas, estrellas
que no saben el vórtice que alumbran.
Pues no conoces tú, ni menos ellas,
esta alma dolorida
hoy flagelada por la adversa suerte,
ni mis odios profundos con la vida,
ni mis viejos amores con la muerte.
XXXVIII
Antes de que a los golpes
del pesar yo sucumba,
dejar haré una grieta
pequeñita en mi tumba.
Para que tú, por ella,
te asomes, y tus ojos

alumbren mis helados
y lívidos despojos.
¡Y para que por ella
puedas verter tu llanto
sobre el cadáver mustio
de este ser que amas tanto!
Y para que le digas
al solitario muerto:
–¡De nadie seré nunca!...
¡sólo de ti!
¿No es cierto
que así dirás? Entonces ¡oh, mi dulce adorada!
¡Escucharás adentro...
una gran carcajada!
XXXIX
¡Por mi amor, dulce Lola,
tu corazón en vano se disuelve
de tu llanto en el mar; quédate sola!
el amor es lo mismo que la ola:
¡llega, pasa, se aleja... nunca vuelve!
XL
Cuando acabó el ateo,

con su frase vibrante y atrevida,
de eliminar a Dios... dijo: –No creo
en ese ser injusto.
Y, enseguida,
nos habló de sus penas.
La ancha frente
inclinó melancólico y sombrío...
y exclamó, distraído, de repente:
–¡Qué infeliz soy... Dios mío!
XLI
Tanto a los muertos, hermosa,
he querido y he cantado,
que debo ser muy amado
por los que están en la fosa.
Por eso en el camposanto
me gusta estar noche y día:
no sufro... siento alegría,
me río... no vierto llanto.
Porque pienso que, aunque yertos
y mudos, se han de alegrar
cuando me sienten entrar
a sus dominios los muertos.
XLII
¿Me preguntas por qué mi verso es rudo?
¿por qué no exhalo rimas melodiosas?
¿por qué mi labio permanece mudo
cuando te miro? ¡oh, sol de las hermosas!
Porque cuando el Dolor hinca los dientes
en el pecho, y rencores infinitos
muerden el corazón como serpientes...
no puede dar el alma... sino gritos.
XLIII
Entre legajos de papel roídos,
de mi baúl en el revuelto fondo,
donde duermen mis versos, arrugados
por mis pálidos dedos temblorosos;
guardo una crencha de cabellos rubios,
cual de rayos de sol luengo manojo:
resto de la hermosura de esa pérfida,
de esa infame que aún vive y adoro;
de esa mujer que hoy canta en las orgías,
al aire suelta la melena de oro,
y ebria y casi desnuda se revuelca
del negro vicio entre el inmundo lodo.
¡Ah, mi buen Dios! Responde estas preguntas
que voy a hacerte; escucha –hablo de hinojos:–

di, ¿por qué despreciamos a los ángeles?
¿por qué nos gustan tanto los demonios?
XLIV
Mariposa te llaman, no por hermosa
sino porque te cubres con ricas galas;
tú bien sabes que es siempre la mariposa...
un gusano con alas.
XLV
¿Qué labio hay que no mienta? –me decía,
en medio de la orgía,
la cortesana enteca
por el vicio brutal –suelta la ropa–
–¡Este!– le dije, en tanto que oprimía,
entre mi boca seca,
el labio cristalino de mi copa.
XLVI
En la lívida cara transparente,
del cadáver de aquella niña hermosa,
clavó un gusano el invisible diente;
y el glotón comió tanto noche y día,
piel y carne sabrosa,

que en la fosa de aquella halló su fosa...
pues murió de una fuerte apopejía.
Y hay quien me cuenta que al morir decía:
–Mujeres, no adoréis vuestra hermosura.
Vuestros encantos son fulgores vanos.
No olvidéis que en la hueca sepultura,
con vuestra carne, alabastrina y dura,
se revientan de gordos los gusanos.
XLVII
Ayer, cuando en el alma me dejaba
el rojo estío del amor su huella,
al ver un sitio agreste, murmuraba
«¡Quién estuviera allí, solo... con ella!»
Y hoy que, con ella, avanzo hacia el futuro,
llevando en mi alma la frialdad del polo,
al ver un sitio como aquel... murmuro:
«¡Quien estuviera allí, sin ella... solo!»
XLVIII
Después de aquel amor grande y profundo,
yo la olvidé… ¡mas ay! que el bien perdido
me ama en silencio aún, aunque iracundo
su corazón se duele de mi olvido.

Y ahora, al verme con el alma helada
y muda, de la vida en el estruendo
se ríe como yo... ¡desventurada!
Se ríe... sí, ¡pero se está muriendo!
XLIX
«Eres ¡oh, niña! nube esplendorosa;
yo, oruga que se arrastra y jamás sube;
mas la oruga se torna en mariposa
y entonces puede traspasar la nube».
Así te dije; y el desdén insano
tembló en tu boca y sonreíste altiva:
En mariposa se tornó el gusano,
y se fue muy arriba…muy arriba!
Hoy ocultas la faz en tu pañuelo,
porque el sonrojo hasta tu frente sube:
¡ay!...que el gusano que rodó en el suelo,
traspasó, al fin, la esplendorosa nube!
Tanto me odias, me aborreces tanto,
que pienso que algún día
irás al camposanto
a hollar la hierba de la tumba mía.
Ojalá... nada importa que furiosa

pises allí sobre mi cuerpo helado:
con tu pie, diminuto y delicado,
perfumarías la hierba de mi fosa.
¿Sabes lo que me aterra
de la muerte y me espanta?
–No estar a flor de tierra,
entonces, ¡ay! para besar tu planta.
LI
Llora el hombre... y llora y llora...
y el llanto la faz deslíe;
la carne acaba, y, entonces,
la calavera se ríe.
LII
Eras ayer tan pura...
como la blanca aurora
que entre cortinas de zafir fulgura
y níveas perlas en los prados llora.
Eras ayer tan bella...
como la oscura noche
que alumbra con el lampo de la estrella
al gran crespón de su enlutado coche.
Eras ayer altiva...

como la palma verde
que al lanzar su plumaje tan arriba,
en el vapor del nubarrón se pierde.
Mas ¡ay!...¡fue sueño todo!
¡Pues parece imposible
que hoy te rías y cantes entre el lodo,
y que tengas el alma tan horrible!
LIII
Arráncame los ojos cuando muera.
Arráncamelos y huye, niña hermosa,
porque abrirlos, atónito, pudiera,
por mirarte otra vez desde mi fosa.
¡Oh, nunca vayas a turbar la calma
de este ser que de ti ya nada espera!
¡Pero si piensas ir, prenda del alma,
arráncame los ojos cuando muera!
LIV
Por los morados círculos
de tus hondas ojeras,
resbalaron dos lágrimas...
las últimas dos gotas prisioneras.
Con ademán olímpico

sacudió la cabeza,
en tanto que el crepúsculo
desleía en la sombra su tristeza.
Y en un momento trágico,
sin rumor, sin alarde,
se fue su noble espíritu
con la luz amarilla de la tarde.
LV
De pie sobre la tumba de un suicida,
exclamé con voz ronca y dolorida:
–¡Cobarde! No mereces descansar...
¿No supiste vencer vanos dolores?–
Y hollé, rabioso, las fragantes flores
que allí mismo empezaban a brotar.
Eso fue ayer. Hoy triste y desolado,
y de vivir y de luchar cansado,
ya me parece, atónito, escuchar...
que alguien pisa mi tumba de ira loco,
y me grita: –¡Cobarde!– Tú tampoco,
tú tampoco mereces descansar!
LVI
¿Sabes qué es amor, bien mío?

–Un mal, a mi parecer,
que se alivia... con placer,
y se cura... con hastío.
LVII
Llevas lumbre purísima en el alma;
yo, sombras en mi espíritu desierto;
tú, de los lagos la apacible calma;
yo, la calma espantosa del Mar Muerto.
Por eso, niña, cuando canto a solas
en el silencio de mis noches largas,
mis rimas son como las turbias olas
de aquel mar: ¡melancólicas y amargas!
LVIII
Guardo en mi pecho un trono
para la madre mía:
que aunque ella me dio el ser, yo la perdono...
porque no supo el daño que me hacía.
LIX
En las tardes brumosas del invierno,
cuando el sol taciturno, paso a paso
va cayendo en las sombras del ocaso

como envuelto en las llamas de un infierno, abro las mustias alas y me cierno
por la infinita bóveda al acaso,
falto de luz y de vigor escaso,
presa de las nostalgias de lo eterno.
Y subo, subo, y cuando el ojo mío
descubre entre los velos de la noche
mi supremo ideal, en el vacío una mano brutal mis olas cierra
y caigo... sin una ¡ay! sin un reproche,
sobre el fangal inmundo de la tierra.
LX
–¿Oyes? La lluvia cae. Tengo frío.
La noche tiembla. El cierzo hace pedazos
las ramas de los árboles. El río
muge rabioso. Estréchame en tus brazos.
Posa tu boca en el semblante mío.
¿Ya no me quieres...? ¡Abre, tengo frío!
–¿Por qué has tardado tanto...? ¡Tengo sueño!
Sufro. La vida me atormenta. Agudas
me hinca las uñas con brutal empeño
la zarpa del dolor... mas tú me escudas.
¡Entra, oh Muerte adorada! ¡Sé mi dueño!
Quiero dormir contigo... Tengo sueño.
LXI
Blanco velo que al mármol importuna,
flota sobre la frente inmaculada
y tersa de la virgen desposada,
como un vago crepúsculo de luna.
Sutil como las gasas de la cuna
de la niñez que duerme sosegada,
y luego cual la niebla aletargada
sobre el glauco cristal de la laguna.
¡Calma, oh novia, tu ardor, calma tu anhelo,
y expira, antes que alumbre el nuevo día
marchita tu inocencia –flor de cielo!
¡Y en vez de aquella toca tan sombría
que ponen a las muertas, aquel velo
lleva intacto a la tumba negra y fría!
LXII
Tanto quiero dormir, cuando el infierno
de este vivir acabe, dulce amiga,
que dudo si hasta el mismo sueño eterno
podrá al cabo extinguir tanta fatiga.
LXIII
Oye tus ojos tan profundas huellas

dejaron para siempre en mis entrañas,
que en las noches tranquilas
suelo mirar absorto las estrellas
sobre la cresta azul de las montañas,
tan sólo porque en ellas
me parece que miro tus pupilas
rodar tras de la red de tus pestañas.
Presa, entonces, de trágica agonía,
pierdo toda mi calma,
y hasta el fondo del alma
torno azorado la mirada mía;
y al contemplar de tus desdén los rastros,
por no ver más tus ojos, bien quisiera,
con ira de pantera,
rasgar los cielos y extinguir los astros.
LXIV
Luego... apoyó la escultural cabeza
deshecha en bucles, en mi mano fría;
y entornando los ojos con tristeza
miró el sudor que por mi faz corría.
Y me dijo, llorosa
con un acento desmayado y tierno:
–¡Cómo puede tu mano temblorosa
sostener los abismos de un infierno!–
LXV
Así decía un loco,
una noche, en la calle:
«Espíritus enfermos
que en cárceles de carne
golpeáis con el ala dolorida
el muro que os encierra y os atrae,
como las mariposas,
hambrientas de luz y aire,
en el que se estremecen
cascarón miserable.
»Espíritus enfermos:
aliviad vuestros males...
¿Por qué no alzáis poderoso vuelo?
Vuestras alas son fuertes y son grandes:
las de las mariposas,
diminutas y frágiles...
y, sin embargo, rompen
para siempre su cárcel!».
Así decía un loco,
una noche en la calle.
LXVI
La ramera lloraba... y se reía
con una de esas risas espantosas,
con una de esas risas que podrían
espantar a los muertos en sus fosas.

Acababa de dar a luz, y en tanto
que alguien le preguntaba quién sería
el padre de aquel ser... llena de espanto,
la ramera lloraba... y se reía.
LXVII
Él mismo aró la tierra y extirpó la cizaña;
él mismo sembró el trigo que en buen pan se tradujo;
él mismo hizo su choza; y al pie de la montaña
cavó su propia tumba con celo de cartujo.
Vivió solo en Dios fijo bajo el azul del cielo,
humedeciendo el humus con la hiel de su llanto;
sin ambición ninguna; mas con un doble anhelo;
no saber de los hombre y morir como un santo.
Pero lo más curioso del caso es que la gente,
al verlo, desde lejos, siempre esquivo y huraño,
no lo creyó un Matías ni un Andrés ni un Antonio.
Porque los que pasaban, inopinadamente, por cerca de la choza del mísero ermitaño,
se signaban creyendo que allí estaba el demonio.
LXVIII
Siempre se emborrachaba y se dormía
en los más degradantes bodegones;
y al despuntar el resplandor del día,

llena de mudas aflicciones,
vino al bodegonero le pedía.
Y acercando la copa al labio yerto,
sin placer apuraba un vino impuro;
y, con la triste palidez de un muerto,
en la pared del bodegón obscuro
fijaba el ojo de mirar incierto.
Las rameras lo amaban; en la orgía
quizás era entre todos el primero:
porque a veces cantaba, se reía,
improvisaba versos y sabía
regalarles a aquéllas su dinero.
Pero el monstruo implacable del hastío,
lo halló en su senda, y en el alma mustia
le clavó el diente venenoso y frío;
y se llenó su corazón de angustia, cual se llena de sombras el vacío.
Sus amigos decíanle: –¡Detente!
(ebrio al mirarlo y triste y silencioso)
rodando vas por desigual pendiente.
Pero él todo lo oía indiferente.
¡Meditaba en un algo tenebroso!
Todo fue en vano: al fin, una mañana,
entre viejos toneles de cerveza,
dobló la mustia faz, antes lozana,
y se rompió de un tiro la cabeza,
dando así fin a su existencia vana.

LXIX
Él vivirá, porque tu amor, bien mío,
le infundirá calor y lo hará eterno;
mientras que yo... me moriré de frío,
como mueren las flores en invierno:
implorando una ráfaga de estío.
LXX
Yo tengo como el mar horas serenas
en que pierde mi espíritu su brío,
y se aduerme en la carne como el río
sobre su luengo tálamo de arenas.
Horas en que la sangre de mis venas
blandamente circula, en que el Hastío
como siniestro cárabo sombrío,
huye de la guarida de mis penas.
¡Ah!... Si entonces, acaso venturoso
un instante me ves, y una sonrisa
desarruga mi mudo labio inerte,
es porque aquellas horas de reposo,
que pasan para mí siempre deprisa,
tienen algo del sueño de la muerte!
LXXI
Yo soy como esas olas gigantescas
que, sobre el lomo enorme
del monstruo azul, se agitan y retuercen,
y van rodando sin saber adónde.
Yo soy como esas negras tempestades
que obscurecen el orbe,
y como inmensas furias desgreñadas
lloran mientras, los ámbitos recorren.
Yo soy como esos rudos huracanes
que, en las obscuras noches,
lanzan hondos quejidos lastimeros
en las arcadas de los anchos bosques.
Yo no sé qué pesares espantosos
el corazón me roen,
y a un mismo tiempo el alma me engrandecen
y hacen que grite y me retuerza y llore.
Y, sin embargo, ante el alegre mundo que mi mal no conoce,
río y me apropio la frialdad que ostentan
las estatuas de bronce.
LXXII
¿Dios premia a los rebeldes? ¡Qué ironía!
Al furioso Satán, al iracundo,
en pago de su enorme rebeldía,

le dio el trono del mundo.
LXXIII
Un arrebol de púrpura, lejano,
se refleja en el río.
Y el río se desliza sobre el llano
y aleja, aleja su caudal sombrío.
Cómo nos parecemos en el mundo:
tú al arrebol, yo al río:
tú me alumbras, y yo, meditabundo,
me voy huyendo de tu luz, bien mío.
LXXIV
Cuando el artista puso la vigorosa mano
sobre las teclas, todos enmudecieron... luego,
de las entrañas frías y trémulas del piano
surgió la risa, el llanto, la imprecación y el ruego.
Después... al recio empuje terrible y soberano
del Músico, volaron en torbellino ciego,
arrullos y sollozos y gritos de oceano
en notas perfumadas y en hálitos de fuego.
Se incorporó el artista, de pronto, y una ola
de entusiasmo inaudito lo envolvió en un instante.
Su frente ya ceñía la inmortal aureola.
Sólo su novia, muda, y en un rincón distante,

al pensar que la Gloria le quitaba su amante,
y, que, al fin, quedaría desconsolada y sola
inclinó la cabeza como frágil corola...
y rodó por el suelo... tembloroso diamante.
LXXV
Todas las embriagueces de la vida
me invaden, como nunca, en este instante:
¡Qué hermosa estás así, desfallecida
sobre mi corazón agonizante!
La palidez inunda tu semblante,
mientras tu boca que a libar convida,
se abre a mi beso cínico y quemante,
como ante el golpe del puñal... la herida.
Cierras los ojos, tiemblas, balbuceas
frases incoherentes que no acierto
a descifrar; se ofuscan mis ideas...
Huye el mundo... la luz, ¡todo!... Despierto,
y tú, Amor –ave mística– aleteas
y huyes dejando el corazón desierto!
LXXVI
El tiempo que se va siempre nos deja
en el alma fulgores infinitos;
es el recuerdo luminosa abeja

que de las flores vívidas se aleja
en busca de los cálices marchitos.
LXXVII
Ojos en que la noche ha detenido
su cortejo de sombras y de estrellas;
ojos cuyas miradas son centellas
escapadas del arco de Cupido.
Ojos negros, más negros que el olvido;
ojos radiantes, de pupilas bellas,
que habéis dejado tan profundas huellas
en mi doliente corazón herido.
Ojos en que brillar se ve la aurora
eterna del amor: ved mi quebranto,
ved el lento dolor que me devora;
y, ante las sombras de mi vida incierta,
una gota verted de vuestro llanto
sobre la flor de mi esperanza muerta!
LXXVIII
Oigo el silencio. En las tinieblas flota
el fuego fatuo. El aura, entumecida,
el ala inquieta... está como dormida;
no se escucha ni el eco de una nota.

¡Esta es su tumba!... ¡Abandonada! Rota
por el tiempo…la negra cruz, caída...
en su redor, la tierra, removida,
ni el tallo de una flor siquiera brota!
¿Y ella? dime, sepulcro tenebroso
responde: ¿en dónde está?... Dime, ¿qué
de los encantos de su cuerpo hermoso?
¿De sus pies, de sus manos... de su seno?
¿De aquellos ojos de mirada triste?
¿De aquellos labios purpurinos?...
LXXIX
Cubrí de rosas su ataúd, de rosas
blancas y purpurinas;
y al volver del recinto de las fosas,
me traje las espinas.
LXXX
Y bien: ¡qué importan los cielos azules
que el sol abrillanta,
la aurora que nace, la tarde que muere,
la noche sombría;
la flor que perfuma y el ave que canta...
si todo es tan viejo, si nada me gusta,
si todo me hastía!
El oro, el talento, los dulces placeres,
los sueños de gloria,
las vírgenes bellas de labios que guardan
fugaz ambrosía,
¡cómo han de importarme! Si todo es escoria,
si todo es tan viejo, si nada me gusta,
si todo me hastía.
Mas, ¡ay!, algo existe que intensas fruiciones
a mi alma procura;
y ese algo es una hueco muy hondo que forma
una piedra muy fría,
do sé que se extinguen placer y amargura, do todo se pudre, do todo se acaba,
do nadie se hastía.
Por eso yo aguardo, con loca impaciencia,
bajar hasta el fondo
tan lúgubre y triste de aquel hueco negro
que ha mucho que espío,
y en él, con las penas horribles que escondo,
dejar para siempre este pérfido monstruo
que llaman Hastío.
LXXXI
Cabellera de luz, frente de armiño,
cejas de oro, tez de terciopelo,
mejillas de arrebol, ojos de cielo,
acento de turpial, candor de niño,
boca de miel ¡y... corazón de hielo!

LXXXII
Hermosa y sana, en el pasado estío
murmuraba en mi oído sin espanto:
–Yo quisiera morirme, amado mío;
más que el mundo, me gusta el camposanto.
Y de fiebre voraz bajo el imperio,
moribunda, ayer tarde me decía:
–No me dejes llevar al cementerio;
yo no quiero morirme todavía.
¡Oh, Señor! ¡Y qué frágiles nacimos!...
¡Y qué variables somos y seremos!
Si la muerte está lejos, la pedimos;
pero si cerca está... no la queremos.
LXXXIII
Entre lívidas nubes desgarradas
Dios hablaba a Satán aquella noche,
lanzándole centellas por miradas;
y en tono de reproche,
–¡Se desborda el infierno! –le decía–
¿y aún tu rabia y tu rencor no calmas?
Y riendo Satán le respondía:
–Y tú, dime, ¿por qué la rabia mía
no extingues y perdonas a tus almas?

LXXXIV
Cuentan que un rey, soberbio y corrompido,
cerca del mar, con su conciencia a solas,
sobre la playa se quedó dormido;
y agregan que aquel mar lanzó un rugido
y sepultó al infame entre sus olas.
Hoy bien hacéis, ¡oh, déspotas del mundo!,
en estar con los ojos siempre abiertos...
porque el pueblo es un mar, y un mar profundo,
que piensa, que castiga y que, iracundo,
os puede devorar. ¡Vivid despiertos!
LXXXV
–No llores– me decía–
yo te daré muy pronto la alegría
aunque me cueste la ventura mía.
Voluptuosamente
despertábase el bosque al soplo blando
del aromoso ambiente,
una mañana de febrero, cuando
entramos en el bosque de repente.
Mas ¡ay! yo entré llorando!...
Ella entró sonrïente...
Voluptuosamente
se adormecía el bosque al soplo blando

del aromoso ambiente,
aquella tarde de febrero, cuando
salimos de aquel bosque de repente.
Ella salió llorando...
Yo salí sonriente!
LXXXVI
¡Todas las noches te veo
y hablo contigo y te toco
y te abrazo como un loco,
te acaricio... y te poseo!
¿Sin embargo, estás cautiva
en una tumba desierta...
qué me importa que estés muerta,
si en mis sueños estás viva?
LXXXVII
¡Cava, sí; cava más, sepulturero,
hasta que encuentres la candente lava;
que quede muy profundo ese agujero!
¡Nada temas, no hay nadie en el sendero;
cava más... cava más... cava más... cava!
¿Que para qué tan hondo? –Así lo quiero;
todavía columbro el negro fondo
al resplandor de un pálido lucero

que tiembla en el cénit... ¡Sepulturero,
cava más... mucho más... mucho más hondo!
Sí; será tuyo todo mi dinero
si acabas antes de que alumbre el día.
¿Ese ruido? –¡Es un pájaro agorero
que graznando pasó!... –Sepulturero,
cava más... todavía... ¡todavía!
Ahora, escucha: bájame a esa fosa...
esa fosa será mi mejor lecho;
y encima, con tu pala silenciosa,
derrámame esa tierra cariñosa...
y no cuentes a nadie lo que has hecho.
LXXXVIII
Al escuchar mi apóstrofe, dijiste:
–¡Mi vida es agua clara!
¡Sí, muy clara... aunque triste!
¡Si a ella te asomas... te verás la cara!–
Yo me asomé; pero al hurgar su fondo,
en apariencia plácido y sereno,
debajo de aquella agua, en lo más hondo,
¡hallé un montón de pestilente cieno!
No me detengo en el principio apenas
desde entonces; me agrada verlo todo:
porque ya sé que a veces las arenas
no son arenas... ¡sino inmundo lodo!

LXXXIX
Yo moriré primero
que tú; mi alma, tranquila,
irá a la luz y a la verdad; entonces
sabré si tus constantes juramentos
fueron mentiras o verdades; todo
lo sabré: si tu llanto fue sincero,
si fue tu grito de pasión el grito
del corazón que deshace en llamas
de amor puro, o la voz de la lujuria
estrangulada en tu garganta seca.
El pasado, el presente y el futuro
de tu alma veré. ¡Lo sabré todo!
Y entonces, de mi espíritu implacable
recibirás el premio o el castigo;
porque, todas las noches,
descenderá mi espíritu a tu lecho,
y dejará en tu faz, si has sido buena,
un ósculo purísimo, acallado
como el rumor de la dormida ola
que las arenas de la orilla lame...
u oirás (si has sido pérfida) en la sombra, esta palabra acusadora: ¡Infame!
XC
Empaña la tristeza del pecado sus ojos:
de un pecado que nunca borró el agua bendita;
cuajada está en sus labios, antes puros y rojos,
la dolorosa mueca de una angustia infinita!
Una vez... despertaron sus dormidos antojos;
¡fue una noche muy dulce! ¡Fue una noche maldita!
Él la rogaba, y ella cubierta de sonrojos,
no pudo más... y, loca... se entregó... ¡Pobrecita!
Y sucedió... lo mismo que sin cesar sucede:
¡Él huyó, y ella, sola, con placer y amargura,
recuerda aquella noche que ya volver no puede!
¡Y a un vago escalofrío de miedo y de ternura,
de cuando en cuando, todo su frágil cuerpo cede, al ver que se deforma su

escultural cintura!
XCI
En la sala anatómica
y en las horas de clase,
sobre las planchas yertas
abría los cadáveres.
Fue siempre en medicina,
el peor estudiante.
Dejaba en las orgías
su dinero y su sangre...
Mientras que en una choza
su pobre y vieja madre,
tiritaba de frío...
se moría de hambre.
En la sala anatómica,
una vez, en la clase,
el profesor le dijo,
mostrándole un cadáver:
–Ábrale usted el vientre...
Se acercó el estudiante...
clavó el largo cuchillo de aquel cuerpo en la carne,
y, al clavarlo, dio un grito,
dio un grito, y cayó exánime.
¡Aquel cuerpo... era el cuerpo
de su olvidada madre!
XCII
Melancólica reina, pudibunda,
que vagas, por los ámbitos del cielo,
como un místico témpano de hielo
entre la negra oscuridad profunda.
En esta noche en que tu faz circunda
un halo transparente como el velo
de las vírgenes novias, un anhelo
azul y enorme como el mar, me inunda.
¿Sabes lo que mi espíritu ambiciona
en esta noche de noviembre, fría,
en que el cierzo las tumbas desmorona?

–¡Que bajes de la bóveda sombría
y pongas esa sideral corona
sobre el sepulcro de la madre mía!
XCIII
¡Oh, Dios! ¿Satán te vence? Ángel eterno,
¿abate la virtud con tu permiso?
Ya no caben las almas en su infierno.
¡Oh, Dios! ¡Qué solo está tu paraíso!
Como dueño de todas las maldades,
cambia en horrible lo sagrado y bello;
y Tú, en tanto, explosión de claridades,
no tienes para herirlo... ni un destello.
Él corrompe a la virgen impoluta
que tú formaste; y, sumergida en llanto,
esa virgen se torna prostituta
y va al infierno al expirar... ¡Dios Santo!
Dejas que te arrebate ese murciélago
tus hechuras, o acaso es que no alcanza
tu poder a extinguirlo en ese piélago
donde se lee: ¿Perded toda esperanza?
XCIV
La vida es un mar sombrío;

la humanidad, sin embargo,
río es que allí va a luchar;
yo soy agua de ese río:
menos dulce y más amargo
mientras más entro en el mar.
XCV
Un ave es el olvido: ave que arranca
el mal del corazón y huye muy lejos...
El ala negra del olvido...
es blanca cuando se lleva los dolores viejos.
XCVI
Si mi boca fuera abeja
y tu boca fuera flor...
¡Qué borrachera de néctar!
¡Qué borrachera de amor!
Si tu boca fuera abeja
y mi boca fuera flor...
¡esa abeja no vendría
nunca a endulzar mi amargor!
XCVII
Sus ojos se entornaron; sobre los blancos hielos
de las altivas cumbres agonizaba el sol;
y de las densas brumas, tras de los amplios velos,
quedó flotando, a solas, inmóvil, en los cielos,
el lívido cadáver del último arrebol.
La luna, como un arco de nívea luz cuajada,
subió con lento paso de lo infinito en pos;
y entonces, reclinando la frente inmaculada
sobre mi pecho ¡mira! –me dijo mi adorada–
¡qué barca tan hermosa para bogar los dos!
Hoy... ¡ella ya no existe! Bajo un rosal florido
descansa la que un día me dio luz y calor;
mas desde aquella tarde contemplo entristecido
la luna, cuando sola, como un bajel perdido
en el azul derrama su gélido fulgor.
XCVIII
Triste fatalidad; se pierde un hombre
pero nadie a buscarlo se apresura;
se pierde una mujer, y, en el instante,
todos van en su busca.
XCIX
Machacaba una bruja, en un mortero,

una noche muy triste y muy sombría,
a la luz azulosa de un brasero,
un cráneo sucio, que aunque viejo... ¡hedía!
–¿Qué estás haciendo ahí, bruja dañina?–
le pregunté, venciendo mis temores.
–Unos polvos –gruñó–, la medicina
que suelo propinar a los traidores.
Y agregó: No hay mejor medicamento
para curarlos de sus males... ¿dudas?
–¿Y ese cráneo? –exclamé– y en el momento:
–Es de un traidor –me respondió– ¡de Judas!
En el lugar donde tu seno arranca
ostenta su blancor una flor breve;
pero esa flor, para vivir tan blanca,
en ese vaso en que el rubor se estanca,
tiene que ser de mármol... ¡o de nieve!
CI
Muerde, pasión horrible... muerde, clava
con ímpetu colérico tu diente
corvo, largo y agudo, en mi doliente
corazón hecho de encendida lava!
¡Muerde sin compasión!... ¡Tu inmunda baba,

de mi sangre refunde en el torrente!
Anonádame... acaba ya, serpiente,
de hacer pedazos mi existencia... ¡acaba!
Sí... no me martirices... no te enrosques a mi ser, cual se enroscan tus hermanas
a los troncos marchitos de los bosques!
Por piedad... ¡filtra tu mortal veneno!
Mas no te tornes en cenizas vanas... no vayas a morir...¡Vive en mi seno!
CII
Vestida de blanco la vi en la mañana,
en un vasto templo y al pie de una cruz;
mostraba en su tersa mejilla lozana,
la huella del último beso de luz...
Vestida de rojo, después, a mi lado
la vi, por la tarde, como un resplandor;
mostraba en su boca de flor de granado
la huella del último beso de amor
Y luego en la noche, de negro vestía,
su yerto cadáver... ¡Oh muerte cruel!
¡Mostraba en su frente, ya pálida y fría,
la huella del último beso de hiel!
CIII
¡Oh, calavera sombría:
cuántos misterios ocultas...
y a mi razón cómo insultas
con tu mueca amarga y fría!
Yo sé que tuviste un día
carne que te dio hermosura,
y ojos de lumbre tan pura,
que un amante, en sus excesos,
quiso devorarte a besos
hasta morir de ventura.
¡Y hoy, con las cuencas vacías
y las mandíbulas secas,
aquella ventura truecas
en sordas melancolías,
pues de los pasados días
sólo conservas, inerte,
a los cambios de la suerte,
la estúpida realidad,
y la fosca oscuridad,
de la noche de la muerte!
CIV
Cuando se destrenzó tu cabellera
como un manojo de áspides sombríos,
y entre tus labios húmedos y fríos
se hundió mi boca por la vez primera,
sentí en el alma renacer la hoguera

de mis locos y ardientes desvarios;
y al perdonar tus bárbaros desvíos,
olvidé tus infamias de ramera.
Al roce de tu carne sonrosada,
crespa saltó la sangre entre mis venas
con el ímpetu audaz de la cascada.
Y en horas de calor y éxtasis llenas,
a la luz de tu fúlgida mirada,
vi deshojarse el árbol de mis penas.
CV
(La Madre) Ya no la quema de la fiebre el fuego.
¡Pero está yerta!... sin color... ¡sin vida!...
(La Muerte) –No llores, hasta luego;
¿la ves?... ¡ya está dormida!
CVI
Yo sé que te fastidia mi presencia...
que mi amor te da hastío...
mas, cuando yo sucumba,
y tú te quedes sola en la existencia;
mientras yo sienta el frío de la tumba,
tú sentirás el otro... el otro frío;
¡el espantoso frío de mi ausencia!

CVII
Sientes el alfiler que te atraviesa,
y en lenta convulsión la vida exhalas;
mas la Muerte, que en mísera pavesa
todo lo torna, a ti te deja ilesa:
no destruye ni el polvo de tus alas!
¡Mariposa!... ¿Por qué, di, la hermosura
de la mujer disgrégase en la calma
de la Muerte?
–Porque ella es carne impura:
Va al crisol de la hueca sepultura,
y yo vengo de allí... ¡Yo soy el alma!
CVIII
–¿La luz más refulgente?
–Está en tus ojos.
–¿La mayor alegría? –En tu presencia.
–¿La miel más dulce?
–Entre tus labios rojos.
–¿El vergel más florido?
–En tu existencia.
–¿La sombra más oscura?
–Está en mi noche.
–¿El dolor más intenso?

–Está en mi herida.
–¿El acíbar más acre?
–En mi reproche.
–¿Y el camino más áspero?
–En mi vida.
CIX
Cuando llegué a tu fosa, madre mía,
no hallé nada en tu fosa:
¡Nada!: ¡estaba vacía!...
Pero vi que una blanca mariposa,
con rumbo hacia el azul... de allí salía.
CX
Si en la sorda contienda de la vida
nunca duerme el dolor; si airado y fuerte
pulula el mal, y por doquier se advierte
la sombra en las conciencias escondida...
Si herido el corazón, la planta herida,
llora la humanidad su infausta suerte,
¿por qué la vida amamos, y la muerte
con su calma sin fin nos intimida?
CXI
Por hacerte sufrir, ángel de hielo,
por hacerte llorar siquiera una
lágrima de infinito desconsuelo,
diera en la vida de ultratumba... ¡el cielo!
Y en ésta: ¡bienestar, gloria y fortuna!
CXII
Si otro fue el hombre que sorbió en el vaso
de tu boca purpúrea el primer beso...
no puede estar tu corazón ileso
ni ilesa puede estar... tu piel de raso.
En la vida decide el primer paso,
y a decirte verdad yo te confieso,
que es por eso no más... no más por eso,
que, aunque mucho te adoro, ¡no me caso!
No me caso contigo... por exceso
de pulcritud... o por temor acaso...
porque... porque... ¡el asunto es muy espeso!
Y además, porque un beso es siempre un caso
muy grave... una razón de mucho peso
que hace pensar en... ¡en cualquier fracaso!
CXIII
Si yo pudiera desgarrar la oscura

sombra que envuelve tus despojos yertos,
y contemplar deshecha tu hermosura
en medio del recinto de los muertos,
y volverte la vida un solo instante,
al mirarnos atónitos las caras,
¡cómo rïera yo de tu semblante!
Y tú, pobre mujer... ¡cómo lloraras!
CXIV
–¿Por qué te pones pálido?–me dijo,
cuando de mi constancia el juramento
hice vibrar; y con el rostro fijo
en mi semblante, continuó: –Te exijo
por Dios, que me respondas al momento.
–Es que una sombra en mi interior despierta–
la respondí, con voz entrecortada.
(Me acordé de una muerta
a quien juré también... y hoy,
sola y yerta, duerme bajo unas zarzas... ¡olvidada!)
CXV
Cuando el último soplo de la vida
universal se extinga, y en el cielo
pare la noche de la muerte el vuelo,
la gran noche, la noche sin medida;

y de esta humanidad adolorida
ni un rastro quede sobre el mustio suelo,
y los astros-cadáveres, el velo
de la sombra traspasen en su huida,
cuando el hondo silencio de la nada
se crispe entre las fauces del vacío,
y de mi ser ni la ceniza helada
siquiera guarde mi sepulcro angosto,
¿qué será de este espíritu sombrío...
de esta alma en que el Dolor hizo su agosto?
CXVI
Tu recuerdo me punza y me da gloria:
es tormento y perfume de mi vida...
porque invade el jardín de mi memoria
lo mismo que una zarza... florecida.
CXVII
Pasa la ola amarilla
del revuelto Magdalena,
y gime y lame la orilla
de blanda y menuda arena.
Ya se detiene, ya huye
sin recelo, sin temor;
aquí una rama destruye,
allá... deshoja una flor.
Pero en su larga carrera
nunca llega a imaginar,
que otra ola azul la espera:
la ola amarga del mar.
Nuestros hados, niña loca,
como aquellas olas son:
yo hallé néctar en tu boca...
tú, hiel en mi corazón.
CXVIII
En mis sueños acercas tu semblante
a mi rostro, y me dices dulces cosas
con tu más dulce acento...
Acento susurrante
como un vuelo de alegres mariposas.
Y respiro tu aliento,
tu aliento puro como el aura errante
que ha besado, al pasar, miles de rosas...
y entonces ¡ay... desfallecer me siento!
¡En mi embriaguez fantástica imagino
que la felicidad su vuelo para,
por fin, en el erial de mi camino,
y que un soplo divino

perfuma las arrugas de mi cara!
¡Y, de aquella embriaguez en el exceso,
se recogen mis labios como para
darte el más rojo y crepitante beso!
Los ojos abro... y todo lo adivino:
¡Se disipa el aroma en que me inundas,
huyen tus frases tiernas, y aparece de nuevo mi camino,
con sus sombras profundas
y sus nieves inmóviles y eternas!
CXIX
Naciste en fresco bosque y yo en playas desiertas;
por eso tan distintos son nuestros idëales:
Te place el agua viva, y a mí las aguas muertas;
te gustan los vergeles, y a mí los arenales.
Para los dos el mundo tiene extraños matices:
Te placen los palacios, y a mí los monasterios;
a ti los cielos puros, y a mí los cielos grises,
te gustan las ciudades, y a mí los cementerios.
Algo distinto siempre nuestras almas alegra:
A ti la flor luciente, y a mí la seca zarza,
a ti el día brillante, y a mí la noche negra,
a ti el ave que trina, y a mí la muda garza.
Mas de mi senda nunca tus lindos pies desvíes,
porque tu ser alumbra mis tristes soledades; tú cantas y yo grito, yo lloro y tú

sonríes,
envuelta vas en brisas, yo envuelto en tempestades.
¡Ven, acércate, niña!... y si tu alma se asombra
al contemplar la sima de mi naturaleza,
¡Sol de amor! A esa sima baja y rompe su sombra
y en fuga pon los búhos que guardan mi tristeza.
CXX
Le aserraron el cráneo
le estrujaron los sesos,
y el corazón ya frío
le arrancaron del pecho.
Todo lo examinaron
los oficiales médicos...
mas la causa no hallaron
de la muerte de Pedro;
de aquel soñador pálido
que escribió tanto versos
como el espacio, azules,
y como el mar, acerbos.
Oíd, cuando yo muera
cuando sucumba, ¡oh médicos!
no me aserréis el cráneo,
ni me estrujéis los sesos
ni el corazón, ya frío,
me arrebatéis del pecho...
Hasta el alma no llega

jamás el escalpelo...
pues mi mal es el mismo,
es el mismo de Pedro:
De aquel soñador pálido
que escribió tantos versos,
como el espacio, azules,
¡y como el mar acerbos!
CXXI
¡Oye!... mientras respire el pecho mío
y una esperanza mi horizonte alumbre,
yo, poeta sombrío,
en pos iré de la anhelante cumbre.
Y subiré tranquilo y sin alarde,
sin oír, en mi lóbrego sendero
ni la risa cobarde
ni el generoso aplauso lisonjero.
No importa que el cansancio y la tristeza
me fastidien; acepto mi destino;
doblaré la cabeza,
pero después proseguiré el camino.
¿Que el rayo vibra y se oscurece el cielo?
¿Que el sol se ha hundido en el profundo ocaso?
¿Que se estremece el suelo?
¿Que tengo que caer?... ¡dar podré un paso!
¡Y si llega la muerte, y todo es vano,

los que marchan conmigo hacia la lumbre con la lira en la mano
llevaran mi cadáver a la cumbre!
CXXII
Dijo la ola al murallón: –¡hermano,
tres siglos ha que te golpeo en vano,
sin que tú nunca de impedirlo trates;
tres siglos, sobre el mundo y bajo el cielo,
que con mi amarga espuma te flagelo;
pero tú... ni te quejas ni te abates.
Y dijo el murallón, con voz arcana:
–Flagela más... flagela más, hermana.
Flagela más. Tu empeño no me arredra.
Que si tienes vigor, y es tu destino
azotarme, furiosa, de contino,
¿qué me importa? ¡Yo soy valla de piedra!
Yo, que esto oía, en medio de la noche,
con mi voz más profunda de reproche,
exclamé, presa de mortal fatiga:
¡Ay! Quién tuviera el corazón tan duro
como ese inmóvil y paciente muro,
para retar al mal que me fustiga.
CXXIII
Oyendo está tus rumores
allá abajo el ángel mío;
corre y llévale estas flores
que deshojo en tus hervores...
Corre, corre, manso río Corre y dile que la adoro,
que estoy pálido y sombrío,
que por sus desdenes lloro,
y dile que es mi tesoro;
pero, corre, manso río.
Mas si no oye mi quebranto,
si desdeña el amor mío,
entonces llévale el llanto
que estoy vertiendo hace tanto
sobre tus ondas ¡oh, río!
CXXIV
Cuando lejos, muy lejos, en hondos mares,
en lo mucho que sufro pienses a solas,
si exhalas un suspiro por mis pesares,
mándame ese suspiro sobre las olas.
Cuando el sol con sus rayos desde el oriente
rasgue las blondas gasas de las neblinas,
si una oración murmuras por el ausente,
deja que me la traigan las golondrinas.
Cuando pierda la tarde sus tristes galas,
y en cenizas se tornen las nubes rojas,

mándame un beso ardiente sobre las alas
de las brisas que juegan entre las hojas.
Que yo, cuando la noche tienda su manto,
yo, que llevo en el alma sus mudas huellas,
te enviaré, con mis quejas, un dulce canto
en la luz temblorosa de las estrellas.
CXXV
Los amigos dijéronme: –¿Qué tienes?...
–¡Mudo y pálido vienes!
–¡Pareces un fantasma!
–¡Estás más blanco
que un cadáver!
–Ven, siéntate, en la vía
hay mucha gente...
–Ven, aquí hay un banco.
Yo, lívido, temblaba como un reo.
¡Ay, ninguno sabía
que a mi lado pasabas aquel día,
como nunca, gentil, por el paseo!
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...
Ni saben todavía,
por qué pierdo el color... ¡cuando te veo!
CXXVI
–Llegar quiero a aquel monte,
madre, y tocar el cielo–.
Y enseñé con mi mano,
en el turbio horizonte,
todo cano de hielo,
un gran monte lejano.
Mi madre dijo: –vano,
pobre niño, es tu anhelo;
si quieres anda al monte
y en él alza tu mano:
ya verás que huye el cielo
y que huye el horizonte.
¡Sé dulce en este suelo,
sé virtüoso y sano…
y sin llegar al monte,
podrás tocar el cielo!
CXXVII
En la alta cumbre se abrillanta el hielo;
surge del bosque inmensa algarabía.
Vas a nacer, ¡oh, Sol! –volcán del cielo–.
Ya despuntas, Aurora, –flor del día–.
Mas, ¡ay! ¿a qué venís?
Por qué ese empeño de acariciar mis ojos fatigados?
¡No sacudáis las alas de mi sueño!
¡No despeguéis mis párpados cerrados!

Si de mostrarme habéis solo miserias,
con vuestra ardiente luz fascinadora,
la sangre calcinad de mis arterias…
mas no me despertéis, ¡oh, Sol! ¡Oh, Aurora!
CXXVIII
Ya no entonan los pardos ruiseñores,
en las selvas, sus cántigas sencillas;
marchitáronse ya todas las flores,
y están todas las hojas amarillas.
Ven, junta tu cabeza a mi cabeza,
y déjame llorar... huyó el estío
con su calor, se va con su tristeza
el otoño... ya sopla un viento frío!
CXXIX
Tus pupilas radiantes,
son dos vivos diamantes
que brillan, engarzados, en un húmedo broche
de azabache... ¡por eso, día son y son noche!
Tus ojos, niña mía,
noche son y son día,
porque en ellos hay huellas
de soles incendiarios y de heladas estrellas.

Yo amo sus resplandores
y adoro sus negrores:
Sus resplandores rasgan de mi vida las nieblas,
y me dan blando abrigo sus cálidas tinieblas.
Por tus pestañas filtran tus ojos vivas llamas,
como su luz los astros por las tupidas ramas.
¡Alumbra de tus ojos con el foco divino
las punzadoras zarzas de mi largo camino!
Y, para que no sangren después de heridas tantas, otra vez, en el mundo, mis
doloridas plantas.
¡Señálame, en la vida, los mejores senderos,
con el lampo piadoso de esos dulces luceros!
Y, cuando me recline bajo la tierra oscura,
pon tus ojos, abiertos, entre mi sepultura!
CXXX
–¿En dónde estás, amigo? Te busco y no te encuentro;
¿acaso no me escuchas? Responde, ¿en dónde estás?
–¡En un abismo!... baja, no temas... más adentro;
¿vacilas? ¡no vaciles, desciende, más... más... más!
Y yo seguí bajando; tan hondo era el vacío
en que estabas, que, al verte, te tuve compasión;
¡y aún te hallé bailando, casi muerto de frío,
sobre un campo de nieves y sombras... Corazón!
CXXXI
Solo un instante me amó,
y fue cuando iba a morir;
nada me pudo decir,
mas la frente me besó;
tal vez quiso ella que yo
bebiera toda la hiel,
hasta en el instante aquel
en que colmaba mi anhelo:
porque si al fin me abrió el cielo,
fue para entrar ella en él.
CXXXII
¡Y no temblé al mirarla! El tiempo había
su tez apenas marchitado; hacía
tanto... que ni de lejos la veía...
Vago tinte de aurora su semblante
inundó de repente, en el instante
en que me vio tan cerca... ¡y tan distante!...
Las luchas interiores, no los años,
revelaban también sus desengaños,
que absortos tuvo a todos los extraños.
Llevaba en el regazo un pobre niño,
trémulo y silencioso y sin aliño,
pero bello, y más blanco que un armiño.

¡Todo lo adiviné!... y aquella hermosa
que fue hasta ayer inmaculada rosa,
única a quien llamado hubiera esposa...
pero que nunca a mi reclamo vino,
que me odió y en mi lóbrego camino del desprecio glacial sembró el espino;
aquella esquiva flor que en una grieta
de mis ruinas nació, cual la violeta,
y a un tiempo me hizo pérfido y poeta,
en el momento en que los rayos rojos
del triste sol de ocaso, los despojos
de la tarde alumbraban, de sus ojos
vertió al bajar del tren, como rocío,
un diluvio de lágrimas... ¡Dios mío!
Pero yo estaba como el mármol... ¡frío!
CXXXIII
Mira Dios con microscopio
todos los astros del cielo,
y los hombres desde el suelo
los miran con telescopio.
Ve Dios insignificantes
átomos en las estrellas,
y los hombres ven en ellas
soles y mundos gigantes.
Y hay quien diga, sin rubor,

que fuimos hechos... –¡qué chanza!–
¡a imagen y semejanza
del infinito Creador!
La humanidad: lodo y hiel,
una colonia es, no más,
de microbios que jamás podrán parecerse a Él.
CXXXIV
Flores humanas, hermosas,
bien pudierais ser divinas,
si lo mismo que las rosas
¡ay, no tuvierais espinas!
CXXXV
Adiós, año maldito. Cuando el día
nuevo empiece la tierra a iluminar,
y halles a tus hermanos en la fría
y oscura eternidad,
no les cuentes que vivo todavía...
¡porque no te creerán!
En esa hora gris, en esa hora

muda y sombría en que el dolor embriaga,
en que parece el astro de la aurora
un ascua inmensa que en la mar se apaga,
yo levanté la tapa de tu fosa:

la dura piedra que la vista ataja,
y desleída, horrenda y asquerosa
te vi en el fondo de la negra caja.
¡Los hambrientos gusanos cómo hervían

en esas formas que adoré por bellas!
De tus ojos, las cuencas parecían,
ya sin pupilas, noches sin estrellas.
Mustia la sien, lánguido el cuello,

regazo de mi boca ardiente;
húmedo el cráneo y los cabellos;
deforme el seno, y sin candor la frente.
Tu cuerpo, que era un vaso de perfume,

con su olor nauseabundo me asfixiaba.
¿Qué aroma mundanal no se consume?
¿Qué carne no se pudre y no se daña?
Así te vi. Entonces, un reguero

de llanto desprendiose de mis ojos
en tanto que el cruel sepulturero
me ocultaba tus lívidos despojos.
¿Qué pasa? ¿Por qué frunces el ceño?

¿No te ha gustado mi doliente historia?
Pues oye: todo ha sido sólo un sueño
que he querido grabar en tu memoria
para hacerte saber que la hermosura

y la gracia que en ti el amante advierte
van a ser en la hueca sepultura
regocijo insaciable de la muerte.
Y que tan sólo la virtud bendita

tiene aún su esplendorosa lumbre.
¡Astro que en el espíritu gravita,
flor nacida en la misma podredumbre!

Abstraccion J. Florez

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ABSTRACCION

A veces melancólico me hundo

Más aún: oigo el paso de la vida

Entonces presa de pavor y yerto

Si es que dormido estoy o estoy despierto,

–Oye, musa, necesito

una gran pluma...

–Mucha tinta amarga

–Un gran libro...

–¿Para qué poeta?

–¡Para escribir mi pesar!

Como párpado inmenso, inmensa nube

pasa enfrente del sol: ojo gigante

que mira todo el universo y sube

por una senda azul siempre triunfante.

Y esa nube que ataja en un momento

al rayo abrasador que el sol envía,

se rompe ante aquel rayo. El firmamento

ábrese entonces... y se aclara el día.

Es el error como la nube aquella:

Suele ofuscar a la Verdad que alumbra;

mas la Verdad lo abate y lo atropella;

y aquel se arrastra... ¡y la Verdad se encumbra!

No me culpes a mí: culpa al infame

de quien tú fuiste por primera vez:

y que ablandó las pomas de tu huerto

antes de su completa madurez...

La hez no vale lo que vale el vino,

y él se bebió tu vino... yo, la hez.

¿Qué me diste? Las sobras solamente,

las sobras ¡ay! de tu primer festín;

la humedad de sus labios en tus labios,

y el rastro de sus dedos en las rosas

y lirios de tu gárrulo jardín...

¿Qué hice yo? Perdonarte tu pasado,

seguirte siempre y por tus ojos ver;

sufrir tus altiveces, tus orgullos,

soportar tus caprichos de mujer;

y darte hasta morirme lo que amabas

en mí, lo que hoy deploras ¡el Placer!

Que caiga, pues, tu cólera, que caiga sobre

el que tus guirnaldas deshojó...

Sobre ese a quien saludas todavía

y a quien amas acaso... ¿qué sé yo?

Tus iras no me hieren, no me tocan;

¡caigan todas sobre él... sobre mí, no!

Me gustan las ojeras

en los semblantes tristes

de los seres que luchan

con el mal, y resisten

los espantosos golpes

que del pesar reciben,

y que apenas se fruncen...

y solo a solas gimen.

Detesto las ojeras

de aquellos que en las crápulas

y en los burdeles viven;

y enfermos del espíritu,

van en busca del vórtice

del desprecio y del crimen.

Por eso son tan bellas

en las mártires vírgenes,